Poezibao

(Note de lecture) Dahlia Ravikovitch, "Même pour des milliers d'années", par Marc Wetzel

 

Les années ont une manière de creuser
de mystérieux et secrets changements,
il lui est facile de s'en rappeler.
Elle eut de grands jours.
Dommage que si proche de la fin
elle ait perdu soudain la capacité
de renoncer à la vie (p. 63)

J'aime la parfaite clarté de Dahlia Ravikovitch (1936-2005) ; qui veut bien n'entrer là qu'avec son cœur sera chez lui. Elle ne dresse aucun obstacle inutile. Pas de paravent où soulager sa médiocrité ; pas de recoin secret où se refaire une agressivité. Elle nous laisse examiner le monde tel qu'exactement elle l'a compris. Les rares fois où elle se repose et s'assied, c'est qu'elle vient de faire le maximum (toréer pour nous le Minotaure, expliquer à la mère inconsolable qu'au moins on ne pourra pas retuer son enfant, justifier ses divorces successifs en montrant que ses maris n'avaient rien épousé de réel en elle), et l'on sait que la poésie ne pourra pas davantage. La clarté est le devoir de se voir quelconque, puisque le rideau tombe sans appel et indistinctement sur nous :

Pas d'histoire sur une possible rédemption,
il voyait sa vie telle qu'elle se traînait
étalée devant lui et se rétrécir,
aussi ordinaire qu'un bocal de légumes aigres,
jusqu'à la mort naturelle soudaine ou retardée (p. 77)

J'aime sa franche modération ; elle se méfie, - pour nous rester supportable et utile – de ses propres excès. Elle ne peint très noir que dans la nuit, pour s'y confondre. Elle insonorise les murs sur lesquels elle se cogne la tête, calfeutre volontiers les portes qu'elle claque, mettrait perruque, poudre rose et lunettes à son propre masque mortuaire pour n'indisposer ni ciel ni terre. Tempérance, par politesse, d'une puissance d'aimer qui avoue à autrui son usuelle étroitesse, et, à elle-même, sa triste folie :

Aimons-nous nos amis ?
Nous ne les aimons pas vraiment.
Et nos enfants ?
S'il nous arrive de les aimer,
c'est pour la plupart dans une mesure limitée
comme l'oranger aime l'orange,
d'où un grand nombre de malentendus  (…)
Au mieux, nous nous aimons avec dévotion
entièrement attentifs à nous-mêmes.
Comme il y a quelques mois
lorsque nos corps ont été saisis
par un fort désir
de nous jeter du toit (p. 64)

J'aime aussi sa lucidité morale et politique. Pas le moindre masochisme : elle n'entretient pas sa souffrance parce qu'elle voit bien qu'aucune douleur ne s'aime elle-même, et chacune ne prend toute la place que par défaut. Pas la moindre complaisance patriotique : quand le Peuple Élu déraille, Dieu même vote blanc ; le propre des guerres justes (suggère-t-elle en évoquant les massacres de Sabra et Chatila) est de ne pas le demeurer longtemps ; la vie éternelle des uns se paye de vie laissée-pour-compte en d'autres. Pas non plus de complaisance personnelle : elle avoue que ce qui la conforte et justifie, elle ne veut pas le partager ; et ce qui l'expulse et la libère d'elle-même, elle ne peut pas le partager.

et ce qui ne sort pas de la maison,
se flétrira rapidement comme un papillon de nuit
sans que personne le garde
et le protège,
et lui accorde la moindre valeur ou le volume
d'une poterie brisée  (p. 78)

Elle est donc logiquement seule. Son honnêteté n'est jamais à contre-emploi : quand se plaindre aggraverait le malheur qui nous mécontente, elle se tait. Et elle ne cache jamais le prix réel de continuer la vie : devoir transiger avec ce qui demain nous empêchera de vivre, risquer de ne pouvoir plus décoller ses mains des ressources mortelles etc.

Un homme affamé
ou incertain
fera des compromis,
ou des choses
dont il n'a jamais rêvé
de sa vie.
Soudain il se tord le dos,
qu'a-t-il fait à son dos
pour être si courbé ?
La perte de la fierté.
Et son sourire se fige
il voit ses mains souillées,
à toucher des objets humides
auxquels il ne peut échapper (p. 87)

Le génie poétique de Dahlia Ravikovitch est joyeusement évident, et d'activité pourtant insaisissable. En peinture, en musique, en théâtre, on s'explique souvent à peu près l'excellence ; en poésie, quand elle est là, il n'y a que des miracles, si insaisissables qu'on la dirait faite exclusivement de succès d'emprunt. Quand une peinture marche, c'est que des formes colorées font voir, les unes par les autres, ce qui les pense ensemble. Pour une musique, des événements sonores se font produire les uns aux autres ce qu'ils dansent ensemble. Au théâtre, des personnages se font dire les uns aux autres ce qu'ils ont à faire ou défaire. Mais en poésie, ce qui fait mouche évoque des tableaux sans formes colorées, des mélodies sans événements, des scènes sans personnages – un déroutant absolu sans ses moyens d'existence. C'est comme si l'esprit pouvait vivre directement, ou une simple strophe transporter directement des millions de cerveaux les uns dans les autres.

Une petite bergère et son troupeau de brebis
noires
surgissent soudainement
d'une tente invisible.
Cette jeune fille ne finira pas le jour,
dans le pâturage. (…)
La petite, ses yeux sont sortis de leurs orbites,
la bouche sèche comme l'argile
quand une main forte lui a saisi les cheveux et l'a serrée
sans un soupçon de compassion (p. 86)  

J'aime enfin chez elle ce que je n'arrive même pas à nommer correctement : des intuitions inattaquables, des sortes de confidences fulgurantes. Une espèce de bon sens angélique, qui foudroie, jette à terre et aussitôt ressuscite tout ce qui en nous, justement, manque de sens, de transitivité, d'envergure transmissible : Dahlia tape sèchement sur les doigts qui allaient applaudir, et, en même temps, elle obtient follement de nos raisons de nous battre qu'elles tombent dans les bras les unes des autres. Comme ici (p. 51) : le désaccord qu'elle et son amoureux ont sur l'avenir vient d'une simple phrase qu'il ne sait pas formuler, de la seule déclaration qu'elle rêve d'entendre : « Je veux ton bien à venir » ! Ou là (p. 40) : nous ne jugeons si sévèrement Narcisse que faute de comprendre que ce qu'il aime dans son reflet, c'est que celui-ci soit fait de ... rivière. Ou ailleurs (p. 91), quand elle assène que, si la guerre suspend logiquement nos difficultés à vivre en paix, elle ne les règle pourtant jamais. Là encore (p. 37), quand elle explique à son homme sa jalousie d'amante par, en lui, un très baroque devoir d'être aimé !

Qui veut partager la lumière
la lumière est à lui.
Et tout homme sera libre comme l'oiseau migrateur
d'aller et de venir,
à l'exception d'un seul
qui m'appartient.

Ici, comme partout dans ces pages, notre poète se formule aussi précisément et littéralement tout ce qu'elle espère pour n'en être pas dupe. Et (« J'ai laissé des dettes un peu partout/peut-être voudras-tu les solder »?) elle ne nous veut jamais dupes de ce qu'elle inspire. Merci à Michel Eckhard Elial (et à Sabine Huynh) de nous ménager cet accès parfait au royaume d'efforts pertinents d'une vie.

Marc Wetzel

Dahlia Ravikovitch, Même pour des milliers d'années, traduit de l'hébreu par Michel Eckhard Elial, postface de Sabine Huynh, Éditions Bruno Doucey, 2018, 120 p., 14,50€.

(Anthologie permanente) Anne Malaprade, "Parole, personne"

 

Anne Malaprade publie
Parole, personne,
aux éditions Isabelle Sauvage.




Le Livre abstrait voulait le modèle suivant : deux textes portant le même chiffre et le même titre, de part et d'autre d'une double page, double page séparée accusée par une feuille d'un papier presque transparent. Les deux textes (version prose/version poésie) se seraient reflétés l'un dans l'autre, ils auraient été inséparables et réfléchis, unis comme les deux faces (signifié/ signifiant) d'un seul signe : tenus comme les deux visibles d'une image. « Le lien unissant le signifiant au signifié est arbitraire, ou encore, puisque nous entendons par signe le total résultant de l'association d'un signifiant à un signifié, nous pouvons dire plus simplement : le signe linguistique est arbitraire. » Ferdinand bien sûr.

Or dans le réel — et le réel est d'or orange —, on fait, on compose, on vit, on lit, on photographie et on meurt avec les frictions. Alors on a rompu découpé chaque signe et cassé son arbitrarité, puis on a déposé ses débris de manière à ce qu'ils soient le moins possible éloignés les uns des autres. Pour cette raison le livre recueille, le livre-recueil. Soulagement : livre a perdu sa majuscule, livre s'avance puis disparaît, nu, c'est assez impudique mais ça n'a rien d'obscène, c'est bon c'est sucré c'est rouge dans une splendeur orage.

D'où la série en prose, numérotée de 1 à 19, à laquelle répond, dans la distance du temps et du lieu interne à l'album, celle en vers, de 19 à 1 cette fois. Montée vers la parole, l'ordre du plu­riel ordonné, chute dans le corps noir de l'inconscient, ordre du singulier ordonnant.

/

6. Femme incertaine

Elle scotomise, petits arrangements avec le réel, bifurcations vers l'impossible, l'art et la diplomatie, maladresses, résistances : elle contraint la langue à ne pas voir, elle cache l'oubli dans le vaste palais, elle ment sur les chiffres (elle confond les chiffres dans les nombres), de même elle ne saura jamais expliquer la différence entre métonymie et synecdoque. Son père l'a giflée au nom d'homère depuis elle ne retrouve plus le visage d'ulysse : il se confond sur terre avec celui du prince de hambourg.

Elle en reste à l'évidence. Elle se fâche. C'est à la fois simple et compliqué. Elle croit savoir ce qu'elle veut dire mais elle ne trouve plus les références, elle perd les pages, elle cherche des heures dans les romans jaunes, elle lit les notes et les appendices, elle recopie les préfaces, elle se promène autour du livre, elle le visite rarement, elle multiplie les croisements en amont et en aval, elle ouvre ses yeux dans leurs yeux mais rien n'y accède personne ne cède. Les autres avec pondération organisent leurs pensées en phrases. La forme classique éconduit les doutes : ils ont l'art, l'intelligence, la manière, ils composent, ils exposent, ils paraissent satisfaits, ils dorment ils mangent ils baisent ils enseignent.

Elle prend la tangente. Voyage géométriquement, emprunte les diagonales, construit des hauteurs, tombe de toujours plus haut, tourne avec circonférence, heurte les rayons. Elle copie elle recopie elle photocopie elle entasse les malles sont pleines elle écoute elle répète c'est une prof perroquet. Elle ne cesse de perdre ses vélos, elle crève sur du verre, elle pressent le choc, un piéton une voiture quelque chose fait qu'on glisse, déjà son corps ne vibre plus. Pavés. Elle a tellement peur de perdre ses jambes et la tête. Elle trouve des clés mais les serrures sont montées à l'envers, les poignées, les poignets, le corps et les choses, mais que faire de tous ces signes serpents sifflés. Lorsqu'elle doit expliquer elle tourne auprès mot clé le mot sur le bout d'une langue, elle ne sait pas si elle peut entrer dans le concept elle essaie un conte. Elle a très peur de barbe-bleue. Elle est l'une de celles qui veulent découvrir le secret derrière la porte. Elle est celle qui est morte, qui pourrit, celle que personne ne pleure, la sœur de, la sœur qui, la sœur à venir, la sœur menacée menaçante. Sœur participe, le passé le présent, dans une langue autre on inventerait le participe futur l'épouvante du siècle.

/

6. Femme incertaine

copines au café rouge clair, écoute transversale
rideaux en bois velours vocal     ne suis qu'appel
rues dangereuses : laurel et hardy voisins hypocrites
auraient trouvé une pantoufle de verre sur l'escalier hlm

les corps travaillent les mains trient les gestes précis
envoyer écrire poster dans l'urgence flèches et lettres
empoisonnées, dit-elle, [ricine], enveloppées
test positif : l'encre réagit sur la peau – elle est donc coupable
si secrète

à l'envers les familles s'éteignent, province, pendant que les enfants
apprennent à l'endroit ce qui au cœur n'est pas centre — paris ?
continuité du brouillage, corps plein déjà se vide
vers ce quartier berlinois, il s'exile, dans son ventre à elle
ça        saigne

donnez-vous aux fables qu'accomplit le temps

Anne Malaprade, Parole, personne, Isabelle Sauvage, 2018, 102 p., 17€, pp. 9, 27/28 et 87.

fiche du livre sur le site de l’éditeur

Anne Malaprade dans Poezibao
bio-bibliographie, [revue Sur Zone] "Notre Corps qui êtes en mots" d’Anne Malaprade, extraits 1, [note de lecture] Anne Malaprade, "lettres au corps", par Florence Trocmé, [note de lecture] Anne Malaprade, "lettres au corps", par Antoine Emaz, (note de lecture) Anne Malaprade, "Notre corps qui êtes en mots" par Didier Cahen

(Note de lecture) Olivier Domerg, "Onze tableaux sauvés du zoo", par Murielle Compère-Demarcy

 

Proposer différemment « le fameux motif », celui de la Montagne Sainte-Victoire, pour donner une autre représentation du sujet regardé -mais avec quel regard ? Saisir « la Sainte » depuis l'étang de Berre et la réenvisager du point de vue de l'écriture, tel est l'objectif d'Oliver Domerg dans ce deuxième volet d'un ensemble de trois livres consacrés à la Montagne Sainte-Victoire, dont le focus se déplace et multiplie les points de vue, les points d'observation, les moments de prise de vue et de visualisation interne. Diversifier les instants de prise et les points de vue éphémères et les fixer sur la pellicule photographique comme dans le cours vif des mots réécrivant en la fluidifiant, l'éclairant, la faisant ressurgir, la matérialité atmosphérique, magnétique du paysage. D'entrée Oliver Domerg écrit :

« Dix-neuf heures. La couleur est quelque peu revenue malgré
le halo de pollution agissant tel un filtre. Dans le fond -rebord,
plinthe ou contremarche-, la blanche caillasse de la chaîne de
Vitrolles, long banc bicolore, bauxite et calcaire, ressort.

Endurants, les flots courent de gauche à droite, dans le sens de
ces phrases, qui, cependant, ne les rattrapent. « Précipitation des
des actions. » Au ras de l'eau, tu contemples le vaste étang, sa vive
& nette matérialité, foncer vers la digue comme un seul homme ;
UNE SEULE ONDE ! »

Le cercle chromatique, les dégradés des couleurs, la lumière, la « caillasse blanche », les « veines rocheuses » de la chaîne vitrollaise, les « pinèdes soudées », les lignes de fracture ou de crête, la réverbération, la chaleur, les flots modulent la perspective, modifie un panorama écrit via le prisme de l'onde (celle de l'étang de Berre) rythmant les flancs de « la Sainte » comme ceux de la rive (d'où se tient le spectateur scripteur & lecteur ; la rive du regard), rythmant le flux des prises de vue. Écriture & paysages se saisissent « entre eau & ciel », la Montagne Sainte-Victoire apparaissant « au centre de la scène (trois-quarts centre, dit-on, dans l'ovalien jargon) ».
Le « motif », non décoratif, est ici consubstantiel aux paysages intérieurs, au paysage extérieur, entité à part entière et d'ailleurs personnifiée (« la Sainte » devient peu à peu « Sainte »), primitive et primordiale, originelle, monument minéral formant la matière et l'esprit même du lieu.
Ces « onze tableaux », en nous donnant une vision scripturale multiple et géolocalisée, transfigurative et singulière, de la Montagne Sainte-Victoire, nous en offrent une représentation débarrassée des clichés qui habituellement l'enferment, la figent derrière les barreaux d'une représentation édulcorée à force d'être sacralisée par les mêmes stéréotypes, enfermée dans les mêmes cadres de pensée (ainsi la Montagne Sainte-Victoire approchée par le « zoo » du tourisme, ou via les prétendus « paysages de Cézanne » pour ne citer que ces deux exemples).
L'écriture d'Olivier Domerg VOIT ce panorama modifiable formant les parages de « la Sainte », dans la fluidité cinétique d'un regard embarqué (par l'onde de l'étang, le cours d'une traversée en avion, depuis l'arceau d'un pont, …). Son écriture décline le motif « victorieux » « tel un leitmotiv au détour du regard », fluctuant et obsessionnel, « la Sainte » faisant continuellement signe dans le courant des phrases et de leur ample mouvement convergeant, « en bout de ligne », dans l'axe du regard.

La Montagne Sainte-Victoire surgit de ces Onze tableaux sauvés du zoo comme une apparition nouvellement révélée, déjà par elle-même œuvre vive de "land art" « trouvant sa force et sa vérité in situ », partie prenante naturelle du paysage dont elle participe. La force de l'écriture d'Olivier Domerg est d'avoir fait lever cette apparition sur les lignes de flottaison de l'écriture comme on lève le voile sur une réalité emprisonnée, assourdie par les préjugés d'une vision formatée (ses prétendants « calant sur le poncif »). Ces Onze tableaux sauvés du zoo réécrivent la Montagne Sainte-Victoire comme on révèle une présence sans qu'elle ne se découvre. Si tourner autour de la « légende », de la « vestale » se poursuit depuis que les Hommes ont en vue son apparition, la traque du poète tourne, elle, dans la rotation de ses vers et les sillons de sa prose, la rusticité, l'éminence, la majesté, « l'altière altérité (d'une Sainte) que tous cherchent à percer » comme l'énigme du sphinx et que l'écrivain « entreprend » tout en laissant intacts le charme, la discrétion de « la grande dame », la « vibration fixe » de sa distinction.

Olivier Domerg, Onze tableaux sauvés du zoo, éditions Atelier de l'Agneau ; 2018, 108 p., 16€

Murielle Compère-Demarcy

(Agenda et revue de presse) du 4 juin 2018

Voici les principales informations publiées récemment dans le scoop.it de Poezibao. Dans cet espace (scoop-it), elles sont affichées dès réception ce qui permet de suivre l’actualité en temps réel ! On peut suivre ces mêmes informations via le compte twitter de Poezibao (voir colonne de gauche sur le site)

(Agenda) 2 au 10 juin, La Périphérie du Marché de la poésie, 4ème semaine, tous les évènements
(Agenda) 6 juin, Strasbourg, Jacques Roubaud
(Agenda) 7 juin, Paris, Véronique Pittolo
(Agenda) 8 juin, Paris, Eleni Sikelianos et Claro
(Agenda) 18 juin, Paris, "Nouvelles architectures poétiques", avec D. Christoffel, Laure Gauthier, Jérôme Game, Nuria Gimenez-Comas
(Agenda) 19 juin, Paris, Eric Dubois
(Agenda) 22 juin, Paris, autour de la Correspondance d'Yves Bonnefoy
(Agenda) 27 juin au 1er juillet, Brocéliande, Ren Yashio, Christophe Petchanatz, Christophe Manon, Sandrine Cnudde, Ana Tot, Jules Vipaldo

(Revues) Catastrophes, n°9 : « La Honte de la nation » –

(Notes sur la création) Virginia Woolf, "de la maladie"

 

C'est d'ailleurs vers les poètes que nous nous tournons. La maladie nous rend peu enclins aux longues campagnes que la prose exige. Nous ne pouvons commander à toutes nos facultés et maintenir notre raison, notre jugement et notre mémoire au garde-à-vous pendant qu’un chapitre après l’autre défile, et que, l’un à peine agencé, il nous faut guetter l’arrivée du suivant, jusqu’à ce que la structure globale – voûtes, tours et remparts – se dresse solidement sur ses fondations. Le déclin et la chute de l’Empire romain n’est pas adapté en cas de grippe, pas plus que La coupe d’or ou Madame Bovary. D’un autre côté, avec le sens du devoir en suspens et la raison assoupie – se trouverait-il quelqu’un pour exiger un jugement critique ou une opinion sensée d’un alité ? –, d’autres goûts s’affirment, soudains, changeants, intenses. Nous dépouillons les poètes de leurs perles, détachant un vers ou deux pour les laisser s'épanouir dans les profondeurs de notre esprit :

« Erraient, troupeaux serrés, le long
des monts conduits
A contrecœur lentement par le vent,
leur berger… »

D’autres fois c’est un roman en trois tomes qui s’offre à notre méditation dans une strophe de Hardy ou une phrase de La Bruyère. Nous nous plongeons dans les Lettres de Charles Lamb – il faut lire certains prosateurs comme s’il s’agissait de poètes – et tombons sur : « Je suis un sanguinaire meurtrier du temps, et je voudrais le tuer peu à peu sans tarder. Mais ce serpent est vital. », et qui dira jamais le pourquoi de notre ravissement ? ; ou bien nous ouvrons Rimbaud sur :

« O saisons, ô châteaux !
Quelle âme est sans défauts ? »

et qui démontrera jamais ce qui nous charme ? Lorsque nous sommes malades, les mots semblent doués d'une qualité mystique. Notre compréhension excède la signification littérale, elle saisit d’instinct ceci, cela et le reste  - un son, une couleur, ici un accent, là une pause – dont le poète, sachant combien les mots sont chiches par rapport aux idées, a parsemé sa page, afin d’évoquer, une fois associés, un état d’esprit que le langage est impropre à rendre et la raison inapte à expliquer. L’incompréhensible affecte puissamment ceux qui sont souffrants, un phénomène dont les gens d’aplomb ont, peut-être à tort, du mal à admettre le bien-fondé. Lorsque nous sommes en bonne santé la signification l’emporte sur le son. L’intelligence agit en maitre vis à vis des sens. Mais, dès que nous déclinons, avec la police congédiée, nous nous approchons subrepticement d’un poème obscur de Mallarmé ou de Donne (…)

Virginia Woolf, De la maladie, traduction Élise Argaud, Ed. Rivages, 2018, 80 p., 5,50€

Texte proposé par Geneviève Peigné

(Note de lecture) James Sacré, dossier de la revue "Europe", par Antoine Emaz

Aussi vieille que belle et verte, la revue Europe nous offre ce mois-ci deux ensembles riches, le premier sur Georges Didi-Huberman, l’autre sur James Sacré. Ce dernier dossier a été dirigé par Serge Martin, qui signe un article de fond sur « reprises », « relations », « ruses » et « rimes » chez Sacré ; il mène aussi un entretien éclairant avec le poète à propos de « cette naïveté confiante ou je ne sais trop quoi qui s’aventure dans les mots sans but, sinon sans raison vraiment », jusqu’au poème comme « une véritable aventure dans le vivre-langage et non pas un objet formaté et fabriqué en vue d’un usage particulier ». Sacré donne aussi une suite de poèmes, Un ancrit de silences, sorte de boucle captant entre silence initial et final un peu du « brillant des souvenirs ». Les contributions qui suivent sont intéressantes dans leur diversité : Ariane Dreyfus, toute en sensibilité, intelligence et familiarité avec cette œuvre qui nous apprend « à ne pas avoir peur de la réalité ». David Ball, avec beaucoup d’humour et d’amitié, indique ses quasi « impossibilités » pour traduire Sacré en américain. Alexis Pelletier, lui, attaque l’œuvre par le biais de la saleté, comprise comme « notion transversale », commune à « tous les univers que la poésie de James Sacré traverse ». On retrouve la question du temps chez Yann Miralles (bel article dense sur reprise et variation) et chez Christophe Wall-Romana, via le film. Dernière contribution, surprenante, d’E. Arauxo, qui tisse des paroles de Sacré et des paroles de paysans « felos » durant leur carnaval, en Galice. Un beau dossier, vraiment.

Antoine Emaz

Revue Europe, n° 1069, mai 2018, pages 174 à 257.

(Anthologie permanente) Inger Christensen, "La Vallée des Papillons"

 

Les éditions Rehauts publient
La Vallée des Papillons & Lettre en avril,
d’Inger Christensen



I
Voici l'envol des papillons du monde
poussière coloriée du corps chaud de la terre,
cinabre et or et ocre et jaune phosphore,
une nuée de matière chimique soulevée.

Ce scintillement ailé est-il une bande
d'atomes lumineux dans une vision rêvée ?
Est-ce l'heure d'été imaginaire de l'enfance
éclatée comme en éclairs alternés?

Non, c'est l'ange de la lumière qui se déguise
en Apollon, Mnémosyne noire, en Cuivré,
en Sphinx des peupliers, en Machaon porte-queue.

De ma raison voilée je les perçois
comme plumes légères de l'édredon brumeux
Dans la chaleur de la vallée de Brajcino

/

II
Dans la chaleur de la vallée de Brajcino
où toute mémoire s'effrite, où tout
dans la rencontre entre plantes et lumière
d'abord sans parfum se transforme en parfum.

Je marche à reculons de feuille à feuille,
les pose sur les orties de mon enfance,
le plus divin des pièges de la nature
captant ce qui s'en va comme passent les jours.

Là, dans son cocon, se trouve l'Amiral
d'abord chenille vert tendre, il se mue,
vorace, en ce qu'on nomme esprit

afin de, comme d'autres papillons d'été,
faire remonter la pourpre dense de la vie
depuis l'amère grotte souterraine.

III

Depuis l'amère grotte souterraine
où la première vermine onirique
et cette cruauté que l'on aime cacher
tapissent les abîmes de l'esprit,

voici monter Morphée, Sphinx tête de mort,
tous ceux qui montrent leur côté crépusculaire
et m'enseignent à quel point il est doux
de tomber dans le gris et ressembler à Dieu.

La Piéride du chou dans un pré à Vejle
une âme immaculée qui au miroir des ailes
signale en son dessin la vanité des choses,

que cherche-t-elle dans cet air sinistre?
Est-ce le chagrin par ma vie dépassé
que les buissons recouvrent de parfums?

Inger Christensen, « La Vallée des papillons. Un requiem », in La Vallée des Paillons & Lettre en avril, traduit du danois par Karl et Janine Poulsen, Rehauts, 2018, 82 p., 15€, pp. 9 à 11.

Inger Christensen dans Poezibao :
bio-bibliographie ; sa mort, extrait 1, extrait 2, ext. 3, ext. 4,

(Poezibao hebdo) du samedi 2 juin 2018

 

Les douze articles publiés par Poezibao cette semaine, à lire aussi directement sur le site
Les mentions en bleu sont des liens sur lesquels il suffit de cliquer pour ouvrir l’article concerné.



Une nouvelle parution dans la revue Sur Zone, des inédits de Gérard Cartier :
(Revue Sur Zone), n° 44, Gérard Cartier, "Le Voyage de Crête"

Un reportage, visite d’une exposition consacrée à l’éditeur Bernard Dumerchez, à Beauvais :
(Reportage) Une exposition autour de Bernard Dumerchez, par Catherine Zittoun

Les notes de lecture de livres de Claude Mouchard, Pierre Vinclair, Carl Rakosi, Yann Miralles, Cyrille Martinez et Sophie G. Lucas par Michaël Bishop, Gérard Cartier, Marc Blanchet, Antoine Bertot et Jean-Pascal Dubost :
(Note de lecture) Claude Mouchard. "Entangled Papers ! Notes" par Michael Bishop
(Note de lecture) Pierre Vinclair, "Le Cours des choses", par Gérard Cartier
(Note de lecture) Carl Rakosi, "Amulette", par Marc Blanchet
(Note de lecture) Yann Miralles, "Méditerranée romance", par Antoine Bertot
(Note de lecture) Cyrille Martinez, "Le poète insupportable et autres anecdotes" et Sophie G. Lucas, "Assomons les poètes", par Jean-Pascal Dubost

Dans l’anthologie permanente, textes de Jean-Pascal Dubost, Henri Cole et Nelly Sachs (dossier de Jean-René Lassalle) :
(Anthologie permanente) Jean-Pascal Dubost, "& leçons & coutures, II"
(Anthologie permanente) Henri Cole, "Paris Orphée" (traduction de Claire Malroux)
(Anthologie permanente) Nelly Sachs, traductions inédites de Jean-René Lassalle

Les quatorze livres reçus cette semaine, notamment Jean-Marc Baillieu, Edith Azam, Fred Léal, Inger Christensen, la revue Europe, Hadrien France-Lanord, etc.
(Poezibao a reçu) du samedi 2 juin 2018

Les dernières informations :
(Agenda et revue de presse) du 28 mai 2018

(Poezibao a reçu) du samedi 2 juin 2018

 

Les quatorze livres et revues reçus par Poezibao cette semaine.

Edith Azam, Oiseau-moi, Lanskine, 2018, 12€
Jean-Marc Baillieu, Kerugma, un cahier d'essais poétique, un inédit annuel, CEP, 2018,
Fred Léal, Soupirs de bêtes en rut, POL, 2018, 17€
Joël Bastard, Des lézards des liqueurs, Gallimard, 2018, 18,50€
Béatrice Bonhomme, Deux paysages pour, entre les deux, dormir, avec Palimpseste pour accompagner Deux paysages, pour entre les deux dormir, de Béatrice Bonhomme, de Michaël Bishop, Editions VVV editions, 2018,
Patrick Le Divenah, Parce que, Rougier V. éd., 2018, 9€
Claude Beausoleil, Nezahualcoyotl, Rougier V. éd., 2018, 13€
Claude Sylvie Ulrik, Les îles de la langue, éditions Unicité, 2018, 14€
Stephen Blanchard, A la lisière des enfantements, France Libris, 2018, 8€
Daniel Pardo, Mai 68, mille poètes pour un poème, collecté par Daniel Pardo, Editions Folies d'encre, 2018, 10€

Traductions :
Inger Christensen, La Vallée des papillons & Lettre en avril, traduit du danois par Karl et Janine Poulsen, Rehauts, 2018, 15€

Revues :
Europe, n°1070-1071-1072, juin-juillet-août 2018, Roberto Bolano, 2018, 20€
L'Écharde, n°1, 2018, 14€

Essai :
Hadrien France-Lanord, La couleur et la parole, Les Chemins de Paul Cézanne et de Martin Heidegger, Gallimard, L’infini, 2018, 23,50€

(Reportage) Une exposition autour de Bernard Dumerchez, par Catherine Zittoun

 

Bernard Dumerchez, une vie de livres et d’art
Musée Départementale de l’Oise, Beauvais

Beauvais, une heure depuis Paris, forêts de Montmorency et de l’Isle Adam, mouchetées de fleurs d’acacias, leur odeur sucrée. Zones d’activités et zones commerciales, paysages ubiquitaires à l’abord des villes. Constructions sans âmes sur les ruines de la guerre. La magnifique cathédrale et ses abords ont été épargnés. A ses pieds, le Musée départemental de L’Oise (MUDO) abrité dans l’ancien palais épiscopal. Passée l’entrée fortifiée, l’on entre dans l’intemporel d’un jardin à la française. Autour l’architecture en strates raconte l’histoire. Le lieu a traversé l’Antiquité, le Moyen-Âge, l’époque gothique et la Renaissance.
Le MUDO accueille jusqu’au 21 octobre l’exposition « Bernard Dumerchez, une vie de livres et d’art ». Editeur, Bernard Dumerchez développe des collections de livres rares où dialoguent artistes et poètes.
L’entrée donne le ton de l’exposition, on s’y promènera dans un monde de signes et de sens, de couleurs et de formes. On est accueilli par une symphonie de peintres et de poètes contemporains qui ont  jalonné le parcours de Bernard Dumerchez. A chacun, il a commandé, sur format A4, un texte, une œuvre originale, une alliance des deux. De grands panneaux ordonnant l’ensemble font œuvre en soi. Bernard Noël y côtoie Roland Topor, Hubert Haddad voisine avec Fernando Arrabal, Antonio Segui répond à Werner Lambersy… Les plus grands noms de la poésie et de la peinture contemporaines sont réunis là.
On passerait des heures à cheminer de ligne en ligne, de l’univers de Jérôme Mesnager à celui de Serge Kantorowicz, des calligrammes de Marie Binet aux poèmes en spirales de Serge Pey. Mais on est à peine dans l’antichambre qui reçoit la lumière du printemps, sous le regard de Rimbaud, une photo du poète à Harar. Mais l’espace s’élargit, Rimbaud sort du cadre, le paysage s’invente dans les traits de peinture de Joël Leick. Ce portrait de Rimbaud, un extrait parmi d’autres d’une œuvre inouïe, une vision de l’éditeur : à partir du texte d’Alain Sancerni, Rimbaud selon Harar, il a provoqué un livre d’artiste d’une densité telle qu’elle touche l’intensité rimbaldienne. On y entre sur la pointe du souffle. Cinquante pages au moins, chacune est une œuvre et chaque exemplaire unique.
On quitte la lumière du jour pour un espace plus fermé, offrant un tête-à-tête avec Velickovic dont l’œuvre transcende l’horreur. En échos aux tableaux, un dessin de l’artiste en regard d’un court poème sur la page ouverte d’un livre rare Visages de l’exil dont on peut lire d’autres extraits en lettres blanches sur le mur pourpre. Car la scénographie époustouflante, conçue par Philippe Coquelet, délivre, plus qu’une exposition, une expérience sensorielle au plus proche de la démarche de création : de l’espace du dedans, pousser les limites, faire advenir des formes inédites.
Pour un tel rendez-vous autour des Editions Dumerchez, Philippe Coquelet était l’homme de la situation, lui qui conçut des expositions magistrales, dans ses centres d’art, l’Échelle, près de Charleville, puis dans celui de Montolieu, lui qui réunit dans ses Editions Rencontres, artistes et poètes. En complicité avec Bernard Dumerchez depuis trente ans, ils stimulent les rencontres artistiques, ouvrent des espaces à la poésie dans ses rapports avec les arts plastiques. L’un comme l’autre sont d’une exigence sans faille, écartant les mièvreries, obligeant les artistes à sortir de leurs rails.
On se promène dans cette exposition comme dans une forêt au printemps, traversée des odeurs des acacias et des tilleuls, des oiseaux en conférences et de cèdres parasols. C’est ainsi qu’on passera plus tard de tableaux de Gérard Titus-Carmel à des encres originales de l’artiste accompagnant ses propres textes, plus loin à des peintures de Claude Viallat dont on retrouve le motif sur un livre de Dominique Sampiéro Bouches cousues qui sonde le silence.
De la pénombre d’un corridor où l’on retrouve Rimbaud, on dévale sur de grandes salles, l’une faisant dialoguer les bols sensuels d’Aliska Lahussen, avec une forme semblant sortir de sa gangue, de Takesada Matsutani. Une autre salle où l’on retrouve le mouvement de Street Art, courant majeur du 21è siècle. Miss.tic, Jeff Aerosol, ont offert pour le temps de l’exposition, des œuvres uniques. Sur des panneaux en bois, comme au coin d’une rue, on reconnait le pochoir de Jeff Aerosol reproduisant le visage de Bob Dylan. Aux murs, on suit la trace des hommes en blancs de Jérôme Mesnager dansant avec le vide.
A chaque extrémité de la salle, la collection complète, elle fait œuvre en soi, des Léporellos commandés par Bernard Dumerchez à quantité de poètes et de peintres, certains écrits à la main, d’autres en sérigraphie, et toujours le texte serpente ou se devine, dans les courbes, les vides et les jaillissements d’œuvres de Jacques Villéglé, Erro, Yvon Taillandier, Mark Brusse…
On aura traversé aussi un petit bois suspendu des bâtons poèmes de Serge Pey, tout près de l’Enfer, peuplé des mondes d’Elizabeth Prouvost, de Jonathan Abbou... L’une délivre de sublimes échos en photographie de l’Érotisme de Georges Bataille, l’autre ouvre sur le sexuel dans une lumière crue.
Courbet avec l’Origine du monde provoqua la foudre, Egon Schiele créa le scandale et fit sécession avec le monde des arts de la Vienne fin de siècle, l’œuvre de Bellmer est qualifiée d’art dégénéré par les nazis.
On a cru, après les horreurs du 20^ème siècle, après la libération des années 60, qu’on avait dépassé la censure. Devant la crudité et la pornographie ambiante de certains panneaux publicitaires ou de films sans temporisation aucune, on croyait qu’on pouvait dire autrement ce qui, de la chair et de la sexualité, dépasse l’entendement. Il n’en est rien. L’Enfer de cette sublime exposition Bernard Dumerchez, fut l’objet, dès l’ouverture, d’une polémique, de regards outrés, de propos venimeux. L’Enfer au MUDO est interdit au moins de 18 ans, c’est écrit en toutes lettres sur le seuil de la pièce. A la lecture de la première observation sur le Livre d’Or, il est clair que certains adultes n’auraient pas dû passer la porte.

Cela, cette très généreuse exposition le dépasse. Elle est déjà engagée sur de nouveaux chemins. Après la performance remarquable de Jeff Aerosol et du poète Dominique Sampiéro le 19 mai, rendez-vous le 21 juin pour une rencontre avec Charlotte Rampling à l’occasion d’un livre qui sortira ce même jour et qui inaugure une nouvelle collection des Editions Dumerchez : un poème original commandé à un auteur, ici Charlotte Rampling, en regard d’une œuvre plastique, ici une photo d’Elizabeth Prouvost.

Bref, on sort de Beauvais ébloui et pensif : on est passé d’îles en mots, de paroles en visages, de confidences en infinis.

Catherine Zittoun

MUDO/ ouvert de 11h à 18h sauf mardi et jours fériés
En voiture depuis Paris, 1 heure de route par l’A16 ou la RN1
En train , gare SNCF à ¼ d’heure à pied du musée