Poezibao

(Note de lecture) Marie Joqueviel, "et nous, entre", par Marc Wetzel

 

« c'est toi
qui m'as
ouvert la porte
pourtant
tu n'y étais pas
et il n'y a pas de porte

juste
le passage d'un corps

le mien s'est glissé
entre les feuilles et la lumière

 (il y est toujours) »  (p.72)

Il n'est pas difficile de reconnaître la poésie réussie : elle vient comme une danse, comme une leçon de présence, mais une présence verbale d'images et d'impressions. On ouvre un recueil, espérant ainsi de lui une formulation de la juste présence, et celle-ci, prodigieusement et simplement, vient.

Le titre du recueil (« et nous, entre ») n'est pas énigmatique. Il tourne le dos à l'aparté intime (qui serait un « et entre nous » de plus !), et dit ce qu'il cherche : notre situation véritable. Sa question est : entre quoi et quoi sommes-nous quand nous sommes vraiment ? La page 65 répond : entre ciel et terre. D'autres pages suggèrent : entre passé et avenir. D'autres encore : entre monde et vie. Mais toujours, « et nous, entre » le rappelle strictement : d'abord nous ne venons qu'après ce qui nous environne (nous contient et nous dépasse), nous sommes toujours un ajout, une conjonction de justesse, voilà pour et ; ensuite chacun compose le monde depuis soi, mais je ne peux jamais dire authentiquement « on » puisque le « on » (impersonnel) ne me comporterait même pas ! - voilà donc pour le nous, et sa sorte de solidarité incompressible ; enfin, nous ne sommes jamais déployés qu'en une région intermédiaire, en un royaume moyen, voilà pour entre : nous ne sommes au mieux que le pont que nous traversons, entre des rives qui s'indiffèrent l'une l'autre et d'abord nous ignorent. En ces trois mots du titre, sont résumés : les ingrédients indiluables, les ressources inextensibles, les exigences inévitables de tout destin humain. La leçon de présence voudra donc lucidité, patience, et courage, comme on va voir.

La lucidité contribue ici à la justesse de présence par le sourire partagé (aucune mièvrerie !). L'auteur semble demander : où sommes-nous quand nous nous sourions ? Un visage y ouvre une sorte de parenthèse (expressive) qu'un vis-à-vis ferme, et réciproquement. Ni troc admiratif, ni moquerie synchro, mais, dit singulièrement notre poète, un murmure simultané du corps de chacun dans la bouche de l'autre. Voilà l'expérience du double sourire : deux situations de monde s'estiment, deux respectivités se jaugent, s'apaisent, se pardonnent. Polie fraternité des fragiles (des sourires peuvent être séducteurs, mais jamais impérieux), complicité douce d'apprentis de la vie (des sourires peuvent être crispés, mais jamais mesquins) : une convivialité de rescapés les uns des autres. Guillemets d'un soulagement muet, gardiens siamois d'un répit des sorts utile et mérité, telle est la sorte de profondeur transversale de sourires complices.

« Un sourire ça ne se refuse pas, c'est l'acquiescement au monde, la complicité des êtres mortels qui savent qu'il n'y a rien d'autre à faire qu'à s'aimer. Tu l'entends mon sourire ? » (p. 17) 

« Mon sourire est posé sur le monde il te regarde il ne t'oblige pas il te dit qu'il sait et qu'il sait que tu sais »  (p. 25)


Ce qu'est le sourire – la parenthèse juste - entre monde et vie, la patience l'est entre passé et avenir. En présence de tableaux de Jacques Clauzel, Marie Joqueviel exprime ceci :

« On patiente dans les choses, qui bruissent.
On écoute – rien ne se dit ; un murmure pourtant convoque l'oreille qui s'ébroue dans la couleur, les plis, le temps. On respire avec elle, la toile. En nous, elle ne force rien, s'immisce sans parole dans la matité du corps ; elle se tient là, debout, sans mystère. Elle ne nous cache rien.
Elle nous apprend la patience » (p. 83)

La patience est la conscience (et la vertu) de l'incompressibilité du devenir. Comte-Sponville en a dit l'essentiel (« faire ce qui dépend de nous pour attendre au mieux ce qui n'en dépend pas » ; « l'art d'accueillir le présent à son rythme »). Entre le passé et l'avenir, la patience tient juste les rênes de l'opportunité, empêche la monture du moment d'être de s'emballer. Et l'œuvre d'art, dit Marie Joqueviel est la chose divine qui fait cette leçon : les choses ne se portent pas plus mal d'aller vers rien (imitons-les) ; les dieux pratiquent l'immortalité lente (instruisons-en-nous). Le juste tempo de l'advenir est là.

Entre ciel et terre, enfin, il y a notre nudité.

« j'écris pour que remonte à la surface l'inaudible
que soigneusement nous recouvrons avec des mots    que nous évitons
parce qu'il nous dénude » (p. 43)      

Elle est l'exacte présence disponible d'une existence, telle que l'inconnu nous la livre clés en mains (on imagine mal une embryogenèse en complet-veston), telle aussi que nous revenons à lui (l'avocat couvert d'escarres rechigne à plaider). La nudité prosaïque trouble parce qu'elle impose son image (qui excite ou répugne), son narcissisme donne l'espace de la regarder, - alors que la poétique médite sa propre inutilité, ressaisit l'écheveau de rythmes dont elle coule, et comprend, en matière d'accessoire ontologique, à quoi s'en tenir

« …quand parfois nue je prends le temps de m'écouter » (p. 44)

La poésie est certes un savoir livré comme fermé dans un langage à un esprit qui nous offre de l'ouvrir pour lui.
 « quel savoir dont je ne sais rien sinon –
qu'il me précède ? » (p. 85)

Mais c'est aussi, dit parfaitement Marie Joqueviel (p.9), le visage apparu dans la voix,  qu'il aura donnée. Nettement et noblement. 

Marc Wetzel

Marie Joqueviel, et nous, entre, avec des photographies d'Adrien Perrin, Éditions de la Revue NU(e), 2018, 102 p.

(Notes sur la création) Julien Gracq

 

Dans le recueil « Farouche à quatre feuilles », paru chez Grasset en 1954, André Breton, Lise Deharme, Julien Gracq et Jean Tardieu abordent la rêverie.

Julien Gracq intitule sa contribution « Les yeux bien ouverts ». Pour lui, la façon dont circulent et s’accélèrent les images est plus importante que les images elles-mêmes. Il parle d’un « reverdissement brusque de toutes choses », d’une « mise en rumeur ».
Cette considération l’amène à évoquer le travail du poète.

« Et, puisque vous parlez de visionnaires… je sens que je vais dire des choses sacrilèges, mais enfin je ne suis pas très sûr que les poètes aient vu – ce qui s’appelle réellement voir, – des choses si extraordinaires. Je ne le crois même pas du tout. Ce qui compte chez eux, je pense que c’est autre chose ; c’est la faculté de sauter plus légèrement, plus librement d’une image à l’autre, de les éveiller l’une par l’autre selon un code secret, des lois de correspondance assez cachées. Si vous voulez, c’est un certain art de la fugue, plutôt qu’une aptitude à percevoir des images inconnues. Et c’est aussi, c’est peut-être surtout l’accent obsessionnel qui se pose pour eux et qui revient sur certaines images ou certains mouvements, très simples presque toujours (ce qui leur permet de réapparaître sous mille déguisements en éveillant toujours le même timbre). Ces images alors lèvent une espèce d’émotion singulière, une lueur d’apparition, elles sont douées d’un très grand pouvoir d’ébranlement… On les devine de loin, avant même qu’elles aient pris forme, à l’émotion confuse qui se réveille rien qu’à leur pressentiment. Ce sont elles, quand il les pressent et les nomme, qui ravivent chez l’écrivain son timbre, son ton personnel, – le ton – si important, bien plus important encore pour un écrivain que la beauté des images – le ton qu’il a pour nommer certaines choses qui vraiment lui sont données, à lui exclusivement. »  (pp. 89 à 91)

Julien Gracq reformulera sa réflexion, page 112, à propos du titre d’un poème de Rimbaud, « Le pauvre songe ».
Grasset, les Cahiers Rouges. Les termes en italiques figurent dans le texte.

Contribution de Philippe Fumery

 

 

(Note de lecture) Aurélie Foglia, "Grand-Monde" par Antoine Emaz

 

Intrigué par ce tiret, Grand-Monde, en couverture et page de titre, alors qu’il n’est pas repris lorsque les deux mots réapparaissent page 62, « il y a grand monde ». Le tiret ne renvoie pas non plus aux deux expressions figées pour indiquer un nombre important de personnes, ou pour désigner l’élite sociale. Il est peut-être là pour indiquer une traduction littérale de « macrocosme », la grande nature, par opposition au microcosme humain ? Je ne sais pas. En tout cas, le livre vise le règne végétal et plus précisément l’arbre, le peuple des arbres, avec un peu de ciel, de vent, quelques oiseaux…
Précisons d’entrée qu’il ne s’agit pas d’un livre écologiste, au premier degré du moins, dans un sens militant, engagé, avec message clair sur les ravages de la déforestation par exemple. Mais pas non plus d’une poésie qui serait essentiellement descriptive, paysagiste, à la façon des peintres romantiques ou impressionnistes. L’enjeu semble être, pour l’auteure, d’exprimer sa sensibilité à l’arbre, ou plus exactement, sa relation à l’arbre. Florence Trocmé écrit justement dans une note du Flotoir (25/04/2018) à propos de cet ouvrage : « Il n’y a pas d’être-arbre possible. Mais il y a un entre soi et l’arbre (…) où s’écrivent les poèmes de ce livre. »

Toute la première section de Grand-Monde travaille cette tension entre la conscience d’une séparation et celle d’une proximité entre les arbres et les humains : « ils/il », « nous/je ». L’auteure ne bascule pas au tutoiement, le poème ne devient pas dialogue, l’arbre reste « il », extérieur, dans son « règne » et son ordre. Toute une série de formes négatives constatent cette distance, dès la première page : « Ils n’ont pas bougé », « Ils n’ont pas besoin », « Ils ne rentrent pas » (p.9) ; par la suite, « Ils n’ont rien », « Ils n’ont pas le pouvoir » (p.10), « Ils ne s’imaginent pas » (p.11), « Ils ne répondent pas » (p.12)… La séparation se précise et s’accentue : « Ils ne nous pèsent pas » (p.18), « Ils n’ont pas souvenir (…) Ils ne sont pas juges (…) Ils ne nous souffrent pas » (p.39). Il y a donc écart marqué, mais l’humain désire la rencontre, projette ses sentiments : reconnaissance (« Ils nous ont élevés », p.19), admiration (« Ils disent juste / ce qui est haut loin (…) évoluent au-dessus / de l’homme moyen » même s’ils « n’iront jamais jusqu’au / je », p.15), compassion (« captifs / Ils ne sont plus dans leur élément » p.14), jugement (« ce sont animaux / qui ne craignent pas l’homme / sauvages // Ils ont tort » p.19)… Il y a bien relation, mais elle est déséquilibrée : les arbres sont « hermétiques à l’histoire / imperméables à la pitié (…) non pas hostiles / extérieurs » (p.38), mais « nous creusons nos lits/dans leurs bras // par quelle opération sauvage habitons / nous leurs corps » (p.37).

Les deux sections suivantes poursuivent cette interrogation dans une sorte de variation jusqu’à épuisement : « j’ai pris mes arbres // orchestre vide //et je les ai tordus je les ai / poussés à bout // comme ceux qui espèrent en tirer / quelque chose // du vent » (p.48). Néanmoins, dans la troisième section, Ils nous font, le rapprochement je/arbre se renforce jusqu’à une forme d’identification ou d’incorporation : « on se demandera // je ne sais pas vous / ce que ça fait d’être /arbre // si ce monde vous semble parlant / entre vos branches basses // ou vous étouffe »(p.68), « marcher avec les arbres me va », «  voyant la forêt / c’est chez moi », « cet arbre se tient/tellement là/harcelé par le vent (…) il me sert / sans s’en douter / de colonne vert // ébrale »(p.71).
Les trois dernières sections demeurent dans la variation sur le thème, mais avec des modulations, des approches assez différentes. Hors-lieu développe un « paysage » avec « fleuve » mangé par le développement urbain dans lequel ni l’arbre ni la poète n’ont leur place : « je n’ai pas lieu / la banlieue aveugle » (p.84). Dans ces pages, le « je » devient équivoque, flottant : on pourrait penser que l’arbre a pris la parole et murmure une sorte de blues de sa condition urbaine, si à certains moments tel ou tel accord grammatical ne ramenait le « je » à la poète : « je serai là / campée au présent simple » (p.88). Mais c’est la même mélancolie qui s’exprime, la même nostalgie, aussi. « la vie se défile » (p.95), « Tapis roulant le temps passe / tant // la Marne s’en va le sens / dans le même »(p.96), et les rêves de vie heureuse deviennent illusions perdues (p.88).
Fûts (5° section) se distingue par l’écriture et la mise en page du poème : une prose non ponctuée, coupée de blancs, et disposée en colonne assez étroite, en milieu de page. Cela peut rappeler un tronc d’arbre, un « fût ». On passe un degré de plus dans le rapprochement entre les règnes : « sur maternelle la forêt (…) ses branches se pendent à mon cou fusionnelle la forêt (…) dans ce passage je me prends pour un ramier une poète un tronc bref je suis parmi » (p.107).
La dernière section, Traité d’état physique, revient à une écriture en vers libre assez aéré par les blancs, et accomplit une sorte d’union rêvée selon un érotisme particulier : « je ne suis pas très je / dans mon bain d’arbre (…) si de l’ombre de frêne / était une femme je la serais » (p.129), « mes arbres sont en rut » (p.131), « et moi qui sors qui dois sortir de moi / je rapide m’habille en arbre » (p.122), « j’ai toujours attiré les arbres rouges »(p.123), « un arbre de fenêtre // à force / de m’avoir fixée // m’empale sur ses / branches rouges » (p.123).

Si la ligne d’ensemble du livre est simple et prenante, l’écriture dans son détail est complexe, très travaillée. Le lecteur peut s’interroger sur le sens et la fonction de l’italique, ou du décrochement de certains passages par rapport à la marge de gauche ; le poème y gagne d’un point de vue plastique pour l’œil, mais cela crée une sorte de dédoublement ou de strates de texte qui demeurent énigmatiques. Il en va de même pour les coupes et rejets à l’intérieur des mots ; cela donne parfois des effets intéressants (« malgré leurs doigts cas / sants tricotent l’éter // nité » (p.62), « im presque / mortels »(p.64)…), mais cet effet, s’il est trop appuyé, semble ornemental, ou pur jeu sonore : « mon fût plonger avec / le temps //dans les déc / ombres (p.77), « l’hiver se roule sur moi / même // aussi n’ai-je pas // toujours un un / ivers » (p121).
Ce livre surprend, et retient, par sa façon originale et personnelle d’interroger la relation humain / végétal, sans retomber dans une vision romantique de la nature. Il s’agit plutôt d’exprimer par le poème ce lien intime, peu clair mais aussi puissant que fragile, qui unit deux modes d’être vivant, radicalement différents et pourtant si proches. Le poème ici n’est ni directement philosophique, scientifique ou politique ; autant qu’une esthétique, il vise à exprimer cette part muette de nous-mêmes que l’on peut nommer émotion, sensibilité, ou « activité de contempler » (p.72).

Antoine Emaz

Aurélie Foglia, Grand-Monde, Editions Corti, 2018, 140 pages, 18 €

 

 

(Anthologie permanente) Guillaume Condello, "Ascension"

 

Guillaume Condello publie Ascension au Corridor Bleu (livre soutenu par le CNL).






C’est un livre
        nous repartons
                nous y inscrivons
silencieux
nos poèmes
muets    savants
dans les marches
poèmes ce sont nos corps

jusqu’au prochain point de vue
                photographie
sur un téléphone ou un appareil les vues
s’imposent
pas besoin de guide pour cela nous suivons
le chemin
        et les arrêts aménagés ce sont des temples
dans un style ancien
nous reprenons
        le chemin
lui-même est une ligne sûre
                sous le pinceau
nous marchons

jusqu’à un temple abandonné il est inscrit au creux
d’une sorte de grotte il y a aussi
un hôtel nous visitons les chambres vides climatiseur
arrachés sur les lits les draps n’ont pas été enlevés
ni la poussière meubles cassés dans l’urgence du
cataclysme on dirait
des souvenirs
oiseaux mécaniques en cage
de bambou déplumés des
porte-clés poussiéreux et
des théières depuis longtemps
dans la boutique
        fermée
portes béantes comme la bouche d’un mort
abandonnées
bouteilles vides des dents cassées
et le toit
au-dessus
respiration                 coupée
les statues grimacent dans le vide seuls
les moustiques
autour d’un saint bouddhiste
silhouette blanche doublée sur l’eau étale
miroir
        androgyne ils lui font
                une gloire tremblante

rapidement
la pluie grêle   sa surface en-dessous
les poissons observent les sommets
inversés     nous passons
dans le ciel

les immortels marchent
à nos côtés nous voulons
les imaginer        peinant sans doute
moins que nous
        Li Bai                Du Fu
lequel est l’aîné de nous deux je suis
        plus vieux je sens
que le sommet n’est plus très loin mon cœur
tient encore
        mon ami marche devant il connaît le chemin
comme Pétrarque et son frère mais
ce n’est pas le mont Ventoux      je pense
        que je vais vomir
(...)

Guillaume Condello, Ascension, Le Corridor bleu, 2018, 80 p., 10€

Sur le site de l’éditeur :
Pour le temps d’une ascension, Guillaume Condello s’inscrit dans les pas de Pétrarque, et la route qu’il a ouverte : puisant aux sources des récits de voyage aussi bien que dans celle des écrits des mystiques, décrivant la nature dans son altérité radicale et son impossible domestication, le tout sur fond d’une Chine qui n’en finit pas de s’éveiller à l’horreur policée des villes tentaculaires, des centres commerciaux interminables, il y décrit cet arrachement impossible au monde qui est la condition même de l’existence en poète – et sans doute aussi humaine. C’est donc au récit d’une ascension ou d’une ascèse impossible, et pourtant nécessaire, que nous assistons dans ce texte. Dans la filiation d’une narration épique moderne revitalisée par William Carlos Williams, l’écriture de Guillaume Condello se fait ici plus narrative que dans les deux premiers livres, et ne craint pas de mêler la prose et le vers, les stases contemplatives au rythme haché avec les passages logorrhéiques, pour donner à voir une expérience, et tenter de dire quelque chose de ce qui nous arrive, de ce que nous sommes.

Chronique de Pierre Vinclair

Guillaume Condello est né en 1978 à Nice. Il vit et enseigne la philosophie en région parisienne. Il dirige, avec Laurent Albarracin et Pierre Vinclair, la revue Catastrophes, où il présente en outre des traductions (anglais). Il a notamment publié Les Travaux et les Jours et Alexandre (éditions Dernier Télégramme).

 

(Carte blanche) à Claude Minière : "Des bénédictions particulières"

 

Des bénédictions particulières

Un être est là, puis disparaît. Certains poètes ont tout spécialement l’art de dire l’adieu, de rendre la douceur et la violence du moment de l’adieu. Je rapproche Melville et F. Scott Fitzgerald, Moby-Dick et Tendre est la nuit. Il ne serait pas légitime de rapprocher un homme et un monstre marin mais je rapprocherai deux noms entre eux, entre elles deux images.

Le personnage du roman de Fitzgerald a pour nom Dick. Quand il prend congé du « monde » (du monde des fêtards de la Riviera), c’est avec panache.  « He raised his right hand and with a papal cross he blessed the beach from the high terrace. Faces turned upward from several umbrellas » « Il leva la main droite et, depuis la haute terrasse, d’un large signe de croix comme on voit faire le Pape bénit toute la plage. De sous les ombrelles des visages se tournèrent vers lui ».

Quand la Baleine blanche de Melville (« I celebrate a tail », « je célèbre une queue ») quitte la surface de l’Océan  pour plonger dans ses profondeurs, d’une sèche frappe de son immense queue elle asperge le ciel d’une bénédiction irrévérencieuse d’eau, de sel, et de lumière.

Claude Minière

 

(Note de lecture) Gérard Cartier, "L’ultime Thulé, jeu de l’oie", par Jean-Marie Perret

 

Cette Ultime Thulé de Gérard Cartier est une île de verbe. On y chasse moins le phoque ou la sirène qu’on n’y jette de clairs mots sur la page. Arrimer de syntaxe cette côte arctique aperçue dans les brumes, l’ériger en un continent où la parole cesserait de flotter, pour que se fixe en nous ce qui trouble ou rassure ; voilà l’objet. Ou le projet.

Thulé, poème de partage. Il y a la raréfaction du vocable et la distension du vers. Tout s’écarte à mesure qu’un pas est fait et, brusque, le retour en un point naguère traversé nous apprend qu’il y a des cases : il faut jouer, parcourir sans arrêt. Mais les dés sont jetés, sans qu’on s’en avise, par des mains non-humaines ; une voix sans visage énonce, à mesure, les points.

Le poète s’amuse de tant de sorts. Il feint d’animer la partie en feuilletant, distrait, d’anciens grimoires. Invente des escales - patience - radoube son curragh, met en panne, repart. Ainsi va-t-on jusqu’au bout du livre, parce que dans ce Jeu de l’oie qui vaut découverte du monde, le lecteur ne s’ennuie jamais. Mieux,

tout l’océan bruissant / dans sa langue féconde, [...] bientôt accourt à sa rencontre / un peuple de dauphins - danseurs des vagues / les lèvres fendues l’œil brillant - comme / s’ils comprenaient les mots mystérieux / et voulaient eux-aussi être loués … (.64.)

Saint Brendan n’est pas loin : le vieux moine irlandais embarque à nos côtés. Du récit de sa très ancienne traversée vers “l’Ouest surnaturel” (Paul-louis Rossi), d’île en île et de crique en port depuis l’Irlande, le poète tire matière et couleur, organisant le chant pour qu’il aille, lui-aussi, à son but. Et tout cela est tellement bordé, ferlé, arrimé, qu’un regard en arrière seulement signale qu'après la Lande on a passé “Mer d’Ecosse, Quarantièmes, Mers du tropique et Atlantique nord” pour, par maintes Relâches, approcher L’ultime Thulé : autant de chapitres ou cahiers s’assemblant avec naturel pour ce livre de délectation vigoureuse et iodée.

Reste à pousser son pion (ou son esquif) jusqu'à la table des pièces, et c’est régal :

La Lande, le Couchant, la Beauté - Justice, Chimères, Tumulus, les Images - Élégie, Réfectoire, le Silence, Sommeil - le Colosse amoureux, Crânes, les Îles, Femmes, les Fruits d’or - la Carte, Tourbillon, Lagunes, la Providence - les Rites, le Scriptorium …

Ce sont là quelques-uns des cent vingt titres ou germes de poèmes, qu’une main autorisée a tiré des pages (qui parlent par elles-mêmes) pour les assembler sur d’ultimes feuillets où, seuls d’entre les lecteurs, les plus habiles viendront les savourer.

Au-delà, rien qui ait forme, hiver et pénombre perpétuels, rien qui loue par la voix, ciel vide, rien d’humain, tempêtes, grésil, et dans les mâts, incessant, le chant de gorge des vents hiberniens. (.81.)

C’est dire de quels tourments ce grand poème, ce livre, nous tient saufs ! - A l’instar de Paul-Louis Rossi, qu’il cite, de Derek Walcott, d’Edgar Poe ou encore de Jean-Claude Caër, son contemporain, Gérard Cartier l’a fait d’âpre matière, de navigations hasardeuses et compliquées et de quêtes longuement rêvées, pour qu’en demeurent en nous, lecteurs, fort souvenir et intense lumière… et Thulé enfin jusqu’à la fin des temps où refonder le monde (51.) □
 
Jean-Marie Perret.

Gérard Cartier, L’ultime Thulé, jeu de l’oie. Flammarion, 2018, 180 p., 18€

 

(Hommage) à Ludwig Harig, par Alain Lance

 

L'écrivain allemand Ludwig Harig est mort ce 5 mai 2018, dans la petite ville sarroise de Sulzbach, où il était né, en 1927. Sa jeunesse fut d’abord marquée par l’adhésion au national-socialisme, période sur laquelle il reviendra avec un regard lucide dans ses romans autobiographiques, d’ailleurs traduits en français par Serge Niémetz et publiés aux éditions Belfond : L’ordre c’est la vie ou Malheur à qui danse hors de la ronde. Rendant compte de ce livre en 1993 dans Le Monde diplomatique, Jean-Michel Palmier écrivait : « Ludwig Harig, un des plus grands écrivains allemands contemporains, refuse la tentation si répandue de l’irresponsabilité. Il se reconnaît complice des bourreaux (…) Harig est l’un des rares écrivains qui osent aborder de front ce que fut l’antisémitisme ordinaire, sa violence. Il dénonce la facilité avec laquelle les idéaux nazis ont pu s’emparer des gens les plus simples. »
Il découvre la France en 1949 à Lyon, où il est assistant d’allemand dans un lycée. Puis il enseignera quelques années en Sarre avant de se consacrer entièrement à l’écriture. Son œuvre comprend de la poésie, des romans, des essais et des récits de voyage. Dans les années cinquante il découvre la poésie concrète de Heissenbüttel et les travaux du philosophe et mathématicien Max Bense, il écrit des textes expérimentaux pour la radio. Avec son ami Eugen Helmlé, il traduit les Exercices de style de Raymond Queneau, dont il traduira également la Petite Cosmogonie portative et Cent mille milliards de poèmes. Angela Sanmann a consacré une partie de son ouvrage Poetische Interaktion (la traduction de poètes français par Friedhelm Kemp, Paul Celan, Ludwig Harig et Volker Braun) aux traductions de la poésie de Queneau par Harig.
Je me souviens qu’au début des années 90, lorsque je dirigeais l’institut français de Francfort, il avait accompagné son ami Eugen Helmlé qui nous présentait sa traduction de La Disparition de Perec (Anton Woyls Fortgang), respectant la contrainte lipogrammatique du roman. Au cours de l’échange avec le public présent, un universitaire dit alors : « mais au fond ce n’est qu’un jeu, n’est-ce pas ? ». À quoi Harig répondit : « Alors, pour vous, le jeu n’est pas une chose sérieuse ? ».
Grâce au travail remarquable de Benno Rech, les œuvres complètes de Ludwig Harig sont publiées aux éditions Hanser de Munich.

Alain Lance

J'avais traduit ce sonnet de l’ami qui vient de nous quitter.

Langue allemande, langue difficile
 
La langue en voit de drôles ! Le poète est bizarre
Il n’en fait qu’à sa tête, se transforme en Pégase
Si bien que les syllabes tombent en extase
Il besogne la langue, ce courageux gaillard.
 
La pauvre langue gémit, ce n’est pas du billard.
Jean-Paul invente une citation et puis la case -
Et Luther écrivant dit imiter la base
Un poète, ça fabule au plaisir de son art.
 
Mais voilà qu’on met en place trente-six commissions :
Discipliner la langue, ce sera leur mission
La dénaturer, castration orthographique.
 
Le poète insouciant regarde les autres hommes
S’exténuer en vain à respecter les normes.
Lui s’en bat les flancs car son chant est séraphique.
 
Ludwig Harig
 
Deutsche Sprach, schwere Sprach
 
Die Sprache hat’s nicht leicht. Der Dichter ist Phantast,
ihn prägt sein Eigensinn. Im Nu geht ihm der Gaul
der Schöpfungslüste durch, ihn juckt’s, er ist nicht faul
und packt die Sprache an, ein Silbenenthusiast.
 
Die arme Sprache ächzt, geht aus den Fugen fast.
Zitate, die er braucht, erfindet sich Jean-Paul –
Und Martin Luther schmatzt, er schaut dem Volk aufs Maul.
Der Dichter fabuliert, wie‘s ihm am besten paßt.
 
Doch bildet sich querfeld ein Rat der Kommissionen :
Er wird die Eigenart der Sprache nicht verschonen,
verfälscht, verwässert, lähmt, kastriert sie orthographisch.
 
Der Dichter kann getrost der Menschen Qual betrachten,
wie sie sich emsig mühn und brav die Regel achten.
Er schert sich nicht darum, sein Singen ist seraphisch.

Photo : Ludwig Harig lors d'une lecture (Ludwig Harig, Johannes Kühn et Alain Lance), le 21 juillet 2007.

(Agenda et revue de presse) du 14 mai 2018

Voici les principales informations publiées récemment dans le scoop.it de Poezibao. Dans cet espace (scoop-it), elles sont affichées dès réception ce qui permet de suivre l’actualité en temps réel ! On peut suivre ces mêmes informations via le compte twitter de Poezibao (voir colonne de gauche sur le site)

(Agenda) du 15 au 22 mai, Périphéries du Marché de la Poésie
(Agenda) 16 mai, Paris, Jean-Marie Gleize
(Agenda) 17 mai, Paris, Catherine Zittoun autour de l'amitié entre Zao Wou-Ki et Henri Michaux
(Agenda) 18 mai, Paris, Steve Collis, David Herd, Lize Mogel, Mathilde Roux, Anne Savelli
(Agenda) 22 mai, Paris, Eric Houser, Vannina Maestri et Sandra Moussempès
(Agenda) 23 mai, Paris, Martin Rueff
(Agenda) 26 mai, Caen, Bruno Fern
(Agenda) 1er et 2 juin, Nancy, Poema avec Pierre Soletti, Anne Kawala, JL Giovannoni, Marie Huot, Christophe Manon


(Appel  à candidature) pour le prix de poésie de la Vocation

(Note de lecture) Giuseppe Bonaviri, "Les Commencements", par Marc Blanchet

 

Devant Troie, la flotte des Grecs. Des vaisseaux en nombre ; à bord des héros, autant de descendants, de familles ; une généalogie et des exploits. Un cosmos horizontal immense, enserré par la Méditerranée. Et pour Homère, le chantre de ce Catalogue des vaisseaux, un dénombrement, la liste comme procédé littéraire. Ici, l’écriture met tout à égalité : tout voisin importe, toute origine concerne, toute histoire mérite d’être écoutée ; le merveilleux côtoie l’évident, la mythologie se mêle à d’impérieuses nécessités. Le poète des Commencements, Giuseppe Bonaviri, a de même sa terre (Mineo, en Sicile) et une existence (1924-2009) ; quant à l’époque, elle se dérobe à de claires datations. Si, à l’image de l’auteur, on peut la circonscrire, elle obéit avant tout à des héritages, des histoires mythiques, des murmures, des propos rapportés, des êtres venus du Nord – sans oublier les conquêtes de l’Histoire qui changent la terre comme l’air en d’épaisses et énigmatiques sédimentations. Giuseppe Bonaviri entreprend la narration des êtres traversés de fables et de saisons de Mineo, en une sorte d’archive où les travaux et les jours s’accouplent à des actes magiques, les astres et les conjonctions sont des acteurs de la vie quotidienne. Ce geste littéraire a toutefois une forme qui intrigue très vite et crée une authentique fascination pour le lecteur devant cette Sicile sauvage et historique : l’alternance de la prose et de la poésie, deux voies pour chaque fois raconter un fait, une activité, une croyance (le mot serait à éconduire, tout semble ici « irréellement vrai »). Là où la prose entreprend de raconter par le recours possible aux détails et aux apartés, la poésie reprend le propos pour des vers qui inscrivent comme des éclaircies, un rien aveuglantes, ce que nous venons de lire, ce dans quoi nous venons d’entrer par la prose. Pas de vérification de l’une par l’autre : l’écriture de Bonaviri est saisie, comme tourmentée de l’intérieur, par cette magnificence de la Sicile sur laquelle les empreintes de la Modernité viennent de se poser. Les séquences se succèdent : New York ; La fosse commune ; Les placentas ; La Comète de Halley ; Les chanteurs ambulants ; Sur le vent mauvais ou Le théâtre de marionnettes, petites histoires et grande se rencontrent dans le même moule, le même élan - immuabilité et vents ont Mineo en partage. La puissance évocatrice de ce livre se fond dans cette singularité formelle ; une matière continue agit, qui à l’image des vaisseaux de L’Iliade, met tout sur le même plan, efface toute implication narcissique, inscrit un monde où le dieu est au champ comme l’homme objet du tournoiement des astres. Une pensée du monde liée, ou même élevée, au cosmos se fait entendre ; tout se dit, se prononce, se raconte sous l’emprise de cette vérité descendue dans chaque corps. Ainsi la séquence Le vent d’argent : « Compte tenu de l’esprit spéculatif qui le distinguait, ce vent ne convainquait pas compère Giovannino. Le soir, rentrant au village, bêche à l’épaule, il nous disait que, lorsqu’il est blanc, il est constitué de très fines particules claires, dépourvues d’ombre, friables si elles se frottaient l’une à l’autre. » Ce début de texte trouve son écho dans le poème qui suit où s’incluent le poète et sa sœur : « Quand la terre à la lune se mêla, / mathématiquement prévus, naquirent / les frère et sœur Giovanni et Enūma, / et depuis les lieux les plus inaccessibles vint / la blanche matière du vent. » Aucune traduction ou explication de l’une par l’autre, plutôt la transsubstantiation de l’une en l’autre. La culture de l’auteur, nourrie de sciences et de mathématiques, permet de n’exclure aucune probabilité ou déduction de ces archives ; les savoirs les plus divers s’y confrontent sans jamais chercher à s’asservir mutuellement. Dans Les Commencements, la prose tient plus d’une étude du monde, la poésie de son chant, ou d’une capacité du verbe à l’adjoindre au rythme, dans la proximité d’une célébration. L’écriture s’inscrit non pas après mais au beau milieu d’une constellation d’observations et de souvenirs ; tout se vaut, se rencontre sur un plan égal malgré l’ivresse des probabilités ou analyses scientifiques, le déluge des mystères et l’admiration. Le fait historique ne domine pas la légende qui le traverse ni ne contraint l’artisan qui en parle ; la tradition rapportée ne trouve pas une fin dans le texte qui la raconte, ni la remémoration qui la recueille ; le génie de l’inexplicable veille à bousculer tout arrêt. Cette encyclopédie inachevable convainc par cette alternance qui devient diffraction, par la puissance de Bonaviri à manier prose et poésie, la terre malléable comme le cristal. On y écarte la fascination de l’individu, d’un destin, pour une multiplicité de vies ; on y voit la Nature, manifestations comme violences, à la semblance des demeures et des heures ; on y découvre une terre où tout est digne d’intérêt. Le paysage contient le détail, et le détail un cosmos – des éclats parmi les ténèbres.

Marc Blanchet

Giuseppe Bonaviri, Les Commencements, traduction de l’italien par Philippe Di Meo (qui signe une passionnante postface), La Barque, 173 p., 22 €.

 

(Anthologie permanente) Haroldo de Campos, par Jean-René Lassalle

 

si len ce


SI

marsupialamour   mam
elle   de     lamp
proie prise         can
in     am
oré
tour   de     talis
man
gu     (LEN) t
tural aman
te     en     té
nèbre fièvre
au     fév
rier   fém
oral   mor
thalamo     t’
aurifèr
oz : noce
        face
peace
        ssx
                        CE

Source : Haroldo de Campos : revue Noigandres n°3, 1956. Traduit du portugais (brésilien) par Jean-René Lassalle avec l’original et ses traductions anglaise et allemande.


si len cio

SI

marsupialamor    mam
ilos de lam
préias prêsas       can
ino    am
or
turris de     talis
man
gu     ( LEN )
tural aman
te     em    té
nebras febras
de     febr
uário fe
mural mor
tálamo t‘
aurifer
oz : e
        foz
paz
        ps

                        CIO

Source : Haroldo de Campos : revue Noigandres n°3, 1956.

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Portrait of the artist as an old man

le mot lumbago
attaque avec arc et flèche

neurones : correction de fourmis perçantes

sur des pointes de sabres
danse le cobra des vertèbres

        dire qu’un bodhisattva
        au sommet d’une colonne
        respire une poudre de lotus

Source : Haroldo de Campos : A educação dos cinco sentidos, Brasiliense 1985. Traduit du portugais (brésilien) par Jean-René Lassalle avec l’original et ses traductions anglaise et allemande.


Portrait of the artist as an old man

a palavra lumbago
ataca de arco e flecha

neurônios : correição de formigas pungentes

em pontas de sabre
dança a naja das vértebras

        dizer que um bodisatva
        no topo da coluna
        aspira pó de lótus


Source : Haroldo de Campos : A educação dos cinco sentidos, Brasiliense 1985.

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l’ange gauche de l’histoire

les sans-terre enfin
se retrouvent dans la pleine
possession de la terre :
se hissant de sans-terre
à très-terre : les voici
enterrés
déterrés de leur souffle
de vie
atterrés
terrorisés
terre qui à la terre
retourne
pleins-propriétaires
terriens d’une
fosse (sphérique) commune :
au revers au final
enracinés dans
le ventre profond d’un
latifundium
qui d’im
productif se ré
véla des plus fé
cond : générant de ruisselantes
moissons de
sang vermeil
de laborieux sans
labour les voi
ci : pour finir méta
morphosés en larves
en mor
tuaires déchets :
cercueils ouvragés
du bois rare
(matière)
d’eux-mêmes : la balle meurtrière
les assaillit
mortombés
transiculbutés
abattus-couchés pré
destinataires d’une
(aigre) maigre
ré (dif) forme formante
- faminante – agr
aire : les
voici grégaire
communauté de métayers
du néant :

mi
séreuse agon
isante
déshonorée
- dégénérodée d’un
intrabrasif re
mords –
la patrie
(comment en être fier ?)
apatride
pleure ses dé
possédés parias –
patrie parricide :

seule peut-être à la fin l’
épée étincelante
de l’ange borgne de l’his
toire flam
boyant contre le vent et
submergeant les
comparses agricultueurs de cette
funèbre soldatesque où
Maréchal-La-Mort commande sa
torve milice de janissaires-é
gorgeurs :
seul l’ange gauche
d’une histoire balayée à
contre-poil par son
épée multigiratoire pou
rra (espoir !) un jour
contraindre dans la masse
brumeuse des jours fu
turs le jour
final à survenir pour
le juste
ajustement
des comptes

Source : Haroldo de Campos : Crisantempo, Perspectiva 1998. Traduit du portugais (brésilien) par Jean-René Lassalle avec l’original et ses traductions anglaise et allemande.


o anjo esquerdo da história

os sem-terra afinal
estão assentados na
pleniposse da terra:
com-terra: ei-los
enterrados
desterrados de seu sopro
de vida
aterrados
terrorizados
terra que à terra
torna
pleniposseiros terra-
tenentes de uma
vala (bala) comum:
pelo avesso afinal
entranhados no
lato ventre do
latifúndio
que de im-
produtivo re-
velou-se assim u-
bérrimo: gerando pingue
messe de
sangue vermelhoso
lavradores sem
lavra ei-
los: afinal con-
vertidos em larvas
em mortuá-
rios despojos:
ataúdes lavrados
na escassa madeira
(matéria)
atocaiou-os
mortiassentados
sitibundos
decúbito-abatidos pre-
destinatários de uma
agra (magra)
re(dis)(forme) forma
-fome- a-
grária: ei-
los gregária
comunidade de meeiros
do nada :

enver-
gonhada a-
goniada
avexada
-envergoncorroída de
imo-abrasivo re-
morso-
a pátria
(como ufanar-se da?)
apátrida
pranteia os seus des-
possuídos párias-
pátria parricida:

que talvez só afinal a
espada flamejante
tória cha-
mejando a contravento e
afogueando os
agrossicários sócios desse
fúnebre sodalício onde a
morte-marechala comanda uma
torva milícia de janízaros-ja-
gunços:
somente o anjo esquerdo
da história escovada a
contrapelo com sua
multigirante espada po-
derá (quem dera!) um dia
convocar do ror
nebuloso dos dias vin-
douros o dia
afinal sobreveniente do
justo
ajuste de
contas

Sources : Haroldo de Campos : Crisantempo, Perspectiva 1998.


Ceci est un hommage au monumental poète brésilien Haroldo de Campos (1929-2003), à cause de l’éternelle exubérance de sa poésie et à l’occasion de la sortie de ses essais chez NOUS (De la raison anthropophage) traduits en français par Inès Oseki-Dépré. Haroldo de Campos est d’abord vers 1956 un des créateurs de la « poésie concrète » qui condense le poème en objet visuel de langage minimaliste (parfois conceptuel, philosophique, politique) avec son frère Augusto de Campos et le poète Decio Pignatari, fondant la revue Noigandres, procédant à un rééquilibrage de l’avant-garde littéraire internationale depuis le continent sud-américain. Il est aussi un traducteur affamé de complexité dans ce qu’il appelle « transcréation », art de l’impossible qui désire re/créer en parallèle l’original d’un texte créatif avec le plus possible de sa matérialité sonore et visuelle et de l’univers mental de l’auteur, vibrant de l’énergie trans-langagière du « pur langage » du philosophe Walter Benjamin (dont l’ange de l’histoire apparaît ici en vengeur des paysans exploités). Pendant la dictature militaire (1964-85) et après, la poésie de Haroldo de Campos se développe en scintillants kaléidoscopes en portugais brésilien incrusté de néologismes et de multilingue, résonnant de ses rencontres géographiques et historiques avec les diverses cultures humaines. Parmi ses livres traduits en français retenons au moins L’Éducation des cinq sens chez Plein Chant par Luis Carlos de Brito Rezende en bilingue (ce qui permet de voir le travail de Campos sur le portugais), le gargantuesque Galaxies (chez La Main Courante du regretté éditeur Pierre Courtaud), et la magnifique et représentative Une Anthologie chez Al Dante ; ces deux derniers livres sont traduits par Inès Oseki-Dépré, une grande passeuse entre les langues dans les deux sens, traductrice et éditrice scientifique de Haroldo de Campos.

Haroldo de Campos dans Poezibao :
bio-bibliographie, extrait 1, fiche de lecture une anthologie , une poétique de la radicalité (JP Dubost)
Note de lecture (M. Blanchet) :

Un poème carré de la période « concrète » paru dans la revue Noigandres n°5 en 1962 : fome de forma / forma de fome (faim de forme / forme de faim)

Vidéo de Haroldo de Campos lisant son poème « Como ella es » (Comme elle est, la poésie : du feu) au festival de Medellin en Colombie

« Circulado de fulo » de Haroldo de Campos, interprété par un autre magnifique expérimentateur, Caetano Veloso : celui-ci réussit à infuser ses mélodies acidulées dans les vers extrêmement longs et complexes de ce poème des Galaxies, qui transfigure les anciens troubadours brésiliens errant dans la pauvreté et encerclés par / faisant circuler les fleurs
https://www.youtube.com/watch?v=u0g6NGq5jAY

Vidéo de 30 secondes avec un poème de 1949 de Pignatari sur l’amitié, « Rosa d’amigos » (La rose des amis) dit à 3 voix de bas en haut par Augusto de Campos, Decio Pignatari, Haroldo de Campos (le texte brésilien est cliquable en supplément de commentaire sous l’écran) en 1992 à la télévision brésilienne

Musique chorale de trois minutes par le compositeur Gilberto Mendes sur le texte complet de « L’ange gauche de l’histoire »

Un disque audio de Haroldo de Campos disant ses poèmes de l’époque des Galaxies : "Isto não é um livro de viagem" (Ceci n’est pas un livre de voyage )


Dossier préparé par Jean-René Lassalle, qui a également réalisé les traductions inédites.