Poezibao

Anthologie permanente : Rainer Maria Rilke

Les rêves de ta vie profonde
libère-les de leur ténèbre.
Ils sont jeux d’eau et tombent
plus clairs et en pauses chantantes
dans le sein de leurs vasques.

 

Toute angoisse n’est qu’un commencement ;
mais la terre est illimitée,
et la peur n’en est que le geste
et le désir en est le sens.

 

Rainer Maria Rilke, Poèmes de jeunesse, traduction de Jacques Legrand, dans Œuvres 2, poésie, Le Seuil, 1972, p. 73.

 

•

 

Sacrifice

 

Je t’ai connue. Mon corps, depuis, par chaque veine,
fleurit en répandant un parfum plus subtil ;
vois, je marche plus droit, d’un pas toujours plus souple,
et pourtant tu ne fais qu’attendre. Qui es-tu ?

 

Je sens le mouvement qui m’éloigne sans cesse
d’un passé qui de moi s’en va, feuille après feuille.
Seul demeure dressé l’astre de ton sourire
tout autour de ta tête et bientôt de la mienne.

 

À tout ce qui, au fil de mes années d’enfance,
est encore anonyme et comme un miroir d’eau
je donnerai un nom, grâce à toi, sur l’autel,
qui est tout entouré du feu de tes cheveux
et à qui tes seins font une douce couronne.

 

Rainer Maria Rilke, Sacrifice, traduction de Dominique Ichl, dans Œuvres poétiques et théâtrales, Pléiade, 1997, p. 364.

 

(une contribution de Tristan Hordé)

 

Bio-bibliographie de Rainer Maria Rilke

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao

 

Sur simple demande à [email protected], recevez chaque jour l'anthologie permanente dans votre boîte aux lettres électronique

Anthologie permanente : Madeleine Gagnon

Mur de viornes divines
que je ne vois pas
elles sentent la blancheur
du lointain
la chrysocolle
elle
ni étrange ni précieuse
je la contemple dans ma main
l’ignare
tait sa parole bleue
de petite roche
amoureuse
j’éteins la lampe
je te salue
fidèle

 

Madeleine Gagnon, Les Fleurs du catalpa, in A l’ombre des mots, poèmes 1964-2006, L’Hexagone, 2007, p. 199

 

•

 

Un jour eut lieu le premier grand départ vers les lointains ailleurs. C’était en remontant la route, à l’envers du courant. La rivière passée, devant l’immense étendue d’eau qui tournait sur elle-même depuis son centre, faisant des plis jusqu’à la rive, l’enfant entendit « ce sont des vagues. » Ce mot-là est resté déroulé en arpège dans l’oreille, et cette phrase de la grand-mère : « C’est la neuvième merveille du monde. » C’était le lac Matapédia qui s’étendait, étale, jusqu’à la nuit des temps. Plus tard il fut connu que chaque pays possédait sa "neuvième merveille", chaque coin de pays même, de sorte que la terre entière s’en trouvait remplie.

 

Madeleine Gagnon, Là où les eaux s’amusent, in A l’ombre des mots, poèmes 1964-2006, L’Hexagone, 2007, p. 475

 

•

 

Lire d’emblée
chaque chapitre

 

Entrer en fulgurance
(c’est un legs
à tout prendre)

 

Puis étudier les détails

 

La syntaxe minérale
la grammaire
le lexique
l’alphabet

 

Madeleine Gagnon, Rêve de pierre, in A l’ombre des mots, poèmes 1964-2006, L’Hexagone, 2007, p. 621

 

•

 

Une présence
qui ne se nomme pas
dans l’immédiat

 

C’était un chemin
mais un chemin de rien
ni personne

 

Le big-bang
laisse-le aux savant
l’Univers est né
d’un silence trop grand

 

Venu à l’ouïe
seule
de la poésie

 

Madeleine Gagnon, Il y a du temps, inédits 2006, in A l’ombre des mots, poèmes 1964-2006, L’Hexagone, 2007, p. 705

 

Bio-bibliographie de Madeleine Gagnon

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao

 

Sur simple demande à [email protected], recevez chaque jour l'anthologie permanente dans votre boîte aux lettres électronique

Anthologie permanente : Roger Gilbert-Lecomte

La Bonne vie

 

Je suis né comme un vieux
Je suis né comme un porc
Je suis né comme un dieu
Je suis né comme un mort
   Ou ne valant pas mieux

 

J’ai joui comme un porc
J’ai joui comme un vieux
J’ai joui comme un mort
J’ai joui comme un dieu
   Sans trouver cela mieux

 

J’ai souffert comme un porc
J’ai souffert comme un vieux
J’ai souffert comme un mort
J’ai souffert comme un dieu
   Et je n’en suis pas mieux

 

Je mourrai comme un vieux
Je mourrai comme un porc
Je mourrai comme un dieu
Je mourrai comme un mort
   Et ce sera tant mieux

La vie l’amour la mort le vide et le vent, La vie, in Œuvres complètes, II, poésie, Gallimard, 1977, p. 30

 

•

 

Les dieux manchots

 

I

 

Ce soir qui choit sans sursaut comme un lourd foulard de soie
Sur toute face à masquer : c’est le soir que l’on prévoit
Suivi de la nuit sans fin sous qui toute lueur ploie.

 

Glas ! voici, l’heure est venue. Allons, mes frères, debout.
Mes frères, entendez-moi, vous qui sommeillez, corps mou
En tapinois bondissez, espadrilles de veloux.

[…]

Poèmes, in Œuvres complètes, II, poésie, Gallimard, 1977, p. 171

 

•

 

La sagesse inutile

 

L’homme cherche l’amour et le pou cherche l’homme
L’homme cherche le pou qui se cache prudent
Dans la forêt des poils où l’homme trébuchant
Les yeux bandés cherche l’amour colin-maillard

La vie l’amour la mort le vide et le vent, L’amour, in Œuvres complètes, II, poésie, Gallimard, 1977, p. 30

 

Fiche bio-bibliographique de Roger Gilbert-Lecomte

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao

 

Sur simple demande à [email protected], recevez chaque jour l'anthologie permanente dans votre boîte aux lettres électronique

Anthologie permanente : Susan Wicks

Respirer

 

Il avait l’habitude de me promener
parmi les crottes de chiens et les papiers jetés,
ou là-bas dans la nature,
par les chemins creux envahis d’herbe folle,
les fossés brûlants de piqûres
d’orties, jusqu’à ce que notre voiture au loin
ne soit plus qu’une petite boîte toujours fermée
sur ma mère, boîte de nausées,
et que ma peau, qui était froide et bizarre
comme du papier ciré, en absorbe la couleur.
« Allons. Respire, » et j’aspirais
impeccablement, tandis qu’il me promenait
à l’encontre de la circulation
comme si, tous les trois, on voyageait
sous couvercle hermétiquement fermé
que l’on pouvait ouvrir en s’arrêtant
n’importe où, n’importe quand – que l’on pouvait laisser
derrière soi en se promenant, en respirant à fond.

 

Susan Wicks, traduction de l’auteur avec la complicité de Sardine Robinson, in revue Dans la Lune, n° 7, juillet 2006, p.20.

 

Breathing Space

He would always walk me
in dogs' mess and sweet-papers,
or out in the country
between banks of high cow-parsley,
ditches alive with nettles,
until our car in the distance
was a small box of nausea
still closed on my mother
and my skin that was cold and strange
as waxed paper, would suck in colour.
'Big breaths,' and I would breathe
perfectly as he walked me,
facing the oncoming traffic, as if
we travelled, the three of us,
under a tight lid
we could always stop to open,
wherever we were, and walk
away from, breathing deeply.

 

Bio-bibliographie de Susan Wicks

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao

 

Sur simple demande à [email protected], recevez chaque jour l'anthologie permanente dans votre boîte aux lettres électronique

Anthologie permanente : Paul Eluard

L’amoureuse

 

Elle est debout sur mes paupières
Et ses cheveux sont dans les miens,
Elle a la forme de mes mains,
Elle a la couleur de mes yeux,
Elle s’engloutit dans mon ombre
Comme une pierre sur le ciel.

 

Elle a toujours les yeux ouverts
Et ne me laisse pas dormir.
Ses rêves en pleine lumière
Font s’évaporer les soleils,
Me font rire, pleurer et rire,
Parler sans avoir rien à dire.

 

Paul Éluard, Mourir de ne pas mourir, 1924, repris dans Capitale de la douleur, Gallimard, 1926, p. 55, et Pléiade, Gallimard, 1968, tome I, p. 140.

 

•

 

Le front aux vitres comme font les veilleurs de chagrin
Ciel dont j’ai dépassé la nuit
Plaines toutes petites dans mes mains ouvertes
Dans leur double horizon inerte indifférent
Le front aux vitres comme font les veilleurs de chagrin
Je te cherche par-delà l’attente
Par-delà moi-même
Et je ne sais plus tant je t’aime
Lequel de nous deux est absent.

 

Paul Éluard, L’Amour la poésie, Gallimard, 1929, p. 34, et Œuvres complètes, Pléiade, Gallimard, 1968, tome I, p. 238.

 

contribution de Tristan Hordé

 

Note bio-bibliographique de Paul Eluard

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao

 

Sur simple demande à [email protected], recevez chaque jour l'anthologie permanente dans votre boîte aux lettres électronique

Anthologie permanente : Paol Keineg

   C’est chose singulière car, dans les rêves, on comprend tout tout de suite. De la bruyère, des chemins de cailloux. Trois ou quatre cents mouettes remontant des aplombs piqués de rouge et de jaune font route vers Ouessant. Mémoire promise au cimetière, pas d’autre couleur à suivre que le bleu le plus aisé.

 

•

 

   Moi j’ai toujours pensé que l’asphalte des marginalités rurales était trop glissant. Qu’on y trouve de la poésie, je veux bien. Comme si j’allais me rétracter. Depuis longtemps je suis fâché contre la métaphysique. La surface des champs pue tellement qu’on en a le souffle coupé

 

•

 

   La mer gris-bleu, gris-rose, bleu-jaune. Dès qu’on s’approche, quel bruit de veau qui a perdu sa mère. Mais le bilinguisme d’abord, la lourde, la douce idolâtrie des langues. Qu’est-ce qu’on entend là-bas, au ras des galets ? le temps énorme ? les injures du polythéisme ?

 

•

 

   De Keremma à Porz Meur. Si j’étais moi, je vivrais heureux dans l’horrible bleu, toute littérature absente. Le mensonge d’abord.

 

•

 

   Facile de dénoncer chez les goélands un vouloir-vivre de décharge municipale. Qui les suit des yeux après que le soleil s’est caché acquiert la certitude que ces oiseaux remués en altitude sont de notre destin. Ils portent le petit nom des morts serré dans les plumes. Garder les yeux sur les goélands dont la cohue s’allonge jusqu’aux îles.

 

Paol Keineg, Là, et pas là, Lettres sur Cour et Le Temps qu’il fait, 2005, pp.40, 44, 56, 107, 99
isbn : 2-86853-440-6, 17 €

 

Bio-bibliographie de Paol Keineg

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao

 

Sur simple demande à [email protected], recevez chaque jour l'anthologie permanente dans votre boîte aux lettres électronique

Anthologie permanente : e.e. cummings

la rose
se meurt que les
lèvres d’un vieil homme assassinent

 

les pétales
se taisent
mystérieusement
les invisibles pénitents se déplacent
avec des visages de prose et sanglotant, des vêtements
Le symbole de la rose

 

immobile
avec des pieds affligeants et
des ailes
s’élève

 

 

contre les marges de chanson ascendante
un étalon douceur, les

 

lèvres d’un vieil homme assassinent

 

les pétales.

 

e. e. cummings, Portraits (VII) dans Tulipes, dans tulipes & cheminées [extraits de deux recueils], traduit de l’américain par Thierry Gillibœuf, La Termitière, 2004, p. 72.

 

 

the rose
is dying the
lips of an old man murder

 

the petals
hush
mysteriously
invisible mourners move
with prose faces ans sobbing, garments
The symbol of the rose

 

motionless
with grieving feet and
wings
mounts

 

 

against the margins of steep song
a stallion sweetness        , the

lips of an old man murder

 

the petals.

e. e. cummings, Portraits (XIX), in Tulips;  Complete Poems 1904-1962, edited by George J. Firmage, Liveright, New-York, 1991, p. 88.

 

une contribution de Tristan Hordé

Je propose aussi ci-dessous la traduction du même texte par Jacques Demarcq. J'ai la chance d'en disposer et je trouve toujours passionnant de comparer deux versions d'une même oeuvre
FT

la rose
se meurt les
lèvres d’un vieil homme assassinent

les pétales
se taisent
mystérieusement
d’invisibles endeuillés avancent
en visage de prose et vêtements,de sanglots
Le symbole de la rose

immobile
avec des pieds qui pleurent et
des ailes
monte

sur les marges de chants abrupts
une douceur d’étalon    ,les

lèvres d’un vieil homme assassinent

les pétales.

 

©Jacques Demarcq

 

e.e. cummings dans Poezibao :
bio-bibliographie,
extrait 1, extrait 2, extrait 3,

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao

 

Sur simple demande à [email protected], recevez chaque jour l'anthologie permanente dans votre boîte aux lettres électronique

Anthologie permanente : Jean Daive

Je recommande la très belle émission de "Surpris par la Nuit" (France Culture) qu’Alain Veinstein a consacrée hier soir à Jean Daive, en présence de Jacques Roubaud. Elle n’est hélas pas podcastable, mais on peut l’écouter en ligne ici

 

 

Hier soir, Alain Veinstein a souligné la récurrence du thème de la neige dans l’œuvre de Jean Daive :

   Dans la neige s’enfoncent des lieux habités : la chambre qui veilla le miroir où j’étais, le plus grand arbre du jardin où je suis. Et les sols dépossédés flottent parmi les branches, recouvrent, ouvrent tous les ciels, me perdent : Seul. Plusieurs fois. La neige. La nuit. Quelque regard où je fus.

 

•••

 

   Nommer ? Le nom ne se répétait plus. Dans l’espace cinq rayons superposés réduisaient les astres, les mers, les ciels à diverses égalités. Un germe formulait les lois d’un univers magique, lumineux par les cris poussés dans des souffles de morts hors d’un monde habité.

 

•••

 

   Franchis cheveux, nuques, regards. Franchis cerveau comme astre de l’esprit habité. Le long d’une eau vertébrale, je glissai traversé d’ombres.

 

 

 

Jean Daive, 1, 2 de la série non aperçue, double récit, Flammarion, 1976, 2007, pp. 39, 87, 74

 

Bio-bibliographie de Jean Daive

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao

 

Sur simple demande à [email protected], recevez chaque jour l'anthologie permanente dans votre boîte aux lettres électronique

 

Anthologie permanente : Charles Reznikoff

Les Juifs de l’équipe de nuit restèrent à côté
Jusqu’à ce qu’ils entendent, « Juifs, aux wagons ! »
Et alors, frappés et insultés, ils entrèrent dans les wagons
pour sortir les morts.
Dedans, il faisait très chaud, et étouffant,
et au moins quatre de l’équipe travaillaient dans chaque wagon.
Comme toujours, des S.S. marchaient près de là avec leurs pistolets chargés
pour tirer sur ceux qui étaient trop faibles pour grimper les marches qui montaient dans les fourgons.
Et un de ceux de l’équipe de nuit
vit une petite fille de dix ans environ
qui venait d’un tas de corps morts
et qui se mit à marcher faiblement –
un S.S. l’abattit d’une balle dans la nuque ;
il vit un petit garçon,
à moitié nu,
assis tranquillement au milieu du chemin.
Le S.S., chef de son groupe –
les Juifs entre eux l’appelaient « grand-père »
parce qu’il était assez âgé –
essaya d’abattre le petit garçon d’une balle dans la nuque.
Le petit garçon tourna la tête
et il était sur le point de dire les deux premiers mots de la prière orthodoxe que disent les Juifs près de mourir
quand il fut tué,
et son corps jeté sur un des camions.
Un Juif de la même équipe
vit son frère parmi ceux qui arrivaient
et supplia le chef des S.S.
de laisser son frère venir au camp, et vivre
au lieu d’aller droit aux chambres à gaz.
Le commandant S.S. écouta avec indifférence
et puis dit,
« Tu peux partir avec lui si tu veux ».

 

Charles Reznikoff, Holocauste, traduction d’Auxeméry, Prétexte Éditeur, 2007, pp 62 et 63

attention le livre ne sera en librairie que le 12 octobre

lire la présentation du livre ici

 

Bio-bibliographie de Charles Reznikoff (1894-1976)

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao

 

Sur simple demande à [email protected], recevez chaque jour l'anthologie permanente dans votre boîte aux lettres électronique

Anthologie permanente : Edith Azam

Belle actualité éditoriale pour Edith Azam qui vient de publier une nouvelle, l’écharpe douce aux yeux de soie à l’Atelier de l’Agneau et qui est présente dans deux revues, Fusées, n° 12 et une toute nouvelle revue, très prometteuse, lgo, alias Le Grand Os.

 

 

Tout Tom tout seul
(extraits)

 

 

Tom. Tom tout seul. En boule, électrisé. Tom ses mains, ses mains l’ont reconnu. Le corps a reconnu son nom. Mais Tom toujours, toujours mémoire : Partie. Ne sait plus toujours rien Tom. Aucun accès fichiers mémoire. A ses poignets la ligne juste, le juste ligne : Couteau / Mémoire.

 

Tom, toute la mémoire dans le corps, tout Tom rouler en boule, respire lentement. Essaie de défiger les choses. Essaie de trouver sensation pour rétablir contact au monde. Tom, tout Tom du bout des doigts s’approche pas à pas de lui-même, caresses sur visage, respire lentement, respire.

 

Tout Tom le corps, le corps de Tom, l’entier du corps de Tom revient. Tom chaud, trop chaud. Sa peau même, il croit qu’elle brûle. Et dans sa tête, pareil : Ça brûle.

 

Tout Tom tout seul va vers fenêtre. Regarde seul, entre barreaux. Avec les mains, il s’y agrippe, sans violence. Il se cramponne fort. Fort tellement, qu’au milieu, dans les mains, sur les lignes, ça fait mal, ça cuit.

 

Accroché aux barreaux : C’est comme ça qu’il prie Tom, avec les yeux remplis de grillage. Et c’est comme ça qu’il est tout le temps : À prier, lèvres ouvertes, comme pour la pluie, la gober comme avant. A prier souffle court, narines dilates, Tom : animal sauvage.

 

A l’horizon : Rien, ciel sur grillage. Mains sur barreaux, sel sur fissure : la ligne juste.
[…]

 

Edith Azam, Tout Tom tout seul, in lgo / Le Grand Os, n° 1, juin 2007, p. 73

 

Edith Azam dans Poezibao
Note bio-bibliographique, note de lecture de Un objet silencieux, extrait 1, extrait 2, à propos d’Al Dante, à la soirée Polyphonix (dec. 06), extrait 3

 

index de Poezibao
Revenir à la Une de Poezibao

 

Sur simple demande à [email protected], recevez chaque jour l'anthologie permanente dans votre boîte aux lettres électronique