L e f l o t o i r

Bonne année 2006

   

   

Poezibao, le journal permanent de la poésie

Haïku

Proposé par mon amie C. qui l'a trouvé dans un petit livre publié par Folle Avoine intitulé Essai sur la permanence du haïku de Alain Kervern

"Malgré le givre
la vaillance des herbes
De la plaine toujours bleue"

de Shôji Nakamura, modeste amateur à qui on demande ce qu'est un haïku "C'est le plus petit poème qui soit. En 17 syllabes, il contient le ciel, la terre, les hommes, les saisons, la neige et la lune, les fleurs et l'eau, les arbres, l'herbe et les nuages et puis le cœur humain et la pluie" et Basho "il faut exprimer immédiatement toute vérité qui se révèle avant que sa lumière ne s'éteigne" (p. 11)

C. a rendu le livre à la bibliothèque, je transcris ces notes plusieurs jours après, au coin du feu, en Bretagne, feu qui craque tentant de venir à bout d'une énorme bûche d'un de nos deux eucalyptus défaits par la tempête de 1999 et dont il va venir à bout, au terme peut-être d'une nuit entière, - l'eucalyptus brûle lentement mais complètement -, et en écoutant un quatuor de Mendelssohn diffusé par France Musique. Télescopage des temps, des sensations, parfois des sentiments.

Mais accord complet avec cette note de Basho que je veux inscrire sur mes carnets, car cette captation immédiate est aussi la raison d'être des carnets et les carnets sont la seule et unique méthode, si simple et si valable, pour cette captation.

Tenter d'entrer en soi, aller au fond, tranquillement, s'y installer pour trouver les mots qui sont là, pour tenter de dire ce que l'on ressent. Fusion de la musique, de la pénombre, du chuintements et des craquements du feu (je lisais hier soir une belle note d'Yves Leclair sur le feu et les nuages, "je contemple le rougeoiement du feu dans l'âtre. Le feu me fascine depuis toujours, m'absorbe totalement, m'arrache de mes autres lectures. La danse des flammes, leur crépitement, leur grondement derrière, presque imperceptible, le gouffre. Les yeux sont envoûtés, ma respiration est changée elle aussi, elle se fait plus lente, plus intérieure, plus profonde. Le feu et les nuages." Manuel de contemplation en montagne, p. 98.

La bûche d'eucalyptus, imposante, est devenue une sorte de monstre domestique, mystérieux, dieu lare qui habite l'âtre et fait signe, tête à la fois bonhomme et inquiétante, aux orbites rougeoyantes.
©florence trocmé

Disques = musique morte

Bonheur d'entendre à l'instant sur France Musique JC Malgoire qui explique ce qu'il pense du disque. Et je comprends mieux, mais je le savais, pourquoi tant et tant de disques me déçoivent, me laissent indifférente alors même qu'ils sont dédiés à des musiques immenses : ce sont des "petits pois en boite de conserve", collection de mini-prises additionnées car "les techniciens vous font reprendre pour un "pet de lapin",  il n'y a "pas de danger", rien de vivant, c'est de la musique morte, dixit Malgoire (depuis 10 ans il n'accepte plus que les disques à partir de prises live).

Je ressens la même chose souvent entre musique ou émissions enregistrées sur cassettes et direct : il y a une sorte de bruissement, de bruit de fond à la radio (ce n'est pas qu'une allusion aux parasites !) qui la rendent vivante, alors que souvent je me sens isolée, enfermée avec l'enregistrement. Je réponds aussi par cette note au commentaire de Roger du 12 décembre : en fait j'ai toujours pratiqué les deux radios du temps où Radio Classique était plus respectueux des mélomanes. Il y avait des heures et des circonstances pour l'une ou l'autre. A quelque chose malheur est bon en tout état de cause : aujourd'hui je n'écoute plus que France Musique et je découvre toutes sortes d'émissions que je ne connaissais pas

Lisant Claude Vigée

Lisant Claude Vigée
Claude Vigée aux USA, où il s'établit pour fuir le nazisme, le Waste Land, le pays vain, dit-il reprenant l'expression de TS Eliot qu'il traduit  :

"J'écrirai ici mon judan, - la parole qui surgit intacte et nue de mon présent sur cette terre" (Claude Vigée, La lune d'hiver, p. 353, cité par Anne Mounic, La poésie de Claude Vigée, L'Harmattan, 2005, p. 82)

et encore et surtout :

" On m'a voulu dès le début ce que je ne suis pas, et malheur à moi si je tardais à m' y conformer ! J'ai souvent biaisé, louvoyé, mais finalement je n'ai pas joué votre jeu, je n'ai pas plié pour de bon, je ne me suis pas suicidé pour vous faire plaisir. J'ai maintenu debout, quoique meurtri, ce moi inassimilable, ce feu vivant réfractaire aux éteignoirs, ce brasier rebelle aux camisoles de force familiales, scolaires, sociales, professionnelles, que l'on préparait de tous côtés pour mon bien personnel. Quelle sollicitude le monde entier ne me témoigne-t-il pas quand il s'agir de me faire rentrer dans ses rangs, de me réduire à la commune servitude ! Et bien non, j'ai fait rouage à part, je ne me suis pas résigné. Je n'ai jamais fonctionné dans votre usine de morts-vivants, en y mettant le zèle et l'acharnement suicidaires à la besogne dont toutes les créatures domestiquées sont capables".

(Claude Vigée, La Lune d'hiver, p. 352, cité Anne Mounic, 83)

→ C'est inouï comme toute parole -et les citations sont omniprésentes par bonheur dans l'essai d'Anne Mounic-, toutes les citations de Claude Vigée me touchent me concernent (et quand ce n'est pas moi ce sont "les miens", Marilyn Hacker, Alain Marc, Angèle Paoli.pour n'en citer que quelques-uns). Quelle force, ici, autour de ces deux expressions clés, faire rouage à part, ce qui implique bien d'être lié à quelque chose, de n'être pas dans un comportement autiste, replié, nu et seul mais d'être ailleurs, de ne pas participer à la grande machinerie à broyer toute personnalité, toute différence, toute individualité. Cette usine des morts-vivants, oui, cette seconde expression qui fait mouche dans ce texte de Claude Vigée. On l'entend presque tourner, grincer, cliqueter, cette usine qui évoque Jérôme Bosch surtout en ces périodes où la consommation devient une obligation, quels que soient les moyens réels, la pauvreté incommensurable de certains.

→ "En lisant Claude Vigée", ce n'est pas tout à fait ça puisqu'en réalité je lis l'essai d'Anne Mounic consacré à la poésie de Claude Vigée, moyen que le hasard (qui est sans doute ici plutôt une nécessité) m'a offert pour répondre dans un premier temps aux signaux répétés que cette œuvre m'envoie depuis plusieurs mois.

Pourquoi parfois dans l'épaisseur du tissu musical.....

Pourquoi parfois dans l'épaisseur du tissu musical de l'œuvre un thème souvent à peine esquissé deux notes répétées un embryon d'ostinato viennent sonner comme un glas un gong quelque chose qui happe attache envoûte. Ces deux notes dans le grave 5^e symphonie de Chostakovitch fin du premier mouvement, Moderato.Allegro non troppo, vers 16'23 dans l'enregistrement de Kurt Sanderling. La/ré si je ne me trompe pas, donc dominante/tonique à la toute fin de ce mouvement en ré mineur. Comme un appel un n'oublie pas ce que tu es où tu vas ceux qui ne sont plus là oui glas glas plusieurs fois répété lancinant.Et qui termine le mouvement, en suspens sur le vide. Et comme toujours avec la musique le manquement des mots leur incapacité à dire qui rend la musique si nécessaire et tellement sœur de la poésie.
©ft

 

Beromunster

Beromunster ! Hier soir entendu ce mot quelque part et soudain, flash-back éclair, les radios d'antan, ces énormes meubles qui comprenaient la radio, le tourne-disque avec quelquefois l'étrange dispositif qui permettait d'empiler plusieurs microsillons, deux gros haut parleurs, excellents au demeurant et l'indicateur de réglage avec ses deux bandes lumineuses vertes qui devaient se rapprocher, se toucher, attestant que la réception du signal était parfaite. Les marques, Telefunken, Grundig, Schaub-Lorenz. Et tous ces noms étranges sur le cadran et le gros bouton que l'on tournait et l'aiguille qui cherchait la radio suisse normande, la süddeutsche West rundfunk et les concerts retransmis… les premiers émerveillements musicaux, l'odeur même de l'appareil, son acajou pas joli joli qui jurait un peu dans l'appartement familial… et cette autre magie, celle des mots celle déjà des toponymes. Je donnerais cher pour revoir un de ces cadrans couverts de tous ces noms qui me paraissaient tellement exotiques. On me souffle le nom de Sottens (commentaires bienvenus sur ce sujet !). Je pense qu'il devait s'agir des ondes moyennes, la modulation de fréquence était encore peu fréquentée ; je ne me souviens plus des noms des stations nationales mais je me souviens qu'elles terminaient leurs émissions à minuit tapante et toujours par la Marseillaise ! J'étais une petite fille et je découvrais la musique et la radio. Je ne m'en suis pas remise.

En contemplant Boris Vian

                                    

Une photo est faite de points un poème est fait de mots pixels d'un poème haute ou basse définition si étrange de penser qu'une succession collection de points peut former un visage un paysage que chaque point n'est rien que plusieurs points ne sont rien qu'il faut des milliers de points des millions de points anonymes mais qui se trouvent là pour former cette image-là
Notre visage est fait d'atomes noyaux séparés de leurs électrons et vide immense.
Un grand texte est aussi rare qu'une grande photo mêmes micro-composants mots ici points là. Mais la loi est l'insignifiance le non-nécessaire le vide où rien ne vibre
©ft

photo prise à l'espace Boris Vian, à Paris.

samedi 3 décembre 2005

aube longue pluie froid angoisse

face
sa face sa face nouvelle face à face la face de l’autre la morte cérébrale sa face découpée au scalpel congelée sa face nez bouche menton découpée avec soin découper une face comment découper un nez une oreille une bouche où couper et les nerfs les vaisseaux comment rabouter rabouter sur l’autre face et ta face déjà le vieillissement imperceptible au jour le jour micro changements et ta face à toi changée en quelques heures es-tu ta face la face de l’autre se caresser le nez c’est nez d’autre de mort est ce tolérable est-ce supportable ?

notes de lecture
dans le flotoir, pas dans poezibao, transplanter les notes de lecture en cours. Emprunt à Alain Marc, cette technique du en lisant. Reporter mes notes pour continuer la lecture noter ce que la future note de lecture classique un peu formelle ne pourra prendre en compte, les éclats de texte qui ouvrent des chemins des pentes des ascensions.
Monticelli dit Bribes, Ancet dit Chutes, je dirais volontiers Laisses (de mer)

En Lisant Henri Droguet justement
sa lettre d'hier : "tout y est ou presque" dit-il à propos de ma note de lecture soulignant dans une simple parenthèse ce que je n’ai pas vu la dimension spirituelle des textes : un dieu bien caché - comme dans son nom ? Avis de passage titre qui est emblématique car à la fois légère dérision, le facteur vous a laissé un colis en instance avec un petit papier jaune pour vous le dire (ces services de presse aux critiques institutionnels dont il parle avec une certaine amertume dans sa lettre) livre en souffrance, repris par personne reçu par personne et avis de passage quelque chose de métaphysique je suis là je ne fais que passer mon temps est compté vous l’oubliez nous l’oublions si facilement pensant à ce matin froid cette pluie comme si tout le temps était à disposition alors même que le sablier se vide inexorablement ; cette nuit que tu as éprouvée mauvaise, le sablier s’est vidé, quelques-uns de ses milliards de grains corpusculaires sont passés de l’autre côté, de l’autre côté de l’autre côté un à un, à jamais vécu ce temps irrécupérable non reproductible passé (non ! ne pas dire consommé ce mot est devenu imprononçable aujourd’hui)

les blocs
Fascinée oui mais ne pas imiter faire ce qui t’est à toi nécessaire dans l'instant présent de ton écriture fascinée par l’écriture en blocs compacts de plus en plus souvent à l’œuvre chez un François Bon, chez un Fred Griot ,chez un Jean Pascal Dubost, textes comme pierres de taille d’achoppement d’angle, textes comme blocs compacts fermés sur eux-mêmes textes à tailler textes où l’on ne peut pas toujours pénétrer textes durs à angles vifs pour dire ce monde là, je ne sais.

suspens
Fascinée oui mais ne pas imiter faire ce qui t’est à toi nécessaire dans l’instant présent de ton écriture fascinée par le suspens que t’a enseigné Alain Marc. Devenu si nécessaire et pas seulement dans la correspondance avec lui. Arrêter la phrase sur un de ou un à la laisser ouverte en suspens dans le les possibles.
A toi de forger ta matière avec tout cela comme sont à toi ces enchaînements de presque synonymes dont souvent tu as besoin pas tant sans doute pour préciser que pour insister enfoncer le clou. mais au fond si peut-être aussi préciser dire avec trois mots trois angles de vues un peu différents qui sont tous présents te semble-t-il dans ce que tu veux dire.

Inter
tu t’interroges interroges interdit inter rogatoire commission interdit inter dit avec l’autre interrogation et inter dit tu t’interroges sur l’interdit l’interruption volontaire l’ivée le suspens le vide ouvrir le vide là soudain au cœur de la phrase parce que le vide est partout entre les atomes tu es faite de plus de vide que de plein de plus de vide que de déliés écriture entre les mots le vide entre les atomes presque anagramme de mot le vide le vide qui fait tenir le vide et le plein des chinois peut-être tu devrais regarder ce que dit Cheng dans le livre prêté par C.

Tierce picarde

 

 

Bach
Le bonheur d'un accord final chez Bach. Éprouvé hier matin, alors même que je ne faisais pas très attention à la musique. Soudain cette impression de résolution, n'est-ce pas d'ailleurs l'admirable mot qu'emploie la musique pour dire que tout ce qui harmoniquement s'est passé avant se résout, se détend dans l'accord final, selon tout un jeu de lois de composition.
Je pense aussi à la merveilleuse tierce picarde, tierce majeure dans un accord final qui devrait normalement être mineur, deux notes qui soudain ouvrent la fenêtre comme me le dit souvent mon professeur de piano. Car de quoi s'agit-il : de terminer en majeur un morceau qui est en mineur. Et oui, on a alors vraiment l'impression de ces trouées de lumière qui soudain se font dans un ciel sombre. Comme si Bach ne pouvait se résoudre à finir dans le sombre, le sans espoir, le triste, la non-espérance.

 

 

Ciel du 28 novembre

16h03

Un soleil seul perce boule ronde sans franges soudain comme une bille sur le sable au milieu de la masse noire "convois cois" des nuages épaisse béchamel grise ouverte de boutonnières par lesquelles filtre la lumière. Deux trous une fente un visage grotesque et terrifiant mais ailleurs une autre bouche deux lèvres d'infinie tendresse. Remaniements glissements éboulements perpétuels

17h02

Rose-orange à profusion dans un chaos d'ouates grises. Jaillissant sourdant de l'horizon bandé de noir sombre la lie du couchant diffuse infuse la masse cotonneuse. Orange encore là-bas puis tirant de plus en plus vers le rose indien en attaquant le nuage par dessous de telle sorte que le rose semble former croûtes sur le gris croûtes écaillées de blessures à peine cicatrisées ou de plaies béantes. Percées vertigineuses vers le bleu infini qu'un tunnel creusé à même le flanc bosselé laisse entrevoir. Et là où le soleil a disparu comme une fontaine de plumes de voiles d'effilochements en éventail.

17h40