Poezibao

[anthologie permanente] Maël Guesdon

 

Toutes choses creuses, méconnaissables, par cercles ouverts sous l’action du vent.  
 
Diffèrent toutes – matière peau esprit ou fable 
 
./ 
 
Si l’on voit encore ce que voient. Cassent toutes séparées d’elles 
 
./ 
 
Cela fait-elle un monde.  
 
Un instant peut-être – il s’était seul arrêté de vivre 
 
./ 
 
De son corps – musique, et du mur touchant ses pieds avec ce qu’il faut d’épaisseur pour reconnaître l’écart et qu’il l’ignore. Disent à qui les porte : nous sommes ce cri hors circonstances. 
 
./ 
 
En angles cassés, réversibles, se tiennent. 
 
Elle pose sa main. 
 
./ 
 
Toutes choses sur l’ordre ignoré. Dans l’instant la succession. Et retourne l’ordre avec ce qu’il faut d’inquiétude. 
 
./ 
 
Par peur maintenant le souvenir des heures à jouer, de chaleur et d’ennui. Il jetait un œil au miroir de l’entrée. 
 
 
Peut-on l’ouvrir sur ce qui transperce. Gardant son corps.  
 
De toute collecte les séries : os cheveux lenteur bois déchiré 
 
[...] 
 
Maël Guesdon, Voire, Éditions Corti, 2014, pp. 9 à 15.  
 
Sur cet ouvrage, on peut lire deux notes de lecture, une de Caroline Sagot-Duvauroux sur Poezibao et une d’Emmanuèle Jawad sur Sitaudis.  
 
bio-bibliographie de Maël Guesdon

 

[anthologie permanente] Joël Baqué

 

« J’ai d’abord eu une fois – et je pourrais situer cela exactement dans le temps et dans l’espace -, une émotion me venant d’un pré, au sens de pairie. J’ai commencé à vouloir rendre compte, éterniser si vous voulez, en quelque façon, par un texte, cette émotion, la garder devant et pour moi, écrire cela de peur de ne pas le retrouver. J’ai donc commencé à écrire, sans me préoccuper d’autre chose que de rendre compte de cette émotion. C’était une besogne d’expression, comme un paysagiste, mais évidemment en me servent des mots.  
Très vite, je me suis aperçu que ce mot, ce mot lui-même, pré, qui revenait dans mes notes, ce mot devenait par lui-même non seulement intéressant, mais enfin devenait pour moi comme une espèce d’obsession. Ce mot. Et ce mot, je ne pouvais plus faire autrement que de le retrouver, à chaque instant dans les paroles que je disais ou qu’on me disait.  
[...] Il ne s’agir pas seulement du mot qui désigne le petit carré d’herbe, qu’on peut voir, mais il s’agit d’un phonème qui est à chaque instant dans la bouche des gens.  
 
Francis Ponge 
 
 
 
Aux signes tracés, comment intégrer l’abondance d’une prairie habitée^A 
 
(la difficulté porte sur des questions de préséance 
 
en pré jubilatoire et carré méticuleux) 
 
 
A. animaux répartis sur de nouveaux appuis,  
 
insectes de plein air 
 
./ 
 
Sans renoncer à une certaine désinvolture^B 
 
 
trouver un équilibre n’excluant pas l’agrément d’un potager saccagé 
 
 
définir quelles coïncidences conduisent à tel choix de figures parmi celles exprimant choses et sensations, quantités et positions. 
 
 
B. filtrer l’inutile pourrait détruire l’ensemble 
 
./ 
 
Fraîcheurs artificielles,  
 
 
plantes flottantes^C,  
 
 
choses noueuse ou lisses parfaitement, sans vraies racines, 
 
 
têtards en phase avec un avenir proche,  
 
 
bassins de ciment vieux, étroits et profonds pour accentuer la surface de l’eau 
 
 
C. mousses et lichens retiennent mal la couleur 
 
[...] 
 
Joël Baqué, Pré ou carré, Eric Pesty éditeur, 2015 (sans pagination). 
 
Bio-bibliographie de Joël Baqué 
 
 

[anthologie permanente] David Lespiau

 

David Lespiau publie Poudre de la poudre, aux éditions [Le Bleu du ciel]. On peut lire une recension de ce livre par Emmanuèle Jawad sur le site Sitaudis.  
 
2.  
 
        auparavant de la scène, je m’éloignais, l’idée étant de réduire les objets jusqu’à ce qu’ils disparaissent. Or dans l’ombre, décrivant la boucle, je revenais au gong. D’un seul coup les différents projecteurs traçaient trois ombres sur le mur, mes trois têtes que je regardais de dos, m’avançant vers elles 
 
 
        à mesure qu’elle est écrite toute image s’étoile, se nettoie sur la table. Une prévision s’efface – bâton de sucette au Radium-, une autre reste dans la fraîcheur, des formes de couleurs acidulées aux relations entre des plans fondus, toutes s’enroulent autour d’un axe grammatical 
 
 
        du récit les figures infra-sensibles joueraient en deçà à remonter le cours, rejoignant le mouvement d’effondrement de chaque phrase par la fin, une virée d’écume où quelques sons bondissent hors de l’eau vers une fiction grammaticale, forme d’elles montées en neige éternelle au début 
 
 
        poudre de là, poudre et forme de la forme, âme au lieu d’un instant privé de netteté, une façon de peser réinvestie dans un programme de relecture simultanée à la réécriture, compression de points jusqu’à la ligne, le plan, le pli, grammaire de modélisation du moment 
 
[...] 
 
David Lespiau, Poudre de la poudre, Le Bleu du Ciel, 2014, pp. 5, 6, 7 et 8.  
 
bio-bibliographie de David Lespiau 

 

[anthologie permanente] Pierre Drogi

 

Pierre Drogi publie Le chansonnier à La Lettre volée.  
 
 
tu jettes un hameçon 
attends un autre léviathan 
 
        quand monte de si loin 
                        du fond précédemment    le déplacement des lèvres 
       ou la traction de l’arc     la pointe double d’un sourire 
 
 
 
l’évasement qui te cogne à l’arc 
        cette balance éperdue/ment   spectre de bois gélifié 
                où te soutiens-tu, douleur 
                                                  ? 
 
                                                     et nef, 
                quelle ?   pêche ?   pourvue de dents 
                           quelle mangeaille y tient encore 
                   filet de viande… 
             toi-même    poisson   pour cet embrassement 
                toi-même   sauvagerie 
 
./ 
 
        sous les algues ?  
                sous la surface au moins 
    sans broncher  sans noyer sans apnée 
  entre les ramifications   charbonneuses du souffle 
               entre les miroirs vus à la loupe 
          entre les brochettes enchantées 
        entre les nasses édentées 
             que   pratique        la rouille 
 
          c’est un baiser    un talisman 
            un entre-deux   de visage    sa proximité vierge 
écartée   à bout de doigts    que tu poses abstrait afin que la tache 
                      bleu noir avive le baiser 
                  sans morsure 
                 barbelé tendre du fil 
             qui blesse sans peser 
 
 
Pierre Drogi, Le chansonnier, La lettre volée, 2014, pp. 75 et 76.  
 
Pierre Drogi dans Poezibao :  
bio-bibliographie, ex. 1, Levées (M. Séjourné), Levées (M. Gosztola), portrait (par JP Dubost), feuilleton « Animales » :  1 , 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, Pierre Drogi, "Animales" & Christophe Lamiot-Enos, "A dire en souriant", par Yves Boudier, "Animales", par Jean-Pascal Dubost, "Animales", par Paul de Brancion 

 

[anthologie permanente] Philippe Jaffeux

 

Philippe Jaffeux vient de publier une nouvelle série de ses « Courants blancs », aux éditions Atelier de l’Agneau, Autres courants.  
 
34 
Nos mains sont les outils d’un alphabet préhistorique si nous jouons de la musique avec nos doigts. 
Le destin d’une page renaît dans un nombre qui est prêt à disparaitre dans un calcul de l’infini. 
Le devenir numérique d’un alphabet en perpétuel mouvement sape l’inertie d’un progrès mensonger.  
Il était semblable à ceux qu’il ignorait s’il parlait du silence des autres pour apprendre à se connaître.  
Les jeux du hasart contraignaient chacune de ses pages à s’amuser avec la règle d’un nombre libre.  
La transparence de l’air s’allie à celle de l’eau pour combattre la parole sur une terre suffoquée. 
Sa nature était d’autant plus monstrueuse que l’alphabet fleurissait en toutes saisons sur sa page végétale. 
Des interlignes tendent des phrases entre les bords d’une page qui tient en équilibre sur un chiffre.  
Il eut peur de mourir à l’instant où il oublia que l’alphabet était le seul à se souvenir de l’éternité.  
Ses phrases tournaient autour de sa tête parce que l’absurdité d’un cercle définissait son visage.  
L’alphabet d’un nombre célèbre la joie d’un interlignage grâce à une image instinctive du cosmos.  
Ses limites se rapprochèrent d’une image lorsque des octets encadrèrent une peinture de sa page vide.  
Il fêta la victoire de l’infini sur ses interlignes et il perdit son temps à comparer ses phrases à des vagues.  
Une limite de l’écriture se dépasse dans un alphabet qui immobilise l’image d’un sens insondable.  
La valeur de son mérite rendait justice au droit de sa probité car sa loyauté était dévouée à l’équité de sa foi.  
Chaque interligne était d’autant plus naturel qu’il feignait d’être aveuglé par l’écran d’un ordinateur vide.  
Ses morts étaient identiques à ses renaissances parce qu’il avait toujours le temps d’exister à propos.  
Vingt-six branches soulèvent une page lorsqu’un vent souffle dans le sens d’une matière végétale.  
Sa parole disparut dans des images à l’instant où les mots furent découverts par un alphabet immédiat.  
Un interlignage suit un sens contraire à des courants de mots qui délimitent les rivages d’un manque.  
Les côtés d’un cercle mesurent le diamètre d’un rectangle et le monde disparaît entre les bords d’une page.  
Sa mort prenait vie lorsque ses instants de bonheur s’assortissaient avec l’unité de ses malheurs.  
L’alphabet est imperceptible car c’est le seul phénomène qui explique l’existence d’une parole magique.  
Il faisait le geste d’être entendu par son silence depuis qu’il parlait avec l’esprit d’un corps miséricordieux.  
Sa page blanche veillait sur son insomnie s’il rêvait de savoir écrire debout avec des lettres angoissantes.  
Un interlignage stratifié sonde la profondeur d’une page qui sédimente le tremblement d’un vide tellurique.  
 
Philippe Jaffeux, Autres courants, Atelier de l’Agneau, 201(, p. 38. 
 
Philippe Jaffeux dans Poezibao :  
bio-bibliographie, "Courants blancs", par Denis Hamel, ext. 1

 

[anthologie permanente] Hans Carl Artmann

 

quelque part 
 
demande-moi mon nom 
je te le confesserai 
pas un lieu à mon image 
suis miel parmi des fruits confits 
suis pain de sucre doré 
en vérité je suis abeille 
petite formation en rayons ruche 
en vérité je suis lettre 
adresse port postal tampon 
je te réponds comme Noé 
un cep de vigne un magicien 
vois donc je me transforme: 
Caruso me célèbre de son chant 
en colibri tourterelle aigle 
Robinson me traite de 
couleuvre scarabée microbe 
suis île dans l'univers 
suis en vertu de vraies affaires 
le rhinocéros de l'Altaï le gnou 
de l'Oural le makari de Gobi 
pas un miroir ne me projette 
pas un film ne me montre 
je suis le lieu de nulle part 
 
 
irgendwo 
 
frag mich um meinen namen 
ich will ihn dir beichten 
kein ort ist mir ähnlich 
bin honig unter kanditen 
bin vergoldeter zuckerhut 
eigentlich bin ich biene 
wabengebilde immenhäusle 
eigentlich bin ich brief 
adresse postporto stempel 
ich antworte dir wie noah 
ein rebstock ein zauberer 
sieh ich verändere mich: 
caruso besingt mich als 
colibri turteltaube aar 
robinson schilt mich als 
natter skarabäus mikrobe 
bin eiland im weltenall 
bin kraft echter aktien 
des altai nashorn das gnu 
des ural  der gobi makari 
kein spiegel wirft mich 
kein film zeigt mich auf 
ich bin der ort nirgendwo 
 
• 
 
comme une île 
dans ma main 
un quartz rose 
bleu eh bien mer 
vague après vague 
sel et poisson 
lumière après lumière 
air et oiseau 
souffle pressenti 
 
 
wie ein insel 
in meiner hand 
ein rosenquarz 
blau drum meer 
welle um welle 
salz und fisch 
licht um licht 
luft und vogel 
atem vorfühlen 
 
• 
 
GRETE MÜLLER, C'EST MON NOM, C'EST MOI 
qui mord les jolis petits cous, c'est moi, 
qui a de petites dents de vipère, c'est moi, 
qui a de de petits ongles pointus, c'est moi, 
À l'article de la mort, je n'y passe pas. 
toujours le soir après le repas, 
quand les ombres entrent en chansons, 
écoutez bien mes vibrations. 
 
 
GRETE MÜLLER HEISS ICH, 
schöne hälslein beiss ich, 
vipernzähnlein hab ich, 
scharfe näglein trag ich, 
sterbe ich, bin ich nicht tot. 
immer nach dem abendbrot, 
wenn die schatten singen, 
hört ihr meine schwingen. 
 
• 
 
Malmö: 
 
Malmö j'aime ta lumière 
qui ne se retire pas en soufflant 
comme des toiles d'araignées au grenier 
pas facile à enlever en soufflant 
comme des fleurs de pommiers 
quand le vent du large s'en mêle 
ou le sifflement des théières 
 
 
Malmö 
 
malmö ich liebe dein licht 
das man nicht so fortbläst 
wie spinnenweben am speicher 
so leicht nicht davonbläst 
wie blüten aus apfelbäumen 
wenn der seewind mitspielt 
oder abzischende teekessel 
 
• 
 
LE BUTOR EST ÉVEILLÉ 
son livre de lieder 
ouvert en plein milieu 
d'étranges ombres 
s'étendent 
derrière 
des fuchsias à hauteur d'homme, 
la digitale fleurit 
sortant de haillons jetés, 
genêt et fougère 
se crêpent le chignon; 
j'entends des mots 
qui aiguisent ma raison 
ou entourent 
de fils mon cœur 
comme des filaments miellés ...  
 
 
DIE ROHRDOMMEL IST WACH,  
ihr liederbuch 
in der mitte aufgeschlagen 
seltsame schatten 
ergehen sich 
hinter 
mannshohen fuchsien, 
der fingerhut blüht 
aus weggeworfenen lumpen, 
ginster und farn 
liegen sich heftig im haar ; 
worte höre ich 
die meinen verstand schärfen 
oder aber mein herz 
umspinnen 
wie honigfäden... 
 
• 
 
taprobane : 
 
l'enfance achevée 
elle prend les nappes 
et les replie avec soin: 
cartes maritimes pour  
des voyages à venir 
à mes propres yeux qui ne sont 
ni les astres fixes ni les fenêtres 
d'autres gens mais ce qui s'envole 
dans le vent ce qui se meut 
entre les deux pôles figés 
qui m'enchâssent comme 
une gauche et une droite 
 
 
taprobane :
  
wenn die kindheit fertig wird 
nimmt sie die tischtücher  
und faltet sie nett zusammen: 
maritime karten für kommende 
fort-reisen in meinen eigenen 
augen die nicht anderer leute 
fixsterne oder fenster sind 
sondern flugbares im wind 
bewegliches zwischen 
den beiden starren polen 
die mich einfassen wie ein 
links und rechts 
 
Ces six poèmes sont extraits du recueil de Hans Carl Artmann, Achtundachtzig (ausgewählte Gedichte), Residenz Verlag (sélection de 88 poèmes) 
Traductions inédites de Joël Vincent  
 
bio-bibliographie de Hans Carl Artman

 

[anthologie permanente] Jean-Michel Espitallier

 

 

Jean-Michel Espitallier publie Salle des machines aux éditions Flammarion.

 
 
Marché D’Aligre 
 
Des Espagnols 
Les gens, les commissions 
Manchons, cuirs et fourrures 
Le grand foutoir des clefs, des almanachs, des casques 
Et des vélocipèdes. 
Déambuler. 
 
La menthe, la pistache, les boîtes 
L’ardoise, les mesures et les unités 
Papier journal pour les cornets 
Fraîcheur 
Des choux tombés dans la rigole. 
 
Au coin, la lutte, les militants 
Les imprimés, la bohème et les ouvriers 
Les riches, les pauvres : on comprend 
Les fins de mois, les métiers, les échanges 
Le mot logis 
Gaz à tous les étages.  
 
Les manipulations, les crochets, les balances 
« Deux-kilos-dix ! Deux-kilos-dix ! » 
Le langage des doigts et des casquettes 
Crayons, mélange des odeurs. 
Les parlers.  
 
Des souvenirs 
Le lavoir et les années terribles 
Histoire de siècles, de montgolfières 
Et de compagnie de chemin de fer 
Les fabricants d’armoires 
Trois-six et cabaret 
Mortalité dans les ménages.  
 
Gandouras et cabas 
Le commerce.  
 
Nécessités, collection 
La convoitise 
Les Afriques et le café charbon 
Odeurs d’objets, de gens, de marchandises 
Les vracs, odeurs de choses 
Le soir, les restes, les ramasser.  
 
                                       (c. 1987) 
 
./ 
 
Histoire des gens d’ici 
 
Je viens de Dassa-Zoumé. Nous venons de Wenzhou. Nous venons de Bangkok. Je suis de Jha Jha. Je suis né à Sfizef, à côté de Sidi Bel Abbes. Je viens de Moctezuma, dans la province de Chihuahua. Je suis originaire de Katowice. Je suis de Bouaké. J’ai fait mes études au lycée Razi de Téhéran et suis arrivé ici en 1980. Je suis d’Angoulême. Je suis de Zeralda, à côté d’Alger. Je viens de Xinyu. Je suis né dans le quartier de Beauséjour, à Casa. Je suis natif de Sabadell. Je suis née à Saint-Maur-des-Fossés. Nous venons de Ceské Budéiovice, à une cinquantaine de kilomètres de la frontière autrichienne. Je suis du Timor. Je suis de Ouagadougou, je vivais boulevard De Gaulle. Nous vivions à Novopokrovka. Je suis originaire de Coventry. Je suis né à Akkaraipattu. Je suis né à Cox’s Bazar. Je suis né à Sidi Ifni, au bord de la mer. Je suis de Mogadouro. Je viens d’Atlanta. Je suis né à l’hôpital Saint-Antoine, dans le XIIème. Toute la famille vient d’Albacete. Je viens de Sanankoroba, à côté de Bamako. J’ai grandi à Jabalpur. Je suis de Korba, à l’est de Tunis. Je vivais à Rahimyar Khan. Je suis de Kaolack, sur le fleuve Saloum. Je suis de Kamarhati, dans le delta du Gange. Je viens de Gardony, sur le Velencei-To. Je suis né à Antokonosy Manambondro, sur l’océan Indien. Je suis de Barbate de Franco, sur le détroit de Gibraltar. Je suis né à Roquebrune-Cap-Martin. Je suis arrivé de Mola di Bari en 1979. Je viens de Tarnow. Je suis né à Arsew. Je suis de Rangoon. [...]) 
 
Jean-Michel Espitallier, Salle des machines, Flammarion, 2015, pp. 64 et 172 
 
Jean-Michel Espitallier dans Poezibao : bio-bibliographie, Pièces détachées & 48 propositions (JP Dubost), De la célébrité (JP Dubost) 

 

[anthologie permanente] Durs Grünbein

 

Heiner Müller, à plus tard… 
Trois feuillets 
 
I 
La nouvelle arriva comme sur des ailes de corneilles 
Au travers d’arbres dénudés, du treillage urbain.  
La radio comme toujours, la télé comme toujours 
Diffusaient musique et images et paroles du samedi.  
Dans les théâtres, l’après-midi, on poussait les décors 
Pour les comédies du soir, le Shakespeare local. 
Des projecteurs chauffaient les planches devant une salle vide.  
La grippe sévissait à Berlin, un virus arrivé de Moscou.
Le vacillement des lueurs hystériques anticipait 
La Saint-Sylvestre.  
La nouvelle vint comme d’une scène vide. 
Pour les gens, rien qu’une annonce.  
 
Proche du stade de la congélation, 
Les flaques cherchaient encore des yeux le paysage 
Au milieu des immeubles. Le gel épargnait la rue 
Tant que roulaient les autos. Ce jour-là, 
La tragédie rendit l’esprit – le sien, par exemple.  
 
Lui qui avait attendu si longtemps, le regard patient,  
Voilà que plus rien ne l’attendait. Voilà sa douleur 
Anesthésiée par les piqûres, arrêtée comme son rire cassant. 
Lui qui entretenait une si longue relation avec les morts,  
se mourant 
Trop lentement, voilà qu’il est mort. Ce poseur de pièges 
et prosateur de fables 
Monologuant avec les fantômes allemands, 
Le maître est mort.  
 
Avant d’avoir pu scruter le millénaire suivant, 
Il fut trahi par son corps. L’ennemi 
L’a livré aux diagnostics et aux bistouris 
Qui mettent à mal les phrases et les rendent apatrides.  
La terreur dont il parlait venait d’Allemagne. 
La terreur dont il mourut vint de ses cellules.  
 
Berlin, en décembre, sans lui, le sentiment 
D’être orphelin.  
 
II 
Un hiver sans neige comme depuis des années fut 
La dernière saison qu’il vécut 
Sur une terre qui ne tremblait plus 
Devant de récents charniers, chaque année 
 
Dix nouvelles guerres. Même les images, 
Un centre-ville mort, d’estropiés dans les lits, 
Pâlissaient vite devant un café de plus en plus 
Légèrement torréfié et des cigarettes,  
 
À peine encore nocives. Nicotine – 
Un terme étranger comme ozone et holocauste. 
On voyait les uns tirer, d’autres fuir 
En troupeaux. Le poing serré 
 
Était passé de mode, comme depuis des années déjà 
Un Noël blanc et certains slogans.
Il mourut aux portes du service de soins intensifs,  
Lisant des poèmes, sous de légères drogues.  
 
Les buts partaient, mais les armes restaient. 
Cet hiver-là, qui fut son dernier,  
On le vit s’enamourer en silence de la mort, 
Sourire tartare aux lèvres, derrière la fumée du bar.  
 
III 
D’après Hadrien 
 
                        Toi, petite âme errante et câline 
                        Hôtesse de mon corps, compagnon 
                        Vers quels lointains es-tu attiré 
                        Si nu et si pâle et déjà raidi 
                        Et la gaieté a fait son temps.  
 
La première nuit froide au cimetière, 
Entouré de lémures, toi, mort,  
Comment se sent-on en terre et tout seul 
Dans l’étroit cercueil, une fois les endeuillés 
Retournés à leur vie,  
Comment se sent-on si jeune dans la mort ?  
 
Durs Grünbein, Après les satires, traduit par Françoise David-Schaumann et Joël Vincent, Les Petits matins, 2013, pp. 81 à 83.  
 
Durs Grünbein dans Poezibao :  
bio-bibliographie, ext. 1, ext. 2 
 
un beau texte sur ce poème  sur le site "Le Saute-Rhin" de Bernard Umbrecht.

 

[anthologie permanente] Bruno Fern

 

 

Ceux qui voyagent… 
 
en 1^ère classe avec champagne à volonté 
 
 
que l’on retrouve longtemps après, coincés dans un camion frigorifique 
 
 
en faisant le tour des principales capitales européennes en 8 jours tout compris 
 
 
se déplacent à la vitesse moyenne de 4km/h 
 
 
le long de la frontière, à la recherche d’un trou dans les barbelés 
 
 
aimeraient tellement se fondre dans le paysage 
 
 
entre l’arrêt du bus N°7 et le square d’en face 
 
 
laissent parfois des traces durables de leur passage sur les plages 
 
 
en se glissant, soulagés, dans les trains d’atterissage d’un avion cargo fin avril 2012 
 
 
sans rapporter de bijoux en ivoire dans le double fond d’une valise 
 
à moindre coût, grâce aux prix dépourvus de griffes 
 
 
évitent soigneusement les grenouilles qui traversent, nombreuses en cette saison 
 
 
dans le but de faire des affaires avec ceux en qui font déjà 
 
 
rien qu’en levant les yeux quand les feuillages bruissent soudain 
 
 
tombent comme fruits morts des trains d’atterrissage 
 
[...]  
 
Bruno Fern, in revue…/points de suspension, n° 6, 10€ 
Lire à propos de ce texte cet article d’Henri Droguet dans Poezibao.  
 
Bruno Fern dans Poezibao : 
bio-bibliographie, 111 points de contrôle (parution), Cabine Double (par Henri Droguet), ext. 1, Des figures (A. Malaprade), [note de lecture] ".../6", de Bruno Fern, par Henri Droguet 

 

[anthologie permanente] Jean-Paul Michel

 

« Nous appelons de nos vœux un peu de sang-froid dans la pensée et dans les arts » 
 
Lassitude, doutes, abandons dans les arts, trop souvent, ces jours-ci – quand ce n’est pas, en face, la folâtrerie et le clinquant, non moins déprimants, du « non-art » officiel. – A lui la palme.  
Le re-surgissement, insistant, devant la conscience interdite, d’apories « oubliées », dont la méditation fut longtemps un signe sûr d’une effectivité de la pensée, frappe la disposition moderne à la fiction d’un désarroi inattendu. Inversement proportionnel, exactement, à la naïveté de ses attentes, qui étaient grandes : rien moins qu’un infini de liberté sans souffrance « en avant » pour la vie.  
Le syndrome dépressif affecte la plupart.  
À quelques fins vivants joueurs près, la fausse tautologie se propage, avec la même aveugle unanimité qu’hier l’aveugle évidence inverse : la réalité accablante de l’horreur disqualifierait l’art dans son principe 
On osera objecter.  
Rien a-t-il jamais donné sens (valeur pour la vie, fondée en nécessité, nous voulons dire en désespoir), comme le froid constat de la réalité de l’horreur ?  
À supposer même que l’horreur ait une histoire, - il n’y aurait pas moins de lucidité à la regarder comme l’élément fatal de la consumation effective du vivant – on ne saurait mieux fonder en nécessité le pari humain sur une puissance des signes de nos arts que de l’autoriser de ces effrois. Seule opération qui leur puisse donner contrepartie, faire obstacle : lever des digues, opérer, au moins, un pas de côté. Chance alors donnée à une non moins réelle levée d’être en face : d’autres dispositions du monde pouvant suivre d’un autre emploi du langage, de la cérémonie qu’est tout langage. – Mince chance, on en convient, mais la seule.  
Adossés à ces structures – contraintes, on le remarquera – et celles du symbolique -, la poésie et l’art deviennent des dispositifs pratiques, auxquels il peut être réclamé des vérifications touchant l’efficace de leurs tours. Des œuvres motivées, portées par une idée élevée de leurs devoirs à l’endroit d’elles-mêmes n’auraient aucune difficulté à produire ces preuves, celles-ci consisteraient-elles, dans un petit nombre de cas très précieux en de « purs artifices » : des mouvements de grâce pure.  
Les mythes de fondation, la scène tragique, la conjuration des fatalités de « nature » dans le vivant qui symbolise, la quête de la Voie – comme, aujourd’hui, telles investigations risquées proposant une scène au réel moderne (osant ailleurs, autrement « le lieu et la formule ») en reçoivent d’imprenables légitimités.  
 
Nous appelons de nos vœux un peu de sang-froid dans la pensée et dans les arts. Le ton froid convient à l’expression de vérités durables. Non moins qu’à celle de la protestation passionnée contre les atrocités qui secouent trop prévisiblement ce « morceau de nature devenu fou » : l’inhumain de l’humain.  
 
Jean-Paul Michel, Écrits sur la poésie, 1981-2012, Flammarion, 2013, pp 157 & 158. 

Jean-Paul Michel dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, "Lecture" poétique 9, extrait 1, extrait 2, notes sur la poésie 1, in notes sur la poésie, extrait 3, extrait 4, ext. 5, Je ne voudrais rien qui mente dans un livre, de Jean-Paul Michel (par P.Vinclair), étude sur sa poésie (par M. Gosztola), ext.6, entretien avec Matthieu Gosztola, notes création, [note de lecture] Jean-Paul Michel, « Quand on vient d’un monde d’Idées, la surprise est énorme », par Béatrice Bonhomme, ext. 7, ext. 8