L e f l o t o i r

Parcelles au cordeau

 

 

Le Jardin ouvrier
Le jardin ouvrier (revue) : petits carrés cultivés, apparence modeste mais textes goûteux, malins, tenaces.
Passé encore un long moment dans ce magnifique jardin ; éclairée par un intelligent article de Laurent Albarracin. Et on a vraiment l’impression de se promener au milieu de petites parcelles, impression renforcée bien sûr par le jeu de la typographie et cette régularité au cordeau induite par le vers justifié (exemplaire suite sur l’Abbé Lemire, le créateur des jardins ouvriers, par Lucien Suel) ou par les vers à nombre de mots déterminé et identique. On retrouve le protéiforme Ch’Vavar, mais aussi Tarkos qui donne de numéro en numéro des textes étonnamment différents et très variés, on se régale des textes en picard avec l’envie même d’apprendre certaines tournures par cœur, tant elles sont savoureuses : Vaù ennè rablantchie (voilà une éclaircie)[on aimerait bien] ….

 

Celia, Mingus
thème au piano, soutien à la batterie, en moins de cinq secondes toute l’atmosphère de la pièce autour de ce peu de piano et cette batterie en pulsation de poulpe. Au piano le thème est là mais en même temps il se cherche ! Volutes des saxos [passe le souvenir de Piccolo, saxo et cie…], éperdus sans pathos, trompettes, accord parfait | tempo lent, méditatif, ruptures douces (l’oxymore serait-il une marque de fabrique de Mingus ?). Le saxo semble à la fois dehors et dedans et cet art des raccords déjà noté dans Tijuana Moods, on arrive soudain sur une autre pulsation sans savoir comment…. Pas idiot de tenter les mots sur la musique mais à une condition : ensuite les oublier. J’ai souvent remarqué que l’écoute était affutée par l’attention portée, une fois, à certaines figures rythmiques ou mélodiques, comme si ces nœuds structuraient ensuite la pièce, servaient de points de repères à partir desquels pousser plus avant l’écoute.

 

Trou noir
tout se passe comme si cellule énuclée. Il y a tout l’appareil autour du noyau manquant qui serait le texte poétique. Il y a le flotoir, les notes de travail, la correspondance, la recherche critique mais au centre, rien, trou noir du texte. Est-il potentiel ou mort-né, that is the question !

 

Double ciel
Hier soir, 17 heures, spectacle sur grand écran (à la fenêtre) : ciel noir, lumière jaune soufre, double arc-en-ciel total serrant entre ses deux orbes le Dôme des Invalides, irréel. Profusion de nuages, d’éclairages, drames à tous les étages.
Puis                  extinction, grand balayage de vents. Dix minutes plus tard, à la fenêtre, ne pas comprendre que c’est bien le même paysage, ce gris-chape.

©florence trocmé

 

 

Une petite stèle pour Josée

 

 

« La mort ne parle pas virtuellement¹ »
Soudain, ce mail qui revient (Mail Delivery System) ; comme toujours je regarde l’adresse et je lis Josée Lapeyrère. Je reçois ça en pleine figure puis me dis que le compte a dû être fermé. Je n’avais pas réalisé que je continuais à [lui] envoyer l’anthologie permanente. Je supprime cette adresse de mon carnet. Je connaissais encore peu Josée mais je trouve ce geste difficile. Alors même que je viens de publier dans l’anthologie permanente un extrait de Quelque chose noir, de Jacques Roubaud. Alors, au lieu de supprimer le message du Mail Delivery System comme tous ceux du même type, je l’ai marqué, en rouge ("important") et rangé dans la boîte du courrier que je garde. Une petite stèle dans l’espace virtuel où beaucoup de rencontres importantes commencent, où avait commencé à s’épanouir celle avec Josée.
¹Jacques Roubaud

 

Les images
Images qui, pans par pans (bruit de fusil, de canon) se construisent en nous du demain prévisible, falaises et dunes effondrées, lits à sec, paysages noyés, côtes effacées, poumons époumonés, eaux trop, eau plus, pluies acides,  soleil de plomb & foules, foules, foules fourmillant autour des restes.

 

De Vera Feyder
Longue traîne de ce nom en mémoire – le "transistor" sous les draps – l’oreille collée au petit haut-parleur [pas d’écouteurs - pas de casque alors ] – les mots dans la nuit bruitages voix bruits de pas et pas des mots – résonances & échos – voix graves & voix hautes – mystère de ces mots – venus d’où allant où – dans la nuit à l’oreille sous la tente du drap – en cachette des adultes – censée dormir incapable de dormir – à l’écoute des voix déjà – comme aujourd’hui à l’écoute des voix – et Vera Feyder Loleh Bellon Alain Cuny et les autres – voix visages formés de voix sans visages - grain de la voix intonations – écoute éperdue d’une voix qui parle vraiment – d’une voix vraie – la nuit les voix.
Lu ce soir un livre de Vera Feyder car celle qui prêtait sa voix aux pièces radiophoniques de mon adolescence est aussi auteur de théâtre, romancière et poète. Un beau livre, Dernière carte du tendre, une lettre de rupture et surtout le portrait d’un homme invalide de l’amour.

 

Le jardin ouvrier
J’ignorais l’existence de la revue de ce nom, celle d’Ivar Ch’Vavar. Je la découvre aujourd’hui après avoir reçu le matin un gros paquet de Flammarion. Au palpé, j’ai espéré la suite d’Été de Bernard Chambaz, un de mes livres-phares. C’était bien le même format mais gris (Été est jaune) avec de curieux dessins d’Annette Messager (une boucle de plus). Et je découvre le monde passionnant de cette revue dans cette magistrale anthologie assemblée par Ivar Ch’Vavar à partir de 39 numéros (dont nombre avec supplément) que fit paraître Le Jardin Ouvrier de 1995 à 2003, je découvre l’existence du vers justifié (nombre de signes rigoureusement égal), du vers arithmonyme (composé d’un nombre fixe de mots, par exemple Hölderlin au Mirador, construit tout en vers de 11 mots, par Ch’Vavar). Je découvre qu’écrivirent en ce JO Tarkos, Manon, Suel, Quitane, Pennequin, Nève et bien Ch’Vavar sous ses multiples hétéronymes loufoques (pour le nombre, il fait concurrence à Pessoa, Mr personne). Un très curieux texte de Sylvie Nève à partir du Petit Poucet, des sonnets tautologiques de Laurent Albarracin.
Bref une inventivité, une fécondité extraordinaires qui titille l’esprit et fait plonger dans ce gros livre de 400 pages la tête la première comme dans un roman à suspens ! Avec gourmandise….

 

Le respir
Le respir, coups de rame qui ouvre le lac noir du temps, en avant. Et les mots chanson d’enfant dans le noir pour endiguer l’eau de la peur

 

 

Dans le sombre du sombre

 

 

Sombre dans le sombre du sombre
Sombre dans le sombre du sombre où houlent l’opaque l’épais le lourd aux épaules. Poids toujours poids encore à enfoncer dans le sol. Dans ce sombre en portes et couloirs, avancer en mains d’aveugle à tâtons, lire murs visages silences. Renforcer la paume, exercer le bout des doigts. Tout ici braille, en silence mot à mot ostinato, au jugé. Lire la paroi, lire la peau, lire l’envers de la peau, mots nouveaux jamais lus, capter dans le sombre sans fond l’ombre de ce qui fut. Elle fuit en avant, sans se retourner, hors de voix elle danse dans le regard, toujours en avant, impossible à rejoindre, ombre détachée sur l’opercule du conduit. Elle avance, hors de toute portée, image seule sillage ombre chinoise, visage à réinventer seconde à seconde, face tournée de l’autre côté, toujours fuyant impossible à rattraper à jamais. En avance dans le temps, distance infranchissable et toi dans le sombre du sombre avançant en demi-aveugle parois à lire issue en mire, après elle qui danse là-bas.

 

Déformation
Le mot que tu écris, au crayon, à la main, sur du vrai papier, ce mot dont tu te demandes s’il existe, cet "opercule " que, ne le voyant pas souligné de rouge, tu retiens comme si le dictionnaire t’avait donné le feu vert !

 

Paysage avec brume
Dans le for intérieur comme dans l’air atmosphérique mille courants se jouent se croisent ne semblent pas s’apaiser alors que la nuit est montée. Réminiscences en lambeaux, effilochures d’un présent déjà dévitalisé, encore accessibles un moment à la mémoire, aux prises avec les dents de fer broyeuses de cet informe vécu ; pour en faire quoi, compost ou déchets, recyclables ou radioactifs, enfouis dans les cryptes du cœur et peut-être même celles du corps ? Qu’est-ce qui travaille à même la chair, quelles traînées de jour vont s’incruster, s’enfouir dans les sables. Resurgiront-elles un jour ? Des rencontrés, des observés, des aimés, des indifférents, de cette immense cohorte des croisés du jour qu’adviendra-t-il au fin fond de l’être dans cette nuit. Strates sur strates se déposent les sédiments des émotions, impressions et sensations, terreau vivifiant ou poussière stérile. Est-ce question de sélection, de soins, d’exposition, est-ce affaire de chance, d’intuition, de formation, lente et patiente formation, construction organique. Étrange travail de la mémoire. Paysage envahi de nuages d’où émergent ici et là trois arbres, un mamelon de colline, une scène, un visage.
Paysage comme mémoire, dévoilements possibles quand s’estompe la brume : bonheur ou désolation, luxuriance ou dévastation.
(16 janvier 2007)

©florence trocmé

 

 

Parfois le soir

 

 

Poezibao à la bibliothèque Vaugirard
Belle soirée malgré une assemblée trop peu fournie, eu égard à l’énergie dépensée (pour la soirée et pour le site !) à la bibliothèque Vaugirard hier soir. Soirée en trois temps, lecture de Marie-Claire Bancquart, puis présentation de Poezibao et enfin le Musipoème, œuvre commune de Marie-Claire et de son mari Alain Bancquart. Œuvre composée non pas en prenant des poèmes pour les mettre en musique mais en partant d’une lecture des textes faite par Marie-Claire, traitée ensuite par ordinateur pour en relever les intonations et les rythmes les plus fins. A partir de ce matériau-là, Alain Bancquart a composé une œuvre pour guitare (électrique). Hier, ne pouvant disposer du musicien, la partie musicale était diffusée à partir d’un CD piloté par Alain qui en suivant sa partition, indiquait au fur et à mesure à Marie-Claire quand elle devait « entrer » sur la musique, avec ses textes. Donc une conception particulière et originale du travail poète et musicien (Alain Bancquart dans sa courte introduction a souligné à quel point en général le texte est martyrisé par le musicien et qu’il devient la plupart du temps très difficile d’en saisir quoi que ce soit !). Quelques inquiétudes dans l’après-midi précédant la soirée sur le matériel fourni par la bibliothèque mais tout est arrivé en temps y compris un homme charmant qui l’a monté et qui est resté présent pendant toute la soirée.

 

Parfois le soir, besoin de mots
Parfois le soir, besoin de mots à soi, juste à penser, parfois à écrire. Mots à soi, à soi dits, mots pensés rien que pour soi, pensées douces à tourner dans tous les sens, consolation et bercement. Parfois cette envie, le soir, de mots-soi, quitter les mots-eux, quitter les pages, quitter les livres, quitter ce flux d’eux et rentrer dans son gave, de plein pied, ses mots propres, noms propres, goûts propres, jeu de construction à agencer à son gré, agréant à soi seul, seulement par soi sans sens, sans son, sans sa, sans leur. Sans leurre et sans reproche. Pas repris pas boomerangués, juste à soi. Dits à soi seul au fin fond, écrits pour soi, mots à soi seul, berceuse avant la nuit.
Refaire ses pensements le soir. 
(13 janvier 2008, en écho à note d’hier, « Fixe, silence »)

 

©florence trocmé

 

 

Laisser à la note le temps de se vider

 

 

laisser à la note le temps de se vider
Long article de Michel Chion dans Accents (n° 34), la revue de l’Ensemble Intercontemporain, sur le silence dans la musique de Messiaen.
Il part de la constatation que lorsque l’on parle de silence en musique contemporaine, immanquable lieu commun, on évoque Morton Feldman ou la fameuse pièce 4’33" de John Cage. Or, selon lui, le silence n’est pas tant l’absence de tout son musical que l’opposition du son d’un instrument soliste au silence de l’orchestre présent. « Le solo souligne le silence du reste de l’orchestre. Il s’inscrit sur le fond de ce silence. » Exemples donnés : le solo de clarinette dans le Quatuor pour la fin du Temps de Messiaen ou le cor anglais du troisième acte de Tristan.
L’autre idée que je retiens est celle-ci : « la note de piano, la percussion-résonance sont par définition des sons "en route vers le silence" chez Messiaen et souvent il laisse à la note le temps de se vider ».
Ce qui me renvoie à Scelsi et la fameuse légende de ce temps de sa dépression où il jouait des jours entiers une seule note, l’écoutant sans doute résonner puis se vider (j’ai souvent fait cette expérience d’une note grave qu’on laisse mourir, doigt et/ou pédale tenu(s), écoute jusque dans le corps du piano au plus loin du son mourant). Et à cette expérience nocturne, en accord avec les mots de John Cage, « si un bruit vous ennuie, écoutez-le », suivre à la trace le bruit d’une voiture qui approche, passe et s’éloigne, cette impression alors produite d’une nappe de sonorités comme si la voiture était un objet jeté dans l’eau qui l’ouvrait, y créait tout un jeu d’ondes avant que celles-ci s’éteignent (avec clapotis sur les franges !).

 

La résonance, donc
Qu’en sera-t-il de la résonance de tant et tant de choses qui disparaissent ? Quelle trace laissée dans le corpus du monde après la disparition depuis le XVII^e siècle de 654 espèces végétales et 484 espèces animales (et alors qu’aujourd’hui, près de 5000 espèces animales sont menacées…).
Alors même que l’on en vient à s’interroger sur les supports numériques où s’engrangent toute notre mémoire, textes et données, supports supposés à conservation indéfinie et dont on apprend que pour diverses raisons, si ce sont bien des CDI que l’on a passés avec eux, l’indéterminé réside dans le fait qu’on ne sait pas très bien combien de temps ils assureront la conservation de ce qui leur est confié.

 

Émaz, pas ce soir
J’essaie de reprendre Peau, mais ce soir je n’entre pas dans sa poésie. Je le gâche. Alors le laisse, jusqu’à demain. Pas envie d’en finir, comme il m’arrive si souvent, avec ce livre-là, d’en bâcler la lecture.

 

Christiane Veschambre
après la composition de l’anthologie, hier, pour Poezibao, repris son livre, mal lu il y a deux ans, La Griffe et les Rubans. « Être longtemps, obstinément attentive à ce qui n’attire pas l’attention » (47). Y revenir.

 

Fixe, silence
Dans la cuisine, pieds nus sur le carrelage froid. Pas envie d’allumer la lumière. Je m’éclaire avec celle du réfrigérateur ouvert pour verser dans le godet en métal cette lampée de lait du soir, parfois. Et fenêtre. Il y a des étoiles ! Rarissime de les voir ici. Des étoiles et des lambeaux de nuage effilochés. Il y a vent du Nord, le dôme est comme une vraie gemme, somptueusement posé là au milieu des toits. Les nuages filent rapides, point brillant d’un avion, poussif. Et le grand balayage du phare de la Tour, intermittent. Tu es remplie de mots, par porosité, ta force et ta maladie. Les mots lus, jusqu’à plus soif, les mots qui tournent sans fin. Mais le fixe des étoiles t’offre la restitution, l’effacement de la bande. Tu peux sans douleur laisser repartir quelques mots dans cette immensité, ciel, nuages, flux du vent du Nord, étoiles. Fixes.
Les mots rendent les armes.
Silence. Regard. Seul. Seule. Sans. Avec

©florence trocmé

 

 

 

Ils l'ont appelée

 

 

Critique
Relevé dans un entretien de Fabrice Thumerel avec Bernard Desportes (que je n’ai encore jamais lu) sur le site libr-critique, ces propos :
[...]le regard que l’écrivain porte, lui, sur son propre travail ne peut être, me semble-t-il, qu’un regard de lucidité partiale qui cherche avant tout à comprendre, à saisir dans l’écriture de son texte l’écart existant, existant forcément, entre toutes les pulsions chaotiques de la vie qui l’ont contraint à écrire et le flot d’écriture qui tout à la fois en découle et révèle ces pulsions, les exacerbe et les rend par là même toujours plus hors d’atteinte. L’écrivain est submergé par son écriture, son acte consiste à tenter de saisir l’insaisissable : il sait que l’écriture seule peut le mener sur cette voie, mais il sait avec la même certitude qu’elle maintiendra pour lui cet écart qui est une forme d’échec. Tandis que le critique analyse une réalisation, l’écrivain, lui, analyse un échec. Ecrire c’est aller au-devant de l’impossible en le révélant - c’est donc se précipiter vers un échec. [...] Cependant, de façon qui peut sembler paradoxale, cet écart, ce non-dit de l’écriture qui résonne entre les mots, ce lieu vacant de la parole que la parole seule dessine, ce trou d’ombre au bord duquel hurlent les mots quand il y a vraiment écriture est ce qui constitue la plus grande force d’un texte, sa plus insaisissable beauté. C’est l’abîme dans lequel et par lequel se noue le possible/impossible de l’être, de sa relation à l’autre et au monde. Cet impossible dire est alors évidemment, nécessairement ce qui appelle et conduit dans sa lecture du texte le travail du vrai critique. Mais dans la mesure où la critique est capable [...] d’analyser dans une écriture ce qu’elle révèle de cet espace non-dit, de ce monde, elle fait d’une certaine manière œuvre à son tour : elle appelle hors de son projet, se met en crise, devient elle-même sujet, c’est-à-dire matière de monde. Le plus bel exemple en est donné avec certains textes critiques de Blanchot, je pense notamment à L’Amitié, à L’Écriture du désastre, et peut-être surtout au magnifique De Kafka à Kafka.

 

 

Antoine Émaz, lie de vie & travail de la mémoire
Explication par ce vers, « lie de vie », de la tête de chapitre correspondante. Il y en a cinq en fait, termes qui reviennent chacun six fois, pour composer trente suites : Trop, seul, vert, lie, corde. Lie de vie, ce qui dépose de la vie, mais lie n’est pas substrat, ou strates, la lie et un terme très ambivalent, à la fois dépôt laissé par un liquide mais souvent doté d’une connotation négative.
Page 109, le « dédale de tête » fait naître une réminiscence, comme incomplète. Il ya comme une trace en pointillé. Je me souviens, très précisément, de nombreuses expressions autour de la tête sans doute dans le livre précédent d’Antoine Émaz, mais je ne peux les localiser exactement. Et je sais que j’ai trace écrite, quelque part. Écrire, sauvegarder, laisser une marque, une balise, cela a été noté, quelque chose est monté en esprit, attestant d’un engrangement, contenu qui se dérobe dans l’instant mais piste ouverte pour l’aller trouver. Étrange mémoire !  Comme Valéry dans ses Cahiers, scruter ces fonctionnements de l’esprit et singulièrement les procès de mémoire. Et singulièrement les curieux chemins empruntés par la réminiscence.
Enchâssées dans les poèmes, presque aphoristiques, quelques vérités très fortes, jaillissant, inattendues tel ce « on ne voit pas le temps / la nuit » (allusion à la confusion qui s’opère alors dans le curieux état de veille nocturne entre présent et passé, «  vif et mort », noir-blanc et couleurs (p. 111)

 

Oiseaux
Très forte présence des oiseaux chez Patrick Beurard-Valdoye , oiseaux qui semblent endosser une fonction presque magique dans chaque livre. Je me souviens du héron de La Fugue inachevée, ("N’imite jamais le cri du héron"), voici les grues de Diaire (chapitre "Française 4 : le cri de la grue"). L’interroger sur les oiseaux. Et je pense à mes ornithologues : Messiaen et ses extraordinaires carnets de notation de chants d’oiseaux vus à la BNF-Richelieu il y a quelques années, l’ornithologue de la baie de Somme, David R. et ses magnifiques jumelles Swarosvki, Claire et les 49 espèces répertoriées à la fenêtre de son appartement dans la périphérie parisienne. Et le merle matinal que j’ai tenté jadis de « noter » à mon tour ; ou encore ce documentaire sur l’intelligence des corvidés, cette corneille notamment capable de changer de cachette pour un butin car elle a vu du coin de l’œil que son rival avait repéré sa cache !

 

Tri
Vidanger la tête, trop de pensées, fruire les entrailles, ça parle et se dirait si on se taisait un peu là-haut. Ne pas avoir peur d’échouer, de se surprendre, de ne pas pêcher du conforme, vieille carcasse en place de poiscaille [je n’aime pas l’odeur du poisson, poisseux remugles]. Comme sur tapis de tri, se saisir de l’hors-jeu et le jeter derrière l’épaule. A moi, à toi, de lui, d’elle, tires d’elles, morceaux de lui, œufs d’eux, pas ton toit, évacuer presto. Moche le rab ? Ton lot, ta loi, ta voix, faire avec. Mieux vaut un rab à toi que deux d’eux. Si mal venu, pas frelaté. Faire avec, fer au feu, cuire et recuire (marmites et patience), passer à l’étamine. Maigrichon le reliquat, le résidu ? Tant pis, c’est à toi.

 

Ils l’ont appelée
Ils l’ont appelée, ce siècle ou le précédent, a.n.g.o.i.s.s.e, anguille, goitre, poisse, poix, angle en gorge, soufflet crescendo sur l’oi, obstrue la trachée, étouffe le souffle, bouche les issues de secours, se faufile, s’insinue, comme trait d’eau file, percolant, à la nappe phréatique, lente montée ou brusque rupture, s’infiltre, s’enserpente, serpette en main dégage les encombrants, se fraye chemin partout, jambes molles, oreilles coton, mains fourmis, cœur en cognade, diaphragme saute-mouton, boyaux lacés et relacés, serrés, serrés. L’infime alerte a mis en branle la machine machinante tous rouages dégrippés pour agripper et langer en chape de plomb.

 

 

Erre de vie

 

 

Antoine Émaz, Peau, toujours
Il y a dans l’approche de l’écriture comme une attention qui ne force pas. On sent une peur de provoquer quelque chose d’artificiel ; il se tient juste au bord et attend. Il s’agit « d’aimanter autour », de « ne pas brusquer » et de laisser venir. Pas gauchir par intervention d’une volonté déplacée, pas à sa place.

 

Théorie et création
Cette incapacité dite par nombre d’écrivains à discuter théorie, à scruter le comment et le pourquoi du poème, lorsqu’ils sont engagés dans l’écriture. Ne pas réfléchir au processus quand il est en cours sous peine de le détraquer. Assertion souvent accompagnée de celle qu’il n’est pas possible de lire les autres à ce moment-là. Cela ne semble pas le cas de Pierre Bergounioux qui lit continuellement, tout en écrivant presqu’aussi continuellement (et on le suit au jour le jour ou presque dans son Carnet de notes), mais il est vrai qu’il lit sans doute relativement peu de livres de littérature, plutôt de la philosophie, des essais, des livres sur la métallurgie, la grammaire, la minéralogie ?

 

Émaz, erre
« Erre de vie », magnifique formulation. Comme une présence, mais non engagée dans l’action, présente ou à venir, une ouverture sans visée, sans volonté (de), sans but (qui fait parfois songer, très curieusement tant Antoine Émaz semble à priori éloigné de cet univers de pensée, - mais qu’en sais-je - aux philosophies orientales). Qu’on ne perçoit pas du tout négativement, malgré le désespoir contenu dans certaines de ces pages, ce n’est pas un retrait, une démission, ce serait plutôt quand « il n’y a ni soi/ni les autres » (98). Et l’état d’attente, de vacance ouverte.

 

Patrick Beurard-Valdoye
« l’estivation débute » (Diaire, 100). Toujours cette faculté d’inventer des mots, souvent par concaténation d’un nom et d’un verbe. Ce serait par exemple au lieu de « ils avancent en file », ils filavancent. En l’occurrence, le mot estivation n’est pas tout à fait inventé, il existe, dérivé de estiver, faire séjourner les troupeaux en été dans les montagnes, mais il se prête tellement bien à ces transhumances périodiques, sur routes surencombrées, vers camping surchargées et plages sur-occupées qu’on voudrait le voir généraliser. Il suscite l’image des dos des moutons moutonnant montant vers l’alpage.

 

Accumul de charpentes
Ecouter le dedans, bruit de fond du dedans, permanent, battements et écoulements, circulations et pulsations, le dedans bat, le dedans se soulève et s’abaisse, s’agite sur place, inconnu, hors d’œil, hors d’ouïe. Le dedans inaliénable, étrange accumul (à la Schwitters ?) de charpentes et de fils électriques, de canalisations et de tunnels, usine en trois huit, ni nuit ni jour, extraire, purifier, condenser, rejeter, transformer, de nourriture faire sang et muscles et peau et pensées. Et que sang s’en aille irriguer toutes les extrémités, arborescence, et qu’il revienne en éboueur, recyclable. Et le dedans capte le dehors, l’ouïe boit le bruit, l’enfourne en cochlée, l’expédie en interne percuter les neurones, distribué, réparti en gerbes de pensers légers, flambées vertes et bleues d’images, de réminiscences à longue traine (effilochée) débusquées sous strates et strates de temps empilés. Un dedans, un dehors, conjonction, filtration, entrée et sortie, échanges multicanaux.

 

La rampe, tu la connais
La rampe tu la connais, elle descend en spirale de plus en plus serrée vers le centre, dans le hall du roi des montagnes. La rampe du déjà, de l’avant, de l’hier gorgé d’eaux troubles et d’eaux pures, vertes et bleues, mirage et réalité inséparables, liées à vie. L’hier où plonger mots les premiers, à tâtons, masse obscure pulsant en poulpe, juste sous la surface, ogresse luminescente. Parages maléfiques, Verrufene Stelle, ta-ta, ta-ta la petite triple croche, crocheter le temps, Achab et sa jambe taquant le pont du Pequod, ta-ta, ta-ta, tais-toi, c’est toi ? C’est qui toi ? T’es toi - écoute, laisse venir le son sourd qui sourd, battement oscillant, métronome, clapotis, c’est toi ? Tais-toi !, taie sur les yeux, craie dans la bouche, étouffer, taire ? Non, il faut entendre tendre tendre tendre tendre…..

 

 

 

Le jamais pensé

 

 

Le jamais pensé
Est-il ou non possible de penser quelque chose qui n’a pas déjà été pensé, de faire quelque chose qui n’a pas déjà été fait. 99% de la production artistique mondiale ne sont-ils pas nés de redites partielles ou totales et/ou combinaisons de redites, souvent à l’insu de l’artiste ? (voir les rapprochements très éclairants que faits Jerome Rothenberg, dans Les Techniciens du Sacré entre certaines pratiques chamaniques et les happenings ou performances contemporaines - parmi maints autres rapprochements). Et le vrai créateur, en effet rarissime (le poète « intéressant » évoqué ces jours derniers est sans doute un expert en recyclage et recombinaisons) est celui qui pense quelque chose de pas encore pensé, invente quelque chose de pas encore trouvé (invention synonyme de mise au jour, découverte…), fait (= écrit, peint, construit, danse, compose) quelque chose qui n’a pas encore été fait, jamais, le pas encore fait pouvant représenter une petite part de l’œuvre ou une plus grande. Et Celan, arrivant après l’impensable, a sans doute été contraint, peut-être à son corps défendant et au prix de sa vie, de faire quelque chose qui n’avait jamais été fait, et pour cause.
Pensées déjà présentes mais réactivées par la lecture des Techniciens du Sacré.

 

Jeu sur les mots composés
Une drôle de méthode d’Emmett Williams, signalée par JR (Techniciens du Sacré, p. 546) : séparer un mot composé et faire de la seconde moitié un verbe. Il donne comme exemple : nouvelle méthode pour penser l’arrière (il en a pondu 5000 comme ça et il suffit de s’essayer au jeu pour comprendre que ce n’est pas si simple !)

 

Du flotoir en ligne
Au fond ce flotoir mis en ligne ne sera sans doute pas l’exact reflet des Carnets au jour le jour, car je souhaite rapprocher des notes de la veille ou du jour certains fragments anciens, pris dans l’immense masse du flotoir tenu depuis 2000. Toujours dans l’esprit de l’entreprise qui m’a tant frappée il y a de très nombreuses années : celle de Claude Mauriac (trop oublié à mon sens) de rapprocher certains fragments de ses journaux très éloignés dans le temps. Il appelait ça le Temps immobile et s’étonnait, toujours et encore, de la constance de certains thèmes, de certaines approches.

 

John Cage
Dans le Roaratorio, que j’ai commencé à écouter, pas moins de 62 pistes sonores superposées (si j’ai bien compris) : sensation de vertige, envie d’entrer dans l’épaisseur immense du son, là, dans cette œuvre et partant de là (oh, vertu de l’art, sans cesse se le dire et le répéter, ouvrir des mondes, ouvrir des possibles, agrandir l’expérience de la réalité), dans l’épaisseur du sonore autour de soi, même le sonore banal, mais le sonore qui agresse (« si un bruit t’ennuie, dis Cage, écoute-le »).
Je note aussi ces résurgences d’intérêt qu’une lecture suivie du flotoir révèlerait sans doute, que la liste des livres lus (à reprendre absolument, même si ne figurent que les titres, je l’ai abandonnée depuis l’ouverture du flotoir et je lis maints livres que je ne note plus nulle part…le désir d’y revenir me vient de Bergounioux cette fois), résurgences d’intérêt donc, ici Cage, sa musique, sa personne (ce film vu, enregistré, où est-il…. ces images, cette tête magnifique de Cage, cette tête à la fois d’un enfant et d’un sachant-savant sans aucune prétention à savoir….(cette note, du 13 février 2008).

 

 

Le temps goutte

 

 

Émaz, le temps
« Comme si le temps ici laissait/du mou dans sa corde » (80) et ailleurs « le temps goutte » (30)
Chez Antoine Émaz, un rapport très particulier au temps. Il semblerait que parfois le poème et la façon dont il traduit un certain état d’être non seulement donne du mou au temps mais plus, l’arrête. Son « là » est comme le la du diapason, il semble donner le ton, la mesure juste. Il y a et on est là et c’est tout, c’est-à-dire rien. Revient en tête l’expression notée l’autre jour « on est au bord ». Aucun pathos, un constat, constat que « c’est » ( et que c’est sans doute cela qu’il y aurait à retenir, que c’est)

ce n’est pas beau
c’est
seulement un soir d’été (Peau, 81)

Isolement du c’est pas la césure (c’est-sure)
Evacuation d’un critère d’ordre pseudo-esthétique, qu’est-ce que ça peut bien vouloir dire « beau », pourquoi faudrait-il que ce soit « beau » alors que « être » suffit. Pourquoi plaquer un jugement de valeur et sur quoi repose ce jugement ?
Curieuse capacité à faire remonter chez le lecteur des souvenirs très anciens, sans doute presque archétypiques, souvenirs d'éprouvé : sensation cénesthésique  de chaleur de l’été, impressions multiples nées d’une averse le soir dans un jardin (le bruit, on pense à Ponge, les odeurs)
Le rapport du dedans et du dehors, « la balance » entre dedans et dehors, c’est aussi cela le travail du poète, se placer à la jonction du dehors (chez Émaz, un dehors presque neutre, très simple, le jardin souvent, banal, modeste, jardin vécu, écouté, senti, regardé) et du dedans, là où naissent les mots peut-être ?

la balance dehors dedans
fixe
égale (92)

 

composition / inspiration
Je continue une réflexion sur la remarque de Valérie Rouzeau, la distinction qu’elle opère entre la poésie intéressante et le véritable acte créateur, dont elle dit qu’il est rarissime. Cela m’amène à m’interroger sur la relation Composition/Inspiration, ne voulant pas classer composition du côté d'intéressant et inspiration du côté créateur, ça me parait complètement dépassé.... De toute évidence, les poèmes de Paul Celan sont composés et ils relèvent du pur geste créateur….
Ces questions essentielles, je les explore aussi je pense à travers les Entretiens infinis de Poezibao. Comment nait l’acte créateur ? Et ne doit-on pas aussi imaginer diverses intensités de l’acte créateur qui permettrait de ne pas le resteindre à une infime poignée de poètes, deux ou trois par siècle dit Isabelle Howald (« des créateurs, il y en a un ou deux par siècle, au XX^e siècle il y eu Mandelstam peut-être et Celan, sûr »). Isabelle qui m’indique aussi le livre de Ingeborg Bachmann, « le Discours de Francfort, remarquable [...] C'est rarissime, les livres théoriques sur la poésie qui soient vrais, qui soient nés de l'expérience poétique, qui soient justes et qui sachent indiquer la direction à prendre. »

 

Métamorphose
Sur la métamorphose, citation de Cassirer à propos de la vision du monde de l’homme primitif, lequel sait parfaitement faire la différence entre les choses mais oblitère ces différences par son sentiment très profond de la solidarité de la vie [à méditer écologiquement] : « par une brusque métamorphose tout peut être inversé et se transformer en autre chose » (Techniciens du Sacré, anthologie de Jérôme Rothenberg, Corti, p. 508)
Cette nuit, à trois heures du matin, vent violent et surtout, surtout, une terrifiante lumière jaune au-dessus de Paris. Quelle est l’origine de cette lumière ? Lune filtrée par la masse des nuages sans doute et réflexion sur ces mêmes nuages de la pollution lumineuse de la ville, filtrée elle par la pollution de l’atmosphère ?  Me renvoie à ce « soleil de fin du monde », dont me parlait Auxeméry dans un courrier récent. Nous sommes lancés dans une voiture folle et approchons du bord de la falaise, droit devant, en écoutant de la musique et mangeant des bonbons. En faisant semblant de ne pas savoir.