Poezibao

[poètes] Michael Heller (par Auxeméry)

 

Né le 11 mai 1937, Michael Heller est poète, mais aussi essayiste et critique. 
 
Spécialiste reconnu des poètes dits Objectivistes, il a entretenu avec George Oppen et Carl Rakosi en particulier des relations suivies ; une de ses principales publications sur ce sujet est Conviction’s Net of Branches : Essays on the Objectivist Poets and Poetry (Southern Illinois University Press, 1985). 
 
Michael Heller a ainsi, depuis le début de sa carrière, été proche des mouvements d’avant-garde, suivant tout autant les représentants de la poésie d’après-Holocauste que les novateurs tels que Williams et Pound, sans s’interdire des rapprochements avec les mouvements européens tels que surréalisme et structuralisme, et des individualités tels que Lorca, Rilke ou Mallarmé. 
 
Un de ses récents livres d’essais, Uncertain Poetries: Selected Essays on Poets, Poetry and Poetics (Salt Publishing, 2005) fait le point sur ces différentes références assumées, et se présente comme « quelque chose qui tient de la biographie intellectuelle d’un poète au travail ». 
 
Heller note : « Il est hors de doute que la teneur de la civilisation de notre temps est marquée au coin de l’incertitude, d’une hésitation persistante aussi bien en matière politique qu’en matière culturelle. La poésie, se voulant toujours sensible aux nuances de l’espace qui l’entoure, doit faire le tracé exact, et le mettre en avant, des conditions environnementales qui lui permettent de se manifester. Les poètes, qui sont les antennes de l’espèce, ont à enregistrer ces signaux et les inclure dans leur travail : voilà qui semble on peut plus évident. »  
Pour lui, les concepts d’incertitude, de mal-être et d’anomie forment le cadre de la modernité elle-même 
« J’ai tendance à penser d’abord, dans ma poésie, au sens, à la découverte personnelle et publique, et ceci, en termes où le soi est en rapport avec l’histoire, termes qui, dans le climat critique actuel, sont souvent considérés comme non pertinents, ou se trouvent dépréciés... Je suis en quête : toute mon énergie vise à exprimer ce qui peut permettre à l’acte d’écrire d’agrandir ... la vie. » (cf. ici : Edward Foster, “An Interview with Michael Heller,” Talisman: A Journal of Contemporary Poetry and Poetics 11 (Fall 1993): 48.) 
 
Les poèmes traduits ici sont tirés de l’anthologie This Constellation Is A Name, Collected Poems 1965-2010, Nightboat Books, Callicoon, New York, 201  
  
[Auxeméry (septembre 2014)]  
 
quelques liens 
portrait (en) 
un article (en) 
 
et sur le site alligatorzine :  
autres poèmes traduits par Auxeméry) 
poèmes de Michaël Heller (en) 
Un texte théorique de Michaël Heller 

 

[note de lecture] Alain Roussel, "Le Labyrinthe du Singe", par Jean-Pascal Dubost

 
Auteur de livres de poèmes, édités essentiellement aux Lettres Vives, et gourmand collectionneur de mots, dont il développe le principe dans La Vie privée des mots¹, Alain Roussel publie des romans ou récits régulièrement depuis quelques années, dont celui-ci, Le Labyrinthe du Singe, de très généreuse facture. Dont les seuls personnages, aux noms porteurs eux-mêmes de sens, du moins de directions de lectures multiples et étourdissantes, sont des histoires exubérantes à eux-seuls (mettant en branle le double des mots « c’est le signifiant, dans son rapport arbitraire au signifié, qui apporte l’indispensable mobilité du sens et ouvre indéfiniment l’espace de la connaissance »²), tels Archibald, portant un perroquet sur épaule, bavard et intrigant, se prétendant magicien, Jim Maléfice, à l’éternelle histoire, Mélusine, sensuelle, à « la délicatesse qui n’appartient qu’aux fées », un Thomas pas tout à fait certain d’être (« C’est qu’en effet le doute me harcèle à chaque instant, ne me laissant aucun répit depuis ma naissance »), Mercurio, l’homme aux « sandales ailées » et Mimésis, « simple mortel et imitateur en tous genres, spécialisé dans les sosies pour dictateurs prévoyants et dans les remplacements de mariés en fuite ». Dans un café bizarrement famé, ces personnages sont rassemblés par un narrateur bien impliqué dans cette narration, fomentant quelque plan de recherche d’un trésor mystérieux. Usant d’un nombre invraisemblable de références littéraires, mythologiques, légendaires, de codes narratologiques (« les mythologies et les légendes abondent en possibilités inouïes et en solutions inédites ! »), l’auteur nous embarque dans une aventure non-sensée, où la prise de parole de chacun des personnages est une digression vers une nouvelle aventure, où se lit jusques y compris la création du monde, rien que cela. Récit d’aventure, roman métaphysique, métaphore de l’écriture, journal intime, ce livre mélange les genres et entraîne dans une odyssée au cœur du verbe. Sans doute et peut-être parce qu’au commencement était le Verbe, est-il prétendu, le trésor recherché se trouverait au cœur des mots, au cœur de la langue, que l’auteur veut foisonnante comme une île mystérieuse et luxuriante. Bagarres, danses, dialogues alternent avec des interrogations existentielles, « Le perroquet, dans sa grande clémence, qui est surtout la mienne, vous avait prévenus : il vous faut trouver l’or de votre nature véritable qui se cache au fond des ténèbres. » Ingénieusement, et très nombre de fois, le narrateur use de plusieurs références dans la même phrase, nous égarant mieux, et fait irruption dans l’univers diégétique dont il est le narrateur, produisant un effet de bizarrerie fantastique voire bouffonne au récit, une transgression ludique ; l’ombre de La vie et opinion de Tristram Shandy de Laurence Sterne plane sur ce Labyrinthe, voire celle des Six personnages en quête d’auteur de Pirandello : les personnages du présent récit ne sont-ils pas en quête d’auteur, de l’auteur de leur nature de personnages ? En un « coup de dés », le narrateur nous envoie dans une « divine comédie ». Cendrars, Ovide, Rabelais, Artaud… l’auteur propose un voyage dans ses références de lecteur, labyrinthique au point d’effleurer l’absurde à l’anglaise, à la Lewis Carroll. C’est un livre de grand lecteur, assurément, aux portes grand ouvertes, teinté d’une imagination aussi flamboyante que le plumage d’un perroquet doué de la parole, du don de conter et de raconter des salamalecs, et génialement fou, le tout s’amusant à souhait du monde et de son histoire. Roman d’aventure dans tout un monde autant que dans un monde si riche que nous abandonnons l’idée d’être quelque part, de vouloir tirer les ficelles du récit, d’être lecteur démiurge, où « le Divin est une marionnette parfaite », et acceptons celle de nous perdre dans ce livre où nous apprenons «  il n’y avait rien d’écrit, mais j’avais tous les dons ! Je compris qu’il me fallait l’écrire, que je devais consigner dans ces pages blanches toute l’expérience humaine, dans ses réticences et ses excès, dans sa petitesse et sa grandeur, dans sa sagesse et sa folie » (qui parle ?... narrateur, ou lecteur ?), livre qui, par rebondissements insensés, nous ramène à la case départ. Et c’est idéalement qu’on se perd dans cette odyssée labyrinthique. 
  
[Jean-Pascal Dubost]
 
 
Alain Roussel, Le Labyrinthe du Singe, éditions Apogée, 170 p., 17 € 
  
¹ La Vie privée des mots, La Différence, 2008 
² in La Vie privée des mots 

 

[note de lecture] Nadine Agostini, "Dans ma tête", par Liliane Giraudon

 

 

Le poisson pourrit par la tête 

La première fois, « Dans ma tête » ne m’est pas entré par les yeux mais dans l’oreille. J’ai entendu Nadine Agostini en balancer, par salves successives, une séquence. C’était je crois à Marseille, dans le cadre du Festival Poésie-Marseille, en 2013, dans les locaux de l’excellente librairie « l’odeur du temps ». J’étais subjuguée et j’ai d’abord pensé textuellement « Bingo, elle est folle »… Je me souviens parfaitement des paquets de mots qui sortaient de sa bouche et qui traversaient l’air. Des phrases dont l’attaque convergente s’abattait en pluie drue sur un public légèrement ahuri. Comme si une machine-bouche, branchée sur un stock du dedans (disons une tête) se mettait à dire des choses non pas parce qu’elles étaient pensées mais pour ne plus les penser.  
 
L’art d’écrire ouvrait brutalement sur un département des aberrations et dans cette série d’adresses hétérogènes j’ai immédiatement perçu le poids d’un livre où la vie s’importait dans le politique. La vie de qui ? Celle qui signera deux livres éponymes (1) dont le titre semble une réponse tardive à un Reverdy qui savait que comme le poisson la poésie pourrit par la tête ?  
 
Si le seul problème avec les sons c’est la musique, pour Nadine Agostini, c’est l’anaphore, cette répétition du même mot en tête de phrases ou membres de phrases. Tarte à la crème des techniques d’ateliers d’écriture et consolation des bègues, elle passe outre et s’en empare. Revisitant Pérec et son génial prédécesseur américain, elle se branche ailleurs et monte son propre film. Litanie ou pas, on y va. Le ressassement radote. Mais ici, l’entame, contrairement à celle des pièces de boucherie ne recoud rien : 
« Tu ne peux pas  savoir ce qu’il y a dans ma tête, ce que j’ai fait entrer dans ma tête tu ne peux pas savoir ce qui est entré dans ma tête avec ma permission ou tout seul tu ne peux pas savoir tu ne peux pas savoir comment je pense tant que tu n’as pas dans ta tête ce qu’il y a dans la mienne tu ne peux rien savoir tu ne peux pas penser comme moi tu ne peux pas penser comme moi tant que », l’ouverture litanique où le « tu » énonciateur bégayant bascule du sujet masculin (« avec ma permission ou tout seul ») à un marqueur féminin (tant que « tu n’es pas issue d’une femme qui n’est pas issue d’aucune femme » « tu n’es pas issue d’un homme qui n’avait plus de père ») amorce l’embrouille. C’est dans un apparent respect des règles grammaticales que s’opère syntaxiquement un trouble dans le genre et les usages. 
 
Le négatif répétitif (tu n’es pas, tu n’as pas) bétonnant l’être et l’avoir s’entrecoupe d’énoncés saugrenus « tu manges des trucs de la mer en coquille » « tu n’as pas aimé un tatoueur alcoolique » « tu comprends ce que signifie structuralisme et conceptuel »… 
Dans la soupe nagent des livres lus (ou pas) (La peau, L’Enéide, Tendre jeudi) des films regardés (ou pas) (Niagara, The Misfits, Salo ou les 120 journées de Sodome), des expériences familiales apparemment dingues et pourtant partagées « tu n’as pas été élevée par une fausse mère vraie lesbienne née de père inconnu ». 
 
Si depuis Rimbaud je est un autre, chez Agostini tu brouille et disjoncte. Bananée en garçon elle est sa propre projectionniste, sachant pourtant que ce qui est difficile c’est de mettre du plat dans la profondeur. Ici, la transformation d’une expérience en langage donne une forme et informe. La mosaïque composée ne communique pas mais fait fonctionner des mondes. On peut avoir été amoureuse de Spiderman, Rahan ou Mandraque et ne jamais avoir cueilli de fraises ni ramassé de haricots verts. Ne jamais s’être accroupie la nuit avec des clochards ni été lavée dans une lessiveuse.  
 
La projection se poursuit dans le noir bienfaisant d’une salle où tous ont accès. Ici, la vie n’éclaire pas les textes mais c’est le texte (ses éclats recomposés) qui éclaire la vie. Dans un monde qui a défait les anciens repaires le drame se conjugue au comique et dans un dépotoir de séries causales les formes hétérogènes d’une cruauté scintillent sous le rire. 
« tu n’as jamais poursuivi un voleur d’œufs durs avec un couteau de cuisine dans un hôtel désaffecté à double entrée où deux lesbiennes s’étaient suicidées en se jetant du dernier étage par la colonne centrale de l’escalier en colimaçon mais les deux lesbiennes n’étaient pas ta vraie et ta fausse mère »… 
 
Ça ricane, ça nettoie et ça déménage. Souvent le cœur se pince. On est loin du nombrilisme déguisé des poncifs d’une auto-fiction en fin de parcours. Plus prés d’une sorte de DS (Document Sauvage) retraité versus poème. 
Quelqu’un me suggère que ce que j’ai aimé dans ce petit livre dont je recommande la lecture, c’est son caractère destructeur.  
À y réfléchir, ce caractère destructeur pourrait bien être un des ressorts de « Dans ma tête » mais il se trouverait associé à une forme de conscience d’être au monde, son partage. Une tête inséparable de toutes les autres. Témoignage à la Reznikoff.   Et comme l’écrivait Benjamin, son impulsion fondamentale serait alors « une méfiance insurmontable à l’égard du cours des choses, et l’empressement à constater à chaque instant que tout peut mal tourner ». 

[Liliane Giraudon] 
 
(1) Avant d’être intégralement publié aux éditions « dernier télégramme » en 2015, un fragment de « Dans ma tête » a été publié en 2013 et sous le même titre dans une très belle édition « Derrière la salle de bain » 
 
Nadine Agostini, Dans ma tête, éd. Dernier Télégramme, 2015 
 

[feuilleton] Terre inculte, par Pierre Vinclair, #17, Échecs

 

17. Échecs 
 
17. 1. Ici ma proposition de traduction du deuxième chant (le premier chant était ici). 
 
17. 2. Ce deuxième chant, intitulé « Une partie d’échecs », est semble-t-il un triptyque, dont le tableau central (voir # 13 à # 15) est composé d’un dialogue entre un homme et une femme, le premier volet (#11 et # 12) la description d’une reine en son palais, et le troisième (# 16) le récit, fait dans un pub, des aventures d’Albert et Lil. Si les narrateurs, comme les protagonistes, en changent, un même thème traverse, de manière souterraine, ces passages : le conflit entre l’homme et la femme, ou plus précisément la sexualité comme enjeu des relations conflictuelles entre les sexes. Plus précisément encore – et c’est ici que cela se complique – il semble s’agir pour Eliot de mettre en tension la langue, le langage, le dire, d’une part et la sexualité (comme problème, comme enjeu des relations conflictuelles entre les sexes) d’autre part. 
 
17. 2. 1. Ainsi, dans le premier de ces trois passages, une reine apparaît sur son trône, au milieu de statues de Cupidon. À côté d’elle, sur un mur, un tableau représente le viol de Philomèle et sa métamorphose en rossignol – symbole du poète. Alors que ce tableau et la pièce où ils se trouvent se renversent ou basculent l’un dans l’autre, les cheveux de la reine se transforment en mots.  
 
17. 2. 2. Le panneau central du triptyque est un dialogue (de sourds) entre une femme hystérique (qu’on a pu identifier comme la femme d’Eliot) et un homme (structurellement placé en situation de narrateur). Mettant en contraste non seulement le masculin et le féminin, mais aussi l’intériorité et l’extériorité ou le classique et le moderne, le passage est caractérisé par une langue assez pauvre et répétitive. Moment négatif, mise en scène du néant, figuration du rien, il semble – par sa forme même de dialogue impossible – mettre en évidence, ou plutôt jouer (il se clôt sur une invitation à une partie d’échecs) l’incommunication des êtres. À mots couverts, l’interlocutrice menace (ou propose) de courir dehors rejoindre les prostituées.  
 
17. 2. 3. Dans le troisième fragment, ce qu’on imagine être une narratrice rapporte la conversation qu’elle a eue avec une certaine Lil, pour la convaincre d’accepter de coucher avec son mari au moment de son retour du front. Lil, âgée seulement de trente-et-un an, est une femme bien abimée, notamment par ses accouchements et ses avortements.  
 
17. 3. Mais sans doute est-ce maladroit de mettre en évidence les points communs (nous fûmes comme dressés à l’idée qu’un texte doive être compris ; que comprendre un texte c’est le synthétiser en une idée), et peut-être faudrait-il plutôt souligner les lignes de fuites et les divergences qui font de ce second chant un véritablement champ de bataille herméneutique. 
 
17. 3. 1. Peut-il exister un genre des textes « champs de bataille » (la « poésie contemporaine ») ? Et un champ de bataille peut-il avoir une identité propre, ou tous les champs de bataille ne sont-ils que chaos ? Pour le savoir, il faut, sans doute, le décrire. Mais si je parviens, enfin, à décrire The Waste Land, à quoi serais-je avancé ? 
 
17. 3. 2. Un champ de bataille ou… une partie d’échecs. 
 
17. 4. D’ailleurs qu’en est-il des échecs ?  
 
17. 4. 1. C’est le titre de ce second chant ; on se souvient que le protagoniste du premier volet est une reine (pièce principale des échecs), que le dialogue se concluait sur une invitation à jouer aux échecs, et que la narratrice de l’histoire de Lil mentionnait une partie de Gammon. C’est sans doute les trois seuls éléments objectifs que l’on peut souligner – un par pan du triptyque. 
 
17. 4. 2. J’ai par ailleurs émis (en 11. 4.) l’hypothèse que la partie d’échecs pouvait être considérée comme le schème noétique d’une pensée par coups. Selon cette hypothèse, le texte serait lui-même le plateau sur lequel jouent l’auteur et le lecteur. Mais je ne sais pas bien comment faire travailler cette hypothèse dans le détail. 
 
17. 5. Outre les rapprochements et les divergences des thèmes, les trois passages sont caractérisés par la mise en relation de quelques grandes œuvres, nommés explicitement dans le corps du texte, ou en note autographe : le premier passage renvoie à l’Énéide de Virgile et aux Métamorphoses d’Ovide, le second à John Webster et Shakespeare, le dernier à Shakespeare seul.  
 
17. 5. 1. Dans son célèbre article « La Tradition et le talent individuel », dont on peut trouver un extrait ici, Eliot écrivait : « Aucun poète, aucun artiste, dans quelque art que ce soit, n'a son sens complet par lui-même. Le comprendre, l'estimer, c'est estimer ses rapports avec les poètes et les artistes du passé. On ne peut pas le juger tout seul ; il faut le mettre, pour l'opposer ou le comparer, au milieu des morts. J'entends ceci comme un principe de critique, non pas simplement historique, mais esthétique. »  
 
17. 5. 2. Pour comprendre l’acharnement avec lequel Eliot souligne ces références, et adapter les principes de ma traduction à l’effort du texte, j’ai avancé, comme hypothèse (dans le # 15), que le sens semblait n’être (ou faisait tout pour n’être) ni dans le poème, ni dans le rapport du poème au lecteur, mais dans l’aller-retour entre le texte et un autre texte.  
 
17. 5. 2. 1. Comment comprendre, sinon, cette importance des « sous-textes » ? Partant sans doute du postulat réaliste qu’on ne peut fétichiser des textes (qui ne sont au bout du compte que des traces noires sur des pages blanches, à interpréter), alors que des lecteurs et leurs structures cognitives, manifestement, existent vraiment, la théorie de la réception de l’École de Constance proposait de ne considérer de tels sous-textes que comme une culture intériorisée dans la mémoire, à travers les concepts de « répertoire » et d’« horizon d’attente » – de telle manière que le sens d’une œuvre relève toujours et quoi qu’on en dise, du rapport d’un lecteur au texte.  
 
17. 5. 2. 2. Mais (et quoique ces théories soient parfaitement opératoires pour le genre romanesque, dont le fonctionnement repose sur l’attention linéaire du lecteur, dont on excite discrètement, le plus discrètement possible, les scénarios traditionnels enfouis de son répertoire générique) ce n’est pas de cela qu’il s’agit ici. Car ce que j’ai maladroitement appelé le « milieu poétique » (voir # 15. 3. 2.) qu’Eliot installe sous son poème est une figure de sens particulière, qui a (semble-t-il) une forme précise, dont l’élucidation est nécessaire à la compréhension du poème et qui ne préexiste pas chez le lecteur (en tout cas pas sous forme de figure : il peut avoir lu tout Shakespeare, mais il ne peut savoir à priori qu’il a besoin ici de Shakespeare et Middleton à l’exception de tout le reste).  
 
17. 5. 2. 3. De là, l’attitude du lecteur ne peut être la même que pour un roman ; je veux parler d’humilité. Le lecteur d’Eliot est d’abord dans un rapport d’humilité parce que sa culture ne lui sert (contrairement au roman) à rien pour comprendre (et il suffit de lire pour en faire l’expérience) : le texte se dresse comme un totem mystérieux, et ne suggère pour seule piste qu’une flèche vers deux, trois œuvres immenses – et elles aussi mystérieuses. Il ne peut s’agir de brancher son attention pour une expérience linéaire et continue. Il faut prendre tous les outils que l’on possède (et acquérir ce que l’on ne possède pas encore) et partir à l’aventure. Les textes auxquels il est fait explicitement référence ne valent alors que comme des points cardinaux. On limite les chances de se perdre – mais que cherche-t-on ? 
 
17. 6. En général, que cherche un lecteur ?  
 
17. 6. 1. À faire une sorte d’expérience du sens, j’imagine. Mais un lecteur de poésie ?  
 
17. 6. 2. À faire une expérience du sens comme figure (rythme et images). Mais un lecteur d’Eliot ?  
 
17. 6. 2. 1. Il s’agit nécessairement d’autre chose – et d’abord d’une déception : une expérience de la résistance du sens. Ensuite, dans le meilleur des cas, la construction (et il ne s’agit plus là d’expérience) d’hypothèses herméneutiques – construction paradoxale parce qu’il s’agit de fabriquer un sens qui n’est pas là (sans quoi, il n’y aurait pas besoin de le fabriquer).  
 
17. 6. 2. 2. Et quelque chose, aussi, une expérience malgré tout : celle d’un sentiment clignotant, alternant l’enthousiasme et le désespoir, l’admiration et la détestation, l’impression de réussir, l’échec.  

[anthologie permanente] Wulf Kirsten, par Alain Lance et Stéphane Michaud

 

Wulf Kirsten aura 81 ans en juin prochain. Ce poète allemand est né en Saxe et vit en Thuringe. Il a commencé à publier vers la fin des années soixante, son œuvre a été distinguée par de nombreux prix littéraires, du temps de la RDA comme après l’unification allemande. J’avais traduit un bref poème de lui pour le numéro de la revue Europe de l’été 1973 consacré à la littérature de la RDA. Mais c’est Stéphane Michaud qu’il faut saluer ici : depuis quelques années son travail exigeant, précis et talentueux permet aux lecteurs francophones de découvrir enfin la voix singulière de Wulf Kirsten dans la poésie allemande contemporaine. Après les poèmes de Graviers (Belin, 2009), les souvenirs de Les Princesses au jardin potager (Le Félin, 2012), voici les poèmes d’Images filantes, édition bilingue publiée à La Dogana, avec une préface de Michel Deguy. Dans sa postface, Stéphane Michaud écrit : « La grande voix qui domine et éclaire le livre est la langue elle-même, que Kirsten sert de façon incomparable (…) S’il y a bien une trahison, insupportable aux yeux du poète, c’est la dénaturation du langage, sa torsion par l’idéologie, qu’elle soit celle des régimes politiques autoritaires ou, aujourd’hui, celle des marchés. » 
 
[Alain Lance] 
 
 
 
l’ordre du monde 
 
un territoire qu’un fil seul 
rattache à l’ordre du monde : 
le rebut est livré à la loi de la pesanteur, 
les décharges disséminées partout,  
les talus envahis de détritus, 
de monotones villages-dépotoirs ; 
un rayon d’espoir surgit-il ici ou là, 
aussitôt un nuage chargé de pluie le couvre, 
l’atmosphère ambiante 
fait du présent chose déjà posthume ; 
les feuilles frémissent par-dessus les toits dépouillés 
de leurs ardoises, le vent y souffle ses patenôtres 
à travers les poutres, comme si les arbres 
s’envolaient en battant des ailes,  
un oiseau de nuit en appelle un autre 
ou clame sa souveraineté sur son domaine : 
ô toi, mon Abdère*, pays imbu de toi-même, 
caillouteux et rebelle, 
rythmé par ses collines, 
chez toi, semblait-il, le ciel a parqué 
une humanité en bout de course. 
 
 
(*) Ville que le roman de Wieland, Les Abdéritains (1774) a érigé en symbole de la médiocrité de la petite bourgeoisie. Kirsten voit ici sa région natale avec une tendresse mêlée de dépit.  
[une des nombreuses et fort utiles notes rassemblées par le traducteur en fin de volume] 
 
 
zur weltordung 
 
 
ein erdenfleck, der weltordung 
notdürftig angehängt mittels grundfaden, 
das abfällige auf erdanziehung bedacht, 
weithin verzettelte schutthaufen 
böschen einvernehmlich abgewohntes verderben, 
ausgebrackte, eingeschmolzene dorfansichten, 
ein ortsgebundener hoffnungsstrahl, 
rasch wieder regenverhangen zugewölkt, 
in eine posthume gegenwart versetzt 
obwaltender umstände halber, 
laubrauschen über entziegelten dächern, 
denen der wind das vaterunser 
durch die sparren bläst, als flögen 
die bäume flügelschlagend davon, 
ein nachtvogel ruft jemanden zu sich 
oder pocht gebieterisch auf sein revierrecht, 
o du mein Abdera, das um sich selbst 
kreist und die kiesstirn bietet, 
erwiesenermaßen hinlänglich ausgehügelt, 
es war, als hätt der himmel 
die menschheit endgelagert.  
 
• 
 
citoyen de la terre 
 
 
gamin, que fera-t-on 
de toi, gaucher comme 
tu es et bon à rien ?  
bouvier, ça allait encore 
même au plus sot, mais un 
jean-les-bouquins comme toi,  
un paresseux de ton genre 
y a rien à en faire. 
ôte-toi de la tête  
ta lubie de sauge,  
cultiver des simples,  
laisse-moi rire, 
avec ce genre de fadaises 
tu ne feras jamais ton beurre, toi 
et tes savoirs de famine, 
une école d’horticulture 
tu n’y gagneras même pas  
le sel pour saler la soupe ; j’ai poussé la brouette, 
j’ai lancé au couvreur sur le toit des tuiles par paquets de deux,  
déchargé à la pelle des camions de ciment, 
monté à l’échelle, sur l’épaule, des sacs d’un quintal, 
l’expert en arbres que j’étais 
savait écorcer les fûts,  
le scarabée doré 
rivalisait de vitesse avec moi,  
aux champs, allons-y que je manie la bêche,  
que je déracine, arrache 
et sarcle, ̶  ce fourbi 
je l’ai quitté, village, va te faire … 
je te vois encore rétrécir, 
jusqu’à pour moi 
te réduire à rien. 
 
 
erdenbürger 
 
 
junge, was soll bloß aus dir 
mal werden ? linkshänder 
und zu nischde geschicke, 
zum ochsenkutscher war noch 
der dümmste nicht zu dämlich, aber  
so ein schwartenheini wie du, 
mit solch einem faulpelz 
kann keiner was anfangen,  
schlag dir deinen melissetick 
bloß aus dem kopf, teegärtner,  
daß ich nicht lache, mit derlei 
hirngespinsten kommst du 
auf keinen grünen zweig, du  
mit deinen brotlosen künsten,  
an einer höheren baumschule 
wird nicht das salz 
an die suppe verdient, karre 
geschoben, ziegel im doppelpack gefackt, 
zement aus güterwagen geschaufelt, 
zentnersäcke geschultert treppauf,  
der baumkenner wußte, wie 
die hölzer gespellt werden 
wollten, der goldlaufkäfer lief 
mit mir um die wette, zum ackerwerk 
angesetzt, krell erhebe dich,  
ausgeklengelt, abgestockt 
und abgestochen, den bettel 
hingeworfen, dorf, du kannst mich, 
und ich seh noch, wie es sich 
verwinzigt, bis ichs 
auf den kleinsten punkt gebracht. 
 
Wulf Kirsten, Images filantes, préface de Michel Deguy édition bilingue La Dogana, 2015.  

 

[poètes] Wulf Kirsten

 

Wulf Kirsten est né le 21 juin 1934 en Saxe et vit en Thuringe. Il a commencé à publier vers la fin des années soixante, son œuvre a été distinguée par de nombreux prix littéraires, du temps de la RDA comme après l’unification allemande. Alain Lance avait traduit un bref poème de lui pour le numéro de la revue Europe de l’été 1973 consacré à la littérature de la RDA. Mais c’est Stéphane Michaud qu’il faut saluer ici : depuis quelques années son travail exigeant, précis et talentueux permet aux lecteurs francophones de découvrir enfin la voix singulière de Wulf Kirsten dans la poésie allemande contemporaine. Après les poèmes de Graviers (Belin, 2009), les souvenirs de Les Princesses au jardin potager (Le Félin, 2012), voici les poèmes d’Images filantes, édition bilingue publiée à La Dogana, avec une préface de Michel Deguy. Dans sa postface, Stéphane Michaud écrit : « La grande voix qui domine et éclaire le livre est la langue elle-même, que Kirsten sert de façon incomparable (…) S’il y a bien une trahison, insupportable aux yeux du poète, c’est la dénaturation du langage, sa torsion par l’idéologie, qu’elle soit celle des régimes politiques autoritaires ou, aujourd’hui, celle des marchés. »  
 
 
Bibliographie en français 
Graviers, traduction Stéphane Michaud, Belin, 2009 
Les Princesses au jardin potager, traduction Stéphane Michaud, le Félin, 2012 
Images filantes, traduction Stéphane Michaud, La Dogana, 2015 
 
Fiche bio-bibliographique (de) 
un article sur le site Le Roi des Aulnes (fr) 

[Agenda, liens et informations] le journal permanent de la poésie

 

 

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Les dernières informations publiées dans les scoop.it de Poezibao : 
 
[agenda] Lundi 4 mai 2015 | Hommage à Maryse Hache  
[agenda] 6 mai, Paris, autour de Roland Barthes  
[agenda] 6 mai, Paris, Bruno Krebs 
[agenda] 13 mai, Paris, Le poète et son double  
[agenda] 16 mai, 6 et 27 juin, Genève,trois lectures-performances à l'Usine Kugler 
[agenda] 21 mai, Paris, Alexis Pelletier et Guy Perrocheau  
[agenda] 2 juin, Pierrefitte-sur-Seine, Georges Didi-Huberman et Frank Smith, La mémoire brûle  
 
[article] Chez Jean Daive, par Christian Jacomino  
 
[colloque] "Tu dis pour naître", Rencontres internationales autour de l'œuvre de Claude Vigée 
 
[note de lecture] "Monstrueuse" de Jean Daive par Matthieu Gosztola  
[note de lecture] Philosophies de Bonnefoy, de Mendel Péladeau-Houle  
 
[parution] Trois publications Calaferte  
 
[prix] première sélection pour le prix Mallarmé  
 
[site] La page Facebook des Éditions Souffles  

[Poezibao Hebdo] du samedi 2 mai 2015

 
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Les derniers articles publiés dans Poezibao : 
 
 
Une nouvelle parution dans la revue Sur Zone : Gérard Haller 
•[revue Sur Zone] #17, Gérard Haller, « Il arrive quelque chose, encore » 
 
Les trois feuilletons en cours 
•[feuilleton] Terre inculte, par Pierre Vinclair, #16, La quille 
•[feuilleton] "Au fil du narré, #4", Yves Boudier interroge Patrick Beurard-Valdoye 
•[feuilleton] Tardieu à 360°, #8 : Sortilèges de la musique, par Frédérique Martin-Scherrer 
 
Une Carte Blanche à Jean Miniac 
•[Carte Blanche] à Jean Miniac : Lettre à Tomaž Šalamun 
 
Les notes de lecture 
•[note de lecture] « La Lyre noire » et « Chronique du temps qui me quitte », de Jiří Kolář, par Jean-Pascal Dubost 
•[note de lecture] Christian Hubin, "Rouleaux", par Laurent Albarracin 
 
L’anthologie permanente : Pascal Quignard, Carol Snow et Henri Col 
•[anthologie permanente] Pascal Quignard 
•[anthologie permanente] Carol Snow 
•[anthologie permanente] Henri Cole 
 
Les actualités 
•[Agenda, liens et informations] le journal permanent de la poésie 
 
Une nouvelle fiche dans la base de données 
•[poètes] Carol Snow 
 
Et les livres reçus pendant la dernière quinzaine 
•[Poezibao a reçu] du samedi 2 mai 2015 

 

[Poezibao a reçu] du samedi 2 mai 2015

 
Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao.   
NB : ne sont pris en compte ici que les livres publiés à compte d’éditeur.  
 
 
Philippe Jaccottet, Ponge, pâturages, prairies, Le Bruit du temps, 2015, 11€ 
William Cliff, Amour perdu, Le Dilettante, 2015, 13€ 
Nadine Agostini, Dans ma tête, Dernier Télégramme, 2015, 9€ 
Marie Cosnay, Sanza lettere (road movie), Éditions de l'Attente, 2015, 13€ 
Pascale Petit, Le parfum du jour est fraise, Éditions de l'Attente, 2015, 13€ 
Philippe Annocque, Mémoires des failles, Éditions de l'Attente, 2015, 16€ 
Lee Ann Brown, Autre Archère, traduit de l'américain par Stéphane Bouquet, Presses universitaires de Rouen et du Have, 2015, 17€ 
Amy Hollowel, Nous ici, traduit de l'américain par Anne-Laure Tissut, Presses universitaires de Rouen et du Have, 2015, 16€ 
Keith Barnes, Want to Wake alive, selected poems et Jacqueline Starer, K.B, Éditions d'Ecart, 2015, 25€ 
Jacques Josse, Alain le Beuze, Maya Mémin, Sahara Iroise, Éditions S'Emmêler, 2015, 17€ 
Clara Calvet, Tout chose, 2015 
Christian Bernard, Stary Zidovsky Hrbitov (souvenir de Prague), Wald n press, 2015 
Marie-Paule Blein, Le récit est une voix timide, Le Phare du Cousseix, 2015, 7€ 
Marie-Christine Gordien, La Monnaie des Songes, suivi de Love Songs, La Rumeur libre, 2015, 16€ 
Bernard Sesé, l'autre et la nuit, La tête à l'envers, 2015, 16€ 
Saïd Mohamed, Jours de liesse, Éditions Les Carnets du Dessert de lune, 2015, 13€ 
 
Revues  
Europe, n° 1033, mai 2015, Claude Simon et Friederike Mayröcker, 2015, 20€ 
Le Cahier du refuge, n° 239, 2015 
Filigranes, n° 89, 2015 
Le Cri d'os, Comme un cri d'os, Jacques Simonomis, par Christophe Dauphin, 2015, 17€ 
 
Roman 
Yoshikichi Furui, Chant du monde fou, traduit du japonais par Véronique Perrin, Seuil, 2015, 21,50€ 
 
Essai 
Jean-Pierre Siméon, La poésie sauvera le monde, Le passeur, 2015, 15€ 

 

[feuilleton] Tardieu à 360°, #8 : Sortilèges de la musique, par Frédérique Martin-Scherrer

 
 
 
Tardieu à 360°, #8 : Sortilèges de la musique   

 

La harpe maternelle a bercé l’enfance et la jeunesse de Jean Tardieu : « Mes premiers mouvements, mes premières pensées furent cadencés au rythme de la harpe. […] J’ai rêvé aux sons de la harpe ; j’ai lu aux sons de la harpe ; j’ai aimé aux sons de la harpe. » (1) Pendant les vacances, à Orliénas, il en aimait le « son net et aérien qui, s’échappant des fenêtres », s’associait à la lumière de l’été dans le jardin ainsi qu’aux tableaux que peignait son père. L’un d’entre eux présente un double portrait de Caline, l’une, en blanc, jouant de la harpe près d’une fenêtre, l’autre, en noir, écoutant, les yeux clos, le coude appuyé sur la cheminée. « Quand je regarde ce tableau, écrit Jean Tardieu, […] remonte du passé la sonorité particulière, à la fois aiguë, intense et veloutée, des cordes pincées de la harpe. » (2) Très tôt, on avait habitué le jeune écolier à tenir un cahier où il devait relater ses journées, pour pratiquer l’exercice de la « rédaction », en guise de devoirs de vacances. C’est ainsi qu’aujourd’hui, si l’on consulte le fonds Tardieu conservé à l’Institut Mémoires de l’Édition Contemporaine (IMEC), on peut lire, dans les « Cahiers d’enfance », un témoignage direct, sans déformations ultérieures, de ce que perçoit un enfant de sa vie au jour le jour. Voici un extrait de l’un de ces cahiers, rédigé à l’automne 1914, alors que Victor, mobilisé, a quitté sa famille :  
 
« Ici je suis heureux dans le confort de notre jolie chambre ; Maman est sans cesse près de moi ; elle installe sa harpe, moi je sors mes cahiers et mes livres et nous nous plongeons dans le travail tandis que nous sommes réchauffés par un gai feu de bois qui ronronne derrière nous. Nous avons chaqun [sic] une fenêtre qui nous envoit [sic] la lumière dorée par les feuilles d’automne. Les deux lits en face de ma table dorment en attendant le soir. La harpe a, pour basses, le feu, et ma plume qui se promène sur le papier fait partie du concert. Ce qui manque à la douceur de ces heures c’est que Papa est loin de nous. » 
 
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Épisodes précédents :  
feuilleton Tardieu à 360° de Frédérique Martin-Scherrer, épisodes 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7