Poezibao

[anthologie permanente] Jacques Darras

 

Jacques Darras publie deux livres, Blaise Pascal et moi dans la voie lactée dans la collection « Les Passeurs d’Inuits » au Castor Astral et La Transfiguration d’Anvers chez Arfuyen. 
 
 
Prière à Blanc Nez 
 
Plusieurs fois par année 
Tu t’en vas à Blanc Nez 
C’est ton pèlerinage 
Pélerine ou en nage 
Encore que plus souvent 
Te soulève le vent 
Qui descend le couloir 
Entre Douvres et Calais 
Vois comme les ferries couchés 
Accélèrent leurs fumées 
Cependant que statiques 
Attendent les tankers 
Que les feux verts d’Anvers 
Leur libèrent l’entrée 
De l’Escaut toi tu leur fais l’écho 
Dans l’ordre des prières 
Le visage tourné 
Dans le sens Angleterre 
Espérant que la craie 
Des falaises s’écrira 
Toute seule sur ton tableau 
Prenant forme de vers 
D’un poème spontané 
Du ciel avec la mer 
Des heures avec l’horloge 
Sidérale lunaire 
Toi frissonnant là-haut 
À l’en-tête des nuées 
Silhouette clairement 
Dessinée sur la pierre 
Car il suffit d’un socle 
D’un autel stable devant 
Le mouvement répété des prières 
Que les vagues font avec 
Le pli sur pli du temps 
Pour être comme habillé 
D’un surplis surplissant 
Pour l’été pour l’hiver 
Pour toujours à jamais 
Jusqu’à l’infiniment infinie 
Ouverture de la terre 
L’horizon sans frontière avec l’eau 
 
Jacques Darras, Blaise Pascal et moi dans la voie lactée, collection « Les Passeurs d’Inuits », Le Castor Astral, 2015, pp.13 et 14. 
 
* 
 
    Cette place [la Grand-Place de Bruxelles] est mon lieu poétique favori sur cette terre. Mon atelier. Mon temple. Mon ouvroir à ciel ouvert. J’y convoque par la pensée d’autres places coulonnières qui arrivent à tire d’aile. Depuis Gand et Jacques van Artevelde le révolté. Depuis Bruges la Sage, pas la morte, où résonnent les carillons de Guido Gezelle. Depuis Namur où l’ombre aphasique de Charles Baudelaire s’essaie à converser avec le fantôme d’Henri Michaux. Depuis Liège la socialiste où la Meuse passe outre tant de conversations vaines en direction d’une plus efficace Carolingie.  
 
 
    Ayant pris une fois pour toutes la mesure des bonnes dimensions qui, dans l’espace, font le confort de l’animal humain, je me les résume à moi-même sur une chaise du podium estival de la Rose Blanche, ou l’hiver, derrière une vitre de la Brouette, Het Kruiwagen. Parce que, autant vous le préciser tout de suite si vous ne l’aviez déjà compris, mes réflexions s’expriment sur cette Place en langue double. Je ne me considère pas habiter la Belgique, j’habite la Bilinguie. En quoi je suis assurément – autre certitude – le citoyen le plus privilégié au monde, ayant pouvoir de vivre dans une maison où les pièces vont par deux. Jamais dans une symétrie parfaite, bien heureusement, ce qui induirait une insupportable monotonie mais dans l’approximation des clochetons et des recoins. 
 
    Parce qu’en Bilinguie les termes ne se recouvrent jamais deux à deux à l’identique. Qu’ils dialoguent, qu’ils se poursuivent, qu’ils se traquent, qu’ils s’accouplent dans un jeu d’amour sans cesse renouvelé. Baroque, en somme ! Baroque, l’art démocratique en effet, s’il avait été bien compris. Au lieu de quoi nos Républiques – je pense à la Française – se voulurent monarchiques inconsciemment, allant puiser leurs symboles aux mêmes sources romaines que la royauté. De là tant d’interminablement ennuyeux effets d’idéale symétrie !  
 
    À Bruxelles, le baroque dit « J’affirme ce que je suis. » Exemple, Moi Maison des Bateliers, au bas de la Grand-Place, à deux pas de la rue Tète d’Or qui mène à la rue du Marché au Charbon, je suis représentante de ma Corporation sur cette Place et je le dis. Comment, ironisez-vous, de l’eau à Bruxelles ? Des rivières ? Parfaitement, je vous batellerai jusqu’à l’Escaut ou la Meuse, les deux routes sont au choix vers la Mer du Nord. Maintenant levez les yeux ! Voyez-vous cette barque de pierre au balcon du deuxième étage ? Baroque, bien sûr, puisque il suffit de subtiliser l’o de bar(o)que pour l’y faire naviguer ! Partout j’affiche et affirme ma profession. 
  
Jacques Darras, La Transfiguration d’Anvers, Arfuyen, 2015, pp. 11 à 13.   

Jacques Darras dans Poezibao :  
biobibliographie,  au lundi des Poètes, mai 07, A ciel ouvert, (par JL Despax), ext. 1, un article de Claude Guerre, ext. 2

   

[anthologie permanente] Claude Adelen

 

Claude Adelen publie L’Homme qui marche aux éditions Flammarion.  
 
 
Risquer la disparition (2) 
 
.on annonce un grain un fort coup 
de vent sur la prose ou les vers 
vite amenez toutes les voiles 
les focs les perroquets adieu 
à tout soleil et noms d’oiseaux 
poussière blanche et noire écume 
de mots flammèches de pétrels 
célèbres albatros et mouettes 
 
 
rieuses ça suffit pour la mer 
pour l’espace pour le grand large 
pour Moby Dick et pour les fleuves 
impassibles ça suffit avec 
ton bateau ivre avec toute 
la clique toute la liste tes 
voyages extraordinaires 
les cartes les estampes l’onde 
 
 
amère des vocables l’amer 
savoir ses sirènes aphones 
(aurai-je assez prêté l’oreille) 
ses jason ses ulysse tous 
un beau jour avec l’âge on en 
est revenu ciels carrefours 
de toutes saisons labyrinthes 
de jours sous ciels dansants prairies 
 
 
arbres-signes immobiles frères 
de l’homme qui marche signets 
du registre à quelle page ombres 
chiennes silencieuses tournez 
masses d’éclairs lents grands visages 
d’ophélies les yeux aux nuages 
autour de nous renverses d’îles 
manèges d’horizon manigances 
 
 
de l’espace tournez paons blancs 
des borromées des lacs majeur 
brisez (même si sept ans de  
malheur) tous les miroirs le bel 
canto le grand concerto à la  
mémoire des livres et rideau 
suffit les soleils opéras 
éteignez tous les ors, les rouges 
 
 
sang et meurtre théâtre on ferme 
c’est fini on se tait on se 
tait aux grands mots les grands remèdes 
ménagez-moi des blancs partout 
fermez la parenthèse mon 
carnet d’échantillons pâlis 
bazardez-moi ce catalogue 
le manufrance des métaphores 
 
 
toute la théorie des roses 
jardins lilas citrons amers 
quais aux fleurs on est las de vous 
les ponts les palais les églises 
les louvres les luxembourgs on 
est las les feux rouges la foule 
les drapeaux la colère plus rien 
à voir je vous dis qu’il n’y a 
 
 
plus rien à voir que mes chantiers 
à l’abandon mes terrains vagues 
mes engins immobilisés 
le bulldozer en pleurs devant 
le trou béant le buddleia 
en fleurs “Interdit au public 
Défense d’entrer” ma vie derrière 
la palissade les affiches 
 
 
lacérées les lambeaux qu’agite 
le vent sourires bleuis gueules 
décolorées des politiques 
tous on regarde du dehors 
on risque un œil pour voir par un 
trou sa vie son domaine en friche 
on s’attriste du désastre puis 
change de trottoir il n’y a 
 
 
je vous répète qu’il n’y a 
plus rien à voir que vos bagnoles 
 
 
Claude Adelen, L’Homme qui marche, Flammarion, 2015, pp. 190 à 192.  
 
Claude Adelen dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extraits 1, ext. 2

 

[anthologie permanente] Ulrike Draesner

 

La collection « Passeurs d’Inuits », au Castor Astral publie Reste d’hirondelle d’Ulrike Draesner, dans une traduction de Jean Portante (édition bilingue).  
 
mort d’une souris 
 
rugosité du cou rien qu’un rien de fauconnerie & 
battement nous l’avons vu d’un œil saccadé (dans 
le souvenir) nous tenions déjà ouvertes 
(les mains) une souris des champs au brigand 
échappée dans son doux brun poilu 
avons vu son émouvante agitation (souris-moi) 
le zèle du souriceau et sa dévotion comment 
il cherchait protection refuge se retournait dansait 
jusqu’à ce que nous nous penchions consolants 
au-dessus de la petit flaque où il s’était posé 
déposé se livrant avec tout le dévouement d’un animal 
qui meurt, comment se pouvait-il que nous 
ne comprenions rien ni à sa fin ni ne nous 
regardions dans les yeux c’était le jour du mariage 
que nous ne fêtions pas oubliions regrettions 
c’était, enfin, terminé 
si poilu si doux et si rigide 

 
tod einer maus

rauheit des halses nur kleines falken & 
schlagen sahen ruckenden auges (in 
der erinnerung) hielten schon auf 
(die hände) eine feldmaus dem räuber 
entkommen in ihrem süßen felligen braun 
die rührenden bewegungen sahen (mausich) 
des mäuschens eifrigkeit und hingabe wie 
es schutz suchte zuflucht sich drehte tanzte 
bis wir tröstend auf es herabblickten über 
der kleinen pfütze in die es sich gelegt 
abgelegt mit der ergebenshut des sterbenden 
tiers sich gebettet. wie konnte es sein dass wir 
nichts verstanden weder ihr ende noch uns 
in die augen sahen es war der hochzeitstag 
den wir nicht feierten vergaßen bereuten 
es war endlich und vorbei 
so haarig so süß und so starr 

./
 
sureau à plusieurs voix 
 
sureau à plusieurs voix, au-dessus 
du portail bleu éclatant, après 
le premier fauchage le fleuve est naturellement 
d’un vert si laiteux ?, bénédiction chimique 
déversée sur un paysage 
entretient la SURNATURE, en fleur 
tout un chacun a droit à une âme 
alma, malga, madena s’appellent les vaches 
encore et toujours des mots distordus, vrilles vertes 
dans le pré qui se remet à pousser, un parler 
scintillant qui enfle et désenfle en un clin 
d’œil sera quiconque est assis ici 
fondu dans l’herbe se balancent 
des ombelles blanches au portail, nos souhaits 
flottants : sont d’aujourd’hui  
d’hier, ce qui pourrait les combler, passé 
 
 
mehrstimmiger holunder 
 
mehrstimmiger holunder über blau  
knallendem tor, nach 
der ersten mahd ist der fluss natürlich 
so milchgrün?, über eine landschaft 
ausgegossener chemie-segen 
pflegt die ÜBERNATUR, blühend 
hat jeder ein recht auf eine seele 
alma, malga, madena heißen die kühe 
noch immer verzerrte wörter, grüne ranken 
in der wiedersprießenden wiese, ein 
sekundenschnell auf- und abschwellendes 
flimmerndes reden wird wer hier sitzt 
ins gras verschmolzen schwanken 
weiß dolden am tor unser 
treibenden wünsche: sind von heute 
von gestern, was sie erfüllen könnte, vorbei 
 
Ulrike Draesner, Reste d’hirondelle, traduit de l’allemand par Jean Portante, édition bilingue, « Les passeurs d’Inuits », Le Castor Astral, 2015, pp. 68-69 et 92-93 
 
 
Ulrike Draesner dans Poezibao :  
bio-bibliographie, ext. 1

 

[anthologie permanente] Claude Mouchard

 

Poezibao tient à attirer l’attention sur la revue Fario, dont le devenir est menacé par la suppression de la subvention que lui accordait le CNL. Au motif que la diffusion n’est pas assez importante. Une fois de plus le chiffre est privilégié par rapport à la lettre. Fario est une des plus remarquables et importantes revues du paysage contemporain.  
On retrouve au sommaire de ce numéro 14 dont on espère que ce ne sera pas le dernier une suite de notes de Claude Mouchard, dont voici quelques extraits.   
 
 
nulle beauté – cette aube à travers les branches brunes-bleutées – ne s’impose (évidence claire comme le jour) que vibrant en une imminence injustifiable ;  
 
mais aujourd’hui… 
le mutisme de la beauté 
(dans les choses faites de main d’homme ou non, ou à demi : mélange-alliance qu’est le jardin) 
est-il autre qu’il ne fut jamais… ?  
 
ce silence du beau se ferait-il, ce matin, irréversiblement hostile ?  
est-il le prodrome de ce qui va arriver à la réalité ?  
 
 
……………….. 
 
 
alors, en retrait, faisant s’enrouler le temps, qu’est-ce qu’elles chantonnent au lever du jour les bribes de jouets de jadis en bois ou métal ou plastique – petites roues, bouts de papier collé, assemblages disjoints – en voie d’être rendues aux granulosités du sol ?  
 
et, pour les disjoindre, de tendres pousses sans nom (celles d’arbustes qui porteront l’année prochaine des fruits globuleux blancs) 
et encore, sous le noyer, sous les lilas 
moussent de minuscules mystères 
 

que serait-il donc le monde, si jamais privé 
    De l’humide et du sauvage ? 
Hopkins 

 
./ 
 
temps timide-cruel des plantes = temps des phrases ?  
 
des phrases jamais assez ou toujours déjà trop réalisées… 
qu’est-ce qui rend inévitable qu’il en soit ainsi ?  
 
des végétaux semblent avorter juste au-dessus du sol 
 
……………….. 
 
substance noir des coques de noix pourrissantes, graviers oranges qui scintillent au lever du jour – 
 
là se nourrissent d’aveugles phrases-animalcules : elles ne cesseront de se reformer et de se réaliser autres qu’elles-mêmes (et parfois contre elles-mêmes venimeuses 
 
./ 
 
les fragments de De Signoribus (publiés dans Po&sie) « sur » Lampedusa (les corps vivants des clandestins qui émergent de l’océan et de la nuit, et les cadavres ballotés rejetés) réagissent bien entendu à des informations 
n’ont pu être écrits que sous le coup de « choses vues » par photos (journaux), télé, internet : surfaces tremblotantes qui happent-brûlent l’imagination 
 
mais à quoi bon là, des phrases-poèmes ?  
« à quoi bon ? » : cette question est constitutive de la poésie, elle est le battement du poème (qui peut à tout instant n’avoir jamais été) au milieu de tout le reste 
 
les phrases de De Signoribus font qu’il arrive substantiellement quelque chose à cette question.  
 
Claude Mouchard, « Tout ça c’est du temps », in revue Fario, n° 14, pp. 119, 122, 139 
 
Claude Mouchard dans Poezibao :  
bio-bibliographie, ext. 1, journée Maison de la poésie 2011, feuilleton Et si c’était cela vivre, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12 ; feuilleton avec la peau d’une autre vie : 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, note création, 
 
 
sur la revue Fario, voir ici.

 

[anthologie permanente] Juan Gelman

 

Les éditions Gallimard ont publié récemment Vers le sud et autres poèmes, de Juan Gelman, dans la collection Poésie/Gallimard 
 
Note IV 
 
la crainte de la vieillesse vieillit-elle ?  
la crainte de la mort, nous meurt-elle ?  
qu’est-ce que je fais avec les mille moi 
de mes compagnons morts ?  
 
suis-je en train de m’emmourir ?  
peut-être que je les crains/tous aimés ?  
je peut-être te crains paco/visage 
comme une joie humaine ?  
 
ou peut-être que je les envie ?/ 
ou peut-être que je les envie ?/ 
ensemble comme nous le serions alors 
sans souffrance à soi à autrui ?  
 
mais pourquoi me pleurer en vous 
autres morceaux de ma vie ?  
peut-être que je peux enfin pleurer ?  
peut-être que je peux enfin pleurer ?  
 
./ 
 
Passages 
 
au-dessus de mes sourcils/et même 
au-dessus de mes yeux et de ma bouche/je comprends la situation parfaitement/ 
je plane comme le premier albatros/tirant le ciel sur le monde/ 
avec le soleil/la lune/les étoiles/les oiseaux des branches les plus hautes. 
 
et rien d’altère la douceur de mon cœur tout récent/ 
ni les ondes de la mer qui mirent fin à l’adolescence de cléanorides/ 
qui est mort pour la patrie à l’âge qui ne connaît pas encore la tendresse d’une femme/ 
ni les couilles de feu assises sur la gorge de sabastián qui parle de sa famille/ 
 
ni celui qui aujourd’hui s’est fusillé la mémoire en se jetant du huitième étage 
qui gît maintenant dans la rue et on lui a couvert le visage d’un secret commun/ 
ni stésichore non plus qui âgé se plaignait 
du vent du nord/rouge d’éclairs/qui selon lui remuait 
les désirs bouillonnants dans sa tête 
depuis qu’il avait vu les genoux de juana inés à l’âge de 5 ans/ 
mais maintenant 
donne-moi des mots pour jouer et dormir/avant que 
 
au-dessous de mes sourcils/ 
et même au-dessous de mes yeux et de ma bouche/je commence à ne comprendre plus rien de rien/ 
que mon cœur sorte en criant qu’il comprend qu’il ne comprend pas/ 
et que les changements et la furie des bêtes 
 
se mettent tranquillement à manger/ 
que ferions-nous alors de la discrétion des esprits/ 
de l’intelligence des langues/de l’air/des mots ?/que ferions-nous 
de Dieu lui-même/pauvre petit/assis sur les genoux de juana inés pour apaiser on éternité ?/ 
 
ces vers sont en train de tomber malades/La terre 
se souvient du passage de l’animal qui passe/ 
comme je me souviens de toi/femme qui passes par là/ 
dans ces vers que ne va plus lire ma jeunesse/ 
 
les compagnons sont morts les lèvres collées à l’univers/ 
ils ont entendu le chant de l’oiseau qui annonce les hauteurs 
et je suis triste de l’animal d’en bas/ 
qui ne dort pas/qui ne peut pas dormir/  
 
Juan Gelman, Vers le sud et autres poèmes, présenté et traduit de l’espagnol (Argentine) par Jacques Ancet, postface de Julio Cortázar, Poésie/Gallimard, n°491, 2014, pp.37, 265 et 266.  
 
Juan Gelman dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1,, un séminaire du PIAL avec Jacques Ancet, extrait 2, prix Cervantès, ext. 3, La mort de Juan Gelman

 

[anthologie permanente] Gérard Macé

 

Gérard Macé publie Homère au royaume des morts a les yeux ouverts aux Éditions Le Bruit du temps. 
 
Vieux penseur 
 
qui ne veux rien changer au langage, 
tu pèses les choses et les astres, et même 
les souvenirs sur des balances où le temps 
met tout son poids. Vieux penseur sans visage, 
tu nous parlais des vérités consolantes, 
du travail et de la magie, de l’absente 
de tout bouquet dont les pétales 
étaient un emblème : le langage n’a pas 
d’odeur, ni la fleur d’or de la mélancolie.  
 
Tu sais qu’une rose est une rose dans toutes les langues. 
Autrefois c’était un reste de raison qui t’empêchait 
de croire au sens caché, aujourd’hui c’est le cœur  
qui refuse de s’emballer, de battre plus vite 
en courant après des fantômes 
 
./ 
 
Le vivace aujourd’hui,  
 
le vorace autrefois ont laissé des traces de leur combat 
au bord du vide, où pousse une fleur bleue 
juste à côté des sandales d’Empédocle. Philosophe 
au front brûlant, purificateur isolant l’amour 
et le poison dont la haine a besoin 
pour séparer les éléments, 
je pense à toi quand j’ai la fièvre et des visions.  
 
Icare au bord du gouffre, en proie 
au vertige au-dessus du volcan, attiré 
par un soleil bas qui brûle même en hiver, 
ton envol à l’envers me donne encore des frissons.  
 
./ 
 
Le récit des origines, 
 
ce n’est pas la flûte dans les roseaux ni la dune 
qui se met à chanter, c’est le tonnerre au théâtre :  
de la tôle qui se met à vibrer, des gongs et des éclairs, 
le rideau qui se lève et des ombres qui s’enfuient 
après les trois coups qui annonçaient le commencement.  
Beaucoup de bruit pour rien, mais il fallait que les lumières 
s’éteignent et que les conversations se taisent 
pour que renaisse le langage.  
Pour que les jumeaux désormais séparés 
inventent la mémoire en posant des questions.  
 
Celui qui voulait se souvenir de tout 
n’est plus que l’ombre de lui-même : 
devenu le souffleur de son propre rôle, 
il a besoin d’un livre ouvert pour retrouver la parole.  
 
Gérard Macé, Homère au royaume des morts a les yeux ouverts, Éditions Le Bruit du Temps, 2015, pp. 15, 17 et 29.  
 
Gérard Macé dans Poezibao :  
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, note création, note création, 
 
 

[anthologie permanente] Vladimir Holan

 

Les éditions Fissile ont publié récemment À l’Article de Vladimir Holan dans une traduction de Xavier Galmiche.  
 
Les enfants 
 
Il est loin le temps de la résurrection, 
et, juste après, celui du jugement ! 
Et tandis que tu cherchais tes aises dans la mélancolie 
et que tu trouvais ta liberté, mais dans la folie seulement 
les enfants ne cessaient de jouer, sans demander 
si c’était la première fois, ou quoi…. 
 
./ 
 
Plus hauts 
 
Disparition de tout…Et même de l’univers… 
Redoutez la plaine, car ses abîmes 
sont partout… 
La falaise toute noueuse se fait plus légère… 
C’est Adam qui tendit la pomme à Ève… 
Les calvaires à la croisée des chemins eux aussi ne sont plus hauts 
qu’après les moissons 
 
./ 
 
À lui demander 
 
Voici le mur, la muraille surannée. 
A ce point seule 
qu’elle ne doit pas se répéter 
pour commencer à résilier 
et renoncer à ce qu’on a invoqué !  
Toi seul, qui n’es qu’un ancien, 
t’es colleté à elle, à lui demander 
combien le diable est libre….. 
 
Vladimir Holan, A l’Article, traduction du tchèque de Xavier Galmiche, Fissile, 2014, pp. 62, 63, 189 
 
Vladimir Holan dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extraits 1, extrait 2, ext. 3 

 

[anthologie permanente] Anne Malaprade

 

Anne Malaprade publie Lettres au corps, aux éditions Isabelle Sauvage. 
 
 
Lettre à l’importe quoi 
 
Lire un poème c’est se coucher de tout son long 
sur le corps des mots,  
C’est avoir huit ans et vivre dans une chambre 
de bonne 
 
Le poème tremble toujours de tous ses membres 
Lorsque vient le soir,  
Légèrement blond, plus fragile doucement, tardif,  
 
Il (le poème d’elle ou elle hors du poème ?) sent 
la mort tresser son chemin, 
Alors, 
Ilelle s’est étendu les bras fléchés au-dehors,  
 
Et 
 
Ellil tremble sans qu’aucun son ne vibre,  
A allumé toutes les lumières de la ville depuis le toi,  
Il, elle, ont fait l’amour avec les mots des autres 
malgré le défaut d’électricité 
La grande bouche sur la petite bouche, aspire,  
accepte 
De tout son poids ralentir 
les sursauts.  
 
[...]  
 
./ 
 
J’existe par ce que je lis et lie 
 
Toute durée lue 
Accueille l’évasion en écart 
Tu es cet instrument caressé 
de bois vêtu 
 
Mon corps poli par l’artisan de l’âme 
Dont le livre 
Typographiquement 
 
Hésite 
 
Cette figure-collier à la lumière porte le nom 
Un matin d’atelier 
Toutes les lettres dans la cuisine 
Château, Antibes 
 
Si parfum café auprès de chaque carreau 
Derrière la vitrine les travaux en ville 
Ta chambre fermée 
Prise dans le triangle Menton-Mende-Morgat 
 
Contre tes livres contre tes lèvres m’endors 
Toute table est de nuit 
Sans sommeil, l’insensé rappel 
Amour mal écrit est-ce à dire mal lu ?  
 
Anne Malaprade, lettres au corps, éditions Isabelle Sauvage, 2015, pp. 7-8 & 41-42 
 
bio-bibliographie d’Anne Malaprade

 

[anthologie permanente] Caroline Bergvall (par Jean-René Lassalle)

 

Chàir (selon Kathy Acker) 
 
J’écris dans le vertige qui saisit ce qui déborde de langage et tente de s’échapper le traversant : l’abîme nommé fiction. 
 
Qui tenait Corsets pour courtisables a tenu le contemplatif Sous la Main ce que j’emporterais pour faire Génuflexions je le porte à s’agenouiller. M’apporte au Chavirement étouffe mon Hopen Se Déploie comme un Muscle. Comestible mollusque bivalve. FLux s Ein illumine follement les prémices matériau vivant ressent ni Haine ni A. Figure s à go envisagent une clai plage re côte m odes d’efacement. Circuits entiers déliErrant en friction. Un visage frein é Bien-Tombé accélère les Sillons de Gyration comme-a la Suture de la Pensée comme-a la Très Éphémère Sécurité de la Peau. CUlifourchon alunit. A-Secret. Te salue. En-Bouche, Regina ! 
 
Extrait de : Caroline Bergvall : Fig, Salt 2005. Traduit de l’anglais par Jean-René Lassalle. 
 
 
Flèsh (according to Kathy Acker) 
 
I write in the dizziness that seizes that which is fed up with language and attempts to escape through it: the abyss named fiction. 
 
Who held Girdles wooed held the contemplative To Hand that which I’d take for Genuflections I take to genuflecting. Takes me by the Keel-Over busts my Hopen Fans Out like a Muscle. Edible bivalve mollusc. EBb Reast lights the premises maddeningly live-matter feels no Hate no L. Go Figure s envisage a clea beach r coast m odes d’efacement. Entire circuits tRipping on friction. A face slow ed Right-Down revs the Grooves of Gyration comma the Stitching of Thought comma the Very Temporary Safety of Skin. AStride alights. L-Keeps. Hail. In-Mouth, Regina! 
 
 
Extrait de : Caroline Bergvall : Fig, Salt 2005.  
 
• 
 
Sur Face  (extrait) 
 
Une face rencontrée 
                                 à première vue n’est pas adorée 
sadorée en-face faut exacerbe motifs de reconnaissance 
Saffaisse rencontrée n’est pas  
adorée en première 
vue pourtant 
                syncope et provoque le visage 
       chargeRetourne su rface 
 
                            Adorée est pulsation 
                            Frisson face visage adore-adoré 
Frissonne syncope sans visage sans face 
pourtant quand adoré délice à ce profond absentement 
pourtant quand non-adoré rend sans visage 
                             Horreur aux absentés 
Veu      pa     don-nœud 
                             l’autre saisirait ici quelquepart p 
                             pré-visible en surface, n, les autres sont diff, 
c’en est une, tu sais, à strates 
Aucun pt de surf 
                                           Contra dorant 
                                           très contraire 
 
Portraiturer degrés d’une face d’apr degrés de proximité 
effacer les degrés d’une face d’apr grés de résistance 
Qnd on lui fait face, un pt de proximité 
                               affiche un précaire équilibre de tranquillité 
                                                    Soudain excité 
 
Son battement vers son no-donen 
       vocab, douleur sonore 
       seulement ç 
veuxdire breloque épou si a eu ce 
                         plein-visage durant des jours 
                         desserre matelassage 
                         comme enmasque larguant 
disparaîtr a k caravane de faces, poussière en part 
iculesBeaucoup ador 
ées s’agrègent en une 
chute pour pétrir la douleur détachée 
transvisagée du crâne 
 
                         Montre ton épouse-face 
Dans tienn 
Gr ll grandit une grille ou végétative 
molec démêle 
                         un genre vénéré sonnant comme 
ce Fondu en une 
                         Dissemblable en vraisemblable 
Et la semblance des mouches 
Dissemblable en vraisemblable 
Invraisemblable pour 
invraisemblable           
 
Extrait de : Caroline Bergvall : Fig, Salt 2005. Traduit de l’anglais par Jean-René Lassalle 
 
 
About Face (extrait) 
 
A face encountered 
        at first sight is not adored 
tadored aface must exacerbates motifs of recognition 
Saffaisse encountered is not 
adored at first 
sight yet 
        syncopates provokes face 
loadTurn abou tface 
 
        Adored is a pulse 
        Shudder face face adored adored 
Shudder syncopate faceless faceless 
yet when adored delight at this profound absenting 
yet when unadored makes faceless 
        Horror at the absented 
Don wan don noeud 
        another would have it here inaway f 
        foreseeable at surface, n, the others are diff, 
this is a, you know, layers 
No pt of surf 
                        Unlika doring 
                        most unlike 
 
Portray degrees of face acc to degrees of nearness 
remove degrees of face acc to de grees of resistance 
Whn faced a pt of nearness 
        strikes a precarious balance of stillness 
                        Then arousal 
 
Its to beat at to nodonen 
        vocab, pain sound 
        only thi 
 
Imean jool s bri if had that 
        face-up for days 
loosens padding 
        like amask dropsout 
fall away a k caravan of faces, dust part 
iclesMany ador 
ed gather in one 
fall to knead pain detached 
likefaced from skull 
 
        Show your face-bride 
In yr! 
Gr d grows a grid or plant-like 
molec unravels 
        type revered asound like 
that Gone in one 
        Unlike made unlikely 
And the likeness of flies 
Unlike made likely 
Unlikely kept 
unlikely 
 
Extrait de : Caroline Bergvall : Fig, Salt 2005.  
 
• 
 
Via (extrait) 
 
1. 
Au long de notre voyage de vie, mi-chemin, 
je me retrouvai dans une sombre forêt 
où la route droite ne s’étendait plus 
        (Dale, 1996)  
 
2. 
Au médian de notre voyage de vie 
Je me trouvai égaré dans une sombre forêt 
Car le droit sentier avait disparu. 
        (Creagh et Hollander, 1989) 
 
3. 
AU MILIEU accompli de notre tribulation de vie, 
Alors me manqua la voie correcte, dans un bois noir de nuit 
Peinant, je me trouvai. 
        (Musgrave, 1893) 
 
4. 
Au mi-lieu de cette route que devons parcourir, 
Je me trouvai obscurci dans une grande forêt, 
Hébété, je savais que j’avais perdu la voie. 
        (Sisson, 1980) 
 
5. 
Au milieu de ce voyage de notre vie 
Je m’éveillai ému dans un bois sans soleil 
Car je m’étais écarté de l’étroit chemin 
        (Zappulla, 1998) 
 
6. 
AU MILIEU de notre voyage de vie, dans un bois, 
Hors du droit chemin je me trouvai égaré. 
        (Heaney, 1993) 
 
7. 
Au milieu du périple de notre vie 
je me retrouvai dans cette forêt obscure, 
à des kilomètres de la bonne route. 
        (Ellis, 1994) 
 
8. 
Au mitan durant le voyage de notre vie, 
Je me trouvai en un bois sinistre, 
Pour la raison que la voie directe était perdue. 
        (Pollock, 1854) 
 
Extrait de : Caroline Bergvall : Fig, Salt 2005. Traduit de l’anglais par Jean-René Lassalle 
 
 
Via (extrait) 
 
1. 
Along the journey of our life half way 
I found myself again in a dark wood 
wherein the straight road no longer lay 
        (Dale, 1996) 
 
2. 
At the midpoint in the journey of our life 
I found myself astray in a dark wood 
For the straight path had vanished. 
        (Creagh and Hollander, 1989) 
 
3.  
HALF over the wayfaring of our life, 
Since missed the right way, through a night-dark wood 
Struggling, I found myself. 
        (Musgrave, 1893) 
 
4. 
Half way along the road we have to go, 
I found myself obscured in a great forest, 
Bewildered, and I knew I had lost the way. 
        (Sisson, 1980) 
 
5. 
Halfway along the journey of our life 
I woke in wonder in a sunless wood 
For I had wandered from the narrow way 
        (Zappulla, 1989) 
 
6. 
HALFWAY on our life’s journey, in a wood, 
From the right path I found myself astray. 
        (Heaney, 1993) 
 
7. 
Halfway through our trek in life 
I found myself in this dark wood, 
miles away from the right road. 
        (Ellis, 1994) 
 
8. 
Half-way upon the journey of our life, 
I found myself within a gloomy wood, 
By reason that the path direct was lost. 
        (Pollock, 1854) 
 
 
Extrait de : Caroline Bergvall : Fig, Salt 2005.  
 
 
[présentation, choix, traductions inédites de Jean-René Lassalle] 

bio-bibliographie de Caroline Bergvall

 

[anthologie permanente] Michèle Finck

 

Après le beau Balbuciendo, Michèle Finck publie La Troisième main, de nouveau aux éditions Arfuyen.  
 
Cicatrisation 
 
L’œil blessé cicatrise lentement dans le noir 
Et brûle. Le soleil intérieur tourne 
En silence. Ne plus savoir vivre sans 
Écrire. Le son est guérison.  
Il neige bleu dans la mémoire. 
Plus de sang. Simplement un peu d’eau 
Claire sur le visage qui rayonne 
D’illuminations sonores.  
 
Et les sons maintenant nous écoutent 
 
./ 
 
Bach : Messe en si 
Sergiu Celibidache 
 
« Et resurrexit » 
Musique de Bach nous relie aux morts.  
Les voix sont debout. L’os est debout. 
Vouloir ensevelir le père mort 
Dans le suaire de « Resurrexit ».  
Lui donner sépulture dans cette liesse.  
 
./ 
 
Beethoven : Sonate opus 11. Arietta. 
Claudio Arrau 
 
Variations heuristiques. Quelque part 
Dans l’illimité. Cherche. À tâtons. Cherche. 
Mues du piano aux extrêmes de l’aigu 
Et du grave. Autre face de l’oreille. Autre 
Versant du cosmos sonore. Renverse du silence. 
 
./ 
 
Schumann : Kreisleriana.  
Vladimir Horowitz : piano 
 
Sehr rasch. Hallucinations sonores 
Tournoyantes. Cauchemars acoustiques. 
Brou de sons heurtés. Bris de rythme. Brèche. 
Mains de somnambule ailé volant 
Au-dessus de lui-même et déjà mort 
 
./ 
 
Debussy : Children’s Corner.  
Aldo Ciccolini* : piano 
 
Mikado de sons moirés. 
Bijou caillou genou. Chouchou 
Joue. Les silences clignent 
De l’oreille. Petit berger vole. 
Piano troglodyte.   
 
./ 
 
Note 
                        Dinge machen aus Angst 
                        Faire des choses avec de l’angoisse 
                                Rainer Maria Rilke 
 
Ce livre, composé d’une suite de cent poèmes d’extase musicale, a été écrit dans le noir et la pénombre, après une opération de la cataracte. Comme si, en opérant les yeux, on avait ouvert quelque chose de plus profond : brèche dans l’écoute ; non pas poèmes sur la musique, mais poème à et avec la musique ; poésie et musique intensément mêlées, qui tournoient tout au bord du silence.  
 
Noir avec torche de musique.  
 
 
Michèle Finck, La Troisième main, Arfuyen, 2014, pp. 9, 19, 39, 41, 48 et 129. 
 
*ndlr : Poezibao rappelle qu’Aldo Ciccolini vient de mourir, ce 1^er février 2015.