Poezibao

Notes sur la poésie : Bernard Heidsieck

 

I. Adieu à la page  
Adieu à la page. Et sans façons. À la page confidente. À la page adversaire. Interlocutrice ou véhicule. Adieu. La Poésie s’en est extraite, enfin. Malade et chancelante encore, peut-être, de l’effort fait pour se hisser de ce bourbier, de ce piège-miroir. Sans regret. 
La Poésie, oui, toute frêle, à la lisière de l’asphyxie, à deux doigts de l’agonie, toute à son auto-délectation, ne sentait pas même l’engourdissement la saisir, au plus profond de cette page, là où l’avaient menée sa phobie du lecteur, sa soif, aussi, parfois, d’absolu. 
La page virait ainsi au blanc. S’assoupissait dans sa pâleur. Trop égocentrique elle-même, vorace et fuyante, pour réagir à cet abandon. Les derniers heurts contre ce mur – le cri-charnière d’Artaud – ont résonné dès lors comme un coup de tonnerre. Décisif. Définitif. La page en tant que support du poème, avait vécu. 
Ce cri, cependant, s’il fut de déchirement, le noir total face au blanc absolu et muet, fut aussi, nul doute, un cri de libération. Centripète. Jeté à la face des autres. À leur attention. 
Le poème, donc, fait sa rentrée au monde. Matière redevenue potentiellement libre et vive. Prêt, y aspirant, à se cogner, à se frotter, quitte à y perdre plumes et sang, ou à les acquérir, à ces réalités neuves que sont pour lui ces désormais dimensions autres où il est appelé à se mouvoir, l’espace et le temps. Prêt à aborder un public, aussi, non plus fui mais recherché, sollicité. 
Le poème, oui, réintègre la Société. Plus justement, modestement, s’y évertue. 
 
Bernard Heidsieck, in Partition V, Le Bleu du Ciel, 2001 
 
 
Bernard Heidsieck 
« Notes sur les poèmes-partitions h1 et h2 » 
ou le « Quatrième Plan », versions I et II 
(juin-octobre 1963) 

Jean-Pascal Dubost

Notes sur la poésie : Raymond Federman

 

Qu’arrive-t-il si on ne trouve plus l’auteur à l’origine du texte ? À qui ce texte appartient-il alors ? La théorie de l’intentionnalité ne peut plus répondre à ces questions de façon satisfaisante. Est-ce le problème de l’utilisation d’un texte (son but) est le même que celui de sa source (son origine) ? Ces deux aspects sont liés à la question de la propriété — c'est-à-dire à celui à qui ce texte appartient et à la manière dont il en fait usage. 
À la lumière de ces interrogations, on peut conclure que tout langage est dans l’attente de son auteur — vous, moi ou un autre —, le seul capable d’en faire surgir la fiction. Et l’on ne peut plus dire que l’écrivain soit à l’origine de son langage, puisque c’est le langage qui crée l’auteur et non l’inverse. Impossible donc d’affirmer que la littérature dépend de l’intention de l’écrivain, sous le seul prétexte qu’il appose sur ce qu’il écrit l’étiquette de « roman », « nouvelle » ou « poème » et que ceux qui prennent part à la même histoire et à la même culture souscrivent à cette appellation. 
La fiction (ou la poésie) ne se trouve donc pas dans les textes d’un genre (conventionnel) donnée. Elle existe à l’état virtuel, diffus, dans le langage lui-même c'est-à-dire dans le rapport existant entre écrivain et écriture, lecture et lectorat et même plus généralement dans le jeu de toute communication. 
 
Raymond Federman 
Surfiction 
Le Mot et le Reste 
2006 
 
Jean-Pascal Dubost 

Notes sur la poésie : John Keats

 

« Un poète est la chose la moins poétique qui soit ; car il n’a pas d’identité – il est constamment forme – et matière d’un autre Corps – le Soleil, la Lune, la Mer, les Hommes et les Femmes, créatures impulsives, sont poétiques et possèdent en eux un attribut permanent – le poète n’en possède aucun ; il n’a aucune identité – il est certainement la moins poétique de toutes les créatures de Dieu. Si donc il n’a pas de moi, et si je suis un poète, qu’y a-t-il de surprenant à ce que je dise que je ne veux plus écrire ? »  
 
John Keats (1795-1821), extrait d’une lettre de Keats à Richard Woodhouse, le 27 octobre 1818, in John Keats, Lettres à Fanny et autres correspondances, réédition 2011 chez Belin (première édition en 1993) ; lettres traduites et présentées par Robert Davreu. 
Merci à Muriel Verhaegen, de la librairie Quartiers Latins à Bruxelles qui a lu ce texte lors de la rencontre avec Antoine Emaz et Florence Trocmé, à la librairie, ce samedi 26 février 2011 

Anthologie permanente : Serge Pey

 

Serge Pey publie chez Délit Éditions un fort volume intitulé Lèpres à un jeune poète, sous-titre « Principes élémentaires de philosophie directe ». Lire une présentation de ce livre. Que ce soit aussi l’occasion de rendre hommage à Arlette Albert-Birot, disparue au début de l’été et qui a beaucoup contribué à la notoriété de Serge Pey. Elle avait écrit, dans la petite et regrettée collection Poésie de l’éditeur Jean Michel Place, un Serge Pey, La Bouche est une oreille qui voit.  
 
 
Lèpre 75 
 
Apprends à planter 
des épingles ou des punaises 
dans les fruits 
pour qu’aucun couteau 
ne puisse en ôter l’écorce et le bruit 
 
Celui qui mange doit connaître 
le prix de peau de ce qu’il pèle 
 
La peau d’un mot vaut toujours 
celle d’un homme 
Mais celle d’un couteau 
ne vaut pas celle d’un corbeau 
 
Que chacune de tes paroles 
soit chargée d’un évènement 
 
Observe le fruit 
qui pèle le couteau 
et qui fait voler le corbeau  
• 
les hommes de travers 
ont des mots de travers 
 
Remplis tes verres de réponses 
puis casse-les après la fête 
 
Toute question boit 
à la fontaine de ses verres brisés 
 
Saoule les verres si tu veux te saouler 
 
••••• 
 
Lèpre 243 
 
Écrire aussi des poèmes qui peuvent servir à des noms de rues. Prendre la rue du « Passant considérable », puis celle de « L’écart absolu » et ensuite arriver à celle de « la recherche de la base et du sommet puis reprendre le trottoir du « Singe systématique » 
 
Changer le sexe des choses pour changer de langue. 
Mettre un pantalon à la montagne et des souliers à la rivière. 
 
Quand tu vois qu’un nuage ressemble à une chemise : repasse-le. 
 
Le première tâche que Bacon assigne au savoir pédagogique est de s’occuper, écrit-il, « du moment et de la saison qui conviennent pour l’acquisition des connaissances ».  
La deuxième tâche est « de s’occuper de déterminer dans quels cas il est bon de commencer par le plus facile et de passer ensuite au plus difficile, et dans quels autres il faut contraindre les élèves à apprendre d’abord le plus difficile pour ensuite passer au plus facile. Car c’est une certaine méthode que d’apprendre à nager en utilisant des bouées, et c’en est une autre de s’entraîner à la danse en portant de lourdes chaussures ».* 
 
La pédagogie de la poésie utilisée par les « pédagogues » est souvent la transmission de l’absence de connaissance de la poésie. 
Elle organise la répétition des inconnus, en les empêchant de cette façon de rester inconnus et de se générer dans de nouveaux inconnus. 
 
La pédagogie en prostituant les « cadavres exquis » en a fait la recette de la langue des morts. 
 
La seule pédagogie de la poésie est celle du vertige de son danger.  
 
••••• 
 
Lèpre 290 
 
Dire avec Henri Meschonnic que la poésie est contre le maintien de l’ordre. 
 
 
 
Serge Pey, Lèpres à un jeune poète, « Principes élémentaires de philosophie directe, coll. à propos de, Délit Éditions, 2010, 29 €, pp. 82, 207 et 257 
 
*Cité par Andreas Pfersmann, colloque « Serge Pey et l’Internationale du rythme ».  
 
Serge Pey dans Poezibao : 
bio-bibliographie, extrait 1, Albert Birot Arlette, Serge Pey, la bouche est une oreille qui voit (fiche de lecture)  
 
 
 
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Une de Poezibao 

 

Tomates de Nathalie Quintane (par Anne Malaprade)

 

Ces Tomates sont à la fois emblèmes, projectiles, armes et nourriture, couleur et colère : le dernier livre de Nathalie Quintane donne à manger et à penser, voyage dans le temps (la France révolutionnaire, la France sous Sarkozy, l’Espagne franquiste) et l’espace (Tarnac, Palma, les villes européennes refaites en beige), tout en poursuivant le dialogue avec Jean-Paul Curnier, Pierre Alferi, Jacques-Henri Michot et Jean-Marie Gleize. Le jardinage mène au politique, à la réflexion sur l’engagement, au témoignage sur ce que la société attend des « poètes » et exige de la littérature — la fête, la fête, rien que la fête ! —, à la mise au point d’un art poétique, à la lecture enfin, amicale et critique, des contemporains : ce livre « espère apprendre, s’exercer, attester une persistance et transmettre (autant les raisons de la révolte que la continuité des révoltes et les ‘coupures’ comme de pseudo-coupures) […]». 

Comment passe-t-on des tomates à l’écriture ? Des fruits à l’art d’écrire ? De la semence, de l’arrosage, de la récolte à un ars poetica combinant un ars politica ? Les fruits rouges dérouillent et conduisent à une prose post-poétique et à une langue toujours en action, actrice-actante : langue discursive qui ne va plus tout à fait en droite ligne, prose qui tourne et contourne, affronte, saute, bifurque sans crier gare. Une prose, surtout, qui invente un son, propose du sens, et ce au plus près de l’oreille interne du lecteur : « […] j’écris un livre muet ; je prends ce risque ». Le paradoxe consiste dans le fait qu’il faille choisir de rentrer les cris, la révolte et le refus pour, justement, abandonner ce climat fêtard auquel on veut astreindre les écrivains. Écrire, donc, à côté des paroles, des réponses, des bavardages, dans la proximité d’un silence articulé à l’observation, littérale et consciencieuse, d’un réel qui croit pouvoir échapper à la politique et à l’idéologie, au corps et à l’humour. Prose étagée qui, au sein même de la page, multiplie les incises, les remarques, les appels vers d’autres instances, d’autres autorités, des fictions parallèles également, comme celle narrée par Alferi dans Les Jumelles. Prose à deux étages, donc : celle de Nathalie Quintane est redoublée par des définitions tirées du dictionnaire, des précisions empruntées à divers livres, des renvois à des sites, à des banques de données qui ouvrent, sans cesse, d’autres fenêtres, mènent à d’autres territoires, d’autres tentations. Ces Tomates sont cultivées en plein air, les notes de bas de page fonctionnant comme un terreau à partir duquel pousse l’écriture, renouvelée par la lumière du printemps. Prose à deux niveaux, enracinée, reliée donc, mais jamais attachée, qui se conclut par un épilogue lui-même dédoublé. Le premier revient au jardin, et observe, avec un œil quasi pongien, le fruit comme un objet stupéfiant qui exige, de la part du jardinier, « l’art du toucher, du tâter, du cerner, du circonvenir, de l’intellection sensible », les tomates étant, comme la rose, « sans pourquoi », mais plutôt « avec comment », « vers qui/quoi », « en vue de quoi/qui ». Le second imagine un dialogue fraternel entre Auguste et Adolphe Blanqui qui projette sur deux tempéraments les conflits intimes déchirant toute conscience politique. Maintenant il faut des armes, écrivait l’un. A défaut d’armes et de bombes, restent les tomates, de celles, juteuses et sucrées, acides et gorgées d’arômes, qui permettent tout le moins de « raccrocher la littérature au contexte », car les victoires explosives se remportent, aussi, dans les livres : « L’insurrection ne peut pas avoir lieu dans un livre. Quelque chose a lieu dans un livre. Autre chose qu’une insurrection aura donc lieu dans ce livre ». Épilogue ou « dénouement non prescrit » lui-même prolongé par des notes qui, regroupées en annexe, fournissent les pièces à conviction d’un débat qui réunit Kant et Derrida, Jean-Paul Curnier et Nathalie Quintane autour des questions de la possibilité d’une langue du peuple, pour le peuple, de la possibilité même d’un peuple qui soit aussi « promesse de vie de tous », peuple se constituant dans l’émeute et dans la révolution, à la recherche d’une pensée nouvelle qui, comme l’écrit Marx, « tire sa poésie de l’avenir ».  

On ne peut attendre du livre un spectacle, fût-il celui, éminemment lent, de la culture des tomates ou encore des patates. Mais exiger de la prose une libération. Libération par l’invention d’une littérature qui laïcise le réel et configure la continuation de la lutte, chaque événement pouvant ne pas être. Remarques, Chaussure, Cavale, Une Oreille de chien, Grand Ensemble, et même Un Embarras de pensée : les titres des livres de Nathalie Quintane exposent certains des outils, quelquefois obliques, par lesquels l’investigation et la charge témoignent qu’un autre temps, une autre temporalité restent possibles et nécessaires. Le devenir appartient aussi aux jardiniers. 
 
par Anne Malaprade 

 

Nathalie Quintane, Tomates, P. O. L, 2010, 136 p., 12,50 euros. 
 
 
mardi 12 octobre,  Lecture Nathalie Quintane à Marseille 
Librairie L'Histoire de l'œil. 
19h
Histoire de l'oeil 
25 rue Fontange
13006 Marseille
04 91 48 29 92 
 
samedi 16 octobre , Lecture : Nathalie Quintane à Toulouse 
Dans le cadre du Printemps de Septembre, lecture suivie d'une performance de Nathalie Quintane à la librairie Ombres blanches. 
18h 
Ombres blanches 
48 rue Gambetta 
31000 Toulouse 
05 34 45 53 33 

 

Notes sur la poésie : Bernard Chambaz

 

(séquence 670) 

que le poème soit émotion. mouvement. rythme. 
mobile. motif. 
tension maximale.qu'il soit aussi 
tout en retenue 
chant ténu 
décantation de ce qui nous obsède 
lente nébuleuse 
encore mal identifiée de mots.images.perceptions.souvenirs. 
/espérance/fût/t/elle/la/plus/ténue/ 
je suis l'ob¹ ce buisson de roses la neige 
qui vole 
en plus ou moins légers 
désordres.  je suis ce chant qui chante ou ne chante pas 
et je décide de retenir 
        ceci 
         et 
        cela 
qui est parce qu'il a été 
sans désespérer qu'il soit encore 
à tout hasard 
pour un autre que moi
 
 
Bernard Chambaz, Eté II, Flamarion, 2010, p. 95 
 
 

ndlr : cette séquence d’Été II est composée lors d’un voyage en Russie et l’Ob est un fleuve russe déjà évoqué dans les séquences précédentes.  

 

Notes sur la poésie : Jacques Dupin

 

 

« Expérience sans mesure, excédante, inexpiable, la poésie ne comble pas mais au contraire approfondit toujours davantage le manque et le tourment qui la suscitent. Et ce n'est pas pour qu'elle triomphe mais pour qu'elle s'abîme avec lui, avant de consommer un divorce fécond, que le poète marche à sa perte entière, d'un pied sûr. Sa chute, il n'a pas le pouvoir de se l'approprier, aucun droit de la revendiquer et d'en tirer bénéfice. Ce n'est qu'accident de route, à chaque répétition s'aggravant. Le poète n'est pas un homme moins minuscule, moins indigent et moins absurde que les autres hommes. Mais sa violence, sa faiblesse et son incohérence ont pouvoir de s'inverser dans l'opération poétique et, par un retournement fondamental, qui le consume sans le grandir, de renouveler le pacte fragile qui maintient l'homme ouvert dans sa division, et lui rend le monde habitable. » 
 
Jacques Dupin, Le corps Clairvoyant, collection Poésie/Gallimard, © 1999, p. 153, extrait de l'Embrasure, © Gallimard 1969

 

 

 

Notes sur la poésie : Joë Bousquet

 

 

Il y a une relation très profonde et très secrète entre la sensation et la pensée. La philosophie se fait forte de l’ignorer. Je l’ai observée d’abord dans l’exfoliation de certaines idées auxquelles il n’avait manqué, pour poser leurs termes, que de prendre soudain modèle, comme j’y assistais justement, sur la façon qu’avait un sens sûr de s’appuyer sur une donnée qu’il n’aurait pas pu recueillir et à laquelle, partant, il ne comprenait rien. Et je voyais ainsi les traces dans une pense d’une vie défasciculée. Retrouvant l’odeur amère d’un coquillage ramassé au soleil.... Faculté impartie au corps de se connaître à travers ses parties... 
Mais rien ne vaut s’il n’est pas aussitôt élevé à la puissance du songe : et la parabole attend de développer ton intuition. 
Ni rien ne vaut s’il ne peut servir à ce bonheur de tous.  
 
• 
 
La pensée est de pure lumière, comme le rêve ; mais elle s’épuise à nous animer. 
Vie à recommencer sur les inébranlables assises de ce dont on ne peut douter. L’image doit brûler la parole. 
La plus grande découverte poétique a été annoncée par Rimbaud. Il a compris que les images n’étaient pas intérieures à la pensée, mais qu’elles étaient attachées aux mots et filles de leur sonorité. 
La pensée est fille de l’homme, la poésie est fille de l’esprit. 
La rime éveille la vision, parle à la rêverie. 
La poésie fait du voir avec de l’entendre.  
 
 
Joë Bousquet, Mystique, Éditions Gallimard, 1973, p. 31 et 117. 

 

 

Notes sur la poésie : Jean-Pierre Georges

 

 

J’ai arrêté la poésie parce que ça me fatiguait d’avoir toujours à trouver quelque chose. Et voilà que c’est pareil avec ces notes. J’envie ceux qui ne trouvent jamais rien et qui ne cessent d’écrire de vrais gros livres. 
 
 
Les plus grands poètes ne sont lus par personne. Ils ne servent qu’à « fournir » des titres merveilleux à des romans. En vitrine de la Maison de la Presse de Chinon aujourd’hui : L’espoir d’aimer en chemin de… peu importe. 
 
 
Le poète, il exerce son altruisme en n’étant attentif qu’à lui-même. Pas un personnage sympathique donc. Mais — deux ou trois fois par siècle — bouleversant ! 
 
 
De rares poètes réveillent les mots, mais la plupart ne songent qu’à les occire. 
 
 
« Guet » « affût », les poètes aiment bien ce mot. Ils se postent, ils attendent, c’est leur côté pêche et chasse, mais ils ne ferrent que des truites de mots, ne tirent que des cartouches d’encre. Leurs plus beaux trophées sont des rimes léonines. 
 
 
Je lis un poème : une suite de syllabes qui même sous la torture n’avouerait rien. 
 
 
Se faire une place en poésie : se faire une place « à l’ombre ». 
 
 
Écrire c’est répondre aux questions que personne ne vous pose. 
 
 
Ne vous retenez pas d’aimer une poésie détestable. 
 
 
Il avait sur ses rayonnages plusieurs stères de poésie. 
 
 
Si vous êtes un peu connu, faire rebondir un ballon au bout de votre chaussure peut vous rapporter 300000 € mensuels et l’idolâtrie de vos supporters. Si vous êtes un peu connu (mais moins) un recueil de poèmes peut vous valoir 300 lecteurs dont 250 quasi indifférents et 50 autres dont le jugement est impitoyable. Voilà bien le curieux langage des chiffres. 
 
 
Les mots d’esprit sont des mots de tête, la poésie se fait plutôt avec des mots d’estomac. 
 
 
Je crois que pour un poète authentique tout ce qui n’entre pas dans les mots est perdu. Et comme généralement un poète authentique n’écrit presque rien, c’est quasi sa vie entière qui est perdue. 
 
 
 
Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours, Tarabuste, 2010 
 
 
par Jean-Pascal Dubost

 

 

Notes sur la poésie : Yves Bonnefoy

 

 

La parole est dangereuse. La preuve en est bien l’histoire, qui n’a été qu’une suite de guerres causées par des systèmes conceptuels toujours aussi lacunaires qu’avides. L’histoire qui a même vu le nazisme tenter d’en finir une fois pour toutes avec qui a mémoire de davantage. 
Cette mémoire existe, en effet, et nous avons même un moyen de la préserver, de l’actualiser, c’est la poésie. Il y a des associations entre mots que notre pensée de surface, celle qui vit de ses abstractions, ne connaît pas, ne maîtrise pas, ne coordonne pas selon sa logique et sa science ? Eh bien, en cette profondeur les mots échappent donc à la mainmise du conceptuel, ils restent ainsi en rapport avec la réalité en son infini, ils peuvent exprimer et favoriser les désirs dont l’objet fait corps avec un moment et un lieu. Cette part obscure de notre parole est notre réserve de réalité, notre source. Et elle nous est accessible parce que – c’est cela, la poésie – elle affleure dans chaque mot. Écouter un mot, en effet, un mot et non une phrase, et c’est, encore un instant, l’entendre avant que ne s’y déploient les articulations du concept. Une voie s’entrouvre. 
 
Yves Bonnefoy, Cahier Yves Bonnefoy, L’Herne, 2010, p. 99