Poezibao

(notes sur la création) Antoine Emaz

 

« Ce que j’appelle "justesse", c’est entendre au bout du poème une sorte de continu sonore sans heurt ni pause ni variation. Que je sois le seul à l’entendre ne change rien à l’affaire : il me faut cette "haute note jaune", stridente faible mais continue. Qu’ensuite le poème soit droit ou cassé, bancal ou équilibré, construit ou ruiné… c’est égal. Je veux ce son.

Ces moments étranges où le poème frôle ; on le sent non pas sous la main, mais à portée de main. Pourtant, si l’on essaie de le saisir, la main ne prend que du vide. C’est bizarre, rien ne s’écrit, mais on a senti dans le corps la possibilité d’un poème, à ce moment-là. Et puis ça s’éteint ; tout reprend son cours normal. Il s’agit bien d’une état mental particulier : comme si toute la tête était en éveil, à un point d’équilibre où un infime déplacement ferait basculer les mots sur la page. Mais on ne sait quoi déplacer, on préfère attendre ; rien ne se déplace ; et ça s’éloigne, sans que l’on ressente aucune frustration. Ça s’est éloigné parce que ça devait, et on reste là, face à la page vide.

Je n’ai pas souvenir d’une seule "angoisse de la page blanche". Ce n’est pas la peur qui interdit d’écrire : les mots ne prennent pas la pente, voilà tout. La langue reste en suspension, dans une sorte de vibration légère, propice, annonciatrice d’un possible poème, et puis non. »

Antoine Emaz, Planche, éditions Rehauts

choix d’Isabelle Baladine Howald

(notes sur la création) Nikolaï Zabolotski

 

« Les mots doivent s’embrasser et se caresser les uns les autres, former des guirlandes vivantes et des rondes, ils doivent chanter, sonner et pleurer, ils doivent s’entrappeler l’un l’autre, comme des amoureux dans la forêt, s’adresser des clins d’œil, s’offrir des signes secrets, se fixer des rendez-vous et des duels. (…) Le poète travaille toute la substance simultanément : par la raison, le cœur, l’âme, les muscles. Il travaille tout l’organisme, et plus il y aura de cohésion dans son travail, plus sa qualité sera haute. Pour que triomphe la pensée, il la réalise à travers l’image. Pour que la langue travaille, il en tire toute la puissance musicale. Pensée – Image – Musique, telle est la triplicité idéale à laquelle aspire le poète.

Nikolaï Zabolotski, dans « Pensée – Image – Musique », texte écrit en 1957, cité par Jean-Baptiste Para dans Le loup toqué, (éd. La rumeur libre, 2016), page 210.

Lire la note de lecture de ce livre par Antoine Emaz

Choix d’Antoine Emaz

 

(notes sur la création) Imre Kertesz

 

Zoltan Hafner : - Je pense que se souvenir, c’est aussi recréer un part du monde.
Imre Kertesz : « Sans pour autant la dépasser. Or c’est ce qui arrive dans le cas de la fiction. Le monde de la fiction est un univers souverain qui naît dans le cerveau de l’auteur et obéit aux lois de l’art, de la littérature. C’est une différence importante qui se reflète dans la forme, dans la langue et dans l’action de l’œuvre. Chaque détail de la fiction est une invention de l’auteur, chaque élément…

ZH : - Tu ne veux tout de même pas dire que tu as inventé Auschwitz ?
IK : - Et pourtant, en un sens, c’est exactement cela. Dans le roman, il m’appartenait d’inventer et de créer Auschwitz. Je ne pouvais pas m’appuyer sur des faits historiques, extérieurs au roman. Tout devait naître de façon hermétique, par la magie de la langue, de la composition. Essaie de considérer le livre de ce point de vue : dès les premières phrases, tu sens que tu entres dans un monde bizarre, souverain, où tout, plus précisément, n’importe quoi peut arriver. En avançant dans l’histoire, un sentiment de perdition envahit le lecteur, il sent progressivement la terre se dérober sous ses pieds…

Imre Kertesz
Dossier K, Actes Sud

proposition d’Isabelle Baladine Howald

 

(notes sur la création) Alexander Kluge

 

« (…) les choses (…) ont un plan, il faut savoir le lire. L’énigme réside dans leurs relations entre elles. Il faut savoir les lire telles qu’elles existent. Je suis un archéologue, comme le philosophe Walter Benjamin. Je fais des fouilles. La poétique n’a rien à voir avec l’idée romantique, selon laquelle un poète crée un monde. La poésie ne fait que révéler. Elle donne à voir, à entendre le choral, la polyphonie de tous les événements. Le lieu de mon écriture est une maison d’opéra, la nuit, lorsque tous les opéras du monde se mettent à chuchoter entre eux, en secret. »

Alexander Kluge dans un entretien avec Marianne Dautrey, in Le Monde des livres, daté vendredi 8 avril 2016, à l’occasion de la parution de Chronique des Sentiments, I, chez P.O.L.

 

(notes sur la création) Nietzsche

 

« Le grand poète ne puise jamais que dans sa propre réalité, jusqu’au point où, après coup, il ne peut supporter son œuvre. »
Nietzsche, Ecce Homo
 
« Ce n’est pas le doute, c’est la certitude qui rend fou. »
Nietzsche, Ecce Homo


Proposition de Ludovic Degroote

(notes sur la création) Jean-Michel Maulpoix

 

Jean-Michel Maulpoix publie La Poésie a mauvais genre, aux éditions Corti.

« Qui citer parmi "les modernes" pour illustrer la perte d’aura du poète et de la poésie ? Jean-Pierre Faye écrivant dans le numéro de Tel Quel de l’été 1965 que le mot poésie est "le plus laid de la langue française" ? Denis Roche affirmant dans Le Mécrit en 1972 que "la poésie est inadmissible, d’ailleurs elle n’existe pas" ? Francis Ponge lançant à la cantonade "la poésie, merde pour ce mot" ou Christian Prigent surenchérissant : "Poésie, c’est crevé ; perle de la pensée bourgeoise, idéalisme absolu, gros mollets rhétoriques, tête au ciel des paradis perdus, sphincters bouchés, obsession du sans-trou". À moins qu’il ne faille remonter plus haut, à celui qui prit ironiquement acte de la destitution du poète, Charles Baudelaire, dans un petit poème en prose du Spleen de Paris, précisément intitulé "Perte d’auréole ».
(…) La modernité poétique abonde en propos grinçants ou cruels qui font grimacer le visage du poète et étranglent son chant… Comment en est-on arrivé à ce retournement qui du plus noble des arts a fait vers le milieu du XIXe siècle un art maudit, puis à la fin du XXe un art inadmissible, et du poète élu "mangeur d’ambroisie » au front naguère touché par le doigt divin, et en qui les romantiques voyaient encore un mage ou un prophète, un objet de blasphème et de moquerie ?

Jean-Michel Maulpoix, La poésie a mauvais genre, éditions Corti, 2016, p.9

 

(notes sur la création) Jim Harrison

 

« Quand je me sens vulnérable, j’aime prendre ma voiture et partir vers une ville lointaine, distante d’au moins quelques centaines de kilomètres des trois modestes lieux où vit ma famille ; là, j’aime descendre dans un motel banal et quelque peu déprimant en ayant l’agréable conviction que je ne connaîtrai pas âme qui vive dans l’annuaire téléphonique local. Et que mon propre téléphone ne sonne pas, sinon en cas de malheur, car mon épouse sait très bien pourquoi j’affectionne ces chambres anonymes. Là, je me dépouille de mes systèmes de survie et il y a de fortes chances qu’au bout d’un jour ou deux je découvre l’étiologie de ce qui me tracasse, sans jamais oublier que la vie examinée à la loupe ne mérite pas d’être vécue.
Le plus souvent, rien de particulier ne me tracasse, du moins rien qui ne soit aussitôt rectifiable, rien d’autre que le besoin de faire un pas de côté loin de ma vie pendant un ou deux jours et de marcher en pays inconnu. Peu après l’aube, équipé d’une carte de la région, je me promène dans les champs déserts, les canyons, les bois, mais de préférence près d’un torrent ou d’une rivière, car depuis l’enfance j’aime leur bruit. L’eau vive est à jamais au temps présent, un état que nous évitons assez douloureusement. J’ai toujours privilégié les lieux sans qualité pour des raisons d’anonymat. Et que l’on soit en pays inconnu, même, modestement inconnu, hausse le niveau de l’attention, peut-être pour des raisons inconnues. Qui vient ici ? Pas grand monde.

C’est de cette manière que j’ai toujours découvert les idées et les images qui engendrent ma poésie, mes longues nouvelles et mes romans. »

Jim Harrison,En marge, Bourgois, 2003

Jim Harrison vient de mourir, ce 26 mars 2016, en Arizona.


Choix d'Isabelle Baladine Howald

 

(notes sur la création) Marcel Proust

 

Notre imagination étant comme un orgue de barbarie détraqué qui joue toujours autre chose que l’air indiqué (...).
Proust, Le côté de Guermantes, I

Et la réalité la plus terrible donne, en même temps que la souffrance, la joie d’une belle découverte, parce qu’elle ne fait que donner une forme neuve et claire à ce que nous remâchions depuis longtemps sans nous en douter.
Proust, Sodome et Gomorrhe

Choix de Ludovic Degroote

 

(notes sur la création) Antoine Emaz

 

Antoine Emaz publie Planche aux éditions Rehauts.

Les mots ont une masse plus ou moins dense, une surface plus ou moins rugueuse. On peut préférer "s’en aller" à "disparaître", ou "mourir"…De même pour tête, face, figure, visage… Selon l’environnement sonore, tel ou tel mot conviendra mieux dans la séquence. Ce n’est pas une affaire de dictionnaire des synonymes ; à force de relectures va affleurer et se loger le mot nécessaire, c'est-à-dire celui qui s’ajustera au mieux dans la suite musicale et rythmique, sans trop bouger le sens. Si l’on veut modifier celui-ci, c’est toute la séquence qu’il faut remodeler. Le plus souvent d’ailleurs, je n’y parviens pas et supprime le passage. Reste à travailler alors la soudure, le contact entre ce qui précédait et ce qui suivait. Boulot de bijoutier, si on veut, avec des pierres et des métaux qui n’ont rien de précieux.



Le carnet comme canalisation. À part les notes de lectures que je rédige toujours sur feuilles volantes, tout le reste arrive dans ces pages. Organisation minimale mais efficace sur une longue période. Une sorte d’archivage automatique. Le carnet garde le brut, l’ordinateur l’élaboré. Partage pratique des tâches.

Antoine Emaz, Planche, Rehauts, 2016, p. 33 et 32.

 

(notes sur la création) Agnès Rouzier

 

Ainsi je sais très bien que je n’ai rien à dire que rien est très justement le poids de la parole

L’œuvre d’art est « épiphanie » puis retombée immédiate. Reste une sorte de mystère : la présence dans l’effacement même. A rien jamais nous avons appartenu. Rien ne nous a fait être. Hors la légende. Tout doucement, nous laissant dévorer, nous dévorions.

Rejoindre dans l’écriture le mouvement de la sculpture baroque. Le mouvement au niveau de la sculpture baroque est l’équivalent de la lumière en peinture. Son  essence même. Et son silence, à travers le chant.
Assignation au non-lieu, à l’errance. Langage qui est entendu comme une consummation.
Crescendo. Ruissellement ou bien brûlure.

Agnès Rouzier, « à haute voix », in Le Fait même d’écrire, Change/Seghers, 1985, pp. 230 et 236.