Poezibao

Anthologie permanente : Liliane Giraudon

De Liliane Giraudon, j’ai signalé à plusieurs reprises les étonnants portraits qu’elle fait paraître sur le site Inventaire/Invention : tels Mon Rimbaud, Ma Sappho, mon Walser, ou Brecht, Pouchkine, Marina Tsvetaïeva, etc.
Je donne ici un extrait d’un texte qu’elle a fait paraître dans le dernier numéro de la très belle revue annuelle de la Maison de la poésie de Nantes, Gare Maritime

> Le matin est un accident – ma chère sœur
La nuit un évènement
Emily Dickinson

[…]

Hier j’ai corrigé les épreuves de « marquise vos beaux yeux »

Hier j’ai brusquement compris que tous les sujets sont des objets à tenir, regarder, traiter.

Hier j’ai relu deux lettres de Benjamin à Gerhard Scholem. Il s’y interroge sur la façon dont l’auteur du Zohar conçoit les articulations phonétiques et les signes graphiques comme dépôts de rapports cosmiques. Il dit plus loin « Souvent je rêve de livres éclatés ».

Hier je me suis cassée une dent.

Hier j’ai marché dans Paris avec Henri. Nous avons mangé des huitres.

Hier j’ai lu avec Thierry le texte commandé par Hubert Colas sur le film Sofia. C’était au théâtre Montivedeo.

Hier j’ai pleuré au milieu de la nuit. J’avais mal aux dents je me disais que c’est ça qui me faisait pleurer mais je savais bien au fond de moi que ce n’était pas vrai.

[…]

Hier j’ai vérifié la domestication de l’artiste par la logique du réseau de cooptation.

Hier j’ai pensé à Queneau bourreau de Bessette. Cette manière qu’il avait de tenir quelqu’un en le lâchant. Elle l’écrit : « Une sorte de tendresse lie les bourreaux. A leur victime ». La place du point renforce grammaticalement la violence du lien.

Hier j’ai appris l’expression italienne « coudre dans du beurre ». Je me suis dit que c’est ce que je faisais quand j’écris.

Hier j’ai entendu parler d’un « tout à l’anglais » comme d’un tout à l’égoût.

Hier j’ai vérifié qu’un calque n’est pas une copie.

Hier je me suis efforcée de réfléchir à l’expression « ouvrir son cœur » durant au moins cinq minutes (montre en main).

Écrire ne collabore pas. Hier j’ai essayé de réfléchir à ça.

Hier je me suis bricolé un grattoir que j’ai rangé avec les gommes. J’appelle l’ensemble « soustraction additive ». Je gomme et je gratte. Le dessin c’est ce qui reste.

[…]

Hier Walser mon bien-aimé. Lui encore lui. Je ne lis que lui. C’est pour son portrait

[…]
Liliane Giraudon, in la revue Gare Maritime 2006 qui donne aussi un court entretien avec Henri Deluy, p. 34 et 35

Liliane Giraudon dans Poezibao :
Note bio-bibliographique,
extrait 1,
lien vers Mon Rimbaud,
Marquise vos beaux yeux, fiche de lecture,
une lecture chez Michèle Ignazi,
extrait 2 (Mon Rimbaud)


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Anthologie permanente : Ted Hughes

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

Je profite de ce choix d’un texte de Ted Hugues pour republier une note de lecture écrite jadis pour un autre site, et portant sur le livre de Ted Hughes, Birthday Letters, recueil de lettres-poèmes adressées par Ted Hugues à son épouse Sylvia Plath


Ses jambes s’emmêlèrent


En sa course hasardeuse jusqu’à en trébucher et s’allonger par terre
Ses jambes à elle s’efforçant de les y retenir pour toujours

Il souleva des choses tâtonnant en des chambres obscures
Leurs mains leurs bras se saisirent
Jusqu’à l’enlacement ultime

À bout de paroles leurs bouches finalement
Se turent se découvrirent se scellèrent de plus en plus profond

Buste seins
Parvinrent à l’extrémité dernière

Leurs nombrils s’adaptèrent aussi étroitement que possible
Comme un miroir s’ajuste à un miroir horizontal

Et ainsi quand chaque élément
Comme un taureau fonçant irrésistible vers ses vaches
Comme un veau à la recherche de sa mère
Comme tel qui chancelle, parmi ses hallucinations
Recherchant l’empreinte du sabot

Finalement obtint son dû, et s’apaisa, les yeux clos

Alors s’abattirent une telle grandeur une telle vérité
Comme au-dessus d’un tombeau, quand les pleureuses s’en sont allées
Et que les étoiles ont surgi
Et que la terre hérissée rêche, minuscule et perdue
Reprend son exploration

S’engouffrant dans la stupeur immense

Ted Hugues, Cave Birds, traduit de l’anglais et présenté par Janine Mitaud, édition Bilingue, Orphée/La Différence, 1991, p. 95-97.
(version originale dans la suite de note)

note bio-bibliographique de Ted Hughes et un autre extrait

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Anthologie permanente: Marie-Claire Bancquart

CET ARBRE OBSCUR

Livre

cet arbre obscur, où le mot
tend on ne sait quoi parmi les feuilles,
poison, potion, dictame.

Dehors il pleut. Le sentier a disparu.

Reste le cœur à corps des choses et des morts
chuchotant l'aventure
de notre non-savoir.

La brume
enveloppe comme une laine
notre exorcisme maladroit.

Pourtant l'insecte à travers le bois creux
lui du moins, nous saurons le faire foisonner en paroles

infusant l'infime
dans un papier
qui fut
écorce et fibre, et qui soutient notre arbre imprévisible.

Marie-Claire Bancquart in Le nouveau Recueil, mars-mai 2002, p. 87

Bancquart Marie-Claire
extrait 1, Vieillesse, les douceurs, les rencontres
extrait 2, Sous tes pieds les oiseaux
extrait 3, Se desquame, oui le temps se désquame
extrait 4, Nuit, onze heures sonnent sous le vent
extrait 5, Battement, tessons sur les vieux murs des dimanches
extrait 6,  Comment apparais-tu mon visage
extrait 7,  Depuis, les va et vient de l’univers prennent toutes leurs aises
extrait 8, Souvenir, dans le bocal secoué sonnent
extrait 9, Métamorphosés, animaux taillés dans les buis
Aux 20 ans du nouveau recueil,
Lecture chez Tschann (05),
fiche de lecture : Avec la mort, quartier d’orange entre les dents,
Carte Blanche à (sur Bonnefoy au programme de terminale L),
extrait 10, Mots, il pleut, tu entends les mots résonner
voir aussi les Cartes blanches,
extrait 11, Oubli, l’oubli est sourd, l’oubli des voix
extrait 12, Etire, la nuit / Quand le langage du sommeil est trop difficile
extrait 13, Suffoque, en rupture d’accostage
réponse à l’enquête sur les femmes-poètes,
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Anthologie permanente : Roger Munier

Je tiens par cette sélection de textes de Roger Munier à remercier Chantal Colomb qui vient de me faire parvenir son ouvrage Roger Munier et la « Topologie de l’être », seule véritable étude de fond sur l’œuvre du poète et philosophe.
Je rendrai compte ultérieurement de ce livre.


"Toujours le pommier blanc
dans le soir gris tendre et vert…
Il est vrai qu'il brûle.
D'un feu sourd et vibrant
sur ce fond de prairies, d'arbres sombres….
Plus la nuit gagne, plus il est blanc,
plus il brûle.

Roger Munier, Eden, Arfuyen 1988, p. 20.


Bruit d'un volet poussé sur ses gonds
par le vent.
Bruit grave, lent,
bruit de l'âme,
mais qui retentit dans le corps.
Profond message.

Roger Munier, Eden, Arfuyen 1988, p. 34


      On ne voit bien les choses que lorsqu’on pense qu’elles nous regardent.
(121)

     Les couleurs sont plus profondes, ont un plus sourd éclat sous un ciel qui se couvre, n’est que vaguement lumineux. Y sont couleurs comme à partir d’elles-mêmes, sans la lumière crue qui autrement les frappe.
     Ce qu’est en elle-même une couleur est son secret

     Le néant brutal, instantané, d’une bête infime que j’écrase, est le même que celui qui m’attend
(122)

     Il faut savoir s’arrêter – de parler, d’écrire, de penser, de sentir même. La pause est divine
(131)

     La seule écriture parfois libère de la pensée. Est, dans son flux, de la pensée qui s’invente, germe d’elle-même, dans les mots.
(136)

Extraits de Opus incertum, été 2001, parus dans la revue l’Animal n° 11/12, hiver 2001/2002.


Roger Munier dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1

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Anthologie permanente : Marilyn Hacker

Un extrait  de ce poème était inclus dans la présentation du nouveau livre (en anglais) de Marilyn Hacker, Essays on Departure, par Mary Baine Campbell à la librairie Village Voice le 9 novembre, présentation suivie d’une lecture par Marilyn Hacker (lire le compte rendu de cette lecture). J’ai eu donc envie d’en donner l’intégralité.

Rune de la Finlandaise

à Sara Karig

“Ta sagesse est si grande, disait le renne, tu sais
tresser les vents du monde en unique torsade”
H.C. Andersen, la Reine des Neiges

Elle savait tresser les vents du monde en unique torsade.
Elle savait trouver les paroles du monde sur la musique d’un vent.
Elle savait prêter un étrange vouloir à une main tavelée.
Elle savait dévider un mot voulu de l’écheveau d’une pensée.

Elle pouvait courir les vierges futaies en selle sur une biche.
Elle pouvait sonder la source d’une baguette de sorbier.
Elle pouvait bander la blessure du loup de linges assujettis.
Elle pouvait relier les livres interdits d’une peau de satin.

Elle pouvait vivre une guerre mondiale en territoire envahi.
Elle savait piler des racine sèches pour en fabriquer du pain.
Elle savait se débrouiller pour nourrir les forçats des chemins.
Elle pouvait reconstituer les cadavres démembrés.

Elle savait retrouver les membres de pierre dans un désert de sable.
Elle pouvait supporter le froid de la fosse avec un poumon atrophié.
Elle savait faire de mauvais calambours dans l’argot qu’elle apprit.
Elle pouvait dorloter l’enfant trouvé dans sa langue maternelle.

Elle pouvait natter une chevelure d’enfant d’un peigne d’arête.
Elle pouvait entretenir un feu de charbon dans les bises arctiques.
Elle savait réparer un moteur avec une aiguille à coudre.
Elle savait réchauffer les pieds noircis d’un mourant.

Elle savait boire la soupe de pierre d’un puits douteux.
Elle pouvait respirer la puanteur verte des feuillées.
Elle pouvoir boire une royale rasade d’un vin d’importance
Elle savait concevoir quelques choses qu’elle ne dirait jamais.

Elle savait avec les mains comme les sourds-muets.
Elle savait gagner les clefs de fer de la reine gelée.
Elle pouvait s’égailler à flanc de colline avec une amie ivre.
Elle pouvait tresser les vents du monde en unique torsade.

Marilyn Hacker, Fleuves et Retours, traduit de l’américain par Jean Migrenne, préface de Marie-Christine Lemardeley-Cunci, édition bilingue, Amiot. Lenganey, 1993, p. 82 à 85

« Rune de la finlandaise » est tiré du recueil Assumptions, Alfred A. Knopf &
voir la version originale dans la seconde partie de cette note.

Ecouter et voir Marilyn Hacker lire ce poème (en anglais)

Marilyn Hacker dans Poezibao :
Bio-bibliographie en forme de portrait
aux 20 ans du Nouveau Recueil, 
une rencontre avec Marilyn Hacker, 
extrait 1, Élégie, extrait (à Janis Joplin)
extrait 2, Comment c’est, dans cette chair provisoire,
extrait 3, Le chagrin je veux aller le chercher en toi
une traduction de Follain, (La paix, un voyou appelé Trompe-la-mort)
extrait 4, Sur mon corps se superpose la carte (extrait de « Journal d’Août »)
extrait 5, Annonciation, 8 h du matin, mon boulot a moi est le carnet monacal
article ghazal,
une intervention sur la sextine,
rencontre avec Claire Malroux sur la traduction réciproque, 
extrait 6, Nul corps ne cesse de rêver d’avoir vint-cinq ans, extrait de « Hiver de cancer »)
extrait 7, …la pensée jaillit, simplicité de jacinthe
extrait 8, Pluie de janvier Son bruit / de percussion sur les carreaux
extrait 9, à Anna Akhmatova, extrait, elle s’était laissé séduire par une langue
un article inédit sur Adrienne Rich,
extrait 10 (à Geneviève Pastre), Le fleuve encore
une lecture chez Village Voice pour la sortie de Essays on Departure

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Anthologie permanente : Bernard Manciet

 Avec mes remerciements à Chantal Colomb-Guillaume pour cette proposition

Vanille

Parfum de mes nuits ô Vanille
tu prolonges suave le bleu
si ton cil de chevreau frise d'ombre
l'aube d'été

c'est - Vanille - la main de l'aube
dont murmure ainsi ta cuisse
de lassitude heureuse et c'est l'étoile
qui s'enfuit dans ton duvet

ni le poivre ni la verveine
dont s'ébouriffe notre nuit
ne peuvent éteindre la gousse
Vanille à ton dos déchirée

lune nouvelle noire de
ton parfum épars naît cette aube
les feuilles à ton souffle se taisent
mais en vol courbe et tu courbes la nuit

Vanille tu es mon port marin
mon épaule soulève ce parfum de lointain
de port en tanière puis en clarté
sur ce parfum l'aube dérive

tu arrondis souple Vanille
brugnon lisse ou pêche de rosée
ces sources d'aube mais treille d'étincelles
s'en effruitent de purs perdreaux

te promenant tu es un jardin
de nuit - Vanille - odeur enfant
mais tu flétris : jardin adieu
nul lendemain plus jamais d'aube

Bernard Manciet, Véniels, avec des dessins de l’auteur (Escasenças), L’Escampette, 1996. p. 7-8

 

Vanilha

Perhum de mas nueits tu Vanilha
suau m’esperlongas lo blur
a l'auba d'estiu si ta cilha
de crabòt la frisa d'escur

Vanilha la man de l'aubela
qu'es dont la cueisha atau marmusa
d'urosa laishèira e l'estela
qui se t'en. huj a la pelusa

lo pebe tanpauc la vervea
dont nôstra  nueit s'espeluhís
i pòden har dab la tu' vea
Vanilha a l’esquia l'esquiç

tua nava nega vad l'auba
deu ton oulorar espareit
a sa len la huelha vad bauba
mès chema e qu'ahochas la nueit

Vanilha qu’ès mon pòrt de mar
perhum de lunh mon umba lhiva
de pòrt a jaç de jaç a clar
dessus aqueth hum l'auba driva

sofla qu'ardonas tu Vanilha
prunhon lis o persec d'arrós
dotz d’auba mès d’esperlits trilha
se n'es. hruitan perligais blós

te passèjas e casau qu'ès
de nueit Vanilha oulor mainada
mès t'eslaishís : nat casau mès
doman e d'auba pas mès nada


Bernard Manciet, Véniels, avec des dessins de l’auteur (Escasenças), L’Escampette, 1996. p. 11-12


bio-bibliographie de Bernard Manciet

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Anthologie permanente : Chantal Bizzini

2– Le Club 55

Le ciel et l’eau se séparent-ils ?
pas d’horizon, un violet diffus,
on passe à gauche
un sous-bois enchevêtré :
troncs noirs ou dorés, rouges,
touchés diversement par la lumière,
penchés, tordus, courts
– ils semblent parler.
Le contre-jour sur le pare-brise
rejette l’autre versant dans une douceur ancienne,
un nuage voile le dernier
soleil, d’une atonie lunaire,
ses ailes, très lentement,
explosent, se distendent dans une autre forme,
qui, submergée, se noie dans les lueurs tendres
de fin du jour.

– Mais où est le Club 55 ?
Un homme en noir, accompagné d’un chien
nous montre la plage de Pampelonne.
N’étions-nous pas
inquiets des beaux corps des baigneurs d’autrefois
dont les pas, entre les tamaris,
sont effacés?
 
Nous revivons
la beauté d’hier,
en voiture, sur ces routes ondulantes
qui traversent un paysage creusé
de mille alvéoles dont les couleurs fondues
ne s’altèrent pas;
les oiseaux persistent dans cette vie nouvelle.
Une voile
avance, entre l’eau
et le ciel, posée on ne sait où, venue du lointain
et du passé, elle risque une existence unique
et brillante, détachée,
malgré l’annonce de la pluie et tout
un coin de ciel menaçant.

Sublimes, les artefacts des stations services, 
des échangeurs : ces enseignes lumineuses,
ces réclames surréelles, auront bientôt,
dans la brume du soir, leur auréole floue.
Et, parmi l’arrangement sauvage des couleurs,
où nous risquons nos pas,
le battement de leur rayonnement intense
nous laissera captifs du hasard terrestre.


Chantal Bizzini, extrait d’un recueil inédit La Coupe obscure.

bio-bibliographie de Chantal Bizzini

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Anthologie permanente : Jack Spicer

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition qui vient en complément de sa note de lecture du livre de Jack Spicer, C’est ma langue qui m’a fait ça

 

Il est difficile de couper un ensemble de Jack Spicer, d’où le choix de trois débuts, le premier avec le texte en anglais, qui proposent trois aspects de sa poésie.
TH

Cet océan, humiliant dans ces déguisements
Plus dur que tout.
Plus personne n’écoute la poésie. L’océan
Ne veut pas être écouté. Une goutte
Ou trombe d’eau. Cela ne veut
Rien dire.
C’est
Le pain et le beurre
Le poivre et le sel. La mort
Que les jeunes hommes espèrent. Sans but
Cela se brise sur le rivage. Signaux blancs et sans but. Plus
Personne n’écoute la poésie.

The ocean, humiliating in its disguises
Tougher than anything.
No one listens to poetry. The ocean
Does mean to be listened to. A drop
Or crash of water. It means
Nothing.
It
Is bread and butter
Pepper and salt. The death
That young men hope for. Aimlessly
It pounds the shore. White and aimless signals. No
One listens to poetry.

Jack Spicer, langage (1964), dans c’est mon vocabulaire qui m’a fait ça, éditions Le Bleu du Ciel, 2006, p. 283.
The Collected Books of Jack Spicer, edited by Robin Blaser, Black Sparrow Press, Santa Rosa, California, 1975.


Livre I, chapitre I, Le bureau de la lettre morte

« Vous ne pouvez pas fermer la porte. Elle est dans le futur », dit l’histoire française alors que cela naissait à Charlieville. C’était avant la Guerre Civile et je ne pense pas que même James Buchanan était président.
Il y avait un bureau de la lettre morte dans chaque village français ou ville ou cité de la taille de Paris. Il y en a toujours. Rimbaud était né dans le bureau de poste de Charlieville. Il était un grand enfant.
Apollinaire avait l’habitude de jouer au golf pendant que d’autres tiraient à la mitrailleuse. De gros papillons essayaient de le libérer des libéraux minesprits. Mais Rimbaud rampait jusqu’à la page qui le démarquait de ses neveux.
Cela était né.

Jack Spicer, Un faux roman sur la vie d’Arthur Rimbaud [posthume], in c’est mon vocabulaire qui m’a fait ça, éditions Le Bleu du Ciel, 2006, p. 216

 

I

La radio qui m’apprit la mort de Billy The Kid
(Et le jour, un jour chaud d’été, avec des oiseaux dans le ciel)
Laissez-nous inventer une frontière – un poème où quelqu’un pourrait se cacher avec la troupe du shérif après lui – un millier de kilomètres de cela si cela lui est nécessaire de faire un millier de kilomètres – un poème sans virages durs, sans maisons pour s’y perdre, sans filets dissimulés de magie habituelle, sans vendeurs juifs new-yorkais de pyjamas améthyste, juste un endroit où Billy The Kid peut se cacher quand il tire sur les gens.
Jardins des supplices et trains touristiques. La radio
Qui m’apprit la mort de Billy The Kid
Le jour un jour chaud d’été. Les routes poussiéreuses pendant l’été. Les routes allant quelque part. Vous pouvez presque voir où elles vont par-delà le violet sombre de l’horizon. Pas même les oiseaux ne savent où ils vont.
Le poème. Dans toute cette distance qui pourrait reconnaître son visage.

Jack Spicer, Billy The Kid (1958), dans c’est mon vocabulaire qui m’a fait ça, éditions Le Bleu du Ciel, 2006, p. 121.

 

Bio-bibliographie de Jack Spicer

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Anthologie permanente : Gabrielle Althen

Pour célébrer la sortie de Cœur fondateur, livre de Gabrielle Althen, avec de très beaux dessins de Pierre Mézin, qui paraît aujourd’hui aux Éditions Voix d’Encre. A signaler aussi, la parution de l’essai de Gabrielle Althen Dostoïevski, le meurtre et l’espérance, aux éditions du Cerf et le dossier que lui consacre la revue Autre Sud

Lundi un jour et des intempéries
La hache immobile du temps
Et les demeures du bord de mer qui durent dévastées
On croit qu’on est débarrassé de l’infini
Demain pourtant il fera encore beau
Les voix sont encore chaudes entre les cris d’oiseaux
La mer qui brille au crépuscule encore
Délaissant tous décomptes
Sera offrande et vires noirs et longue page libre.

******

Tes mains sont fluides et je te suis rivière
À la patère du ciel
Une mouette accroche son cri blanc
La mer relève un peu la tête
Ce bord de sable est-il un bord du temps ?
Je ne sais plus ce qui est vieux ce qui est vert
Ni ce qui nous attend
Le soir se lève
Enfance
Oiseau couleur lumière de mer

Gabrielle Althen, Cœur fondateur, Voix d’Encre, 2006, sans pagination.

Gabrielle Althen dans Poezibao :
Bio-bibliographie
une rencontre avec Gabrielle Althen,
une lecture rencontre autour de Béatrice Douvre,
extrait 1, sonne la chaleur, et les rouges s’agrippent
extrait 2, Nulle brèche sur la paroi du jour
extrait 3, Dans ce pays où la terre s’éprend de la lumière
extrait 4, Étonnement parmi les paradis cassés de la chaleur 
extrait 5, Route d’une intermittence de brouillards
extrait 6, tu courais aux terrasses, terrasses de la mer 
extrait 7, d’un baiser trop léger la lumière ne cesse de bénir
extrait 8 (à Florence Trocmé), la guerre te bat au front / Pendant que la clarté éclot
extrait 9, et d’un bleu sans archives, antérieur au toucher
extrait 10, j’eus voulu être une plante viable et muette
extrait 11, à la seconde précédent l’impuissance, prendre feu
voir aussi les Cartes blanches,

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Anthologie permanente : Giacinto Scelsi

 

Les vastes lagunes du ciel
  dont pour longtemps encore
  j’ai mémoire
  inondent mon sommeil
  avec le goût des larmes
  glissant sous le masque d’or

  Grandes figures calmes
  taciturnes ombres
  des siècles en voyage
  une à une s’éloignent
  dans les régions du temps
  étrangères au corps humain

  Longs cheminements de la pensée
  jusqu’aux rebords extrêmes
  de cet écho silencieux
  tout contre moi.

(144)

               *****

Seule note
ta présence
étoile de joie
seul appel
d’un monde d’amour

il n’est pas de vent
à l’entrée d’un coquillage
qui ne déchaîne
la nuit de grâce

(176)

               *****

Une fois
par nuit
à mesure d’homme
monte la peur
sur une lame lisse

le poids s’en va
qui est-ce
qui est-ce
agrippés
sur l’onde
du passé
il faut pourtant
glisser
engloutis
surnageant
douleurs
à la chaîne et
masques brisés
devant la porte
où tremble l’avenir

une fois
par nuit
à mesure
d’homme
brille l’infini
sur une lame
lisse
(193)

Giacinto Scelsi, L’Homme du son, poésies recueillies et commentées par Luciano Martinis, avec la collaboration de Sharon Kanach, Actes Sud, 2006.

bio-bibliographie de Giacinto Scelsi

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