Poezibao

Anthologie permanente : Roger Kowalski

Adagio

 

C’est encore la nuit, le vieux signe par l’ombre, puis le sommeil. La hulotte miaule vers l’aube – mais ce n’est pas encore l’aube ; un peu de temps et nous observerons à l’est un liseré de couleur parme. – Nuit maintenant ; à nos pieds l’ombre tourne trop vite ; la voix de l’oiseau, la soudaine exaltation du timbre, nous font trembler. Oh gémissez avec nous et qu’à la fin le souffle défaille.

 

•

 

À bientôt

 

Une ombre maligne aujourd’hui va courir sur tes lèvres ; tu ne l’éprouveras point. Ton image flamboie, sa bouche ose un nouveau souffle ; c’est à demain que nous suspendrons nos armes. Essaie de dormir ; tu n’entreras pas de bon gré dans les cavernes où pourrit la sagesse ; le hasard un jour t’y conduira pourtant d’une ruineuse main ; son âge répondra par un cri de dégoût.

 

Roger Kowalski, Sommeils, Grasset, 1968, pp.78 et 98.

Contribution de Tristan Hordé

 

Bio-bibliographie de Roger Kowalski

 

 

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Anthologie permanente : Jean-Baptiste de Seynes

survivre au ton d’époque qui est à la viande profondément assez pour
s’essayer en fruit ?

 

 

 

                       ô ! poire

 

ou pomme.

 

 

l’écran s’ouvre :

 

 

                         que dit l’image :

 

 

au couteau, compte crédule :
toujours le raccourci par le détail et décombres :
et bruit et crocs des bagnoles au désert, les guignols :
une fille est froide elle sur l’écran brûle foutue et ses trous :
des foules errent leur faim : l’enfant vieilli de chantante lumière :
silhouettes sont des syllabes en la cellule répétitive et noire du cœur :
un quelqu’un hurle et brûle dans l’eau de la vie courante :
le trou s’ouvre toujours : le trou toujours
obligeamment de la bouche
à fournir, gravats, in-
ertes et tout-
venant

 

(où vive est tant la phrase et telle
qu’y luise
l’inquiet charbon de justice
au gré du trou qu’elle empire,
                                            va disparaître vive ?
en laquelle tu caresses
infinie comme jeune fille !
ta décision
de décider :
                   nuit
et jour)

 

Jean-Baptiste de Seynes, Nuit et jour, Vivant suivant (Vent, une étude III)
Obsidiane, 2006, p. 24 et svt.

 

Note bio-bibliographique de Jean-Baptiste de Seynes

 

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Anthologie permanente : Jacques Prévert

Le bouquet

 

Pour toi pour moi
loin de moi près de toi
avec toi contre moi
chaque battement de mon cœur
est une fleur arrosée par ton sang
Chaque battement c’est le tien
chaque battement c’est le mien
par tous les temps tout le temps
La vie est une fleuriste
la mort un jardinier
Mais la fleuriste n’est pas triste
le jardinier n’est pas méchant
le bouquet est trop rouge
et le sang trop vivant
la fleuriste sourit
le jardinier attend
et dit Vous avez le temps !
Chaque battement de nos cœurs
est une fleur arrosée par le sang
par le tien par le mien
par le même en même temps.

 

Jacques Prévert, Choses et autres, Gallimard, 1972, p. 221-222.

 

•

 

Place du Carrousel

 

Place du Carrousel
vers la fin d’un beau jour d’été
le sang d’un cheval
accidenté et dételé
ruisselait sur le pavé
Et le cheval était là
debout
immobile
sur trois pieds
Et l’autre pied blessé
blessé et arraché
pendait
Tout à côté
debout
immobile
il y avait aussi le cocher
et puis la voiture aussi immobile
inutile comme une horloge cassée
Et le cheval se taisait
le cheval ne se plaignait pas
le cheval ne hennissait pas
il était là
il attendait
et il était si beau si triste si simple
et si raisonnable
qu’il n’était pas possible de retenir ses larmes

 

Oh
jardins perdus
fontaines oubliées
prairies ensoleillées
oh douleur
splendeur et mystère de l’adversité
sang et lueurs
beauté frappée
Fraternité.

 

 

Jacques Prévert, Paroles, Gallimard, 1946, p. 271-272, Œuvres complètes, tome I, p. 147

Une contribution de Tristan Hordé

Bio-bibliographie de Jacques Prévert

 

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Anthologie permanente : Ophélie Jaësan

La Forêt

 

L’angoisse, une explosion ventriculaire.
C’est une forêt gavée d’arbres.
Chaque arbre cherche à être celui qui tendra
le plus haut ses moignons vers le soleil.
Un oiseau s’égosille dans le lointain.

 

Crépuscule.

 

Les ombres passent entre les troncs noirs
et je me tords les doigts, la terre est trop dure.
L’odeur de l’humus pétrifie la langue.
La salive fait une pâte avec la poussière,
on croirait mâcher du papier de verre.

 

Des corbeaux, une chouette.

 

Plus loin, l’oiseau s’égosille
toujours tandis que les ombres
continuent de passer
et que la forêt résonne
du chant des morts.

 

Ophélie Jaësan, La Mer remblayée par le fracas des hommes, Cheyne Éditeur, 2006, (Prix de la Vocation), p. 52

 

Ophélie Jaësan dans Poezibao :
Note bio-bibliographique,
extraits 1

 

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Anthologie permanente : Georges Thinès

mort du scarabée sacré

 

La mort le prend en tête de côte
C'est l'ahan du bousier industrieux
L'honnête travail de l'insecte obscur
Coléoptère promu à l'office théologal

 

Vois-le apprenti moraliste admire comme il pousse
Sa pilule     Sa crotte (celle d'un autre en l'occurrence)
Le voici brouette à mappemonde
Maître galiléen d'un globe roulant bien plus admirable
Que galilée car le scarabée (sacré à juste titre)
A façonné lui-même sa sphère

 

Il pousse Il pousse Grand dieu coprophage
Dans la région sacrée des grands défécateurs
Il pousse    Il pousse sa pilule et meurt en tête de côte
Et pourtant elle tourne     Ce que n'ont jamais dit
Ni le Bousier     Ni Galilée      Jamais ils ne l'ont dit     Non jamais
Voyant qu'abandonnée la pilule roule aux abîmes

 

Georges Thinès, Mer intérieure, Editions l'Age d'Homme, Lausanne, 2007, 99 p., p. 21

 

•

 

la saison de janus

 

ÉTÉ Fureur de ce participe
Capable de nommer une saison
En laquelle règne au passé
L'impitoyable urgence de l'être

 

Pensant l' ÉTÉ PROCHAIN
Je subis la damnation
De la saison attendue
Saison passée clamée dans le futur

 

Assis au bord du talus
J'écoute s'éloigner le temps
Le temps qui passe en bruissant
Est-ce la feuille est-ce le vent

 

Le temps que j'invente
Est le passé complaisant
Heureux temps de la morte saison
Je conjugue l’ÉTÉ SERA

 

Lapidaire ÉTÉ
Saison qui engendre
Dans le néant mémorial
Un temps neuf de la langue

 

Georges Thinès, Mer intérieure, Editions l'Age d'Homme, Lausanne, 2007, 99 p., p. 35

 

(contribution de Benoît Moreau)

 

note bio-bibliographique de Georges Thinès

 

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Anthologie permanente : Anne Talvaz

Poezibao a reçu des nouvelles, sous forme de deux poèmes inédits, de la poète Anne Talvaz, qui vit en Chine.

 

 

Le labyrinthe

 

Marché de la Han, 2005-2007

 

Semé de doutes et de tentations,
d'expectatives et de rumeurs,
il est là qui les attend toujours :

 

Elsa, Isis, Bernadette,
Margaret, Ginny, Leïla, Françoise,
Kristin, Anne, Anne.

 

La main au portefeuille complice,
vaguement coupables et vaguement comblées,
c'est sain comme le sport,
c'est bon comme l'amour –

 

il pleut du rouge dans les ruelles,
c'est là que commencent toutes les fêtes –
toute la bimbeloterie du monde
se donne pour la première fois.

 

Les gens du lieu les considèrent,
grandes créatures osseuses ou grasses et blafardes
pour la plupart. Elles, elles n'ont pas le droit
de dire jaune.

 

Je regarde les gens du lieu et je sais très bien
qu'ils nous veulent. Qu'ils nous en veulent,
parfois. J'aimerais savoir
qui de nous rit le plus jaune, savoir
s'ils nous aiment ou non, ce que c'est
que l'amour et la haine et pourquoi donc
il faut qu'on s'aime,
qu'on se haïsse,

 

et pourquoi, aussi, je les aime :

 

Elsa, Isis, Bernadette,
Margaret, Ginny, Leïla, Françoise,
Kristin, Anne, Anne.

 

•

 

autoportrait en deux exemplaires

 

J'ai pleuré en voyant ta mise en scène
de corps entassés les uns sur les autres
et les trois visages si tristes
que tu as peints en deux exemplaires
les yeux bleus et ronds et qui menacent de se dissoudre
dans le visage bleu-lavé-de-rose
la victime que je voudrais être
et qui veille si bien sur ses douleurs.
Je ne t'aime pas, You Ren.
J'ai pleuré en voyant ta mise en scène
de corps entassés les uns sur les autres
sur un radeau de la méduse au rabais
ton visage humide et doux qu'on a plaisir à plaindre
ces trois autoportraits tristes
qui reflètent si bien ma tristesse
que tu as peints en deux exemplaires
et dont tu voulais vendre le second plus cher.
You Ren, je te déteste.

 

 

P.S. en chinois, You Ren signifie banalement "quelqu'un" (il s’agissait ici de ne pas nommer le peintre).

 

Anne Talvaz, deux poèmes inédits

 

Anne Talvaz dans Poezibao :
Note bio-bibliographique
extrait 1, extrait 2, extrait 3,

 

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Anthologie permanente : Constantin Cavafy

Désirs

 

Semblables à des corps superbes de morts qui n’ont point vieilli,
ensevelis, au milieu des pleurs, dans un splendide mausolée,
des roses à la tête et des jasmins aux pieds —
semblables à ces corps sont les désirs qui passèrent
sans être accomplis, et dont aucun ne parvint
à une nuit de volupté ou à son lumineux matin.

 

•

 

Les fenêtres

 

Dans ces chambres obscures, où je passe
des jours qui m’oppressent, je rôde de long en large
cherchant à trouver les fenêtres. — Lorsqu’il s’en ouvrira
une, ce me sera une consolation. —
Mais il n’y a point de fenêtres, ou c’est moi
qui ne puis les trouver. Peut-être en est-il mieux ainsi.
Peut-être la lumière ne serait que nouvelle tyrannie.
Qui sait quelles choses nouvelles elle ferait surgir…

 

Constantin Cavafy, Poèmes, traduits par Georges Papoutsakis, Les Belles Lettres, 1977 (1^ère édition, 1958), p. 25 et 37.

 

Contribution de Tristan Hordé

 

bio-bibliographie de Constantin Cavafy

 

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Anthologie permanente : Dominique Quélen

nerfs tendus par paquets de six, les pieds bus par en dessous. Rien de gênant : machine où tout doit s’emboîter. Les membres sont répartis à la surface, qu’on les empoigne et qu’un chant s’élève (chant de la pensée prise dans la matière, très simple, un agencement de blocs. Tantôt l’un s’épanche et tantôt l’autre. Non sans beauté). Le surplus du corps, dans la confusion, pris pour le corps même

 

Dominique Quélen, « Marche », in Sports, Apogée, 2005, p. 49

 

X

 

   S’appliquer à réduire encore la portée de l’œil. Comme si le monde examiné, patient modèle, se faisait concave et accueillant. Aux états les plus mesurés, les plus simples – iris, guêpe, mica – n’attendant que d’être levés pour disparaître, qu’il n’y ait plus lieu de s’attarder. Tandis que de petits parfums dans l’air au-dessus de l’herbe, flottant comme des corps tiédis… petits parfums qui ne sont plus que dans les vieux endroits…

 

Dominique Quélen, Le temps est un grand maigre, Wigwam, 2007, sans pagination

 

bio-bibliographie de Dominique Quélen

 

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Anthologie permanente : Ludovic Janvier

Cherchant le vide à plein regard
et que les nuages en passant m'effacent
comme ils font à perte de ciel
lent relâche pour la pensée
l'oubli de moi ouvre sur moi

Ludovic Janvier, Bon d’accord allez je reste, Éditions Inventaire/Invention, p. 9, lire l’intégralité du texte ici

 

Mais la Loire ! […] La voix qui est dans ce mot : Loire, l’ensemble d’échos qu’il réveille, c’est un bouquet, c’est une bouchée sonore presque sans fin dans le français. Une des plus riches en tout cas. Qu’est-ce qu’on entend, articulé par la diphtongue grande ouverte ? Tout un appel d’harmoniques au travail : on entend soir, plus ou moins nettement, on entend hoir, drôle d’héritage que cette eau, à propos d’eau courante on entend lavoir, on entend, de loin il est vrai, loir (la bête), de tout près on entend Loir (la rivière), on entend miroir, on entend terroir, on entend moire évidemment, on entend gloire. Bon, assez de preuves. Ou plutôt encore une. Je m’arrête à boire, car à rôder de ce côté devinez ce qu’on trouve : on nomme boires, en pays de Loire, les eaux dormantes formant pièges où les nageurs (s’il y en a) et les barques courent le risque de s’engloutir, attirés par le faux calme […]

Ludovic Janvier, Des rivières plein la voix, promenade, L’Arbalète/Gallimard, 2004, p. 85

 

Après la pluie vacance de cristal
brindille au bec un oiseau fend le bleu
on respire à cœur un envoi d'herbe
émané de la dernière eau

 

soleil cru
œil de silence

 

on est fendu par la frontière
entre balance et suspens
le secret s'avance d'un pas
le jour se lève sur parler

Ludovic Janvier, Une poignée de monde, poèmes, Gallimard, 2006 et Bon d’accord allez je reste, Éditions Inventaire/Invention, p. 9, lire l’intégralité du texte ici

 

Bio-bibliographie de Ludovic Janvier

 

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Anthologie permanente : Eugène Savitzkaya

Au printemps obscur, enflammé, peinture de ténèbres,
succomba, perdue et foudroyée, les boues au cœur,
l’encre à la bouche, la tête noire, parmi les feuilles,
le feuillage déchiré entre les entrailles,
la pourriture répandue sur le pré, la fontaine déjà
blanche, colorée, pleine de lune, d’ordure, fabrique
odorante, abîme aux fleurs, vie succomba, celle qui,
m’offrant la tache de son sein, me colora, me plut,
me déchira, me répandit, se mêlant aux fumées,
au maïs, au ciel liquide.

 

Eugène Savitzkaya, Bufo bufo bufo éditions de Minuit, 1986, p. 15.

 

Comment vais-je mourir demain, par miracle,
aussi brusquement qu’apparu, dans un demi-souffle,
en puanteur commune, avec les roses sur le ventre
et délivré par une fée, né et mort
au même instant, dans l’articulation
de la phrase ?

 

Eugène Savitzkaya, Cochon farci, éditions de Minuit, 1996, p. 31.

 

 

Court stylet d’un lézard très mince comme le bleu furtif des yeux que je connais. Herbes vertes à perte de souffle et d’incendie léger sous les mains et les doigts (légers doigts de dés très doux sous les ongles de laque).
   Où seront demain les chemins autour du lac ?
   Et les oiseaux que tu nommes et que tu caches dans tes épaules ?
  Cœur nid d’aventure. Nid de sang vif embrassé carnage herbu des cuisses et des bras fracassés de verre. Et les paroles anglaises quand tu planteras la plante de menthe ici même.
  Te parler. Etc. dans le sable inondé. Dans ta douce (sereine ?) lucidité très sainte.

 

Eugène Savitzkaya et Jacques Izoard, Rue obscure, dans Mongolie plaine sale, L’Empire [Savitzkaya] et Rue Obscure éditions Labor, 1993 (éditions Atelier de l’Agneau, 1975), p. 127.

 

Il est possible que nous n’ayons aucun visage, mais que nous soyons tous porteurs de masques. Et il semble que c’est pour cette raison que nous paraissons si différents les uns des autres. Il suffit parfois de malmener très légèrement notre face d’apparat pour que déteigne sur la peau la silhouette intime et vénérable qui est notre représentation cachée et essentielle, l’authentique habitant.

 

Je conserve, à jamais, très précieusement, ma tête de mort. Elle est ma tête de mort, ce que je cache le mieux et avec le plus de soin et aussi ce qui apparaît avec le plus de netteté au grand jour du soleil. Ma tête de mort si fraîche est la seule chicane.

 

Eugène Savitzkaya, Rules of solitude, avec une trad. en anglais par Gian Lombardo, Quale Press, 2004, auparavant Les Règles de solitude ont été publiée en édition bilingue français/allemand, Edition Solitude, Stuttgart, 2004.

 

 

Contribution de Tristan Hordé

 

Bio-bibliographie de Eugène Savitzkaya

 

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