Quatrième année et n°42 de la revue littéraire de Poezibao, Sur Zone, lancée le lundi 8 septembre 2014.
Ce numéro est consacré à Henri Droguet, avec six poèmes inédits.
Dans le souci de bien en respecter la mise en page, mais également d'en permettre l'enregistrement ou l'impression, ces inédits sont accessibles au format PDF d'un simple clic sur ce lien.
Le livre s’ouvre sur le « Tombeau de Lunven », que Bernard Noël a écrit en hommage à son ami peintre, dessinateur et graveur dont une œuvre est reproduite en frontispice. Ce tombeau est bouleversant. Le poète commence par rappeler la défenestration en insistant sur le corps éclaté de l’artiste, vision d’horreur qui hante sa mémoire depuis le 19 octobre1971, date du suicide de François Lunven. C’est le poète de la chair qui écrit à son ami : « la terre à présent a mangé ton corps / ta viande en bouillie autour de tes os / ta jeune énergie devenue charogne / ta tête cassée comme un œuf pourri ». Et la défenestration s’empare de l’imaginaire du poète qui voit le corps de son ami basculer, se désintégrer, comme s’il avait assisté à l’événement. Les décasyllabes s’enchaînent implacablement pour dire cette mort insupportable. Le sujet disparaît pour nous laisser face à l’inconcevable.
À cet émouvant hommage succède « Le Poème des morts » dont le titre fait écho au Livre des morts des Anciens Égyptiens. Les dieux et les rites du mythe sont présents avec Osiris, Anubis, ou encore la barque Mandjit. Mais, alors que les rites de l’Égypte ancienne avaient pour fonction la conservation des corps, notamment par la momification, ici nous sommes bien dans notre monde : « les dieux sont morts à quoi bon les offrandes ». Et le seul « avenir » du corps est « la pourriture ». Le poète ironise : « brûlez l’encens soufflez les aromates / le nez des dieux n’est plus très sélectif ». Puis il nous invite à réfléchir à ce que nous avons fait et à ce que nous avons instauré pour prendre la place des dieux. Nous sommes « sur le marché de l’extermination / rendement parfait dix mille par jour / tuer au gaz ne cause aucun problème ». Le poète fait clairement allusion aux camps d’extermination nazis lorsqu’il évoque la sordide « récolte de l’or en bouche ». Mais nous avons inventé pire mort encore avec l’invention de la bombe atomique. Avec ce que Bernard Noël, créant un néologisme, appelle la « chambre atomisante », le problème des corps ne se poserait plus puisque l’on pourrait obtenir un « espace vide et net dès l’ouverture ». Tuer n’est plus l’apanage des dieux, « tuer est le plaisir qui sert l’État ». Dès lors le lecteur comprend que « Le Poème des morts » a un sens politique. Il s’agit de dénoncer les horreurs commises au nom de l’État, quel qu’il soit. « L’État déguise ainsi tous ses cadavres / au nom toujours de la sécurité » : Bernard Noël dénonce ici l’argument fallacieux de la sécurité brandi par les États dits démocratiques pour dissimuler leurs sombres actions : « assassinat », « torture » ou « contrôle au faciès ». Le poète fait la critique du capitalisme, cette politique du rendement qui broie les hommes : « la vie est désormais une entreprise / tout s’y mesure en rentabilité / plus de social mais le seul rendement ». Le poème critique même l’attitude du pouvoir actuel face au terrorisme : « l’état d’urgence est proclamé trop tard / on crée alors l’abattoir anonyme ». Faisant écho au concept de « sensure » qu’il a créé dans L’Outrage aux mots, Bernard Noël s’insurge contre le pouvoir des médias : « il est question de scalper nos paupières / pour en finir avec leur résistance ». Nous sommes contraints de regarder les écrans qui propagent la mort de la pensée afin d’empêcher toute révolution. Dénonçant l’avidité du pouvoir, le poète ironise encore : « il manque à l’État un presse-cadavres / des appareils pour exploiter les morts ». La politique du rendement mène à tout récupérer pour faire du profit, alors pourquoi pas aussi les morts ? Le poète conclut par la comparaison entre le culte des morts de l’Antiquité et le sort réservé aux morts dans le monde d’aujourd’hui : « la mythologie permettait le rêve / on en maquillait le jour / la consommation permet seulement de s’auto-consommer sans le savoir ». La poésie devient mordante à l’égard de cette société qui ne sait que faire de ses morts : « à quoi bon fréquenter les cimetières / on choisit l’hygiène et non les vieux rites », on préfère l’incinération à l’inhumation et il n’est plus besoin de célébrer les morts devenus simple « fumée ». Alors que l’Égypte ancienne honorait ses morts, nous nous débarrassons des nôtres, faute de leur trouver une rentabilité. Reste la poésie, qui, comme dans le « Tombeau de Lunven », peut redonner leur dignité aux défunts en leur rendant un vibrant hommage.
Chantal Colomb
Bernard Noël, Le Poème des morts, Fata Morgana, 2017, 45 p., 11 €.
Gérard Haller publie mbo aux éditions Harpo &
oh mbo pourquoi, mbo
pourquoi le thot est dans toi déjà
pourquoi l'eau noire dans ton ventre
et ta peau fendue
haut d'en haut foudroyée
oh là là
et pourquoi le battement
ô 'hh 'hh ! ô mbo !
et le sang sur tes lèvres
et la division des animaux
vois : deux par deux
qui descendent l'ouémé
vois qui viennent
de l'autre bord du ciel
ici où c'est fini le ciel
ils viennent ils reviennent
vois : essoufflés déjà
et faibles faibles
et fuyant déjà
le feu mauvais
vois tu ne vois pas
ils mâchent ta cendre
et le schlecht premier
ils errent dans ta cendre, mbo
et la remâchent en pleurant
ô mbo mbo !
maa'n mbo
m'hallaj dou aana mbo
m'haana oun
m'haana èch
m'haana 'hh
ô 'hh ! ô mbo!
vois remourant déjà deux
par deux et demandant
ils demandent maintenant
le rassemblement et la prairie
ils demandent le 'hèm premier
là-bas où sont l'herbe et le lait
répandu au commencement
et l'enclos de la lumière
oh là là
où la mort n'est pas
où la mort n'est pas
où paissaient les bisons
autrefois et vont les images
à la fin avec les manquants
ô mbo mbo !
vois : foudroyés maintenant
haut d'en haut le mâle
puissant & la femelle
de chaque espèce deux
par deux foudroyés
ceux du fleuve
ceux des étangs et des eaux hantées
ceux qui appartiennent à la forêt
vois qui habitent les ténèbres
et ceux de la prairie
ceux qui s'allaitent
et les mangeurs de chair
ceux qui tuent
ceux qui rampent
ceux qui parcourent le ciel
et ceux des trous sous la terre
et des grottes peintes
vois : mâle & femelle
tout ce qui respire
vois insauvables tous les vivants
et les morts avec à porter
l'aï gardeur des fantômes
et le caïman mauvais le moquifi
et l'iguane et l'araignée originaire
deux par deux foudroyés
le hurleur noir
et le hurleur rouge
l'aigle nourricier
pourvoyeur du soleil
et l'indicateur de miel
foudroyés
la manne dite éphémère
foudroyée
la mante prie-dieu
et le diable de tasmanie
foudroyés
le panagée à grande croix
foudroyé
le grand labbe et la louvette
l'anthrène des musées dit amourette
et la grande vrillette dite horloge
de la mort & celle des bibliothèques foudroyés
le grand paon de nuit
le grand mars changeant
le grand porte-queue
foudroyés
la pipistrelle
et l'ouistiti pygmée
foudroyés
(...)
chaque autre : le saluer
comme si c’était un dieu
chaque fois qui nous fait
signe en passant
Gérard Haller, mbo, Harpo &, 2018, sans pagination, 15€
Gérard Haller dans Poezibao : extrait 1, Fini Mère, note de lecture, Deux dans la nuit (par Anne Malaprade), [revue Sur Zone] #17, Gérard Haller, « Il arrive quelque chose, encore », (Anthologie permanente) Gérard Haller, "Le grand unique sentiment", (Note de lecture) Gérard Haller, "Le grand unique sentiment", par Anne Malaprade, (Entretien) avec Gérard Haller, par Isabelle Baladine Howald, autour de "Le grand unique sentiment",
C’est d’abord une histoire écossaise. Un homme demande le chemin de la gare à un autre, qui, en difficulté pour le renseigner, finalement répond : « I wouldn’t start from here ». Ce que l’on peut traduire par « je ne commencerais pas d’ici » comprend un « j’aurais aimé mieux pas commencer d’ici ». Ce comique de situation, né du souci d’indiquer une direction, révèle la problématique de toute trajectoire au sein d’un paysage urbain, l’une des données essentielles de I wouldn’t Start from Here. Car ce livre est une collecte d’objets singuliers, ici reproduits : des bouts de papier délivrés par un tiers, qui par leurs écritures vibratiles, leurs dessins, leurs étranges compositions, essaient d’orienter, de guider, d’accompagner, de représenter au mieux. L’essayiste, romancier et comédien Hanns Zischler (auquel on doit le très beau Berlin est trop grand pour Berlin, récemment paru chez le même éditeur, et qui pareillement entre préoccupations intimes, études savantes et goût de l’archive raconte de biais l’histoire architecturale de Berlin) a gardé certains de ces papiers. Autant de supports variables sur lesquels, pour de multiples nécessités, se dessinent une route, des bâtiments, une phrase, un mot, un dessin ; en somme, la cartographie spontanée d’un lieu ou d’un site, adressée à un autre, peut-être en vain tant l’écriture, la rédaction, la « conception » même, de ces bouts de papier sont soumises à l’aléatoire d’un déchiffrement – et leur relecture tardive au mystère de toute interprétation. Alors que le « téléphone intelligent » et le GPS paralysent aujourd’hui ces écritures d’un instant victimes du grignotement du temps, Zischler livre à la fois une méditation sur ces cartes manuscrites pareilles à des bouteilles jetées à la mer (voir le chapitre qui nous permet d’apprendre les courants maritimes étudiées grâce à celles-ci) et un livre en zig-zag où la réflexion, aussi diverse soit-elle, permet d’envisager ces identités de papier de mille et une façons… Il y a du merveilleux dans ces aventures racontées à partir de chaque « objet » : le livre par sa suite d’intitulés (« « Il y a un pays », « Le Nord », « Bird’s nest », « Dubliners », « Osaka » ou ces « Visas d’un jour » délivrés en Allemagne de l’Est) procède comme les étapes d’un voyageur remémorées ou étudiées à partir de ces traces fragiles : « À les revoir pour la première fois après qu’ils eurent reparu au grand jour, beaucoup de choses s’étaient effacées de ma mémoire. L’occasion ou la circonstance ne se laissait plus débusquer, même le lieu concret, qui est après tout la raison exclusive de leur existence, refusait parfois d’être identifié. Ce n’est qu’au prix d’un examen têtu que certains feuillets divulguèrent d’abord un vague contexte et, pour finir, des histoires enfouies sous le griffonnage. Le papier est patient, à ce qu’on dit. » Dans ce beau petit livre imagé, l’écriture de Zischler allie toujours un mélange excitant d’élégance et d’à-propos, de simplicité et d’approfondissements soudains. Cette prose du monde, qui dessine en biais un portrait de l’auteur, affronte avec sérénité l’étrangeté de ces papiers, dresse des déductions possibles, appelle à soi des trajectoires oubliées, tente de retrouver des raisons. Papiers reçus, donnés ou trouvés, nous sommes ici, par l’objet comme l’écriture de l’auteur, devant une annotation du monde ; d’un usage aussi, à l’écart des routes toute faites et des GPS réducteurs. I Wouldn’t Start from Here est un livre d’enquêtes, où l’on remonte grâce à un bout de papier à la source d’un récit, d’une vie, d’une époque. Cette conscience d’époque rapproche Hanns Zischler de Walter Benjamin, entre la plongée dans l’archive et des tentatives d’interprétation. On y lève des hypothèses ; on trouve des preuves ; on parie sur la poussière et l’oubli s’il le faut ; on s’abandonne à des conjonctions ; on accueille des fragments ; on termine sans conclure sur les dessins faits de circonvolutions indéchiffrables d’Adelbert von Chamisso. Si ce livre convoque de nombreuses références, qui éclairent cette réflexion en la redéployant sans cesse (Joyce, Tsvetaeva, Godard, Jub Mönster ou Paul Celan), rien n’y fait : le monde demeure un labyrinthe. Le sous-titre de ce livre (« Histoires égarées ») nous en offre les fils d’Ariane mais pour quelle histoire, quelle issue ? Nous serons venus parmi les autres, aurons donné une direction ou demandé un chemin. Nous nous serons souvent égarés, ce peut être notre sort, ou notre secret devoir, bien qu’aucune volonté ne soit possible. Entre-temps nous aurons tenté de lire le monde chacun à notre manière, de l’écrire aussi, que ce soit un livre – ou un bout de papier.
Marc Blanchet
Hanns Zischler
I wouldn’t Start from Here
Traduit de l’allemand par Jean Torrent
Préface de Jean-Christophe Bailly
Éditions Macula
p. 116, 16 €
Geneviève Huttin, une femme douce
J'ai toujours eu l'idée à 18 ans d'écrire sur ma vie…
je souhaitais que des gens, un jour, lisent ma biographie avec une curiosité émue… *1
Comment savoir si le désir d’écrire de Geneviève Huttin, sur sa vie, lui est venu à 18 ans, à 20 ans, plus tard ?
Je me souviens de l’inauguration de la première biennale de poésie en Val-de-Marne, en 1991, à l’Hôtel du département de Créteil. C’est là que je la rencontre,
lors du retour à Paris en RER, avec Hubert Lucot et Martine Broda.
Trois figures de la poésie contemporaine aujourd’hui disparues.
Geneviève vient de nous quitter, Hubert est décédé il y a un peu plus d’un an.
En septembre 2016, nous déjeunions ensemble place des Vosges, Geneviève préparait un dossier Lucot pour la revue Europe.*
Attentive, délicate, soucieuse de ses contemporains, elle élabora une œuvre patiente, intime, associant la mémoire familiale à la rigueur du poème.
La figure du père lorrain reviendra souvent hanter son écriture, cet homme parlant clandestinement une langue empêchée, *2
La mère, personnage complexe, fut la petite mère des contes dépositaire des non dits, des secrets de l’enfance :
J’ai commencé à écrire l’histoire de la voix comme si c’était la seule réalité,
des mots sur le non-dit des années durant, le dire qui se refuse
……………
Ma voix renvoie l’écho de ton silence *3
Parallèlement à son œuvre poétique, Geneviève animait les Nuits de France Culture. Lisant ses textes, je l’entends. De l’écrit à l’oral, la dépersonnalisation radiophonique et la subjectivité du poème occupent un lieu sans frontière, où la locutrice installe son territoire dans une géographie de sons.
Je ne sais si l'autobiographie fut chez elle un pacte, un sacerdoce, une obsession…. Loin des chemins balisés de l’autofiction, elle s’inscrivit dans une manière de vagabondage, une façon très personnelle d’habiter poétiquement
les espaces.
Depuis Paris, litanie des cafés, j’ai toujours relié son écriture mélancolique au climat d’un certain cinéma sentimental et intellectuel (Rivette, Rohmer), qui avait pour décor la grande ville, l’anonymat, les rencontres, le poème.
L’Air de Paris, son dernier livre, reprend et résume modestement l’œuvre entière :
J’ai commencé un texte sans chronologie où se trouvent mes amitiés et amours réels sous le signe de Paris *4
La réalité flotte dans l’absence de dates, ainsi le poème restera dans les livres quand les poètes s’en iront définitivement.
L'écriture est une course contre la mort … cesser d'écrire, ce serait retomber dans l'Histoire … course folle de l'écriture sur sa lancée, en bout de course, à bout de désir. *6
J’aimerais remercier vivement le courage et la fidélité de Jacques Le Scanff, son dernier éditeur (Le Préau des collines L’Antichambre du préau), montrant que les petites vitrines laissent voir de grandes choses.
Véronique Pittolo
*1 Sartre, Entretiens
*2 Frédérique Guétat-Liviani
*3 L’histoire de ma voix (éd Farrago, 2004).
*4 L’Air de Paris, éd l’Antichambre du préau, 2018
*5 Roland Barthes
NDLR : ce dossier vient de sortir dans le numéro d’Europe, n°1068, avril 2018.
source de la photo
Luo Fu 洛夫, né dans le Hunan en 1928, vient de mourir le 19 mars dernier, dans l’île de Taïwan où il avait suivi Tchang Kaï-chek en 1949 et qui était devenue sa seconde patrie. Avec Yu Guangzhong 余光中, autre poète d’envergure, qui vient lui aussi de disparaître en décembre 2017, (sans parler de Zhou Mengdie 周夢蝶 disparu en 2014) toute une génération, toute une mémoire des « deux Chines », de leurs tensions et de ses conséquences individuelles, vont s’enfoncer dans l’oubli. Ces poètes étaient, en effet, la seule voix chinoise, prometteuse, exigeante et personnelle des années 1950-1960, quand, de l’autre côté du détroit, dans le silence complet, bourdonnait la rouge rimaille de l’anti-poète.
Luo Fu est donc un des nombreux poètes dits continentaux, par leur origine, qui ont occupé la scène littéraire de la République de Chine (Taïwan) à partir des années 1950. Il représente ce destin contrarié et cette situation contrastée d’être un exilé et de se retrouver en position privilégiée par rapport aux intellectuels taïwanais de souche, ces derniers ayant été éduqués en langue japonaise durant cinquante ans de colonisation. Cette situation particulière est inséparable de sa poésie, nostalgique, adjectif qui permet d’ailleurs de qualifier la majeure partie de son œuvre. Il s’inspira tout d’abord, d’un point de vue formel, des courants modernistes venus d’Occident (surréalisme, imagisme …), ensuite, de manière plus marquée, de la poésie classique chinoise. Si Luo Fu, contrairement à Luo Men 羅門 (1928-2017), ne s’est pas enfermé dans un « Palais de lumière », un lieu clos artificiellement éclairé pour écrire, en s’isolant de la société moderne qui l’entoure, il est allé se recueillir, avec Yu Guangzhong, à la frontière séparant Hong-Kong de la Chine populaire :
Ah ! dis-tu, après le village de FuTian, c’est Shuiyuan
La terre du vieux pays, on peut la recueillir
Mais ce que j’en saisis n’est qu’une motte de brume glacée
(« Vu de la frontière le pays natal » p.53)
Poète lyrique, Luo Fu n’a pas la nostalgie larmoyante, son émotion est toujours contenue dans un langage abstrait ou symbolique capable de nous toucher, comme dans les très délicats poèmes « Funérailles pour un poème » (p. 80) écrit en 1989 et « Des souliers envoyés » :
Quarante ans de pensées
Quarante ans de solitude
Sont tout entiers cousus sous la semelle
(p. 73)
Ce qui éloigne Luo Fu du sentimentalisme, c’est l’image comprise en tant que « tension » et « écart cognitif entre les éléments qui la constituent » nous précise Alain Leroux dans sa préface très éclairante et qu’il serait vain de redoubler ici. Avec ce recueil, En raison du vent, les différentes écritures de Luo Fu, révèlent la maturation lente de son style au fil des années. Tandis qu’une forme de révolte était perceptible dans les poèmes de jeunesse, notamment dans « Mort dans une cellule de pierre » (1965), une tendance à l’apaisement se fraye peu à peu un chemin dans les poèmes postérieurs. Avec son vocabulaire chatoyant et maîtrisé, ses allusions subtiles aux poètes classiques, son rythme modéré et fluide, toute la sagesse de la Chine passée semble refleurir dans ses vers. Sa mélancolie de lettré retiré, comme son attention à la nature ouvrent, dans les poèmes plus récents, sur un monde spirituel, où les questions du temps, de la vie et de la mort, de la séparation semblent trouver une réponse. Le style du traducteur est en parfaite adéquation avec celui du poète, un même esprit les habite, nul besoin de fidélité, ils sont en symbiose.
Ce recueil est le troisième de la collection consacrée aux auteurs taïwanais des éditions Circé.
Les deux premiers, publiés en 2017, ont fait place à des poètes de la deuxième génération, nés dans les années 1950, et qui n’ont plus rien à voir avec cette vision géopolitique que proposait Luo Fu, ni avec son écriture encore proche du symbolisme. Chen Li 陳黎 comme Hsia Yu 夏宇 ont ouvert la poésie au monde dans sa totalité. Ils sont certes les enfants du modernisme, et les poètes américains ne sont jamais loin, mais leur langue est multiculturelle, toutes les formes d’art, musique, peinture, théâtre, danse traversent leurs poèmes. Si ces deux poètes se rassemblent par leur recherche formaliste, ils s’éloignent par leur tonalité, acide dans les vers de Hsia Yu, douce-amère pour Chen Li. La sulfureuse Hsia Yu des années 1970, qui manipule le langage avec érotisme sans en parler, aime à chahuter la langue, sa syntaxe et ses rythmes. Le recueil traduit chez Circé, Salsa, date de 1999, la poétesse y atteint sans doute une certaine forme d’apogée, les mots dansent, s’enivrent, se moquent d’eux-mêmes, avant de se jeter dans de nouvelles expériences linguistiques et extralinguistiques, perceptibles déjà dans « Passivité » (p.43) :
elle dit /m/
elle a besoin de se taire longtemps
pour pouvoir prononcer
ce très faible/me/
Chen Li, quant à lui, dans Cartes postales pour Messiaen, se réfère souvent à la musique classique, lui même traducteur de poésie (à partir de l’anglais), ses vers sont traversés par les poètes d’Amérique latine, du Japon ou de Russie. Sa poésie qui absorbe les cinq continents ne dédaigne pas non plus de s’ancrer dans sa terre natale pour y révéler ses aspects historiques et identitaires :
Sur une carte du monde au quarante millionième
notre île est un bouton jaune imparfait
qui pendille sur un uniforme bleu.
Mon existence est un fil plus ténu qu’une toile d’araignée
diaphane, qui par ma fenêtre ouverte sur la mer
relie la mer et l’île d’une couture serrée
(p. 43, « Les confins de l’île » 1993)
Camille Loivier
Luo Fu, En raison du vent, traduit du chinois (Taïwan) et préfacé par Alain Leroux, Circé, 2017, 119 p., 12€.
Caroline Bergvall, née à Hambourg en 1962, est une poète, artiste audio-visuelle, éditrice et professeur d’université franco-norvégienne, elle enseigne à l'Université de Southampton. Caroline Bergvall est née d'une mère française et d'un père norvégien. Elle a grandi en Suisse, France et Norvège avec des séjours aux États-Unis et en Grande-Bretagne ce qui lui a donné une aisance multilingue. La thématique des publications, installations, expositions, spectacles de Caroline Bergvall est diverse : questions d'appartenance culturelle, le genre et la politique sexuelle, le rôle de l'artiste et de l'art, la poétique multilingue et l'impact des nouveaux médias pour l'écriture. (source)
Les éditions Les Presses du Réel ont publié récemment L’Anglais mêlé, traduit de l’anglais par Vincent Broqua, Abigail Lang et Anne Portugal.
Sous la pression mes mains gonflent jusqu'à la taille d'une petite
bombe à eau après la traversée de 8 fuseaux horaires, n'ai pas dormi
depuis 26 heures, depuis 3 mois, depuis que j'ai reçu cette invitation :
écrivez un texte en norvégien, please. Est-ce que j'en suis capable
après tant d'années au loin. Petit à petit j'en viens à penser qu'une
année bissxtile avec son jour intercalaire est le moment propice pour,
comme on dit, vider son sac, faire retour s/ moi, tous mes mois.
Le J intercalaire étant l'occasion idéale pour les archives et le hiatus
temporel, je décide d'entremêler brouillons et pensées afin de tester
et de mettre en évidence ce qui suit, esquisse de mon autoportrait
en écrivain franco-norvégien, bilingue, binational, dispersé, issipé.
Personne limitrophe, jamais installée, qui change de codes comme de
pays, à la façon des blancs européens qui vont et viennent à leur guise,
jamais contrainte à partir pr des raisons politique ou sociale, bien
qu'au niveau psychologique cela soit discutable, faut que je bouge,
pas que je me range, maintenant qu'il m'est impossible d'écrire en
français, ayant été prise au dépourvu par sa structure en le-la, xpulsée
de son fameux tra-la-la. Voilà comment ça c'est passé –
Elle m'est apparue dans toute sa candeur. M'a soustraite aux bécots
de l'enfance, m'a montré le champ l'aube l'aurore au-delà des verts
éclatants de la French vallée, et tout autour les arbres en charmilles
nous aveuglent de leurs éclats de verre dans la lumière surgissant
des oiseaux d'argent qui fusent. Voilà, elle m'a guidée vers la rivière,
eau eau s'est allongée sur moi a levé mes bras brassières vers le
seau du ciel d'été, lifté ma chemise et hop épluché couche à couche
mes vêtements et ma peau, m'a étendue bien à l'abri bien profond
sur cette terre. Puis a déposé un blob de salive sur ma langue et
m'a donné le langage. A ouvert les portes du port, le buisson de la
bouche m'a saigné enseigné le sang, le sang est premier chant, a
parcouru exploré tout mon corps, fiévreusement. M'a donné le feu
du langage. Splendeur lumière pas facile d'être soudain éveillée à sa
propre langue. J'étais en éveil dans le langage. Carcasses saisissantes écartelées dans le jour solaire, ni partielles ni incomplètes, ni parties
ni partantes, l'une dans l'autre contenue et tout subsumé dans tout.
Ce n'est pas du français qui est venu par le français, pas du langage tel
qu'on le perpétue, pourtant est venu avec le langage ce qui est venu
avec elle. La lumière dissipe nos formes jusqu'à l'évanescence
des conques pulvérisées —
Être faite en moins d' 1 min en 2 s. Prendre corps en une lettre puis
être mise en pièce par la suivante. Être saisie kom soulevée par
une tempête électrique, une préhistoire de vertèbres qui sortent de
l'intérieur de la colonne, puis voir sa vie débouler. Nager dans son
propre courant, puis être jetée s/ le ponton, essorée pour mieux
sécher. Nonnonnon ont fait les voix chorales a fait la loi. Obstacles
verbaux tonitruants, ils ravagent mes mystèrs. Nonnon aucun corps
non n'a le droit d'être langue sexé de cette façon, une foule s'avance,
annule cette surxposition à la lumière. Dévastent les années à venir,
réorganisent mes organes. Je perds mon unique, corps déserté, ma
première langue chassée violemment de mon corps. Comment parler
désormais. On ressent le besoin d'allégoriser, puis sont venus des
années de chagrin, de dissimulation, de lutte intérieure et de misR
spirituelle etc. Quand je réapparais je suis muette, languissante. Tjrs
corsetée après des années passées à articuler la langue, la bouche
pleine de pièces et de cailloux. Je passe au norvégien, soulagée bien
que méfiante de cette deuxième lang dans mon courant, désormais
on sait les règles de conduite, l'efficacité de la surveillance maison.
Comment aimer —
Écrire c d'un geste traverser l'espace, laisser des traces de ski dans
un paysage gelé, un long hiver revigorant, en lang norsk vinter.
Apprendre à endurer le froid rend auto-suffisant le 6lence protecteur,
tous les indicateurs calés en mode repos. L'émotion est atténuée,
répartie pr favoriser une dormance régulée, un isolement référencé,
une attente méthodik. On imagine que dans un tel environnement
l'xpérience de la catalepsie se mettra à répandre du vocab.
Ça marche pakomsa, mais ça donne du champ à la manœuvre. Déracinement fait
le printemps. Déracinement lève une lèvre. Des amis apportent une
table de cuisine, provisions et primeurs, et un sound system. On se
bouge. Désormais tout ce que je suis et tout ce que je fais est aXentué.
Faut que je parle tant que je le peux. Que je respire tant que je respire.
Au début il faut que mes langues soient petites et localisées, précises
et tangibles. Les langues pourraient facilement se spliter entr mes
dents. Faut que je garde chq élément, chq fragment pour une parole
à venir. Des sons difformes ou distordus peuvent êtres assemblés
par des traits d'union, 1 nouveau timbre intégré librement dans
l'élasticité de mon être, phase nouvelle d'adoption et d'intégration.
Oui, un anglais familier fera l'affR, ça signe facile, semble adaptable,
éloquent, chq étape rendue provisoire pour aider à construire un
avant-poste physique et mental, ma physiologie linguistik —
(...)
Caroline Bergvall, L’Anglais mêlé, traduit de l’anglais par Vincent Broqua, Abigail Lang & Anne Portugal, Les Presses du Réel, 2018, 176 p.,17€
Fiche du livre sur le site de l’éditeur
Quatrième de couverture :
Artiste, écrivaine et performeuse, Caroline Bergvall travaille au croisement des disciplines artistiques, des médias et des langues. Son œuvre se noue autour de la question de la matière et de sa manipulation comme prise de conscience du monde. Promouvant l'entremêlement des langues et le bricolage queer, elle a inventé un usage politique du bilinguisme qui contribue à renouveler la poésie-performance contemporaine. Polymorphe et polyglotte, foisonnant et satirique, L'anglais mêlé combine savamment un entrelacs de textes dans lesquels Bergvall dialogue avec Hans Bellmer, Louise Bourgeois, Roberta Flack, Felix Gonzalez-Torres, Gordon Matta-Clark, Carolee Schneemann, Robert Smithson, et où elle réinvente la langue de Chaucer avec celle de Riddley Walken
Voici les principales informations publiées récemment dans le scoop.it de Poezibao. Dans cet espace (scoop-it), elles sont affichées dès réception ce qui permet de suivre l’actualité en temps réel ! On peut suivre ces mêmes informations via le compte twitter de Poezibao (voir colonne de gauche sur le site)
(Agenda) 9 avril, Paris, Georges Didi-Huberman
(Agenda) 9 avril au 8 juin, Rennes, résidence de Mathieu Brosseau
(Agenda) 11 au 13 avril, Paris et Caen, colloque "la parole impossible" autour de César Vallejo, de Marina Tsvetaeva et de Paul Celan
(Appel à participation) TRACT du MAPP ou MinimArtPoéticPostal
(Exposition) 13 au 21 avril, Marseille, Liliane Giraudon
Les dix articles publiés par Poezibao cette semaine, à lire aussi directement sur le site
Les mentions en bleu sont des liens sur lesquels il suffit de cliquer pour ouvrir l’article concerné.
→En premier, un grand entretien avec Gérard Haller, par Isabelle Baladine Howald :
○(Entretien) avec Gérard Haller, par Isabelle Baladine Howald, autour de "Le grand unique sentiment"
→Les notes de lecture de livres de Laurent Fourcaut, Christian Bachelin, Frédérique Germanaud, Marc Dugardin, Valérie Rouzeau, Philippe Beck, par Jean Renaud, Jacques Morin, Antoine Emaz, Isabelle Baladine Howald :
○(Note de lecture) Laurent Fourcaut, "Joyeuses Parques", par Jean Renaud
○(Brèves de lecture) Christian Bachelin, Frédérique Germanaud et Marc Dugardin
○(Note de lecture) Valérie Rouzeau, "Sens averse", par Antoine Emaz
○(Note de lecture) Philippe Beck, "Dictées", par Isabelle Baladine Howald
→Dans l’anthologie permanente, textes de Laurent Fourcaut, Aleš Šteger et James Sacré :
○(Anthologie permanente) Laurent Fourcaut, "Joyeuses Parques"
○(Anthologie permanente) Aleš Šteger, "Le Livre des choses"
○(Anthologie permanente) James Sacré, dans la revue "Rehauts" n° 40
→Les seize livres reçus, notamment Gérard Haller, Paol Keineg, Claude Adelen, Liliane Giraudon, etc. :
○(Poezibao a reçu) du samedi 7 avril 2018
→Et aussi :
○(Agenda et revue de presse) du 2 avril 2018