Poezibao

(Note de lecture) James Sacré, "Écrire pour t’aimer ; à S. B.", par Régis Lefort

 

 « La jambe secrète de la poésie »

Les éditions Faï fioc, créées en 2014 par Jean-Marc Bourg, publient le livre de James Sacré, Écrire pour t’aimer ; à S. B., augmenté de S. B. hors du temps – le livre avait été publié aux éditions Ryôan-ji (André Dimanche), en 1984, à Marseille, avec des reproductions d’empreintes de Claude Viallat pour la couverture, mais il était indisponible. Cette nouvelle publication, enrichie de la dernière partie, constitue un nouveau livre et permet de redécouvrir un ensemble emblématique de l’esthétique du poème de James Sacré.

En effet, selon son avancée singulière de verset, où le vers est tombé dans la prose ou vice versa, on retrouve avec bonheur, outre un livre adressé à S. B. « en même temps qu’à d’autres », une langue à la fois simple et émouvante. Si cette langue « remue [l’émoi du poète] avec le bruit des mots », le nôtre l’est tout autant. Peut-être, aussi, une forme de gauchissement est-elle à l’origine de cette émotion : il s’agit ici de « raconter comment c’est quelqu’un qu’on aime bien, d’être avec » ; et nombre d’expressions disent ce gauchissement, comme une maladresse. Le poète semble également mettre en garde : « faut-il pas se méfier autant de croire / Que l’écriture peut briller à cause de son fond mal connu » ; et il avoue qu’il fait inévitablement appel à un « souvenir mal précis » et qu’il « s’empêtre dans cette histoire d’amour » quand son langage ne s’épanouit que dans un « silence et [des] mensonges mal musiqués ».

Devant sa difficulté à dire, il s’en remet à un « ange inventé », mais il est toujours malaisé de dire l’amour, d’encourager le verbe « aimer ».

        Comment célébrer avec assez de ferveur et de convictions parlées
        N’importe quel ensemble de gestes que ton corps magnifie
        À cause d’un sentiment (tellement vite, mais souvent)
        Qui fait chaud ton sourire ?

Il faut encore compter avec des sentiments « mal dépris les uns des autres », « des sentiments mal clarifiés ». Pourtant, une musique s’épanouit « en de la tendresse et le silence battant du cœur », qui intègre « l’inutile tourment d’écrire ». Et, finalement, dans « la difficulté consentie », dans l’hésitation dépassée, le gauchissement se mue en « la jambe secrète de la poésie ».

        Ce que veut dire le verbe aimer j’ai pour en mesurer l’impact,
        Les gestes d’aujourd’hui ou bien l’insensée rêverie
        Qui me revient souvent, l’espèce de bonheur qui bat,
        Pas plus dans mon cœur, en fait, qu’il n’est installé
        À des endroits plus intimes de mon corps ; je garde
        Auprès des miennes tes lèvres qui dorment.

Aimer est convoqué selon une déclinaison de l’intime : le geste, le timbre et le volume de la voix, le corps, mais aussi l’indécision, la solitude ou le temps. Non pas l’intimité, pour reprendre une différence établie par François Jullien dans son essai De l’intime, car celle-ci « fait tomber l’élan » et « raidit [le sujet] dans ses traits », mais l’intime dans lequel « sont ébranlés les rapports traditionnels du dedans et du dehors »¹. L’intime fait « basculer le lecteur de son dehors dans ce dedans partagé, il crée “l’entente” humaine sans avoir à l’expliciter »². Dans le geste intime, ainsi sont les poèmes de ce livre, se révèle « ce qu’on porte au plus profond de soi »³. Le corps est le poème et le poème est le corps. Le cœur y bat son rythme à la mesure de l’intime ; il n’est pas question d’atteindre la vérité, car celle-ci est « mal discernée », mais « de toucher à de la vérité ».
Nulle pudeur dans l’intime. « Il y a c’est sûr des mots pas faciles à mettre dans cette histoire. / Des mots qui sont comme du linge et des affaires intimes. » Et l’on peut lire « slip », « poil », « bite » ou « cul », mais ces mots n’ont rien d’obscène, ici, ni ne disqualifient l’intime : « Mais pourquoi tant s’indigner que je cause d’affaires intimes, c’est / Pas moins grotesque en somme que n’importe quoi d’autre. » Peut-être faut-il lire ces mots comme une façon de battre en brèche la crainte de tomber dans la « mièvrerie », dans le cliché ou dans « d’insignifiantes niaiseries » : la méfiance à l’égard « des sentiments qui profitent des dimensions de la nuit » ne doit jamais cesser.

Le poème fait-il son geste de poème, qu’une façon de dire je t’aime le traverse « dans le silence battant du temps ». On le voit, du « silence battant du cœur » au « silence battant du temps », il s’agit de peindre le passage comme dirait Montaigne. Mais une question se pose alors : si le cœur, c’est le temps, aimer, c’est le temps, alors comment le poème peut-il restituer la complicité et la proximité avec l’être aimé et ce, même hors du temps ? En effet, aimer est peut-être « du temps distendu ». Le poète doit-il alors « introduire du temps dans les choses » et sous quelle forme, car il ne dispose que des « mots de tout un chacun ». Peut-être suffit-il de « mettre ensemble des mots qui musiquent » et un peu de silence, d’être simple sans être banal ou, justement, banal.
On en revient à une langue simple et émouvante. Mais il faut comprendre cette simplicité comme l’élégance même du poème, comme la voie d’accès à une grande profondeur. Le poème de James Sacré emmène le lecteur dans sa phrase et possède cette puissance heureuse de « bousculer le cœur ». Le poète a beau se demander « Redire dans un livre à nouveau publié / Ce qui fut dit dans le vivant / Si ça reste vivant ? », nul doute que l’on éprouve une émotion intacte, un plaisir renouvelé, et que se déploie du vivant.
Le poème est la présence même. Si le titre « Écrire pour t’aimer ; à S. B. » semble annoncer le livre comme le seul lieu possible de l’intime, celui-ci se révèle être, dans le même mouvement, la présence continuée d’une parole gardienne du temps. Il n’est, par ailleurs, pas certain qu’une quelconque nostalgie élise domicile dans le poème de James Sacré, le vivant n’y prendrait peut-être pas racine, et nous lirions alors seulement le livre comme un ensemble de souvenirs – camion, paysages, chèvrefeuille, campagne. Or, il s’agit du « vivant ». Que dit ce « vivant » ? Il n’y a rien de nécessaire sauf être là, à chaque instant, de plus en plus. Le temps du vivant poème prend le pas sur le temps mort des horloges. Il est la proximité dans l’absence. Hors du temps, c’est dans le poème.


Régis Lefort
27-30 avril 2018

¹ François Jullien, De l’intime, Paris, Éditions Grasset, 2013, p. 43 et p. 26.     
² Ibid., p. 110.
³ Ibid., p. 47.     

James Sacré, Écrire pour t’aimer ; à S. B. suivi de S. B. hors du temps, Éditions Faï fioc, 2018, 101 p., 10€.

 

 

(Agenda et revue de presse) du 9 mai 2018

 

Voici les principales informations publiées récemment dans le scoop.it de Poezibao. Dans cet espace (scoop-it), elles sont affichées dès réception ce qui permet de suivre l’actualité en temps réel ! On peut suivre ces mêmes informations via le compte twitter de Poezibao (voir colonne de gauche sur le site)

(Agenda) 16 mai, Paris, Charles Reznikoff, traduction T. Gillyboeuf, lu et présenté par Emmanuel Laugier
(Agenda) 17 mai, Nantes, Frédéric Boyer
(Agenda) 23 mai, Lyon, Etats généraux de la poésie #2, avec Valère Novarina, Jean-Louis Giovannoni et Anne-Claire Hello
(Agenda) Mardi 29 mai, Liège, Jacques Izoard, le devenir du poème, avec Jean-Marie Corbusier, Karel Logist, Jean-Louis Giovannoni et Camille Loivier.
(Agenda) 31 mai et 1er juin, Paris,  Colloque Dominique Fourcade
(Agenda) 31 mai, Paris, rencontres au Lycée Racine, avec Vincent Tholomé, Séverine Daucourt-Fridriksson et Pascal Commère

(Radio) Dominique Dou, Olivier Apert, Guillaume Decourt

(Appel à contribution) pour la revue Mot à Maux

(Disparition) Gérard Fabre, fondateur des éditions Cadex  

 

(Agenda et revue de presse) du 8 mai 2018

 

Voici les principales informations publiées récemment dans le scoop.it de Poezibao. Dans cet espace (scoop-it), elles sont affichées dès réception ce qui permet de suivre l’actualité en temps réel ! On peut suivre ces mêmes informations via le compte twitter de Poezibao (voir colonne de gauche sur le site)

(Agenda) 11 au 13 mai, Paris, Marchéoff
(Agenda) 15 mai, Paris, Christiane Veschambre
(Agenda) 16 mai, Versailles, Yves Peyré
(agenda) jeudi 17 mai 2018, Lyon, Patrick Beurard-Valdoye
(Agenda) 17 mai, Lyon, Patrick Dubost
(Agenda) 19 mai, Nice, Virginie Lalucq, Gabriel Mwéné Okoundji & Jean-Charles Vegliante
(Agenda) 25 mai, Paris, Séverine Daucourt-Fridriksson
(Agenda) 31 mai, Paris, la revue "Rehauts" avec Sereine Berlottier, Sandra Moussempès, Caroline Sagot-Duvauroux et Isabelle Zribi

(Radio) Valérie Rouzeau, adverse au sens inverse (1/4) : A sa table contée

 

(Note de lecture) Julien Blaine, les "Biennales-Bouquins" (2013, 2015 et 2017)", par Philippe Castellin

 

Philippe Castellin a proposé à Poezibao une critique d'ensemble des tomes des Biennales-Bouquins (BB) de Julien Blaine, 2013, 2015 et 2017.
Cette note est ici proposée au format PDF, plus facile à imprimer et à enregister. On peut y accéder en cliquant simplement sur ce lien.

 

 

(Poezibao hebdo) du samedi 5 mai 2018

 

Les treize articles publiés par Poezibao cette semaine.
Les mentions en bleu sont des liens sur lesquels il suffit de cliquer pour ouvrir l’article concerné.

→ Sept notes de lecture de livres de Cédric Le Penven, Charles Racine, Béatrice Bonhomme, Gwen Garnier-Duguy, Herman Melville, Jacques Josse et Jean-Christophe Belleveaux par Antoine Bertot, René Noël, Michaël Bishop, Pascal Boulanger, Claude Minière et Jean-Pascal Dubost :
○ (Note de lecture) Cédric Le Penven, "Juste un arbre Juste", par Antoine Bertot
○ (Note de lecture) Charles Racine, "Poésie ne peut finir, Œuvre III", par René Noël
○ (Note de lecture) Béatrice Bonhomme, "Dialogue avec l’anonyme", par Michaël Bishop
○ (Note de lecture) Gwen Garnier-Duguy, "Alphabétique d’aujourd’hui", par Pascal Boulanger
○ (Brèves de lecture) Herman Melville, Jacques Josse, Jean-Christophe Belleveaux

→ Dans l’anthologie permanente, des textes de Jean-Marie Gleize, Dominique Fourcade et Salvatore Quasimodo :
○ (Anthologie permanente) Jean-Marie Gleize, "Trouver ici"
○ (Anthologie permanente) Dominique Fourcade, "Deuil"
○ (Anthologie permanente) Salvatore Quasimodo, "La Lyre grecque"

→ Dans les notes sur la création, des textes de Claude Royet-Journoud et Dominique Fourcade :  
○ (Notes sur la création) Claude Royet-Journoud
○ (Notes sur la création) Dominique Fourcade et William Forsythe

→ Les dix-sept livres et revues reçus cette semaine, notamment de Thierry Martin-Scherrer, Frédérique Guétat Liviani, Pierre Dhainaut, Daniel Biga, Claudine Bohi, François Ascal, le polonais Jakub Kornhauser, le Japonais Ki no Tsurayuki, etc
○ (Poezibao a reçu) du samedi 5 mai 2018

→ Les informations :
○ (Agenda et revue de presse) du 30 avril 2018
○ (Agenda et revue de presse) du 2 mai 2018

 

(Poezibao a reçu) du samedi 5 mai 2018

 

Les dix-neuf livres et revues reçus par Poezibao cette semaine :

○ Thierry Martin-Scherrer, Images pour un visage, préface de Claude Louis-Combet, Revue Nunc/Éditions de Corlevour, 2018, 15€
○ Pierre Dhainaut, Et même le versant nord, Arfuyen, 2018, 11€
○ Daniel Biga, Quodlibets, L'Amourier, 2018, 15€
○ Béatrice Marchal, Un jour enfin l'accès, progression jusqu'au cœur, encres d'Irène Philips, L'Herbe qui tremble, 2018, 15€
○ Claudine Bohi, Mettre au monde, peintures d'Anne Slacik, L'Herbe qui tremble, 2018, 14€
○ Michel Dunand, au fil du labyrinthe ensoleillé, Jacques André éditeur, 2018, 12€
○ Ceylan Bazlen, Gauche résistance, Editions Chemins et ruines, 2018, 12€
○ Bartleby Bazlen, Expressions du désert, sabakus, Editions Chemins et ruines, 2018, 8€

→ Section Les Communs mai 2018 :
○ Christian Désagulier, R   LE   ., Fidel Anthelm X, section les Communs, 2018, 5€
○ Marcel Migozzi, Rouge convalescent, Fidel Anthelm X, section les Communs, 2018, 5€
○ Luc Champagneur, Allophonhics (extrait), Fidel Anthelm X, section les Communs, 2018, 5€
○ Isabelle Cohen, 68   impressions de mai,  Fidel Anthelm X, section les Communs, 2018, 5€

→ Traductions :
○ Frédérique Guétat-Liviani, but it' a long way, translated by Nathanaël, édition bilingue, Nightboat Books
○ Jakub Kornhauser, La fabrique de la levure, traduction du polonais et introduction d'Isabelle Macor, Lanskine, 2018, 14€
○ Ki no Tsurayuki, Le journal de Tosa, suivi de poèmes du Kokin-shû, traduit du japonais et présenté par René Sieffert, Verdier, 2018, 13,50€

→ Prose, essais, etc.
○ Françoise Ascal, La Barque de l'aube, Camille Corot, présentation de Charles Juliet, Arléa, 2018, 7€

→ Revues :
○ Traction-Brabant, n°78
○ Chroniques poétiques, n°8
○ Filigranes, n°98

 

(Notes sur la création) Dominique Fourcade et William Forsythe

 

Dans deuil, le livre écrit après la disparition de son éditeur Paul Otchakovsky-Laurens, Dominique Fourcade inclut ces pages à propos d’une installation du chorégraphe William Forsythe.
Poezibao propose ce texte et l’accompagne d’une vidéo de présentation de Black Flags. Cette vidéo a été réalisée à l’occasion de la création de l’œuvre en 2015, elle est en allemand et en anglais, non sous-titrée.

« j'aurais dû être sur mes gardes voici pourquoi : du 15 octobre au 22 décembre 2017 a été joué, à la galerie Gagosian au Bourget, Black flags, un dispositif de William Forsythe qui m'a énormément marqué. une chorégraphie. je m'y suis rendu plusieurs fois, j'y ai envoyé beaucoup d'amis, ainsi que des inconnus. j'ai bien pris Black flags pour ce qu'il était, un avertissement sans frais. chaque fois, j'en sortais en état d'alerte, sûr qu'il allait arriver quelque chose. il faut dire que déjà, là-bas au Bourget, dans cet immense endroit, cette fable en action, cette abstraction de fable plutôt, était en soi un événement de la beauté duquel on ne pouvait se déprendre. de plus, il était inévitable de l'interpréter comme un sémaphore. voici quelques notes prises sur le moment : c'était dur, ça signalait qu'il n'y avait rien à signaler c'était paniquant, ça ne nous disait pas de ralentir, ni s'il y avait un sens inverse meurtrier
deux robots industriels tels quels, désanthropomorphisés au possible, attachés à ne rien signifier, agitant, fixés sur des hampes en fibre de carbone, de grands drapeaux noirs, leur dialogue nous rive à lui, nous insiste, nous déchire, jamais l'air n'a été aussi palpable, tendre et chevalin. tout surprend, à commencer par l'ampleur des choses. je suis ébloui. je sais, quand j'en sors la première fois, que j'étais prêt depuis longtemps pour ce poème, mais je comprends que, pour des raisons qui tiennent précisément aux conditions de l'occurrence de la grande poésie, ce sémaphore ne pouvait se produire qu'aujourd'hui, et qu'il est, dans la forme qu'il revêt, un appel à m'identifier comme contemporain. il y a un moment pour tout il n'y a un moment pour rien. essentiellement, on entend le bruit des drapeaux, pas de la soie mais c'est tout comme, se coordonnant dans l'espace que créent leurs figures, le balayant, le brossant, le lissant inlassablement, tirant des horizontales et des obliques d'une qualité sans égale, in unrivalled draftsmanship, des lignes d'une décision dont aucun humain ne serait capable, espaces et lignes cependant plus humains que celui du répertoire humain. le tout mêlé au bruit des robots eux-mêmes, usine nouvelle automation du poème, impossible de faire plus humble plus obstiné comme personnalité. la pièce durait vingt-huit minutes dans lesquelles tient ma vie entière

(...)

il fallait que Black flags fût dans deuil
Black flags m'avait prévenu d'un deuil, mais d'une façon si générale qu'il était impossible de cibler
c'est le propos même de Black flags, de ne pas cibler. c'est seulement un très grand poème, comme tel étranger à toute cible
rien de ce qui arrive n'est ciblable, et moins que tout la mort d'un être débordant de vie, c'est mouvant la mort, ça colle à l'allégresse

Dominique Fourcade, deuil, éditions P.O.L. 2018, 64 p., 9€.

Une vidéo autour de la conception, la programmation et la création de Black Flags de William Forsythe. La vidéo est en allemand et en anglais, mais Poezibao incite vivement à la visionner même si on ne comprend pas ces deux langues.

lien de la vidéo, durée : 14’27.

 

(Note de lecture) Gwen Garnier-Duguy, "Alphabétique d’aujourd’hui", par Pascal Boulanger

 

Tandis que les esthétiques du silence et du vacarme se confondent, Gwen Garnier-Duguy poursuit son œuvre poétique en occupant toutes les faces, visibles et invisibles, nocturnes et solaires, qui s’inscrivent dans la chair du réel. Avant tout, il y a la confiance dans la parole parlante, source d’énergie dans laquelle se succède une foule d’images, d’épiphanies, qui cristallisent l’instant vécu et médité. Dans ce recueil, la succession des versets prend appui sur un mot dont la première lettre suit l’ordre d’un alphabet qui inaugure le poème. Le verset-projet s’inscrit, par conséquent, dans l’architecture d’un paysage du tout ; il part du détail et du concret pour atteindre un bâti, « comme le projet des fougères c’est la forêt ».

Toute la question est de savoir si, en s’accroissant, les choses que l’on traverse ne risquent pas de perdre leur esprit d’enfance retrouvé à volonté. Car la santé, comme la logique d’enthousiasme, bute sur « la prostitution publicitaire », sur l’insignifiance, sur « le spectacle ennuyeux de l’éternel péché » (Baudelaire), qui consiste à se compromettre avec la puissance de mort aggravée qui caractérise, dorénavant, nos sociétés postmodernes. Néanmoins, pour Garnier-Duguy, « le vieux fond chrétien qu’on voudrait oublier sonne encore à nos oreilles ». Sans doute, à l’oreille de quelques rares écrivains qui ne désirent pas prospérer dans la fabrique du remodelage humain. Un poète du sensible chrétien comme Garnier-Duguy sait qu’il faut payer sa dette, et il la paie en se mettant à l’écoute d’une parole qui parle toujours au-delà d’un horizon replié « ne laissant plus apparaître sur le sable des finistères que défaite et nostalgie et mélancolie et tristesse. » Il paie sa dette au père, garant de la loi du langage, en lui rendant certaine sa survivance, à travers, par exemple, le simple passage et le bel envol d’un geai :

« (…) Aujourd’hui je suis allé au cimetière, sur la tombe de mon père (…)
Cette impression que tu me vois, que tu es avec moi, que tu te préoccupes du bien-être de ta famille.
N’est-ce-pas toi qui donnes signe quand un geai, mon favori d’entre tous les oiseaux que tu nourrissais en ton jardin des dernières années
se pose près de ton nom avant d’emporter mon regard dans son envol sur le revers du ciel ? »

Un poète, attaché à la manifestation de la vie, ne considère pas que les mots ont une réalité suffisante pour imposer une combinaison imaginaire. A l’inverse, il respire dans l’instant en convoquant tous les temps afin de creuser l’imaginaire du poème. Ainsi, jamais rien ne manque et pourtant le manque est ressenti. Ou plus précisément, c’est la guerre qui est ressentie et traversée, celle, d’abord sémantique, qui ne nomme plus le réel mais impose ses normes et ses mensonges. Puis celle, mercenaire et bien réelle, de la techno-science qui favorise la montée aux extrêmes à l’heure où les deux nihilismes (le passif et l’actif) s’unifient. Meurtres, attentats… l’homme occidental passivement consentant n’est-il pas devenu l’effigie vivante de la référence haïe ?

La poésie du politique semblait moribonde après l’échec du poème partisan. Garnier-Duguy sait parfaitement bien qu’on impose aujourd’hui l’horizontalité de la série et du nombre au détriment de la verticalité de l’œuvre qui toujours s’ouvre au duel fécond avec l’héritage. Le poème politique ici noue un rapport charnel et métaphysique avec la vérité. Il s’agit alors de se tenir éloigné d’une époque qui a déclaré la guerre à ses artistes et à ses penseurs et de se tenir dans un lieu qui entre dans la gravitation joyeuse de tous les possibles dévoilés :
« Joie du matin, la feuille est blanche, tout est possible, tout est pensé, rien n’est encore monté de l’informe, la guerre véritable se joue ici puisque le monde n’existe pas. »
Un poète de cette trempe échappe au désir mimétique et à la rivalité qui en résulte, il est trop inactuel pour aliéner sa liberté de parole.

Pascal Boulanger

Gwen Garnier-Duguy : Alphabétique d’aujourd’hui, huile de Roberto Mangu, L’atelier du Grand Tétras, 12€.

 

(Brèves de lecture) Herman Melville, Jacques Josse, Jean-Christophe Belleveaux

 

Herman Melville
Moby-Dick ou Le Cachalot
Édition et trad. de l'anglais (États-Unis) par Philippe Jaworski. Illustrations de Rockwell Kent
Collection Quarto, Gallimard, 2018
1024 p. 146 ill., 25€ - sur le site de l’éditeur

« D’autres poètes ont mélodieusement chanté l’antilope à l’œil tendre et le joli plumage de l’oiseau qui jamais ne se pose ; plus prosaïque, je célèbre une queue ».
Herman Melville, Moby-Dick, chap. 86.  Traduction de Philippe Jaworski.

Philippe Jaworski vient de composer pour la collection Quarto de Gallimard un volume de 1024 pages (25 euros) qui contient sa traduction de Moby-Dick et de nombreux documents, parmi lesquels se trouvent notamment les trois lettres bouleversantes que Melville adresse à Nathaniel Hawthorne en 1851 (l’année de Moby-Dick).
Dans son introduction, « Souffle là ! Souffle là ! C’est Moby Dick », le traducteur pointe avec une merveilleuse acuité l’apport dramatique d’un point-virgule.  Il écrit :
Mais qui se souviendra de ce point-virgule qui suspend un instant le bond ultime de la proie s’échappant vers un avenir, ou un devenir, sans contour ?
En effet, Jaworski signale comme personne avant lui ne l’avait fait la partition de cette phrase du chapitre 135 (le dernier avant l« Epilogue ») :
« Le harpon fut lancé ; le cachalot touché bondit en avant ; avec la rapidité d’une flamme, la ligne se dévida dans la rainure ---et s’engagea. »
Et le traducteur commente : Au troisième et dernier jour de chasse, c’est ainsi que le « cachalot exterminateur » disparaît aux regards, son monumental effacement [je souligne] marqué par un discret, presque imperceptible point-virgule.
Une tête, une queue, le point-virgule, par son graphisme même a quelque chose de la baleine… Une queue : une séquelle, et un formidable rebond.

Claude Minière



Jacques Josse
Débarqué
La Contre Allée, 2018
160 p., 16€


Le narrateur du récit est l’auteur lui-même qui, dix ans après la mort de son père, reprend le fil ininterrompu d’un lien discret avec un père qui n’aura pas vécu la vie qu’il rêvait de vivre, celle d’un marin (au long cours), mais celle d’un débarqué dans une vie à terre malgré lui, à cause d’une maladie. Cette biographie trouée (Jacques Josse avance vers son père par fragments), ou autobiographie du père (d’une vie d’un fils dans la vie d’un père), est celle d’un silencieux qui aura légué l’art du silence évocateur à son écrivain de fils. Avec la pudeur qu’on lui connaît, Jacques Josse, en son rythme de flux et reflux maritime et paisible, s’avance dans des souvenirs d’une précision frappante, très souvent douloureux. Fils d’une laveuse de morts, Jacques Josse vit en compagnie des morts, dont il collecte des morceaux de vie, et colle à la mort, celle qu’il nomme « la tombeuse », emmanchée « d’un croissant de lune bien aiguisé » ; élaborant livre après livre sa propre « légende de la mort ». Sa légende familiale est peuplée de morts, celle d’un frère, d’une sœur, sur lesquelles Jacques Josse revient avec une acuité d’évocation bouleversante et qui mènent vers une vie qui s’éteint depuis longtemps et progressivement pour partir en fumée dans le dernier texte du livre.

Jean-Pascal Dubost



Jean-Christophe Belleveaux
Territoires approximatifs
Faï Fioc, 2018
112 p., 10€

Un poète hybridement monstrueux rassemblant les traits de Lautréamont, de Baudelaire, de Nerval et de Cendrars erre à travers le monde d’une phrase de début de troisième millénaire, « une marée noire de substantifs poisseux » ; héraut d’une moderne mélancolie, il dit : « je vais regarder de loin mon propre gémissement » ; et « je » n’est pas un autre. C’est un Renonçant qui va jusqu’au bout de son « Graal absurde », l’Ennui, mais à l’encontre du courant de sa fatigue, ne gisant pas dans sa geinte. Si sa chair est triste, lasse, et son corps pesant, il va sans hélassitude, car avec un acharnement contradictoire d’amant de la vie et d’amant de la mort. Sa langue est bouillonnante et charnelle, le mal-être ardent, le poème fiévreux ; d’un poète qui « envisage la stupeur comme ligne de mire ». Le rythme fait entendre une voix qui a charrié les plaisirs de la vie, les charrie encore et accumule mille ans de souvenirs et de choses vues, en chaotique, car il y a « afflux sensoriel, tourbillon des affects, une chauve-souris dans le beffroi ». Quelque chose envoûte dans cette voix écrite qui ne vous berce d’aucune illusion, ne porte aucune promesse de sauver le monde, mais qui prend l’instant des mots et de la phrase à bras le corps, avec de l’amour noir.

Jean-Pascal Dubost

 

(Anthologie permanente) Salvatore Quasimodo, "La Lyre grecque"

 

Les éditions Vagabonde publient La Lyre grecque de Salvatore Quasimodo (1901-1968), dans une traduction (de l’italien) de Patrick Reumaux.

« Redonner à des textes antiques valeur de voix poétique tel fut le défi que se lança Salvatore Quasimodo. Tenter d'approcher de façon vraisemblable le « chant » qu'ils véhiculent, la « cadence interne de la parole érigée en vers » créatrice de sens. Si cette approche déconcerta nombre de ses contemporains (ils finirent par céder devant tant d'éclat), aujourd'hui encore on peut ressentir le souffle constant qui anime ces pages lumineuses. » (Quatrième de couverture)

Alcée de Lesbos

La conchiglia marina
O conchiglia marina, figlia
della pietra e del mare biancheggiante,
tu meravigli la mente dei fanciulli.

La conque marine
Ô conque marine, fille
de la pierre et de la mer blanchissante,
tu émerveilles l'esprit des jeunes gens.


Già sulle rive dello Xanto
Già sulle rive dello Xanto ritornano i cavalli,
gli uccelli di palude scendono dal cielo,
dalle cime dei monti
si libera azzurra fredda l'acqua e la vite
fiorisce e la verde canna spunta.
Già nelle valli risuonano
canti di primavera.

Déjà sur les rives du Xanthe
Déjà sur les rives du Xanthe reviennent les cavaliers,
les oiseaux des marais descendent du ciel,
de la cime des monts
coule une eau fraîche comme l'azur et la vigne
est en fleur et poussent les roseaux verts.
Déjà dans les vallées résonnent
les chants du printemps.



Anacréon de Téos

Timore dell'Ade
Biancheggiano già le mie tempie
e calvo è il capo;
la cara giovinezza non è più,
e devastati sono i denti.
Della dolce vita ormai
mi resta breve tempo.

E spesso mi lamento
per timore dell'Ade.
Tremendo è l'abisso di Acheronte
e inesorabile la sua discesa:
perché chi vi precipita
è legge che più non risalga.


Peur de l'Hadès
Blanchissent déjà mes tempes
et chauve est mon crâne ;
l'aimable jeunesse n'est plus
et les dents sont des ruines.
De la douce vie désormais
peu de temps me reste.

Et souvent je me lamente
par peur de l'Hadès.
À frémir est l'abîme de l'Achéron,
inexorable, la pente:
quand on y est précipité
on ne remonte pas, c'est la loi.



Alcman de Sardes

Dormono le cime dei monti
Dormono le cime dei monti
e le vallate intorno,
i declivi e i burroni;

dormono i rettili, quanti nella specie
la nera terra alleva,
le fiere di selva, le varie forme di api,
i mostri nel fondo cupo del mare;

dormono le generazioni
degli uccelli dalle lunghe ali.

Dorment les cimes des monts
Dorment les cimes des monts
et tout autour vallées,
pentes et ravins ;

dorment les reptiles, ceux dont l'espèce
prospère dans la terre noire,
les fauves des forêts, diverses abeilles ;

dorment les générations
des oiseaux aux longues ailes.



Mimnerme de Colophon

Al modo delle foglie
Al modo delle foglie che nel tempo
fiorito della primavera nascono
e ai raggi del sole rapide crescono,
noi simili a quelle per un attimo
abbiamo diletto del flore dell'età
ignorando il bene e il male per dono dei Celesti.
Ma le nere dee ci stanno sempre a fianco,
l'una con il segno della grave vecchiaia
e l'altra della morte. Fulmineo
precipita il frutto di giovinezza,
come la luce d'un giorno sulla terra.
E quando il suo tempo è dileguato
è meglio la morte che la vita.

Semblables un instant aux feuilles
Semblables un instant aux feuilles qui naissent
avec les floraisons du printemps
et croissent rapidement sous les rayons du soleil,
nous profitons de la fleur de l'âge,
ignorant que le bien et le mal
sont un don des dieux.
Mais les noires déesses vont toujours rôdant,
l'une avec le signe de la lourde vieillesse,
l'autre avec celui de la mort. À la vitesse de l'éclair
passe le fruit de la jeunesse,
comme la lumière d'un jour sur la terre.
Une fois évanoui ce temps,
mieux vaut la mort que la vie.

Salvatore Quasimodo, La Lyre grecque, traduction de l’italien et postface de Patrick Reumaux, préface de Salvatore Quasimodo, édition bilingue, éditions Vagabonde, 2018, 216 p, 21,50 €, pp. 58/59, 76/77, 96, 132/133

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