Poezibao

Anthologie permanente : Kenneth White

 

Sentier du nord 
1.  
Eaux noires, où 
l’oie cendrée, le plongeon gris 
le saumon, la perche, la truite 
sont chez eux…. 
après dix jours sans nuage 
la pluie est revenue 
une bruine grise 
qui assombrit le lac 
et voile les collines 
 
2.  
Air froid de l’aurore 
ce rocher : 
traces de l’époque glaciaire 
et là un tertre 
poste de guet d’un renard 
(l’herbe a verdi  
sous ses excréments) 
 
3.  
Un bosquet de bouleaux 
brouillés de pluie 
le tronc 
blanchi 
d’un pin mort 
sur le sol tourbeux 
l’empreinte d’un cerf 
 
4.  
Un ruisseau gris 
des lichens
agrippés à une pierre 
et, solitaire 
une fleur 
arctique : 
étamines noires 
pétales blancs 
 
5.  
Là-bas 
parmi les rocs et les éboulis 
un ptarmigan 
franchit la crête. 
 
 
Northern Trail 
1. 
Dark waters, home 
of greylag goose, blackthroated 
diver 
salmon, charr and trout… 
after ten days’ drought 
the rain has returned 
a grey smir 
obscuring the loch, smooring 
the hills 
 
2.  
Chill dawn air 
this rock : 
those Ice Age scratchings 
and there a hillock 
of fox’s lookout 
(the grass has greened 
with his droppings).  
 
3.  
Birch grove 
silver-blurred in the rain 
the bleached trunk 
of a dead 
pine 
deer-print 
in the peaty ground 
 
4.  
Burn water grey 
club moss 
tight on the stones 
and a single 
arctic 
black-stamened 
white-petalled 
flower.  
 
5.  
Down there 
along the rock and scree 
a ptarmigan 
makes it over the ridge 
 
 
Kenneth White, Les rives du silence, traduit de l’anglais par Marie-Claude White, édition bilingue, Mercure de France 1997, p. 64 à 67  
 
Kenneth White dans Poezibao : 
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4 (présentation de Un monde ouvert), extrait 5, ext. 6, ext 7 
 
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Anthologie permanente : Carl Sandburg

 

Les éditions Le Temps des cerises publient, dans une traduction et une présentation de Thierry Gillyboeuf (édition bilingue), les Chicago Poems de Carl Sandburg (1878-1967)  
 
 
Bonheur 
J’ai demandé aux professeurs qui enseignent le sens de la vie de me dire ce qu’est le bonheur. 
Et je suis allé trouver ces fameux cadres supérieurs qui contrôlent le travail de milliers d’hommes. 
Ils ont tous branlé du chef et m’ont gratifié d’un sourire comme si j’essayais de les rouler. 
Puis un dimanche après-midi j’ai flâné le long du fleuve Des Plaines 
Et j’ai vu un groupe de Hongrois sous les arbres avec femmes et enfants, un fût de bière et un accordéon.  
 
Happiness 
I asked the professors who teach the meaning of life to tell me what is happiness. 
And I went to famous executives who boss the work of thousands of men. 
They all shook their heads and gave me a smile as though I was trying to fool with them 
And then one Sunday afternoon I wandered out along the Desplaines river 
And I saw a crowd of Hungarians under the trees with their women and children and a keg of beer and an accordion.  
 
|•| 
 
La réponse 
Tu as donné la réponse. 
Un enfant cherche loin parfois 
Dans la poussière rouge 
                    Sur une feuille rose foncée 
Et donc tu es parti loin 
                    Car la réponse est: 
                              Le silence. 
 
     Dans la république 
Des étoiles clignotantes et des cataclysmes taris 
Sûr que nous y sommes la réponse est là-bas 
          cachée et repliée, 
Endormie sous le soleil, se fichant pas mal que 
          l’on soit dimanche ou un autre jour 
          de la semaine, 
 
Sachant que le silence apportera tout d’une façon 
          ou d’une autre. . 
 
N’avons-nous pas vu 
Le pourpre de la pensée 
               sortir du paillis 
               et de l’humus 
               ramper 
               sous un crépuscule 
               de velours ? 
               tache de jaune? 
Nous pensions presque qu’elle venait de nulle part c’était 
          le silence, 
               le futur, 
               à l’oeuvre.
 
 
The answer 
You have spoken the answer. 
A child searches far sometimes 
Into the red dust 
                    On a dark rose leaf 
And so you have gone far 
                    For the answer is: 
                              Silence. 
 
     In the republic 
Of the winking stars and spent cataclysms 
Sure we are it is off there the answer 
          is hidden and folded over, 
Sleeping in the sun, careless whether 
          it is Sunday or any other day of 
          the week, 
 
Knowing silence will bring all one way 
          or another. 
 
Have we not seen 
Purple of the pansy 
               out of the mulch 
               and mold 
               crawl 
               into a dusk 
               of velvet? 
               blur of yellow? 
Almost we thought from nowhere but it was 
          the silence, 
               the future, 
               working.
 
Carl Sandburg,  Chicago Poems Le Temps des cerises publient, traduction et présentation de Thierry Gillyboeuf (édition bilingue), Le Temps des cerises, 2001 pp.60/61 & 235/239 
 
Bio-bibliographie de Carl Sandburg 
 
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Anthologie permanente : Federico Garcia Lorca

 

Double poème du Lac Edem (extrait de) 
 
[...] 
Je veux pleurer parce que j’en ai envie 
comme pleurent les enfants du dernier banc,  
parce que je ne suis homme, poète ni feuille,  
mais pulsation blessée qui sonde les choses de l’autre côté. 
 
Je veux pleurer en disant mon nom, 
rose, enfant et sapin au bord de ce lac, 
pour dire ma vérité d’homme de sang 
en tuant en moi la raillerie et la suggestion du mot.  
[...] 
 
 
Quiero llorar porque me da la gana
como lloran los niños del último banco,
porque yo no soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja,
pero sí un pulso herido que sonda las cosas del otro lado. 
 
Quiero llorar diciendo mi nombre,
rosa, niño y abeto a la orilla de este lago,
para decir mi verdad de hombre de sangre
matando en mí la burla y la sugestión del vocablo. 
Intégralité du poème en espagnol 
 
Federico Garcia Lorca, Poésie, III, 1926-1936, Poésie/Gallimard, 1968, p. 88.  
 
Federico Garcia Lorca dans Poezibao : 
bio-bibliographie, romancero gitan (parution), extrait 1 
 
 
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Anthologie permanente : Heather Dohollau

 

Ce qui est là dans le là 
Point à la ligne 
Retour insurgé 
D’un seuil de blanc 
Et distance conçue 
Comme parcours sans bord 
Mais vrillé dans l’espace 
D’une voie étroite 
Main courant dans le temps 
De l’arc-en-ciel 
Chaque couleur a sa place 
De simple appui 
 
 
L’instant est le creux 
Où tombent les choses 
Ourlées de lumière 
Bercées de l’ombre 
Par la fenêtre 
Le bleu se loge aux yeux 
Les livres habitent leur marge 
Et blanc sur noir 
En créent un singulier 
De présences réelles 
Venus de loin 
Les tableaux montent aux murs 
 
Heather Dohollau, Le point de rosée, Folle Avoine 1999,  p. 14.  
 
 
Heather Dohollau dans Poezibao : 
bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, Le lieu de la poésie d’Heather Dohollau (contribution de Béatrice Bonhomme au colloque de Cerisy), extrait 8, extrait 9 
 
 
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Anthologie permanente : René Char

 

Poezibao publie aujourd’hui un extrait du Poème pulvérisé avec son commentaire, par Char lui-même dans Arrière-histoire du Poème pulvérisé.  
 
J’habite une douleur 
 
Ne laisse pas le soin de gouverner ton cœur à ces tendresses parentes de l'automne auquel elles empruntent sa placide allure et son affable agonie. L'œil est précoce à se plisser. La souffrance connaît peu de mots. Préfère te coucher sans fardeau ; tu rêveras du lendemain et ton lit te sera léger. Tu rêveras que ta maison n'a plus de vitres. Tu es impatient de t'unir au vent, au vent qui parcourt une année en une nuit. D'autres chanteront l'incorporation mélodieuse, les chairs qui ne personnifient plus que la sorcellerie du sablier. Tu condamneras la gratitude qui se répète. Plus tard, on t'identifiera à quelque géant désagrégé, seigneur de l'impossible. 
Pourtant. 
Tu n'as fait qu'augmenter le poids de ta nuit. Tu es retourné à la pêche aux murailles, à la canicule sans été. Tu es furieux contre ton amour au centre d'une entente qui s'affole. Songe à la maison parfaite que tu ne verras jamais monter. À quand la récolte de l'abîme ? Mais tu as crevé les yeux du lion. Tu crois voir passer la beauté au-dessus des lavandes noires… 
Qu'est-ce qui t'a hissé une fois encore, un peu plus haut, sans te convaincre ? 
Il n'y a pas de siège pur. 
 
René Char, « Le Poème pulvérisé », in « Fureur et Mystère », Œuvres complètes, Bibliothèque de la Pléiade, 1983, p. 253 
 
 
J’habite une douleur 
 
C’est là, je crois, l’un de mes poèmes les plus « achevés » ; l’aliment qui le compose ne se détériora pas, ne toucha la moelle de l’air que complètement « enveloppé ». J’étais à cet instant lourd de mille ans de poésie et de détresse antérieure. Il fallait que je l’exprime. J’ai pris ma tête comme on saisit une motte de sel et je l’ai littéralement pulvérisée…. De cette illusion atroce est né J’habite une douleur, plus quelque calme. 
 
René Char, « Arrière-histoire du Poème pulvérisé », in Textes complémentaires, Œuvres complètes, Bibliothèque de la Pléiade, 1983, p. 1294. 
 
 
René Char dans Poezibao : 
Bio-bibliographie extrait 1,  extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5,  extrait 6, extrait 7, Lettera Amorosa en Poésie / Gallimard, notes sur la poésie, 1, exposition R. Char à la BNF (par T. Hordé), extrait 8, notes sur la poésie, Le Trousseau de Moulin premier (par T. Hordé) 
 
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Anthologie permanente : Jean Tardieu

 

Jours pétrifiés 
1948 
 
A Marie-Laure 
 
 
Six mots rayés nuls 
 
Certains mots sont tellement élimés, distendus, que ‘l’on peut voir le jour au travers. 
Immenses lieux communs, légers comme des nappes de brouillard – par cela même difficile à manœuvrer. 
Mais ces hautes figures vidées, termes interchangeables, déjà près de passer dans le camp des signes algébriques, ne prenant un sens que par leur place et leur fonction, semblent propres à des combinaisons précises chaque fois que l’esprit touche au mystère de l’apparition et de l’évanouissement des objets.  
 
 
I. Jour nuit soleil et arbres 
(suite majeure) 
 
1.  
Est-ce pour moi ce jour ces tremblantes prairies 
ce soleil dans les yeux ce gravier encore chaud 
ces volets agités par le vent, cette pluie 
sur les feuilles, ce mur sans drame, cet oiseau ?  
 
2.  
L’esprit porté vers le bruit de la mer 
que je ne peux entendre 
ou bien vers cet espace interdit aux étoiles 
dont je garde le souvenir 
je rencontre la voix la chaleur 
l’odeur des arbres surprenants 
j’embrasse un corps mystérieux 
je serre les mains des amis 
 
3.  
De quelle vie et de quel monde ont-ils parlé ?  
– De jours pleins de soleil où nous nous avançons, d’espace qui résiste à peine à nos mains et de nuits que n’épaissira plus l’obscurité légère.  
 
4. 
Entre les murs un visage survint 
qui se donnait le devoir de sourire 
et m’entraîna vers une autre fenêtre 
d’où le nuage à ce moment sortait. 
 
Tout était lourd d’un orage secret 
un homme en bleu sur le seuil s’avançait 
le tonnerre éclata dans ma poitrine 
un chien les oreilles basses 
rentrait à reculons. 
 
[...] 
 
Jean Tardieu, Jours Pétrifiés (1948), in Œuvres, Quarto Gallimard, 2003, p. 253 et 254.  
 
Jean Tardieu dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8, extrait 9, extrait 10, extrait 11, ext 12 
 
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Anthologie permanente : Eva Strittmatter

 

Lupin 
Bleu de lupin – il y avait quelque chose comme ça 
Dans mon enfance. Était-ce verre ? 
Qu’est-ce qui était aussi pâle que les lupins,  
Qui se tournent comme sauvages vers la lumière, 
Comme des flammes bleues qui ne brûlent pas 
Et pourtant passent si prestement ?  
C’était du verre, des pierres, du clinquant, 
Ne sais plus comment il était venu jusqu’à moi, 
Ne sais plus que ce bleu blême, 
Couleur de la nostalgie. Rosée matinale 
Dans la légère lumière du ciel figée, 
Et un sentiment de cette sorte :  
Gouttes de bonheur écrasées dans le poing, 
Perdues. Mais il reste une trace 
De la couleur de nostalgie bleue alouette. 
Des lupins brûlent sous la rosée.  
 
Lupine 
Lupinenblau - so war doch was
In meiner Kindheit. War es Glas?
Was war so blaß wie die Lupinen,
Die sich wie wild dem Licht zudrehn,
Wie blaue Flammen, die nicht brennen
Und doch so überschnell vergehn?
Glas war es, Steine, Glitzerkram,
Weiß nicht mehr, wie er an mich kam,
Weiß nur noch dieses bleiche Blau,
Die Sehnsuchtsfarbe. Morgentau
Im leichten Himmelslicht erstarrt,
Und ein Gefühl von solcher Art:
Glückstropfen, in der Faust zerpreßt,
Verloren. Doch es blieb ein Rest
Der Sehnsuchtsfarbe Lerchenblau.
Lupinen brennen unterm Tau. 
 
|•| 
 
Nuits de cigales 
Nuits de cigales. Il faudrait les 
Transcrire sur un seul ton. 
Comment corseter dans des mots 
L’anti-mélodie des cigales ? 
La chaleur des pierres. L’odeur grise 
Et le chuchotement des herbes dans le noir. 
Pins rabougris au bord de l’anfractuosité. 
Et derrière l’absinthe et les genêts 
Le lac méridional, qui est là et se tait, 
Couvert par la stridence des cigales : 
Un violoneux en folie violone 
Sur un fil d’argent.  
 
Zikadennächte 
Zikadennächte. Man sollte sie  
auf einem Ton nachsingen.  
Wie will man die Anti-Melodie 
Der Zikaden in Worte swingen?  
Die Wärme der Steine. Der graue Geruch 
Und das Flüstern der Gräser im Finstern.  
Verkrüppelte Kiefern am Felsenabbruch. 
Und hinter Wermut und Ginstern 
Der südliche See, der da ist und schweigt,  
Überschritt von den Zikaden: 
Ein irr gewordener Geiger geigt 
Auf einem Silberfaden. 
 
Eva Strittamatter, Du silence je fais une chanson, traduction de Fernand Cambon, édition bilingue, Cheyne éditions, 2011, pp. 18/19 et 48/49.  

Bio-bibliographie d’Eva Strittmatter 
 
 
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P.S. Poezibao a reçu d’une lectrice, Christiane Parrat, cette indication en écho au poème Lupin d’Eva Strittmatter : 
Gaston Bachelard : "La flamme d'une chandelle". (Quadrige / presses Universitaires de France - n° 52 - page 82.
"Quand la fleur est une lampe tranquille, une flamme sans drame, le poète trouve des paroles qui sont des bonheurs de parole :
"Les lupins bleus brûlaient
Comme des lampes douces"
G.B cite Jean Bourdeillette, loc. cit, p. 34.

Anthologie permanente : Fernando Pessoa

 

Analyse 
Si abstraite est l’idée de ton être 
Qui me vient en te regardant, qu’à laisser 
Mes yeux dans les tiens, je les perds de vue, 
Et rien ne reste en mon regard, et ton corps 
S’écarte si loin de ma vue, 
Et l’idée de ton être reste si proche 
De la pensée que je te regarde, et d’un savoir 
Qui me fait savoir que tu es, que, par le seul fait d’être 
Conscient de toi, je perds jusqu’à la sensation de moi-même. 
Ainsi, dans mon obstination à ne pas te voir, je mens 
L’illusion de la sensation et je rêve :  
Je ne te vois pas, je ne vois rien, je ne sais pas 
Que je te vois ni même que je suis, souriant 
Du fond de ce triste crépuscule intérieur 
En lequel je sens que je rêve ce que je me sens être.  
 
Fernando Pessoa, Cancioneiro, poèmes 1911 – 1935, traduit du portugais par Michel Chandeigne et Patrick Quillier, Christian Bourgois Editeur 1988, p. 63.  
 
Análise
Tão abstrata é a idéia do teu ser
Que me vem de te olhar, que, ao entreter
Os meus olhos nos teus, perco-os de vista,
E nada fica em meu olhar, e dista
Teu corpo do meu ver tão longemente,
E a idéia do teu ser fica tão rente
Ao meu pensar olhar-te, e ao saber-me
Sabendo que tu és, que, só por ter-me
Consciente de ti, nem a mim sinto.
E assim, neste ignorar-me a ver-te, minto
A ilusão da sensação, e sonho,
Não te vendo, nem vendo, nem sabendo
Que te vejo, ou sequer que sou, risonho
Do interior crepúsculo tristonho
Em que sinto que sonho o que me sinto sendo.  
(Fernando Pessoa, 12-1911)  
Source de la version originale en portugais
 
Fernando Pessoa dans Poezibao :  
biobibliographie, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, sur l’ode maritime, extrait 8 (un poème, 2 traductions), ext. 9, ext. 10, ext. 11 (ed. Unes) 
 
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Anthologie permanente : Mathieu Bénézet

 

Quelqu’un crie. 
Rassemblez-moi. Plus de mystère. 
Seul l’effroi. 
 
                        Qu’espères- 
tu par les yeux 
par le cœur 
par l’âme. Va ton chemin 
                                    Ce qui 
a péri précède. Le monde tournoie 
une complainte. 
                        Le vieux 
Ezra Pound ressemblait 
à une pomme desséchée avec 
des poils de barbe 
 
|•| 
 
Célébration lyrique de la 
première fois. Tu songes à 
Celan. Au 1/3 du fruit de 
Reverdy. À l’éventail mallarméen 
de Thomas (Henri). Au loyer 
de l’image. Indexé sur l’indice 
poétique. Ce que chacun dit (ou 
non). Le rêve de la langue 
grâce à la soustraction d’une bio. 
 
|•| 
 
— le langage ne 
guérit pas — veille le sans-nom [nous avions parlé de 
l’immortalité — d’une longue vieillesse — des par- 
fums brûlant dans la parole] — 
 
 
Mathieu Bénézet, Jeunesse & Vieillesse & Jeunesse, avec trois portraits par Gilles du Bouchet, Obsidiane, 2009, pp. 33, 57 et 64.  
 
Mathieu Bénézet dans Poezibao : 
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, Mais une galaxie, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, lecture du Lundi des Poètes, La tête couchée de Brancusi (parution), La Terrasse de Leopardi (parution), extrait 7, Ne te confie qu’à moi, extrait 8, extrait 9, extrait 10, extrait 11, ext. 12, ext. 13 
 
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Anthologie permanente : Philippe Beck

 

Variation II 
 
Lourd Latéral vit sur le marais dur, 
coussin de prose, 
friche dansée et longée 
dans le souffle pesé. 
Lourd Oblique, 
Bœuf ancienne le vers.  
Le v. trace le débris posé 
avant la fleur tarbée. 
Son, grain et navet abondent dans le trait. 
La pré-ligne pèse. 
Elle précède la terre. Ou le passé, 
robe de plumes 
que porte le bœuf poétiqué 
sous le Questionnaire. 
Car un Tordant juge la ligne. 
Et le rendement. 
Animal-Soc a un vent-manière 
dans le chant de repiquage 
qu’il est.  
 
Philippe Beck, Boustrophes, Editor Pack, éditions Texts & Crafts, 2011, sans pagination.  
 
 
Philippe Beck dans Poezibao : 
bio-bibliographie, De la Loire (parution), extraits 1, De la loire (lecture de T. Hordé), extrait 1, extrait 2, ex. 3 (et photo lecture chez Tschann), à propos d’Objets d’Amérique, d’Y. di Manno, ext. 4, Poésies permières et Boustrophes (JP Dubost) 
 
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