Poezibao

Anthologie permanente : Caroline Sagot-Duvauroux

Caroline Sagot-Duvauroux vient de publier Aa, journal d’un poème, son cinquième livre, aux éditions José Corti.

 

Déconstruction à l’infini s’agit plus de / Accélération chute cataracte amoncellement / Tas / On a foncé dans quelque chose / Une promesse ? s’est-elle fendue / Ça se fracasse là-bas

 

L’eau puissante ?

 

Ce n’est pas le froid qui préoccupe le feu c’est le vide / On patauge dans le vide / Les fragments c’est un début / Nous y sommes / Moi dedans / Héraclite sédiments métamorphiqués par pression moi température toi chimie le reste / Sauf toi et moi sauf lire et écrire / Tout le reste a disparu / C’était tout, le reste / S’est carapaté l’infini tout le reste / Moi dedans / La patauge / Avec PTC, l’histoire des sédiments et la chute des météorites / Rien n’est grave disent aujourd’hui les scientifiques / Pesant tout ça

 

Caroline Sagot-Duvauroux, Aa, journal d’un poème, José Corti, 2007, p. 94

 

Caroline Sagot-Duvauroux dans Poezibao :
Bio-bibliographie,
extrait 1,

 

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Anthologie permanente : Michèle Dujardin

« cette ville est singulière, redoutable, n’est pas ville d’hommes, mais étrangère de toujours aux hommes qu’elle porte, échappée, croisant loin, dégagée de tout passé, de toute emprise humaine, oublieuse, hautaine malgré ses pierres déchues, ses murs dépouillés de l’emblème des bâtisseurs, poreux, gangrenés, revêtus comme d’un haillon royal de cette mousse adamantine et rugueuse du sel, qui les exalte dans un fulgurant scintillement sitôt qu’un rai de clarté filtre entre deux coulées d’ombre.
« ici on ne patine plus les murs à s’y adosser longtemps les soirs d’été, il n’y plus d’été mais la réclusion dans un demi-sommeil inquiet, humide, flottant aux abords d’une aube immuablement sertie dans l’hiver, et les jardins qui s’ensauvagent sécrètent leurs propres ténèbres, parfois ponctuées de fluorescences vertes, furtives, rats, chouettes, chiens errants
[…]
« c’est une ville aveugle, qui descend éperdument vers la mer, et quand j’étends les bras, elle roule avec moi d’un horizon l’autre, elle tangue, s’éploie, chancelle au bord de fleuves rouges, dans la rumeur épaisse et veloutée du sang, elle a mon nom, elle est de moi, et quand je ferme les yeux, disparaît ce qui reste de ses oripeaux de pierre, cariatides sans visage et bas-reliefs qui s’écaillent, ici une main, une arme, la tête d’un mort sous les sabots du cheval, la guerre, et les anges hilares dans les archivoltes légères, sous la courbe bleue de ce fragment de ciel étiré entre mes mains

 

Michèle Dujardin, Abadôn*, collection Déplacements, Seuil, 2007, pp. 44 et 46
128 pages; isbn : 978-2-02-096072-4, 14 €

 

*« Ils ont sur eux un roi, le messager de l’abîme, nommé en hébreu Abadôn, "Perdition". » (Apocalypse, 9,11. )

 

Bio-bibliographie de Michèle Dujardin

 

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Anthologie permanente : William Carlos Williams

Les chasseurs dans la neige

L’hiver est partout
montagnes glacées
à l’arrière-plan retour

de la chasse vers le soir
à gauche
de robustes chasseurs ramènent

leur meute l’enseigne de l’auberge
qui pend d’un
gond cassé est un cerf un crucifix

entre ses bois la froide
cour de l’auberge est
vide seul flamboie un énorme

bûcher attisé par le vent autour duquel
se pressent des femmes
qui le surveillent à droite derrière

la colline un motif de patineurs
le peintre Bruegel
qui a l’œil a choisi

un buisson meurtri par l’hiver pour que son
premier plan
complète le tableau

The Hunters in the Snow

The over-all picture is winter
icy mountains
in the background the return

from the hunt it is toward evening
from the left
sturdy hunters lead in

their pack the inn-sign
hanging from a
broken hinge is a stag a crucifix

between his antlers the cold
inn yard is
deserted but for a huge bonfire

that flares wind-driven tended by
women who cluster
about it to the right beyond

the hill is a pattern of skaters
Brueghel the painter
concerned with it all has chosen

a winter-struck bush for his
foreground to
complete the picture

 

William Carlos Williams, Asphodèle, suivi de Tableaux d’après Bruegel, Traduit de l’anglais (Etats-Unis) et présenté par Alain Pailler, Points/Poésie, 2007, p. 147 et 146.

contribution de Tristan Hordé

 

William Carlos Williams dans Poezibao :
Bio-bibliographie de William Carlos Williams,
extrait 1 (Paterson),
Asphodèle suivi de Tableaux d’après Bruegel, Points, présentation

 

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Anthologie permanente : Joë Bousquet

L’aveugle de l’aube

 

Beau monde où la lumière est la parabole du don de chair Pensée du monde où je passe enveloppé de ce qui pense Tout s’oublie le réel est ce qu’on ne peut oublier
Il ne voulait qu’éveiller tout entre ses bras grandi dans ce qui le liait à son vœu Les images ont fait la lumière plus seule et le vent et les jours
Je ne suis presque rien je suis ce qui me perd

 

Tombe pour devenir la main qui te retient l’homme naît de rêver qu’il ne se connaît pas Une femme est passé elle devient son rêve
Rend à l’homme une chair en se prenant pour lui
La nuit a froid il est le jour d’avant ses yeux où son regard fut son aile l’amour de son amour durera sans le voir

Sous tant de chants la même étreinte avec l’oubli la même absence Il est ce qui la voit comme un espoir dont ce qu’il vit serait l’épreuve
Ton être a choisi ton malheur pour demeurer en toi
L’amour s’unit à ton amour t’écrase avec ce que tu es s’emplit d’un espoir d’outre-tombe
Qui t’enterre en se déterrant

 

Le son des cloches et l’aurore et l’oiseau du froid dans ton souffle entre les ailes de ton souffle et qu’il soit plus près de toi que ton cœur
Ce que l’aurore a traversé entre les feuilles et les eaux tous les fantômes des caresses quand mon regard devient la chair de ce qu’il aime et que rien de lui ment
Mon cœur est enterré dans ce qui les éloigne comme a sa prison dans ce qui lie mes jours Femme je crie vers toi à travers ce qui passe pour que mon corps soit mon secret comme le tien.

 

Joë Bousquet, La Connaissance du Soir, Poésie / Gallimard, 1981, p. 40 et 41

 

bio-bibliographie de Joë Bousquet

 

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Anthologie permanente : Paul Celan

à ton ombre, à ton
ombre toute mal-sonnée aussi
j’ai donné sa chance,

 

elle, elle aussi
je l’ai lapidée à coups de moi-même,
moi le droit-ombré, le droit-
sonné –
étoile à six branches
à laquelle tu as
adonné ton silence.

 

aujourd’hui
adonne ce silence où tu veux,

 

catapultant du sous-sacralisé par l’époque,
depuis longtemps, moi aussi, dans la rue,
je sors, pour n’accueillir aucun cœur,
jusque chez moi dans le pierreux-
multiple.

 

 

Deinem, auch deinem
fehldurchläuteten Schatten
gab ich die Chance,

 

ihn, auch ihn
besteinigt ich mit mir
Gradgeschattetem, Grad-
geläutetem – ein
Sechsstern,
dens du dich hinschwiegst,

 

heute
schweig dich, wohin du magst,

 

Zeitunterheiligtes schleudernd,
längst, auch ich, auf der Strabe,
tret ich, kein Herz zu empfangen,
zu mir ins Steinig-Viele
hinaus.

 

Paul Celan, Partie de neige, édition bilingue ; traduit de l’allemand et annoté par Jean-Pierre Lefebvre, éditions du Seuil, 2007, p. 51.

 

contribution de Tristan Hordé

 

Paul Celan dans Poezibao
Bio-bibliographie,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4 (correspondance avec Nelly Sachs), extrait 5, extrait 6 (avec présentation de Partie de Neige), extrait 7, extrait 8
Celan sur parole (R. Klapka)

 

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Anthologie permanente : Georges Guillain

Mâts de chêne hommes stercoraires moteurs dessous maintenant de grands remous de vase détritus entre des pieux que la machine enfonce dans les profondeurs du canal. On marche sur des planchers des sols de marbre qui clapotent immenses avec aux murs des portraits sombres. Entrechoqués. On s’exténue sur un détail une particularité du monde incapables qu’on est devant tant de richesses d’oubli de rien connaître à ces mufles cadrés cette accumulation partout de la puissance. On cherche un terme à l’or. A la fatigue d’être éclaboussés comme jamais par les superbes. Là cette foule admirant à l’aveugle leurs bombes rutilées déchaînant à l’envie la claque les bravos ce fourbi

 

•

 

Ailleurs ! que la poussière bise des villas le vent levant très haut la terre fine un très long film images dont on voit presque le grain en 16/9 se projetant à force 5 ou 6 sur nos écrans d’automobile précipitant les paysages les beautés pétrifiées en rafales qu’on a vues plus certaines dans les livres d’histoire la vie est un instant ce souple bruissant coloriage agitant grappes rameaux rinceaux dans le fer forgé des glycines devant lesquelles un temps d’arrêt s’impose ! 200 ASA ! juste le temps qu’il faut pour paramétrer la pose farder de millions de couleurs ce regard nu qui se cogne aux frontons repère après sur le guide la forme feinte un peu noircie qui fut un jour iris jambes et voix et fantassine.

 

•

 

On n’ose à cause de cela l’humide faire de trop grands pas dans les herbes approcher ce fil tendu dont on voit aux deux bouts la bobine on imagine la décharge tenant au large aussi l’épais du mufle la peau croûteuse des frisonnes à pis noirs on se demande si c’est l’angélique ou l’armoise qui ajoute son blanc de mariée à la communiante aubépine en revanche on sait bien distinguer le pissenlit de la renoncule des prés la dent de lion du bouton d’or et merde ! on se fout bien de ces petits savoirs ce que montre pour nous seul la geste reconnue du printemps n’a pas besoin de ces livres ni que l’on compte sur ses doigts mouillés du jus sucré des tiges ou du salé des lèvres pour être au même instant traduit dans la presque lenteur rumineuse d’un corps lourdement allégé d’avoir été mais sans parole ébloui parmi les bêtes (ce jour là).

 

•

 

Journées. Tout y revient patauger flou patouillant dans la bogue du monde. Un plein pourrissement de pommes d’odeurs tavelées de grosse terre et d’humide qui monte avec galons ganses rubans un peu partout parmi des tiges l’écroulement des fleurs doyennes sous la pluie toujours plus longue et imprécise là dans le regard qui chasse l’évacue par la grille - Nous aurons eu pourtant bien de la chance ici de vivre même penchés sous nos toits minuscules nos lampes faibles calés bien à l’abri du proche et guère différents de tellement d’autres qui sont morts ou souffrent disparaissent et montent de la terre humide sentant la pomme et du chemin où je m’arrête maintenant pour voir cette lumière s’éloigner sous les grands arbres zigzaguant.

 

Georges Guillain, quatre extraits de Dans la brouille incertaine des choses (petites proses poétiques), inédit

 

Bio-bibliographie de Georges Guillain

 

 

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Anthologie permanente : Joachim Sartorius

A la lecture de vieux journaux intimes

 

Vers quoi fixer les yeux ?
Et qui sommes-nous, la nuit ?

 

J’entre dans un violent bourdonnement.
C’est ici qu’est la plus grande floraison
et la terre plus meuble.
L’air en est jaune
et noir.
Je garderai ce noir à l’oreille
jusqu’au jour de ma mort. L’obscurité, je te la
donne. Sa part la plus infirme est aile, souffle,
est parole, est –

 

Oublie. Oublie ça. Et ne t’y dérobe pas.
Cela fait partie du jeu ?
Quel jeu ? Celui avec casque
et visières. Nos connaissances des neurones,
des synapses n’amoindrissent
pas le deuil, n’augmentent pas
notre sentiment de bonheur. Un cockpit,
voilà notre cerveau.

 

tu regardes par de petites fenêtres froides.
villes, routes, voies sont inertes
comme les mots dans un livre. Et tu vois
des étoiles depuis longtemps éteintes comme tu
vois des souvenirs. Le lointain est-il visible ?
De quoi est fait le temps. Là

 

où tout est tout à fait comme toujours,
nous achetons ce vieux coquillage, l’océan
en lui : bruitage du souvenir. Nous sommes
ce coquillage inversé : plus nous sommes vieux, plus fort
il murmure à l’oreille qui grandit et s’allonge.

 

Et finalement nous sommes faits de ces rumeurs
des autres. Ce sont leurs motifs,
ces enchaînements que tu dois comprendre, la nuit,
sur ton lattis, à l’affût d’un murmure,
le toucher de l’aile dans la nuque.
N’oublie pas ça. Ne la cède pas

 

Joachim Sartorius, A Tunis, les palmiers sont menteurs, traduction de l'allemand par Françoise David-Schaumann et Joël Vincent, Atelier La Feugraie, 2007, pp 64 à 67

bio-bibliographie de Joachim Sartorius

 

version originale en cliquant sur le lien ci-dessous

 

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Anthologie permanente : Gisèle Prassinos

Aux abords de la ville    les maisons sont debout
Ici    elles sortent à peine du blanc.
La route sous les pieds    qui descend
le double rayon des roues.
Bâtons sur la page    les jardins morts.
La manche autour de mon cou
pour le bonheur.
Les doigts sans réponse
fleuriront au retour.

 

 

Le pont
le parapet
le précipice.

 

 

La tête bien sculptée sort du magasin
dans ses bras    une jacinthe se compare
sa bouche est le verre où je ne puis boire
pour elle on choisit le carmin
et le sucre des soirs.

 

 

L’idée du précipice
le parapet
le pont courant dans la nuit
le dernier funambule
vers la magie.

 

Gisèle Prassinos, La vie la voix, Flammarion, 1978, p. 55.

Une contribution de Tristan Hordé

 

Bio-bibliographie de Gisèle Prassinos

 

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Anthologie permanente : Françoise Ascal

   Le monde, à cette époque, avait la forme l’étendue la saveur du pré qui jouxtait sa maison et son jardin. Elle y pénétrait par une trouée secrète dans la haie de lilas, cœur battant à chaque passage dans le silence des feuillages et l’entremêlement des racines. Si proche qu’il fût du jardin familier où son père allait et venait, de la fenêtre où se dessinait par instant la silhouette de sa mère, le pré cachait dans ses replis d’imprévisibles ailleurs.

•

   Était-ce une visite ? un appel ? ou la simple persistance du souvenir ? Elle s’interrogeait sur l’érosion que subissent les absents. Continuent-ils d’exister tant que des fragments d’eux-mêmes habitent les vivants ? Tant que quelqu’un entretient, pareille à une minuscule flamme, la particularité de leur être sous forme de souvenirs, de visions ?

•

   Joë Bousquet, survenu sous la forme d’un livre, Lettres à Poisson d’Or, s’est immiscé en moi dans la grande tradition de mes envahisseurs. Je « vois » sa chambre, son lit, son corps maigre et blanc sans cesse allongé, son visage creusé, je vois la lampe de chevet, la lumière qui fait cercle, je sens presque l’odeur de la pièce aux volets clos…mon avidité est grande de manger mon envahisseur, de l’absorber, de me l’incorporer ? Qui suis-je ? Une terre d’accueil passagère, un lieu de transit, et je tente de vivre en arrachant quelque chose d’essentiel à mes visiteurs-occupants.

•

   Laisser couler la source profonde, là où les mots sortent de terre, modestes et pourtant irrépressibles. Les mots au goût de racines pourrissantes, de jus d’herbes, au goût d’enfance et d’yeux écarquillés. Laisser monter la jouissance de vivre.
  Boire sans tristesse l’eau amère des ferveurs retombées.

•

   Bleus indescriptibles des hampes fleuries du delphinium. Bleu des lins, bleu des nigelles de Damas et quelques bleus presque violets des lupins. Cette gamme de bleus d’une si large palette me captive au point que je la scrute cent fois le jour. Peut-être est-ce avec les delphiniums que l’enchantement est à son comble. Certains pétales portent d’étranges traces d’irisation, le bleu prend des reflets métalliques pareils à ceux qu’on voit aux ailes et à la gorge de certains pigeons.

 

 

Françoise Ascal, Cendres vives, suivi de Le Carré du ciel, Apogée, 2006, pp. 13, 23, 35, 60, 118

 

Bio-bibliographie de Françoise Ascal

 

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Anthologie permanente : Patrick Beurard-Valdoye

Je continue le tour d’horizon des nouvelles parutions d’Al Dante, dont je salue le retour sur la scène éditoriale. Avec aujourd’hui un extrait de Le Narré des îles Schwitters de Patrick Beurard-Valdoye.

 

1

 

CENDANT allègres en avant arpentant portant pas lourd
    plaquant pente laissant la kirke (l’église trad.) empruntant Moldeli
    etikett rang de jaune forsythia les cerisiers au point de fleurir
    grimpant rue Langmyr jusqu’au pont à main gauche bonbons ifa
    enfilant la lente sente en blancs bouleaux remontant
    la Molde virulente

 

la longe crescente début ultimes maisons sur la butte pakett
    de sigarette prince rain primes violette sous émondes
    avant-bois abords tout droits avant que s’effiloche le milieu du temps
    noisetiers à gauche du sentier halte pour une bronde fraîche
    un bon bâton de marche pointu – année de noisettes
    année de fillettes – c’est parti voilà l’autre monde plume de
    geai (stries du geai noir blanc bleu ourlé de blanc) l’ombre
    respirée sous bouleaux et sapins l’eau en contrepoint
    entendue bien entendu au fond à main droite anémones
    en fleurs massifs à brimbelles de part et d’autre en avant
en avant un chablis barre le chemin ensuite un caus brisé rachié
    « une cathédrale » dans la cathédrale tout un arbre momie une
    âme d’arbre « une cathédrale » – non disdon une domkirke –
    blanc de bouleau croisée de grapillons les chemins se
    bifurquent sous Damefallet (la cascad des dames trad.)
    forêt réitérée le raidillon se dilate graniteux racineux
    d’ossements de monts arrêt cœur battant qui bat qui bat en
    arrière rien encore à venir là-devant Høyer-Finn ressemblant
    au héron – Héron-Fin – imitant la scie Schwitters si taillant
    sa baguette de noisetier la cernant ziuu ennze ziuu ennze
    (prouesse) plus haut le flanc dégarni reprise des deux jøtuls
    de plus belle Schwitters chancelant sa proue de semelle
    gauche décollée sous cuir rouge cette fois pas de liant à collage
    (eau + farine huile sucre café ne se conservent pas l’hiver)
les bruyères (Erika, trad.) substituées aux brimbelles les bouleaux
    au fur plus malingres – brohons – blocs de pierre
    heurtant les pieds les écoules obligeant aux écarts le cœur
    qui va qui va vitesse grand V doublevant essoufflement
    émouvement – c’est quoi un paysage émouvant ? – les
    dégoulines assoiffent la montagne transpire blouse de boue
    bleue du gris granite filets layons d’eau chuinteuse qui
    sourdent de trous d e vie renouveau vigueur du printemps humilité
    issue de l’humus eau touchant terre et touchant air à son tour
    sans contour la Molde oubliée revient en force bien entendue
    (à la rigueur) le chemin s’en rapproche grave
    traversée pierre par pierre elle rhée avec fermeté le flanc
    s’est dénudé le ru roule en spirale les r de roches (accent hanovrien)
    e relief reparaît asséché Schwitters en arrêt
    etourné tout retourné contemplant son île –/ i /reflet du je
    au Romsdal – le galbe à son aile droite d’un iota cachée
    par l’arête au premier plan
[…]

 

Patrick Beurard-Valdoye, Le Narré des îles Schwitters, Al Dante, 2007, p. 39

 

Patrick Beurard-Valdoye dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1

 

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