Poezibao

"X 2464" de Jean Bollack

 

 

X 2464, (28. 12. 08)

 

Paul Valéry intègre dans ses Pièces sur l’art, publiées en 1934, une lettre qu’il a adressée au linguiste Léon Clédat, choisissant, pour titre “Les droits du poète sur la langue” (p. 45-50). À propos d’une liberté prosodique (une diérèse), il insiste sur la différence radicale qui sépare la langue ordinaire du langage poétique. Le second s’inscrit dans un système propre, tout comme la langue de la communication qu’il emploie pour le dire, a le sien, réglé par l’élaboration d’un sens. Comme souvent, peut-être comme toujours, il rattache une observation particulière à une réflexion d’ordre général ; mais c’est comme si celle-ci n’était invoquée que pour être appliquée à ce cas et y trouver sa confirmation. Ainsi la matière verbale conserve en poésie une “valeur propre” : elle conserve cette identité linguistique, comme en dehors des interventions de l’intellect, comme ultérieures. « L’acte de l’intelligence [...] lui trouve ou lui donne un sens ».

On doit admettre ce que Valéry dit sur cette différenciation des langages qui s’est faite au cours de l’histoire, encore que l’on doive se demander, et que l’on se soit demandé en fait, si la disponibilité des moyens, plus inventive et plus autonome, pour avoir été extraite secondairement de la langue, ne remonte pas à un usage originel et commun de la parole. Il s’agit en tout cas d’une coupure dont il importe d’étudier solidement le principe. En fait Valéry confronte deux langages ; il tire simultanément de leur mise en relation une deuxième coupure, qui, dans cette logique, apparaît clairement comme la conséquence de la première. L’intelligence ne domine pas la composition poétique comme elle le fait pour la constitution d’un sens dans le langage ordinaire. La fixation d’un sens oriente le parler et l’instrumentalise, dans le cadre d’une sémantisation globale, s’imposant comme une finalité de l’entendement ; elle se trouve comme reléguée en poésie en raison de la liberté qui est accordée aux éléments du langage. Libérée d’une emprise sémantique, la matière verbale dispose ainsi d’un pouvoir propre. Il n’est pas contestable que ce transfert et l’élargissement des ressources expressives s’expliquent largement par l’harmonie phonique. D’où l’importance accordée aux réalisations sonores, d’après l’analogie de la musique. C’est comme si la poésie entrait en concurrence avec elle.

La distinction de ces domaines est primordiale, mais, du fait même que cette différence est faite, le rôle qui revient à l’intellect est remis en question. Il fait effectivement problème. La matière agit-elle par elle-même ou l’intellect opère-t-il souverainement en la maniant ? Valéry restituait au langage sa pureté, et un en soi ; il lui reconnaissait une puissance propre. Ne serait-ce pas que l’idée, se cherchant et se transformant en instance organisatrice, reste bien externe, mais se mêle en même temps à la matière expressive et cela avec d’autant plus de force qu’elle reconnaît les moyens dont elle dispose et dont elle s’empare ? Les mots ne parlent pas ; on les rencontre ; on les fait parler en découvrant ce qu’ils apportent, selon le dessein que l’on suit, si bien que la poésie se distinguerait surtout du fait que les mots y sont comme recréés. À un certain niveau de la réussite, c’est comme si ce qui s’exprime n’avait jamais été dit. Il fallait savoir remonter à cette “origine”, où le parler s’est formé.
La raison conduit Valéry à délimiter la part d’irrationnel dans la création poétique, ou plus largement artistique, mais ce faisant il réduit la souveraineté possible, la maîtrise accordée à une instance plus purement réflexive. Aussi ne défend-il pas le sens qui se construit, et se défend d’avance contre les lectures qui ne le saisissent pas. Il se limite quant à lui à faire du beau. Le but dans ce cas est plus esthétique et contemplatif que combatif ou militant. Le lecteur reste libre. Quant à l’auteur, son travail aspire en créant au “vide” ou à « l’événement pur, qui est la contemplation de l’absolue pointe de la genèse de l’oeuvre, qui sera ou ne sera pas » (Gustave Cohen, évoque une séance d’explication du Cimetière marin à la Sorbonne, en présence du poète, dans "Valéry vivant", Cahiers du Sud, 1946, p. 143).

 

©Jean Bollack

Contribution de Tristan Hordé

 

Sur les X de Jean Bollack, lire ici

 

Ensemble des X de Jean Bollack

 

 

Notes sur la poésie : Dominique Fourcade

 

 

« Un livre est une réalisation-improvisation, dont le coup d’envoi est absolument inattendu et dont le chemin est inventé – mais pas inventé par l’auteur, celui-ci y est pour très peu, il n’a besoin que d’être très disponible très attentif et surtout immergé – plutôt : inventé, décidé au fut et à mesure par une cascade de conséquences toutes nécessaires, c’est une conduite de langue, un mot un son-sens et lui seul en fait venir un autre, une combinaison en déclenche une autre, un épisode de mots crée la surface pour le suivant. Une pensée sérielle. Rien de machinal, il faut que la logique en soit très scrupuleuse et qu’elle épouse le réel, fidèle à en mourir. Une trame une ouverture, une action cohérente mais dont la direction est imprévisible, dont le seul scénario est son développement interne, de mot en mot un mot à mot télévisuel, et dont chaque seconde du temps est occupée par une syllabe, ou par le report ou l’absence de celle-ci. Et même, c’est la syllabe, ou son absence, qui crée le temps-espace du livre. Syllabe-être. A ce point, réel de la langue et réel du monde ne font qu’un. Une obsession majeure commande ce travail : être au contact du réel – une obsession, et toute l’angoisse d’un grand amour. Le réel, l’époque, le monde. Un désir fou un besoin fou de le toucher. Une ascèse, mène à ces quelques secondes. Seule l’écriture. Le contact donc, la vérité de ce contact, et l’expérience de la connaissance qui est indissociable de l’écriture-contact – aspiration d’une vie d’écrivain. »  

Dominique Fourcade, Citizen Do, P.O.L. 2008, p. 15

 

 

Notes sur la poésie : Jean-Paul Michel

 

 

On écrit à la pulsion, on coupe à l’oreille »

 

On écrit à la pulsion, on coupe à l’oreille.
La coupe, c’est la main levée, le coup de ciseau artiste, l’appel de l’attaque suivante, obtenue franchement, utilisée comme un butoir, un appui, l’occasion d’un départ nouveau : starting block pour cette compétition inouïe, d’un vers l’autre, sur la cendrée des pages.
Un poète, c’est une oreille, des poumons, un pas. À le lire, on entend comme il respire, comme il marche. Ce qu’il y a, toujours, d’unique à un souffle concret, à une oreille concrète lui donne sa cadence caractéristique, le grain de sa langue, sa pulpe charnelle ; ses ressources, toutes plastiques, de déformation lui font cette incomparable matière, immédiatement reconnaissable.
La pulpe, la cadence, la coupe : un vers. – Une particulière mécanique de l’élan et de la chute.
La marche, cette chute indéfiniment différée, cette mise en déséquilibre du corps entier récupéré in extremis pourrait être une métaphore dynamique de la mécanique du chant. – La régularité d’un pas, d’une respiration plus ou moins profonde, comme d’un cœur (je parle de l’organe thoracique concret) qui bat plus ou moins vite sous l’effet d’une émotion plus forte, d’une surprise, d’une précipitation de la course – jusqu’à ce que la respiration puisse, parfois, sembler venir comme à manquer – ou, au contraire, les inspirations profondes (je parle de l’acte physique de l’animal terrestre muni de poumons), ces longues goulées désirables de l’air frais des premières heures du jour, qui pourront nourrir des proférations soutenues, des vers de dix-huit, vingt, vingt-et-un pieds.
Écrire : régler des accélérations, des silences. Choisir des chutes. Nous soit-il donné de les conduire à la baguette ! Quand plutôt nous les connaissons notre maître, et la dernière Loi.

 

Jean-Paul Michel, Bonté seconde, « Coup de dés », cahier dirigé par T. Hordé, éditions Joseph K., 2002, p. 31-32.

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Notes sur la poésie : Antoine Emaz

 

 

« Un pur travail de langue », « une défaite de la pensée », « le développement d’une exclamation », une vision du monde, une tour d’ivoire, un cœur frappé, un jeu de contraintes… La poésie peut être tout cela, tour à tour, avec plus ou moins de ceci ou de cela selon chaque poète, chaque poème. Jaccottet parlait d’un « art poétique nuisible ». La poésie est ce qui résiste à l’enfermement, ou plus précisément ce qui toujours passe à travers les barres, les grilles. Elle est l’air qui passe dans cette carcasse de mots morts, et chante encore, ou chantonne, ou sifflote, ou bruit. Rien de plus que de l’air qui passe dans les tuyaux de mots, pour une musique qui touche. Partant de là, on peut légitimement considérer comme aussi poétiques des démarches qui visent à faire chanter, ou déchanter, ou enchanter… La question est moins celle de l’objectif, du but visé, que celle des moyens pour créer un rapport neuf au réel et à la langue, et celle de l’implication de toute la personne dans ses choix d’écriture. Quand je dis « choix », je m’entends, on ne peut demander à un poète que d’écrire aussi loin qu’il le peut dans l’espace qu’il s’est taillé dans la langue commune. Ce faisant, il est tout à fait possible qu’il dépasse notre capacité d’écoute, ou même d’entente ; cela n’invalide en rien sa tentative. « Il faut aller jusqu’au bout, même pour ne pas vaincre » (Reverdy). »

 

Antoine Emaz, Cambouis, Le Seuil, 2009, p. 20

 

Rappel : Cambouis d’Antoine Emaz sera mis en vente le 19 février. Voir la présentation du livre dans Poezibao.

 

 

Notes sur la poésie : Jean-Michel Reynard

 

 

     des cratères de la langue peuvent concourir au grade du mot de poésie. il s’agit de inhumanité en effet alors toujours. la poésie ne peut consister que dans la crue, l’effraction, par la crevaison des muqueuses de la langue, du réel immédiat, sans chiffre, sans titre, sans clé comme, bien sûr, sans nom. la langue organe de la signification, du nourrir, de la ventilation, du sexe, de l’amour, cela est trop, trop mille fois. lorsque une correction, déchirante, puisque une déchirure d’abord toujours, s’opère par hasard dedans tel bilan, une éventration des fonctions amidonnées de la langue, cela, si de la matière-de-réel en ressort grandie alors, peut postuler au chef de poésie – ce qui, à l’aune du complexe buccologique susdit, signifie : à l’autorisation de ne rien dire, à ne plus dire plus que du (de le) rien même

 

Jean-Michel Reynard, sans sujet, Lignes, 2008, p. 23

 

 

Notes sur la poésie : André Frénaud

 

 

L’irruption des mots

 

Je ris aux mots. J’aime quand ça démarre,
qu’ils s’agglutinent, et je les déglutis
comme cent cris de grenouille en frai.
Ils sautent et s’appellent,
s’éparpillent et m’appellent
et se rassemblent et je ne sais
si c’est Je qui leur réponds ou eux encore
dans un tumulte intraitablement frais
qui vient sans doute de nos profondes lèvres,
là-bas où l’eau du monde m’a donné vie.
Je me vidange quand m’accouchent ces dieux têtards.
Je m’allège et m’accroîs par ces sons qui dépassent,
issus d’un au-delà, presque tout préparés.
J’en fais le tour après, enorgueilli,
ne me reconnaissant qu’à peine en ce visage
qu’ils m’ont fait voir et qui parfois m’effraie,
car ce n’est pas moi seul qui par eux me démange.

 

                                                           27 janvier 1948

 

André Frénaud, La Sainte Face, Gallimard, 1968, p. 78.

 

 

J’ai dit comment se constituait chez moi un long poème : à partir d’une irruption de mots, sans conception architecturale préalable, et m’y reprenant à plusieurs fois, non sans beaucoup de réflexions sur la place de tel élément et sur ce qui manque ailleurs, ces constructions verbales de dimension souvent vaste, avec des raccourcis et des ruptures, des raccordements imprévus, tous les bouleversements d’une longue phrase qui tâche de s’y retrouver et de s’inventer une certaine unité.

 

André Frénaud, Notre inhabileté fatale, entretiens avec Bernard Pingaud, Gallimard, 1979, p. 170.

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Notes sur la poésie : Paul de Roux

 

 

Si je n’écris pas, je me défais. Je me fais d’autant plus en écrivant que j’écris contre le désert, l’impuissance, l’ennui, le dégoût : une horde de bêtes hideuses dont le mufle est plat, le plus banal, le plus terne, le plus impalpable qui soit : cette même puissance qui alourdit et ferme mes paupières, fait dodeliner ma tête — jette sur moi l’envie de dormir comme un filet.

 

Paul de Roux, Au jour le jour, Carnets 1974-1979, Le temps qu’il fait, 1986, p. 26.

 

 

Je relis des poèmes d’Henri Thomas à l’âcreté magnifique. Ici le mot poésie dérape. (Poème est déjà mieux.)

 

C’est la poésie qui vous tient par la main, le temps d’un poème. Le poète n’existe pas. Car il n’a aucun pouvoir sur la poésie. (Un sabotier mérite d’être appelé sabotier en ce qu’il a le pouvoir de faire des sabots quand il décide de se mettre à son établi.)

 

Paul de Roux, Au jour le jour, 3, Carnets 1985-1989, Le temps qu’il fait, 2002, p. 141, 142

 

 

On écrit toujours accoté à la mort. On ne le sait pas. On a l’impression que l’on ne pourrait pas écrire accoté à la mort, mais on n’a jamais écrit qu’accoté à la mort. Sans le savoir. Mais le sachant peut-être obscurément ?

 

Paul de Roux, Au jour le jour, 4, Carnets 1989-2000, Le temps qu’il fait, 2005, p. 17

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Notes sur la poésie : Pierre Bergounioux

 

 

[La culture savante] n’a de sens qu’aux yeux d’une fraction de la population. Elle suppose d’abord l’aisance matérielle qui permet d’acheter des livres, des instruments de musique, les cours répétés, fastidieux où l’on apprend à en jouer, des places de concert et de théâtre, des tickets d’entrée dans les musées, des billets de voyage, sans quoi on ne saura jamais ce que des êtres pareillement libérés du fardeau de la nécessité ont peint, mis en vers ou en prose, sculpté, porté sur la scène, écrit pour la flûte ou le piano. Il faut avoir été familiarisé dès l’enfance avec ces réalités, matérielles ou non, qui diffèrent aussi bien des ustensiles quotidiens que de la dinanderie fantaisie et des tapisseries qu’on voyait aux murs des salons-salles à manger immaculés, miroitants où l’on nous traînait en visite.
[...]

 

 

Le sens du monde s’enracine en de certains lieux, ni plus ni moins que certaines essences d’arbres, qu’on cherchera en vain sous de certaines latitudes, dans de certains sols. Le roc est tout proche, la terre trop légère. Il gèle. La culture savante naît à l’abri, au sein des grandes villes, dans l’atmosphère tiède, confinée, de grands édifices classiques, pompeux, patinés, universités, bibliothèques, grandes librairies, organismes de recherche, salles de rédaction et comités de lecture d’éditeurs célèbres, cafés à la mode où consommer trois fois rien est ruineux, s’asseoir insensé. Elle s’étiole et périclite hors de ce milieu élaboré, continuellement enrichi et renouvelé qui se trouvait aux antipodes, à peu près, de la campagne pauvre, froide, stuporeuse du Limousin, du vide percé de pluie, battu des vents dont la sauvagerie se faisait sentir jusqu’au centre-ville, dans le creux.

 

 

Pierre Bergounioux, L’héritage, rencontre avec Gabriel Bergounioux, éditions Argol, 2008 (Les Flohic, 2002), p. 54-55.

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Notes sur la poésie : Philippe Jaccottet

 

 

Il y a dans la poésie, pas nécessairement chez les grands poètes, pourvu que le ton soit juste, des moments qui sont comme le bruit du torrent ou le rire d'Aglaé, des ouvertures ou des entrebâillements sur un espace autre, qui ne serait pas un autre monde, mais notre monde compris autrement. Ce qui rejoint la méditation de Musil sur ce qu'il appelle l'autre état, " der andere Zustand ", qu'il rapproche plutôt de l'état mystique, mais qui est aussi un état poétique : un état dans lequel notre perception du monde est modifiée. Modifiée, naturellement, dans un sens qui le rend plus habitable. C'est aussi ce que Rilke appelle " l'Ouvert ", où les poètes, les anges, les bêtes aussi à leur manière, circulent sans difficulté parce qu'il n'y a plus d'obstacle, que la respiration est possible. Et je crois que toutes les oeuvres poétiques véritables, et plus nettement encore les oeuvres musicales, nous conduisent plus ou moins près de ce seuil.
Extrait d'un entretien de Philippe Jaccottet avec Monique Pétillon, paru dans le Monde des Livres, le 15 juillet 1994.

 

 

Notes sur la poésie : Pierre Jean Jouve

 

 

Il faut avoir le courage de penser que l’on a construit, sa vie durant, une cathédrale. Oui telle pensée demande du courage.Il s’agit aussi de ranimer l’idée d’inspiration, sans prendre garde au décri tombé sur elle. Inspiration, un pouvoir occulte d’écouter et de recevoir, de saisir et d’accorder parfois des éléments inconciliables : la vision d’autant plus précieuse et aimée qu’elle est plus fréquente, la langue d’autant plus méritante qu’elle est plus rare. L’inspiration établit le joint entre le vouloir « faire juste ce que l’on s’est proposé de faire », et la dictée par les puissances célestes.
On m’a souvent rapporté ce que j’avais écrit à propos de Baudelaire : « Le poète est un diseur de mots ». J’ai inscrit cette phrase contre le discours en matière de poésie. Le « Diseur de mots » est le poète véritable, celui qui fait rendre au langage tout ce qu’il enferme de l’âme, et non seulement la pensée décantée par la logique, mais l’autre souterraine, qui ne répond à rien. Diseur de mots est celui qui sait établir entre ces mots le potentiel d’une charge nécessaire à l’étagement de mouvements compliqués  et d’épaississements graves formant la matière mentale. Songez à un seul de vos rêves. Le diseur de mots est celui qui, dans l’extrême veille, harponne un équivalent du rêve.
Comme l’inspiration est une organisation, le paradoxe de Poe dans « Philosophie de la composition » pourrait être, à la limite, admis. À savoir — écrit Mallarmé — « que tout hasard doit être banni de l’œuvre moderne et n’y peut être que feint ; et que l’éternel coup d’aile n’exclut pas un regard lucide scrutant l’espace dévoré par son vol. »

 

 

Pierre Jean Jouve, En Miroir, dans Œuvres, II, texte établi et présenté par Jean Starobinski, Mercure de France, 1987, p. 1079-1080.

 

Contribution de Tristan Hordé