Poezibao

Notes sur la poésie : Guillevic

 

 

Ce que je crois ne pas savoir
Ce que je n’ai pas en mémoire,

 

C’est le plus souvent
Ce que j’écris dans mes poèmes.

 

 

 

Comme certaines musiques
Le poème fait chanter le silence,

 

Amène jusqu’à toucher
Un autre silence,

 

Encore plus silence.

 

 

 

Tu ne feras pas l’éloge.

 

Louanger, c’est t’écarter,
Te séparer
De ce que tu louanges.

 

Car on ne louange pas du dedans,
Mais assurément du dehors.

 

Tu te tairas, parleras
Avec une chose
Ou avec son absence.

 

Tu la cajoleras,
Te feras cajoler par elle.

 

Même le nuage
N’a pas pouvoir
De refuser la caresse.

 

 

Guillevic, Art poétique, précédé de Paroi et suivi de Le Chant, préface de Serge Gaubert, Poésie/Gallimard, 2001, p. 172, 177 et 183.

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Notes sur la poésie : Daniel Oster

 

 

Un des jeux les plus constants des poètes : se demander ce que « peut » la poésie. C’est la question – fortement autogratifiante – qui fait problème. Il faut savoir qu’elle est posée, qu’elle ne tient à son sens que du fait qu’elle est posée. Il faut un système, des institutions, du sens. Quant à elle, « la poésie », qu’est-elle ? Une substance ? un art ? une manière d’être ? un jeu de langage ? (p.116)

 

Le poète (type pohète) doit laisser entendre qu’il a des accointances avec l’Être. Et même faire en sorte que le moindre soupçon à cet égard soit considéré comme impie, criminel. (pp. 152-153)

 

Il est dommage que la poésie (type pohésie) n’ai pas atteint le statut d’opium du Peuple. (id.)

 

Dans les années cinquante, le topos pohétique dominant : « le poète solitaire et solidaire ». Temps de forte superstition littéraire. (id.)

 

Il est à craindre que le chant de la précarité ne soit encore qu’un couplet d’arrogance. (id.)

 

Ce que révèle la question : « que peut la poésie ? », à ceux qui en douteraient, c’est qu’à la poésie il faut assigner des buts, qu’elle est foncièrement utilitariste, qu’elle vise toujours autre chose, qu’elle est elle-même un moyen, qu’elle recherche indéfiniment son « efficace », etc. Comme en témoigne l’œuvre de Mallarmé. (id.)

 

Le pohète a besoin de son philistin. (id.)

 

« L’âme est un mauvais poète. » (Valéry, Cahiers, XXVI, 1943, p.765)

 

Le poète n’est pas celui qui, comme dit Sartre, « refuse d’utiliser le langage » mais celui qui au contraire l’utilise au maximum. Parfois avec excès. (id.)

 

Après la réduction blanchotienne (« personne ne parle »), la réduction à l’autre : « Je te donne ma parole. » (id.)

 

Le message constant, essentiel, inévitable de la poésie : « Je suis la poésie. » Dans la plupart des cas, c’est le seul. Ce message est sa fiction. (id.)

 

Éthique et poésie. Malherbe et Ponge, etc. Il y a un ordre du langage qui est en soi vertu. La rhétorique en soi éthique. Avant-gardisme des années soixante, foncièrement vertueux. Il est pour le bien de l’humanité. On écrit pour sauver. (id.)

 

La question sans doute la plus obscène : la poésie est-elle possible après Auschwitz ? (La réponse ne pouvant être que : oui, évidemment, y a qu’à lire !) (p.186)

 

Nausée insoutenable chaque fois que je rencontre la liaison, fût-elle sur le mode interrogatif, entre Auschwitz et la poésie. Auschwitz comme interdit définitif ou événement fondateur ? On ne peut pas aller plus loin dans le dérisoire. Qu’est-ce que « la poésie » pour qu’elle s’arroge tant d’importance ? Je ne lirai plus que Paul-Jean Toulet. (p.193)

 

 

Daniel Oster, extraits de Rangements, P.O.L., 2001

 

 

Ces morceaux mordants ont été choisis dans Rangements (P.O.L.), publiés en 2001, soit deux ans après la mort de leur auteur (né en 1939). J’ignorais tout de Daniel Oster avant de fureter dans le rayon 848 d’une bonne médiathèque où je tombais sur cestuy livre, que je feuilletai, dont je lus quelques pages sur place, et que je décidai d’acheter pour le posséder, le lire, et y revenir à l’envi. Notes, réflexions, articles composent ce livre de grande intelligence, et fragments de journal intime. Mais ce n’est pas un journal intime (l’auteur s’interroge souvent sur cette idée). Aucune datation, seulement la signalisation à l’entrée de paragraphes parfois : « Journal intime », mais rien d’intime. Journal intime d’une pensée ? Un haut livre, de ceux qui laissent des traces. La présence de la maladie renforce le désir de percer d’intelligence la réalité ; Daniel Oster l’évoque, parfois, comme une étrangère.

 

Contribution (choix et commentaire) de Jean-Pascal Dubost

 

 

Notes sur la poésie : Guennadi Aïgui

 

 

Le « texte » verbal – en tant que corps ... Avant toute chose, je le vois, peut-être, non pas sur le papier, mais dans une sorte d’espace créé « hors papier ».
Tout texte dit, dès lors qu’il offre un sens construit, est « corps »... – comme un buisson qui tendrait vers le ciel. De ce point de vue, il existe aussi des textes-« corps » inoubliables. Ainsi, je sens la liturgie dans une église comme une espèce de « corps spirituel » placé au sein d’un temple – « construite », elle possède ses contours en forme de temple, ses formes se gravent dans la raison et la mémoire.

 

Dans l’idéal, je ressens le texte poétique comme un « corps » de ce genre, à la différence des formes poétiques européennes classiques (quatrains, sonnets, etc.), chaque poème libre apparaît – je parle ici de son aspect « extérieur » – comme une espèce de temple unique, une sorte de structure verbale et spirituelle qui transparaît derrière les contours des mots et ne ressemble à nulle autre structure « canonique ». Cette construction unique (toute l’œuvre est d’un seul « bloc »), ces œuvres, graphiquement, exigent une unité infaillible de toutes leurs dimensions. Du moins cela m’occupe-t-il assez sérieusement. Dans ce souci du « corps » de l’œuvre sur le papier, je crois aussi qu’on trouve une trace de mes origines villageoises : ainsi tous mes poèmes portent-ils obligatoirement un titre (en cas d’absence de titre, je note simplement « Sans titre »), comme si j’étais incapable de m’imaginer une construction, n’importe laquelle, sans toit. Je peux dire la même chose sur la date ; je la vois entrer « constructivement » dans l’unité de l’ « édifice » de l’œuvre.

 

Les vers, le plus souvent, je les entends d’une manière liturgique – et c’est peut-être ainsi que je les vois – pas encore parus sur le papier, pas encore dressés au-dessus de lui. Ce qui compte aussi dans la liturgie, c’est la mélodie, et le Parole-Logos, et l’intonation « spirituelle » – conversation presque sans mots !– formée de signes invisibles (« spirituels ») et visibles (« rituels ») ; sans doute est-ce ainsi que je conçois « le texte poétique en tant que corps et signe sur le papier », je veux dire la vue générale d’une sorte de temple verbal lequel, étant lui-même une espèce de signe général, laisse transparaître les signes plus « concrets » de son contenu. Quand je veux qu’ils soient particulièrement mis en valeur, je les note en italique, ou bien en séparant les lettres, j’introduis quelquefois des hiéroglyphes et des idéogrammes, des « blancs » particulièrement individualisés (eux aussi comme des signes, avec, chaque fois, un « sens » particulier).
Il existe des cas où un poème isolé (généralement une forme courte) n’est qu’un signe unique (c’est-à-dire que le « corps » du texte est resserré à un seul signe).

 

 

Guennadi Aïgui, Conversation à distance, réponses aux questions d’un ami, [dans un journal littéraire yougoslave, Knijevna Rec, le 25 septembre 1985], dans Hors-commerce Aïgui, textes réunis et traduits par André Markowicz, Le Nouveau Commerce, 1993, p. 17-18.

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Notes sur la poésie : Octavio Paz

 

 

Les mots

 

Mets les mots dessus dessous,
attrape-les par la queue
qu’ils couinent, ces pourceaux),
fouette-les,
gave-les de sucre,
gonfle-les comme des ballons, crève-les,
gobe leur sang, suce leur moelle,
fais-les sécher, fais-les castrer,
piétine-les, coq vert galant,
cuisinier, tords-leur le cou,
déplume-les,
taureau, étripe-les,
bœuf, traîne-les dans la boue,
refais-les, poète,
fais-leur avaler toutes leurs couleuvres.

 

Octavio Paz, Liberté sur parole, traduction Jean-Clarence Lambert et Jean-Claude Masson, dans Œuvres, édition établie, présentée et annotée par Jean-Claude Masson, Bibliothèque de la Pléiade, Gallimard, 2008, p. 16.
(prix de souscription, jusqu’au 31 mars 2009, 63 € (puis 70 €)

contribution de Tristan Hordé

 

 

La bibliothèque de la Pléiade vient de publier ce volume consacré à Octavio Paz.
Sur le site Place des Libraires

 

 

Notes sur la poésie : Pierre Garnier

 

 

Les mots sont aussi durs, aussi étincelants que des diamants. Or la phrase brouille les mots ; elle favorise la coulée plutôt que la durée.
Les mots doivent être vus.

 

Le mot est un élément.
Le mot est une matière.
Le mot est un objet.

 

[...]

 

Le poème jusqu’alors fut le lieu d’internement des mots.
Libérez les mots. Respectez les mots. Ne les rendez pas esclaves des phrases. Laissez-les prendre leur espace.
Ils ne sont là ni pour décrire, ni pour enseigner, ni pour dire : ils sont d’abord là pour être.

 

Le mot n’existe qu’à l’état sauvage. La phrase est l’état de civilisation des mots.

 

Un nom suivi d’un adjectif entre dans la civilisation, c’est-à-dire dans la spécialisation.
Si j’écris SOLEIL ou EAU c’est l’universalité que je touche.
Prononcez le nom SOLEIL, laissez-vous grandir en lui, laissez-vous durer par lui.

 

Pour qui sait les voir certains mots ont une topographie admirable.
TRANSATLANTIQUE, par exemple, rocs et mers, pics et abîmes, la lune n’est pas plus riche en cratères, en vallées sèches, en rythmes, en beautés.
Les mots vus fascinent.

 

Plus ce monde deviendra technique et plus certains esprits lyriques agripperont la matière comme une bouée de sauvetage.
Il est des temps où seule la matière est esprit.

 

Les mots n’ont pas été inventés par les hommes. Ils nous ont été donnés comme les mains, les astres. Ce sont des objets durs peuplant le continent du langage.

 

Chaque mot est une peinture abstraite.
Une surface. Un volume.
Surface sur la page. Volume dans la voix.

 

[...]

 

La poésie nouvelle fait bouger les mots sur la page : ils ont des pattes, ils ont des roues, des mains, des pieds, des lumières proches et lointaines.
Ça bouge comme un œil.

 

 

Pierre Garnier, "Manifeste pour une poésie nouvelle visuelle et phonique", dans Spatialisme et poésie concrète, Gallimard, 1968, p. 130-133.

 

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Notes sur la poésie : Varlam Chalamov

 

 

La prose, c’est une restitution instantanée, une réponse instantanée à des événements extérieurs, l’assimilation et le traitement instantanés de ce que l’on a vu, une formulation, un besoin quotidien de formuler quelque chose d’une façon nouvelle, que personne ne connaît encore. La prose, c’est une formule de la chair, et en même temps une formule de l’esprit.
La poésie, c’est avant tout une fatalité, l’aboutissement d’une longue résistance spirituelle et en même temps une façon de résister, c’est le feu qui jaillit hors du choc avec les couches les plus solides, les plus profondes. La poésie est à la fois une expérience, une expérience personnelle, la plus personnelle qui soit, et la voie que l’on a trouvée pour consolider cette expérience — un besoin irrépressible d’exprimer, de fixer quelque chose d’important, qui n’est peut-être important que pour soi-même.
Les frontières entre la poésie et la prose, surtout à l’intérieur de l’âme, sont très approximatives. Il est fréquent que la prose se transforme en poésie, et inversement.

 

Varlam Chalamov, La quatrième Vologda, souvenirs, traduit du russe par Sophie Benech, éditions Verdier, 2008, p. 9.

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Notes sur la poésie : Paul Valet

 

 

ART POETIQUE MUTIN

Il n’y a qu’un seul moyen de se libérer des poèmes hygiéniques décrottés     Rugir sans répit
Se relire cent fois avant chaque virgule ridicule
La fin est plus féroce que le début     Elle part en claquant les portes et en les pulvérisant.
Ni femmes ni fleurs ni couronnes
Ebranler sauvagement tout essai de s’asseoir sur la chaise percée du Cénacle     Tabernacle
Piétiner tout idole et ses prêtres aux rictus purulents
Il importe que l’oscillation du texte poétique se nourrisse d’un déséquilibre à tout épreuve
Pas de normalité ni de normalisation   Bâillonner la petite bouche
Dépasser l’envers de tout cri d’horreur insondable
Etouffer la paix intérieure et son aura narcotique
Inconfort parfait
Dérèglement de l’attention d’où jaillira le poème libre de contrainte de préméditation ou d’écriture automatique
Rayer     Traquer     Bouleverser     Mutiler     Trébucher
Dévaster les barrages
Je ne vous promets que du feu et des cendres
Essayez de compter ma dure Poésie Crucifiée !
Car ce n’est pas moi qui sévis mais ELLE dont je ne suis que Témoin et Valet

 

Paul Valet, in Jacques Lacarrière, « Soleils d’insoumission » : Paul Valet, Jean-Michel Place Poésie, 2001, p. 96

 

 

Notes sur la poésie : René-Guy Cadou

 

 

On n’impose pas son style ; c’est lui qui vous impose.

 

Certains partent de la réalité pour aboutir à eux, gymnastique scolaire qui n’intéresse qu’une étendue restreinte de la pensée. Mais d’autres, à partir d’eux-mêmes, se créent une réalité plus durable, plus immédiate, et dont les bornes sont sans cesse reculées.

 

Un « Art Poétique » est comme ces livres de recettes où est inscrit le secret des ragoûts : la recette est alléchante, le plat lui-même l’est beaucoup moins.

 

J’aimerais assez cette critique de la poésie : la poésie est inutile comme la pluie.

 

On écrit d’abord pour se connaître, puis pour se reconnaître, enfin pour se disculper.

 

La transparence n’existe que dans l’air.

 

René-Guy Cadou, Usage interne, préface de Michel Manoll, introduction de Jean Rousselot, Les Amis de Rochefort, 1951, p. 25, 25, 26, 27, 31, 43.

Contribution de Tristan Hordé

 

 

Notes sur la poésie : Patrick Laupin

 

 

Existe en nous cette grande arrière-pensée inexprimable, au plus proche d’une brièveté mentale, où le langage est geste, vision. L’écriture est alors une expérience du rythme qui demande une énergie considérable car en-dehors de son temps de traduction, tout est déjà perdu, enfui. Il s’agit de traduire les accents sonores de cette langue fondamentale. Non pas de décrire ou croire nommer les choses, mais créer avec les mots un état du corps équivalent à celui du moment où le langage nous traverse.

Je crois que j’écris parce que j’ai pressenti ce continent muet, quelque chose d’insondable, d’inexprimable et qui m’arrive dans la vitesse du langage à fleur de peau. Au moment où l’intuition de la vie est ressentie la plus forte, tout le langage semble faire défaut. Mais c’est alors que naissent les mots si nous avons la patience de croire et d’attendre. Au plus proche de la permanence d’un cœur où revivent les mots simples qui délivrent. Tous nous sommes hantés par cette présence-absence.

 

Patrick Laupin, les Visages et les Voix, Le Chemin de la Grande-Combe, La rumeur libre, 2008, p. 23

 

 

Notes sur la poésie : Christian Hubin

 

 

À lire au hasard la poésie du vingtième siècle, on perçoit par moments le souvenir qu’y a laissé (inconsciemment) le mythe d’Orphée. Plus rien, sans doute, d’une appropriation du monde par le Verbe, ni du caractère sacré de qui ressent et touche la durée pure (Rilke), fit résonner l’accord entre les choses et le ciel : en un temps de solde et de tout à l’égout, cette liturgie médiumnique semble frappée de dérision - comme celles, au demeurant, qui s’y sont substituées. Mais Maurice Blanchot a bien vu qu’au-delà d’Eurydice, c’est la mort qu’Orphée veut atteindre. C'est-à-dire le point où l’art se transmue au contact de ce qui le nie : en quoi le mythe reste d’actualité, et s’inscrit en creux dans tant d’œuvres, « métaphore obsédante » de la question du pouvoir de la poésie. Qui, écrivant, ne se l’est posée ? Qui n’a voulu voir Eurydice ?
Mais l’inverse ? Combien de poètes donnent-ils l’impression que la parole s’est retournée sur eux, les a  regardés ?
Que laisse-t-elle des proférations, du murmure intérieur, des expériences, du corpus critique né de leur compost ? Visage crépitant d’aromes (Artaud), vide comble, ruine convulsive.Ceux qui sauvent seuls rompent le pacte, démystifient.

 

*

 

Écouter en toute parole son silence. Révérer en toute chose la part d’elle qui l’aspire. Qu’est-ce que voir ? Qu’est-ce qu’entendre ? Qu’est-ce que la réalité ? Que dit et ne dit pas le langage ? A quelles limites nait-il ? – point fugitif où les yeux percent le bandeau de la vue, où les oreilles ne sont plus bouchées par le sens de l’ouïe (Pessoa).*
Margelle du poème l’été. Son midi d’absolu qui cille (O. Paz). Sa nuit de jeune insomniaque.

 

 

Christian Hubin, Parlant seul, Librairie José Corti, 1993, pp.67-68.

 

contribution d’Angèle Paoli

 

 

 

*Le privilège des chemins.