Poezibao

(anthologie permanente) Chantal Neveu

 

Pour saluer la parution d’une nouvelle revue littéraire dont Bruno Fern rend compte sur le site, toute la lire.  

 
DE FER / 
 
le sol nous importe 
/ 
la Terre 
\ 
aire de combat 
/ 
un carré dans un carré 
/ 
nous dissolvons l’adversité 
\ 
toute tentative d’agressivité 
/ 
nos paumes nos torses 
\ 
talons légers 
/ 
poids réparti 
\ 
sous la plante des pieds 
/ 
cils flottants 
\ 
magenta 
/ 
en une fraction de seconde 
\ 
une détente 
/ 
une ouverture 
\ 
l’entrée 
/ 
c’est l’instant 
\\ 
l’harmonie est 
// 
ou n’est pas 
\\ 
aux attaques 
/ 
simultanées 
\ 
des réactions 
/ 
précises 
\ 
une défense 
/ 
légitime 
\ 
gestuelle 
/ 
immédiate 
\ 
proportionnée 
/ 
une voie 
\ 
énergie 
/ 
cardinale 
\ 
cinétique 
/ 
[...] 
 
Chantal Neveu, « De Fer », in revue Toute la lire, Cahier n° 1, p. 13 à 15  
 
 
"Chantal Neveu choisit l’écriture comme mode privilégié d’exploration et de connaissance. Elle a publié mentale aux Éditions La Peuplade et èdres et èdres | dehors aux éditions É = É. Écrivain et artiste interdisciplinaire, elle poursuit une démarche singulière à la faveur d’une poésie engagée en différentes scènes et tribunes." (sur le site des éditions de l’Hexagone) 

 

(anthologie permanente) Paul de Roux

 

Nietzsche, un cheval 
 
Mort depuis longtemps, le cheval 
que Nietzsche embrassa à Turin 
la brave bête, et cet énergumène 
qui suffoquait, l’enserrant de ses bras 
pour la protéger des coups, il n’a pas dit, certes 
ce qu’il avait découvert dans ses yeux 
mais peut-être – il était fou 
y aperçut-il quelque chose de décisif, tandis 
qu’il étreignait le long cou, la crinière, avant que la tête 
de l’animal se repose un instant sur l’épaule de l’homme 
qui soudain, en pleine rue, faisait ce scandale 
et ce que Nietzsche vit je ne le sais pas plus que vous 
c’était peut-être simplement quelqu’un, une personne 
bien aussi proche que peut l’être un homme – et l’homme 
est-il si souvent proche de l’homme ? Peut-être, oui 
une très proche et insaisissable, une impossible personne, 
là, sous une peau de cheval, un harnais – et être fou 
n’était-ce pas dès lors le sort de Friedrich Nietzsche ?  
– et mort depuis longtemps, ce cheval, s’il y a un paradis 
pourquoi n’y serait-il pas, à la Face du Père 
le compagnon d’un homme délivré des apparences, de même 
qu’il est délivré à jamais du harnais, fêtant 
celui qui sut l’apercevoir sans sa prison de peau, à Turin 
sous le fouet d’un charretier et le rire des hommes ?  
et voilà celui que nous avions pris pour un philosophe 
et voilà celui que nous avions pris pour un cheval de trait 
plus près de nous que nous ne sommes de nous-mêmes 
s’ils sont en Dieu, le Père de toutes choses.  
 
Paul de Roux, Entrevoir, suivi de Le Front contre la vitre et de La halte obscure, préface de Guy Goffette, Poésie/Gallimard, 2015, p151.  
 
Paul de Roux dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, Au jour le jour, extrait 3, extrait 4, extrait 5, in notes sur la poésie, ext. 6, ext. 7, nc1, ext. 8

 

(anthologie permanente) Philippe Jaccottet

 

La collection Poésie/Gallimard publie deux livres de lectures de poésie et de chroniques de poésie de Philippe Jaccottet.  
 
Une montagne nous sépare 
(André du Bouchet) 
 
Je connais, certes, un peu les chemins d’André du Bouchet, je marche depuis longtemps dans le même espace, resté moi aussi, somme tout, assez libre (libre au moins par rapport à ce qui s’appelle "littérature"). Je vois cette terre de janvier où les marques des fers des chevaux creusent, parce qu’il a beaucoup plu. Aujourd’hui il y a comme de la poussière mélangée à la lumière, au-dessous de quoi le blé sort, une source verte.  
Ce n’est pourtant ni le même espace, ni les mêmes pas. Un peu plus les mêmes, peut-être, quand mes chemins sont dans les rochers, sont ceux où des chars chargés plutôt de temps que de pierres ou d’herbe ont creusé dans les rochers de larges ornières.  
Une montagne nous sépare et nous lie, depuis longtemps. Mais je le vois avancer d’un pas sûr où moi, je trébuche et souvent m’égare.  
"J’écris aussi loin que possible de moi", a-t-il noté un jour. On respectera cette pudeur, même pour un salut amical.  
Le texte lu à Stuttgart en 1970 pour le bicentenaire de la naissance de Hölderlin et qui tourne autour du poème In lieblicher Bläue, éclaire ce qu’André du Bouchet entend par la poésie : une parole "de rupture", "à l’écart de la signification" ordinaire ou imposée, une parole d’"étranger", un "signe privé de sens" ; parole du même coup inséparable de sa disparition, "parole qui ne se prononce… qu’au prix de sa disparition", "parole perçante vouée à se perdre" (comme celle des hirondelles ou celle de Cassandre) ; mais à ce prix, la seule "qui se fasse jour", comme il aime à dire. Celle dont chaque mot est aussi un "trou" (selon Diderot cité dans le même texte, une faille, une ouverture.  
 
Philippe Jaccottet, Une transaction secrète, Lectures de poésie, collection Poésie/Gallimard, 2015, p. 306 et 307.  
 
• 
 
À propos du Grand Recueil 
 
Il est probable que le rocher juge la rivière trop fuyante, s’il arrive à la rivière de reprocher au rocher sa lourdeur et son immobilité. Pour ma part néanmoins, moi qui me sais, parfois avec honte ou agacement, mouvant et incertain, je suis particulièrement sensible à certaines paroles lourdes et résolues, à certains monuments de paroles d’allure plutôt paysanne – mais dans le grand sens de ce mot. À cet égard, et en dépit de différences considérables, depuis longtemps j’ai lié dans mon esprit les noms de Ramuz, Claudel et de Ponge, et je crois savoir où est le lien : dans une certaine passion de la matière et dans une certaine méfiance de l’esprit, des idées (les passages probants seraient vite trouvés chez chacun) ; dans la présence parmi leurs images, dans leur vocabulaire et plus encore dans la démarche de leurs phrases, du poids des choses visibles ; en particulier, justement de tout ce qui n’est pas ces lueurs, ces éclairs, ces passages, ces souffles, cette fluidité dont je me sens plus naturellement proche. Ces galets, ces murs de vignes, ces rocs, ces montages ; ces bœufs ou ces porcs ; ces tables, ces outils : cela saute aux yeux. Sans abuser du parallèle, il faut lui reconnaître quelque justesse. À tailler ainsi, de préférence, dans le brut, il me semble que ces trois poètes, chacun à sa façon, ont trouvé un sol plus sûr dans "ce remue-ménage de fantômes" qu’est, selon Ponge, notre époque.  
 
Philippe Jaccottet, L’Entretien des muses, Chroniques de poésie, Poésie/Gallimard, 2015, pp151 et 152. 
 
 
Philippe Jaccottet dans Poezibao :  
bio-bibliographie, Fiche de lecture De la poésie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8, extrait 9, extrait 10, Ce peu de bruits (parution), extrait 11, correspondance avec Ungaretti (par A. Paire), in notes sur la poésie, « Les transactions secrètes de PJ », un article de Monique Petillon, notes sur la poésie, notes sur la poésie, ex. 12, Lauréat du Prix Schiller (par A. Paire), remise du prix Schiller et lecture à Soleure, mai 2010, ext. 13, note création, ext. 14, ext. 15, "Philippe Jaccottet, la compagnie des peintres", par Alain Paire, ext. 16, ext. 17, nc2, notes création 3, Philippe Jaccottet, "Taches de soleil, ou d'ombre", par Antoine Emaz, nc 4, nc 6, nc nc 7, nc 8, nc 9, nc 10, [Carte blanche] La "Pléiade Jaccottet" et José-Flore Tappy, par Bernadette Engel-Roux, note création, ext. 18

 

 

(anthologie permanente) Françoise Louise Demorgny

 

Les éditions Isabelle Sauvage publient Rouilles de Françoise Louise Demorgny.  
 
La louise se fait rattraper par la ferraille sur le déjà tard de sa vie. Quand elle attaque son troisième cheval. Elle a adopté la formule d’Erri de Luca qui dit qu’une vie d’homme équivaut en gros à celles de trois chevaux. Une vie de femme itou, se dit la louise.  
Passées les années actives, où elle s’affaire à poser sa vie, son cœur, ici, ailleurs, puis là à Vaneilles. Loin de l’Ardenne, loin de l’usine, loin des champs. Loin du curé.  
Belles années par dizaines. Années de papier, de livres et cahiers, odeur de colle fraîche. Années de bois, de planches, copeaux, sciure aux essences si souvent respirées qu’elle les différenciait à l’aveugle dans les cheveux du menuisier.  
Mais de ferrailles, très peu. Ou invisibles à ses yeux.  
 
 
Elle vient d’un pays de fer, de fonte.  
De pluie. 
De rouille.  
La rouille qui se forme, la rouille neuve est orange, elle colore les doigts. C’est son henné de petite fille du Nord qui ne connaît pas le henné. 
La louise petite ramasse un bout de chaîne à vache qui marine dans un fossé et joue avec jusqu’au soir. Ses mains sentent une odeur de froid, fascinante, c’est loin du sucré des lilas, loin du fauve de la fourrure du chat 
(p. 14 et 15) 
 
○ 
 
Nos tissus ne tiennent guère. 
Des mailles filent, des chaînes se dénouent, des fluides stagnent, se rompent.  
On reprise, on renforce, on soigne, on bouche, on veille, surveille, rabiboche et renoue. 
À colmater sans fin les brèches, à rétablir le courant, à rebrancher les désirs, à activer les qui-vive, la lassitude chemine. On passe une frontière. Voici le point de non-retour. 
Il y a dans les rouilles outrepassées quelque chose d’apaisant, comme une défaite heureuse, un abandon ultime 
(p. 46) 
 
○ 
 
Les rouilles infimes, informes que recueille la louise taisent souvent leur histoire.  
Voici une clé sans sa porte 
une serrure sans sa clé 
la mâchoire édentée d’un piège à renard 
un seau sans fond 
une anse de chaudron qui fait le grand écart dans le vide 
Voici une lame de couteau 
l’oreille d’une bassine 
le manche d’une louche.  
Toutes abritent des histoires dont le fil s’est perdu. Elles ne s’incarnent plus dans des visages. Ne sont plus amarrées à des prénoms.  
Voici peut-être la clé de la grange de Firmin, le couvercle de la bouilloire de Léonie. 
La louise les garde toutes près d’elle, dedans, dans son champ de vie. Quelque part. Les laisse à leur destin. Ne réveille pas toujours leurs histoires.  
(p. 55) 
 
Françoise Louise Demorgny, Rouilles, éditions Isabelle Sauvage, 2015.  
 

Éléments de bio-bibliographie : 
Françoise Louise Demorgny est née en 1946 dans les Ardennes. Rouilles est son premier livre publié.  

 

(anthologie permanente) Auli Särkiö

 
Tenebræ 
 
Il est des ténèbres que je ne peux respirer 
Ce sont des ténèbres peuplées, pâteuses 
Et je fuis ces nuits-là.  
 
Je m’endors en fraîcheur et j’attends 
les ténèbres que l’on peut palper aux joues 
ténèbres qui vibrent dans les flocons de neige 
immenses et pures. 
Je veux patiner sur le disque de la lune 
que l’hiver a poli en bleu 
 
Je tâte 
les ténèbres qui enveloppent les voix dans leurs doigts de laine 
ténèbres qui réveillent 
les essaims d’odeurs en étincelles de désir 
Je veux seulement de mes pupilles chercher les points de lumière disparus, 
de mes pupilles qu’élargit la nuit 
(p. 11) 
 
• 
 
Chemin de fer 
 
J’avançais dans le Johannes Brahms le long de l’Elbe 
et dans le fleuve couleur café au lait fumaient les bois, cheveux vivants de la Bohème 
jeunes forêts comme des rhubarbes, elles se rappellent, elle regardent 
embrument les fenêtres du train 
Je suis arbre, tout cela est gravé 
en ma poitrine comme un vieux conte slave. 
En germano-tchèque rocailleux un garçon en tablier 
offre du café et exprime ses regrets 
 
Je ne peux jamais être partie d’eux. J’avance le long du rideau 
et l’acier a entaillé le mur entre nous 
        Ce n’est qu’en opérant ces blessures que je pourrais venir vers eux.  
(p. 26) 
 
• 
 
Épilogue 
 
J’ai traversé l’Europe 
ses odeurs sont monuments dans la pénombre de juillet 
La terre est pleine d’odeurs épaisses, 
de partout surgissent de puissantes surfaces, humus feuilles toits marchés 
continent tout vibrant de parfums ; 
Les odeurs moussent dans l’espace aérien, en cours généreux 
ouvrent en chaleur les rides massivement fines 
myrte fenouil librairie calcaire savons vertes fontaines 
palais d’arômes,  
je de souvenirs.  
(p. 61)  
 
Auli Särkiö, Sarmatie, traduction d’Yves Avril, 64 p., 15€, L’Atelier du Grand Tétras.  
Sur le site de l’éditeur 
 
 
Bio-bibliographie d’Auli Särkiö 
 
Dos du livre 
« Qu’est-ce qui explique l’enthousiasme qui a accueilli la sortie de “Sarmatie“, le recueil de poèmes d’Auli Särkiö, et la fascination qui s’en dégage ? – Sans doute l’empreinte poétique et l’écho du “Kalevala“ dans la traduction de Rebourcet, l’homme qui a su nous transmettre la “Geste des Anciens Finnois“ et la magnifier en langue française – L’enchantement lointain du “kantélé“, ce psaltérion que le “Kalevala“ dit fabriqué à partir des os d’un brochet géant échoué au fond de la Baltique – Plus sûrement, les raffinements de la nostalgie rhénane, métabolisés par la poétesse lors d’une enfance passée à Heidelberg ; mais également les ­­frissons sensuels du français et de sa sobre élégance ; une fascination pour les Princes-Faucon de l’Ancienne Pologne et, sans doute, par porosité linguistique, l’ontologie du Finnois, cette langue agglutinante où tous les ordonnancements sont possibles dans la phrase et où l’on peut jouer avec le suspens du sens... – Le tout présenté de façon que les ellipses, les syncopes, les inversions, les absences dictent à l’âme du lecteur une danse rituelle en l’honneur du Sampo, le Graal des hyperboréens, éclat de l’harmonie divine laissée en héritage aux humains, dans un environnement forcément cruel... » 
Mario Morisi 
 
ndlr : merci au site Terres de Femmes qui m’a signalé ce livre lors du Marché de la Poésie.   

 

(anthologie permanente) Antonella Anedda, dossier de Jean-Charles Vegliante

 

Antonella Anedda (romaine d’origine sarde, 1955), enseignante, écrivaine, traductrice et critique, lauréate de plusieurs prix littéraires – parmi lesquels le Viareggio-Rèpaci en 2012 pour son recueil Salva con nome (Mondadori 2012) –, a été traduite en français par J.-Ch. Vegliante (Poésie 90, uneautrepoesieitalienne), J.-B. Para (Europe), Angèle Paoli et d’autres tels que R. Farina. Sa poésie est présente dans l’Anthologie de “Siècle 21”, 2014. Elle s’était fait connaître dès 1992 avec Residenze invernali (Crocetti), puis Notti di pace occidentale (id. 1999, traduit par J.-B. Para chez L’Escampette en 2008), Dal balcone del corpo (Mondadori 2007), etc. Sa voix, reconnaissable entre toutes autant en italien qu’en sarde, est attentive aux petites choses de la vie, fragiles et désarmées, particulièrement lorsqu’elles suscitent en chaque humain un sentiment de compassion et de révolte. Elle a procuré un choix de textes de Jaccottet en italien, Appunti per una semina, Rome 1994 et d’autres traductions du français. On lui doit aussi des essais et des nouvelles, dont La luce delle cose (Feltrinelli, 2000).
A. Anedda enseigne actuellement à Lugano (Suisse italienne). Les poèmes proposés ici proviennent de Salva con nome (que l’on pourrait essayer de rendre par “Enregistrer sous ce nom”) ; nous leur avons ajouté un inédit d’une totale actualité, pour lequel nous remercions l’auteure. 
Jean-Charles Vegliante 

voir aussi ici 
bio-bibliographie, extrait 1 
 
 
Antonella Anedda, Salva con nome, Milan, Mondadori, 2012 

 
Aria 
 
I. 
 
Met en rang ses souvenirs 
ils crient qu’ils n’ont jamais existé. 
Met en rang les noms 
ils battent ensemble comme des cuillers de bois. 
Met en rang les visages et eux par bandes se délitent 
mélangeant les ongles et les sons. 
Parle avec l’air. 
« Tu ne blesses pas » dit-elle,  
mais l’air brûle et fauche – à ras – le passé. 
  
 
II. 
 
L'esprit balance, l'œil n'a de repos.  
L'esprit se balance. L'œil n'a aucun repos.   
 
Il imagine des prisons dans la brise.  
Il invente des barreaux dans l'air.  
  
Il est maître de la douleur.   
Il sait maîtriser sa douleur. 
 
L'amincit de la bouche à la tempe   
L’amoindrit de sa bouche à sa tempe 
 
il multiplie les buissons  
multiplie ce buisson   
 
brandissant les rameaux il fouette les os 
dilate le feu dans ses reins.  
Il répand un feu dans le dos.   
 
Le bac vire de bord. Juste la vague  
après la coupure referme le sillage. 
 
 
Note : les vers en italiques sont en langue sarde (logudorese) dans l’original.      
 
 
 
Espace de la peur estivale 
 
Serrée dans la nuit de juillet 
elle trouve un coin, un stylo 
une enveloppe utilisée et essaie 
essaie d’écrire une pensée. 
La maison est l’architecte de sa panique 
chaque pierre compose un alphabet de ruine. 
Sur les parois comme d’un cartouche 
glissent des phrases déjà complètes : 
« La vie est pleine jusqu’au bord ». 
Et « Tu pensais vraiment que ça arriverait ? ». 
Immobile elle imagine de faire l’impossible 
ce pour quoi elle n’est jamais née. 
 
De la porte mal close un vent austral 
semble apporter une promesse. 
Alors elle recule 
avale ce qu’elle explore 
ignore pour rester comme elle était. 
 
 
 
À présent, 21 h. 
 
Il fait presque noir mais elle écrit. Elle croit être en paix 
alors que le monde tremble. 
Les flammes enveloppent latrines, toits de tôle, 
les lauriers-roses brûlent sable dans le ciel 
et plus à l’est d’autres bûchers, terreur, gens regroupés. 
En fuite ? Elle ne sait pas. Tend la gorge, 
voit seulement en partie, s’endort. 
 
Elle rêve que le violet n’est pas feu mais couchant 
mêlé aux lumières qu’on allume dans les cuisines, 
que l’effroi est un nom comme un autre 
et l’histoire un écho qui répète : « Dors pour supporter, 
pense que le vent est le même qu’hier, 
un flot contre les draps ». 
 
 
 
(de : Coudre) 
 
Couds une taie pour chaque souvenir, mets-les au lit, 
donne-leur le sommeil d’un drap de lin. 
Le lierre rend la nuit verte. 
Une pomme tombe dans l’herbe mais tu faufiles et couds. 
Il faut aiguilles et ciseaux. Il faut de la précision. 
 
 
 
(Voix superposées) 
 
Comment penser l’horreur dans cette cour 
dans cette ville européenne. 
Pourquoi voir l’image d’un crime ? 
C’est le matin, la soupe sur le feu 
la lessive à étendre, les draps à plier. 
Je parle toute seule. Je parle tout seul. 
Je dis tu à moi-même. Je me tutoie tout seul : 
éclipse-toi lentement, feins d’être morte – mort comme les 
                                                                             chenilles. 
Ou bien essaie de virer 
sans bouger les lèvres inverse la route du mal. 
Essaie d’ici, du rectangle que tu parcours en cette vie 
essaie de dire le souffle des choses.               
 
 
 
Un inédit : 
 
          Pieno il mare di esuli; gli scogli coperti di sangue 
          Tacito Historiae 
  
Oggi penso ai due dei tanti morti affogati 
a pochi metri da queste coste soleggiate 
trovati sotto lo scafo, stretti, abbracciati. 
Mi chiedo se sulle ossa crescerà il corallo 
e cosa ne sarà del sangue dentro il sale, 
allora studio – cerco tra i vecchi libri 
di medicina legale di mio padre 
un manuale dove le vittime 
sono fotografate insieme ai criminali 
alla rinfusa: suicidi, assassini, organi genitali. 
Niente paesaggi solo il cielo d'acciaio delle foto, raramente una sedia 
un torso coperto da un lenzuolo, i piedi sopra una branda nudi. 
Leggo. Scopro che il termine esatto è livor mortis. 
Il sangue si raccoglie in basso e si raggruma  
prima rosso poi livido infine si fa polvere 
e può, sì' sciogliersi nel sale. 
 
 
 
Pleine la mer d’exilés, les rochers couverts de sang 
                                                              Tacite, Historiae  
 
Aujourd’hui je pense aux deux, parmi d’autres, noyés 
à quelques mètres de ces côtes ensoleillées 
retrouvés sous le bateau, étroitement embrassés. 
Je me demande si sur leurs os poussera le corail 
et ce qu’il adviendra du sang dedans le sel, 
alors j’étudie – je cherche parmi les vieux livres 
de médecine légale de mon père 
un manuel où les victimes 
sont photographiées avec les criminels 
pêle-mêle : suicidés, assassins, organes génitaux. 
Pas de paysages sous le ciel d’acier des photos, rarement une 
                                                                               chaise 
un torse recouvert d’un drap, les pieds sur un brancard nus. 
Je lis. Découvre que le terme exact est livor mortis. 
Le sang se rassemble en bas et se coagule 
d’abord rouge puis livide enfin devient poussière 
et peut, oui, se dissoudre dans le sel. 
  

(trad. J.-Ch. V.) 

 

(anthologie permanente) Yvan Goll, traductions inédites de Jean-René Lassalle

 

Masques de neige 
 
En une nuit la neige 
moula mon masque mortuaire 
 
Blanc fut le rire de cette neige 
et mon ombre elle la changea 
en habit de carnaval 
 
Une tempête de triangles d’or 
est venue sur la ville sonore 
la soulevant de tous ses gonds 
 
Dans la lumière millénaire 
les tours du temps ont été 
détachées de leurs ancres 
 
La neige a en une nuit 
accompli mon visage onirique 
 
 
Extrait de : Yvan Goll : Traumkraut (1951), Fischer 1990. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle. 
 
 
Schnee-Masken 
 
Es hat der Schnee über Nacht 
Meine Totenmaske gemacht 
 
Weiß war das Lachen des Schnees 
Und meinen Schatten verwandelt 
Er in ein Fastnachtsgewand 
 
Ein Sturm von goldnen Triangeln 
Hat plötzlich die tönende Stadt 
Gehoben aus all ihren Angeln 
 
Im tausendjährigen Licht 
Wurden die Türme der Zeit 
Von ihren Ankern befreit 
 
Der Schnee hat über Nacht 
Mein Traumgesicht wahrgemacht 
 
 
Extrait de : Yvan Goll : Traumkraut (1951), Fischer 1990. 
 
•  
 
Ta tête en os en nuage en feu 
que souvent je prends entre mes lourdes mains 
je peux la secouer, je peux la faire tourner 
en elle j’entends des cascades chuter, des mondes fermenter 
 
Sublime tête mienne 
ces étoiles de saphir, qui s’élèvent et retombent 
comme je tourmente cette tête, et puis l’emplis de larmes 
sans défense je l’abandonne à vieillir 
ne va jamais penser qu’en elle Dieu gouverne 
 
Extrait de : Yvan Goll : Traumkraut (1951), Fischer 1990. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle. 
 
 
Dein Kopf aus Knochen aus Wolken aus Feuer 
Ich nehme ihn oft in meine schweren Hände 
Ich kann ihn schütteln, ich kann ihn drehen. 
Ich höre drinnen Wasserfälle stürzen, Welten gären. 
 
O mein erhabener Kopf! 
Diese Saphirsterne! Auf- und untergehend! 
Wie quäl ich diesen Kopf! Ich fülle ihn mit Tränen! 
Ich laß ihn wehrlos altern! 
Und denke nie: hier drinnen waltet Gott! 
 
Extrait de : Yvan Goll : Traumkraut (1951), Fischer 1990. 
 
•  
 
Hauts-fourneaux de la douleur 
 
Dans les hauts-fourneaux de la douleur 
quel airain y est fondu 
les garçons de pus 
les sœurs  de fièvre 
n’en savent rien 
 
Équipe de jour 
équipe de nuit de toute chair 
fleurissent les blessures et les feux 
sauvages aux jardins de salpêtre 
aux champs de roses brûlantes 
 
Asphodèles de ma peur 
sur le versant de la nuit 
 
Que brasse-t-il le maître des métaux 
dans les cœurs ? le cri 
le cri humain sorti du corps obscur 
qui comme un poignard oint 
perce notre soleil des morts 
 
Extrait de : Yvan Goll : Traumkraut (1951), Fischer 1990. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle. 
 
 
Die Hochöfen des Schmerzes 
 
In den Hochöfen des Schmerzes 
Welches Erz wird da geschmolzen 
Die Eiterknechte 
Die Fieberschwestern 
Wissen es nicht 
 
Tagschicht 
Nachtschicht allen Fleisches 
Blühn die Wunden und die Feuer 
Wild in den Salpetergärten 
Und den heißen Rosenäckern 
 
Asphodelen meiner Angst 
An den Abhängen der Nacht 
 
Ach was braut der Herr der Erze 
In den Herzen? Den Schrei 
Den Menschenschrei aus dunklem Leib 
Der wie ein geweihter Dolch 
Unsre Totensonne schlitzt 
 
Extrait de : Yvan Goll : Traumkraut (1951), Fischer 1990. 
 
• 
 
Le lac salé 
 
La lune en bête d’hiver lèche le sel de tes mains, 
violet écument tes cheveux comme un buisson de lilas 
où la chevêche de la sagesse appelle. 
 
Ici fut édifiée pour nous la ville de songe recherchée, 
toutes ses rues sont blanches et noires. 
Tu avances dans la scintillante neige promise, 
à moi sont posés les rails de la raison obscure. 
 
Les maisons furent dessinées à la craie sur le ciel 
et les portes fondues dans le plomb ; 
en haut sous leurs pignons croissent des bougies jaunes 
comme des clous sur d’innombrables cercueils. 
 
Les quittant nous arrivons au lac salé. 
Des oiseaux de glace au long bec nous y guettent, 
que la nuit durant je combats à mains nues, 
avant que leur chaud duvet nous serve de campement 
 
Extrait de : Yvan Goll : Traumkraut, Fischer 1951. Traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle. 
 
 
Der Salzsee 
 
Der Mond leckt wie ein Wintertier das Salz deiner Hände, 
Doch schäumt dein Haar violett wie ein Fliederbusch, 
In dem das erfahrene Käuzchen ruft. 
 
Da steht für uns erbaut die gesuchte Traumstadt, 
In der die Straßen alle schwarz und weiß sind. 
Du gehst im Glitzerschnee der Verheißung, 
Mir sind gelegt die Schienen der dunklen Vernunft. 
 
Die Häuser sind mit Kreide gegen den Himmel gezeichnet 
Und ihre Türen bleigegossen; 
Nur oben unter Giebeln wachsen gelbe Kerzen 
Wie Nägel zu zahllosen Särgen. 
 
Doch bald gelangen wir hinaus zum Salzsee. 
Da lauern uns die langgeschnäbelten Eisvögel auf, 
Die ich die ganze Nacht mit nackten Hände bekämpfe, 
Bevor uns ihre warmen Daunen zum Lager dienen. 
 
 
Extrait de : Yvan Goll : Traumkraut (1951), Fischer 1990. 
 
 
bio-bibliographie d’Yvan Goll 
 
[Jean-rené Lassalle] 

(anthologie permanente) Robert Marteau

 

Publication récente de Salve (2003-2004), septième volume de Liturgie, le journal en sonnets de Robert Marteau (1925-2011) 
 
 
Dès que le ciel est essuyé les hirondelles 
Le signent de leur vol. La tourterelle, à l’ombre, 
Poursuit son rêve en roucoulant l’amour dont elle 
Ne se lasse pas. L’été est entièrement 
Peint de bleu. Il n’offre à la vue aucun repère 
Il s’accommode du voyage circulaire 
De la buse, dissout le cri de la corneille.  
Les scabieuses, les grillons dans les graminées,  
Les libellules, les papillons, les insectes 
Insatiables, et même aptères aussi 
Le signent ; chacun à sa façon en célèbre 
L’illusion, y voir sa vie entre deux nuits 
La terre elle-même est suspendue à plus rien 
Qui la tienne avec la lune au-dessus du gouffre.  
 
                                               (Jeudi 10 juillet 2003) 
 
 
La lune silencieusement escalade 
Le bouleau brille dilatée entre les branches 
Se hisse sans effort de brindille en brindille 
Se déguise se masque aspire à plus plus haut 
Convoite l’intersidéral flotte au-dessus 
Du pré qui est plié en deux avec de l’eau 
Au creux de la pliure où elle s’éparpille 
En particules Elle obéit au voyage 
Prévu ne songe pas à aucun moment à 
Dévier son ascension illusoire ; oui, 
Pour l’homme désillusionné d’aujourd’hui 
Noua avions vu avant en face le soleil 
Sombrer dans son propre embrasement de son poids 
A l’autre extrémité pesant pour la lever. 
 
                                               (Dimanche 13 juillet 2003 – Pleine lune.) 
 
 
Ils paissent les corbeaux dans l’herbe reverdie 
Que la nuit a mouillée. En seigneurs des lieux ils 
Vont sans hâte, assurés que les grands prédateurs 
Roux n’oseront pas les attaquer. Le survol 
Acrobatiques des hirondelles ne le 
Dérange pas ni la choral a capella 
Qu’offrent les étourneaux amoureux des ciels bas 
Ils savent que nous avons passé le solstice 
Et le geai le clame au-dessus au moment même 
Où j’écris comme si je savais leur science 
Leur musique n’étant que prélude au silence 
Et le silence s’édifiant en musique 
Jusque-là jamais entendue, aux végétaux 
Propagée et par eux en silence reprise 
 
                                               (22 juillet 2003, sainte Madeleine) 
 
Robert Marteau, Salve, Champ Vallon, 2015 pp. 46 et 47.  
 
 
 
 
bio-bibliographie, extraits 1, sa mort, hommage de B. Engel Roux
 

(anthologie permanente) Agnès Rouzier

 

 

Flotoir ( site personnel de Florence Trocmé) du lundi 22 juin :  
Magnifique nouvelle tombée en fin de matinée. Quelqu’un réédite enfin Agnès Rouzier. Ce fut un vrai engagement pour moi, depuis le temps de la découverte (via Tristan Hordé) et en raison des réactions très fortes recueillies chaque fois que j’ai donné des extraits de ses livres (introuvables jusqu’à aujourd’hui) dans Poezibao. Je me rappelle avoir été voir un grand éditeur, qui me semblait bien dans la ligne d’Agnès Rouzier, de lui avoir apporté un livre trouvé dans la réserve centrale des bibliothèques municipales de la Ville de Paris, qu’il avait fait intégralement photocopier, je me souviens avoir espéré qu’il aurait à cœur de republier cette œuvre, il l’avait fait pour d’autres œuvres importantes… et puis rien. 
Et ce lundi 22 juin 2015, Stéphane Korvin (qui est avec Marie de Quatrebarbes et Maël Guesdon le créateur de la revue Série Z) m’informe qu’il a procédé à la réédition d’un premier livre, Non, rien, après une enquête difficile et dont il rend compte de manière bouleversante*. La structure montée par Stéphane Korvin s’appelle Brûle-Pourpoint.  
 
 
*Poezibao publie donc aujourd’hui des extraits de Non, rien, ainsi qu’un entretien avec Stéphane Korvin autour de cette réédition.  
 
 
« Et ce pont de l’Arno, Rialto, Grand Canal, Golgotha, Galata, canis-soupirs, rose pourri qui sombre, vieux florentin ——— orfèvre, (peut-être confond-t-il avec Grenade en hiver) 
        (ces marchands encore de pacotille…) 
                                                                       à la lucarne 
d’un restaurant, buche de soupirail, vous gobez le poisson-brouillard de cette soupe – peut-être confond-il avec Grenade en hiver – tous vos paquets dressés autour de vous comme un épais rempart.) 
Mais la mer orange recoupe le temps, recoupe l’espace, vous et nous délivrés, pliés, oh ! mouvements du corps, de tout le corps et de la parole (de tout le corps dans le silence) voyage qui, d’un trèfle, infiniment vous déchire.  
 
Jamais utilisée, visitée, cette ville… 
 
Mais de quel poids, en quel lieu, la mesure, si ce n’est cette invention (invasion) fantastique, tandis que la machine avance, recule et gronde, ronronnement régulier, battement qui enseigne (une fois encore…et meurt). 
 
Spasmes, odeur, anses, coques de sang caillé, tout votre corps miré, tout votre corps miné, respirant sans vergogne. Les lauriers. Plus de bois. Plus d’absence. À toi de jouer, mes amours.  
 
 
NI… (si la ligne laiteuses des collines) Nisi Domine. Patrie perdue et retrouvée.  
 
Et vous ne voyez plus que l’herbe qui (hors de votre vue) saute. S’avance l’abandon, ce moment du voyage. Toutes les pages immenses, délaissées en plein vol, et pour quelle lumière ? Le verre d’eau qu’il faut boire. (À vous de jouer, mes amours, puisque l’été, soir ou hiver, sans parler des matins et des failles après-midi feintes, à vous de jouer, douceur conquise, violence apprise, plus de laurier, plus de bois, plus d’espace.) 
 
À nouveau le présent se fait ville. Vous lance de murs en murs, (tellement de visages (toi-nous) qui tous boivent, regardent et parlent, dans un même sourire, de mêmes dents, semblable marche.) Glissant. Gisant. Vers quelle sculpture (retourne à la momie et…Déroule, bandelette, déroule, bande…) Marbre vécu. (À toi de jour, nos amours.) Marbre adoré, abhorré, caressé : obstacle —— et saute les étapes : ses hanches si bronzées 
[...] 
 
 
Agnès Rouzier, non rien, réédition du livre paru en juin 1974 dans la collection Change aux Editions Seghers/Laffont, augmenté d'une préface de Jean-Pierre Faye et suivi de quelques pages écrites par Agnès Rouzier après la parution du livre. Brûle Pourpoint, 2015, pp. 64 et 65.
Pour se procurer le livre, voir le site de Brûle-Pourpoint 
 
Agnès Rouzier dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, ext. 5, note création 1

 

(anthologie permanente) Yves Boudier

 

 

Yves Boudier publie La seule raison poème aux éditions le Temps des Cerises. Ouverture de Liliane Giraudon 
 
 
1 
 
flux de 
parolesgelées 
 
                                       (l’eau 
                                       in-quiète) 
 
une chaîne de silence 
sonde 
 
                                       le vide 
 
ce qui 
traverse 
 
                                       la tête 
 
MACHINA SPECIERVM 
 
le cercle devient ligne 
 
la ligne
point 
rien  
ne 
 
 
comble la page 
 
○ 
 
Son blanc d’image 
verso 
 
                                       legs de sens 
 
                                       : nommer 
                                       l’animal 
 
                                       (ne peut suffire) 
 
 
la langue 
figure 
 
le cri 
 
                                       ligature la terre 
                                       sangle les nuits 
 
                                       (agroglyphes) 
 
chassé-croisé 
des v(o)ies 
 
                                       la re-quête 
                                       de soi 
 
○ 
 
Je tombe en moi 
 
                                       ce qui doit périr 
                                       les pleurs 
                                       le feint 
 
                                       (ce bloc 
                                       des discords) 
 
faute 
d’une signature                  sans nom 
 
(ell-ipse) : le poème 
 
laisse 
place  
à 
 
○ 
 
Une bouche active 
 
                                       sauve l’autorité 
 
                                       le signe 
                                       sa voix 
 
                                       et le décroît 
                                       du sang 
 
(autolyse 
des idoles) 
 
                                       un monde-poussière 
                                       ruiné 
 
la source gronde 
sous la crosse 
fougère 
 
                                       toute solitude  
                                       ravie 
 
Yves Boudier, La seule raison poème, ouverture de Liliane Giraudon, Le Temps des Cerises, 2015, pp. 13 à 16. 
 
Yves Boudier dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1, communication séminaire Pierre Drogi sur la lecture de la poésie, ext. 2, Consolatio (par Pierre Drogi), ext. 3, "Yves Boudier. Le Carré et ses avatars", par Michelle Labbé