Poezibao

[anthologie permanente] Jacques Darras (et Pierre Jean Jouve, Wilfred Owen...)

 

Jacques Darras publie Je sors enfin du Bois de la Gruerie, sous-titré "Tout reprendre à 1914 — Poème cursif/discursif", une vaste fresque épique et historique, poétique et critique, où il publie des "remontrances" à des poètes célèbres ; où il exprime sa véhémente colère à l'encontre de la poésie française qui a suivi 14/18 ; où il déclare "Je vous dis que j'aurais très vraisemblablement déserté en 1914. Je vous explique pourquoi" ; où il évoque la "Volatilisation d'Édouard Darras au Bois de la Gruerie le 24 septembre 1914" ; où il réédite de grands fragments du Poème contre le Grand Crime que Pierre Jean Jouve a publié en 1916 (et renié ensuite) ; où il glorifie le "trio d'intelligence majeure à qui l'Europe doit d'avoir survécu à elle-même en ces années d'obscénité meurtrière" : Romain Rolland, Stefan Zweig et Sigmund Freud ; où il nous fait découvrir les poètes anglais qui ont vécu l'apocalyptique bataille de la Somme et que nous connaissons si mal (Wilfred Owen, Siegfried Sassoon, Edward Thomas) et qu'il traduit ; et bien d'autres choses.  (J.-P. L.-L.)  
 
* 
*** 
 
[extraits de "4"] 
 
"Je vous dis que j'aurais vraisemblablement déserté en 1914. Je vous explique pourquoi."  
 
Ce qu'on apprend encore à propos du poète expressionniste allemand Ernst Stadler, traducteur de Francis Jammes et de Charles Péguy, lisant la page 564, Cahier XII du Journal des années de guerre de Romain Rolland (Albin Michel, 1952).  
 
"Schikele a beaucoup connu Ernst Stadler. En sa qualité de privat-docent, le malheureux Stadler avait été nommé officier et il était si peu fait pour l'être, qu'à de grandes manœuvres impériales, il avait égaré sa batterie d'artillerie. Pendant ses premières semaines de guerre, il ne fit que pleurer." 
 
* 
 
Imaginez-vous poète pleurant ailleurs que dans sa poésie ?  
L'imaginez-vous pleurant en homme en tant qu'homme ? 
Pleurant de vraies larmes d'homme pas des images de larmes. 
Un poète lyrique en pleurs est-ce envisageable, cela ?  
Est-ce soutenable, dites un peu ? 
Un poète-homme adulte de 30 ans pleurant comme un petit enfant ? 
Pleurant comme le Petit Poucet qui aurait perdu sa route au milieu de la grande forêt ardennaise. 
Dont tous les troncs auraient été méthodiquement abattus. 
Déchiquetés en tous sens. 
Par une criminelle désinvolte famille d'ogres-bûcherons. 
Tous frères de hache. 
Cartel de mafieux-destructeurs-bousilleurs de longévité végétale. 
De saigneurs de sève. 
De trafiquants d'aubiers. 
Pour l'exemple. 
Pour qu'il soit légendairement dit. 
Pour la pure et simple transformation de la réalité en symbole. 
Des poètes de la guerre, eux ! 
Des poètes de la réalité sciemment sciée. 
De la réalité désarticulée par équarrissage. 
Comment l'appellera-t-on désormais ? 
La déréalité ? 
La décéréalité ? 
[...] 
 
* 
*** 
 
[extraits de "5"] 
 
"Brève approche du champ de bataille poétique dans la compagnie du poète infirmier verhaereno-whitmanien Pierre Jean Jouve."  
 
Au soldat tué  
 
I 
 
Un terrible poème me saisit, un poème jailli de la mort de ce soldat. 
Ce sera comme un chant jailli de sa mort, — comme un cri qui m'est arraché quand je vois sa mort. 
A présent je puis parler librement. 
A présent- le temps presse, —il le faut, —et le soldat m'appelle. 
 
II 
 
Sur un champ de blé fraîchement coupé, il se tenait, deux brins de paille entre les dents. 
La bouche brûlée, le corps las, mais l'âme au grand soleil, 
L'âme de plus en plus libre, une âme aussi bien pour la mort que pour la vie. 
C'est là que l'obus siffla et tournoya, et c'est lui qu'il toucha entre ses deux compagnons. 
(Porte la mort, pensa-t-il, sacrée marmite !  
Pour moi couché qui mâche la terre avec mes dents, rien à craindre.) 
[...] 
 
(Pierre Jean Jouve, Poème contre le Grand Crime, 1916) 
 
* 
 
Il faut très vite réimprimer ce Poème de Jouve Contre le grand crime. 
Il y a urgence. 
Pour cela passer outre condamnation de Jouve lui-même contre lui-même. 
La répudiation de son œuvre antérieur. 
 
* 
*** 
 
[extrait de "11"] 
 
"Pourquoi n'avons-nous pas encore parlé de la Somme (la bataille de la Somme) des troupes britanniques et alliées mais surtout et par-dessus tout des poètes anglais."  
 
Parce que nous ne sommes qu'à moitié de la Guerre 1916 la date 
[...] 
Parce que Front ouest s'ouvrit stratégiquement après Front est 
Comme Ancre Somme sont à l'ouest de Biesmes Meuse et Aire 
Parce que troupes britanniques australiennes néo-zélandaises canadiennes sud-africaines irlandaises (Ulster) vinrent en soulagement des Français décimés par 'l'Argonne Verdun 
Parce qu'illusion anglaise initiale fit vite place à désillusion tenace 
Parce que poètes anglais 14-18 furent aussi nombreux que rares chez Français romanciers quasi tous 
Parce qu'une telle inégalité des rôles ne laisse pas d'intriguer. 
[...] 
Est quasiment indescriptible l'hécatombe à venir 
Les 20 000 morts 40 000 blessés plus ou moins 
Gravement tombés en cette journée sur front Thiepval 
Maricourt Haubuternes 7 heures am (ante meridiem) 
5 heures pm (post meridiem)  
[...] 
Il est temps de faire entrer les poètes eux-mêmes. 
Volontaires anglais de toute première heure. 
Engagés n'ayant pas attendu doigt racoleur du cuisinier 
Kitchener. Qui se nomment Rupert Brooke Robert Graves 
Edmund Blunden Siegfried Sassoon Wilfred Owen 
[...] 
 
* 
 
Écoutons [Wilfred Owen] en français, imaginant l'allitération grinçante non rimée à la fin de ses vers (hair/hour/moan/mourn//etc.), mais aussi l'espèce de nonchalance souple et tendue à la fois de son "vers blanc" capable de fouiller les tranchées réelles dans chaque coin tout en gardant distance de la froideur, l'intelligence, l'émotion. 
 
* 
 
 
Dulce Et Decorum Est 
 
Cassés en deux comme vieux mendiants sous leurs ballots, 
Genoux tremblants, gorges déchirées d'une toux de vieille, nous avancions en grommelant dans la vase, 
Jusqu'à ce que l'obsédant éclat des fusées nous ait fait faire demi-tour, 
Et reprendre progression lente vers notre lointain abri. 
Les hommes dormaient en marchant. Beaucoup, n'ayant plus de chaussures, 
Claudiquaient, les pieds en sang. Estropiés, tous ; aveugles, tous ;  
Groggy de fatigue ; voire sourds au sifflement 
D'obus trop courts qui tombaient poussivement dans leurs dos. 
Les gaz ! Les gaz ! Hé ! les copains ! —Tâtonnements fiévreux des doigts 
Pour boucler juste à temps les masques ;  
En reste un qui continue à hurler, qui titube, 
Qui s'abat comme quelqu'un rattrapé par des flammes ou la chaux vive... 
Fantôme à travers la buée du verre et l'épaisse lumière verte, 
Je l'ai vu, comme sous des vagues vertes, se noyer. 
 
Devant mes yeux impuissants, dans chacun de mes rêves, 
Je le revois qui plonge vers moi, suffoque et sombre dans un hoquet 
[...] 
 
(Wilfred Owen, né en 1893 ; tué près de la Sambre, 4 novembre 1918 ; traduction de Jacques Darras)  
 
 
Jacques Darras, Je sors enfin du Bois de la Gruerie,   Tout reprendre à 1914 — Poème cursif/discursif, 2014, Arfuyen 
  
 
[Composition de cette anthologie : Jean-Paul Louis-Lambert] 

[notes sur la création] Pascal & Isidore Ducasse

 

 

Si l’on considère que l’écriture ne peut pas ne pas « parler » de la vie… 
 

« Nous perdons encore la vie avec joie, pourvu qu’on en parle. » 
 
Pensées de Pascal publiées dans leur texte authentique avec un commentaire suivi et une étude littéraire par Ernest Havet, Paris, Dezobry et E. Magdeleine, 1852, p. 24. 
 
 
« Nous perdons la vie avec joie, pourvu qu’on n’en parle point. » 
 
Isidore Ducasse, Poésies, II, Paris, Librairie Gabrie, 1870, p. 7. 
 
[choix de Matthieu Gosztola]

 

[note de lecture] Cédric Le Penven, "Sur un poème de Thierry Metz", par Sylvie Durbec

 
Certains livres, quand on les reçoit, vous émeuvent comme si vous touchiez un tissu très doux, un peu de neige ou une main amie. 
Vous restez là, à les regarder un moment avant de les ouvrir. 
 
Le titre, sang sur la neige de papier. 
Les noms du poète et de l’artiste. 
Encre noire des mots. 
 
Et tout en bas, deux initiales. J.B. 
 
J’ai emporté ce livre avec moi comme on emporte un secret. Le nom de Thierry Metz brûlait la couverture et j’avais hâte de lire les poèmes de Cédric Le Penven, écrits en écho. 
 
Le livre s’ouvre et les encres de Jean Gilles Badaire éclairent le regard du lecteur. Mais aussi sa main. C’est elle qui tient le livre. Travail de l’artiste et de l’éditeur mis au service des poètes. Car ici ils sont deux poètes. Sur la couverture leurs noms se rejoignent. A l’intérieur, leurs poèmes. 
 
Le livre ouvert, nous découvrons le premier mot, celui qui relie la main et le regard, premier mot du poème de Thierry Metz, imprimé ici à l’encre rouge, et ce mot appelle à la lecture comme il a appelé à l’écriture Cédric Le Penven. 
 
« manœuvre 
homme qui va revenir » 
 
a écrit T.M. au début de son poème et c’est ce mot de manœuvre que Cédric Le Penven a choisi, en le reprenant dès l’ouverture, comme il va reprendre au long des poèmes d’autres mots du texte initial,  chambre, moraine, dormeur ou encore élagueur. 
 
Le mot manœuvre est un mot humble comme le travailleur qu’il désigne dont Larousse nous dit qu’il est à la base de la hiérarchie des salaires. Le mot vient du bas latin manuopera et signifiait alors corvée. Il ouvre le recueil et nous conduit à l’intérieur même du poème, celui de T.Metz et celui de Le Penven, et rattache les deux écritures, à la fois au monde du travail et à celui de la poésie. Aux lecteurs de Metz, il rappelle le Journal d’un manœuvre, publié en 1990 aux éditions Gallimard. 
 
Le temps d’un livre, dit Le Penven, lecteur et poète auront suivi le manœuvre de mot en mot, cet « homme qui va revenir » et qui laisse derrière lui  une soif lancinante et cette douleur inscrite dans le chemin de celui qui avance. Si les mots sont ceux du travail, on trouve aussi ceux qui ouvrent un espace entre, entre rouilles cadavres de chats de bouteilles(…) mais également entre les pronoms (nous, on, je et tu). Se dessine alors l’ombre du manœuvre-élagueur, son emprise bienveillante, figure mouvante du poète à laquelle Cédric Le Penven rend hommage.  
Il était juste que le dernier poème du recueil revienne vers ce mot de manœuvre et que Le Penven remercie Thierry Metz d’avoir ouvert le lieu où partager la joie d’être parvenus jusque là : 
 
Manœuvre 
 
pour tes gestes précis autour de la table 
pour ta bouche restée close pendant les bavardages 
(…) 
Pour les derniers jours d’octobre 
pour la colère juste 
pour la peur de mourir 
 
je te dis 
merci 
 
[Sylvie Durbec] 
 
Cédric Le Penven, Sur un poème de Thierry Metz, encres de Jean Gilles Badaire Jacques Brémond éditeur.

 

[anthologie permanente] William Faulkner

 

Les éditions de la Nerthe publient une traduction, par Michèle Plâa et Philippe Blanchon,  de deux recueils de poèmes de Faulkner, Hélène : ma cour suivi de Poèmes du Mississippi.  
 
I 
Me souviendrais-je de cet arbre, quand je serai vieux,  
De cette colline, ou de comment cette vallée s’emplit de soleil 
Et qu’une verte après-midi s’achète avec l’or du matin 
Et se revend pour du sommeil à la fin du jour ?  
 
C’est comme demander au vin de dire quels raisins 
Ont distillé leurs soleils pourpres gorgés et mûrs,  
Ou à moi, quel corps les mains du souvenir modèlent 
Pour troubler le cœur quand l’esprit a tout oublié depuis longtemps.  
 
Les ailes silencieuses du vent volent haut comme des plumes 
Façonnent la cime des arbres, vaguement fuyante,  
Secouent mon cœur d’éternelles collines et vallons 
Quand vallons et collines n’existent plus.  
 
Mais laissez-moi prendre cette lune frappée d’argent 
Attelez-moi aux centaures de vent qui en tourbillonnant 
Quittent l’Hellas, ensemencés au midi de la beauté,  
Et chevauchent la vieille tristesse glacée du monde.  
 
 
1 
Shall I recall this tree, when I am old, 
This hill, or how this valley fills with sun 
And green afternoon is bought for morning’s gold 
And sold again for sleep when day is done?  
 
As well to ask the wine to say what grapes 
Distilled their purple suns when full and hot,  
Or me what body hands’ remembering shapes 
To trouble heart when mind has long forgot. 
 
The hushed wings of wind are feathered high 
And shape the tree-tops, vaguely fugitive, 
To shake my heart with hill and vale for aye 
When vale and hill itself no longer livre.  
 
But let me take this silver-minted moon 
And bridle me the wind centaurs that whirled 
Out of Hellas, grained at beauty’s noon,  
And ride the col old sorrow of the world.   
 
William Faulkner, Hélène : ma cour suivie de Poèmes du Mississippi, traduction, par Michèle Plâa et Philippe Blanchon, édition bilingue, Les éditions de la Nerthe, 2014, pp 36-37. 

 

[notes sur la création] Michel Foucault (sur Paul Klee)

 

« La peinture de Klee […] compose et décompose la peinture dans ses éléments qui, pour être simples, n’en sont pas moins supportés, hantés, habités par le savoir de la peinture. » 
 
Michel Foucault, Dits et écrits I. 1954-1975, édition établie sous la direction de Daniel Defert et François Ewald avec la collaboration de Jacques Lagrange, Gallimard, collection Quarto, 2001, p. 572. 
 
(Première publication de ce texte : « L’homme est-il mort ? », [entretien avec C. Bonnefoy], Arts et Loisirs, n°38, 15-21 juin 1966, p. 8-9). 
 
[choix de Matthieu Gosztola] 

[note de lecture] "Paroles rencontres : Ouvrir les archives « Henri Meschonnic »", par Yann Miralles

 

Paroles rencontres : Ouvrir les archives « Henri Meschonnic » : le titre des actes du colloque qui s'est tenu à l'abbaye d'Ardenne en mars 2012 (et publiés à l'Atelier du Grand Tétras), s'il reprend celui d'un livre de poèmes d'Henri Meschonnic et s'il rappelle une circonstance (son point de départ, ce sont d'une certaine manière les archives déposées par le poète en 2007 à l'IMEC), n'en fait pas moins signe vers ce que serait (et ferait)tout texte, a fortiori tout poème – à savoir une parole qui « rencontre » d'autres « paroles », la pluralité interne à toute œuvre et « l'ouverture » indéfinie que celle-ci provoque. En même temps, l'insistance sur les « archives »  marque bien l'importance du temps pour tout travail de pensée et d'écriture (singulièrement concernant une œuvre, comme ici, qui doit continuer après la disparition de son auteur) et la nécessité de faire passer ces « choses très anciennes » (d'après l'étymologie du mot) dans le présent et l'avenir de nouvelles lectures-écritures. 
 
Ainsi donc, la répartition des contributions dans le sommaire propose de scruter à nouveaux frais les trois pôles de l'œuvre d'Henri Meschonnic : celui du linguiste et théoricien, celui du poète et celui du traducteur. Bien sûr, ces trois activités, comme d'ailleurs l'auteur lui-même n'a cessé de le dire durant toute sa vie, n'en font qu'une ; et c'est pourquoi ses poèmes et ses textes théoriques ne cessent de se croiser dans ces interventions. 
 
Car l'ouvrage est précieux, d'abord en ce qu'il reprend, analyse et parfois décentre ou dépasse quelques notions clefs de ce que nous pourrions nommer « la pensée Meschonnic » (rappelons qu'un numéro de la revue Faire Part était intitulé Le Poème Meschonnic) : le « rythme » et « l'historicité » (Jean-Louis Chiss, Jean-Claude Schmitt, Serge Martin, par exemple), le « sujet » (Donatienne Woerly, Joëlle Zask) ou une « anthropologie linguistique » (James Underhill). Mais ces Paroles rencontres valent plus encore par la manière qu'elles ont de « continuer avec Henri Meschonnic » (S. Martin, p. 9), non de « 'revenir' à Meschonnic, [mais] [le] penser à travers l'avenir dans lequel […] [il] a sa place » (J. Underhill, p. 131). 
 
Pour cela, les différents textes s'appliquent à faire entendre quelque chose de la « voix » du poète ; ils veillent à maintenir « ce vivant du discours, de tout discours qui constituerait en quelque sorte le poème du dire » (S. Martin, p. 97), et qui est, en premier lieu, celui de l'auteur Meschonnic. L'accès à ses archives est ainsi une opportunité éclairante que saisissent par exemple Anne Gourio (à propos du livre de poèmes Combien de noms) ou Serge Martin (pour Critique du rythme). Tous deux mettent bien en évidence cette volonté, chez Meschonnic, de travailler sans cesse à resserrer le dire, à intensifier, à travers reprises et ratures, la force des textes – pour donner à lire et entendre, en somme, une « prose en action » (l'expression est de Pasternak, reprise par Martin, via Meschonnic lui-même) et par là « couper court à la sacralisation de l'inscription » (A. Gourio, p. 55). L'écriture – et les différents intervenants ne cessent de dire ce que cette assertion toute simple a de bouleversant (à tous les sens qu'on voudra entendre ce mot) pour le poème, la linguistique et la philosophie –, c'est « le passage du 'fait organique', du vivant, dans le langage » (Critique du rythme, cité p. 97). 
 
On comprend alors qu'une telle reprise, une telle volonté de continuité avec l'œuvre meschonnicienne, se lise également dans l'écriture de nombreux contributeurs. L'emploi de la parataxe, un certain ton humoristique, voire satirique, propres à Meschonnic, ses « néologismes et jeux de langages » que Marcella Leopizzi étudie par ailleurs, se retrouvent quelquefois dans les textes de ces actes. Voilà comme une contamination d'une écriture et d'une pensée sur d'autres écritures. Mais, plus qu'un certain mimétisme, qui est le propre de tout travail de réflexion et d'admiration, mais qui risquerait de sombrer dans un « effet épigones » que Meschonnic a par ailleurs souvent dénoncé  (cf. ses textes sur Heidegger par exemple), ce que les textes de l'ouvrage laissent voir, c'est une volonté de « relancer » Meschonnic, de s'approprier quelques-uns de ses questionnements et de les laisser résonner. Ceci est particulièrement visible dans la numérotation dont se servent James Underhill (« Les Neuf exigences de l'ethnologuistique », pp. 130-131) ou Marie Vrinat-Nikolov (sur les quatre « vérités [!] qu'il ne faut pas se lasser de répéter », p. 168-170) : non seulement les auteurs ici reprennent un procédé meschonnicien (pensons par exemple à ses « six paradigmes du signe »), mais ils en font en outre une manière de nouveau départ, une façon de penser encore (et parfois autrement) à partir de l'œuvre d'Henri Meschonnic. 
 
Revenons, pour finir, au terme d'« archives ». Daniel Delas affirme qu'il y a, dans l'« ultime recueil » du poète, quelque chose d'« archiviel peut-être aussi. Car si Henri Meschonnic a laissé ses archives à l'IMEC, dépôt d'une activité théorique immense en permettant aux chercheurs de demain d'étudier le cheminement génétique de sa pensée, il ne faut pas pour autant négliger d'étudier ses poèmes parce qu'ils archivent le monde avec la conviction forte que la bonne activité critique tient sa force de l'ouverture au monde » (p. 47 – c'est moi qui souligne). On retrouve là le titre de l'ensemble – et sans doute l'intérêt majeur de l'ouvrage : celui qui affirmait « vivre poème » et envisager ses activités de penseur du langage, de la littérature, du monde tel qu'il va (ou ne va pas) ainsi que de traducteur, à travers (ou à partir de) sa position de poète, nous oblige à revoir nos habitudes de pensée et à dénouer les dualismes langage/vie, monde/texte, chose muséale/« vie vivante ». En somme, ses archives nous invitent à savoir reconnaître et produire de la « beauté toujours recommençante » (S. Martin, p. 104). 
 
C'est ce qu'Henri Meschonnic a tenté de faire avec sa poétique, et c'est ce qu'essaient de faire aussi les textes de ces actes – dont il faudrait, encore et encore, chercher à faire la poétique de leur poétique ! 
 
[Yann Miralles]  
 
Paroles rencontres : Ouvrir les archives « Henri Meschonnic », actes du colloque qui s'est tenu à l'abbaye d'Ardenne en mars 2012, sous la direction de Serge Martin, L'Atelier du grand tétras, coll. "Résonance générale. Les essais", 2014. 

[anthologie permanente] Gertrud Kolmar

 

Les éditions Circé publient Quand je l’aurai tout bu, poésies 1927-1932 de Gertrud Kolmar, dans la traduction de Fernand Cambon.  
 
 
Aquarium 
Toujours et encore se cogner à du verre, 
Ne jamais cesser de tourner en rond, 
Au lieu de dériver orné de grandes eaux 
Vivantes, merveilleuses 
 
Toujours et encore déglutir des bouchées fades 
Dans une vase tiède et gourde, 
Au lieu de happer d’une petite bouche bigarrée 
La lumière verte et la proie fraîche, frétillante ? 
 
Toujours et encore sentir la dureté,  
Une mince couche de sable terne,  
Au lieu tout au fond de s’enfouir 
Contre le visage brun qui réchauffe 
 
Toujours et encore une grève de choses malignes, 
Où le petit poisson s’échoue malade et convulsé, 
Quand violemment, sautant sans prendre garde, 
Il survole sa patrie étriquée ;  
 
Rien qu’un monter et descendre promptement entravé, 
De brefs éclairs, élans de gauche et de droite, 
Toujours et encore, hélas, toujours et encore 
Ce plus petit des mondes se heurte à une borne ! 
 
Dans les lointains gisent des étangs noirs, 
Meurt une cascade de source irisée, 
Le large courant conduit son cadavre 
A une tombe de cristal qui fuit.  
 
Même les poissons aiment secrètement rêver 
Ce qui libère leur cœur comme la poitrine de l’homme : 
Une limpide vague bleue et l’écume 
Des mers douces de l’infinité 
 
Aquarium
Immer wieder an ein Glas zu stoßen,
Immer wieder sich im Kreis zu drehn,
Statt geschmückt in wunderbaren, großen,
Lebenden Gewässern hinzuwehn.

Immer wieder sich an schalen Happen
Wohlzutun im laulich dumpfen Tang,
Statt mit kleinem, buntem Maul zu schnappen
Grünes Licht und kühlen, frischen Fang.

Immer wieder Härte anzufühlen,
Fahlen Sandes eine dünne Schicht,
Statt dem tiefen Grunde sich zu wühlen
An das braune, wärmende Gesicht.

Immer wieder Strand mit bösen Dingen,
Da das Fischlein krank und kämpfend liegt,
Wenn es heftig, unbedacht im Springen,
Seine karge Heimat überfliegt;

Nur ein rasch gehemmtes Auf und Nieder,
Kurze Blitze, links und rechts geschnellt,
Immer wieder, ach, und immer wieder
Kennt ein Ende diese kleinste Welt!

In den Fernen lagern schwarze Teiche,
Stirbt ein regenbogener Quellenfall,
Führt das weite Strömen seine Leiche
In ein Grab von fliehendem Kristall.

Auch die Fische mögen heimlich träumen,
Was ihr Herz wie Menschenbrust befreit:
Klare blaue Welle und das Schäumen
Süßer Meere der Unendlichkeit. (source) 
 
• 
 
La Songeuse 
Quand je serai morte, mon nom planera 
Un petit moment au-dessus du monde. 
Quand je serai morte, je pourrais encore exister 
Quelque part contre des clôtures derrière le champ. 
Mais je me dissiperai bientôt 
Comme l’eau s’écoule d’une cruche portant cicatrice, 
Comme un don des fées secrètement dilapidé 
Et une volute de fumée près du train qui fonce.  
 
Quand je serai morte sombreront cœur et reins, 
Se dérobera ce qui m’a tenue et mue, 
Et seules les mains ouvertes, immobiles 
Seront posées, corps étranger, à côté de moi. 
Et autour de mon front ce sera 
Comme avant le jour, quand une bouche caverneuse happe des étoiles 
Et que de la pierre ombreuse de la voûte lumineuse 
Un drap gris laisse pendre ses immenses plis. 
 
Quand je mourrai, je veux enfin faire halte, 
Tourner mon visage vers l’intérieur 
Et le refermer comme une boîte à images 
Lorsque l’enfant en a trop vu, 
Et puis bien dormir d’un sommeil compact, 
Tandis que tremblante j’aurai encore dressé 
Ce que je fus : une lumière de cire 
Pour l’éveil au deuxième monde.  
 
 
Die Sinnende 
Wenn ich tot bin, wird mein Name schweben
Eine kleine Weile ob der Welt.
Wenn ich tot bin, mag es mich noch geben
Irgendwo an Zäunen hinterm Feld.
Doch ich werde bald verlorengehn,
Wie das Wasser fließt aus narbigem Krug,
Wie geheim verwirkte Gabe der Feen
Und ein Wölkchen Rauch am rasenden Zug. 
 
Wenn ich tot bin, sinken Herz und Lende,
Weicht, was mich gehalten und bewegt,
Und allein die offnen, stillen Hände
Sind, ein Fremdes, neben mich gelegt.
Und um meine Stirn wird‘s sein
Wie vor Tag, wenn ein Höhlenmund Sterne fängt
Und aus Lichtgewölbs Schattenstein
Graues Tuch die riesigen Falten hängt. 
 
Wenn ich sterbe, will ich einmal rasten,
Mein Gesicht nach innen drehn
Und es schließen wie den Bilderkasten,
Wenn das Kind zuviel gesehn,
Und dann schlafen gut und dicht,
Da ich zittrig noch hingestellt,
Was ich war: ein wächsernes Licht
Für das Wachen zur zweiten Welt. (source) 
 
 
Gertrud Kolmar, Quand je l’aurai tout bu, poésies 1927-1932, traduction de Fernand Cambon, édition bilingue, 2014,  pp. 234-235 & 172-173 
 
 
Gertrud Kolmar dans Poezibao :  
bio-bibliographie, extrait 1 

 

[Poezibao Hebdo] du samedi 10 mai 2014

 
Rappel : agenda, liens, informations sont désormais publiés ici  
Pour recevoir les mises à jour quotidiennes dans sa boîte aux lettres, voir ici

Dernières parutions sur le site : 
 
•[Carte blanche] La diction précise du banal chez Antoine Emaz, par Matthieu Gosztola 
 
•[anthologie permanente] José-Flore Tappy 
•[anthologie permanente] Benjamin Péret 
•[anthologie permanente] Anthologie "Against Expression" par Jean-René Lassalle 
 
•[note de lecture] Antoine Emaz, "Flaques", par Ludovic Degroote 
•[note de lecture] Marie-Claire Bancquart, "Mots de passe", par Florence Trocmé 
•[note de lecture] Yves di Manno, "Terre ni ciel", par Claude Adelen 
•[note de lecture] Véronique Pittolo, "Une Jeune fille dans tout le royaume", par Anne Malaprade 
 
•[notes sur la création] Arimasa Mori 
•[notes sur la création] Jacques Roubaud 
•[notes sur la création] Jose Angel Valente 
 
•[Edition] La collection « Jusqu’à » des Presses Universitaires de Rouen et du Havre, présentée par Christophe Lamiot Enos 
 
•[Poezibao a reçu] du samedi 10 mai 2014 

 

[Poezibao a reçu] du samedi 10 mai 2014

Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao.   
NB : ne sont pris en compte ici que les livres publiés à compte d’éditeur. 
 
•Raphaël George, Double intérieur, suivi de Raphaële George et Jean-Louis Giovannoni, L’absence réelle, Lettres Vives, 2014, 18€ 
•Christian Hubin, Crans, L'Etoile des limites, 2014, 14 € 
•William Faulkner, Hélène : ma cour, suivi de Poèmes du Mississipi, traduction de Michèle Plâa et Philippe Blanchon, La Nerthe, , 10 € 
•Vladimir Maïakovski, Comment écrire des vers, adaptation de Philippe Blanchon, La Nerthe, 2014, 10 € 
•Iouri Tynianov, Dans l'intervalle (sur la poésie), traduction de Danielle Zaslavsky, La Nerthe, 2014, 10 € 
•Gertrud Kolmar, Quand je l'aurai tout bu, Poésies 1927-1932, trad. Fernand Cambon, Circé, 2014, 21,34 € 
•Philippe Blanchon, Le Roman de la prose (Livre de Jan), La Termitière, 2014, 12 € 
•Eliane Vernay, Signes du rien, Eclats d'encre, 2014, 12 € 
•Serge Torri, La nuit l'Eclats, Eclats d'encre, 2014, 12 € 
•Gérard Engelbach, Portrait, bibliographie, anthologie, Le nouvel Athanor, 2014, 15 € 
•Serge Mongrain, Dehors, toutes voiles dehors, Le Noroît, 2014,  
•Yves Laroche, Fulgurites, Le Noroît, 2014,  
•Jacques Gauthier, Rêveries au Pont d'Oye, Le Noroît, 2014,  
•Nadine Ltaif, Hamra, comme par hasard, Le Noroît, 2014,  
•Jacques Ouellet, On ne laisse rien, Le Noroît, 2014,  
 
→ Revues 
•Revue Le Cahier du refuge, 229 
•Revue L'Étrangère, n° 33-34, La lettre volée, 2014

 

[notes sur la création] Arimasa Mori

 

« L’essentiel, c’est de pénétrer dans les profondeurs de l’expérience. Hors de là, il n’y a aucune solution, aucune issue. C’est le seul chemin possible. Si rien d’autre n’existe, il ne reste plus qu’à emprunter celui-ci. Sinon, tout devient bavardage [...] 
Les mots qui proviennent d’une authentique et profonde expérience sont pourvus d’une charge singulière, d’un poids qui défie toute qualification. C’est parce que la vraie explication d’une parole évoquant une chose ou un état de choses se trouve dans cette chose ou cet état de choses. Une telle pratique de l’expression authentique ne s’acquiert pas facilement, elle ne naît pas spontanément, non plus [...] 
La parole, pour devenir authentique, doit remplir au moins une condition. C’est l’existence préalable de l’expérience qui lui correspond. Mais, en réalité, que de paroles en libre circulation qui se moquent souverainement de cette condition minimale ! Qu’est-ce que l’expérience ? C’est, j’ose l’affirmer, l’histoire de la conscience qui cherche à résister aux obstacles surgis lorsqu’une chose s’impose à elle. Les mots qui n’en n’émanent pas sont futiles et, d’une certaine manière, faciles à comprendre. Mon intention n’est pas, loin de là, de faire l’éloge, d’un point de vue moraliste, de l’expérience vécue. Ce que j’appelle ici l’expérience ne ressemble en rien à une simple expérience superficiellement vécue à titre personnel. »  
 
Arimasa Mori, philosophe et essayiste japonais, Notre-Dame dans le lointain, 1967, cité par Akira Mizubayashi in Une langue venue d’ailleurs, folio, p. 28