Poezibao

(Agenda et revue de presse) du 2 mai 2018

 

Voici les principales informations publiées récemment dans le scoop.it de Poezibao. Dans cet espace (scoop-it), elles sont affichées dès réception ce qui permet de suivre l’actualité en temps réel ! On peut suivre ces mêmes informations via le compte twitter de Poezibao (voir colonne de gauche sur le site)

Dans l’agenda :
(Agenda) 14 mai, Paris, Anne Malaprade et Emmanuel Laugier
(Agenda) 16 mai, Tarascon, Olivier Domerg, "Rhonéo-Rodéo"
(Agenda) 25 mai, Marseille, Olivier Domerg, Laure Ballester et Christophe Roque
(Agenda) 20 au 28 juillet, Sète, festival "Voix vives"

Revue, parution :
(Revue) "Catastrophes" n°8,  "poètes au travail"

Vidéo :
(Vidéo) entretien avec Mathieu Brosseau, entre les mondes - YouTube

Informations générales :
(CNL) Ouverture du portail numérique des demandes d'aide du Centre National du livre

 

(Note de lecture) Béatrice Bonhomme, "Dialogue avec l’anonyme", par Michaël Bishop

 

Peut-on, ose-t-on, espérer continuer à vivre splendeurs et beautés au cœur de l’absence ? Dialogues avec l’anonyme choisit de creuser profond ce qui reste de lumineux dans ce vide vécu, en explorant les rugosités comme les ressurgissantes douceurs, et ceci implacablement, tendrement, pressentant pourtant ce qui, dans tout ce qui est, échappe à tout geste d’inscription possessive, orgueilleuse, toute stricte subjectivité même, comprenant l’écart entre le tellurique et le rêve, écrivant, se lovant dans cet écart même, en vivant la précaire, insaisissable et mouvante immatérialité. Poème en six volets, avec son prologue et son épilogue, Dialogue avec l’anonyme déroule avec discrétion et une délicate intensité cumulative les éléments de sa rythmique et fluide conscience. Voici le poème de la reconnaissance, de la gratitude, une poésie-pour, profondément quoique aveuglément orientée, puisant dans le désir et le sentiment d’une vastitude cosmique, mystique même où baigne tout faire, tout poïein axé sur le pressenti. « [P]our ce regard que tu as…//… pour les tableaux d’une conflagration de source…//… pour ce palmier tombé dans le choc sourd de la terre…//… pour cet olivier qui se lie au poteau électrique … pour ce jardinier qui balaie quelques fleurs devant sa porte … pour ton visage avec son vrai regard, enfin nu, presque aveugle, au dehors, ouvert sur l’intériorité d’un choc de lumière ». Des ellipses, un certain émiettement de la conscience face à sa foisonnante émergence – c’est la condition même de l’inscription de cette invisibilité affective, psychique que vit et, spontanément-lentement, décode la poète – et pourtant reste cette subtile et rêveuse liquidité dans l’articulation que l’on trouve partout dans l’œuvre de Béatrice Bonhomme.

Une écriture bien ancrée même si s’élaborant « dans la culbute de l’infini ». Pierres, fleurs, insectes, arbres, chatte, soleil, murs, maison, mer, partout la terre déplie ses richesses vécues avec un sentiment d’intime proximité, de profonde osmose, même. Et, au cœur de tels frôlements et échanges, le poème de B. Bonhomme cherche et parvient à saisir quelque chose de l’intemporalité, de l’aspatialité de notre traversée des phénomènes de l’être, de notre conversation intérieure avec eux, ce dialogue fait, comme écrit Yeats, d’ « un peu d’air », trace viscérale mais flottant dans l’immensité « anonyme », indicible, la lumière de sa substance « brûlée », lisons-nous.

Ode, certes, mais Dialogue avec l’anonyme hésite également entre élégie et chant, entre poème d’adieu, de deuil, et louange. Long et patient, avec des insistances, des reprises et des anaphores qui en trahissent la délicate intensité affective et méditative, le poème, je suis tenté de le croire, a quelque chose de l’epithalamium, dans la mesure où, ici, malgré tristesse et angoisse, il parvient à épouser, non pas la spécificité d’une seule identité bien-aimée, mais, en excédant les signes, plutôt cette vaste, cette fourmillante et inimaginable présence, au-delà de toute disparition, tout devenir strictement mortel, que la Chandogya Upanishad appelle, tout simplement, Cela. Épousant, parfois péniblement et pourtant avec une tâtonnante intuition, un certain sacré refusant de céder au profane qui, ainsi, se sacralise au sein de son inconcevabilité, « secret ignoré, comme une chose précieuse et méconnue, comme une espérance folle et anonyme ».  

Michaël Bishop
 
Béatrice Bonhomme. Dialogue avec l’anonyme. Collodion, 2018. 56 pages.

Lire un extrait du livre dans Poezibao

 

(Anthologie permanente) Dominique Fourcade, "Deuil"

 

Dominique Fourcade publie deuil aux éditions P.O.L. A la toute fin du livre, ces mots : non sans une pensée, non sans la pensée la plus respectueuse et la plus affectueuse pour les siens, deuil est dédié à tous ceux qui ont connu Paul Otchakovsky-Laurens et en garderont à jamais le souvenir. 3 janvier – 23 mars 2018




Dickinson pour toi maintenant :

There's a certain Slant of light
Winter Afternoons
That oppresses, like the Heft
Of Cathedral Tunes —

Heavenly Hurt, it gives us —
We can find no scar,
But internal difference —
Where the Meanings are —

None may teach it — Any —
`Tis the Seal Despair —
An imperial affliction
Sent us of the Air —

When it comes, the Landscape listens —
Shadows — hold their breath —
When it goes, 'tis like the Distance
on the look of Death

ainsi se parle-t-elle ainsi te parle-t-elle du plus profond du neutre
elle n'a pas à crier tu es si proche
essentiellement, elle te déclare sa profession :
je suis écrivain, je participe du même neutre que le neutre d'éditeur dont vous êtes l'incarnation, je me rallie à l'honnêteté impérieuse de ce mot, nous sommes très peu nombreuses, nous les femmes, à nous y rallier, et les hommes guère plus, Rilke mis à part. mais Rilke est une femme, et le grand poète, français je crois, qui s'appelle Baudelaire-Mallarmé-Rimbaud est également une femme. le neutre est plus ou moins strident à l'approche de la mort, qui ne sait pas qu'il sait qu'elle approche

Paul where the meanings are we do find a scar

maintenant c'est à moi qu'elle parle : pourquoi diffères-tu ? en quoi diffères-tu ? je ne diffère en rien

je travaille instamment le neutre de toutes choses. tout frein de langue ôté (tu te trompes- dit-elle, c'est le neutre qui te travaille. toi tu ne fais rien)
le neutre et autre chose. cet autre chose est le mortel. au double sens de ce qui tue et de ce qui doit mourir
le neutre est un besoin éperdu et central
pas trop de toutes mes forces ma tendresse pour comprendre et faire mien l'être pour la mort, ayant pour guides Cézanne, Rilke, Heidegger
mais l'une des conditions du moderne est que j’annule toute métrique en moi, même la métrique de la mort

toi qui m'as donné mes livres, et en échange moi jamais rien. aujourd'hui voici quelque chose, le plus beau qui se puisse donner : a certain slant of light. il est bien temps, je le lis dans tes yeux, ce n'est pas de moi, et c'est justement ce qui rend possible de te l'offrir. cependant, j'ai tellement intégré ce poème dans l'élaboration du mien improvisée sur tant d'années ou arrangée dans l'instant même que c'est comme s'il était de moi. si tu veux je te donne aussi de mon chocolat amer, du Puerto Cabello. pardon de m'être permis ce dialogue que rien dans la mort n'autorise. je dois revenir au il par quoi tout a commencé, ce il qui seul convient à l'évocation de toi qui est mon angoisse

les narcisses des bois, éléments de février

dans certaines phases, on écrit vingt-quatre heures sur vingt-quatre, les écrivains ont l'expérience de ça, et lui connaissait le travail autant que tout éditeur au monde. à l'aube, en fait bien avant l'aube, il faut faire le tri de l'arrivage de la nuit, avec une obéissance démonique à plusieurs registres du texte en cours, registres de nous-mêmes auxquels l’écriture nous plaque, tout indique qu’il savait ça

ces nuits où l'on s'enfile un tampax luisant de lune

je ne puis m'ôter de la tête que c'est nous, les deux cent cinquante-six, qui sommes responsables de ce qui est arrivé. nous ne l'avons pas assez protégé. nos livres auraient dû faire rempart, ils ne l'ont pas fait cette idée m'est insupportable. j'en viens à me demander si ce n'est pas de les avoir publiés qui l'a exposé à la mort. qu'un livre expose son auteur, il est fait pour ça. mais nos livres sont censés protéger ceux qu'on aime, autrement ce sont des petits salauds d'égoïsme

l'existentiel de l'écriture, les mots carotide, aorte
à la base du ventricule gauche du cœur
cherchent une rime dans l’après-midi
trouvée morte

Dominique Fourcade, deuil, éditions P.O.L., 2018, 64 p., 9€, pp. 27 à 32.

On peut lire ici dans Poezibao deux traductions du poème d’Emily Dickinson.

Dominique Fourcade publie également improvisations et arrangements, aux éditions P.O.L.

Dans Poezibao :
présentation du numéro spécial (n° 11) du CCP, extrait 1, in notes sur la poésie, extrait 2, Citizen Do (par A. Malaprade), extrait 3, Eux deux fées (par A. Malaprade), ext. 4, ext. 5, "manque" (par Claude Pérez), "manque" (par Anne Malaprade), notes création, (archive) Dominique Fourcade, (Archive) Dominique Fourcade, "Manque"

 

(Note de lecture) Cédric Le Penven, "Juste un arbre Juste", par Antoine Bertot

 

Le titre du recueil de Cédric Le Penven, Juste un arbre Juste, exprime, par la répétition troublante de l'adjectif, à la fois la simplicité et l'importance de l'objet qui en est l'origine : un « arbre », dessiné par Jean-Gilles Badaire et adressé au poète. Pourtant, la première page insiste sur sa fragilité :

« Un arbre

Juste un arbre, et moins qu'un arbre pourtant. Le dessin d'un arbre, trouvé ce matin dans une
enveloppe adressée par le peintre ami »

Un objet de peu donc, à la « présence maigre ». De fait, les reproductions des dessins noir et blanc de Jean-Gilles Badaire montrent des arbres resserrés aux branches précaires, tendues vers le ciel, légèrement courbées. Si peu, en somme, qu'ils semblent comme égarés, restes d'une autre vie (« Ou bien cet arbre n'a-t-il jamais été que ce qu'il reste d'un arbre, comme un rêve échappe à la mémoire dans ses derniers balbutiements »).

De ce premier regard, cependant, s'ouvre un « sillon » inattendu de langue et d'émotion. « Cet élan à la découverte d'un dessin » commence par des considérations sur l'image que le poète a sous les yeux, sur la silhouette de cet arbre et l'horizon à son pied, son probable paysage. Mais, progressivement et par l'intermédiaire du dessin, viennent à être interrogés autant le « chêne qui traverse le cadre de la fenêtre » que les angoisses de la mémoire (« l'enfance au travers de la gorge »), les joies de la paternité (« ce bonheur en intraveineuse chaque fois que mon fils s'abandonne entre mes bras ») et une manière « juste » d'écrire et d'être parmi cela.

Cet arbre est donc la « source pérenne » des mots. Sa justesse – et sans doute sa beauté – naît du fait qu'il les mène au-delà de lui. Ainsi, il s'accorde d'abord avec l'apparence du verger l'hiver. Il incarne en cela, comme les arbres dehors, une belle obstination à vivre « le temps de l'épreuve ». Dans sa présence sobre se dit une possible éthique du retrait loin des vaines « exubérances qui attirent trop le regard » (« Un arbre nu, en hiver // Je voudrais aller ainsi dans le monde, visage offert aux autres, bras le long du corps »).

Mais, au fil du recueil et de la saison, les arbres du jardin s'écartent du dessin et en désignent la limite :

« Quelques traits esquissés figurent des branches qui n'ont jamais eu de sève. Le peintre a
donné un arbre sans feuilles, au cœur d'un hiver qui ne cessera jamais
Voilà ma lassitude désormais

Retourne aux arbres dont les feuilles se déroulent »

Il ne faut pas voir là une manière de se séparer du dessin une fois l'hiver passé. Une tension entre « cet arbre esquissé » et le verger perdure et permet d'approcher de ce qu'il y a de plus sensible dans nos vies, notre manière de nous tenir dans le temps et son ouverture. Si le dessin est sans vie, il n'est pas sans valeur. Peut-être plus qu'une nature en attente, il accueille une nature déjà morte. Il inquiète donc. Mais, parce qu'il appartient à ce qui est « le plus sombre », il désigne mieux encore, par contraste, le cycle de la vie, la beauté et « l'énigme » de ce qui agit tout à fois avec les arbres dehors et le fils qui grandit, puisque c'est tout un (« L'énigme de cet arbre face à moi, du visage de mon fils »). En cela, dans sa nudité, « l'arbre dessiné par Jean-Gilles dessille ».

Antoine Bertot

Cédric Le Penven / Jean-Gilles Badaire, Juste un arbre Juste, Æncrages & Co, collection « Ecri(peind)re », 2018, 21€  

 

(Notes sur la création) Claude Royet-Journoud

 

« Je travaille, je fais un texte à partir du quotidien, du plat, sans doute est-ce à la fois ce qu'on me reproche et ce que l'on ne comprend pas, le fait que je tente de faire récit avec la langue quotidienne. J'ajoute que l'enquête ce n'est pas du travail, mais un moment qui n'exclut pas la passion ni l'émotion.
Chacun de mes livres se compose d'un certain nombre de séquences qui ont entre 5 et 10 pages chacune. À l'origine, il y a l'écriture de 400 à 500 pages de prose pour chacune de ces séquences, ce qui explique qu'il me faille à peu près six ans pour faire un livre ! Cela se passe dans de gros cahiers : j'écris une prose sur la page de droite où je prélève ensuite certains moments que je rapporte sur la page de gauche. Le but de ce travail de prose est de permettre d'entrer dans un espace mental propre au travail d'écriture. Ce travail peut se poursuivre très longtemps, jusqu'au moment où "ça accroche". Et quand le texte prend forme, c'est toujours quelque chose qui se distribue sur plusieurs pages, car pour que le récit ait lieu, il est essentiel que cela circule avec des pages en regard à droite, à gauche, de même que sont importants "la tourne" entre les pages et la présence du volume : si vous voulez, j'écris toujours dans le livre, toujours déjà dans le livre. Ensuite, quand il y a quelques pages — une ébauche —, le propos devient de nettoyer la langue. Comment ? En traquant, supprimant systématiquement tout ce qui peut être métaphore, assonance, allitération – et de voir quel récit fait jour, ce qui pointe et ce qui reste dans cette langue – cette langue dans une langue. »

Claude Royet-Journoud, cité par Emmanuel Hocquard, in Le Cours de Pise, P.O.L., 2018, p. 447.

Image extraite du Cahier du refuge n°197.

 

(Agenda et revue de presse) du 30 avril 2018

 

Voici les principales informations publiées récemment dans le scoop.it de Poezibao. Dans cet espace (scoop-it), elles sont affichées dès réception ce qui permet de suivre l’actualité en temps réel ! On peut suivre ces mêmes informations via le compte twitter de Poezibao (voir colonne de gauche sur le site) -
N.B. le site scoop.it connaît des problèmes d'affichage ce 30 avril 2018


Deux prix :
(Prix) Le Goncourt de la poésie à Anise Koltz
(Prix) Jacques Rancourt, lauréat du prix Dante 2018

L’agenda :
(Agenda) 2 mai, Foix, Éditions l’Œil du souffleur & Myth(e) – Roman dansé de J.Kérouanton
(Agenda) 10 au 13 mai 2018, poésies & arts dans les monts d’Arrée avec notamment Marie de Quatrebarbes et Anne Malaprade
(Agenda) 13 mai, Carros (06), Po&Psy et Propos2editions

Et aussi :
(Edition) Les 20 ans des éditions La Part commune

(Radio), Brins de Paille, émission de poésie de l'éditrice Cécile Odartchenko

 

(Note de lecture) Charles Racine, "Poésie ne peut finir, Œuvre III", par René Noël

 

L'indivis, quelles divisions ?

Sans doute y a-t-il pour le poète moins un ou des manques - des contretemps opposés par la cité, le moins-disant humain prétexte à tous les renoncements, que le désir, l'en-avant de la vie, la poésie synonyme d'énergie cosmique au cœur même du tragique peint par Nietzsche, Apollon et Dionysos inséparables, en luttes continuelles, aux disputes toujours renouvelées dans l'histoire - que plus que tout des mangues, fruits des langues et vies nouvelles imprévisibles à venir : Khlebnikov n'est ni sorcier ni chamane écrit ainsi Ossip Mandelstam, il a tracé les voies intermédiaires et transitoires du développement de la langue, et traduit cette démarche encore inédite dans l'histoire des destinées linguistiques de la Russie dans De la poésie, mangues donc non pas en lieu et place de manques, mais leurs devenirs inattendus faits de mains, de désirs de poète. Des évolutions qui ne sont pas tant surréalistes ou signes de l'absurde systématique, mais qui agissent selon une liberté de créer le langage inouïe, commune à nombre de poètes du vingtième siècle qui annoncent des changements de civilisations inéluctables.

Chaussons blancs La guerre se reposait de ses cernes, les yeux fermés sur le mur qu'elle prit des mains fines d'une personne. Aller au cimetière, aller toujours sur une tombe, un hôtel de la phrase, sur le cumulus d'un mot décédé. Si Dieu est rejeton du n'est pas, n'a été de toute éternité, il devient néanmoins aux yeux de Charles Racine - ainsi qu'il l'a déjà été après un déluge pour Arthur Rimbaud Aussitôt que l'idée de déluge se fut rassise, et par le legs de François Villon L'An quatre cent cinquante six / Je, François Villon, écolier, / Considérant, de sens rassis, / Le frein aux dents, franc au collier ... inaugurant eux aussi chacun une nouvelle ère - membre, partie-prenante du retour à la raison, assise à nouveau, du rien qu'il désire porter hors de toutes réifications.

La mort moyen et milieu de toutes formes de continuation de chaque espèce en devenir doit être arrachée à la guerre intestine, civile de la vie. Les poèmes de Charles Racine n'incarnent-ils pas le livre de cet impossible, vif de l'homme, son souffle fait d'antagonismes où l'unité et les multiplicités et leurs impostures, leurs contradictions respectives sont alternativement combattues et sources des constellations, de toutes choses ? La poésie aux yeux de Charles Racine crée les formes de l'indivis hautement instables depuis les visées apocalyptiques littéralisées par les totalitarismes. L'alchimie, le sens de la création du langage, ce pouvoir démiurgique vu par Ossip Mandesltam chez Vélimir Khlebnikov, devient autant pour lui que pour son ami Paul Celan qui écrit quant à lui en allemand, une obligation, une difficile liberté cependant aussi incontournable qu'enivrante. Là cohabitent l'immuable et le devenir, les mutations et le non-progrès (ce dernier en regard de l'idéologie du progrès cumulatif continu qui est par bien des côtés régrès), sources fécondes où l'eau douce et les consonnes, l'eau salée et les voyelles créent l'inconciliable, renouvellent l'impossible, toutes ses matières.

Impasse de l'un lorsque le deux n'a plus d'assises, le pain et la faim en chien de faïence depuis que le nocturne, barque du jour et de la nuit, a été sabordé, atteint en son cœur. L'atome fissuré, malade et l'inhumanité gouverne de la barque des hommes, sont ces obstacles sur la voie, taie de gris posée sur le monde et l'œil des créateurs de langues et de langages admirateurs de leurs devanciers qu'ils problématisent, critiquent, puisqu'il en va de la survie de l'intégrité de l'homme et de la perpétuation de l'art (de vivre). Ce troisième volume permet d'avoir en mains les poèmes qui tentent de répondre de la poésie qui n'a cessé d'habiter Charles Racine jusqu'à son dernier souffle, tenaillé, inquiété, mis en demeure par les vers, les phrases, les syllabes, les lettres qu'il voit se dévorer en un fil de mort continu sitôt contredit par le vif, l'enthousiasme, l'énergie, de la poésie qui absorbe autant son dynamisme corporel que sa capacité d'abstraction, fringales sans restes une fois le poème dressé, gravé dans le papier.
       
Doute et certitude forment une substance brute en-deçà et au-delà de toute réflexion, formalisation (auxquelles en cas de dialogue avec un tiers Charles Racine peut à tout moment recourir avec une rare lucidité et créativité), en quoi la matérialité du langage insistée, radicalisée se noue avec les figures archaïques, le poète incarnant la Lettre, le i et le e d'Icare à la tête des analogies, des voyages d'Orphée, des symboles, des associations libres des mémoires qu'il transmet, distribue en les initiant alors même que la poésie incarne à ses yeux l'illimité, le non-scindé, l'inconnu,

        Le vol noir le survole ; point
        de spectacle. Je n'assisterai
        jamais au spectacle. Sans lieu,
        cent ans. Ce qui persiste
        n'a point de durée.

Reste au terme de ce troisième livre rendant l'œuvre publique à lire, à s'emparer de cette poésie unique ainsi que les éditeurs et les préfaciers successifs de ces poèmes inédits pour la plus grande partie d'entre eux nous y invitent.

René Noël

Charles Racine, Poésie ne peut finir, Œuvre III, édition établie par Frédéric Marteau et Gudrun Racine, préface, Jean Daive, éditions Grèges, 2017

 

(Anthologie permanente) Jean-Marie Gleize, "Trouver ici"

 

Jean-Marie Gleize publie Trouver ici, Reliques et lisières, aux éditions du Seuil.

IL FAUT CONSTRUIRE DES CABANES.
OUI, NOUS HABITONS VOS RUINES, MAIS.
OUI, CECI EST UN PROJECTILE.
J'UTILISE POUR ÉCRIRE LES ACCIDENTS DU SOL.
ALLER VERS UN ARBRE.
LA POÉSIE N'EST PAS UNE SOLUTION.
BOIRE UN OISEAU.
NOIR ÉCRAN.
MANGER UN POISSON DE SOURCE.

« À peine s'avança-t-il vers le bois, que tous ces grands arbres, ces ronces et ces épines s'écartèrent d'elles-mêmes pour le laisser passer. »



                   Alors j'ai cru que ta direction du vent avait changé,

que la direction du vent dans le monde avait changé, mais il n’y avait plus de vent

ou bien que le monde était désorienté, qu'il n'y avait plus de 
rampes entre les nuages et les sommets couverts d'arbres et de rochers,

maintenant je marche à l'intérieur du couloir, à l'intérieur du
sommeil, je marche et je suis comme ces nuages de poussière ou
de sable noir ou comme ces feuilles d'arbre

et c'est dans tous les sens que le vent ne souffle pas, il tourne sur lui-même

il fait tomber des branches c'est tout, il transporte le sable d'un bout à l'autre des terrains vagues

         - dans le bassin les bateaux de bois vont d'un bord à l'autre
        en quelques secondes sans se toucher

et je suis loin ici, dans la province de l'eau noire et grise, sur les chemins du lac

le lac de Wuhan, l'eau brune et grise du lac de Wuhan de plus en plus dans le fond, à l'est, invisible, mais tout dépend de l'endroit où l'on se trouve autour de ce bassin circulaire, le vent tourne en petites rafales sèches et les morceaux de bois creusés viennent se cogner et se cogner contre la courbe et quelques feuilles se poser à la surface de l'eau,

c’est ici       et le vent ne souffle pas, il tourne       et tu m’attends en regardant comment au bout de la jetée les yeux perdus dans la mer      mais c’est le bassin et l’eau qui tremble et le vent qui tourne en silence fait voler le sable jusque dans tes yeux.




(1. La politique des ronces)

1. Temps réel

Quand on apprend à parler on commence des phrases, on lance des mots. Parfois elles se cassent, parfois ils tombent. On ne fait rien ensuite pour tout recoller dans l'ordre.

L'enfant regarde sur le sol tous ces fragments cassés et il les replace à partir de quelques désirs. Maladie chronique et incurable. La grammaire nous fatigue, elle capte l'énergie, il faudrait plonger à la verticale dans le dictionnaire comme dans un puits. Un jeu d'enfant en territoire hostile (société, production, commerce, banques). Maintenir l'absence de réponse, ou les fausses réponses, ou les réponses à côté (poésie).

: « vous partirez un peu comme mourir », et je ne sais pas si je partirai un peu ou si ce sera un peu comme mourir. On part un peu, comme on meurt, lentement, invisiblement. Le ralenti n'existe pas, c'est le temps réel. Partir vraiment, comme mourir. Le temps n'existe pas, elle tourne (la terre) si insensiblement qu'on la dirait immobile. Le souffle dans les phrases, on ne le voit pas.

La grammaire fait partie de la nature. Le lexique est planté un peu partout en touffes et massifs. On ne voit pas non plus l'herbe pousser. Je connais cette rivière. Le climat change très souvent, il est silencieux mais il peut taper aussi contre les murs ou les rochers, faire un bruit sourd, lancer tout contre nous, notre peau fragile et nue.

S'il y a de la poésie c'est à cause de la fausse musique et des meubles en carton qu'ils ont mis un peu partout pour nous faire croire à des choses (ou à des idoles). Opposer quelques barricades (sonnets en prose, en acier, en métal rouillé, politiques), photographier le sol, les accidents du sol, dresser des listes, de simples listes. Tenir, ne pas se laisser impressionner par leurs mélodies stupides et inconsistantes.

Une autre façon de ne pas s'abandonner au stupéfiant lyrique, aux drogues douces ou dures de la poésie en sachets, c'est de faire des trous (creuser, trouer). Ou bien encore de « parler aux arbres ».

J'ai deux arbres, ils sont géographiquement éloignés l'un de l'autre mais chaque fois que je vois le premier l'autre est présent ; puisqu'ils sont deux nous (eux et moi) sommes trois, et lors de chaque rencontre un seul (à nous trois). Une simplification. Un rituel.

... à creuser des trous (à parler aux arbres, à tourner autour, à fermer les yeux en descendant à la rivière, à collectionner les mots). Cet enfant est un enfant, ce chien est un chien, ce jardin un jardin, et cet arbre un ou deux arbres ou bien moi, on creuse jusqu'à trouver de l'eau, du sel et de l'or et le passé, c'est à la fois un jeu et un travail, un exercice. Une histoire de vie et de mort (à la fin on est enterré). On commence et on continue sans programme, on improvise (slalom entre les obstacles), on apprend à creuser en creusant.

Il semble qu’il suffit d’y croire et d’y penser fortement, c’est-à-dire précisément, alors le brouillard se dissipe et c’est finalement ça qui arrive. A quoi ça sert ?

Pas pour se cacher, non. Au contraire.

                                               A Tarnac, le 7 mars 2016

Jean-Marie Gleize, Trouver ici, Reliques et lisières, Seuil, 2018, 224 p., 20€, pp13 à 21. sur le site de l’éditeur

Dans Poezibao :
Sorties (par A. Malaprade), un entretien avec Philippe di Meo.

 

(Poezibao Hebdo) du samedi 28 avril 2018

 

Les dix-sept articles publiés par Poezibao cette semaine, à lire aussi directement sur le site

Les mentions en bleu sont des liens sur lesquels il suffit de cliquer pour ouvrir l’article concerné.

On peut lire aussi une nouvelle parution du Flotoir, autour d’Aurélie Foglia et son livre Grand-Monde, Emmanuel Hocquard et son Cours de Pise, Georges Didi-Huberman autour d’Éclaircies et du nouveau numéro de la revue Europe, Rober Bober, Gérard Cartier, Ivan Jablonka, Gérard Haller, Mireille Gansel et son livre Maison d’âme et quelques « flacons de sels ».

→ Un nouveau numéro de la revue littéraire de Poezibao, Sur Zone, consacré à Marc Blanchet
○ (Revue Sur Zone), n° 43, Marc Blanchet, "Le Pays" (extraits)

→ De nombreuses notes de lecture de livres de Gérard Cartier, Pascal Dethurens, Christophe Manon, Saleh Diab, Olivier Apert, Georges Drano, Thierry Rat et Fernando Pessoa, par Jean-Pascal Dubost, Mathieu Jung, Antoine Bertot, Mazrim Ohrti, Dan Ornik, Marc Wetzel, Marc Blanchet
○ (Note de lecture) Gérard Cartier, "L'ultime Thulé", par Jean-Pascal Dubost
○ (Note de lecture) Pascal Dethurens, "L’Œil du monde", par Mathieu Jung
○ (Note de lecture) Christophe Manon et Frédéric D. Oberland, "Jours redoutables", par Antoine Bertot
○ (Note de lecture) Saleh Diab, "Poésie syrienne contemporaine", par Mazrim Ohrti
○ (Note de lecture) Olivier Apert, "Si et seulement si", par Dan Ornik
○ (Note de lecture) Georges Drano, "La poussière retombée", par Marc Wetzel
○ (Note de lecture) Thierry Rat, "Nénette dite six fesses", par Jean-Pascal Dubost
○ (Note de lecture) Fernando Pessoa, "Le Gardeur de troupeaux", par Marc Blanchet

→ Dans l’anthologie permanente, des textes de Pierre Vinclair, Aurélie Foglia et Olivier Apert
○ (Anthologie permanente) Pierre Vinclair, "Le Cours des choses"
○ (Anthologie permanente) Aurélie Foglia, "Grand-Monde"
○ (Anthologie permanente) Olivier Apert, "Si et seulement si"

→ Une archive sonore :
○ (Archive sonore) Christophe Manon, "Jours redoutables"

→ Une note sur la création :
○ (Notes sur la création) Dominique Sigaud, "Dans nos langues" par Philippe Fumery

→ Les 21 livres reçus cette semaine par Poezibao
○ (Poezibao a reçu) du samedi 28 avril 2018

→ L’agenda
○ (Agenda et revue de presse) du 24 avril 2018
○ (Agenda et revue de presse) du 27 avril 2018

 

(Poezibao a reçu) du samedi 28 avril 2018

 

Les vingt-et-un livres et revues reçus par Poezibao cette semaine :

○ Olivier Domerg, Onze tableaux sauvés du zoo, Atelier de l'Agneau, 2018, 16€
○ Jean-Marie Gleize, Trouver ici, Reliques et lisières, Seuil, 2018, 20€
○ Marie Joqueviel, et nous, entre, Editions de la revue NU(e), 2018
○ Guillaume Condello, Ascension, Le Corridor bleu, 2018, 10€
○ Pierre Dhainaut, La Grande année, photographies d'Isabelle Lévesque, L'Herbe qui tremble, 2018, 18€
○ Myriam Eck, Calanques, dessins de Paul de Pignol, éditions Centrifuges, 2018
○ Jean-Louis Rambour, Tombeau de Christopher Falzone, L'Herbe qui tremble, 2018, 13€
○ François Rannou, La pierre à 3 visages (d'Irlande), Lanskine, 2018, 12€
○ Cécile Coulon, Les Ronces, Le Castor Astral, 2018, 15€
○ Marie-Hélène Archambeaud, Van, Editions Mémoire vivante, 2018, 16€

→ Proses, récits, essais, entretiens, etc.
○ Dominique Fourcade, Deuil, P.O.L., 2018, 9€
○ Dominique Fourcade, improvisations et arrangements, entretiens avec, édition établie par Hadrien France-Lanord et Caroline Andriot-Saillant, P.O.L., 2018, 24€
○ Eric Gill, un essai sur la Typographie, traduction et notes de Boris Donné et Patricia Menay,Ypsilon Editeur, 2018, 17€

→ Traductions
○ Salvatore Quasimodo, La Lyre grecque, traduit de l'italien et postfacé par Patrick Reumaux, Vagabonde, 2018, 21,50€
○ Takis Sinopoulos, Repas funèbre, traduit du grec par Jacques Laccarière, Natalia Moreleon & Michel Volkovitch, Le Miel des Anges, 2018, 12€
○ Mihalis Ganas, Poésie, I, (1978-1989), traduit du grec par Michel Volkovitch, Le Miel des Anges, 2018, 12€
○ Katerina Anghelaki-Rooke, La Chair beau désert, traduit du grec par Michel Volkovitch, Le Miel des Anges, 2018, 12€

→ Revues
○ Europe, n°1069, mai 2018, Georges Didi-Huberman, James Sacré, 2018, 20€
○ La Revue de Belles-lettres, 2018, I, tomas venclova, pour anne perrier, per kirkeby,, ,
○ CCP, n°35, Dossier Un nouveau monde, CipM, 2018, 12€
○ Traversées, n°87