Poezibao

Notes sur la création : Nietzsche

 

155. Croyance à l’inspiration 

Les artistes ont quelque intérêt à ce que l’on croie à leurs intuitions subites, à leurs prétendues inspirations ; comme si l’idée de l’œuvre d’art, du poème, la pensée fondamentale d’une philosophie tombait du ciel tel un rayon de la grâce. En vérité, l’imagination du bon artiste, ou penseur, ne cesse pas de produire, du bon, du médiocre et du mauvais, mais son jugement, extrêmement aiguisé et exercé, rejette, choisit, combine ; on voit ainsi aujourd’hui, par les Carnets de Beethoven, qu’il a composé ses plus magnifiques mélodies petit à petit, les tirant pour ainsi dire d’esquisses multiples. Quant à celui qui est moins sévère dans son choix et s’en remet volontiers à sa mémoire reproductrice, il pourra le cas échéant devenir un grand improvisateur ; mais c’est un bas niveau que celui de l’improvisation artistique au regard de l’idée choisie avec peine et sérieux pour une œuvre. Tous les grands hommes étaient de grands travailleurs, infatigables quand il s’agissait d’inventer, mais aussi de rejeter, de trier, de remanier, d’arranger. 

 

156. Encore l’inspiration 

Quand l’énergie créatrice s’est accumulée pendant un certain temps, quelque obstacle en ayant empêché le cours, elle se déverse à la fin dans un flot aussi soudain que si se produisait une inspiration immédiate sans aucun travail intérieur préalable, c’est-à-dire un miracle. C’est en cela que consiste l’illusion bien connue au maintien de laquelle sont un peu trop intéressés, on l’a vu, tous les artistes. Le capital n’a justement fait que s’accumuler, il n’est pas tombé du ciel tout à coup. Il y a du reste une inspiration apparente du même genre en d’autres matières, par exemple dans le domaine de la bonté, de la vertu, du vice. 

Nietzsche, Humain, trop humain I, (Folio essais/Gallimard), p.138 
 
[Jean-Pascal Dubost] 

Notes sur la création : Pierre Peuchmaurd

 

La poésie – ou plutôt le poème – ne doit rien au rêve. À la rêverie, peut-être, et alors à la divagation, si vous voulez. En vérité, je ne crois pas qu’elle se fasse ailleurs que sur les lèvres, dans la voix, au hasard de sa venue qui, chez moi, se produit presque toujours en marchant et à l’aperçu, l’entrevu de quelque chose. De quelque chose de réel. La « nature » qui se dit alors est évidemment le territoire réel – souvent le plus familier, quelquefois celui du voyage – tel qui se révèle à lui-même et à vous dans cette entrevision. Il y a un autre monde, vous savez : il est ici et ne demande qu’à apparaître 
 
Pierre Peuchmaurd, cité sur la quatrième de couverture de Pierre Peuchmaurd, par Laurent Albarracin, aux éditions des Vanneaux, 2011. 

Notes sur la création : Christian Doumet

 

 
(...) Or justement parce que le métier du poète est invisible, il me paraît de la plus haute importance qu’on s’y intéresse, qu’on l’interroge, qu’on tente de le décrire. C’est à mon sens ce que faisait Follain lorsqu’il parlait des activités humaines les plus diverses. En général, on situe les poètes dans trois sortes de rapports au métier : il y a les poètes étrangers à la problématique du métier, les purs intuitifs, qui parient en gros sur l’avatar moderne de la muse. Il y a les poètes dont on dit qu’ils ont du métier, c’est-à-dire cette sorte d’habileté non négligeable qui fait les Valéry et les Oulipiens. Il y a enfin les poètes qui n’ont que du métier, c’est-à-dire ceux dont on pensera à juste titre qu’il leur manque l’essentiel. On le voit, la notion de métier, en poésie, souffre d’un assez large discrédit. 
Je voudrais simplement faire remarquer que dans ce mot se croisent deux étymologies qui l’éclairent, et qui peut-être le sauvent : celle du ministerium, donc de l’office (mot cher à Mallarmé) et celle du mysterium, du mystère (autre terme mallarméen). C’est-à-dire qu’il y a dans tout office un mystère, et combien spécialement dans l’office de poésie. Le mystère tient à ceci : que comme tous les hommes de métier, le poète est quelqu’un qui s’affronte à des obstacles matériels, et qui doit y répondre en trouvant des solutions concrètes. Le mystère gît dans cette trouvaille. C’est la part de prestidigitation. Il y a des solutions pauvres à des obstacles faibles, et c’est le lot des poètes les plus indigents : il y a des solutions époustouflantes à des obstacles redoutables, et c’est le mieux qu’on puisse faire. La rime avait pour fonction de défier à chaque vers l’aptitude du poète à trouver (trobar) face à un obstacle précis. C’était son métier. Mais l’absence de rime ne fait pas tomber le métier pour autant. Les poètes continuent de dresser des obstacles dans la langue pour la trouver. 
 
Christian Doumet, La Poésie au marteau, Obsidiane, 2004 
 
 
[jean-Pascal Dubost] 

Anthologie permanente : Roger Giroux

 

Eric Pesty publie un livre tout à fait remarquable, Journal d’un poème, de Roger Giroux.  
Conclusion de la préface de Jean Daive : « Roger Giroux a toujours tenu un journal, parce qu’il aime regarder l’écriture en train de se faire. »
« Les carnets intimes traitent de l’absence, de la présence, du rien et du silence, du non-être de l’esprit. Ils sont nombreux. L’écriture très particulière de Poème a suscité Journal d’un Poème, publié ici avec ses couleurs. Il est à part. Il progresse selon l’invention visuelle du poème, il en suit l’évolution, il accompagne les différentes phases de l’expérience, dévoile les enjeux de l’œuvre.
« C’est ainsi que Poème et Journal d’un Poème s’imbriquent parfaitement. Tout de Poème se retrouve différemment dans Journal d’un Poème. La différence est ce qui doit définir Poème et définir Journal. Car Roger Giroux a conscience que la langue n’a plus une vérité de sens (il la laisse encore volontiers au Journal), mais une vérité de signes, vérité qu’il veut inscrite, dessinée, graphique, théâtralisée, jouée dans l’espace du livre et de ses doubles pages. Roger Giroux sait qu’il va à contre-sens et qu’il change de tradition de langage. Il propose une nouvelle abstraction dont Journal d’un Poème livre la pensée. Un exemple : « Ne rien écrire qui ne témoigne du centre de l’Univers » (site de l’éditeur)  
 
 
   Aller ––––– vers quel pays, 
quel paysage de l’écoute ? 
Intérieurement à l’œil 
qui ne sépare plus une 
image d’une autre. On croit 
descendre vers un lieu 
où le silence parlerait 
la langue de toutes les  
choses : on est ici dans le 
très léger frémissement 
de ce qu’on ne peut – provi- 
soirement – désigner autre- 
ment que par « rien ». Inuti- 
lement dire cela. Et ainsi toucher 
les parois de ce grand vide 
qui s’installe au lieu de 
l’écriture. Nul centre dé- 
sormais, si ce n’est en tous 
les points de ce vide qui n’est 
pas à dire. Dont je parle hors. 
N’étant ici, moi-non moi, « si 
ce n’est hurle ». L’été… 
   Dérive dont je tiens une 
image, un fantôme de barre. 
mais je repousse les sollicita- 
tions des lectures antérieures 
entrées en rêverie et qui cor- 
rompent l’ici. Désapprendre 
les mots, désentendre les  
bruits, se délivrer du livre 
à faire, se défaire de tout pro- 
jet d’écrire, écrire seulement, 
(et ne pas cherche à convaincre 
ceci de cela, pas plus qu’il 
ne faudrait vouloir dissuader 
cela de ceci). Ceci n’a  
pas de commencement, 
cela n’a pas de fin. 
Et ce qui bouge en moi est 
l’immobilité même.  
 
   Le non-poème est l’être 
du Poème. Ainsi le poème 
avance dans l’espace du non, 
Solitude est son masque, 
et silence sa première 
parole. (Mais c’est trop 
dire)silence.) Puis il  
passe. Effroi de l’Un-non un 
devant le non poème.  
Le Poème est ici 
* 
   Ne rien écrire qui ne 
témoigne du centre de l’ 
Univers. 
   Le bord, l’aube des Temps, 
sur la mort 
 
 
Roger Giroux, Journal d’un poème, Eric Pesty éditeur, 2011, sans pagination. 
(voir sur le site de l’éditeur un exemple de mise en page) 
 
Roger Giroux dans Poezibao : 
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2,  
 
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Notes sur la poésie : James Agee

 

« Si je le pouvais, à ce point je n’écrirais rien du tout. Il y aurait des photographies ; pour le reste, des morceaux d’étoffe, des déchets de coton, des grumelons de terre, des paroles rapportées, des bouts de bois, des pièces de fer, des fioles d’odeur, des assiettes de nourriture et d’excrément. Un morceau du corps arraché par la racine pourrait bien être plus adéquat. » 
James Agee,  Louons maintenant les grands hommes, 1941 (trad. Jean Queval, 1972) 
Cité par Jean-François Chevrier, Walker Evans dans le temps et dans l’histoire  (L’Arachnéen, 2010) 
  
« If I could do it, I’d do no writing at all here. It would be photographs ; the rest would be fragments of cloth, bits of cotton, lumps of earth, records of speech, pieces of wood and iron, phials of odors, plates of food and of excrement. […] 
A piece of the body torn out by the roots might be more to the point. » 
Let Us Now Praise Famous Men, James Agee, Walker Evans, 1941.  
 
[Claude Mouchard]
 

 

Notes sur la poésie : James Sacré

 

Écrire a l’air d’être, assez, une affaire de désir. Phrase trop difficile à coucher ici sur le papier puisque je sais si mal ce que veut dire écrire, et que je sais si peu à propos du désir. Ce qui me permet, à bon compte, de rapprocher les deux mots. Écrire ou désir : affaire d’ignorance. 
 
* 
 
Quand même ce sentiment qu’une même sorte de tourment est là (et déjà du plaisir dès que je crois écrire ou draguer.) 
 
* 
 
Lecteur qui m’avait pas prévu. 
Écrire comme on drague. L’écriture comme une rencontre. Les mots que me tend l’autre toujours : avec sa joue qu’il m’abandonne sans me connaître ; dictionnaire et sa couverture de carton rose dans l’enfance j’y faisais des trous en y découpant des figures d’animaux jamais vus : oui, et depuis, la zorille et l’agouti me mangent le cul en caressant mon cœur. Lecteur que j’avais pas prévu. 
 
* 
 
J’ai envie d’écrire. « Ça te prend-y pas comme un envie de chier ? » dirait mon père. Ou Rabelais : rondeau en chiant. C’est pas la peine de chercher un ange, on n’en voit jamais. 
 
* 
 
Non, le désir d’écrire ne m’emporte pas jusque dans la mort. Et peut-on vraiment parler de plaisir (je ne meurs pas de ne pas mourir ?) M’emporte-t-il seulement jusqu’au silence ? Il me jette dans l’ignorance plutôt : comment c’est venu ce vouloir écrire ? Comment ça s’est fait l’écriture ? Et maintenant, ce que voilà d’écrit, c’est quoi ? Risquer le mot « plaisir », le mot « inquiétude », ou de façon plus savante, le mot « trace » (et celui-là, tout pareil, remet ensemble le mot « dieu » et sa merde), les mots « impossible », « improbable », « inespéré », tant d’autres : qu’est-ce qu’on explique ? 
Le désir m’emporte jusqu’au commencement du désir d’écrire. 
 
* 
 
Oui, on peut décider d’écrire un poème comme on drague ou comme on va faire un tour au bordel. Ou à l’épicerie du coin. On croit savoir un peu ce qu’on va trouver ; exemple, si on est en train d’écrire en pensant à des ânes qu’on a connus, le mot « âne ». Mais peu à peu tout s’arrange (en même temps que ça se défait) autrement qu’on a pu prévoir. Putain comme presque une maman qui me dit comment faut faire, j’ai pas voulu qu’elle me prenne dans sa bouche, à la fin le plaisir est-il venu quand même ? Je m’en souviens plus. J’ai recommencé avec mon dictionnaire. A chaque fois j’ai l’impression d’apprendre quelque chose : en même temps j’oublie tout. 
 
 
James Sacré, Le désir échappe à mon poème, Al Manar, 2009,  pp. 9-12 
 
 
Jean-Pascal Dubost 

Notes sur la poésie : e.e. Cummings

 

Avant-propos 
Partant de l’hypothèse que ma technique est soit compliquée, soit originale, soit les deux, l’éditeur m’a prié d’écrire une introduction à ce livre. 
Au moins ma théorie de la technique, si j’en ai une, est loin d’être originale ; elle n’est pas non plus compliquée. Je peux l’énoncer en une douzaine de mots, reprenant l’Éternelle Question Et L’Immortelle Réponse du comique savoir : « Frapperiez-vous une femme enceinte ? – Non, je la frapperais plutôt en vache. » Comme l’acteur comique, je suis anormalement épris de cette précision qui crée le mouvement.  
Si un poète est quelqu’un, il est celui à qui les choses importent peu – quelqu’un qui est obsédé par le Faire. Comme toute obsession, celle du Faire a des inconvénients ; par exemple, l’unique intérêt que je verrais à faire de l’argent serait de le faire. Heureusement, j’aime mieux faire des tas d’autres choses, y compris des locomotives et des roses. C’est avec les roses et les locomotives (sans parler des acrobates du printemps de l’électricité de Coney Island du 4 juillet des yeux de souris et des chutes du Niagara) que mes « poèmes » veulent rivaliser. 
Ils rivalisent aussi entre eux, avec les éléphants, et El Greco. 
D’être inéluctablement préoccupé par Le Verbe donne au poète un avantage sans prix : alors que ceux qui ne font pas doivent se contenter du fait proprement indéniable que deux fois deux font quatre, lui se réjouit d’une vérité proprement irrésistible (qu’on trouvera, sous une forme abrégée, sur la page de titre du présent volume).

 
e.e. Cummings, font 5, traduction et postface de Jacques Demarcq, éditions Nous, 2001, p. 5 

note de lecture de ce livre par Auxeméry – avant-propos de Cummings – deux extraits du livre

 

Foreword
On the assumption that my technique is either complicated or original or both,the publishers have politely requested me to write an introduction to this book. 
At least my theory of technique,if I have one,is very far from original;nor is it complicated. I can express it in fifteen words by quoting The Eternal Question And Answer of burlesk,viz. "Would you hit a woman with a child?--No,I'd hit her with a brick." Like the burlesk comedian,I am abnormally fond of that precision which creates movement. 
If a poet is anybody,he is somebody to whom things made matter very little--somebody who is obsessed by Making. Like all obsessions,the Making obsession has disadvantages;for instance,my only interest in making money would be to make it. Fortunately,however,I should prefer to make almost anything else,including locomotives and roses. It is with roses and locomotives(not to mention acrobats Spring electricity Coney Island the 4th of July the eyes of mice and Niagara Falls)that my"poems"are competing. 
They are also competing with each other,with elephants,and with El Greco. 
Ineluctable preoccupation with The Verb gives a poet one priceless advantage:whereas nonmakers must content themselves with the merely undeniable fact that two times two is four,he rejoices in a purely irresistible truth(to be found,in abbreviated costume,upon the title page of this present volume). 

Notes sur la poésie : Benoît Conort

 

Il y eut autrefois, des représentations du poète ; et les peintres de broder sur la figure orphique, sur la lyre les oracles delphiques. On voyait des têtes rouler le long des flots, reposer sur des cordes, on entendit même des voix. 
délyrer pour mieux prophétiser ou mieux « poétiser ». Et l’univers semblait saisi par l’indicible 
fureur d’une inspiration ; elle poussait les René de chaque siècle à s’inventer nouveaux. 
Certains, aujourd’hui, croient encore – littéralement ? à leur insu ? à la 
figure du poète. Soit. Quelle importance ? La question n’est pas là, ou plus là. 
La mise à nu du poète par ses poèmes-mêmes passe par le renoncement à toute figure qui ne soit fuyante 
plat masque funèbre poli de l’homme, enfin devenu, par sa mort, œuvre, face figée, face morte, face indifférant, invariablement minérale, mine, aune pâle et râle de la poésie envisagée figurable. 
Elle énonce la disparition du poète, sa défiguration du monde réel, son effacement dans l’œuvre que la mort achève, et l’oubli. 
Qu’elle soit ou non prématurée importe peu ; elle de tout façon elle aussi achevée, pour nos lecteurs, que celle de Pascal : elle depuis toujours achevée. Bien peu d’écrivains peuvent se targuer d’avoir mis un point final à leur œuvre de leur vivant avoir tracé d’eux-mêmes l’ultime touche de portrait en creux 
incarnation de la figure du poète dans l’œuvre image floue dispersée dans les mots perdue image ni fausse ni vraie image non mimétique différée différant image dans la durée les variations de sa syntaxe du portrait par essence immobile. 
Puisque les mots sont là Thrace du monde réel. Dans la langue en travail, en souffrance de travail, infiniment plastique, il s’invente, se naît, se crée, se crie, se nie, figure diffractée, 
dans les mots de la prose et du vers. 
Et les gueuloirs, les incidents biographiques, ne sont que de peu d’intérêt et peut-être d’aucun ; romans ils s’excluent de ce qu’ils prétendent cerner. 
 
Benoît Conort, Ecrire dans le noir (p. 99-100), Champ Vallon, 2006 
 
Jean-Pascal Dubost 

Notes sur la poésie : Alfred Jarry

 

 
Il est stupide de commenter soi-même l’oeuvre écrite, bonne ou mauvaise, car au moment de l’écriture on a tâché de son mieux non de dire tout, ce qui serait absurde, mais le plus du nécessaire (que jamais d’ailleurs le lecteur ne percevra total), et l’on ne sera pas plus clair. Qu’on pèse donc les mots, polyèdres d’idées, avec des scrupules comme des diamants à la balance de ses oreilles, sans demander pourquoi telle et telle chose, car il n’y a qu’à regarder, et c’est écrit dessus. 
 
Alfred Jarry (1894) 
Les Minutes de sable mémorial  
 
Daniel Pozner 

Notes sur la poésie : Théo Lésoualc’h

 

Il y a aussi les entre-mots, les interlignes. Tous les espaces ouvertes vides. Sauts de plume. Acte qui consisterait à faire jaillir les blancs du papier. Dire pour trahir la faculté infinie qui continuera de dire l’oubli. Et de cela il serait temps de prendre conscience malgré la Science qui nous incitant à honorer la Mémoire se fait ennemie de l’Oubli. 
De l’Oubli, mais surtout des immenses stances de danse auxquelles il nous convie. 
Vrac de tout ce qui m’obsède. Vrac et effluves et effervescences. À quel moment la flamme se fait-elle mot ? Et à quel degré le mot "flamme" perd-il de sa transe ? Vrac de toutes les flèches qui en permanence me traversent et fuient, se diluent immédiatement en amnésie 
 
Rien cependant ne m’expliquera les carnets de notes fourrés dans une poche du sac et tenus par un élastique ou enveloppés dans un fourreau de plastique et sortis n’importe où au hasard des étapes. Ni leurs pages datées, situées. Ni leurs embardées et traversées de demi-phrases, de phrases sans verbe, de mots plantés, isolés, tronqués. Et tachées de vins, de fièvres, de jus d’ananas, de moustiques écrasés. De doigts maculés. Illisibles grouillées de rues marchandes tamisées et aussi de temples quartiers mal famés trafics de foules... cahiers à jamais refermés comme pour n’être jamais visités. 
Rien de m’expliquera le sens des mots qui s’accrochent aux escales.  
 
Et de ces mots qui prennent parfois en plein sommeil. Mots qui réveillent. Mots d’urgence griffonnés de biais, les yeux plombés, avant de replonger.... et dans l’embrume d’une vois dont on surait qu déjà elle aurait été ravalée la seconde qui suit [...] 
 
Théo Lésoualc’h, in Lésoualch’h, clandestin de nulle part et simultanément, éditions mai hors saison, 2010, pp 116, 117 et 118 

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