Poezibao

(Chantier de poème) "Marée montante" de Claude Minière, état A

 

Claude Minière réactive aujourd’hui la rubrique « Chantier de poème » en proposant à Poezibao les états successifs de « Marée montante », un poème en cours d’élaboration. Le site donnera en temps réel les différentes étapes de construction de ce texte. Les versions successives seront notées A, B, C, D, etc.



Pour respecter la mise en page du texte, le rendre plus facile à enregistre et à imprimer, Poezibao le propose au format PDF à ouvrir d'un seul clic sur ce lien.

Photo : Courbet, marée montante, photo (C) RMN-Grand Palais/Benoît Touchard, Boulogne-sur-mer, château-musée.

 

 

(Note de lecture) Frédéric Fiolof, "La magie dans les villes", par Tristan Felix

 

Le jour même je me trouvai, je ne sais comment, rejeté du pays de la Magie. Cet exergue du Michaux d’Ailleurs revendique la filiation de l’auteur avec le grand voyageur des pays intérieurs. Je n’en ai pas tout à fait fini avec la magie dit toutefois la fée à l’issue du recueil de Frédéric Fiolof. Dès les premières lignes de ce qui n’est pas du tout un roman mais à peine un hoquet de l’âme, voire – renchérissant sur l’avis de la fée - 109 (sang neuf) bris souverains du fantôme-même de la littérature qui hante le langage comme une maladie précieuse, au lecteur est confisqué toute tentative de fuite vers la sinistre réalité des romans auto-fictifs - lesquels ne vivent que d’entrejambes et d’entregent, ventousés à une langue piètre de supermarché. Un matin, en descendant les poubelles, il s’est aperçu que le mur qui séparait son immeuble du cimetière avait disparu. Tout soudain, comme un sésame, la porte de l’ailleurs s’ouvre sur les morts, et sur les vivants, auxquels l’auteur dédie son livre, sur les restes aussi, de la maison, de la famille, de la ville.

Les nombreux cas de disparitions possèdent ce pouvoir magique de transporter dans l’au-delà ou l’en-deçà, d’effacer les frontières entre ce qui existe et ce qui n’existe pas, entendons-nous, entre ce qui a été classifié (un pour cent peut-être du réel) et ce qui ne peut l’être parce qu’il appartient à l’imagination du poète ou du penseur, rendu à l’irréductible hésitation de la pesée du monde (« penser » et « peser » sont siamois). L’imagination est un copain qui se souvient à votre place. Voici bien le comble de l’étrangeté à soi-même, de la dépossession au profit d’une immixtion dans d’infinis microcosmes de la vie. Si je n’y suis pas c’est que forcément je suis ailleurs. Cet alibi qui fait du dedans de soi son dehors absolu permet l’accès à tous les possibles, non tant par le rêve ou le délire imaginatif, mais par une conviction que rien encore n’est joué, que les combinaisons pullulent comme des galaxies. C’est pourquoi à aucun moment le lecteur ne devine quelle phrase va lui advenir. Nettoyé de ses a priori, de ses horizons d’attente, de ses cadences familières, il s’enchante de ce perpétuel brouillage de pistes. Balloté sans rames par la langue, seule capable d’inventer des règnes, jeté à même la rue, sans domicile fixe, il vit en immersion totale dans tout ce qui n’est pas lui.

La grande réussite de ce recueil c’est paradoxalement de s’en tenir avec rigueur à cette règle suprême du désarroi, comme en un exercice spirituel. La magie est une opération noire ou blanche qui consiste à produire des phénomènes inexplicables par des moyens surnaturels. Le phénomène de la pensée, son action sur le corps, sur le réel et sur elle-même est littéralement magique lorsque la langue s’en empare comme d’un fluide prompt à toutes les métamorphoses. Sans doute faut-il une certaine dose d’autohypnose pour parvenir à faire se lever instantanément autant d’ombres. Ainsi celle, illuminée, de Robert Walser, qui s’épuisa jusqu’à la mort dans une promenade dans la neige au sortir de sa clinique psychiatrique. L’on songe aussi à celle, allumée, de Hans Christian Andersen, plus ancienne, sans doute inconsciente, peut-être ignorée, qui voyagea lui aussi, enfant de gueux, et dont les contes, hantés par le frémissement d’êtres friables mais déterminés, ont ce charme, cette élégance et cette rageuse bienveillance animiste des textes écrits pour ne pas mourir. L’écriture semble ici une maladie contre la santé orpheline que diagnostique la femme du personnage principal, créature altérante, en contre-point, voire en opposition. Etre orphelin, c’est être enceint de soi-même, comme tout héros de fiction qui s’origine dans la langue. On songe aux vers du Cyrano de Rostand, aux terreurs bouffonnes de Prévert, à l’étrange cinéma d’Aki Kaurismäki, hanté par l’oubli et les laissés pour contes mais visité par les anges, servi par cette pareille méticulosité, quasi obsessionnelle et désespérée, dans la façon de faire surgir une œuvre poétique où tout est faux, anachronique, monté de toutes pièces.

Comment alors est-il possible de ressentir un tel pouvoir du réel - disons, de notre rapport au réel –, une telle empathie pour le vivant par le seul truchement de l’imaginaire ? C’est un peu magique ces cercles parfaits que dessine autour d’elle une pierre lancée dans l’eau. Même les yeux fermés, on atteint toujours la cible. Nous nous abstiendrons de toute réponse ainsi que de toute théorie qui risqueraient de décolorer la grande mélancolie, la subtile tristesse, l’humour irrésistible et la philosophie de l’indicible dont tout l’ouvrage est empreint. Pour ne pas détimbrer la note bleue de ce merveilleux recueil qui nous a fait pleurer et rire, protégeons précieusement le mystère de cette écriture savamment simple et indiscutablement fée. J’en lisais encore un extrait hier, dans la rue, à une amie de passage, sous un réverbère dégingandé.
Descendant de Michaux, certes - mais celui-ci n’eût-il existé que Frédéric Fiolof n’eût pu retenir ce désespoir farcesque qui déjà taraude Villon. Il n’allait quand même pas se mettre à décevoir un mort.

25 septembre, 2017 Saint-Denis-les-Fada.
Tristan Felix
 
Frédéric Fiolof, La magie dans les villes*, Quidam éditeur, 2016, 103 p.
12 €


*L’auteur publie ici le premier recueil d’une suite que nous lui souhaitons nombreuse, et anime depuis 2015 sa belle revue littéraire, La moitié du fourbi.

 

 

(anthologie permanente) Jacques Rebotier, "Black is black"

 

Au cœur du territoire des Sioux, leur montagne sacrée:
                                                                        les Black Hills.
Elle leur fut garantie par traité.

Crazy Horse, le chef des Sioux Oglala, eut révélation de sa mission dans le songe d'un cheval, rendu invincible par la poussière du chemin.
Il décida de suivre son rêve.

Les Black Hills sont notre église. Nous n'avons pas non plus besoin de votre bible, livre. Notre bible, livre, ce sont le vent, la pluie, le soleil et les étoiles. Le monde est une bible ouverte, livre, et nous autres, l'étudions depuis des millions d'années.

Des prospecteurs étazuniens trouvèrent un jour de l'or dans les Black Hills, Leurs irrégulières intrusions régulières furent régulièrement couvertes par le général Cluster.

Crazy Horse, dédaignant les rituels d'avant-guerre qu'il trouvait longs et compliqués, se roulait dans la poussière qui nous rend invincible puis emmenait ses cavaliers au combat.

Custer.

Les Sioux du Lakota ont un autre nom : les Blackfeet.

Les Blackfeet doivent leur nom à leurs mocassins noirs.

Les Blackfeet survivants, des massacres des diables blancs, de l'hécatombe de bisons, de la variole, et du désespoir, sont aujourd'hui regroupés autour de leur capitale de Browning, Montana, 4000 âmes; qui tire son nom amer d'une arme à feu.

Browning High Power 051-00.33.93. 9 millimètres. 890 dollars.

L'actrice Jean Seberg, qui prit cause pour les Indiens, puis pour les Black Panthers, fut harcelée par John Edgar Hoover, le tout-puissant chef du FBI.
Filée, menacée, soumise à des pressions constantes, on fit courir le bruit qu'elle attendait un enfant d'un chef des Black Panthers.

Black listed, black listing. Black mail: chantage.

F, B, I...

Black Power.

Son enfant mourut deux jours après sa naissance. Elle le porta en terre dans un cercueil, de verre.
Afin que tous puissent bien voir combien sa peau était blanche.

Jean Seberg fut retrouvée suicidée à l'arrière de sa voiture, le 8 septembre 1979. R5. Blanche.

Le 2 décembre 1980, 16 h 30, Romain Gary prit son revolver, s'allongea sur son lit et se tira une balle dans la bouche.

Jean Seberg se demande pour toujours ce que cela veut dire "dégueulasse".

New York Herald Tribune! New York Herald Tribune!

Lorsque l'on vide un verre d'eau, il reste transparent. Sauf accident. Lorsque l'on remplit un verre d'eau, il reste transparent.

Sauf accident.

Très classe, pour que ne se voient pas trop les taches de sang, Romain Gary s'était vêtu d'une robe de chambre rouge, rouge sang.

Dents...

Dans les Black Angels du compositeur George Crumb, les musiciens tirent leur petit arc sur le bor de verres d’eau. Les raisons de la guerre en deviennent d’une absolue transparence.

(…)

Jacques Rebotier, Black is black, coll. Les Oublies, Plaine Page, 2017, 5€.

 

 

(Note de lecture) Jean-Luc Coatalem, "mes pas vont ailleurs", par Florence Trocmé

 

« Vous ne m'avez plus quitté. Comme dans cette nouvelle de Joseph Conrad, où un commandant trouve sur le pont de son navire un fugitif qui lui ressemble, qu'il finit par cacher dans sa cabine, sauver parce qu'il est en fuite, mais que personne ne voit à part lui, vous êtes devenu un compagnon fidèle mais invisible. Vous m'aurez accompagné partout. Allié substantiel, comme disait René Char. Ami considérable. J'aimais votre dualité : homme d'action férocement agité sur le terrain puis patient orfèvre des mots, reclus dans vos cabinets de travail. Un aventurier lettré et cannibale. Usant de ce qu'il faut pour ériger son œuvre : du secret, de l'obstination, des kilomètres et des milles, de l'angoisse. Que disiez-vous, si haut et si fort ? Qu'il n'y avait de Réel sans Imaginaire, et vice versa. » (p.58)
Jean-Luc Coatalem

Mes pas vont ailleurs : sous ce titre Jean-Luc Coatalem déroule une histoire très prenante, centrée sur la figure du poète Victor Segalen (Brest 1878- Huelgoat 1919). Il réussit le tour de force de concevoir son récit comme un roman, respectant strictement les données historiques concernant la vie de Segalen, adoptant une construction plutôt romanesque, tout en donnant une dimension éminemment poétique à son projet. Pas seulement parce qu’il parle d’un écrivain qui fut un grand poète, celui de Stèles notamment, mais parce que la nature de son approche me semble de nature essentiellement poétique.

C’est une approche subtile qui repose sur une véritable passion pour Segalen. Une passion au très long cours puisque Jean-Luc Coatalem dit avoir rencontré l’écrivain, via un livre trouvé chez un bouquiniste, il y a plus de trente ans. Depuis il n’a cessé d’investiguer sur lui, de le lire et le relire, dans toutes ses dimensions, d’interroger les sources, de prendre connaissance de tous les travaux réalisés par des chercheurs. Il a voyagé aussi loin et souvent que possible sur les traces de l’immense voyageur que fut Segalen.

Le lecteur est retenu d’emblée par le premier chapitre. On commence par la fin : la mort de Segalen, cette mort si particulière, seul, dans coin perdu de la forêt de Huelgoat, avec une mystérieuse petite coupure à la jambe par où il a perdu tout son sang. Accident ou suicide, J.-L Coatalem laisse la question en suspens mais il la documente. À partir de là, il construit pas à pas un portrait par facettes successives, montrant les différents aspects de Segalen, à la fois voyageur au long cours, travailleur infatigable, curieux d’une espèce rare, médecin et militaire, découvreur d’immenses richesses archéologiques en Chine, mari amoureux de sa femme mais l’abandonnant avec leurs enfants des mois entiers pendant qu’il parcourt les antipodes, ou bien amoureux d’une autre femme, à la recherche de Gauguin ou de Rimbaud : une vie d’une richesse inouïe si l’on songe qu’elle n’a duré qu’un peu plus de quarante ans. Inventaire par Jean-Luc Coatalem : « Vos cantines sont encore grosses de projets, d'esquisses, de pièces entamées. La quasi-totalité de votre travail sera posthume – à croire que le maître d'œuvre avait déserté, appelé chaque fois par plus urgent, plus vital. Un an et demi avant votre mort, vous aviez évalué votre situation avec dérision, assurant posséder la matière dans vos cartons aux rubans lamaïques ou dans vos boîtiers aux étuis de soie bleu floral pour faire "trois drames, dix romans, quatre essais, deux théories du monde, une poétique, une exotique, une esthétique, un traité des Au-delà, un répertoire général des choses inconnues", et plus de quatre mille articles. "J'ai accumulé des projets, et des projets, et pas un n'est fermé..." De ce massif de mots, vous n'aurez détaché que trois opus : Les Immémoriaux (1907), roman tahitien publié sous pseudonyme, Stèles (1912 et 1914), Peintures (1916), auxquels s'ajoutent, entre 1902 et 1917, une demi-douzaine d'essais pour des revues. »

Jean-Luc Coatalem excelle à distiller toute l’information puisée aux meilleurs sources dans le fil d’un récit vivant, émouvant, dans lequel lui-même s’implique largement. Il fait preuve aussi d'une belle puissance d'évocation, tant en ce qui concerne les lieux, -de la forêt de Huelgoat aux confins de la Chine- que les personnages, ces figures plus ou moins spectaculaires, telle celle de Maurice Roy, qui tournent autour de Segalen.
Ce livre constitue une remarquable introduction à son œuvre pour ceux qui le connaîtraient peu ou mal, mais les amoureux de Segalen apprécieront également cette très belle pierre à l’édifice de la connaissance de l’auteur. Mes Pas vont ailleurs donne envie de porter les siens vers les livres d’un écrivain trop peu en vue dans le paysage littéraire français.

Florence Trocmé


Jean-Luc Coatalem, Mes Pas vont ailleurs, Stock, 2017, 286 p., 19,5€

Les lecteurs qui le souhaitent pourront retrouver de plus amples réflexions dans mon site personnel, Le Flotoir, où plusieurs paragraphes citent et commentent le livre de Jean-Luc Coatalem.

Sur Jean-Luc Coatalem

 

 

(Carte blanche) à Bernadette Engel-Roux : la revue "Europe"

 

Un hommage aux revues alors que le Salon de la Revue de Paris va bientôt ouvrir ses portes. Ce sera du vendredi 10 novembre à 20 heures au dimanche 12 novembre à 19h30. Informations ici. Jean-Christophe Bailly ouvrira cette 27ème édition dont le dernier mot reviendra à Olivier Rolin dont il est question dans le texte ci-dessous.

 

 

À quoi servent les revues ? comment pourquoi les plus téméraires persistent-elles, contre vents et vaches maigres ? Europe résiste pour notre bonheur et perdure, depuis presque un siècle ! fidèle à son format, à son allure, à son organisation : un, deux auteurs assurent la couverture, portrait à l’appui quelquefois, et l’essentielle matière. La création a son Cahier. Les chroniques et les notes de lecture invitent au partage.

À chacun de commencer où bon lui semble. J’ai très longtemps commencé par les notes de lecture, pour découvrir. Et prenais du temps ensuite pour revenir à l’auteur de mon choix.
Parce qu’Europe, c’est toujours une découverte, ou une redécouverte. Une découverte, par exemple, c’est ce que m’aura permis le numéro de l’été 17, consacré à Olivier Rolin et à Günter Anders. De Rolin, j’avais, mais n’avais pas lu, L’invention du monde, serré quelque part vers Perec et Simon, une compagnie toute faite pour lui. Mais le livre attendait. Un titre pareil, ça promet une Genèse, une Cosmogonie ou pour le moins une Vie mode d’emploi. On n’y saute pas à pieds joints. Une revue, et Europe ici et en particulier, vous assure. On se rassure aussi aux noms favorables : Michon, Bailly, et d’autres. On prend de plus en plus de goût à cet auteur-là avec les pages inédites. Et on saute dans L’invention du monde. Ça commence et ça ne va pas s’arrêter de si tôt. On va de la revue aux livres. Et vice versa. On ne lâche plus. On aura lu tout ce qui se trouve en (vraie) librairie. Et on continuera même avec les Cahiers de Chaminadour.

Europe, et toute autre bonne revue, accomplit le programme qu’attribue modestement Gérard Cartier à ses propres notes, dans le préambule : les pages qui la nourrissent « ont pour seule ambition, dit-il, de donner aux lecteurs d’Europe qui en auraient une vision partielle quelques clefs pour appréhender l’œuvre d’Olivier Rolin (ou de tout autre écrivain), et à ceux qui ne la connaîtraient pas, l’envie de la découvrir ».

Il est bon que les revues existent, et qu’Europe perdure.

Bernadette Engel-Roux

Revue Europe, n° 1058-1059-1060 – Olivier Rolin – Günther Anders – juin / juil./ août 2017, 20€. Sur le site de la revue.

 

 

(anthologie permanente) Séverine Daucourt-Fridriksson, "Dégelle"

 

Séverine Daucourt-Fridriksson publie Dégelle aux éditions La Lettre volée.

 

 

tu es là , n'y es plus . changement de vie . toutes questions de principe désapprises aplaties tom-om-ombent dans ta disparition . de quoi se mettre un opinel en pleine ville en pleine parole prise à la gorge . ton regard son vif sa plaine encore adhère à mes lèvres . tendue vers cet aléatoire je déambule défaite . douceur réverbérée dans brûlure appesantie à genoux : prends-moi dans tes bras , une addiction , l'éclat d'un étau immédiat persistant , comment décrire cette mise à nu des gestes , souffles – corps abstraits entre-dédiés

/

entre le désir et l'extase c'est-à-dire à l'ouest chercher : une distraction ( difficile de définir l'état de défaillance initial ) . se débattre s'ébattre s'abaisser l'âme à mal aïe aïe aïe pour s'abrutir oublier ce sevrage de rêverie arriver à en écumer quelque surprise et s'y perdre pris à la gorge et l'esprit de vitesse ( comme quand jouir) , ne plus être maître du projet impossible mais approcher , approcher son absence d'objet vivre pour vivre

/

savoir où l'on va , long chemin vers le regard de ce qui manque et qui statue s'assure que l'amour méduse , qu'en moi statue l'anti-réflexe du langage sur le bout de la langue, bout de toi de l'humain queue de l'expérience du su non-acquis anti-détresse à fond touchée avec deux doigts . que je cherche n'est pas moi-même que j'écris n'est pas moi que je suce n'est l'abandon naît ça nous connaît ça reflue sur le bout de langue ça la forêt d'amazone

/

voudrais que cela soit réflexe comme respirer , qu'à moi soit la langue dans ma bouche quand sur le bout des lèvres se forme le trou de mémoire . on s'y abrite c'est d'un noir océan pas gai qui s'effrite tandis qu'en guettant les creux on pagaie follement pour pas se faire exiler pour y rester (là) collé sans retenue . le regard scrute dans le vague cherche l'épave épris des à-pics qu'il épie comme des entraves , il désavoue les vagues d'éloges et les orgies de termes vides . partout , de drôles d'oiseaux à jambes pépient pathétiquement et leur homogénéité de gens se prend son pied dans la vérité . bang fait la chute du boeing . je rame vers les reliques qui s'évadent – un cap étriqué où s'évertuer . ce que j'interroge me trouve un bon dieu de sujet d’abandon

Séverine Daucourt-Fridriksson, Dégelle, éditions La Lettre volée, 2017, pp.60 à 63.

 

 

(Poezibao hebdo) du samedi 21 octobre 2017

 

Chers amis qui êtes aussi lecteurs du Flotoir et abonnés aux parutions de ce site : je viens de mettre en place un nouveau système d’abonnement. Je ne saurais trop vous conseiller de vous désabonner de l’ancien système (vous avez dû recevoir un mail ce matin et il y a un lien en bas pour le faire) et de vous abonner au niveau système (sur le site Le Flotoir, en haut à gauche, il suffit d’indiquer son mail). Cette nouvelle formule proposera toujours le texte intégral de la dernière parution mais devrait être plus lisible, notamment sur les appareils mobiles.


Les quatorze articles publiés par Poezibao cette semaine, à lire aussi directement sur le site
Voici les articles parus dans Poezibao au cours de la semaine du 16 au 21 octobre 2017.
Toutes les lignes bleues sont des liens, que l’on peut cliquer pour aller directement aux articles concernés, sur le site.

→ Dans l’anthologie permanente, textes d’Auxeméry, Marjorie Evasco et Jean Ristat
○ (Anthologie permanente) Auxeméry, "Failles / traces"
○ (Anthologie permanente) Marjorie Evasco, un dossier de Jean-René Lassalle
○ (Anthologie permanente) Jean Ristat, "Ô vous qui dormez dans les étoiles enchaînés"

→ Les notes de lecture de livres de Paul de Brancion, Tristan Felix et Mathias Lair, par Pierre Drogi, Murielle Compère-Demarcy et Antoine Emaz :
○ (Note de lecture) Paul de Brancion, "L’Ogre du Vaterland", par Pierre Drogi
○ (Note de lecture) Tristan Felix, "Aphonismes", par Murielle Compère-Demarcy
○ (Note de lecture) Mathias Lair, "Il y a poésie", par Antoine Emaz

→ Les notes sur la création, textes d’André Markowicz, Eric Tanguy et Jean Ristat.
○ (notes sur la création) André Markowicz
○ (notes sur la création) Eric Tanguy à propos de Sibelius
○ (notes sur la création) Jean Ristat, "Qui sont les contemporains"

→ Une carte blanche à Alain Lance
○ (Carte blanche) à Alain Lance : 'Notre rapport à la langue"

→ Une archive :
○ (Archive) Ariana Efron, fille de Marina Tsvetaeva

→ Une fiche de poète :
○ (poètes) Marjorie Evasco

→ Les dernières informations :
○ (agenda et revue de presse) journal du mardi 17 octobre 2017

→ Les dix-neuf livres reçus par Poezibao, notamment Séverine Daucourt-Fridriksson, Daniel Biga, Serge Airoldi, Stéphane Bouquet, la revue Europe, etc.
○ (Poezibao a reçu) du samedi 21 octobre 2017



→ Dans le Flotoir
○ Une nouvelle parution du Flotoir avec Santiago Espinosa et son traité des apparences, Jean-Luc Coatalem et son très beau Mes pas vont ailleurs, construit autour de Victor Segalen, Sibelius et Eric Tanguy, Robert Bober (Vienne avant la nuit), Clément Rosset, Anne Portugal…

→ Dans Muzibao :
○ Une nouvelle parution dans Muzibao, un article de Franck C. Yeznikian, en hommage au compositeur Klaus Huber récemment disparu.

 

 

(Poezibao a reçu) du samedi 21 octobre 2017

 

Les dix-neuf livres reçus par Poezibao cette semaine

○ Séverine Daucourt-Fridriksson, Dégelle, La Lettre volée, 2017, 18€
○ Daniel Biga, Octobre, Journal, suivi d'un entretien avec l'auteur, préface de Valérie Rouzeau, Éditions Unes, 2017, 19€
○ Serge Airoldi, A la brunante, La tête à l'envers, 2017, 14€
○ Anne Penders, Kalà, La Lettre volée, 2017, 19€
○ Annie Salager, Les Temps mêlés, la rumeur libre, 2017, 16€
○ Françoise Lison-Leroy, Colette Nys-Mazure, Anne Letoré, Rouge mise en plis, dessins de Annette Masquelier, L'Âne qui butine, 2017
○ Marc-Albéric Lestage, Tôt ou tard,, 2017
○ Fabien Abrassart, Si je t'oublie, peintures de Marie Alloy, L'Herbe qui tremble, 2017, 13€
○ Christian Monginot, Après les jours, encres de Caroline François-Rubino, L'Herbe qui tremble, 2017, 14€
○ Véronique Wautier, Continuo, peintures d'Anne Slacik, L'Herbe qui tremble, 2017, 13€

→ Chez l’éditeur Warm, une nouvelle collection Photo-Graphie, associant un écrivain et un photographe. Les trois premiers titres :
○ Stéphane Bouquet, La Baie des Cendres, photographies de Morgan Reitz, Warm (collection Photo-Graphie), 2017, 13€
○ Nicolas Azalbert, L'Argentine, malgré tout, photographies de Eduardo Carrera, Warm (collection Photo-Graphie), 2017, 13€
○ Gérard Malanga, Julien Mérieau, astonish me / étonnez-moi, traduit de l'américain par Stéphane Bouquet, photographies de Julien Mérieau, Warm (collection Photo-Graphie), 2017, 13€

→ Revues :
○ Europe, n°1063-1064, novembre décembre 2017, César Vallejo, Pierre Lartigue, Jean Cassou, 2017, 20€
○ La revue des revues, n°58, Ent'revues, 2017, 15,5€
○ Les hommes sans épaules, n°44, Nikolaï Prorokov et les poètes russes du Dégel, 2017, 17€

→ Essais :
○ Hugo Friedrich, L'Art de la traduction, traduit de l'allemand par Aurélien Galateau, Éditions Unes, 2017, 11€
○ Ross Bolleter, Du piano-épave, The well-weathered piano, traduction de Marie-Hélène Estève, préface de Guillaume Belhomme, photos de Antoinette Carrier, Lenka Lente, 2017, 20€
○ Sally Bonn, Les mots et les œuvres, Des artistes écrivent (Daniel Buren, Robert Morris, Michelangelo Pistoletto, Seuil, 2017, 20€.

 

 

(Note de lecture) Mathias Lair, "Il y a poésie", par Antoine Emaz

 

La force affirmative du titre, et son présent, donnent de l’élan et rassurent : aucune disparition programmée, aucun déclinisme en vue. Il en irait tout autrement avec un « Il y avait poésie » ou même « Y-a-t-il poésie ? » Il y a, donc, poésie. Mais laquelle, où ? C’est l’enjeu de cet essai ; il reprend des chroniques que les lecteurs de la revue Décharge connaissent bien, mais avec un travail d’organisation et de « correction » sur lequel l’auteur s’explique avec humour page 149. Il ne s’agit donc pas d’un essai classique, construit massivement selon les règles de l’art (si elles existent), mais de la réflexion facettée d’un poète sur la poésie aujourd’hui : ce qu’elle peut, ce qu’elle pourrait, ou ne peut pas, ne peut plus. Cinq chapitres de longueur variable mais qui restent tous sur un ton général : l’auteur n’étudie pas sa propre pratique, il ne se réfère pas à ses livres, même si par deux fois il bascule de la prose au vers (pp.25 et 120). Le but est donc de faire un état des lieux, de considérer l’époque et la poésie (les poésies ?) qui la traverse pour dégager une vision personnelle, sans pour autant prétendre devenir porte-drapeau d’une avant-garde de plus ou grand prêtre d’une nouvelle chapelle.

Un des mérites de la réflexion de Mathias Lair est de toujours lier son analyse de la poésie à celle de l’homme dans l’époque, du « sujet » contemporain. Pour lui, c’est d’abord un être « sans dieu » (p.40) : la religion appartient à un « âge révolu »(p.112) après les catastrophes du XX° siècle : une poésie qui se place dans cet horizon est donc régressive, tout comme « certains poètes (qui) tiennent à réanimer le religieux ; par exemple, dans les « poésies de la présence », du blanc ineffable » (p.112). Le refus de la « moraline » (p.94), du « puritanisme » et des « bons sentiments »(p.100), est tout aussi radical : exalter les « bonnes vraies valeurs, universelles… surtout dans la classe bourgeoise, ou moyenne, à laquelle nous appartenons peu ou prou, nous les manieurs de claviers et de livres… » aboutit à une poésie paresseuse, auto-censurée, diffusant seulement une morale de classe répondant aux « critères de la bienséance » (p.101). Dans le chapitre Politique de la langue, on retrouve cette violence critique qui, si elle ne fait pas dans la nuance, a le mérite d’être claire quant à ses cibles. Pour l’auteur, notre époque tourne dans le circuit libéralisme – individualisme dévoyé – narcissisme (p.54), la machine et la technoscience ont pris le pouvoir (p.64) pour aboutir à un art contemporain vide (p.58), un « bazar postmoderne » (p.107), du « contemporien » (p.65).

On entend bien dans ces pages de la provocation, de la colère, et on peut se demander quelle tendance de la poésie contemporaine échappe à la moulinette critique de Mathias Lair puisqu’il attaque, pour des raisons différentes, aussi bien les « performances » (pp.59,67), que la poésie du quotidien, rabattue à « aimer son petit moi » (p.93), ou « le jeu abstrait des contraintes oulipiennes » (p.94) considéré comme œuvre d’« obsessionnels » (p.153)… On ne pourra pas dire que ce livre a été écrit pour se faire un maximum d’amis, ou que l’auteur cache son jeu. Mais l’énervement que peuvent provoquer certains jugements ou certaines formulations ne doit pas amener à considérer ce livre comme une pure entreprise atrabilaire de démolition ; ce serait occulter le fait qu’un décapage peut être sain, et qu’il est toujours intéressant d’entendre le point de vue d’un passionné de poésie. Passionné, donc partial sans doute, en tout cas déçu de ne pas lire une poésie d’époque à la mesure de son désir. Même si l’auteur donne sens à ce manque, « Nous voilà réduits à détruire parce que nous sommes détruits » (p 65), le manque demeure. Car « le poème est pour moi le lieu de toutes les libertés , des pires comme des meilleures » (p.93). Or cette « liberté » ne trouve pas son expression dans le « conflit de base, aujourd’hui, entre poésies humaniste et contemporaine » (p.78).
Il faudrait, selon Lair, acter le fait que « ce qu’il y a d’humain dans notre condition, c’est d’être divisés » (p.87). Et donc que la poésie sorte de l’impasse de la séparation mot/émotion (p.16), mot/chose (pp.89,119), mot/sensation (p.36)… pour construire (ou libérer ?) « Un sens et du singulier : soit, au cœur de ce processus, un sujet et son désir recomposant la réalité. » (p.66).  Cela passe par le corps (pp.98,106,113), la pulsion (pp.96,121), l’origine (pp.21,35)… Mais l’objectif de la poésie demeure celui de libérer le « sujet » :  « Si on définit le sujet comme le rapport à soi qui toujours échappe et qui de ce fait nous met de guingois dans le monde ; comme l’impossibilité, donc, d’en rester à une immanence tranquille, un donné de la croyance, une identité bien définie se formulant dans un poème bien moulé… Si le sujet échappe par nature au savoir, s’il ne partage pas la conscience commune, il ne peut se réfléchir dans le langage déjà-là, il ne peut se manifester que malgré, ou contre l’ordre du monde dressé par la langue. Le poème, c’est cela : l’irruption du sujet dans la langue, et ce qu’il lui défait pour être. » (p.112).

En cela, M. Lair reste, peut-être et malgré tout, plus humaniste qu’il ne le croit…

Antoine  Emaz

Mathias Lair, Il y a poésie, Editions Isabelle Sauvage, 2017, 160 pages, 17€
sur le site de l’éditeur

 

 

(notes sur la création) Jean Ristat, "Qui sont les contemporains"

 

« Il faut chercher la voix d'un écrivain dans ses textes : cela suppose sans aucun doute une attention extrême, voire un recueillement, qui nous rend alors disponibles, à l'écoute : un état de vacance en quelque sorte. Je veux parler ici de la liberté d'esprit sans laquelle il n'y a pas de lecture possible.
Il y a des livres muets. Oublions-les tranquillement. Il y a ceux dont la voix n'est pas encore placée, avec les hauts et les bas de la mue. Gardons un œil sur leur auteur en attendant les ouvrages qui vont suivre... Et puis un jour vous ouvrez un roman, un recueil de poèmes... et soudain vous entendez une voix qui ne ressemble à aucune autre. Vous tenterez plus tard de la caractériser, de la cerner. Peut-être même faudra-t-il résister à la séduction qu'elle exerce sur vous, pourquoi pas, il n'empêche qu'une histoire d'amour entre elle et vous est de l'ordre du possible. C'est pourquoi la lecture à haute voix d'un texte par son auteur, pour médiocre qu'elle soit, le plus souvent, dit toujours quelque chose, même en la recouvrant, de l'autre voix qui ne se perçoit que dans le silence. J'ai peine à imaginer Rimbaud cependant lisant, par exemple Le Bateau ivre, d'une "voix, très accentuée en ardennais, presque patoisante...". Et pourtant... Celle de Claudel avait un accent rocailleux, rural, qu'on prête difficilement à Tête d'or et qui cependant renvoyait à tout ce qu'il y a de charnel, voire de séminal, dans son oeuvre. »

Jean Ristat, Qui sont les contemporains, II, « La petite musique de nuit de Christian Giudicelli », coll. Blanche, Gallimard, 2017, 432 p., 25€, p. 297

Sur le site de l’éditeur (on peut feuilleter le début du livre)
« Jean Ristat réunit là un certain nombre d’articles publiés dans la revue Digraphe, Le Monde, L'Humanité ou Les Lettres françaises. Écrits avec la conviction qu’il faut transmettre au plus grand nombre le goût de la lecture, ils illustrent plus de cinquante années d’activité critique de l’auteur, dans les domaines de la littérature, de la philosophie et de l'art. »