À tâtons, le carnet. À tâtons, les mots. Mités les tissus interstitiels, seuls en surface quelques îlots. Entre eux des ponts à jeter, des chaussées à construire au crayon. Mots à tirer à cheval de halage, en cheval de retour, mots à sortir de la gravière, à essorer, à éponger. Scruter. Les regarder comme cailloux, chercher la faille et l’angle. Les tourner à la main, chercher leur sens. Pas caillou ni mot mais points d’appui pour sauter, plonger, où le visage, où l’infâme affleurant à peau, où le cri muet sur la face, où le sens, à pile ou face, frottis à étincelles, rares, pauvres, éphémères. Rien de nature à mettre le peu en foudre. Insuffisance cardiaque, souffle court, casaque tournée. Échec au bruit mat.