Poezibao

(anthologie permanente) Conrad Aiken

 

"M. Jones s'adresse au miroir" 
 
M. Jones 
   ainsi c'est toi 
 
Le miroir 
   oui c'est moi 
 
M. Jones 
   mais je suis plus 
   que ce que je vois 
 
Le miroir 
   qu'est-ce que tu es alors 
   si tu es plus que cela ? 
   un manteau un col 
   et un chapeau 
 
M. Jones 
   un cœur aussi 
   une âme aussi 
   une volonté aussi 
   qui connaît son but 
 
Le miroir 
   tu es un rasoir 
   sur une griffe 
   et plus que cela 
   je n'ai jamais vu 
 
M. Jones 
   bien plus que cela 
   je suis un esprit 
   dont les errances 
   sont sans borne 
   au sud au nord à l'est 
   et à l'ouest je vais 
   et toutes choses sous dieu 
   je connais 
 
Le miroir 
   parle si tu dois 
   mais je me méfie 
   et tout ce qui brille 
   n'est que poussière 
 
M. Jones 
   mais je me rappelle 
   ce que je vois 
   et ça, aucun miroir 
   ne le peut 
 
Le miroir 
   eh bien, M. Jones, peut-être vaut-il mieux,  
   comme moi, être un bon oublieur 
 
M. Jones 
   comment peux-tu connaître ce qui se passe 
   derrière cet os frontal brillant de chair ? 
   Ici le monde et dieu deviennent 
   par toute leur profondeur une simple somme. 
 
Le miroir 
   eh bien, garde la monnaie M. Jones 
   et, si tu peux, garde cerveaux et os, 
   mais quant à moi je préfèrerais être 
   inconscient, excepté quand je vois. 
 
Conrad Aiken, Poème tiré de "La venue au jour d'Osiris Jones". Trad. Philippe Blanchon) 
 
* 
 
"Rapport d'un étudiant en médecine chargé de l'examen du cas de M. Jones" 
 
Faciès 
   jaunâtre et quelque peu défait, épuisé et pâle, 
   intelligent, sans cyanose marquée : 
   les lèvres cependant pâles et légèrement bleuâtres. 
   Aucune veine proéminente, pas de jaunisse ni d'œdème. 
   Les yeux sont enfoncés largement cernés de noir ; 
   avec conjonctivite, pâles ; gencives, sans affection ; 
   aucune ride bleue ni spongiosité. Langue… humide ; 
   avec dépôt jaunâtre… L'oreille droite laisse apparaitre 
   de l'herpès sur le lobe. 
Cou 
   aucune grosseur ; pulsation normale. 
Poitrine 
   dans l'ensemble, symétrique. 
   mouvements respiratoires, réguliers. 
   Régions supra-claviculaires (et infra-claviculaires) 
   sans signe spécifique causé par l'anémie. 
   Aucun battement visible du cœur ni de l'apex. 
(...) 
Auscultation 
   en ce qui concerne la poitrine, rien d'anormal 
   n'était audible dans l'un ou l'autre poumon. 
   Le battement de l'apex était aussi bien perceptible 
   dans les espaces quatre et cinq. 
   Les bruits du cœur faible : difficiles à entendre ; 
   le premier, valvulaire ; le second, cliquetis. 
   Aucun murmure. Dans le coup, aucun bourdonnement veineux. 
   Aucun son de friction au-dessus du foie. 
   La rate n'a pas été auscultée pour cause de bruits de friction. 
L'éruption 
   d'abord détectée suite aux premières douleurs abdominales. 
   Sur le côté de l'avant-bras, près du poignet, 
   une contusion visible, de la taille d'une pièce de dix cents, 
   qui est passée par diverses nuances de rouge et de bleu, 
   de brun et de noir ; pelant avant de disparaître. 
 
Conrad Aiken, poème tiré de "La venue au jour d'Osiris Jones". Trad. Philippe Blanchon) 
 
* 

La mort elle-même sous la pluie… la mort elle-même… 
La mort sous le soleil sauvage… la mort squelettique… 
J'entends le claquement de ses pieds, 
Clairement sur les pierres, doucement dans la poussière ; 
Elle se presse entre les arbres 
Faisant voler les feuilles, lançant ses mains pour saluer. 
Écoute ! Les pas immortels battent ! 
 
La mort elle-même dans l'herbe, la mort elle-même, 
Tournoyant invisible sous le soleil, 
Éparpillant des brins d'herbe, fouettant le vent, 
Déchirant des branches avec un rire malveillant, 
L'air me renvoie un long écho et je l'entends courir. 
 
La mort elle-même au crépuscule, cueillant les lilas, 
Brisant une branche à la peau blanche, 
Jetant de la pourpre sur une pelouse enchevêtrée, 
Dansant, dansant, 
(...) 
 
Dépêche-toi, rose, et ouvre ton cœur à l'abeille, 
Car la mort approche ! 
Jeune fille, lâche tes cheveux dans les mains de ton amant, 
Coiffe-les avec le clair de lune et couronne-les de feuilles, 
Car la mort approche ! 
 
La mort, énorme sur une étoile, petite sur un grain de sable, 
La mort-même sous la pluie, 
Dessinant la pluie autour d'elle comme un habit de joyaux ; 
J'entends le son de ses pieds 
Sur les marches du vent, au soleil, 
Dans les forêts de la mer: 
Écoute ! Les pas immortels battent !  
(  ...) 
Senlin a fait demi-tour devant nous au soleil, 
Et il a ri, est parti. 
Quelqu'un l'a-t-il vu quitter les portes de la ville, 
Et regarder derrière lui comme s'il désirait rester ? 
Quelqu'un, dans les forêts de du soir, 
A-t-il entendu la triste corne de Senlin jouer lentement ? 
Car quelque part, dans les mondes des mondes, autour de nous 
il s'immobilise, sans amis est seul. 
Est-il l'étoile sur laquelle nous marchons à l'aube, 
La lumière qui nous aveugle ? 
"Senlin!" crie-t-on."Senlin!" encore… pas de réponse. 
Seule l'éclat sans âme des ciels bleus. 
Pourtant on dirait, — ce n'était nullement un homme ; 
Mais un rêve que nous avons fait et dont le souvenir est vif ; 
Et nous sommes fous de marcher dans le vent, sous la pluie, 
Espérant trouver, quelque part, ce rêve encore. 
 
Conrad Aiken, extrait de "Senlin : une biographie". Trad. Philippe Blanchon 
 
Biobibliographie de Conrad Aiken 
 
La version originale de ces poèmes sera ajoutée ultérieurement.

 

(poètes) Conrad Aiken

 

Conrad Aiken (5 août 1889, Savannah, Géorgie, États-Unis – 17 août 1973, Savannah, Géorgie, États-Unis) est un écrivain et poète américain. Malgré le prix Pulitzer qu'il reçut en 1930 pour ses Selected Poems, Il demeura essentiellement reconnu pour son roman "Au-dessus de l'abysse". Une jeunesse douloureuse décida sans doute de ses tentatives de suicide. Ami de Malcolm Lowry, de T.S. Eliot, et éditeur de Emily Dickinson, celui que Faulkner considérait comme le plus grand écrivain de son siècle, ne vit jamais sa poésie reconnue.  
 
Une biographie exhaustive est ici disponible (en anglais)  
Ici, une biobibliographie (en anglais également)  
Une courte bibliographie avec les traductions disponibles en français 
Une lecture par Denis Lavant de "La Chanson de Matin Lord Zéro" 
Une autre lecture, de "Neige silencieuse, neige secrète", est disponible ici 

Cyril Anton

 

(Reportage) édition intégrale de l’œuvre lyrique de Marina Tsvetaeva, une conférence de presse de Véronique Lossky

 
 
Dans la belle librairie du Globe, boulevard Beaumarchais à Paris, les éditions des Syrtes organisaient ce mardi 15 septembre une conférence de presse avec Véronique Lossky, traductrice de l’intégrale de l’œuvre lyrique de Marina Tsvetaieva : deux forts volumes qui constituent un véritable évènement éditorial.  
L’ouvrage, bilingue, propose une nouvelle traduction en français des œuvres relevant de la poésie lyrique de Marina Tsvetaeva (1892-1941). Il s’agit d’une présentation aussi complète que possible de sa création lyrique en Russie (vol. 1) jusqu’au moment où elle quitte son pays en 1922 pour passer dix-sept années d’exil, jusqu’à  son retour en URSS et sa mort en 1941 (vol. 2)  
Il s’agit d’une collection chronologique qui recherche l’exhaustivité.  
 
Véronique Lossky a, on peut le dire, consacré sa vie à Marina Tsvetaeva. Elle se dit elle-même femme d’un seul amour ! La rencontre se fit en 1961, par le biais d’un premier voyage en URSS, à l’occasion d’une exposition consacrée à la France à Moscou et où elle intervient comme interprète (elle est de langue maternelle russe et totalement bilingue). Elle découvre là-bas un petit fascicule de poèmes de Tsvetaeva, une « petite ouverture dans les ténèbres kroutchéviennes. ». Mais on verra que ce n’est que tardivement qu’elle abordera la traduction de sa poésie, ayant travaillé toute sa vie professionnelle à la recherche autour de Marina et à la traduction de sa prose.  
Véronique Lossky considère Marina Tsvetaeva comme une des cinq grands poètes russes du XXème siècle, les autres étant Mandelstam, Anna Akhmatova et Boris Pasternak et à part Maïakovski. Elle met ce dernier à part pour des raisons politiques car dit-elle, même s’il s’est suicidé, il fut le porte-parole d’un régime honni par les quatre autres.  
Elle fait remarquer aussi que c’est un fait tout à fait exceptionnel que deux de ces cinq immenses poètes soient des femmes. Marina Tsvetaeva et Anna Akhmatova sont des « grands » du XXème siècle dans un pays où les femmes, en littérature, se comptent sur les doigts d’une main.  
C’est un peu par hasard qu’elle s’est enfin tournée vers la traduction de la poésie, il y a quelques années. Lors d’une conférence à Meudon, elle dut traduire à la volée quelques poèmes pour illustrer son propos et un jeune homme russe est venu la voir à la fin de la rencontre pour lui dire qu’il n’avait encore jamais entendu Tsvetaeva en français de cette façon-là et il aurait même ajouté qu’il fallait qu’elle arrête tout le reste et que toutes affaires cessantes, elle se consacre à la traduction de la poésie lyrique de Marina.  
Véronique Lossky estime qu’environ un cinquième seulement des œuvres ici présentées ont été traduites en français. La première traduction, en 1950, fut le fait d’Elsa Triolet qui connaissait Marina. Puis il y eut nombre de traductions éparpillées, donc certaines excellentes, mais rien de cohérent. De plus elle pense qu’il était important qu’existe une traduction d’une seule main, qui montre bien le mouvement et l’évolution de de la poésie de la poète russe.  
Marina a donné treize livres de poésie (le 4^ème et le 13^ème sont très longtemps restés inédits en Russie). La traduction reprend donc ces deux livres, les poèmes de jeunesse et donc, ce que Marina appelait son « dernier livre », ou encore « la douzaine du diable », ce treizième livre auquel elle n’a pas donné de nom. Les derniers livres relevant de la part la plus difficile de sa poésie, empreinte de philosophie, de métaphysique, de mystique au point qu’un critique soviétique qui avait eu un des livres en main en avait parfaitement compris la portée mais avait préféré décréter qu’il relevait du formalisme dont le public russe n’avait pas besoin.  
Véronique Lossky a commencé en effet par ce dernier livre, dont une édition bilingue est parue au Cerf en 2011 avant d’entreprendre le projet actuel.  
Elle dit aussi que la retraite lui a permis de nouer les fils de sa recherche sur la poète et interrogée sur les raisons qui l’ont tellement attirée vers la poésie de Tsvetaeva, elle avance le caractère de vérité de cette écriture et l’extraordinaire qualité des formes, « le zigzag d’idées et l’élan d’enthousiasme qui, s’il était faux, serait intolérable ». Elle a cette belle image d’une Tsvetaeva sur son épaule qui la guide et lui permet d’avancer, tout en reconnaissant à quel point cela peut être périlleux. 

Florence Trocmé
 
 
A paraître le 22 octobre 2015 
Marina Tsvetaeva, Poésie lyrique (1912-1941), édition bilingue, traduit du russe et annoté par Véronique Lossky, préfaces de Georges Nivat et de Tatiana Victoroff.  
Volume 1, Poèmes de Russie, (1912-1920), 900 pages, 20 € 
Volume II, Poèmes de la maturité (1921-1941), 800 pages, 20 € 
Coffret, 40€ 
Éditions des Syrtes, 2015.  
 
Poezibao rappelle l’important dossier publié sur le site au moment de la parution, chez le même éditeur, des Carnets de Marina Tsvetaeva.  
Dossier spécial Carnets, 1, 2, 3 

Photo : Véronique Lossky,  ©florence trocmé

 

(Agenda, liens, informations) Le Journal permanent de la poésie

 

Les dernières informations publiées dans le scoop.it de Poezibao :  
 
(agenda) 16 septembre, Paris, Hommage à Bernard Heidsieck  
(agenda) 16 septembre, Paris, Lyonel Trouillot  
(agenda) 17 septembre, Paris, autour de "Non, rien" d'Agnès Rouzier  
(agenda) 18 septembre, Marseille, Julien Blaine  
(agenda) 26 septembre, Paris, Le Journal intime 
(agenda) Gènes et Sète, à partir du 18 septembre 2015, Journées Paul Valéry  
(agenda) 2 au 11 octobre, le programme du festival de poésie québécois, Trois-Rivières 
(agenda) 3 octobre, Paris, lectures autour de la revue Rehauts 
 
(évènements) Une lettre d'Ivar Ch'Vavar, à propos de A.C. Hello, "Naissance de la gueule"  
 
(note de lecture) "nuages" de Boris Wolowiec par Claude Vercey  
(note de lecture) Jacques Josse/Marco Pantani a débranché la prise par Alain Roussel  
 
(parution) Le vol du Harfang des neiges de Régis Poulet  
 

(note de lecture) Revue "Phoenix", dossier Jacques Lèbre, par Antoine Emaz

 

La revue Phoenix a pour habitude d’ouvrir chaque numéro par un dossier consacré à un poète contemporain. En ce printemps 2015, c’est Jacques Lèbre qui est à l’honneur : des notes et des poèmes inédits, puis un entretien avec F. Bordes, qui a réuni le dossier, suivi par cinq contributions critiques (A. Lévêque, J.P. Lemaire, C. Florentin, J. Chavanne, J.B. Para), le tout sur une soixantaine de pages. 
On retrouve donc d’abord l’auteur de Face au cerisier dans une belle suite de notes inédites, Le murmure de la forêt. On hésite à parler de Lèbre comme d’un diariste car si les années sont indiquées (2011 – 2014), les notes ne sont pas précisément datées et on n’a pas l’impression forte d’une chronologie. Chaque note s’émancipe, apparaît autonome, même si elle s’enracine souvent dans un quotidien précisément localisé (rues de Paris, lieux du Cantal…). Certaines notes sont nettement réflexives, jusqu’à l’aphorisme isolé (« On ne connaît pas, on croit connaître. » (p12)) ou inséré dans une note plus longue (« Une enfance sera toujours vécu de plein fouet. » (p16)). De même, la pensée domine lorsque Lèbre aborde l’histoire (résistance (p17), communisme (p15)…) ou ses lectures. A l’occasion de ces dernières, on assiste parfois à un curieux phénomène de rebonds successifs : ainsi, « recherchant des traces de Ludwig Hohl chez Peter Handke », le poète trouve chez ce dernier une phrase qui lui rappelle Jaccottet, lui-même citant Henri Thomas (p14). Ou bien lorsqu’il retrouve des vers d’Ungaretti qu’il avait cités à propos de Paul de Roux dans la préface de Fabio Pusterla à la pléiade Jaccottet (p22)… Les livres forment comme un réseau polyphonique, une mémoire vivante qui double la mémoire personnelle tout en s’y connectant.  
La nature est une autre ligne thématique forte : à Paris, le rapport entre poète et nature est bridé, comme l’indique cette belle note brève : « Ville : des caniveaux de ciel. »(p15) La capacité d’observation est intacte mais elle ne saisit que des détails : la neige sur la rue Le Dantec (p12), une odeur de terre retournée rue des Cinq-Diamants, un début d’odeur de tilleul dans les parcs, ou le parfum de la glycine en fleurs passage Barrault… A l’inverse, lorsque Lèbre est dans le Cantal, la note s’ouvre à des paysages vastes de collines et de ciel. Dans les deux cas, le poète demeure un piéton, un marcheur dont l’attention sensorielle est toujours en éveil, même au plus fugace, comme les oiseaux : merle, martinet, pic, mésange, moineau, hirondelle, rouge-gorge, sitelle, geai… passent au fil des pages. Il faudrait développer d’autres thèmes encore, par exemple l’humour dans la saisie de certains détails de la vie quotidienne, l’ironie devant certains comportements contemporains, le deuil (R. Marteau, M. Bénezet, C. Bachelin…), la réflexion sur l’écriture, le souvenir personnel… On voit la variété de ces lignes thématiques, et une part du plaisir de lire vient du passage imprévisible de l’une à l’autre, à chaque note. Comme si différentes facettes de vivre étaient proposées dans des tons changeants, avec des effets de style divers. Certains croisements ou connections peuvent aussi se produire entre des notes un peu éloignées : ainsi lorsqu’on lit « …je pense qu’on écrit toujours à partir d’une faille… » (p12) et un peu plus loin « … de toute mon enfance je ne me suis jamais senti heureux… »(p16). 
 
Le second ensemble du dossier de Phoenix est constitué par une suite de dix poèmes assez courts intitulés Air. Le premier poème décrit en quelque sorte cet élément à la fois « impalpable » et sans mémoire mais pourtant parfois porteur de « voix (…) lointaines » (p27). Le vers de Lèbre, volontiers enjambant et d’une syntaxe assez ample, n’est pas loin d’une prose mesurée, claire. Les poèmes suivants déclinent différents aspects de l’élément aérien (« pression » (p29), chaleur et froid (p32)), ou peuvent repartir du mot lui-même en développant « l’air d’un visage »(p28), ou évoquer le souvenir de l’atmosphère de la « grande pièce à vivre », dans l’enfance, avec ces « grains de poussière » brillant dans un « rayon de soleil oblique » (p31). Le quatrième poème propose une autre approche, presque alchimique : « Si chaque personne est une atmosphère / (un composé volatil de passé, de présent et d’avenir) / alors l’air est la matière de l’amour / et la jalousie le signe de l’instabilité / de cette matière si facilement inflammable. » (p30) On pense presque à une rêverie pré-scientifique comme on pourrait sans doute en trouver dans des traités sur les éléments au XVI° ou XVII°… 
 
L’entretien avec François Bordes, qui fait suite aux poèmes, court sur une dizaine de pages. Les questions de Bordes sont claires autant que les réponses de Lèbre sont directes. Le poète retrace son parcours depuis une enfance « contrarié(e) à l’oral » jusqu’à l’adolescence et la découverte de l’écriture comme liberté, puis les publications en revues, les livres… A propos de la poésie : « le propre de la poésie, pour moi, c’est de voir qu’aucune forme n’en rend une autre caduque »( p39), « la poésie, c’est le poème ; c’est cet objet verbal posé sur la page sans quoi la poésie n’a aucune existence légale » (p40). On voit que l’humilité de Lèbre ne va pas sans des positions poétiques tranchées : ici, par exemple, la poésie n’est pas définie pas ses thèmes, ou des idées, des valeurs, un message… mais bien d’abord une affaire d’écriture, de style, de forme. On retiendra aussi ses réponses sur le travail de critique littéraire et l’importance des revues. 
 
La dernière partie du dossier comporte cinq contributions. Dans la dernière, J.B. Para témoigne de son amitié pour le poète et le collaborateur régulier d’Europe ; il souligne la « curiosité », l’ « attention », et l’infatigable travail du lecteur qu’est Jacques Lèbre. Les quatre autres contributions sont des analyses de l’œuvre poétique. Par des voies différentes, elles s’accordent sur une sorte de polarisation : l’opposition vie/mort.  L’œuvre opère un retournement difficile mais nécessaire : puisqu’il y a la mort et que pour Lèbre « il n’y a d’au-delà qu’ici » (A. Lévêque), la vie sous toutes ses formes mérite notre « attention » (C. Florentin), nos « égards » (J.P. Lemaire), notre « hommage » (J. Chavanne). Alors peut être résolue la question de « l’appartenance » au monde (J. Chavanne) à travers une sorte de salut par « l’amour » (J.P. Lemaire), ou la « caresse » (au sens de Lévinas, p57) comme le développe Carole Florentin dans une belle analyse finale qui relie avec justesse et intelligence les poèmes et les notes. 
 
Outre ce beau dossier, Phoenix permet dans ce numéro de découvrir ou de retrouver des poètes d’aujourd’hui dans la rubrique Partage des voix : Gilles Baudry, Réginald Gaillard (qui vient de publier L’échelle invisible, aux éditions Ad Solem), Patrick Le Divenah… André Ughetto salue avec émotion la mémoire de C.M. Cluny et celle de J.L. Wauthier. On retiendra aussi la « voix d’ailleurs » de Jane Hirshfield en version bilingue anglais-français, dans une traduction de Geneviève Liautard et Delia Morris. 
En somme, un bien beau numéro, et peut-être l’occasion de découvrir cette revue trimestrielle de poésie. 
 
Antoine Emaz 
 
Revue Phoenix 
Dossier Jacques Lèbre 
N°17 – Printemps 2015 – 12€ 
 

(feuilleton) "Terre inculte", par Pierre Vinclair, n°24, City city

 

24. City city 
 
'This music crept by me upon the waters'  
And along the Strand, up Queen Victoria Street.  
O City city, I can sometimes hear  
260   Beside a public bar in Lower Thames Street,  
The pleasant whining of a mandoline  
And a clatter and a chatter from within  
Where fishmen lounge at noon: where the walls  
Of Magnus Martyr hold  
265   Inexplicable splendour of Ionian white and gold. 
 
24. 1. Conformément à une décision prise la dernière fois, je ne traduis pas les vers qu’Eliot signale explicitement, par une note autographe, comme étant des citations.  
 
24. 2. Comme le « Strand » et « Queen Victoria Street » sont en effet des rues de la City (où l’on trouve aussi les piliers de la Magnus Martyr church des vers 264-265), le quartier financier de Londres, l’exclamation du vers 259, « O City city » est évidemment intraduisible : il est en français à la fois impossible de ne pas conserver le nom propre (la City), et impossible de conserver le nom commun (« city » doit être traduit en « ville »). Une solution intermédiaire pourrait être de traduire « city » par « cité », et conserver ainsi en français le jeu de mots : « O cité de la City ». Un autre problème se poserait alors : c’est que le texte nous a déjà deux fois lesté le nom « city » de sens. En effet, les vers 60 puis 207 décrivaient Londres comme une « Unreal city », ce que j’avais traduit par « ville irréelle ».  
 
24. 2. 1. La difficulté tient au fait que le sens d’un mot, par exemple « city », tient dans ce contexte à une pluralité de dimensions que la traduction ne peut pas toutes redonner : 
 
24. 2. 1. 1. Référentielle : « city » est une ville – Londres, en l’occurrence.   
 
24. 2. 1. 2. Signifiante : « city » est homophone à « City » 
 
24. 2. 1. 3. Textuelle : « city » est déjà mobilisé par le texte, accolé à « irréel » 
 
24. 2. 1. 4. Culturelle : « city » s’enrichit de la manière dont les livres du milieu (voir 15. 3. 1.) ont mis en scène le mot.  
 
24. 2. 2. Et ce qui est remarquable, c’est qu’avec les notes et les jeux de mots apparents, il s’agit en quelque sorte pour le poème de faire affleurer à la surface le mot comme cette figure de sens, cristallisation singulière de divers modes sémiotiques. On pourrait dire alors, en reprenant la tarte à la crème de l’intransitivité mais en la déplaçant légèrement, que si le poème ne traite pas le langage comme la prose courante, c’est parce que les (mieux peut-être que « modes ») trajets sémiotiques des mots y sont exhibés. « Trajet », parce que les 4 modes de la liste ci-dessus sont en fait des renvois, des indications qui signifient : « allez voir dans le réel », ou « allez voir dans la forme des lettres », ou « allez voir deux pages plus haut », ou « allez voir dans tel autre texte de la culture ».  
 
24. 2. 3. Le vers 261, « And a clatter and a chatter », dont la traduction répond à une (seulement) double contrainte, n’est au fond qu’un cas particulier de cette loi plus générale que le poème présente les mots comme des figures aux centres d’une multitude de trajets sémiotiques tous activés.  
 
24. 3. La question se pose alors de savoir en quoi peut consister, dans ce cadre, interpréter le poème – c’est-à-dire la mise en évidence d’un contenu idéologique auquel il ne peut se réduire, mais qu’il ne peut pas non plus ne pas comporter : dans la mesure où il pense quelque chose. 
 
24. 3. 1. Une telle interprétation doit sans doute reposer sur une description, ou au moins une contemplation préalable : faire ressortir ainsi le type de figure qu’est chaque mot, fragment, texte.  
 
24. 3. 2. L’idéologie du texte tient à sa structure de figure (globale) de figures (que sont les chants)  de figures (que sont les fragments) de figures (que sont les mots). Par définition, une telle idéologie implique de sélectionner parmi les trajets ceux qui sont concordants, de mettre entre parenthèse l’espèce de « bruit sémiotique » que produit la prolifération et la maximalisation (à l’origine de son apparence hermétique) des dimensions du sens à chaque niveau.  
 
24. 3. 3. Le sens du texte est un secret, gardé par des buissons.  
 
24. 3. 3. 1. Une méthode pour le mettre en évidence pourrait être de commencer par repérer quel thème traverse les différents niveaux de figures : qu’est-ce qui se joue non seulement dans le mot mais dans le fragment, non seulement dans le fragment mais dans chant – puis dans le texte. Alors, on aura un indice pour savoir qu’elle trajet sémiotique il faut privilégier, lors de la traduction. Car ce thème qui traverse les différents niveaux de figures pourra légitimement être considéré comme personnage du poème.  
 
24. 3. 3. 2. C’est la city qui traverse ces différents niveaux, puisqu’on la retrouve non seulement aux niveaux du mot et du fragment, mais du chant tout entier, dont on se souvient que le premier fragment comprenait ces vers rétrospectivement programmatiques : 
 
The nymphs are departed.  
And their friends, the loitering heirs of city directors;  
Departed, have left no addresses.  
 
24. 4. Or, je me demande si l’on ne peut pas considérer cette désolation devant le devenir-financier du monde, dont le remplacement des nymphes par les directeurs de la City est une figure évidente, comme un fait de genre.  
 
24. 4. 1. Si c’est le cas, cela signifie que, quelles que soient les pensées particulières de leurs auteurs particuliers, le poème contemporain pense nécessairement (mais il faudrait peut-être s’interroger sur le type de nécessité ici à l’œuvre) le réel qu’on lui propose sur le mode de la déploration du pouvoir religieux de l’argent. Vérité cachée dans un buisson de trajets sémiotiques. 
 
24. 4. 2. On retrouve au moins, derrière leurs différences, cette déploration explicite du pouvoir religieux de l’argent dans les œuvres de Mallarmé et de Pound, qui fondent les deux modernités poétiques anglo-saxonne et française. Et une identification secondaire du langage quotidien à de la fausse monnaie.  
 
24. 4. 2. 1. Ce qui signifie le trajet idéologique suivant : Dieu est mort ; nous croyons nous être débarrassés de la religion, et être enfin « pragmatiques », « réalistes » ; ce « réalisme » imaginaire dissimule une nouvelle religion, qui est double, qui est celle de l’argent et celle de la référence. 
 
24. 4. 2. 2. « La monnaie et les mots dans leur usage quotidien ont un point commun : ce sont des purs signes, qui n’ont aucune valeur par eux-mêmes, ils ne font que représenter, n’existent que par ce à quoi ils renvoient ; et pourtant, c’est pour eux que l’on s’écharpe : ce sont donc les idoles de la religion moderne. » (Je ne cite pas).  
 
24. 4. 3. Que cherche le poème moderne, par cette déploration qui semble tour à tour révolutionnaire et réactionnaire ? Non pas revenir aux anciennes religions des dieux morts. Mais, à l’évidence, briser là la croyance en la représentation, et la logique d’entendement qui la sous-tend : réfuter ceux qui disent que « table » veut dire table, ou qu’un sou est un sou.  
  
24. 4. 3. 1. Ce qui explique sa difficulté, son illisibilité : refuser de représenter, c’est ne pas emprunter, c’est même détruire les modes et les canaux habituels du sens (qui, d’après le poème, n’en sont pas).  
 
24. 4. 3. 2. Mais s’il est un versant positif à cette destruction – qui reste contre-performative tant qu’elle en reste à du discours (comment déplorer la représentation dans un langage représentatif ?) – c’est celui que constitue l’acte du poème, s’il parvient, au lieu de représenter, à devenir lieu de création, et faire de la langue une matière de sens en fusion.  
 
24. 4. 4. Au début de Le Feu et le récit, Agamben rapporte une parabole de Scholem, qui identifie le mystère à un feu que l’on aurait perdu, génération après génération, et la littérature au récit de ce feu perdu – récit qui en conserve une trace autant que son existence même de récit témoigne de sa disparition. Selon mon hypothèse, la poésie qui naît de Mallarmé et Pound, elle ne se satisfait pas de cette posture (qui est celle du roman) : elle ne veut pas être le récit du feu – mais que le récit soit le feu.     
 
'This music crept by me upon the waters’ 
Et le long du Strand, montant Queen Victoria Street. 
Ô, City-ville, j’entends parfois 
Du côté d’un bar de Lower Thames Street, 
Les gémissements plaisants d’une mandoline 
Et le boucan et les cancans qui sortent de là 
Où les poissonniers se prélassent à midi : où les murs 
De Magnus Martyr conservent 
La splendeur inexplicable des blanc et or ioniens.  
 

(anthologie permanente) Denise Riley

 

Série abrégée (extrait) 
 
Cela s’appelle sentiment mais son vrai nom est-il pensé ? 
Les lunes dans leurs sphères ne sont pas aussi fades que celles-ci. 
Un O rond déclare que je ressens et tous acquiescent. 
Marchant parmi beaucoup d’autres dans les rues de Londres 
en un désarroi qui me porte 
je regarde visage après visage comme un chien qui avance 
dans cette démocratie sociale de solitude. 
Plutôt se mouvoir à travers un chatoiement 
alentour de beauté raciale pleurant comme un objet précieux qui 
éclate en yeux pétillant sur la peau. 
 
Extrait de : Denise Riley : Selected Poems, Reality Street 2000. Traduit de l’anglais par Jean-René Lassalle. 
 
 
A shortened set (extrait) 
It is called feeling but is its real name thought? 
Moons in their spheres are not so bland as these. 
A round O says I feel and all agree. 
Walking by many on London streets 
in a despair which carries me 
I look from face to face like a dog going 
in the social democracy of loneliness. 
May move instead through a shimmer 
around me of racial beauty crying like something expensive which  
breaks into eyes sparkling all over skin. 
 
Extrait de : Denise Riley : Selected Poems, Reality Street 2000 
 
• 
 
Dérive 
 
Avancée rapide et floue comme la trainée d’un doigt vite passé le 
trait instable du coin d’un œil une tache de rien 
de solide juste secouant les fragments d’un tenté-stoppé-retenté 
beaucoup de bruit qui n’a blessé personne, garder tête baissée garder 
mains enveloppant la tête, plantées serré dans les yeux 
les oreilles bouchées couvertes de doigts durs – vers le nord 
tu peux courir courir jusqu’à ce que tes pieds se vitrifient au sol 
miraculeuses particules de glace se larment tintent cliquètent aux battements  
des vents, visage sculpté penche dans le blanc mordant d’une nuit arctique 
digne refuge pour les ours qui l’encerclent de leur urine ambrée sur la 
neige, non, bouche asséchée déchirée en jeter les jacassants 
lambeaux dans n’importe quel lac ruisselant les hacher les plonger 
dans un sillage déchiqueté. Dérive bâillonnée. Un nuage flotte sous 
les eaux gelées, arceau d’ailes laiteuses, son ombre descend 
tourbillonner criante – comment atteindre une froideur mesurée ? si je baisse 
mon bouclier l’horreur de la perte se décoche cinglant ma gorge alors 
prenez-moi aux épaules, stabilisez-moi, une pichenette le pourrait 
jusqu’à ce que solidité rejaillisse et si la causette légère doit 
reprendre d’accord je la tiendrai même s’il risque de pleuvoir 
dans la maison : terrible loi – ce dont tu as besoin tu ne l’auras que lorsque 
n’en ayant plus besoin tu le recevras, tu tomberas au travers de 
rivières rouges bondées de poissons trapus, traversant le bousculant 
flot bruyant de ces rivières musculeuses pulsant depuis abîmes boueux jusqu’aux 
surfaces dansantes noyées d’air en brillantes échelles d’un temps 
écarlate. J’entends une voix calme nourrir cette force droit dans les dents 
du mal. Apprends une fierté sexuelle correcte et où elle se loge. 
Ces phrases viennent vite, ne me donnent aucun remords – cela signifie-t-il 
que tout leur ton est faux et que leur flux gicla 
d’un distributeur d’aise au rabais ? Oh comme cet homme hurle. 
Attends, appuie-toi à la plus haute fenêtre, embrasse cette ville du regard 
dans son énergie gravement vigoureuse la lune pendue orange dans le  
ciel bourdonnant, la profonde respiration l’air électrique, les hauts 
immeubles répandant leur lueur, un cri de pur renard, dans les jardins obscurs 
des mares charbonneuses, la mince rumeur du trafic lointain, jamais dormant 
hautes hélices de sirènes descendant en spirales sur la route et les très pâles têtes 
de roses béantes lavées dans leur propre lumière contre 
la meule grinçante des bus démarrant quand dans cette nuit un solitaire 
passager file rentrer au travers de tout ce qui fait une vie, ses 
hésitations craintives, ses bondissants sursauts accélérateurs ; au point du jour 
la blancheur d’une heure se dépose en plis balayés par aucun 
écran d’ombres, j’agis en éventail, je trouve l’apaisement d’une âme. 
 
Extrait de : Denise Riley : Selected Poems, Reality Street 2000. Traduit de l’anglais par Jean-René Lassalle. 
 
 
A Drift 
 
Move swift as a blur a fast drawn finger's smudge a  
corner of the eye's unsteady streak a smear of nothing  
solid only shaking fragments of tried-stopped-tried a  
lot of noise which hurt nobody, keep head down keep  
hands wrapped round head, jabbed down tight into eyes  
ears keep blocked covered with hard fingers — to the north  
you can run you can run till your feet glaze to the ground  
miraculous ice particles keen out, chime, rattle in whipping  
winds, carved face leans into stinging white of arctic night  
a noble post for bears to circle with their amber urine in  
the snow, no, shred drained mouth and toss the chattering  
bits to any rapid driving lake to chop and drag them down  
a tattered slipstream. Silenced drift. A cloud swims under  
frozen waters, milky arch of wings, its shadow whirls  
down screaming — how to a measured cool? if I lay down  
my shield the loss dread darts up flicking in my throat so  
take me by the shoulders, steady me, a finger-tip could do  
until some solidness wells back and if the sweet talk's going  
to come why then I'll talk it though it's going to be raining  
indoors: a bad law — what you need you shall not get until  
once you no longer need it then you will, will fall through  
jampacked rivers red with thickset fish, through thrashing  
muscled rivers' noisy dash pulsing from mud depths up to 
air-drenched jumping surfaces in brilliant scales of scarlet  
time. I hear the calm talk nurse this power right in the teeth  
of harm. Learn proper sexual pride and how that's placed.  
These sentences come fast, give me no grief — does that mean  
that their whole tone is false and that their flow slid out  
of some cheap ease machine? Oh how that man do howl.  
Wait, lean from the topmost window, see over all this city  
in its gravely vigorous life the moon hung orange in the  
humming sky, the deeply breathing the electric air, tall  
houses dropping glow, one fox-pure shriek, dark gardens'  
charcoal pools, faint droning far-off traffïc, never sleep  
high twists of sirens spiral down the road and palest heads  
of swimming roses gape awash in their own light against  
the grind of buses starting out as in this night a single  
traveller flies home through everything inside one life, its  
fearful hesitations, pouncing leaps of speed; at daybreak  
an hour's whiteness cornes to lie in folds not brushed by  
any shadow screens, I act as a fan, 1 find soul settlement. 
 
Extrait de : Denise Riley : Selected Poems, Reality Street 2000 
 
• 
 
Savoir dans le monde réel 
 
Une lueur jaune glisse depuis les maisons de briques. 
Quelques nuages d’acier s’enflent au-dessus d’elles. 
 
L’heure d’un après-midi se consume jusqu’à ce qu’une rouille 
colorant la lumière descende dans le soir 
 
ou à chaque moment quand je tombe à l’intérieur 
de moi pour heurter comme le sol strié d’une 
 
piscine asséchée pour l’hiver, aucune 
profondeur verte mais une jonchée de feuilles noircies. 
 
Puis le froid vient resserrer l’air. Depuis ma pièce 
j’entends des voitures et la neige qui voltige dans la rue. 
 
Je ne suis pas en dehors de tout : je ne suis pas non plus en-dedans. 
Il n’y a pas de démocratie dans la beauté, j’ai à suivre 
 
les regards humains. Bien que les gens loin virevoltent, ne 
nous sentons pas rejetés par leurs vies énigmatiques, plus tard les vies 
 
sécrètent leur sens. Le soleil rouge appuie sur la pluie. 
Où dois-je me placer, si la vie publique est détruite. 
 
Réussir seulement quelque chose d’aveuglément doux. Je suis 
trop âgée maintenant pour vouloir être prudente. Ne l’ai pas été. 
 
Ce que tu vois est ce que tu pourrais obtenir facilement. Tu 
pourrais. Ou emmène-moi à la maison. Autre sorte de pensée, 
 
liquide derrière la parole, et qui en saigne absolument. 
J’ai lavé mon fils dans le lait du matin. 
 
Coupée dans l’éclat du moment, une main sur une lame. 
Blessure, en racine pivotante à son jour, sa rouge fleur dans la lumière. 
 
Les nappes de vent fouettent la mer en ruchés champs de blé. 
Ange, poisson, paradis, pluie de cerises. 
 
Extrait de : Denise Riley : Selected Poems, Reality Street 2000. Traduit de l’anglais par Jean-René Lassalle. 
 
 
Knowing in the real world 
 
A yellow glow slips from the brick houses.  
Some steely clouds swell up over them. 
 
One afternoon hour burns away until a rust- 
coloured light sinks in towards evening 
 
or any time at all when I fall straight through  
myself to thud as onto the streaked floor of 
 
a swimming pool drained out for winter, no  
greeny depths but lined in blackened leaves. 
 
Then the cold comes to tighten the air. In my room  
I hear cars and the snow flying around the street. 
 
I'm not outside anything: I'm not inside it either.  
There's no democracy in beauty, I'm following 
 
human looks. Though people spin away, don't  
be thrown by their puzzling lives, later the lives 
 
secrete their meaning. The red sun's on the rain.  
Where do I put myself, if public life's destroyed. 
 
Only to manage something blindingly sweet. I'm  
too old now to want to be careful. Then I wasn't. 
 
What you see is what you could have easily. You  
could. Or take me home. Another kind of thought, 
 
liquid behind speech, bleeds away from it altogether. 
I washed my son in the morning milk. 
 
Sliced into the shine of now, a hand on a blade. 
A wound, taproot in its day, its red blossom in light. 
 
The wind sheets slap the sea to ruffled wheatfïelds.  
Angel, fish, paradise, rain of cherries. 
 
Extrait de : Denise Riley : Selected Poems, Reality Street 2000 
 
Choix et traduction de Jean-René Lassalle 
 
bio-bibliographie de Denise Riley

 

(poètes) Denise Riley

 

Denise Riley est une poète et philosophe anglaise née en 1948. Dans ses essais elle repense les questions d’identité et de maternité selon des perspectives féministes, et analyse l’interaction entre langage et société, par exemple en collaboration avec le linguiste français Jean-Jacques Lecercle. Sa poésie est d’abord influencée par le renouveau critique et expérimental de Cambridge vers 1970, avec Jeremy Prynne, Peter Riley (qui n’a pas de lien familial avec elle), Wendy Mulford. Élevant ses enfants seule, elle est touchée par la mort de l’un d’eux, ce qui lui fera écrire un long poème qui remporta le prix Forward (“A Part Song”) après une période de silence. Sa poésie changeante en ton et formes recontextualise parfois des bribes de chansons populaires qui font partie du paysage social ou historique, et recherche une sorte de chant modernisé et réfléchi, ne négligeant pas des échappées hallucinées. Pour elle le désir de connaître et questionner est une impulsion universelle, même si peu de réponse apparaît, et l’intérêt pour le chant représente l’espoir. 
 
Bibliographie sélective 
Marxism for Infants, Street 1977 
No Fee, Street 1978 (avec Wendy Mulford) 
War in the Nursery, Virago 1983 (essai) 
Dry Air, Virago 1985 
Am I that Name?, Macmillan 1988 (essai) 
Mop Mop Georgette, Reality Street 1993 
Penguin Moden Poets Vol.10, Penguin 1996 
Selected Poems, Reality Street 2000 
The Force of Language, Palgrave 2004 (essai, avec Jean-Jacques Lecercle) 
Time Lived, without Its Flow, Capsule 2012 (essai) 
A Part Song, London Review of Books 2012 
 
Sitographie 
Interview avec photo 
Texte de “A Part Song” avec fichier audio  
Vidéo de Denise Riley lisant son poème “Laibach Lyrik” en 1993 
Dans Poezibao: un poème traduit en français dans le dossier sur l’anthologie Out of Everywhere de Maggie O’Sullivan 
 
[Jean-René Lassalle] 

 

Poezibao Hebdo du samedi 12 septembre 2015

 

Les articles publiés cette semaine dans Poezibao :  
 
un entretien avec Philippe Beck : 
(entretien) avec Philippe Beck, par Isabelle Baladine Howald 
 
Des textes de Denis Roche, Guy Bennett et Sony Labou Tansi : 
(anthologie permanente) Denis Roche 
(anthologie permanente) Guy Bennett 
(anthologie permanente) Sony Labou Tansi 
 
Le retour du feuilleton de Pierre Vinclair : 
(feuilleton) "Terre inculte", par Pierre Vinclair, n°23, And 
 
Des notes de lecture de livres d’Albane Gellé et Agnès Rouzier :  
(note de lecture) Albane Gellé, "Souffler sur le vent," par Antoine Emaz 
(note de lecture) Agnès Rouzier, "Non, rien", par Isabelle Lévesque 
 
Deux nouvelles fiches bio-bibliographiques : 
(poètes) Guy Bennett 
(poètes) Sony Labou Tansi 
 
Les informations : 
(Agenda, liens, informations) Le Journal permanent de la poésie 
 
Les livres reçus par Poezibao :  
Poezibao a recu du samedi 12 septembre 2015 
 
 
On peut aussi consulter la liste de tous les articles publiés cet été 
(Poezibao Hebdo) du samedi 29 août 2015 (récapitulatif des articles de l'été) 
 
 

(Poezibao a reçu) du samedi 12 septembre 2015

 

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao.   
NB : ne sont pris en compte ici que les livres publiés à compte d’éditeur. 
 
Ingeborg Bachmann, Toute personne qui tombe a des ailes, poèmes 1942-1976, édition, introduction et traduction de l'allemand (Autriche) par Françoise Rétif, édition bilingue, Poésie / Gallimard, 2015, 13,50€ 
Guy Bennett, Poèmes évidents, traduit de l'américain par Frédéric Forte et Guy Bennett, postface de Jacques Roubaud, Éditions de l'Attente, 2015, 12,50€ 
Ted Hughes, Birthday Letters, traduit de l'anglais et présenté par Sylvie Doizelet, Poésie / Gallimard, 2015, 7,10€ 
Sony Labou Tansi, Poèmes, édition critique coordonnée par Claire Riffard et Nicolas Martin-Granel, en collaboration avec Céline Gahungu, CNRS éditions, 2015, 45€ 
Ariane Dreyfus, Moi aussi (anthologie), Les Découvreurs, 2015, 12,70€ 
Maxime H. Pascal, Le Tambour de Pénélope, éditions Plaine Page, 2015, 12€ 
A.C. Hello, Naissance de la gueule, Al Dante, 2015, 13€ 
Anonyme, L'épopée de Gilgamesh, traduit et adapté par Abed Azrié, préface d’Hubert Haddad, Albin Michel, 2015, 
Claire d’Aurélie, Demain je me lève de bonheur, extraits du journal d'une vieille, Éditions du Hanneton, 2015, 18€ 
Charles Dreyfus Pechkoff, La Vérité, Dernier Télégramme, 2015, 10€ 
Sylvie Durbec, Route d'avril vif tambour, pour et d'après Bob Dylan, Éditions du Hanneton, 2015, 12€ 
Igor Luksic, Le Livre de la Peur, traduit du monténégrin par Jasna Samic et Gérard Adam, M.E.O., 2015, 13€ 
Olivier Vanderaa, Abreuvements nécessaires, M.E.O., 2015, 13€ 
Marius Chivu, La Ventolière en plastique, traduit du roumain par Fanny Chartres, M.E.O., 2015, 14€ 
Raluca Maria Hanea, Babil, Les éditions du Petit Pois, 2015, 14€ 
Muriel Modr, Where is the space, comment traduire, La Courte échelle / éditions transit, 2015, 7€ 
Brigitte Maillard, A l'éveil du jour, Monde en poésie éditions, 2015, 12€ 
Marie-Hélène Prouteau, La Petite plage, La Part commune, 2015, 14€ 
Laetitia Cuvelier, Pipi, les dents et au lit, Cheyne Éditeur, 2015, 16€ 

Revues  
Haies Vives, Numéro 3, 2015, 12€ 
Traction-Brabant, Numéro 64, 2015