Poezibao

Notes sur la poésie : Claire Malroux

 

 

« De la confrontation entre les langues j’ai appris ceci : le mot n’est pas unique ni univoque, le mot n’est pas solitaire, le mot n’est pas individuel. Il est collectif. A la limite ou idéalement, il rassemble en lui les autres.
Qu’on essaie d’en creuser un, et l’on constate qu’il a quelque chose en commun avec un autre et cet autre à son tour avec un autre, comme chaque individu se retrouve chez son voisin et celui-ci chez un autre voisin. L’onde de partage se propage à travers tout le vocabulaire, les mots s’allument au contact les uns des autres, chaque texte est une traînée de poudre.
Le mot ne prend sens qu’en relation ou en opposition avec ses congénères. Le travail de l’écrivain consiste à l’insérer dans un ensemble de manière à faire reconnaître la plénitude de toutes ses significations réunies, ou au contraire à en isoler la nuance la plus précise, en révéler la nuance encore inédite.
La poésie est le genre qui pousse le plus loin cette double tentative. La traduction aussi à un moindre degré.

 

Claire Malroux, traces, sillons, José Corti, 2009, p. 123.

 

Notes sur la poésie : Yves Bonnefoy

 

 

C’est vrai qu’il n’est plus guère possible, parmi tant d’objets fabriqués, consommés, jetés, transformés en d’autres, achetés, vendus, de se sentir participer de cette unité de tout qui prenait jadis dans ses flux et reflux la finitude des êtres, leur assurant présence à eux-mêmes et à leur lieu proche, donnant du sens à leur vie. Et il est tentant de ne voir qu’énigme et silence dans ce fragmenté, dans ce désordre du là-dehors, de décider celui-ci une vaste nuit non respirante, non étoilée : l’absence, le néant mêmes. Ce qui incite à chercher refuge sous le couvert du langage. Existe-t-il rien d’autre, en effet, que ces mots et cette syntaxe avec lesquels nous agissons, nous imaginons ? Savoir cela et vivre avec ce savoir, n’est-ce pas l’expérience ultime ?

 

C’est là, paradoxale, une pensée de l’irréalité de l’être parlant au sein même de sa parole ; et qui tente, voici où est le péril, de justifier un emploi des mots faisant de la fiction, perçue et valorisée comme telle, un substitut de la vie ou prenant plaisir à faire jouer les ressorts du vocabulaire ou de la syntaxe, à les considérer en eux-mêmes, à en faire de l’art abstrait, sans plus savoir ou vouloir savoir qu’ils sont faits pour une tâche tout autre, celle de comprendre la réalité hors langage — la finitude — et d’y inscrire notre existence en se vouant à ces lieux qui sont peut-être chargés d’un sens que le simple concept ne sait pas dire. Le  « je », qui sait chez Rimbaud qu’il faut être « au monde », se perd à nouveau sous les rêveries du moi, tenues pour la seule raison non utilitaire d’écrire. Et c’est là magnifier la littérature — cette fois c’est bien le mot qui convient — mais en méconnaissant, radicalement, la poésie, dont la transitivité foncière est perçue comme une illusion. Une telle pensée, et ses créations foncièrement esthétiques, ne s’arrogeant pas moins le droit de se dire une « poétique », à cause de l’étymologie de ce mot où ne se révèle pourtant que l’antique réduction des poèmes au point de vue de la rhétorique.

 

Yves Bonnefoy, Notre besoin de Rimbaud, éditions du Seuil, 2009, p. 61-63.

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Notes sur la poésie : Pierre Oster Soussouev

 

 

Je parie sur la rationalité fondatrice de l’acte de poésie. L’attention — ou l’amour — commande en effet le moment de l’analyse et celui de la connaissance. Plus qu’attentifs, nous ne les séparerons pas.

 

*

 

Une définitive rupture menace le poème. Bien sûr, aucun acte littéraire n’aboutit. Cela posé, le refus d’aller jusqu’à la source de la phrase... Et de suivre la route de la phrase... De se mouvoir dans l’espace de la phrase...

 

*

 

Poésie comme implicite de la syntaxe, des successions insignes que l’harmonie inférieure engendre ; poésie méditée qui dégage et amplifie des structures libératrices.

 

*

 

Quête d’une simplicité inaccessible ; ou d’une complexité inapparente.

 

*

 

Ne rien anéantir jamais de ce que les siècles ont produit. Ne jamais rien dissoudre de ce qu’ils consacrent. Et ne contrevenir en rien à ce qui fait qu’ils se consument.

 

*

 

Prose, essence miroitante : horizon éclatant du vers. Les forces que dans le vers nous privilégions relèvent de l’art synthétique de la prose. Et les réussites même brèves du vers sont fonction de la prose infaillible.

 

*

 

Rejoue une à une les chances de chaque vers ; traduis les ruines du langage.

 

 

Pierre Oster Soussouev, Pour un art poétique dans Requêtes, version nouvelle suivie de Pour un art poétique, Le temps qu’il fait, 1992, p. 59, 59, 62-63, 64, 66, 67, 76.

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Notes sur la poésie : Raymond Federman

 

 

Ce qu’on entend dans une œuvre d’art (que ce soit littérature, musique, ou même peinture, car la musique et la peinture nous parlent de nous tout autant que la littérature) c’est une voix – toujours une voix, et cette voix qui parle notre origine (le néant où nous étions avant de prononcer notre premier mot) dit en même temps notre fin (le néant vers lequel nous nous acheminons). Dans ce sens la voix est en même temps naissance (ou résurrection) et mort (ou transfiguration). La voix c’est ce qui résiste au rien qui nous précède et au rien qui nous confronte – ou pour dire cela autrement : le souffle dont la domestication dans la gorge de l’animal humain suscita la voix, et partant, engendra la bête mystique, consciente et morale (ou immorale) que nous sommes, raconte toute l’aventure humaine.

 

Raymond Federman, Mon corps en neuf parties, p. 59-60, Al Dante/Leo Scheer, 2004 cité in Federman hors limites, rencontre avec Marie Delvigne, Argol Editions, coll. Les singuliers, 2008, p. 157.

 

 

Notes sur la poésie : Franck Venaille

 

 

Écrire me rend malade. Toutes mes journées de travail se partagent entre ce bureau et le lit où je vais m’étendre, la main posée sur mon côté droit, pour me calmer. C’est ce va-et-vient entre les deux lieux qui est à la base de tous mes livres. Parler de l’écriture sans tenir compte de cela serait impossible ou mensonger. Tout passe par la douleur physique et, pourtant, je continue d’écrire. Je ne sais faire que cela. Je crains même qu’il n’y ait désormais chez moi une sorte de course tout à fait incessante avec l’écriture devenue besoin, exigence, au même titre, par exemple, que la respiration. Et si, d’emblée, j’évoque la respiration, ce n’est nullement par hasard. Je lutte à peu près constamment pour mieux respirer. Je suis hanté par la peur d’étouffer. D’ailleurs je suis persuadé que cela est en rapport direct avec ce que j’écris.
En fait, j’ai la sensation d’écrire constamment, d’être sans arrêt en train d’imaginer des fictions possibles et c’est là une manière très consciente je crois de réagir aux chocs. Je suis presque persuadé que l’écriture est liée, viscéralement, à ma vie. Vie médiocre égale passage à vide et silence. Je crois que l’écriture est devenue la vie et la vie l’écriture.

 

[…]

 

Je veux dire tout simplement que mon travail est devenu davantage lié à l’organique. Lorsque l’angoisse monte, physiquement, dans les os et les muscles, comment écrire d’une manière involontaire ? C’est impossible. C’est le corps qui entraîne et fait régner sa loi. Ce n’est donc pas un hasard si je me suis mis à l’écoute de tout ce qui se passe à l’intérieur de moi et s’il m’est arrivé d’évoquer aussi concrètement le cœur, le foie, les muscles ou l’estomac. L’écriture naît de tout ce réseau corporel. Elle doit en restituer les heurts, les tensions, les troubles.

 

 

« Écrire, entretien avec Dominique Labarrière », in L’Homme en guerre, Parole d’Aube 1995, La Renaissance du Livre, 2000

 

Contribution de Jean-Pascal Dubost qui donnera prochainement une note de lecture du livre de Franck Venaille, ça.

 

 

Notes sur la poésie : Henri Bauchau

 

 

Dépendance amoureuse du poème

 

Survient un son, un rythme, une image, une intuition et j'ai soudain le désir, l'espérance d'écrire un poème. Je ne sais d'où viennent ces impressions inattendues, je vois seulement qu'elles sont en mouvement et que pour les retenir je dois me faire mouvant comme elles. Je m'avance dans la pesanteur et la limpidité des mots, j'entre dans leur jeu. J'entrevois que si je parviens à quitter mes chemins battus je pourrai, par attirances et dissociations, assonances et dissonances, découvrir entre eux des convenances et des ruptures qui me sont encore étrangères.

 

Je me sens guidé par un rythme d'abord confus mais auquel je dois me conformer, par un son de voix que je reconnais peu à peu pour le mien lorsque j'ai la fermeté suffisante pour l'attendre et pour l'écouter.

 

C'est un moment de bonheur où je communique avec une profondeur, avec un passé, tout en me dirigeant, de façon imprécise mais certaine, en avant. Ce bonheur, ce leurre offert à mon espoir par un amour véritable mais qui doit demeurer ignoré, est nécessaire pour que je continue à poursuivre mon entreprise, ou mon voyage, sans savoir où je vais. Car entretemps j'ai plus ou moins perdu de vue mes perceptions initiales. L'esprit n'est plus orienté vers un but mais par le désir de s'enfoncer – et peut-être de se perdre – dans une matière. Matière verbale, matière d'images, de sons et de sens. Matière de l'écriture elle-même qui est toujours pour moi matière féminine. Cette matière attire l'esprit, le capte, l'y attache. Il y entre pour renaître mais elle le lie à l'œuvre, à la table de travail et à la nécessité d'un intense loisir qui le force à mettre entre parenthèses toutes ses autres préoccupations. Je sens un vif désir de sortir au plus vite de cet état de dépendance quand l'inévitable apparition du désespoir m'y replonge. (…) La poésie dévaste la vie courante, elle la dénude, elle déborde le poète. (…)

 

C'est le moment de la patience, de la ténacité, d'un travail qui semble devenu vain. Il faut sonder, remettre en question, attendre, laisser se faire les gouffres, les ponts, les pertes et les liaisons nécessaires. (…)

 

 

Henri Bauchau, Poésie complète, p. 7, Actes Sud 2009, 392 p.

Voir aussi les essais et conférences d'Henry Bauchau réunies dans L'Écriture à l'écoute, Actes Sud 2000, et ses journaux dont cinq volumes ont paru chez Actes Sud.

 

 

Contribution de Benoît Moreau

 

 

Notes sur la poésie : Philippe Jaccottet

 

 

Il m’a semblé parfois (mais quelles chimères n’invente-t-on pas, presque honnêtement, pour justifier ses limites !) que ma plus vraie vie, ma seule vraie vie, n’était faite que des moments pour lesquels j’avais cru trouver une expression un peu juste ; comme si devenir poésie, si peu que ce fût, leur conférait plus de réalité, ou, plus précisément encore, les révélait, les fixait, les accomplissait. Sans doute survivaient-ils déjà d’une certaine manière dans le souvenir ; mais la parole leur ajoutait quelque chose qu’elle était seule à pouvoir leur donner, une valeur, et une espèce de privilège. (Sans doute ces moments ne me semblaient-ils pas arrachés au temps pour la simple raison qu’ils pourraient me survivre, si les poèmes étaient beaux. Car enfin les œuvres qui nous paraissent les plus assurées de durer ne sont encore que de très fragiles feuilles de papier, qui brûleront ou moisiront un jour. Mais comment expliquer ce que l’on ne ressent que confusément, encore que profondément ? Disons qu’il ne s’agirait pas de prolonger son nom au-delà de la mort, ni même de le faire durer des moments fugitifs ; mais plutôt de donner à ces moments fugitifs une sorte de forme spirituelle — et forme est encore mal dire ; ainsi le parfum de la violette de mars, qui fanera pourtant, semble creuser un couloir ténébreux et velouté dans le mur du temps et s’ouvrir brusquement sur ce qui n’a plus ni nom, ni parfum, ni saison).

 

Philippe Jaccottet, Observations et autres notes anciennes, 1947-1962, Gallimard, 1998, p. 37-38.

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Notes sur la poésie : Yves Bonnefoy

 

 

Difficulté de la communication poétique

 

II

 

Un fait est là : la communication, ou ce qu’on estimait tel, n’a pas toujours fait défaut à la relation du poète à son auditeur. Jusqu’à la fin de la Renaissance, à tout le moins, un système de représentations symboliques permettait à l’individu de reconnaître sa place particulière dans une totalité signifiante, sous le signe d’une unité ; et donc se sentir être dans un univers doué d’être, d’éprouver sa présence au nombre d’autres présences. Dans ce contexte de représentations essentielles à l’existence autant qu’immédiatement partagées, la poésie et l’accueil qu’on pouvait lui faire étaient évidemment différents de ce qu’ils sont aujourd’hui. D’abord, l’être parlant ne pouvait pas ne pas ressentir, intuitivement, l’analogie radicale de son univers et des mots. Qu’était-ce en effet que sa langue sinon ce qui reflétait, par différenciation de ses signifiés − et peut-être même avait institué, Dieu aidant −  ce monde autour de lui, ce monde qui d’ailleurs était avant tout un lieu sans rien de commun avec la réalité matérielle que nos sciences privilégient autant qu’elles l’étudient ?

 

Puis il comprenait que la grande tâche était de maintenir ce qui avait été ainsi institué − de le faire durer dans l’être − par un emploi des mots qui célèbre les choses du lieu terrestre, qui masque clairement les structures qui les unissent : ce qui était d’ouvrir à la poésie. Car, par les rythmes, les assonances dont alors elle était bâtie, la poésie contribuait plus qu’aucune autre sorte de parole à nourrir le discours de cette épaisseur d’exister sensible que les concepts nous dérobent, à la montrer solidaire de la majesté du cosmos, à en accroître la qualité d’évidence ; et elle rappelait ainsi l’unité de ce qui est, sous les différences que créent les mots. D’Homère, en notre Occident, à Dante et même plus tard, c’est bien là ce que l’on constate dans des poèmes, où tout ce qui est se rassemble. Et quant au savoir inhérent à ces systèmes du monde, il ne pouvait qu’être énoncé, ou évoqué,dans ces vers bien souvent gnomiques, ce qui assurait entre poète et lecteur une communication à plusieurs niveaux du sens que l’œuvre moderne ne peut certes plus faire sienne. Loin d’être ce qui, ne disant pas, incite à des questionnements qui n’en finiront jamais de se contredire, la poésie a dit en son premier âge, elle a même été la parole qui ne se donnait pour fonction que de bien dire ce que chacun savait déjà plus ou moins, mais ne retrouvait pleinement − c’est-à-dire en le partageant, avec autrui − que par elle.

 

 

Yves Bonnefoy, Entretiens sur la poésie (1972-1980), Mercure de France, 1992, p. 280-281.

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Notes sur la poésie : Raymond Queneau

 

 

Pour un art poétique

 

I
Un poème c’est bien peu de chose
à peine plus qu’un cyclone aux Antilles
qu’un typhon dans la mer de Chine
un tremblement de terre à Formose

 

Une inondation du Yang Tse Kiang
ça vous noie cent mille Chinois d’un seul coup
vlan
ça ne fait même pas le sujet d’un poème
Bien peu de chose

 

On s’amuse bien dans notre petit village
on va bâtir une nouvelle école
on va élire un nouveau maire et changer les
       jours de marché
On était au centre du monde on se trouve maintenant
       près du fleuve océan qui ronge l’horizon

 

Un poème c’est bien peu de chose

 

 

II
Adieu ma terre ronde
adieu mes arbres verts
je m’en vais dans la tombe
dire bonjour aux vers

 

tout poète à la ronde
peut saboter un vers
moi j’éteins la calbombe
et m’en vais boire un verre

 

 

 

III
Bien placés bien choisis
quelques mots font une poésie
les mots il suffit qu’on les aime
pour écrire un poème
on sait pas toujours ce qu’on dit
lorsque naît la poésie
faut ensuite rechercher le thème
pour intituler le poème
mais d’autres fois on pleure on rit
en écrivant la poésie
ça a toujours kèkchose d’extrême
un poème

 

 

Raymond Queneau, Si tu t’imagines, dans Œuvres complètes, I, édition établie par Claude Debon, Bibliothèque de la Pléiade, Gallimard, 1989, p. 105-106.

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Notes sur la poésie : Antoine Emaz

 

 

« Je n’aime pas le dogmatisme aboutissant à l’exclusion, à partir de références obligées. Je reconnais parfaitement la dimension de Mallarmé, Artaud, Ponge, Rimbaud… mais je ne vois pas en quoi cela gêne si je dis que ces œuvres ne m’aident plus à vivre. Ce n’est pas un jugement de valeur littéraire, c’est un constat. Les proses de Jaccottet, les poèmes de Michaux, les œuvres de Baudelaire ou du Bouchet, celles de Follain et Reverdy…. pour ne parler que de certains morts, continuent de m’aider à parler, à comprendre, à respirer…
Je ne vois pas en quoi Follain est forcément ringard et Ponge forcément moderne. Je ne vois pas pourquoi Guillevic n’aurait plus le droit d’être cité… Depuis le début de la poésie, chaque lecteur s’approprie dans la masse d’écrits, ce qui lui convient. Donc lire tout, autant que possible. On découvre ainsi les œuvres qui nous concernent, nous accompagnent momentanément, durablement, définitivement… C’est vraiment de l’ordre du chacun pour soi. Il n’existe pas de Panthéon poétique, sinon celui que chacun se fait selon sa culture, son expérience, sa vie, ses désirs… Si quelqu’un me dit que La Fontaine est le plus grand poète français, je ne le prendrai pas pour un crétin invétéré, invertébré intellectuellement, etc…»

 

Antoine Emaz, Cambouis, Editions du Seuil, coll. Déplacements, 2009, p. 54.