Poezibao

Anthologie permanente : Raoul Hausmann

Al Dante reprend son cycle de publication ! C’est une très bonne nouvelle tant l’activité singulière, passionnelle et passionnée, souvent dissidente, de Laurent Cauwet est cruciale dans le paysage éditorial de la poésie. J’y reviendrai plus avant dans l’article « Poezibao a reçu » de ce dimanche mais aujourd’hui j’attire l’attention sur un premier livre extrait d’une vraie salve éditoriale, une anthologie poétique de Raoul Hausmann, précédée d’un essai de Isabelle Maunet-Salliet, RH l’optophonétiste.

Je renvoie à la note bio-bibliographique pour les informations sur la vie et l’œuvre de Raoul Hausmann, le « dadasophe ».

 

Vide – Plein

 

le rien n’est rien
ceci est cela
plein
vide de vouloir
volonté émoussée
par la mousse
illogique
d’idées pleines de rien
rien
RIEN
cela s’achemine
bien vers le plein
du Néant
de l’Être-en-soi
où tu n’es
que TOI
vidé du plein
des Autres
et d’une étrangeté
à peine
imaginée

(25 novembre 1958)

 

•

 

Insensé

 

La machoire. Cela veut choir. Ma choire, cela ne mache pas. Ce n’est pas un mot sensé, ma choire. Choire, chomare, chômage, en encore l’on ne marge pas le chame, rien, rien loin de là. On ne peut s’asseoir sur ce mot.
M’asseoir sur la machoire c’est le chomage. Parbleu !

 

 

Alors, vous voyez bien, que les mots sont insensés.
Insérés d’insensés en eux-mêmes.
Macher de la mâche, c’est de la raiponce, quelle question pour choir !

 

•

 

Gestion génétique

 

Les gènes et toutes les générations de genèse font la généralisation génétique de la germination.

 

Le foie fonctionne les forêts de la folie et à la fois les funambules de la fantaisie.

 

C’est l’organisation de la colonne vertigineuse, organe porteuse de la boîte à crâner, à penser des cellules à prison de maître-priseur.

(14/18 décembre 1967)

 

 

Raoul Hausmann, une anthologie poétique, précédé de RH l’optophonétiste, par Isabelle Maunet-Salliet, livre + Cd (interventions de Raoul Hausmann, Al Dante transbordeurs, 2007, pp. 166, 181, 187

 

Raoul Hausmann
une anthologie poétique, précédé de RH l’optophonétiste, par Isabelle Maunet-Salliet, livre + cd
15 x 21 cm, 280 pages
Al dante, 2007
isbn : 978-2-84957-110-1
27 € (livre + CD)

 

bio-bibliographie de Raoul Hausmann

 

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Anthologie permanente : Marie-Claire Bancquart

Pour saluer une double parution de Marie-Claire Bancquart et en tout premier lieu, son nouveau recueil de poèmes, Verticale du Secret, qui paraît chez Obsidiane. Dans le même temps, publication à l’Amourier de récits, sous le titre Impostures.

 

 

 

Je voudrais pouvoir palper tes notes
dans une caverne sans lumière, sans reflets
où deviendrait sensible
le grain de leur chair

 

je voudrais pouvoir
confondre cette chair avec la mienne
la faire entrer comme
en inversion
d’un accouchement

 

dans mon corps

 

dans
une réelle peau du son,

 

dans tout l’impossible

 

•

 

En replantant des ellébores
je te parle
de nourrir le cosmos :
rien que cela

 

une cuillerée de terre
pour la racine encore visible

 

une cuillerée
pour achever d’emplir le pot

 

une
pour le globe tout entier

 

la dernière
pour sa verticale vers l’énigme.

 

Marie-Claire Bancquart, Verticale du secret, Obsidiane, 2007, p. 63.

 

Marie-Claire Bancquart
Verticale du Secret
Obsidiane, 2007
isbn : 978-2-916447-13-1
14 €

 

 

Marie-Claire Bancquart dans Poezibao :
•Bio-bibliographie de Marie-Claire Bancquart
•extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8, extrait 9, extrait 10, extrait 11, extrait 12, extrait 13, extrait 14, extrait 15
•Aux 20 ans du nouveau recueil,
•Lecture chez Tschann (05),
•fiche de lecture : Avec la mort, quartier d’orange entre les dents,
•Carte Blanche à (sur Bonnefoy au programme de terminale L)
•réponse à l’enquête sur les femmes-poètes

 

 

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Anthologie permanente : Eric Clémens

Enfoncez-vous dans le Southside
de Chicago (toujours des Deep South que vient
la renaissance) dans le blues obscène de
Junior Wells : sharp, sobre de corps
et de sons, souffle et sexe au même rythme,
harmonica, musique à bouche crachée,
parturition blanche
et noire, ragtime jazztime
gladrags ! Enfoncez-vous plus loin
dans la couleur, l’autre réplique
à la question : comment s’échapper du vertige
des sky-scrappers dans le vent, des espaces
sans temps ? Passez de Matisse
à Rothko, les peintres si vous voulez
de la couleur, mais qui viennent
de longtemps, des cibles, pas
des fenêtres, des tableaux-cibles
d’avant Noland et Jasper Johns,
et des bâtons, des mâts-totems.
Nous aussi dans l’enfance, nous avons joué
aux cow-boys et aux indiens. La couleur
fait la matière du temps, le commencement,
toujours mêlé du blanc. La peinture
devient la capture ! Inversement,
le temps vire à la couleur, la flambe.
Black Mountains ! Comment faire du temps
avec l’espace, faire du langage avec l’image,
ou se dénaturer – les jeux de mots ou
les films enchaînés désintègrent nos pictogrammes,
forcent les gestes, comme la voix, le premier
cri pas technique. Arts and crafts pourtant :
de la profusion se gagne la chance
d’un autre temps, et du danger –
Hölderlin déjà… Mazel-Tov !

 

Eric Clémens, Babel, in De r’tour, Txt, 1987, p. 45

 

eh bien (finale)

 

mais oui
aux joutes et aux rires homériques
oui aux obscénités latines
oui aux argots de la bastoche
oui au comique gros et rabas
oui aux infinis tragiques
mathématiques
et même philosophiques
oui aux passions aux transgressions oui transgressions
oui aux dépenses
et au jeu génésique
oui aux récits dans le récit dans le récit
et aux vocales luminations d’elles
et au mal mal
au hasard
au babel
et au cri
et aux perfs
des rythmes
et oui au non
au si
au double non

 

jouir mourir
oui au populo anar
et crapulo rigolo
et tout de même tout le temps
renaissant

 

et que le bouc lâché saccage les lieux clos des ‘crates pendus de peur aux lustres

 

et
pour ne pas finir
eh bien
oui au degré zorro
des imagimères
par la voix-de-l’écrit

 

Inédit d’Eric Clémens, pour lire l’intégralité de ce poème dédié à Christian Prigent et Jean-Pierre Verheggen, Télécharger ce fichier.doc

 

Bio-bibliographie d’Eric Clémens.

 

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Anthologie permanente : Michel Leiris

Cirrus
Les zébrures que mon esprit dessine
comme s'il croyait tenir le bout du fil
qui me permettrait d'arriver à bon port
mais, constatant chaque fois qu'il n'en est rien
devrait éternellement recommencer son manège

 

Cumulus
Voguant au plus bleu de ma tête
les beaux flocons
que je m'attache à capter
mais qui, bulles de mots,
se volatilisent
à l'instant où je crois les avoir fixés

 

Nimbus
Enflure de matière grise,
redondance
et menace
de grosse et inutile canonnade
pour Dieu sais quelle guerre….

 

Michel Leiris, in Ondes, Le Temps qu'il fait,  1987, sans pagination

 

Orphée et sa lyre.
Homère et sa canne blanche.
Dante et le chaperon qui le distingue de Virgile.
Ronsard au front lauré.
Cyrano et son nez légendaire.
Racine et sa perruque bouclée.
Buffon et ses manchettes de dentelle.
Voltaire dans son fauteuil Voltaire.
Mirabeau à la face grêlée.
Balzac et sa robe de chambre.
Gautier et son gilet rouge.
Mallarmé sous son plaid.
Rimbaud en costume de bagnard plus que de trafiquant.
Tolstoï en blouse de moujik.
Wilde aux lys bientôt changés en orties.
Jarry en culotte cycliste.
Max Jacob porteur de l’étoile jaune.
Roussel à bord de sa roulotte.
Apollinaire à la tête bandée.
Joyce et ses grosses lunettes.
Kafka coiffé d’un melon magrittien.

 

•

 

Suis-je
         arbre effeuillé,
         vin éventé
         roi détrôné
         animal nu,
         vague sans écume,
         marbre que ne veinent plus ses rêves usés ?

 

Michel Leiris, Le Ruban au cou d’Olympia, Gallimard, 1981, p. 158 et 207.

 

Bio-bibliographie de Michel Leiris

 

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Anthologie permanente : Guillevic

L’escargot

 

Ceux qui disent
Que l’escargot n’avance pas vite

 

C’est qu’ils n’ont jamais été
Escargot

 

•

 

Moi, l’escargot
J’aurais pu
Ne pas exister.

 

Le monde aussi.

 

•

 

La molle épaisseur des choses
Voilà ce qui m’attire.

 

•

 

Pour monter
Je n’ai pas besoin d’échelle,

 

Mais sur les barreaux
Je me repose.

 

•

 

J’entends dire parfois :

 

– Comment t’éclaires-tu
Quand tu rentres
Dans ta maison ?

 

 

Guillevic, Relier, Gallimard, 2007, p. 435, 440 et 441.

 

contribution de Tristan Hordé

 

Rappel de l’actualité Guillevic :
Mots et images de Guillevic
sous la direction de Jean-Pierre Montier
Presses Universitaires de Rennes, 2007
isbn : 978-2-7535-0489-9, 18 euros (un livre + 1 DVD), voir ici
et ici, l’annonce d’une soirée Guillevic à la Maison Elsa Triolet et Aragon, le 21 octobre 2007.

A signaler également un dossier Guillevic dans le dernier numéro, octobre 2007, de la revue Europe (à retrouver avec bien d'autres, au Salon de la Revue à Paris, les 20 et 21 octobre !)

 

 

Guillevic dans Poezibao :
Note bio-bibliographique, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, Mots et images de Guillevic (présentation)

 

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Anthologie permanente : Peter Huchel

Je remercie vivement Maryse Jacob et Arnaud Villani qui ont entrepris de faire connaître en France le grand poète allemand Peter Huchel et qui ont bien voulu confier à Poezibao des traductions inédites. Je publie ici deux premiers poèmes et en publierai deux autres un peu plus tard.

 

Subiaco

 

Ville
mariée
à la lumière heureuse des montagnes,
au bord de l’à-pic des ciels de cloître.
Sous les troncs crevassés
des mûriers dans la cour,
le dur éclat d’une pelle,
pour déterrer les morts.

 

Le long du mur blanc,
le moine gravit l’escalier,
la sueur perle à ses sourcils.

 

Tout pâlit dans la lumière et la chaleur :
l’ocre grossier des murs,
la mousse desséchée qui s’émiette sur les pierres,
la verdure clairsemée près du fleuve.
Le sonneur marche dans ses sandales de toile déchirées,
bientôt vont résonner les coups de midi..

 

La chèvre repousse
de ses cornes le soleil
et cherche l’ombre mince.
Il n’y a pas d’eau dans l’écuelle de Pilate,
il ne peut se laver les mains.

 

Peter Huchel, traduction inédite de Maryse Jacob et Arnaud Villani, recueil Jours comptés

•

 

Matin d’hiver en Irlande

 

Le diable s’est installé de nuit
dans le confessionnal du brouillard
et parle aux désespérés.
Au matin, il prend la forme
d’une pie
qui s’envole, sans bruit, au-dessus du chemin creux.

 

Dans les oubliettes de l’hiver,
l’or cassant des morts,
aux drageons de chêne.
La lumière essarte le froid.
Le visage familier des toits
de nouveau paraît.

 

Les exercices spirituels
du vent sur la mer,
le premier braiment.
L’ombre planante d’un oiseau,
remonte la falaise à pic.

 

Le ressac,
barrière mobile d’eau et de lumière,
la mer d’Irlande ne dit pas si la pluie
sera la tombe de Midi.

 

Peter Huchel, traduction inédite de Maryse Jacob et Arnaud Villani, extrait du recueil La Neuvième Heure

 

Bio-bibliographie de Peter Huchel

 

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Subiaco

 

Stadt,
verschwistert

der heiteren Klarheit der Berg,
am Rand der Felsen der Klosterhimmel.
Unter den schrundigen Stämmen
die Maulbeerbäume im Hof
der harte Glanz einer Schaufel,
er will die Toten ausgraben

 

An der weißen Mauer
schreitet der Mönch die Treppe hinauf,
Schweiß sickert durch seine Augenbrauen.
Alles verblaßt in Licht und Hitze,
der große Ocker der Wände,
das spröde zerbrechliche Moos auf den Steinen,
das spärliche Grün am Fluß.
Der Glöckner geht in zerrissenen Leinenschuhen,
bald wird der Mittag hallen.

 

Die Ziege stößt
Mit den Hörnern die Sonne fort
und sucht den dünnen Schatten.
Die Schüssel des Pilatus ist ohne Wasser,
Er kann seine Hände nicht waschen.

 

Peter Huchel, Gezählte Tage

 

•

 

Wintermorgen in Irland

 

Der Teufel sitzt nachts
im Beichtstuhl des Nebels
und spricht die Verzweifelten an.
Am Morgen verwandelt er sich
in eine Elster,
die lautlos über den Hohlweg fliegt.

 

Im Winterverlies
das brüchige Gold der Toten
am Eichengesträuch.
Licht rodet die Kälte.
Die vertrauten Gesichter der Dächer
erscheinen wieder.

 

Die Exerzitien
des Windes über dem Meer,
der erste Eselschrei.
Der Schatten eines Vogels schwebt
am hängenden Felsen die Klippe hinauf.

 

Die Brandung,
der gleitende Wall aus Wasser und Licht,
die irische See verrät nicht, ob Regen
den Mittag begraben wird.

 

Peter Huchel, Die neunte Stunde

 

Anthologie permanente : Aragon

La bibliothèque de la Pléiade a publié cette année les Œuvres poétiques complètes d’Aragon en 2 volumes, avec une préface de Jean Ristat. L’édition, préparée par Olivier Barbarant, fournit une chronologie des œuvres très détaillée, des notes abondantes qui constituent une belle contribution à l’histoire de la littérature au XX^e siècle.

 

 

Les rendez-vous

 

Tu m’as quitté par toutes les portes
Tu m’as laissé dans tous les déserts

 

Je t’ai cherchée à l’aube et je t’ai perdue à midi
Tu n’étais nulle part où j’arrive
Qui saurait dire le Sahara d’une chambre sans toi
La foule d’un dimanche où rien ne te ressemble
Un jour plus vide que vers la mer la jetée
Le silence où j’appelle et tu ne réponds pas

 

Tu m’as quitté présente immobile
Tu m’as quitté partout tu m’as quitté des yeux
Du cœur des songes
Tu m’as quitté comme une phrase inachevée
Un objet par hasard une chose une chaise
Une villégiature à la fin de l’été
Une carte postale dans un tiroir
Je suis tombé de toi toute la vie au moindre geste

 

Tu ne m’as jamais vu pleurer pour ta tête détournée
Ton regard au diable de moi
Un soupir dont j’étais absent
As-tu eu jamais pitié de ton ombre à tes pieds

 

Aragon, Les Adieux, Stock, 1997, p. 43-44, et Œuvres poétiques complètes, II, p. 1150.

 

contribution de Tristan Hordé

 

bio-bibliographie d’Aragon

 

Une journée d’étude à la Sorbonne sur Aragon, le 20 octobre, toutes informations ici

 

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Anthologie permanente : Andrea Inglese

Passant

 

On te l’a dit ?, tu étais conscient ?,
c’était un rêve ?, tu aurais dû regarder,
pas par ouï-dire, ce n’était pas moi,
ça arrivait, mais comme toujours,
tu t’en souviens ?, tu sais répéter ?,
ça non, ça arrivait, dit-on,
beaucoup, ils étaient beaucoup, mais peu,
on s’en apercevait peu, je n’étais pas
seul, qui alors ?, avec qui ?,
n’importe qui, des gens autour, toujours,
trop, tu étais fatigué ?, étais-tu absent ?,
que voyais-tu ?, chaque fois,
mais vite, juste dans la pente,
je ne pensais pas que c’était, pas comme ça,
pas à ce point-là, c’était moi,
avec moi, qui me parlais, d'argent peut-être,
combien en as-tu comptés ?, beaucoup,
ils étaient couverts, à moitié, je les voyais,
mais cachés, sous des couvertures, qui ?,
ou des cartons, des sachets remplis, souvent,
où étaient-ils ?, de passage, voilà,
j’étais de passage, présumais-je,
des indices, une main posée à terre,
ça arrivait, disaient-ils, à moi aussi,
nous le disions tous, passant outre, lancés,
chacun était lui-même, solidement,
tu ne voulais ou ne pouvais pas écouter ?
quels désastres de phrases, parfois,
je n’étais pas moi, j’étais en moi, nous étions tellement,
mais rapides dans le passage, passés, cachés,
nous étions plus cachés qu’eux,
debout, pressés, à terre comme des statues,
eux, qu’est-ce que tu as dit ?, je ne sais pas,
rien, peut-être même pas, à vrai dire
ils respiraient, arrêtés là, avec la bouche
démantibulée, nous, allez, ça suffit, ça suffisait.

Andrea Inglese, traduction inédite de Pascal Leclercq

 

 

 

Passante

 

Ti hanno detto?, hai saputo?,
sognavi?, dovevi guardare,
non per sentito dire, non ero io,
succedeva, ma come sempre,
te ne ricordi?, quali angoli?,
quello no, succedeva, si dice,
tanti, erano tanti, ma poco,
ci si accorgeva poco, non ero
solo, chi allora?, con chi?,
chiunque, gente intorno, sempre,
troppi, eri stanco?, eri assente?,
che cosa hai visto?, ogni volta,
ma in fretta, proprio in discesa,
non credevo fosse, non così,
non fino a quel punto, ero io,
con me, a parlarmi, di soldi forse,
quanti ne hai contati?, molti,
erano coperti, a metà, li vedevo,
ma nascosti, sotto coperte, chi?,
o cartoni, sacchi pieni, spesso,
dov’erano?, di passaggio, ecco,
ero di passaggio, presumevo,
indizi, una mano poggiata a terra,
succedeva, dicevano, anche a me,
dicevamo tutti, in continuazione,
passando, passando via, lanciati,
ognuno se stesso, solidamente,
non volevi o non potevi
ascoltare?, disastri di frasi a volte,
non io, nessuno, eravamo tanti,
ma veloci nel passaggio, via, nascosti,
noi eravamo più nascosti di loro,
in piedi, di corsa, a terra come statue
loro, che cosa dici?, non so,
niente, forse neppure, per davvero
respiravano, lì fermi, con la bocca
devastata, noi via, basta, bastava.

Note bio-bibliographique d’Andrea Inglese

 

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Anthologie permanente : Daniel Pozner

Rincer à l’eau claire

 

Aujourd’hui tout va plus vite
D’ailleurs rien ne bouge
C’est surtout ce pansement entre les orteils qui toujours se décolle

 

Aujourd’hui pour tourner le dos
Il suffit de tourner le dos
On peut aussi se tourner les pouces

 

Aujourd’hui je ne dors plus
J’essaie de noter l’inattendu détail du jour
En cadeau, dix pages de jeux, essayez !

 

•

 

Aujourd’hui patients autant qu’hier
Perclus de déceptions les pieds déjà froids
Ils guettent l’anomalie

 

Aujourd’hui le phénomène n’est pas superficiel
Lisent-ils dans les brochures spécialisées
C’est une anomalie longue de 1500 mètres large de 30

 

Aujourd’hui ô ma vie,
Soupirent les Parques la ligne à la main l’hameçon au bout du fil
L’anomalie ne mord pas cette année !

 

•

 

Aujourd’hui hein qu’est-ce que tu dis
Ô dis
Rien

 

Aujourd’hui tu ne te montres pas
Les pieds dans l’eau
Ne mets pas les doigts sur la vitre

 

– Aujourd’hui penche ailleurs
Et moi j’attends
Là

 

 

Daniel Pozner, Extrait inédit de Rincer à l’eau claire, travail réalisé en collaboration avec le photographe Cecil Mathieu

 

 

Bio-bibliographie de Daniel Pozner, extrait 1

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Anthologie permanente : René Guy Cadou

Pour signaler la réédition chez Seghers de Hélène ou le règne végétal (voir ici)

 

Aller simple

 

Ce sera comme un arrêt brutal du train
Au beau milieu de la campagne un jour d’été
Des jeunes filles dans le wagon crieront
Des femmes éveilleront en hâte les enfants
La carte jouée restera tournée sur le journal
Et puis le train repartira
Et le souvenir de cet arrêt s’effacera
Dans la mémoire de chacun
Mais ce soir là
Ce sera comme un arrêt brutal du train
Dans la petite chambre qui n’est pas encore située
Derrière la lampe qui est une colonne dd fumée
Et peut-être aussi dans le parage de ces mains
qui ne sont pas déshabituées de ma présence
Rien ne subsistera du voyageur
Dans le filet troué des ultimes voyages
Pas la moindre allusion
Pas le moindre bagage
Le vent de la déroute aura tout emporté.

 

René Guy Cadou, Hélène ou le règne végétal, Seghers, 1952 & 2007, p. 80

 

bio-bibliographie de René Guy Cadou
voir aussi ces Notes sur la poésie

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