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Notes sur la poésie, Raoul Hausmann : "la poésie n'est pas poétique"

 

 

médusitation                                                     (16 décembre 1967)


La poésie n’est pas poétique, c’est une épouvante.
À l’origine est la Méduse, de son tronc de corps
décapité coule le sang en flots et de ce sang naît
Pégase, le cheval ailé.

Ce n’est pas beau, c’est horrible.
La poésie a comme source le meurtre d’une épouvantable
fille, la poésie a pour origine un crime :
la poésie est un acte sadique, masochiste.
Ce n’est rien de charmant, c’est plutôt abominable.
Horrible.

Tout court, la poésie n’est que le mensonge, la sur-
compensation de quelqu’un de mauvaise foi, d’un menteur.
Et ce n’est pas un crime de compter les syllabes, de se
forcer à faire des rimes ? C’est contre nature.

Évidemment, chevaucher un dada ailé, ce n’est rien de
bien joli, ni de recommandable.

La poésie, la poésie, fleur bleue, attitude romantique ?
Eh non, la vulgaire escroquerie de quelqu’un qui cache
son infériorité derrière des joues gonflées et qu’il
essaie d’installer comme une merveille !!!


Raoul Hausmann, une anthologie poétique, Al Dante/Transbordeurs, 2007, pp 144


contribution de Jean-Pascal Dubost

 

 

Notes sur la poésie : Maurice Blanchot, « … la rupture d’un Dire réfractaire au déjà dit… »

 

 

(Mallarmé) ne s’échappe pas de la langue nationale, mais il va jusqu’à l’étrangeté qu’elle recèle, aussi ancienne que nouvelle, puisque se découvrant en des intonations inouïes ou se délivrant par des accords neufs. « Avoir dosé la voix d’intonations inouïes jusqu’à soi ... et faire rendre à l’instrument national tels accords neufs, mais reconnus innés, constitue le poète, dans l’extension de sa tâche et de son prestige. » Phrase peut-être décevante, si elle ne se rapportait au poète désormais institué, appartenant à l’institution qui lui élève un tombeau. Mais qu’en est-il de celui, sans appartenance, qui n’a pas encore de langue « hormis dans l’abolition du texte, lui soustrayant l’image » ? Peut-être est-il porté par un rythme trans-national, voire trans-linguistique qui défait la phrase linéaire — l’espace syntaxique — jusqu’à dégager l’énergie fragmentaire « où tout devient suspens », de même (de même ?) qu’il interrompt le temps en lui substituant « le naufrage des circonstances éternelles » ou le court-circuit de ce qui échappe à la mesure — la métrique — : le heurt de l’attente « décapitée ». Ainsi la langue poétique n’est-elle jamais celle d’un patrimoine ni l’espérance d’une universalité abstraite ou accomplie, mais la rupture d’un Dire réfractaire au déjà dit, sans lequel il n’y aurait même pas de silence.

Maurice Blanchot, La parole ascendante, dans Lettres à Vadim Kosovoï, suivi de La parole ascendante, éditions Manucius, p. 172.


Contribution de Tristan Hordé

Notes sur la poésie, Véra Pavlova : "si tu as peur - écris"

 

 

La pensée est imparfaite
si elle ne tient pas en quatre vers.
L’amour est imparfait
s’il ne tient pas dans un seul ah !
Le poème se refuse
si je cherche le mètre et la rime.
La vie est incomplète
si elle ne tient pas dans un seul oui.


Je me suis endormie avec un poème sur les lèvres.
Au réveil — avalé — le poème n’était plus là.
Et pendant tout le jour — j’ai eu mal à l’estomac.


Si tu as peur — écris.
Si tu redoutes d’écrire — souviens-toi.
Si tu crains de te souvenir — écris.

J’écris. J’ai peur.



Le poème est un répondeur téléphonique.
L’auteur s’est absenté. Il y a peu de chance qu’il revienne.
Le cas échéant, laissez un message
après avoir entendu le coup de feu.


Véra Pavlova, L’Animal céleste, anthologie traduite du russe par Jean-Baptiste et Hugo Para, éditions L’Escampette, 2004, p. 15, 58, 65 et 96.

Contribution de Tristan Hordé

Notes sur la poésie : Saul Yurkievitch

 

 

La configuration de la parole

 

           Une vision, un rythme, une pulsation, un magma imaginaire dans un plasma verbal. Protoimage et verbe protéiforme. Une pullulation fantasmagorique intimement amalgamée à des pulsions de mots. Poème : accouplement de l’image virtuelle et du mot potentiel.
            Le mot est un noyau d’énergie qui aspire/impulse, un pôle d’aimantation qui irradie et attire ses homologues et homophones. Catalyseur, mutant métamorphique, il recherche ses connexes, il pousse pour entrer dans des conditions et des constellations. Mot virage : principe des circulations multivoques du sens.
            Un courant d’expansion entraîne vers le tissu des phrases, vers la texture, à la multiplicité des séquences, à discourir, vers le discursif. Le mot s’associe à ses congénères, engendre son propre organisme. Ou bien se concentre, se replie et se resserre pour accumuler sa charge intrinsèque. Loquace ou concis, fureur ou ossuaire, cristal ou tégument, il recouvre ou découvre l’espace, noircit ou blanchit la page. Dépouillement de tout l’accessoire : mots gemmes, modules irradiants, centre d’échange au sein d’une atmosphère sémantique. Ou bien la pléthore proliférante, la trame de frondaison, la selva selvaggia, la ramification veineuse des signes/icônes, des conducteurs imaginatifs et symboliques, les flux/influx/reflux de figures, la transfiguration.
            Écrire : émettre, marquer, désigner, inscrire, signaler, figurer, paroler : poétiser : théâtre de la langue, retable du monde : simulacre.
[...]


Saul Yurkievitch, "La configuration de la parole", traduit de l’espagnol par Michèle Gendreau-Massaloux, dans Change n° 29, "Le sentiment de la langue, Le silence", décembre 1976, p. 126.

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Notes sur la poésie : André du Bouchet

 

 

Attention à la langue qui, d’un mot, fait chose porteuse à nouveau du temps, déborde le mot, alors même que sur lui elle se sera arrêtée. La relation à établir est rapport à un autre mot, et à quelqu’un d’autre, et à monde — qui n’est ni autre ni mot. Et pas de relations sans l’espacement qui plus d’une fois aura semé son lecteur. Mais se souvient-on du philosophe — réactionnaire, qui, à propos de route à élargir, voici près de deux siècles, a pu avancer que pour réunir les hommes il ne faut pas les rapprocher ?

 

Place dans la phrase — c’est l’air du vide — au destinataire anticipé. Mais je n’attendrai pas, pour me prononcer, que celui-ci soit en vue. Pour l’un et l’autre la place — et par défaut souvent, c’est l’air. De l’air sur laquelle la phrase sans répondant, plutôt que sur une saturation meurtrière, à l’occasion peut donner. Et si, de façon plus générale encore, on parle d’air, lieu des concentrations d’usage qui par endroits ont fini par en faire un déchet — plus ou moins irrespirable, et totalement parfois, je crois que l’on ne se sera pas écarté du sujet. Ou bien l’on s’en écarte une fois pour toutes. Homère est loin. Mais pourquoi, oui, pourquoi alors respirer ?

André du Bouchet, Matière de l’interlocuteur, Fata Morgana, 1992, p. 12.

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Notes sur la poésie : Jan Wagner

 

 

Un poème naît d’un mot, d’un son, d’une phrase attrapée au vol, d’une métaphore isolée ou d’une scène – souvent sans que l’on puisse prévoir qu’un jour un poème en naîtra, et encore moins quel genre.
Un poème naît dans la mesure où l’on ajoute à cette source des mots, des sons et des images et, dans le processus de l’écriture, ne cesse de les peser et réprouver en les confrontant.
Un poème naît lentement, avec du temps et de la patience. Le trait de génie est un cadeau qui, à la différence des cadeaux habituels, est examiné minutieusement et de façon critique avant d’être accepté.
Un poème naît dans la mesure où l’on ne s’en contente pas trop rapidement.
Un poème ne naît pas simplement de l’addition de mots, mais aussi de la réduction radicale et parfois douloureuse du matériau, du renoncement.
Un poème naît en connaissance de la tradition – ne serait-ce qu’en évitant la convention poétique et le cliché, ou en sachant jouer avec eux.
Un poème naît dans la mesure où l’on se tourne vers le concret et où l’on craint les grands mots. Le gant perdu est plus important que la notion de  ″liberté.″ Ou dit autrement : un poème avec pour sujet un gant perdu peut devenir un poème sur la liberté, mais celui qui se propose d’écrire un poème sur la liberté court le danger de ne pas voir le gant perdu et donc un objet de grande valeur.
Il va de soi que des phrases comme celles-ci, dans les cas douteux, ne s’appliquent pas à vos propres poèmes et peuvent être, en tout cas, des approximations, des approches de l’activité poétique. Quand on écrit, on ne pense certainement pas à elles, sinon il ne sortirait rien de tout cela. L’écriture du poème comme un artisanat ou un cadeau des muses, le poète comme ouvrier ou instrument – s’accorder à l’une de ces positions contraires n’a pas beaucoup de sens. Mais ce sont les deux pôles au moyen desquels et entre lesquels, tout poète doit trouver sa place et son regard sur les choses – non pas pour écrire, mais pour pouvoir discuter avec soi-même de son écriture. En fin de compte, on devra s’estimer heureux en approuvant le poète nord-irlandais Michael Longley : Si je savais d’où viennent les poèmes – je m’y rendrais. »

 

Jan Wagner, Archives nomades, traduit de l’allemand par François Mathieu, édition bilingue, Cheyne Éditeur, 2009, P 83 et 84.

Avec l'aimable autorisation des Editions Cheyne

 

 

Notes sur la poésie : André Frénaud

 

 

(Extrait d’un commentaire d’André Frénaud à propos des gloses qu’il propose d’un de ses poèmes.)

 

(...) je suis fasciné, à travers la problématisation dramatique qu’offre le poème, par une réalité secrète vers laquelle il n’en finira jamais de se (de nous) acheminer. Le sens de toutes les significations que comporte ce produit devenu indépendant de son auteur, l’orientation de l’œuvre, autrement dit, à la fois le poigne et le défie, elle le décourage. S’il a cru avoir constitué à partir de son labyrinthe un « château », il rayonne, l’illusion, si elle peut se répéter, ne dure guère... À parcourir salles et corridors, à s’attarder pour saisir la signification de chaque passage, l’impression vient au poète tantôt d’une articulation vide, fût-elle d’apparence superbe, tantôt de se trouver perdu dans un fourmillement de directions nouvelles, à moins d’être revenu sur ses pas tout simplement, incapable de reconnaître le parcours et le plan, comme de prévoir et de se souvenir des étapes, incapable aussi d’être gagné par la lumière qui justifierait chaque strophe et chaque mot, chaque silence, d’être à la place qu’ils se trouvent tenir dans l’édifice... Le travail prosaïque d’approche, mené a posteriori, dérisoire et qui n’a pas plus de raison de cesser que d’être entrepris, permettrait cependant, à partir de repères toujours provisoires et d’une architecture qui se laisse entrevoir, se précise, se trouble, fuyante et attirante, de demeurer axé par la rumeur de l’inexprimable... De ne jamais perdre le contact avec cette rumeur où se cacherait, sans jamais se révéler, le fondement...

 

André Frénaud, Gloses à la Sorcière, texte établi et présenté par Bernard Pingaud, Gallimard, 1995, p. 185-186.

 

Contribution de Tristan Hordé

 

Notes sur la poésie : Jude Stefan

 

 

« On n’est pas forcément poète pour en faire profession ou pour écrire des vers ou publier des recueils : il y faut une distance de chance que peut saisir, à l’inverse, quelqu’un d’éloigné de se croire ou vouloir tel – un peintre par exemple (Dotremont, Klee, Arp, Kandinsky [Klänge], Rouault) ou bien écrivain réputé d’autre genre, philosophe (Bataille, J. Wahl), romancier, controuvant de la sorte l’ancienne séparation des genres. Tout individu peut aligner des expressions étagées, tout poète obtenir un résultat (poème) anecdotique réussi, peu parviendront à la généralisation qui fera d’un texte la somme exemplaire d’une sensation, cet objet inexprimé dont on dit justement (Pessoa) qu’il est intraduisible dans les paroles autant que dans une autre langue. Un dit universel dans un rythme particulier. »
Jude Stefan, « sur le vers beckettien », in Objet, Beckett, catalogue de l’exposition Beckett au Centre Georges Pompidou, 2007, p. 51

 

 

Notes sur la poésie : Antoine Emaz

 

 

Écriture et voix

 

Je ne sais pas d’où vient ma voix : elle colle aux mots comme elle peut. Pourtant, j’ai entendu le poème en l’écrivant ; ce n’était pas visuel, c’était d’abord sonore. Le regard pouvait très bien se fixer ou errer sur un coin de table ou de fenêtre ; d’un coup les mots ont rompu cela et occupé tout l’espace mental. D’où venaient-ils ? Je n’en sais rien. À chaque fois, je ne sais rien.

 

Ils sont venus. Assez pour que je puisse continuer de creuser sur leur lancée ; toujours sans bien comprendre, mais en sachant qu’il fallait continuer. À force, j’ai commencé à voir ce qu’ils disaient, mais dès lors, ça a commencé à freiner. J’ai continué jusqu’à presque plus rien. J’ai continué jusqu’au bout, sur l’erre. Là, en fin de course, un moment, j’ai vu d’où venait le poème mais tout était figé, fixe, fini. J’ai eu froid, je me suis senti seul, peu de temps, mais très seul. Ensuite, je n’ai plus vu la page, ça s’est refixé sur la table, la fenêtre, le pot de fleurs... il était tard.

 

Le lendemain, j’ai relu les pages. J’ai entendu comme un son faible et il y a eu de nouveau comme un léger décrochement de voix. J’ai commencé à travailler, déblayer, très lentement, comme pour désencombrer la voix qui s’était chargée jusqu’à cesser. Des jours, à écouter, revoir, relire. Il s’agissait comme de fouiller doucement, longtemps. En bout de course, il devait y avoir un poème qui me prenait la voix et ne me laissait plus que l’effort (parfois écœurant) d’émettre.

Une chose est sûre : un jour ou l'autre, on perd définitivement la parole. En ce sens le poème est une entreprise désespérée, une sorte de voix de haute-contre, une voix de tête, qui assume déjà la perte de l’organe vivant.

 

 

Antoine Emaz, Lichen, encore, éditions Rehaut, 2009, p. 29-30.

 

Contribution de Tristan Hordé

 

rappel : le livre d’Antoine Emaz, lichen, encore, vient de sortir aux éditions Rehauts.

Notes sur la poésie : Jacques Dupin

 

 

Expérience sans mesure, excédante, inexpiable, la poésie ne comble pas mais au contraire approfondit toujours davantage le manque et le tourment qui la suscitent. Et ce n’est pas pour qu’elle triomphe mais pour qu’elle s’abîme avec lui, avant de consommer un divorce fécond, que le poète marche à sa perte entière, d’un pied sûr. Sa chute, il n’a pas le pouvoir de se l’approprier, aucun droit de la revendiquer et d’en tirer bénéfice. Ce n’est qu’accident de route, à chaque répétition s’aggravant. Le poète n’est pas un homme moins minuscule, moins indigent et moins absurde que les autres hommes. Mais sa violence, sa faiblesse et son incohérence ont pouvoir de s’inverser dans l’opération poétique et, par un retournement fondamental, qui le consume sans le grandir, de renouveler le pacte fragile qui maintient l’homme ouvert dans sa division, et lui rend le monde habitable.

 

Jacques Dupin, L’Embrasure, dans L’Embrasure, précédé de Gravir, Poésie/Gallimard, 1971, p. 135.

Contribution de Tristan Hordé