L e f l o t o i r

chemins d'eau

chemins d’eau, chemins do (ut, pour que….)

chemins d’O

chemins non déclifs  pente de

l’infusion  serpent liquide transparent

fuse la couleur  irradie  bifurque

diffusent  rouge jaune  pénétration

lente subtile  en allianceenalliages

fondent s’enfondent s’enfoncent

tectonique des teintes l’une sous

l’autre glissant imperceptiblement

déflagre

explosante fixe apparition disparaissante

inclusion lointaine pulsion

de la menthe du vitrail.

©Florence Trocmé

Portrait de lectrice

Métro, 10h19

Manteau rouge fourrure rouge col et manches à longs poils écharpe rayée bariolée rose orange rouge (du Lacroix raté), pantalon noir, jambes croisées, cheveux légèrement frisés, une mèche dans le visage, jeune 25 ans sans doute.

Lit La Bête qui meurt de Philip Roth dont elle a retiré la couverture (un corps de femme, seins nus, très beau, dont les couleurs sont les mêmes que celle du manteau de la lectrice, auraient pu être en harmonie).

Et ce retrait de la couverture colorée devient l’écho symbolique de la disparition de la jeune femme dans le livre de Roth (la lectrice est à la fin du livre et je me souviens…. de cette scène terrible que j’évoque, de façon voilée, dans ma note de lecture
La Bête qui meurt descend à la Motte Picquet.
©Florence Trocmé

La jeune fille aux nombres

    J’ai été profondément touchée hier soir lors des nouvelles sur TF1 par un reportage sur une toute jeune fille, vingt ans sans doute, qui a entrepris depuis quelques années d’écrire un à un les chiffres de 1 à 6 000 000 en mémoire des juifs massacrés par les nazis. En hommage aussi à sa grand-mère, rescapée des camps, une Mme Kantor qui était présente auprès d’elle lors du reportage. La jeune fille écrit environ 1000 chiffres chaque jour, impeccablement, à l’encre bleue, bleu dont la grand mère a rappelé que c’était la couleur utilisée le plus souvent pour le tatouage du numéro sur la peau des déportés. A propos de son entreprise, la jeune juive dit qu’elle écrit comme une « méditation et une prière ».

    Et tant d’échos à cette histoire : aujourd’hui, de nouveau à la télévision, le mur des noms qui vient d’être dévoilé dans le IV^e arrondissement de Paris et où sont gravés les noms des 76 000 juifs déportés de France

    Et puis hier, cette lecture dans le livre de Véronique Montémont sur Jacques Roubaud. A propos de ses collaborations avec des artistes. Elle cite plusieurs expériences qui ont trait précisément aux nombres. Roubaud co-auteur d’un ouvrage consacré à Roman Opalka qui « s’est lancé dans une entreprise titanesque, intitulée Détails, qui consiste à peindre les nombres : il a commencé avec le 1 et sa progression, potentiellement infinie, sera interrompue selon lui entre 7 777 777 et 8 888 888, par la mort. (La jeune fille juive pense qu’elle aura achevé sa tâche aux environs de 2017). Le peintre par ailleurs « ajoute à sa peinture, à l’origine noire, puis grise, 1 % de la teinte du tableau précédent, pour aller vers un blanc sur blanc ». De cette entreprise qui le fascine Roubaud a dit qu’elle était « à la fois insensée et superbe » (p. 100). Véronique Montemont parle d’une autre tentative « qui a fasciné le poète, celle d’On Kawara qui commence en 1966 à vouloir développer en peinture la notion d’écoulement du temps ». En peignant, chaque jour, la date (p. 101 in Véronique Montémont, Jacques Roubaud : l’amour du nombre).

    À propos de la jeune fille aux nombres, le journaliste de TF1 a signalé qu’elle avait créé un site Internet que je n’ai à cette heure pas réussi à trouver.
©Florence Trocmé

Ecrivains et écrivants

Je ne suis pas écrivain, je vais écrivant
Je ne suis pas peintre, je vais dessinant
Je ne suis pas photographe, je vais m’émerveillant.
J’ai un seul tort : j’ai envie de partager avec autrui (indifférencié et différencié !) ce que je fais.
Et puis soyons honnête, tout cela est follement amusant. S’autopublier, je crois que j’en rêve depuis l’enfance, où la moindre petite imprimerie jouet me fascinait…. Un blog, qu’est ce d’autre que l’accomplissement de ce rêve ?
©Florence Trocmé

Lumière

Praesentia

Double je, double jeu ?

C’est une impression un peu mitigée que me laisse, dans le numéro de novembre-décembre de la revue Europe, l’article Le psychanalyste appliqué signé Michel Schneider. Un Michel Schneider, que je considère comme psychanalyste et écrivain, dont j’ai beaucoup aimé certains livres sur la musique, sur Glenn Gould, sur Schubert, mais aussi sur la psychanalyse et qui s’interroge sur la possibilité de cette double pratique dans le cadre du dossier Psychanalyste et écrivain ? monté par la revue. Impression étrange car au fond, il semble réfuter totalement la possibilité d’être l’un et l’autre, alors que lui-même est au cœur de cette problématique. Il semble s’en exclure avec une certaine verve, légèrement agressive lorsqu’il dit qu’on voit des « psychanalystes partir pour les lettres comme en 14 on montait au front : avec la certitude que c’est là que ça se passe et qu’on va voir ce qu’on va voir ». Je lui concède volontiers au passage un sens de la formule qui fait mouche (ou mal) : « comme s’ils ne travaillaient qu’à une seule chose : à ce que leur petit je devienne un grand moi ». Les confrères en prennent pour leur grade et notamment Jean-Bertrand Pontalis et François Gantheret. L’article est substantiel, étayé, documenté mais encore une fois il laisse une impression de malaise. A quoi joue Michel Schneider ? Quel coup nous fait-il ? Il faut sans doute croire que lui, qui a commis plusieurs livres, ne se considère pas comme un écrivain. Est-ce une posture ? « On aura compris que ce portrait de l’analyste en écrivain appliqué, vaguant entre tyrannie et ridicule, est largement l’autoportrait de quelqu’un qui pratique l’analyse depuis près de trente ans et depuis vingt-quatre ans, de livre en livre, se demande ce que c’est que d’écrire ».

Suspens

Ciottoli (cailloux) et mots (montage de notes)

Thème récurrent des cailloux, des galets, dans ma vie et aussi à la suite de la lecture des textes de Valère Novarina…..

Lisant Novarina (Devant la parole, P.O.L. 1999) : idée magnifique que celui qui écrit "ne cherche pas à dire quelque chose qu'il aurait à dire, mais porte chaque mot à son oreille pour entendre" (p. 30).

"La parole m'a été donnée non pour parler mais pour entendre" (Novarina, p. 31).

Les mots comme cailloux, coquillages que l'on porte à son oreille pour entendre (cf le caractère exploratoire de l'écriture) La "parole" de Novarina procèderait-elle des deux, parole mais aussi écriture ?
Cette impression souvent éprouvée que l'on fore avec les mots dans le monde et dans le sens, que l'on embarque à bord des mots tels des vaisseaux qui vous entraînent vers des mers inconnues, flots énormes, mystérieux et insondables dont il sera donné cependant de connaître la crête.
"Le langage n'est plus un instrument à dire mais un outil d'apparition. Il déchire le monde devant nous". (N. 57)
Bribes de quoi, fragments d'avant, brisures de solide, écorchures du rigide, semés, vestiges, signaux, fanaux.
Écrire un poème sur les galets et les cailloux
Méditer sur ceux que j'ai ramassés, prélevés, au Cape, un jour je m'en souviens à l'Ile de Ré, à Trebeurden aussi.
Bonheur des promenades : cueillettes des ciottoli, toutes cueillettes au demeurant, fleurs, insectes, feuilles, écorces, photos….
Ciottoli comme microcosmes, un monde dans le caillou, le monde de ce qu'il fut, le monde de ce vers quoi il entraîne.
"Le mot scintille, irradie et miroite [...] il sait qu'il ne contient ni le sens ni la choses, mais qu'il l'appelle, l'évoque, fait résonner tout l'espace de son manque [...] Projectile, il est lancé pour qu'on entende comme on sonde un gouffre par l'écho. (N. 166).
Ciottoli/mots, il semble donc qu'il s'établisse un jeu de correspondances entre les cailloux et les mots.
Les couches géologiques, les concrétions dans l'un comme dans l'autre, concrétion de sens concassé, concrétion des gemmes de la pierre, stratification.
Dans le caillou, le temps, le temps prisonnier comme dans la carotte de glace prélevée au Pôle Nord, le temps compressé sous la pression énorme des siècles, le galet arraché, poli.
Le trajet dans le temps du caillou comme le trajet dans le temps et dans le langage du mot depuis son apparition jusqu'à aujourd'hui en imaginant – vertige – toutes ses occurrences !

Lire et relire Ponge sur le galet :
Le galet (extraits)
"Terne au sol, comme le jour est terne par rapport à la nuit, à l'instant même où l'onde le reprend elle lui donne à luire. Et quoiqu'elle n'agisse pas en profondeur, et ne pénètre qu'à peine le très fin et très serré agglomérat, la très mince quoique très active adhérence du liquide provoque à sa surface une modification sensible. Il semble qu'elle la repolisse, et panse ainsi elle-même les blessures faites par leurs précédentes amours. Alors, pour un moment, l'extérieur du galet ressemble à son intérieur : il a sur tout le corps l'œil de la jeunesse.
[...]
Sorti du liquide, il sèche aussitôt. C'est-à-dire que malgré les monstrueux efforts auxquels il a été soumis, la trace liquide ne peut demeurer à sa surface : il la dissipe sans aucun effort.
Enfin, de jour en jour plus petit mais toujours sûr de sa forme, aveugle, solide et sec dans sa profondeur, son caractère est donc de ne pas se laisser confondre mais plutôt réduire par les eaux. Aussi, lorsque vaincu il est enfin du sable, l'eau n'y pénètre pas exactement comme à la poussière. Gardant alors toutes les traces, sauf justement celles du liquide, qui se borne à pouvoir effacer sur lui celles qu'y font les autres, il laisse à travers lui passer toute la mer, qui se perd en sa profondeur sans pouvoir en aucune façon faire avec lui de la boue.
Francis Ponge, Le Galet, in Le parti pris des choses, in Œuvres complètes I, la Pléiade 1999, p. 55

 

Venue du fond de la nuit brève

       

 

          Venue du fond

de la nuit brève

          émerge la rivière Ôi

Buson (1715-1783)