Poezibao

(Poezibao Hebdo) du samedi 13 octobre 2018

 

Dix nouveaux articles parus dans Poezibao cette semaine.

Poezibao recommande tout particulièrement cette note de lecture d’un ensemble de Roger Lewinter par Frédéric Valabrègue :
(Note de lecture), Roger Lewinter, Canon à l'écrevisse, et coda, par Frédéric Valabrègue

La suite du feuilleton de Pierre Vinclair :
(Feuilleton) Bumboat, de Pierre Vinclair et Claire Tching, #5, "Pulau Saïgon"

Trois autres notes de lectures :
(Note de lecture), Beat Attitude, Femmes poètes de la Beat Generation, par Alexandre Ponsart
(Note de lecture), Amaury Nauroy, Rondes de nuit, par Ariane Lüthi
(Note de lecture), Jacques Moulin, L’Épine blanche, par Régis Lefort

Dans l’anthologie permanente : Emmanuèle Jawad et Denis Ferdinande et trois traductions d’un même extrait du Purgatoire de Dante (Danièle Robert, Jacqueline Risset, Jean-Charles Vegliante) :
(Anthologie permanente) Emmanuèle Jawad, [Carnets de murs]
(Anthologie permanente) Dante, Purgatoire, trois traductions
(Anthologie permanente) Denis Ferdinande, Astéroïdes

Fiche biobibliographique :
(Poètes) Denis Ferdinande

Les onze livres reçus par Poezibao notamment Alain Chevrier, Alexander Kluge, Emmanuel Moses, Frédéric Valabrègue, Giuseppe Bonaviri, etc.
(Poezibao a reçu) du samedi 13 octobre 2018

(Poezibao a reçu) du samedi 13 octobre 2018

 

Les treize livres et revues reçus par Poezibao cette semaine :

Emmanuel Moses, Le Paradis aux acacias, gravures Sylvie Turpin, Al Manar, 2018, 16€
Alain Chevrier, Quick, Editions des Vanneaux, 2018, 18€
Miguel Coelho, Quasi-haïkus, Unicité, 2018, 13€

Traduction :
Giuseppe Bonaviri, Le Murmure des oliviers, traduit de l'italien par Jacqueline Bloncourt-Herselin, Verdier poche, 2018, 7€

Prose :
Frédéric Valabrègue, Une campagne, P.O.L., 2018, 18€
Alexander Kluge, Chronique des sentiments, livre II, Inquiétance du temps, édition dirigée par Vincent Pauval, textes traduits de l'allemand par Anne Gauda, Kza Han, Herbert Holl, Arthur Lachmann et Vincent Pauval, P.O.L., 2018, 39€
Jean-Michel Gentizon, Jean Daive, un décompte, éditions des Crépuscules, 2018, 18€
Yves Leclair, Pierre-Albert Jourdan, écrire comme on tire à l'arc, L'Etoile des limites, 2018, 17€
Yan Allegret, Les Enfants éblouis, Quidam éditeur, 2018, 10€
Laurent Fourcaut, Georges Simenon, la rédemption du faussaire, les romans des années trente, Sorbonne Université presse, 2018, 9,90€

Jeunesse :
François David et Catherine Louis, Les Moutons de la mer, Motus, 2018, 10,90€

Revues :
Gong, n°61, octobre-décembre 2018, 5€
Chroniques poétiques, n°11, octobre 2018

(Note de lecture), Roger Lewinter, Canon à l'écrevisse, et coda, par Frédéric Valabrègue

 

Frédéric Valabrègue rend compte ici d’un remarquable ensemble en trois volumes, paru aux éditions Journaud, autour de la traduction, notamment des Sonnets d’Orphée de Rilke, par Roger Lewinter.

 

Fosse d'orchestre.

Cette publication en trois livres explore les approches et les mises en place d'un traducteur, Roger Lewinter, dont les traductions sont célèbres dans le domaine de l'essai et de la poésie, celles de Georg Groddeck, de Wilhelm Fraenger et de Karl Kraus dans le premier cas, celles de Rainer Maria Rilke dans le second, et qui est aussi un éditeur reconnu pour la publication des œuvres de Denis Diderot, mais encore et surtout l'écrivain et le poète de textes intenses et fulgurants comme L'attrait des choses ou Histoire d'amour dans la solitude. Il faut ajouter à cela sa réhabilitation de l'écriture dramatique de Pierre Corneille, dont il a mis en valeur la prosodie et assuré la mise en scène de la pièce La mort de Pompée. "Rilke, Corneille", tel était la quatrième de couverture de sa traduction du Dit d'amour et de mort du Cornette Christoph Rilke (Éditions Ivréa-2011). L'attention portée à la prosodie, à l'écoute précise du vers, est la plus forte caractéristique d'une traduction où "le dit", l'oralité, dans son rythme, son volume, est rendue manifeste par les signes typographiques, les espacements et l'organisation spatiale de la page.

Le canon à l'écrevisse désigne un type de décalages et de superpositions dans la hauteur des voix d'un choral. Les chiffres 3123 et 3213 annoncés sur la page de titre règlent le canon. Quant à la coda, c'est le final en guise de silence mis sur la version définitive des différentes traductions des Sonnets à Orphée depuis leur première publication aux Éditions Ulysse fin de siècle (1987), soit trois avec celles de 2014 et 2017. Le format du Canon à l'écrevisse, et coda des Éditions Journaud, le plus grand des trois volumes, avec sa couleur de couverture d'un bleu-gris mat, évoque pour nous le cahier de musique et la partition. Sa première partie imprime sur chaque page quatre versions dont la première répétée selon les schémas 3123 et 3213, la seconde partie donne en pleine page le sonnet ainsi établi revenant trois fois.
L'objet livre est en adéquation avec le projet d'orchestration des trois versions des vingt-six sonnets d'une part, et de l'autre, avec la relation de leur parcours, de leur histoire, grâce à l'entretien (déplacements) et à la correspondance avec Mathieu Provansal, artiste, écrivain, seul artisan des Éditions Journaud, de leur revue Pavillon Critique et du bulletin L'officier du Vallon. L'objet en trois volumes nous invite à aller de l'un à l'autre, ce qui induit l'idée d'un livre à parcourir dans tous les sens. Les éclaircissements apportés par ce qui est un véritable work in progress dans l'élaboration du texte et de la publication nous amènent à revenir sur nos pas vers tel vers, tel mot, telle virgule (argumentaire croisé comme pilpoul quasi talmudique). C'est donc une étude, un journal, un apprentissage de la traduction et en même temps une prise de parti décidée pour une littéralité - l'analyse de la ponctuation chez Rilke et chez Mallarmé, le temps inscrit dans les groupes de mots, le rôle de l'inversion - qui jamais n'entame le surgissement des sonnets redonnés dans leur nécessité première. Ce n'est pas un Rilke sophistiqué que poliraient autant de versions. Elles vont vers quelque chose de plus en plus entier, comme si le corps prenait le relais de la langue et que tout l'aspect sauvage du temps d'écriture propre à Rilke, son aspect sismique, était redonné. Si la correspondance et l'entretien comptent et séparent les grains à moudre, les vingt-six sonnets du texte final, eux, nous les lisons dans leur spontanéité sauvage.

Cette langue, elle est d'abord de l'allemand, dont nous sentons dans le français même combien elle permet la juxtaposition en économisant la syntaxe. Cette juxtaposition, la traduction de Lewinter la rend par la virgule qui constitue des blocs, mais qui, surtout, au lieu d'arrêter la circulation du vers, permet au lecteur de l'halluciner dans tous les sens, comme si nous étions instantanément doués de la faculté de permuter les blocs. Bien sûr, dans l'entretien, Lewinter prend bien soin de séparer Rilke de Mallarmé et de ne pas nous amener au soupçon d'un Rilke revu par Mallarmé. Ce n'est pas du tout la même matière. La virgule chez Rilke est insistance de la chose donnée, brute, elle fait résonner l'interruption ou la durée, tandis que chez Mallarmé, elle participe de l'articulation.
Le bilinguisme de Lewinter offre aux deux langues comme un effet paradoxal d'imprégnation : rien de plus subtil que de traduire une langue de l'affect par une langue centrée sur la logique.
Peut-être nous souvenons-nous de la remarquable traduction latine que fit Pierre Klossowski de L'Énéide ? Il avait fait le pari de garder l'ordre latin, parce que, ce qui parle, dans une langue, n'est pas tant la phrase que son ordre. Où met-on le moteur, à l'avant ou à l'arrière ? L'ordre de l'allemand trouve sa place dans le français parce que celui de Lewinter se dépouille du syntaxique, qui est son encombrement, pour retrouver le rythme et la percussion de la langue originelle.
L'allemand des sonnets est fait de mots qui sont des agrégats de sensations et de matières ("les néologismes incompréhensibles") ne précédant jamais un sens parce que chacun de ces mots est découverte. Le verbe est retardé (sonnet XIII). Ce n'est pas lui le facteur d'entraînement, c'est le temps inscrit dans la ponctuation. Le verbe n'est pas le moteur puisque nous le lisons souvent comme un nom commun. La restitution exacte du texte par la ponctuation est un enjeu crucial pour le poème - nous en avons eu l'exemple fort avec Emily Dickinson et Susan Howe pour le rôle des tirets. Elle est la mesure de la respiration et du souffle. A cela s'ajoute, dans Canon à l'écrevisse, et coda, le fait qu'elle équivaut à une annotation musicale.

déplacements, entretien entre le traducteur et Mathieu Provansal, avec, pour quatrième de couverture "- Régine Crespin -: la voix, c'est l'âme. Mettez-la sur la table", est le volume de la confluence du biographique, du psychanalytique, de l'écriture et de la musique. C'est là où le projet excède largement la traduction de Rilke et la pensée de la traduction pour s'élargir à l'œuvre de Roger Lewinter, particulièrement à L'attrait des choses ("un laisser-aller à la foudre") où tous les éléments importants constituant les grands axes d'une vie convergent en un seul point dont le noyau explose en une illumination (un satori). Cet entretien nous ramène au psychanalytique dont la pensée, pour Lewinter, est indissociable de son travail sur la phrase-paragraphe ou le vers. Nous sommes de plus en plus entraînés vers des rouages souterrains trouvant leur fonctionnement dans le récit familial jamais vécu comme une circonstance parallèle mais comme facteur déterminant : ce n'est pas le fameux "en même temps que", c'est le substrat. Il ne s'agit pas là de la façon dont la subjectivité du traducteur prendrait toute la place ni d'une substitution, mais d'indiquer ce qui travaille physiquement sa lecture en y mêlant son propre temps de vie.

Lewinter décrit l'écriture de Rilke comme, non seulement négligée, approximative, mais encore plongée dans un sentimentalisme qualifié de "viennois". Vienne, avec son homophonie française. Le fait que la mère de Lewinter, viennoise, lui ait parlé français, tandis que son père natif de l'actuelle Roumanie lui parlait allemand, résonne dans cette localisation d'un état d'esprit, en nous remémorant ce monde perdu qu'est la culture "mitteleuropa", avec la circulation qui lui est propre. Lewinter comme héritier de la prestigieuse culture "mitteleuropa" ? En partie seulement. L'œuvre de Rilke ne devient ni fantasmatiquement ni sentimentalement la sienne, puisque, au contraire, l'entretien que nous lisons s'attache à régler un rapport entre les deux langues et une distance entre les deux auteurs. Lewinter le souligne : Rilke est ici traduit par un poète imprégné et occupé par Corneille et par Malherbe, ce qui provoque tiraillements et négociations.

Enfin, déplacements (les visites de Mathieu Provansal à Genève) consigne les musiques écoutées par Lewinter lors de ses périodes de traduction des Sonnets à Orphée, et surtout les interprètes - qui sont aussi des traducteurs - : Friedrich Gulda, Isabelle Nef, Aimée van de Wiele. La traduction est le rendez-vous des données analytiques, des circonstances existentielles et d'un environnement musical.
Cette publication en trois temps, avec celui des lettres d'argumentaire croisé, les plus proches de l'explication de texte, est donc d'une richesse et précision exceptionnelles. Il s'agit d'un véritable manuel de prosodie et de versification joué au niveau de l'expérience et du concret. Sans rogner sur la part rayonnante des Sonnets à Orphée de Rilke, c'est l'aventure poétique même de Roger Lewinter qui est ici relatée grâce à une amitié et une complicité tenue et féconde avec un jeune écrivain, artiste et éditeur, Mathieu Provansal.

Frédéric Valabrègue


Roger Lewinter, Canon à l'écrevisse, et coda : "Sonnets à Orphée", I-XXVI / R. M. Rilke ; [édité par] Roger Lewinter, accompagné des volumes : "Argumentaire croisé : lettres" / Roger Lewinter & Mathieu Provansal et "Déplacements : entretien" / Roger Lewinter & Mathieu Provansal.
Éditions Journaud, 2018, 3 vol. (84, 73, 39 p.), 60€

(Anthologie permanente) Denis Ferdinande, Astéroïdes

 

Denis Ferdinande publie Astéroïdes
aux éditions Atelier de l’Agneau.






Dans décembre, chambre d'hôtel qu'il fuit ce jour pour le grand air, voudrait atteindre les hauteurs de la cité s'y échine, parvenant à sa limite qui est frontière jamais encore il ne s'y rendit, tel sentier tout de pierrailles est l'unique passage, que la neige ne recouvre pas ce jour ou alors il faut aller plus avant, plus haut encore, et surmonter le Temps du vertige, pour tel plateau que devance un écriteau signalant le nom de la contrée nouvelle se déployant sous son pas, en effectue-t-il d'autres, au risque d'un non-retour, s'il se perd, s'il est écrit, l'entend-il, qu'il se perdra s'il, et cela tient lieu, il entend, d'avertissement, rebrousse chemin, donc — comme si soit dit en passant, il n'était pas possible de mettre en cause l'avertissement —, alors même qu'une neige se déclare n'est-il pas temps, la descente de la pente en est presque alerte, presque — il y a vertige encore —, jusqu'à retrouver la cité à peine telle qu'elle fut s'en écartant je veux dire le ciel aura changé, toute couleur ayant viré du bleu au blanc n'est-ce pas le jour encore, lueurs de réverbères toutefois comme estompées par la chute de neige qui se prolonge quoiqu'infime, à présent. Où en étais-je questionne-t-il de façon soudaine, non pas qui étais-je — quand cela —, ni où étais-je — quand cela —, mais peut-être, qu'était la dernière phrase, celle qui, entre toutes, était à retenir, attendant sa poursuite,

[Note n° 581] Écrivant. Le rêve diffusa cette nuit
jusqu'au moyen mnémotechnique de garder au
réveil le rêve, ou plus exactement sa phrase —
phrase gardant la phrase —, averti de la hantise
qu'au réveil toute phrase du rêve se perdît, or
quelles phrases étaient-ce, n'y voir quoiqu'il en
soit de l'effort, de l'effort actuellement, aucune
possibilité de rappel, aussi bien de la phrase
initiale que de celle visant à la garder, laquelle
dernière eût contrecarré l'expérience commune
de l'oubli s'agissant du rêve, il n'en aura rien été,
si ce n'est ce seul reste que fut le désir en rêve de
se rappeler le rêve. Fin de note, r'enfouit tout
feuillet en sa sacoche, demeurant attablé en
cette terrasse, quand y prit-il place, afin de
poursuivre du regard les foules de passage, où
s'acheminent-elles, et que leur est ce qui tombe
du ciel, les atteignant au visage, une indiffé-
rence, nulle gêne, les rejoindra dans l'heure,
effectuant les allers-et-venues de certaines
d'elles, jusqu'à rompre cet enchaînement si-
gnant le temps de regagner l'hôtel,

L'hôtel, nuit tardive, n'a plus en cette heure la force de l'attablement, peut-être celle seule d'une relecture, sur le lit même, des notes portées sur le septième carnet ce jour, en perdît-il le fil, désagrégation du sens le sommeil gagne, un train l'achemine vers l'est l'aurore levée, premier cigare, et flasque d'un alcool redoutable dont il n'ingère qu'une gorgée seule, mais suffisante à forcer le réveil, un reste d'épicéas dans le lointain, puis ayant longé tout un temps la Volga, vient la steppe vitrage dont il se détourne, fumant encore, ouvrant sa sacoche afin d'en extraire une liasse de feuillets vierges or n'ayant qu'à peine écrit — deux trois fragments ou esquisses d'une note à venir, d'inégales taille et teneur, avec espaces impartis à la blancheur afin, un instant, de rendre raison d'elle —, l'interrompt en ce compartiment l'être la plus immédiat lui faisant face, en une langue qu'il peine à identifier, dont il n'identifiera dans un instant que l'inexistence quand bien même serait-elle actuellement parlée, afin — possibilité la plus possible — de mettre à l'épreuve son savoir des langues jusqu'à celles mêmes inexistantes à ce jour. L'épreuve concluante, le français retourne s'il était la langue initiale, et voici qu'ils conversent, ou plutôt, que l'être en question l'interpelle, sur des sujets qui eussent requis quelque attention il y a peut-être un siècle, l'inactualité, quand bien même aurait-elle nom d'actualité, et il y faut ici le pluriel, forçant en l'occurrence l'impression de déjà-vu ayant cours, il lui semble ainsi falloir rompre l'interruption, et reprendre ce qui fut appelé il y a un instant esquisses *,

[Note n° 582] Il faudrait, à ce passage, le fluvial,
telle extension qu'aucune note jamais n'arrêtât
ainsi qu'en un récit devant tout à la convention
[eût-elle été contrecarrée mais naguère], récit
fleuve, or est-ce possible encore, l'interruption
ayant lieu ici même, que l'auteur signale comme
s'il en était soit dit en passant une invisibilité
hors ce signal, trop tard, non que le récit ne
puisse se poursuivre après la note, mais
l'interruption en est ineffaçable, se devait
d'avoir lieu, tout un équilibre du volume y est
attenant, faisant règle, coup [le récit] et contre-
coup [la note] en une chaîne elle ininterruptible,
si ce n'est la mort frappant, à savoir qui l'on dit
être l'auteur, mais plus encore, faisant coup
double, par lui le volume qu'il s'évertua à dé-
ployer tout un temps durant, n'y attenterait
ainsi que la mort, qu'il y eût ou non point final,
peut-être en effet celui-ci est impossible, sauf à
se savoir mourant et mourir, s'efforçant au préa-
lable de porter la marque, débordât-elle de son
espace infime avec l'effondrement, de l'ultime
point.

Denis Ferdinande, Astéroïdes, Atelier de l’Agneau, 2018, 82 p., 16€, pp. 43/45

(Poètes) Denis Ferdinande

 

Denis Ferdinande est né en 1978. Il est écrivain, dessinateur et musicien.

Bibliographie
Critères du cratère, Editions l’Atelier de l’agneau, 2001
ThéoriRe, actes, Editions l’Atelier de l’agneau, 2006
Toute littérature s’effondre, Editions l’Atelier de l’agneau, 2009
Ode à Noémie Parant, Editions Tarabuste, anthologie Triages, 2011
Une phrase, juste, Editions l’Atelier de l’agneau, 2012
Cylindres, Atelier de l'Agneau, 2014
Astéroïdes, un cahier de notes, Atelier de l’Agneau, 2018

Le blog de Denis Ferdinande, consacré à ses dessins.
L'illustration de cette fiche bio-bibliographique est empruntée à ce site. Elle est titrée "fragments de l'archi-nuit, stylo bille, 2018"

(Feuilleton) Bumboat, de Pierre Vinclair et Claire Tching, #5, "Pulau Saïgon"

Poezibao publie aujourd’hui l’épisode 5 du feuilleton de Pierre Vinclair & Claire Tching, Bumboat.
Bumboat comportera dix épisodes qui seront publiés pendant dix semaines. Aujourd’hui, cinquième étape : « Pulau Saïgon »


        Singapour s’est historiquement développée autour de sa rivière, la Singapore River : c’est là que vivaient les pirates avant l’arrivée de Thomas Stamford Raffles en 1819, c’est là que les colons britanniques établirent leur port. La rivière servait de chenal, et les quais d’entrepôts pour les bateaux en réparation ou les marchandises. Après que le port, dont l’activité s’accroissait sans cesse, eut été déplacé sur les côtes extérieures de l’île, la rivière devint une voie commerciale saturée de jonques, extrêmement polluée. 
        Dans les années 1980, le plan d’assainissement qui la nettoya la vida de ses bateaux : ne voguent plus aujourd’hui sur la Singapore River que les équivalents locaux de nos bateaux-mouches, promenant les visiteurs jusqu’aux nouveaux terre-pleins récemment gagnés sur la mer. Ces bateaux touristiques ont gardé le nom des embarcations utilisées jadis par les chiffonniers (et autres récupérateurs d’objets), voguant sur la rivière chargés de choses inutiles ou en attente d’une seconde vie : « bumboat ».
        Pirates ou colons, chiffonniers ou touristes, nous proposons aux lecteurs de Poezibao une croisière le long de la Singapore River, en dix étapes, sur notre bumboat. Écrit en juin 2018 par Pierre Vinclair, ce long poème a été malicieusement annoté pendant l’été par sa complice Claire Tching, doctorante en histoire de la littérature singapourienne et contributrice de la revue Catastrophes.

Ouvrir le cinquième épisode du feuilleton Bumboat : "Pulau Saigon", en cliquant sur ce lien.
On peut se reporter sur le plan (cliquer sur l’image) pour suivre les pérégrinations du bumboat.

(Note de lecture), Jacques Moulin, L’Épine blanche, par Régis Lefort

Que s’inverse
ou
Le « Je » de D.

Ma main droite est le silence, la gauche, les oiseaux. […]
Puis les oiseaux se renversaient en V sans disparaître,
en V, comme pour de vrai.
 Bernard Vargaftig, Un même silence

Comment dire le deuil ? Comment dire la mère morte comme une mer vient mourir sur l’estran, cet espace de l’entre-deux ? Pour le formuler avec Jacques Moulin, « Comment emporter sa morte et devenir léger ? » En pays de Caux, le présent est troublé, la mer étale, et un certain Jaboc, les « pieds perdus » à la falaise, entre dans le vertige, l’apprivoise peu à peu, enfin s’élance, égrenant l’abécédaire pour tromper sa douleur, s’élance ou se risque : étreindre le langage comme tout vous étreint.
Il semble qu’il y ait quelque pudeur à dire « Maman est morte ». On se sent un peu gauche, sans doute. On a trop de jambes, trop de bras, on a le corps maladroit. La mère est-elle morte ? Il faut ré-apprivoiser jusqu’à son appareil phonatoire pour dire ce qui étrangle. La mère reste, pour un temps, cette particule élémentaire qui est l’aspect corpusculaire de la lumière. Absente. Présente. Alors on joue au jeu de D., au « Je » de D. comme pour affronter cette réalité rugueuse à étreindre – Et tout l’abécédaire s’évertue mais l’on doit s’arrêter au D., à Denise. La mère. Puis soudain : « Denise décès et deuil une chute de dentales ». Ou bien encore : « Mère allongée houle forte en elle. La maladie des grands vaisseaux rouillés embarqués à jamais sur la mer sans plus la fendre. » En pays de Caux, « l’abécédaire va jusqu’à D. » Un coup de D.
Tout rapproche le pays et la femme : «  Mère et Manche. […] la mère est là assise dans son fauteuil […] Mer un peu assise elle aussi le temps d’un étal. » Le fils veillant sa mère pourrait être ce « couchant » convoqué dès le début du texte, celui qui couche la mère pour, au matin, l’éveiller d’une écriture d’aube, même si l’aube transperce parfois le cœur de son épine noire : « l’aube n’est jamais neutre qui dans sa déchirure éveille l’épine noire. »
Jaboc, c’est ainsi que la mère appelle son fils. Jaboc, parce qu’à la maison on aime ce qui fait [ok], qui hoquète, un bock, un bloc, le soc, les rocs. Et dans ce mouvement qui fait claquer la langue, le fils veut dire l’essentiel, non pas la douleur peut-être mais ce qui heurte ou hoquète et fait perdre pied. Et c’est là, dans ce mouvement de phrases courtes, dans ce mouvement où le nom perd souvent son déterminant, là, où un « caïque » hurle son tréma car celui-ci « laisse encore passer le cri », là, dans l’espace où déferlent de toutes parts des vagues de sens dans l’absence de sens, que Jaboc pose la question clé : « Peut-on faire retour en son ventre ? » Oui, à condition que s’inversent les rôles. Jaboc / « Je » est alors à son tour celui qui met au monde. Il est ce « Je » de D. qu’il a cherché, peut-être toute une vie, et qu’il ouvre ici dans un chant éblouissant entrecoupé de prières.
Là où naissait un vertige sans précédent avec le puits et son danger de gouffre, au moment-même où lui, le fils, « est au puits et songe à sa mère », au moment où il est totalement démuni, quelque chose s’inverse. Les « gros blocs de pierre chargés de briser les lames du port » trouvent un écho inversé dans les blocs de mots chargés de briser les larmes du corps. Alors que les blocs de pierre empêchent, que « les mots font bloc à l’intérieur » de la mère, Jaboc, malgré son caractère « tendre et friable », libère la parole et porte en lui, en son « Je », le cœur calcaire de D.
Adieu « les moissons sous la faucheuse », adieu « notaire / Mère en terre », adieu ce « non-lieu qu’elle est devenue ». « Je » en D., hanté par la langue du poème, a trouvé le lieu, la terre et le temps de la moisson. « Je » a trouvé le point d’assemblage ou le point d’achoppement : l’enfance sur les quatre heures. À cette heure sacrée s’opère le renversement. Jaboc, blessé de D., cet autre Jacob qui devint Israël, porte désormais en lui la trace de la blessure, mais s’il s’en va boitillant dans la langue, si le langage enfantin fait à nouveau surface – « Il avait un peu peur de la trique de la plante. Qu’on dirait qu’elle est faite pour les maîtres d’école. » – il s’agit d’envisager « l’endroit des choses à l’envers. Comme le fossé qu’on dit talus dans l’openfield. C’est le trou qui fait la butte. » Et le poème naît et court son chemin.
Dans ce renversement de la logique, qui s’inscrit comme une façon différente de voir, tout doit d’abord se vider avant de se réorganiser : faire un pèlerinage au cimetière, vider l’appartement de la mère, s’en séparer. « On vide on vide. On enterre tout. » C’est alors que l’image du père survient. Et le lecteur comprend que, outre le deuil, ce « Je » de D. doit s’affranchir du passé.

D. rappelait souvent qu’elle n’avait pas vraiment reconnu au retour de sa captivité celui qui serait le père de son fils. Elle parlait de l’inconnu sépulcral debout dans une cour d’école déserte. Du revenant de guerre quasi soldat inconnu tant il était défait. Décomposé disait-elle.

Pourquoi ce passage de « retrouvailles vrillées » dans cet hommage à la mère ? Sans doute le « Je » va-t-il plus loin dans son poème. Sans doute ne s’agit-il plus seulement d’un chant de deuil, mais aussi d’une quête d’identité. « Je » doit se rappeler. « Je » doit tuer ses fantômes. « Je » doit éviter d’errer dans la vie comme sur « un long quai trop vide ». Vienne le poème. Et il entre dans l’acceptation et le dépassement de la douleur, dans son « poème incontournable », dans son « poème sur fond d’oiseaux ».
Si « les morts sont sans adresse », les mots ne le sont pas. Jaboc / « Je » a trouvé pour D. une adresse pleinement adresse : son poème. Peu à peu, « De digue en deuil il vogue au mieux. » Entre falaises et blancheur de la lumière, tout reprend corps dans l’élégance discrète. Et si Jaboc pense vraiment que « les mères attendent leurs fils pour mourir », « Je » doit être convaincu que, par ce coup de D. magnifique qu’est son poème, et comme Gérard de Nerval, il a « retrouv[é] la lettre perdue ou le signe effacé », il a « recompos[é] la gamme dissonante » lorsque celle-ci dissonait, et tous deux, « Je » et D., « [ont pris] force dans le monde des esprits ».

Régis Lefort,

Jacques Moulin, L’Épine blanche, Dessins de Géraldine Trubert, lecture de Michaël Gluck, L’Atelier contemporain, 2018, 128 p., 20€

(Anthologie permanente) Dante, Purgatoire, trois traductions

 

Poezibao sort aujourd’hui de son champ habituel, la poésie contemporaine, pour saluer l’entreprise de traduction de Danièle Robert, qui publie aujourd’hui Le Purgatoire de la Divine Comédie de Dante, après avoir donné L’Enfer et en attendant bien sûr Le Paradis. Une nouvelle vision de cette œuvre qui fut aussi bien mise en valeur par Jacqueline Risset, une des pionnières de sa traduction. Poezibao propose donc le début du Chant XXI dans trois traductions, celle de Danièle Robert et pour celles de Jacqueline Risset et Jean-Charles Vegliante, les 30 premiers vers de cet extrait. On peut lire la version originale ici.


RENCONTRE DE STACE
Dialogue avec Virgile et Dante

CHANT XXI
La soif naturelle qui jamais ne passe,
sinon avec l'eau dont la modeste enfant
de Samarie a demandé la grâce,

me tenaillait, la hâte me poussant
derrière mon guide dans ce fouillis,
devant la juste peine compatissant.

Et voici que, tout comme Luc a écrit
que Jésus apparut aux deux passants,
étant à peine du sépulcre sorti,

une ombre apparut, de derrière venant
comme nous fixions les gisants à nos pieds
sans la voir, et parla d'abord, disant :

"Ô mes frères, Dieu vous donne la paix."
Nous nous tournâmes vers elle et Virgile
lui rendit son salut comme l'on fait.

"Qu'au bienheureux séjour", commença-t-il,
"te porte en paix la Cour de Vérité
qui me maintient en éternel exil."

"Comment !", dit-elle et, nous voyant pressés,
"si vous êtes ombres que Dieu a en dédain,
qui donc vous a guidés par ses degrés ?"

Et mon docteur : "Si tu regardes bien
les signes qu'il porte et que l'ange inscrit,
tu verras que le lieu des bons lui convient.

Mais comme celle qui file jour et nuit
n'avait pas tiré toute la quenouillée
que Clotho donne à chacun et remplit',

son âme, pour parvenir au sommet
— pourtant notre sœur —, ne pouvait venir seule
parce que sa vue n'a pas notre acuité.

Et je fus donc tiré de l'ample gueule
d'enfer pour le guider, et le ferai
autant que le pourra mon savoir seul.

Mais dis-moi pourquoi le mont — si tu le sais —
vient de trembler si fort, et pourquoi il a
jusqu'à ses bords humides paru crier."

Par sa question il enfila le chas
de mon désir si droit qu'avec l'espoir
ma soif de savoir peu à peu s'apaisa.

L'ombre commença : "Il ne peut rien échoir
dans le désordre à la sainte condition
de la montagne, ou sans règle notoire.

Libre est ce lieu de toute altération :
ce que le ciel reçoit et ses effets
n'y ont forcément aucune autre raison ;

c'est pourquoi la pluie, la grêle, la rosée,
la neige, le givre n'y tombent pas plus
haut qu'aux trois marches du petit escalier ;

on n'y voit ni nuages épais ou ténus
ni éclairs, ni la fille de Thaumas
qui là-bas change de lieu tant et plus ;

la vapeur sèche ne va pas au-delà
du haut des trois degrés dont j'ai parlé,
où le vicaire de Pierre met ses pas.

En bas, il peut beaucoup ou peu trembler,
mais de ce que la terre cache de vent
je ne sais ; en haut il n'a jamais tremblé.

Ici il tremble quand une âme se sent
assez pure pour se lever, se mouvoir,
monter plus haut, ce cri l'accompagnant".

La pureté s'éprouve du seul vouloir,
qui, enfin libre d'agir autrement,
surprend l'âme, dans la joie de vouloir.

Vouloir d'abord, sans quitter le penchant
que justice divine, face à l'ardeur
comme au péché jadis, expose au tourment.

Et moi, qui ai croupi dans cette douleur
cinq cents ans et plus, enfin j'ai ressenti
la libre volonté d'un seuil meilleur :

tu as entendu trembler, et les esprits
pieux sur le mont chanter le Gloria
au Seigneur, pour qu'en haut vite il les convie."

Ainsi dit-il ; et tout comme la joie
de boire est à la soif proportionnée
je ne peux dire combien il me combla

Dante Alighieri, Purgatoire, La Divine Comédie, traduit de l’italien, préfacé et annoté par Danièle Robert. Actes Sud, 576 p., 26€, 2018. Edition bilingue.
Lire la fiche de présentation du livre sur le site de l’éditeur.
Lire cette note de Claude Minière dans Poezibao.  

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Traduction de Jacqueline Risset :  

La soif naturelle, que rien n'étanche,
sinon cette eau dont la pauvre femme
samaritaine, demanda la grâce,
me tourmentait, et la hâte me poignait,
sur la route encombrée derrière mon guide,
et j'avais compassion de la juste vengeance.
Quand tout à coup, comme Luc écrit
que le Christ apparut aux deux voyageurs,
déjà sorti du caveau sépulcral,
nous apparut une ombre, venant derrière nous,
regardant la foule étendue à ses pieds;
nous ne l'avions pas vue ; c'est elle qui nous parla,
disant : « Frères, Dieu vous donne la paix! »
Nous nous tournâmes aussitôt, et Virgile
lui rendit un salut conforme à ses paroles.
Il commença : « Qu'au concile bienheureux
te mette en paix la cour véritable
qui me relègue en l'exil éternel. »
« Comment! », dit-elle, et nous allions vite :
« si vous êtes des ombres que Dieu ne veut pas,
qui vous a escortés si haut dans la montée? »
Et mon docteur : « Si tu regardes bien les signes
que porte celui-ci, et que l'ange a tracés,
tu comprendras qu'il doit régner avec les bons.
Mais puisque celle qui file jour et nuit
n'avait pas encore tiré toute la quenouille
que Clotho impose et tisse pour chacun,
son âme, sœur de ton âme et de la mienne,
venant d’en haut, ne pouvait venir seule,
parce qu’il ne voit pas comme nous voyons
(...)

Dante, La Divine Comédie, Le Purgatoire, Purgatorio, traduction de Jacqueline Risset, GF-Flammarion, 1988 et 1992 pour cette édition. Edition bilingue

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Traduction de Jean-Charles Vegliante

La soif naturelle, jamais étanchée
sinon par cette eau dont la modeste femme
de Samarie a demandé la grâce,
me tourmentait ; et me poignait la hâte
par la voie encombrée, derrière mon guide,
et je compatissais à la juste peine.
Et soudain, ainsi qu'il est écrit en Luc
qu'apparut le Christ aux deux sur le chemin,
ressuscité du fond de son sépulcre,
une ombre apparut là derrière nous,
prenant garde à la foule étendue par terre :
elle parla avant d'être remarquée,
disant : « Dieu vous donne la paix, ô mes frères. »
Nous nous retournâmes d'un coup, et Virgile
lui rendit son salut comme il se doit.
Puis commença : « Qu'en l'assemblée heureuse
t'installe dans la paix la cour véridique
qui m'a relégué dans l'éternel exil. »
 « Comment ! — dit l'autre, avec nous pressant le pas
si vous n'êtes pas dignes de Dieu là-haut,
qui vous a tant conduits par ses degrés ? »
Et mon docteur : « Regarde bien les signes
que porte celui-ci, par l'ange imprimés :
tu verras qu'il doit régner avec les bons.
Mais parce que celle qui nuit et jour file
n’avait pas encore vidé la quenouille
que Clotho, comme à tous, lui a garnie
son âme, qui est tienne et mienne sœur
pour parvenir là-haut ne pouvait venir seule
car elle ne sait voir à notre façon

Dante Alighieri, La Comédie (Enfer-Purgatoire-Paradis), présentation et traduction de Jean-Charles Vegliante, Imprimerie nationale Editions, 1995, 1999 et 2007 et Poésie/Gallimard, traduction révisée, 2012. Edition bilingue.

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Les trente premiers vers de l’extrait en italien

La sete natural che mai non sazia
se non con l’acqua onde la femminetta
samaritana domandò la grazia, 3

mi travagliava, e pungeami la fretta
per la ’mpacciata via dietro al mio duca,
e condoleami a la giusta vendetta. 6

Ed ecco, sì come ne scrive Luca
che Cristo apparve a’ due ch’erano in via,
già surto fuor de la sepulcral buca, 9

ci apparve un’ombra, e dietro a noi venìa,
dal piè guardando la turba che giace;
né ci addemmo di lei, sì parlò pria, 12

dicendo: "O frati miei, Dio vi dea pace".
Noi ci volgemmo sùbiti, e Virgilio
rendéli ’l cenno ch’a ciò si conface. 15

Poi cominciò: "Nel beato concilio
ti ponga in pace la verace corte
che me rilega ne l’etterno essilio". 18

"Come!", diss’elli, e parte andavam forte:
"se voi siete ombre che Dio sù non degni,
chi v’ ha per la sua scala tanto scorte?". 21

E ’l dottor mio: "Se tu riguardi a’ segni
che questi porta e che l’angel profila,
ben vedrai che coi buon convien ch’e’ regni. 24

Ma perché lei che dì e notte fila
non li avea tratta ancora la conocchia
che Cloto impone a ciascuno e compila, 27

l’anima sua, ch’è tua e mia serocchia,
venendo sù, non potea venir sola,
però ch’al nostro modo non adocchia. 30

Version originale de l’intégralité de l’extrait donné dans la traduction de Danièle Robert.

(Note de lecture), Amaury Nauroy, Rondes de nuit, par Ariane Lüthi

 

Rondes de nuit, le premier livre d’Amaury Nauroy, a pour point de départ une forte émotion ressentie lors de sa première rencontre avec Philippe Jaccottet. Par le biais d’une suite de portraits d’auteurs réunis dans la première moitié du XX^e siècle autour de l’éditeur vaudois Henry-Louis Mermod, l’auteur souhaite « restituer l’existence, en vérité le pouls d’une tribu de poètes et d’artistes » : Charles-Ferdinand Ramuz, Gustave Roud, Charles-Albert Cingria, Philippe Jaccottet, Jacques Chessex, Gérard de Palézieux, notamment. Mermod, ce « Gaston Gallimard helvétique » et mécène trop peu connu de nos jours, occupait une place considérable dans la bourgeoisie lausannoise de son époque.

Ce livre est surprenant à plusieurs niveaux : impossible de le comparer à un modèle quelconque (il ne s’agit ni de « vies », genre répandu dans la littérature contemporaine, ni de « mémoires » – on se situe plutôt entre les faits et l’imagination) ; la langue et le style sont aussi particuliers (on dirait de la poésie sous forme de prose, ou des rondes poétiques en prose) ; et la manière dont le narrateur – ou l’auteur, puisque la part autobiographique est manifeste – se mêle aux récits en les commentant correspond à un tissage de légèreté, spontanéité et solide érudition.
On sent une grande sensibilité pour les paysages décrits. Grâce à sa rencontre avec Chessex qui lui fit découvrir le Haut-Jorat, région où vivaient Ramuz, Roud, et bien d’autres encore, Nauroy découvrit cette région boisée située dans le canton de Vaud. Quant au projet d’écriture, il s’inspire de la célèbre Ronde de nuit (1642) de Rembrandt qui se trouve au Rijksmuseum à Amsterdam. À l’instar de ce tableau intriguant que l’auteur a si souvent interrogé dans le passé, il invite les lecteurs à sa propre ronde en comparant la toile à une mystérieuse réunion de poètes qu’il désire éclairer. Une multitude de personnages, rencontrés dans la vie réelle ou dans les livres, traduisent l’amour de l’écrivain pour la poésie et les rencontres amicales que celle-ci peut provoquer. La structure de l’ouvrage se compose, logiquement, de ces rencontres successives.
Alors que le rôle capital de Mermod dans l’édition suisse romande forme la partie principale de cette « enquête », l’auteur fait revivre le riche passé à partir de faits réels et tangibles (notes, lettres, documents, photos…) tout en y mêlant des phrases qui glosent sa propre façon de procéder en imaginant ou en complétant ce qui manque. Ainsi, on apprend que le moment déterminant pour l’écriture remonte à une soirée-conférence en 2005. Ayant donné ses archives à la Bibliothèque cantonale et universitaire de Lausanne, Jaccottet souhaita à cette occasion qu’une place ou une rue porte le nom de son premier éditeur. Présent dans la salle, Amaury Nauroy voulut dès lors en savoir plus sur Mermod, et la rencontre avec Jaccottet est vécue comme une initiation (« toute émotion vraie est source de révélation »). Ce sont en effet les paroles « simples, mais fortes » de Jaccottet qui causent le déclic : « Lorsque nous sommes saisis d’enthousiasme, et donc d’émerveillement face à un paysage ou à la vie d’un homme – peu importe ! – nous subissons aussi comme une initiation l’épreuve d’un réel plus authentiquement réel. Voilà ma conviction. » Le chapitre le plus réussi est en effet celui où le lecteur entrevoit l’intimité de Philippe Jaccottet et de sa femme Anne-Marie, installés à Grignan depuis les années 50. Intitulé « Petits à-côtés », ce tableau vivant sur le quotidien des Jaccottet – où il est aussi question du peintre lausannois Jean-Claude Hesselbarth, leur voisin à Grignan, ou encore de la librairie « Ma main amie » tenue par « l’inénarrable Isabelle » qui vit également dans ce « paradis drômois » – est tout simplement captivant.

En résumé, cet essai fait preuve d’une qualité remarquable et révèle le talent d’un jeune écrivain qui, espérons-le, offrira d’autres livres à son lectorat. La présence continuelle du narrateur guidant ses lecteurs à travers les souvenirs d’un monde souvent disparu fait que, lisant, on le revit intensément, restitué – et partiellement imaginé – dans ses facettes diverses.

Ariane Lüthi

Amaury Nauroy, Rondes de nuit, Le Bruit du temps, 2017, 288 p, 24€

(Note de lecture), Beat Attitude, Femmes poètes de la Beat Generation, par Alexandre Ponsart

 

Au printemps 2018 est parue aux éditions Bruno Doucey une anthologie des Femmes poètes de la Beat Generation établie par Annalisa Mari Pegrum et Sébastien Gavignet. Ces derniers expliquent leur choix : « Comme beaucoup de monde, nous adorons la Beat Generation. Comme beaucoup de monde, elle nous a bouleversés (…)  Il est bien question de cela avec les beats, les battements de la vie, les battements du cœur des poètes qui nous raniment quand le monde va mal. (…) Il y avait des femmes. Elles étaient là. Elles écrivaient. Puisse ce livre contribuer à faire reconnaître l’œuvre de femmes qui prirent activement part au mouvement de la Beat Generation. Avec elles, la Beat Attitude annonce le mouvement féministe. »

Ces femmes poètes sont au nombre de dix. Elise Cowen, Diane di Prima, Hettie Jones, Lenore Kandel, Mary Norbert Körte, Joanne Kyger, Denise Levertov, Janine Pommy Vega, Anne Waldman et ruth weiss. Dix écritures différentes qui se retrouvent dans le mouvement de la vie, dans l’union des corps et de l’amour. Du fait d’être femme et des réalités que cela implique.

je suis une femme et mes poèmes
sont ceux d’une femme :         facile de dire
cela.     la femelle est ductile
et
(caresse après caresse)
taillée pour le calme
masochiste.      Le nerf endormi
en fait parti :
sexe éveillé, rétine morte

Diane di Prima

nous proclamons
L’AVÈNEMENT DE
                                                L’AMOUR
par des drapeaux nous annonçons le vent
et notre colonne de lumière
repose chaude & vraie
sur un lieu sacré

Mary Norbert Körte

Les poèmes sont en anglais, page de gauche, et en français, page de droite. La traduction française permet de ressentir toute l’émotion qui s’en dégage mais c’est dans la langue de Shakespeare qu’il faut les lire/découvrir pour en apprécier toute la beauté. 

if I had love enough
if I had faith enough
perhaps I could transcend your path
and after even that

forgive me, then –
I cannot love you yet

Lenore Kandel

Body took the measure of the woman
to explain the fierceness of this time
walking on the periphery of the world.

Anne Waldman

C’est un livre qui s’adresse à tous et où on prend plaisir à découvrir les écrits de ces femmes poètes. Selon le lecteur certains textes provoqueront plus d’émotion que d’autres.

il n’y a plus d’étoiles de gauche / à droite / faussement imaginées / seuls les mythes sont vrais / comme tu l’es / qui que tu sois / au moment de conter / celui qui raconte / est le dernier à y croire  
ruth weiss

Sur ce thème, il est également possible d’écouter le double CD « What’s up ? Femmes poètes de la Beat Generation »* (improvisation de Jean-Marc Montera), accompagné d’un texte introductif de Jacqueline Starer, paru en septembre 2013. Pour plus d’information sur ce CD : http://cipmarseille.fr/evenement_fiche.php?id=1048 ainsi que l’excellent cahier du Refuge (n°231) du cipM consacré à William Buyrroughs.

Alexandre Ponsart

Beat Attitude, Femmes poètes de la Beat Generation, anthologie établie par Annalisa Mari Pegrum & Sébastien Gavignet, Bruno Doucey, 2018, 208 pages, 20 €. Fiche du livre sur le site de l’éditeur.

*Pour plus d’information sur ce CD en cliquant sur ce lien. On peut lire aussi le cahier du Refuge (n°231) du cipM consacré à William Burroughs.