Poezibao

[note de lecture] Philippe Denis, "si cela peut s’appeler quelque chose", par François Lallier

 
 
L’étrange titre choisi par Philippe Denis pour son plus récent livre ne nous invite-t-il pas d’abord à interroger la nature de ce que son auteur tient pour tel, veut tel –avec une insistance que souligne, tournée la première page, l’exergue (1)? Car de ce « quelque chose » dont tout serait incertain (sauf qu’il est un livre), le modèle ne peut être trouvé, peut-on croire, qu’au hasard d’une recherche subtile, apparentée à la mycologie :  
                               Feuilletant les lamelles 
                               d’une amanite, 
                               le poids du livre. 
 
Son poids, plusieurs sans doute le trouveront léger, en ses quatre parties nettement distinctes, et dont la dernière, Rabiot, tout autant qu’elle fait droit à une faim juvénile, semble convenir de la frugalité des premières : Trois poèmes revisités, Églogues, moi & Issa. Fruit d’une cueillette, mais pas d’un recueil, il évoque une promenade, non sans méthode, que la première expose.  
Le poème en effet n’est jamais égal en son dire à l’instant qui le fait parler. En avance, ou en retard, trop long, ou trop bref, il faut le « revisiter », revenir sur lui, le reprendre. Mais n’est-ce pas, ce retour, revenir à ce qui fut choisi, ou s’est offert au choix, soit l’ « églogue » ?  
 
A la seconde près, c’est consignable. Puis on bute sur plus de mots qu’il n’en faut pour décortiquer l’instant où ça fond dans la durée.  
 
Les mots font obstacle quand ils ne servent plus qu’à préciser à l’infini un instant qui ne doit pas durer – s’il ne dure que dans le langage, où on se noie (« On est entré dans le bouillonnement »). Inversement l’instant se définit de ne pas vraiment appartenir aux mots, de refuser leur médiation, d’être l’immédiat dont pourtant le mode d’être peut se déplier, se déployer :  
 
Quand on est sur le chemin, on ne voit pas qu’on est sur le chemin et le chemin, lui, ne s’en aperçoit pas. 
Pour m’en assurer je reviens sur mes pas. 
 
Le chemin n’est pas n’importe quel chemin. Il est un chemin de conscience, mais en acte, et qui n’a pas besoin de se savoir. Une subjectivité s’y manifeste, la subjectivité immédiate de l’instant, qui est rencontre, prend en charge la convenance du chemin et de celui qui le parcourt. Part essentielle du poème, peut-être est-elle l’ordonnatrice du livre, où est transféré le chemin, sur lequel – et selon cette « méthode » – sont cueillis les instants de l’ « églogue ». 
 
* 
 
Ni bergers ni troupeaux, ni plaintes amoureuses ni funérailles ou naissances divines. Mais reste mérité le mot virgilien, non seulement pour dire la rencontre et le choix, mais aussi une expérience du dehors, où l’intériorité sentimentale n’a pas cours – non plus que la découpe d’impersonnels segments dans l’écume du langage. Expérience du kaïros, où le sujet se forme en une seconde et se dissout aussitôt, laissant l’éclair d’une autre conscience – coordonnée à l’instant du chemin : 
 
                Faire entrer un rien dans le tout, 
                quand le pourrai-je 
                sans penser ? 
 
Moments d’imaginaire : 
 
                Chaussure d’une poupée Barbie. 
                décide-toi, 
                dans un instant, elle ne sera plus à ta pointure … 
 
ou de sentiment de la présence, perçue 
 
                Prendre le pouls de la réalité, 
                quelle aventure ! 
                les pulsations viennent de si loin … 
 
ou encore moments d’une solidarité avec le réel (quienglobe imagination et perception sans les emprisonner), selon les deux pôles du partage, quasi mimétique, mais d’une rigoureuse indépendance : 
 
                Assurément elle n’a pas la même saveur, 
                pour le chat et le goéland,  
                la pitance qu’ils se partagent. 
 
et 
                Les hirondelles fauchent. 
                Nul intéressement, 
                les gerbes ne seront pas liées. 
 
On comprend que la poésie, c’est quand l’objet du poème, ou, redisons, son « dehors », fait effraction dans l’écriture, et la désigne, sans en être modifié, en montrant un choix de vie. Les mots y prennent une résonance inhabituelle, une saveur profonde, nourricière (2). 
                                                
                Lessive ou nuage –  
                le vent malaxe, 
                l’air boulange. 
 
* 
 
Ces instants du monde cueillis en chemin par une conscience en éveil, rappellent naturellement le haï-ku, il est facile de le constater. Sans doute pourrait-on marquer les différences, qui sont grandes. Cependant les intentions sont les mêmes. Seul le mode change. Le haï-ku (mais peut-on généraliser ainsi ?) maintient une plus grande distance entre ce qui est vu et l’observateur, distance dans laquelle se forme l’image à laquelle celui-ci participe, qui à la fois se reconnaît et s’oublie en elle. A peine une image : la juxtaposition de réalités unies par l’instant et dont le lien provisoire soulève des significations multiples, non explicitées : 
 
                Ballet de lucioles. 
                Les grenouilles, 
                bouche bée. 
 
dit un haï-ku de Issa. Mais la différence ne tient-elle pas à des faits de culture, une tradition privilégiant par exemple les saisons, ou certaines réalités familières, en fait une convention qu’on pourrait prendre, avec trop de sérieux, pour l’essence d’une pensée ? Entre l’ « églogue » et le haï-ku, la parenté est réelle, dans la conception même du chemin, du dehors, et d’une conscience intense et volatile.  
Tel est évidemment le constat que fait Philippe Denis quand il donne à la traduction de dix-sept haï-ku de Issa la fonction de troisième partie de son livre, sous le titre provocateur, mais parfaitement pertinent, de moi & Issa. La ligature indique le lien étroit, quasi personnel. Le pronom, en première position, la modestie. Rien de pire que l’affectation qui mettrait en arrière plan un moi s’arrogeant ainsi à bon compte le privilège de s’effacer. Le traducteur se reconnaît ici comme « moi », et par là même que ces traductions sont rencontres sur le chemin (3). Ne pourraient-elles, d’ailleurs, être revisitées, étant le fait d’un « auteur » non moins transitoire ou vagabond ? 
 
                Floraison touchant à sa fin. 
                Sous les cerisiers, 
                s’imaginer balayeur. 
 
Et qui sait aussi revêtir une vue fugitive de son parfait vêtement de mots : 
 
                Pluie de printemps. 
                Une gamine apprend au chat 
                un pas de danse. 
 
* 
 
On sera curieux de ce que contient le « rabiot », qui n’a pas permis qu’il appartienne aux « Églogues » ou aux méthodiques reprises des « Poèmes revisités ». Des bribes, peut-être, des restes, un supplément pour l’insatiable faim née de l’inachevable ? Ou des pierres d’attente, comme on en voit saillir sur certains murs, pour un agrandissement, mais dans la patiente prévoyance du vide ?  
 
                Le superflu, la cible atteinte, la fierté d’avoir tenu l’arc. 
 
Mais aussi, qui revient sur la méthode, et souligne un double écart : 
 
                Les mots dont je suis sans nouvelle, je les écarte. 
 
Puis 
                Je me suis écarté pour laisser passer comme des bolides quelques mots et goûte, maintenant, à la fraîcheur indemne de la poussière. 
 
Un livre, nul ne sait au préalable ce qu’il doit être. Mais il suffit sans doute pour qu’il soit que s’y manifeste l’intégration des parties au tout, et à chacune d’elles. Tel est bien le cas de celui-ci, qui ne pose pas pour rien la question de son titre – cueilli dans les arcanes de l’oracle baudelairien. 
 
 
[François Lallier] 
 
 
1.Provenant du Petit traité d’aphasie lyrique, Le bruit du temps, 2011 
2 .Je rappelle le beau titre d’un livre antérieur, Alimentation générale, paru en 2010 à La Dogana. 
3.N’est-ce pas le cas, également, pour les récentes traductions d’Emily Dickinson, En poussière honorée, parues en 2013 chez le même éditeur ? 
 
Philippe Denis, si cela peut s’appeler quelque chose, La ligne d’ombre, 2014
 

[anthologie permanente] Christophe Van Rossom

 

Poezibao poursuit son exploration estivale de quelques revues reçues récemment. 
Aujourd’hui, la revue L’Étrangère, revue de création et d’essai, n° 35 et 36, dédiée au thème du fragment. Avec des contributions notamment de Patrick Beurard-Valdoye, Danielle Follett, Jean-Paul Michel, François Rannou, Antonio Rodriguez, Olivier Schefer et Christophe Van Rossom.  
 
 
En combien de mots l’essentiel nous vient-il aux lèvres ?  
 
Où est le Temps ? Où est le juste ?  
 
Proche et lointain, énigme aussi bien que réponse, tel, le fragment qui pique et sidère mêmement.  
 
Dans la mouvance de l’Athenaüm, à quelques centaines de kilomètres de Joubert, à peu près en même temps que lui, Friedrich Schlegel définit pour la première fois cette forme autre : « Un fragment, comme une petite œuvre d’art, doit être complétement séparé du monde environnant et complet en soi, tel un hérisson. » Peut-être n’entrevoit-il pas encore que tout fragment entretient des liens étroits, physiques sinon organiques, fussent-ils invisibles, avec son environnement. Peut-être ne le veut-il pas. Toujours est-il qu’il en vient à l’image : le fragment est une sorte de hérisson. J’ajoute qu’à son exemple il lui arrive de grincailler.  
 
On ne manipule pas ce petit insectivore sans certaines précautions. Peut-être n’est-il pas inutile de considérer un minimum son écosystème et son mode de vie.  
 
En raison peut-être d’une intuition du réel autre que celle de Tolstoï ou de Dostoïevski, de Mann ou de Musil, ces grands artistes de la prose narrative, d’autres ne peuvent progresser qu’en titubant, tâtonnant, hoquetant, bégayant.  
 
C’est Barthes à quelques mois de sa mort, s’exprimant sur le vivre ensemble. Il se détache totalement du théorique pour entrer dans un espace nouveau que traduisent sur le plan personnel ses notes éparses. Il ne cesse de réaffirmer la nécessité d’entrer, escortés d’elles, à l’image de Dante guidé par Virgile puis Béatrice, dans ce qu’il nomme une Vita nova. Nous ne vivons ni n’écrivons : égarés au sein d’une selva oscura, on se hasarde seulement à tituber entre des bribes, des bornes de savoirs, de saveurs.  
 
 
[...] 
 
L’écriture fragmentaire sédimente et accélère mêmement. On l’imagine établir une aire horizontale quand elle creuse, à une vitesse vertigineuse. Je la crois rien moins que superficielle. Au péremptoire de l’époque, elle répond sur son mode, coupant, pour se faire loi.  
 
[...] 
 
Il est rare que le fragment exhale l’odeur de naphtaline du discours ou l’arôme artificiellement mentholé du slogan. L’aphorisme ne relève pas de la moraline. Je tiens qu’il cherche des raccourcis dans les forêts et des points d’eau dans le désert. Qu’il décèle des issues dans la prison et des brèches d’air pur dans les caves scellées où l’on imagine nous tenir enfermés. L’écriture fragmentaire court à l’essentiel pour s’évader aussi avant que les choses ne se figent, ne cristallisent ou s’épandent en ramifiant. Ni ombre ni lumière. Ni la flèche ni l’arc. Mais le mouvement. Mais le point obscur que dissimule toute lumière ou l’éclair qui zèbre toute nuit.  
 
Nous lisons. Que faisons-nous, à condition de lire vraiment ? Nous nous emparons d’un crayon et soulignons des phrases, parfois un paragraphe, rarement davantage, à moins d’extraire à l’instar de Bergounioux. Qui ne lit pas un crayon à la main, ne lit pas vraiment, suggère Voltaire dans sa correspondance. Parfois, mille pages pour déboucher sur une récolte nulle, quand un article se trouve presque entièrement surligné.  
 
[...] 
 
Les fragments sont des vies, des saluts, des compilations, des traversées fulgurantes. Il y a lieu d’aller à l’essentiel, et vite. Pris individuellement, les fragments, n’ont pas le sens qu’on leur prête trop vite. Il faut être patient, lire et relire. Ensemble, ils forment réseau ; ils sont puissamment interconnectés. 
 
Christophe Van Rossom, in L’Étrangère, n° 35 et 36, p. 105 et svt. 
 
Christophe Van Rossom est né en 1969. Il est spécialiste des questions de poétique moderne et contemporaine et enseigne au Conservatoire royal de Bruxelles. , à l’ERG et à l’Université libre de Bruxelles. Il a publié plusieurs essais, notamment sur Jacques Crickillon, Marcel Moreau et Jacques Cels et trois livres de poèmes.

  

[notes sur la création] Philippe Jaccottet

 

 

"Il faut viser d'autant plus juste que sont peu nombreux les éléments du poème, en peser le poids sur des balances d'autant plus sensibles qu'ils sont légers. Alors seulement, la cible atteinte n'est plus une cible, mais une ouverture où la flèche se sera engouffrée ; alors seulement le coup d'éventail imperceptible aura produit une onde capable de se propager à l'infini". 

 
Philippe Jaccottet, in présentation de Haïku, présentés et transcrits par Philippe Jaccottet, Fata Morgana 1996. Sans pagination. 

 

[note de lecture] Albane Gellé, "Où que j’aille", par Ludovic Degroote

 

On ne juge pas de la qualité d’un livre à son épaisseur. Où que j’aille est une plaquette de vingt pages, et cela ne réduit en rien l’épaisseur de son intimité. Courts poèmes de prose comme le plus souvent chez Albane Gellé, ceux-ci s’ouvrent par un « tu » non identifié qui indique la place de ce destinataire : permanente et précieuse : « Tu voyages avec moi, tu n’es pas encombrant. » Les pages suivantes n’éclaireront qu’en creux ce destinataire : quelqu’un de présent dont on devine assez vite qu’il s’agit d’une figure absente, que son absence rend non seulement présente, mais aussi bienveillante, rassérénante. Cette présence est soulignée dans les gestes du quotidien (« Pendant que je m’affaire à fermer un manteau, à cueillir des cerises, à seller un cheval ») comme dans l’évocation d’éléments plus intérieurs ou qui paraissent davantage liés à ce destinataire (« tendresses dans le cou », « derrière des stores vénitiens »). On devine qu’il s’agit d’un proche, disparu, ce que, dans une parenthèse discrète, un envoi viendra confirmer à l’issue du poème : ce n’est pas la première fois non plus qu’Albane Gellé évoque son père, disparu lorsqu’elle était enfant. Cette discrétion, on la retrouve dans l’intimité que porte le poème : ni hagiographie, ni autobiographie : seul domine cet espace singulier où le vivant, accompagné du mort, semble accéder à une dimension de soi-même, non parce que le mort fabriquerait du vivant, mais parce qu’il emplit le vide et raisonne les peurs. Au fond, il devient un signe de quiétude et de paix, donc il autorise – à aller en soi. Il est d’ailleurs associé à la stabilité, comme les arbres dont il est question dans le poème (« ils n’échappent à rien »), ou à la féérie qui transforme la perception de la vie (« Je m’attends chaque instant à des choses merveilleuses : elles arrivent. ») et la manière de s’y déplacer (« Dans la maison, je recompose des mouvements, je délimite mes territoires »).  
Cette relation particulière est aussi une preuve d’amour, car c’est lui qui la favorise autant qu’elle le rend possible, au-delà de la disparition. Il n’y a pas d’automatisme dans l’amour, là comme ailleurs chacun se débrouille avec ce qu’il est ; une expérience ne témoigne que d’elle-même, le lecteur s’y retrouvera ou non. Ici, il n’est pas question de spiritualité, ou de superstition, mais d’une prise de conscience. A trois reprises, on trouve des interrogatives qui n’en sont pas vraiment, puisqu’elles n’ont pas de point d’interrogation ; elles ne sont pas non plus des questions oratoires – elles abandonnent la question au passé pour laisser place au présent de l’apaisement : « Et toi, de quel côté es-tu, pendant longtemps je t’ai cherché. Aujourd’hui je te parle. » Cet aujourd’hui établit une boucle dans le poème, puisque celui-ci débute et s’achève par les deux mêmes phrases au présent de l’énonciation, dont l’une sert de titre. Parler et écrire - ce livre en est le résultat - se fait dans une écriture simple, au meilleur sens du mot ; cela ajoute à l’intimité ainsi qu’à la manière dont elle peut se prolonger chez le lecteur, de même que l’envoi, pudiquement placé à la fin, le laisse libre d’entrer et de lire comme il le souhaite. J’y associerai également la maquette et la qualité des dessins d’Anne Leloup qui distribuent le poème d’une façon discrète et aérienne. 
 
[Ludovic Degroote] 
 
Albane Gellé, Où que j’aille, Esperluète éditions , 20 p., 8 euros 
 

[anthologie permanente] Camille T. Dungy et Reginald Sheperd

 

Poezibao poursuit son exploration de quelques revues reçues récemment, dans le cadre de cette anthologie permanente d’été. 
Aujourd’hui la revue Siècle 21, toujours dédiée, numéro après numéro, à une littérature étrangère. En ce numéro 24, c’est à la « prose et poésie afro-américaine » qu’est consacré un des dossiers de la revue. Il est coordonné par Marilyn Hacker et on y trouve notamment les noms de Elizabeth Alexander, Robert Hayden, Samuel Delany, Gwendolyn Brooks, Claudia Rankine. Ainsi que ceux de Camille T. Dungy et Reginald Sheperd. 
 
 
1. Camille T. Dungy 
 
Propriétés de la vie 
 
Selon les scientifiques, un cinquième des invertébrés seraient en voie de disparition.  
- BBC Nature News 
 
Demande-moi si je parle au nom de l’escargot et je te dirai que 
Je parle au nom de l’escargot. 
        Je parle de la souterranéité 
et de la mousse accueillante, 
                de la vie qui jaillit,  
petites vies qui se retirent et attendent un instant.  
 
Je parle au nom de la libellule, des odonates, des mollusques 
de la chenille, du scarabée, de l’araignée, de la fourmi 
                        Je parle 
d’une époque où l’invertébréité était encore bien vue. 
 
Demande-moi si je parle au nom de la méduse lune, et je te répondrai 
                ceci aujourd’hui et cela demain 
        et je serai tout aussi cohérente que n’importe quel être animé 
sur cette terre 
 
        Je me déplace au fil des courants, avec les vents. 
Quelle partie de ton être te fait avancer ? Toi, dans ta coque, tu devrais me comprendre. Je filtre et refiltre et refiltre encore, toute la journée.  
 
Demande-moi si je parle au nom du nautile et je resterai muette 
comme une conque de nautile sur une commode. Je peux être superbe 
et inutile si c’est tout ce que tu as à me demander.  
 
Demande-moi ce que je sais du désir et je te parlerai des distances 
        qui séparent les prairies tapissées de fleurs nocturnes magnifiques 
                        Je dirai 
        l’impossible espoir de la luciole. 
 
                Toi, avec ta bougie 
qui se consume et une malheureuse chaise à ta table, comprends 
        sûrement cette aspiration muette. 
 
                Dire que ça n’a pas de sens, c’est n’avoir rien compris. 
 
Camille T. Dungy, in revue Siècle 21, n° 24, printemps-été 2014, traduction de Catherine Pierre Bon, p. 69 
 
à propos de Camille T. Dungy (en anglais)  
 
* 
 
2. Reginald Sheperd 
 
 
Espèce de camouflage 
 
                                               à Robert Philen 
 
1. Déjeuner sur l’herbe 
 
me voilà nu assis dans l’herbe humide 
(il pleuvait dans mon hier) 
entre deux messieurs blancs 
en redingote noire qui déjeunent, 
se passent chèvre, andouille et baguette, 
échangent de bons mots en français, 
dans le dix-neuvième siècle de quelqu’un,  
l’impression embrouillée que j’en ai. Je 
ne comprends pas un traître mot. Il doit bien 
y avoir un panier quelque part, doublure 
à carreaux rouges et blancs,  
cliché visuel, parce que je sais 
que la nappe est bleu pâle, pâle écho 
d’un ciel absent. Ils me voient 
à peine (deux hommes qui se passent maintenant pommes 
et bouteille de rouge bien banal), ou non,  
j’exagère, ils ne me voient pas 
du tout, moi, nu dans le petit air 
trop froid pour midi même si nous sommes 
peut-être en mai ; ma peau réagit 
en nature, sans obtenir de réponse. J’ai déjà 
vécu cela. Crème brûlée, ma chair 
refroidit vite et le jour maussade 
se couvre. Le panier a été renversé : raisin, pêches, 
et fruits que je ne distingue pas, 
répandus, occultent la verdure. Je hais les poèmes 
où l’on mange. Devenu 
toile, vernis souillé, voué au noir 
dans les réserves, je crève vite de faim.  
 
Reginald Sheperd, in revue Siècle 21, n° 24, printemps-été 2014, traduction de l’anglais de Jean Migrenne, p. 95.  
 
À propos de Reginald Sheperd (en anglais) 

 

[Poezibao Hebdo] du samedi 9 août 2014

Rappel : agenda, liens, informations sont désormais publiés ici  
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Les derniers articles publiés dans Poezibao : 
 
[anthologie permanente] Primo Levi 
 
[note de lecture] Jacques Demarcq," Avant-taire : roman en vers", par Bernard Bretonnière 
 
[notes sur la création] Rainer Maria Rilke 
 
[Poezibao a reçu] du samedi 9 août 2014

 

[Poezibao a reçu] du samedi 9 août 2014

 
Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao.   
NB : ne sont pris en compte ici que les livres publiés à compte d’éditeur.  
 
 
Ivar Ch'Vavar, Le Caret, Éditions des Vanneaux, 2014, 18 € 
Mary-Laure Zoss, Au soleil, haine rouée, Cheyne éditeur, 2014, 16 € 
Armand Dupuy, Après - collection lampe de poche, Contre-Allées, 2014, 5 € 
Marcel Migozzi, Des heures froides, L'Amourier, 2014, 12 € 
Jean-Marie Barnaud, Le Don furtif, Cheyne éditeur, 2014, 16 € 
Matthieu Gosztola, Ton visage me tient ensemble - collection lampe de poche, Contre-Allées, 2014, 10 € 
Armelle Leclercq, Bains Deligny - collection lampe de poche, Contre-Allées, 2014, 6 € 
Laurent Mourey, C'est pourquoi voler - collection lampe de poche, Contre-Allées, 2014, 5 € 
Emmanuel Hiriart, à la recherche du roi, Jacques André éditeur, 2014, 12 € 
Eric Dubois, Lyre des nuages, Encres Vives, 2014, 6, 10 € 
Nicole Richard, La Clairière, Éditions du Noroît, 2014,  
Jean-François Agostini, La mer La poésie, photos JF Agostini, texte Antoine Graziani, Éditions Les Presses littéraires, 2014, 25 € 
 
Revue Traction-Brabant, n° 58  
Revue larevue* , *des arts du langage et quelques autres, 2014, Julien Nègre éditeur, 2014, 15 € 
Revue Propos de Campagne, numéro 20,  Géographie(s), Propos 2 éditions, 2014, 18 €

 

[notes sur la création] Rainer Maria Rilke

 

« Presque tout ce qui arrive est inexprimable et s’accomplit dans une région que jamais parole n’a foulée. Et plus inexprimables que tout sont les œuvres d’art, ces êtres secrets dont la vie ne finit pas et que côtoie la nôtre qui passe. »  
 
Rainer Maria Rilke, Lettres à un jeune poète, traduction de Bernard Grasset (première lettre) 
 
"Die meisten Ereignisse sind unsagbar, vollziehen sich in einem Raume, den nie ein Wort betreten hat, und unsagbarer als alle sind die Kunst-Werke, geheimnisvolle Existenzen, deren Leben neben dem unseren, das vergeht, dauert" 
 

[note de lecture] Jacques Demarcq," Avant-taire : roman en vers", par Bernard Bretonnière

 

C’est dès la première page que l’on est convaincu par une écriture à la fois limpide et inventive, sage et audacieuse, d’une pertinence et d’une efficacité qui s’imposent. Le texte narratif, et « à peu près en vers » (c’est-à-dire parfois, mais non pas systématiquement), change de forme d’une page à l’autre, mais sans ruptures qui gêneraient. Toujours, il y a dans ce livre malicieux du jeu et, même quand les événements rapportés sont douloureux ou dramatiques, une mise à distance souvent teintée d’humour. Avant-taire est une magnifique fantaisie, mais jamais gratuite, jusque dans les retours à la ligne inattendus où l’on reconnait le familier de Cummings. 
 
La grande Histoire, ici, croise l’histoire personnelle et familiale de l’auteur qui, en mémorialiste précis, se raconte sans ego, dans un style fluide : « roman en vers » incluant des poèmes brefs, des sonnets rimés, à la métrique régulière (on y entend sonner de beaux alexandrins). Jacques Demarcq joue avec les mots, la langue parlée et de joyeux néologismes, jusqu’à la dysorthographie pour en souligner les polysémies, jamais gratuitement (à commencer par le titre). Un livre formidablement maîtrisé, original dans la folie douce de ses inventions, rigoureusement soigné dans sa composition (y compris graphique et typographique), dénué de tout pathos et extrêmement touchant. La poésie de Jacques Demarcq, inimitable, reste toujours parfaitement claire, élégante, jamais contournée ni gratuite.  
 
[Bernard Bretonnière] 
 
Jacques Demarcq, Avant-taire : roman en vers, Nous, 2013 
 
A propos de ce même livre, on peut aussi lire cette note de Jean-Pascal Dubost 
 

[anthologie permanente] Primo Levi

 

Poezibao poursuit son exploration estivale de quelques revues reçues récemment. 
Aujourd’hui, Po&sie (n° 145-146), avec le début de cet important article de Domenico Scarpa à propos de Primo Levi.  
 
 
Primo Levi, le vrai début 
« Buna Lager » 
(traduit de l’italien par Martin Rueff) 
 
Critique, écrivain, traducteur et enseignant, Domenico Scarpa est conseiller auprès du Centro studi Primo Levi de Turin. Il a consacré de nombreuses études à Breton, Calvino, Ferrero, Fruttero & Lucenti, Natalia Ginzburg, Mastronardi, Rea, Soldati et Stevenson. [...] 
On a retrouvé la première publication de « Buna Lager », le premier texte jamais publié par Primo Levi. Cette découverte constitue en soi un évènement. Domenico Scarpa explique dans ces pages la portée de cet évènement.  
 
 
Piedi piagati e terra maledetta, 
Lunga la schiera nei grigi mattini. 
Fuma la Buna dai mille camini, 
Un giorno come ogni giorno ci aspetta. 
Terribili nell’alba le sirene: 
«Voi moltitudine dei visi spenti, 
Sull’orrore monotono del fango 
E’nato un altro giorno di dolore». 
Compagno stanco ti vedo nel cuore, 
Ti vedo negli occhi compagno dolente. 
Hai dentro il petto freddo fame niente 
Hai rotto dentro l’ultimo valore. 
Compagno grigio fosti un uomo forte, 
Una donna ti camminava accanto, 
Compagno vuoto che non hai più nome, 
Un deserto che non hai più pianto, 
Cosi povero che non hai più male, 
Cosi stanco che non hai più spavento, 
Uomo spento che fosti un uomo forte: 
Se ancora ci trovassimo davanti 
Lassù nel dolce mondo sotto il sole, 
Con quale viso ci staremmo a fronte? 
 
Terre maudite et pieds ravinés 
Tout au long des matins de grisaille, 
Fume la Buna aux mille cheminées, 
Un jour comme chaque jour nous assaille. 
À l’aube les terribles sirènes : 
« Vous multitudes aux visages éteints 
Sur l’horreur monotone de la boue 
Un nouveau matin de douleur vient de naître » 
        Compagnon épuisé je vois dans ton cœur 
        Je vois dans tes yeux compagnon souffrant 
Tu as dans la poitrine le froid, la faim, le néant 
Tu as rompu en toi la dernière valeur. 
Compagnon triste, serais-tu un homme fort,  
Une femme marcherait à tes côtés. 
Compagnon vide qui n’a plus de nom, 
Homme désert qui n’a plus de larmes, 
Et si pauvre que tu n’as plus mal, 
Si fatigué que tu n’as plus de peur, 
Homme éteint si tu étais un homme fort : 
        Si nous nous retrouvions encore tous les deux 
        Là-haut dans le doux monde sous le soleil,  
        Avec quel visage pourrions-nous nous faire face ? 
 
« Fuma la Buna dai mille camini/ Fume la Buna aux mille cheminées » : ce verts pourrait sembler un exercice de diction. Avec ses assonances et ses allitérations, avec la double fermeture des « u » sur lesquels s’ouvre le poème, avec la vibration des « m » et des « n » qui alternent et se redoublent, avec cette attaque obstinée de syllabes brèves, on pourrait croire, en italien du moins, qu’il s’agit d’une comptine pour enfants. Mais le poème s’intitule « Buna Lager » et Buna veut dire - en allemand -  « gomme de synthèse, alors que l’autre mot, Lager, n’a pas besoin de traduction. La « Buna » était l’usine de gomme synthétique qui devait se dresser à l’intérieur de Monowitz, le Lager satellite d’Auschwitz. C’est cette usine que Primo Levi dut construire avec quelque dix mille autres déportés dans les pires conditions d’esclavage et en pure perte puisqu’elle n’entra jamais en activité. Les vingt-deux vers de « Buna Lager » constituèrent une petite fenêtre typographique qui s’ouvrit au cœur de la troisième page, dense de caractères, de l’hebdomadaire communiste de Vercelli : L’amico del popolo. Ils parurent sur le numéro 26 de la deuxième année du journal, daté du 22 juin 1946. Il s’agit de la première publication de Primo Levi après son retour d’Auschwitz : son véritable début pour autant qu’on puisse le savoir.  
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 in revue Po&sie , éditions Belin, 30€, n° 145-146, pp. 30 et 31.