Poezibao

Anthologie permanente : Marilyne Desbiolles

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

creuser avec les dents la langue les mains les pieds
et même
les genoux
sa solitude comme une
tombe où on ne sait pas s’il fait si noir


porter la douleur au rouge
par goût de la fulgurance
par goût de la peau
par goût de la douleur portée au rouge
de sa rouge épiphanie
et par goût même du noir de suie qui suivra

Maryline Desbiolles, Poèmes saisonniers, éditions Telo Martius, 1992, n. p.

Quelques livres de Marilyne Desbiolles
La Seiche, Le Seuil, 1998
Anchise, 1999, Le Seuil, Prix Femina
Le petit col des loups, Le Seuil, 2001
Amanscale, Le Seuil, 2002
Le Goinfre, Le Seuil,  2004
Primo, Le Seuil, 2005

Poésie
Poèmes saisonniers, Telo Martius, 1992

Anthologie pernanente : Benjamin Fondane

 

Cette nuit une lampe oubliée, allumée,
vacilla tout à coup en moi comme un oiseau
l’aile meurtrie et déplumée…
Était-ce bien le même  monde ?
était-ce un monde renversé ?
…Elle était là encore la Terre, elle était ferme
et pourtant j’entendais ses craquements futurs
- il ne faut pas s’y attarder
- il ne faut pas lui faire confiance,
quelque chose aura lieu. Quelque chose, mais Quoi ?
Les événements couraient les uns après les autres
ils se suivaient au galop,
leur chevelure était fuyante
- à quoi bon regarder en avant, en arrière ?
ce fleuve allait, bien sûr, m’emporter dans ses eaux
la vie allait, bien sûr, me traverser de part en part
- je vous salue, ô richesses !
que ferais-je à présent de tous ces rubans de lumière,
de ces choses qui naissent de l’eau, du crépuscule,
j’errais aveugle dans le pas perdu des gares
je demandais aux trains le but de mon voyage
pourquoi voulais-je aller si loin, quitter mon lit,
nourrir ma fièvre de banquises ?
Juif, naturellement, tu étais juif, Ulysse,
tu avais beau presser l’orange, l’univers,
le sommeil était là, assis, les yeux ouverts,
l’espace était immangeable,
le sang mordait au vide et se sentait poreau
un gros poisson touchait au monde, de sa queue
- son cri était long et sordide….

…le fin du monde et moi, ici, sur le balcon ?
J’appelais au secours, d’une voix d’exception
mais à quoi bon me plaindre, geindre ?
Un bonheur inconnu me léchait les reins,
je criais d’être libre, heureux, mais l’épouvante
me jetait un soleil cruel, à peine mûr,
il pourrissait au contact de mes mains
- qu’en ferais-je

Seul ! J’étais seul au monde avec moi-même,
feuille morte pareille à une feuille morte.

Benjamin Fondane, ouverture de Ulysse, in le Bal des Fantômes, Verdier /poche, 2006, p. 19 et 20.

Roumanie – Paris - Auschwitz, bio-bibliographie de Benjamin Fondane (Jassy, 1898 – Auschwitz 1944)

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Anthologie permanente : Louise Herlin

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

Légitime défense

Importuns tracassiers, que me veulent
ceux-là qui m’exhortent – morts et vivantes
créatures – au devoir courant ?

J’ai sachez-le mes cultes, mes rosiers
clandestins, mes lectures occultes
J’ai mes ports mes processions mes nuages
dans plus d’une acception

Ceux qui veulent, volent mon temps non déclaré
si je cède à leurs pressions
le mince filet fortifié de mes raisons
s’engorgera

Or la lutte est lassante
contre les autres, le sens commun,
le remords et le néant –
un corps à corps sans merci

Sachez que si je succombe
mon ombre n’aura pas de paix
pour avoir livré sans défense
le pays naissant de la dure
géologie de mon silence

Louise Herlin, L’amour exact, éditions de la Différence, 1990.

note bio-bibliographique

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Anthologie permanente : John Montague

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

La pauvre vieille

Enfant, j’avais peur d’elle,
avec son bol de thé, toute affairée au coin de l’âtre
dans son cocon de châles, de haillons,
« Dieu nous prenne en pitié,
Go ndeanidh Dia trocaire ar a anam »
Et le fauteuil allait et venait,
berçant son masque de poupée sous les solives noires.

« Génies d’Irlande et génies d’Écosse
ont combattu sur la colline toute la nuit,
au petit jour la source était de sang.
Sur la colline est enterrée la reine morte.
Près du calvaire saint Patrick a passé,
la marque de son pied est gravée pour toujours
à l’endroit même où il priait. »

Et les yeux embués des souvenirs d’un peuple,
à ses lèvres durcies quelques miettes de pain brun,
elle empestait je ne sais quelle odeur de chanvre ;
tout le jour, tandis qu’elle avançait
vers la mort entre légendes et prières,
un petit paysan, dans son enclos de bois, l’épiait.

« La mère McGurren avait le mauvais œil,
elle a dit des prières sur la vache noire
et la vache est tombée raide morte.
De la clôture, elle a maudit les Clarke
et depuis lors ils n’ont pas eu un jour de bon,
vaches malades, blé pourri, le dernier fils étrange. »

Et ne demeure du disque usé, lourd de légendes,
que ce grattement, cette voix qui s’essouffle,
rien qu’une prophétie secouant de vieux os.
Le grand âge n’est pas sagesse ni vertu,
bien qu’il puisse y prétendre
avec ses litanies dressées contre la mort.

Aux cimes de l’été, par les moissons brûlantes, j’ai couru
jusqu’aux signes runiques de la tombe.
Gorgée d’herbe, la source épanchait une eau rouge
qui n’était pas du sang mais une rouille lente.
Sous les rinceaux de la pierre gardienne
Quelle reine illusoire gisait en cendres ?


John Montague, Terres empoisonnées, dans La langue greffée, traduction par Claude Esteban pour ce poème, collection L’extrême contemporain, éditions Belin, 1988, p. 22-25.
John Montague, Poisoned Lands, 1961.

Bio-bibliographie de John Montague

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voir la version originale du poème en cliquant sur le lien ci-dessous :

 

Anthologie permanente : Anise Koltz

Il ne sait rien
de ses commencements

Il ignore tout
de sa fin

L’homme meurt
en l’homme

Depuis toujours
son lit est réservé
dans l’immense dortoir
(51)

***

Refermé sur lui-même
le zéro est infini

Néant sans tache
sans couleur
secret et invisible
comme un organe génital
le zéro existe
et fait exister
(41)

***

Un coucou a pondu un œuf
dans ma cage thoracique

L’oiselet  ne cesse de réclamer
sa pitance

Je le nourris
jusqu’à épuisement

Cachée dans les branches
j’attends que la mort passe
(92)

Anise Koltz, Extraits de Béni soit le serpent, poèmes, éditions Phi (en co-édition avec Ecrits des Forges, Québec, 2004.

bio-bibliographie d’Anise Koltz

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Anthologie permanente : Juan Gelman

Pour signaler la parution chez Gallimard d’un important recueil du poète argentin Juan Gelman, L’Opération d’amour, dans une traduction de Jacques Ancet qui en sa belle préface dresse un portrait de Juan Gelman, évoque la tragédie de son existence (enfants « disparus » pendant la dictature argentine) mais sait aussi parler de la singularité de sa langue poétique, basée à la fois sur le dialecte de Buenos Aires, le porteño et sur la langue des mystiques, notamment Jean de la Croix et Thérèse d’Avila. Ce livre se clôt par une postface de Julio Cortázar.

commentaire IX

allons-nous faire un ? / m’es-tu ? / te
suis-je dans cette nuit célébrée comme feu qui tourne ? /
flétries tombent-elles les distances / Craquent-elles
comme feuilles écrasées par l’automne ? / distances

de toi à moi / de toi à toi comme des eaux
secrètes où je flotte / rameau
à la dérive de toi ? / mer qui mouille mon front /
mon palais / mon oubli / mes petits os / houle qui chante

au milieu de toi ? / fleur qui regarde / route
où est passée la peine à pied ? / ou comme un enfant dans tes bras
endormi ? / vie nouvelle dans tes bras /
parfumés comme toi ?

Juan Gelman, L’Opération d’amour, poèmes, présenté et traduit de l’espagnol (Argentine) par Jacques Ancet, postface de Julio Cortázar, Gallimard, 2006, p. 36

bio-bibliographie de Juan Gelman

Comentario IX

¿hacia uno vamos?/¿me sos?/¿te
soy en esta noche alabada como fuego que gira?/¿caen
marchitas las distancias/crujen
como hojas que el otoño pisó?/¿distancias

de vos a mí/de vos a vos como aguas
secretas donde floto/ramita
a la deriva de vos?/¿mar que moja mi frente/
mi paladar/mi olvido/mis huesitos?/¿oleaje que canta

en la mitad de vos?/¿flor que mira/camino
donde pasó la pena a pie/¿o como niño en tus brazos
dormido?/¿vida nueva en tus brazos/
fragantes como vos?

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Anthologie permanente : Elke De Rijcke

aérien cet après-midi

1


le beau temps persiste.        le soleil pointait lorsque
   j’étais debout au centre par feuille
verte, de dos sa vertèbre en diaphanes
   devant moi,       et pour la première fois à une vie


éveillée je descendais              dans la rue
   seule,     en très doux    de légère descente,     libre
des mains, seulement un sac.    je me sentais hautement improbable
   et devant moi une ville s’étendait

Elke de Rijcke, gouttes ! lacets, pieds presque proliférants, sous soleil de poche, 1, Le Cormier, 2005, p. 53.

 

Elke de Rijcke dans Poezibao :
Note bio-bibliographique,
extrait 1,
à la maison de la Poésie à Paris (mars 06),
un entretien avec Florence Pazzottu

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Anthologie permanente : Léon-Paul Fargue

 Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

Marées

          J’ai découvert la mer, enfant, rue de Sèvres, un matin plein de courses, au seuil des vacances, en pleine fièvre de départ. Mon père me pressait la main sans rien dire et se hâtait, de son pas carré. De temps en temps, je regardais d’en bas le doux souci de son profil, et le tournant de son chapeau à haute forme où le ciel d’été défilait. Les maisons s’écartaient et glissaient peu à peu devant un estuaire, que les passants bordaient de sillons mâchurés, comme nous en tracions, le crayon à plat, pour les côtes et pour les montagnes, quand nous faisions une carte de géographie.

          Nous arrivions au Bon Marché : « Tu vois… », commença mon père. En effet. J’aperçus un port fermé de grilles, un môle, un vaisseau immense, aux vitres brillantes, aux cheminées bleues, comme j’en avais vu l’image en couleurs dans un vieux livre, et qui me fit penser à l’Astrolabe, à la Zélée ou au Vengeur, des dames de proue coiffées de fanaux, des hublots laiteux, des lampes qui brûlaient dans le plein jour, des battements d’ailes blanches et jaunes, des claquements de pavillons, des fumées coupées de cris chantants et de cloches, et je compris que c’était la Mer.

Léon-Paul Fargue, D’après Paris, Gallimard, 1932, p. 9-11.

Plainte

Du fond des rues je vois venir
Les souvenirs
Que nous avions ensemble.

Le ciel n’a plus son bleu léger
Et comme rassuré.
Il se fait plus profond, se dore
Et prend le soir avec inquiétude.

Les démarches ouvrent une trêve
À leur fatigue.
Les hommes se joignent et s’arrêtent
Comme en un songe.

Ô vie, dans ce moment qui passe
et que nous voudrions pour toujours ressaisir,
Cesse de dérober le secret de nos jours…

Léon-Paul Fargue, D’après Paris, Gallimard, 1932, p. 99-100.

note bio-bibliographique

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Anthologie permanente : Heather Dohollau

Qu’est ce qu’une ville ? Un lieu où dans un ordre donné sont célébrées les noces de l’espace et du temps. Il y a des villes qui nous habitent où, Gullivers de rêve, nos têtes sont dans les arbres et nos pieds dans les fontaines, et des villes où le ruban des rues se coupe après notre passage rendant tout retour à jamais impensable.

Ce sont quelquefois les mêmes, comme cette ville de pierre où les ombres des arbres dessinent des portes obscures, car au cœur de la pierre il y a le jardin transparent. Entre les rideaux tremblants des feuilles, les gestes des statues indiquent un commencement absolu. Attentifs à une réponse nous ne posons plus de questions. Le mystère est dans son absence qui peut redevenir présence car il y a danger.

Derrière attend un ciel très pâle, la musique continue en silence et les cœurs s’arrêtent sous la main. Une ville qui s’ordonne comme une musique pour la musique n’est pas ce côté-ci du jour. L’amour ici ne peut être qu’impossible, c’est-à-dire tout.

Heather Dohollau, Une Suite de matins, Folle Avoine, 2005, p. 31

Heather Dohollau dans Poezibao :
note bio-bibliographique
extrait 1, Ezra Pound
extrait 2, Sur le papier, tout dort
extrait 3, Lumière, chaque jour la lumière
extrait 4, l’automne sait-il qu’il n’est pas le printemps
extrait 5, effleuré par l’oiseau de l’instant
extrait 6, Bird writing, là sur les vitres
extrait 7, Matinée à Tübingen (extrait)
Le lieu de la poésie d’Heather Dohollau (contribution de Béatrice Bonhomme au colloque de Cerisy)

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Anthologie permanente : James Sacré

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

 

À côté des iris sans fleurs

4

Je voudrais que tes joues
Brillent comme au loin, dans le souvenir que j’en ai,
La tuile un peu vieille d’une ou deux maisons seules
Au fond du mot Poitou,

Ou pareil que dans soudain la campagne américaine
Un grand manège où tu t’en vas, charpente en bois peinte roller-
Coaster sa construction savante et fine à travers les arbres...

On entend des cris, on entend
Le silence aussi.


Pendant toute une journée que le beau temps
A été là, quelle impatience quel genou tendre
Sur la pelouse qui dégèle !
Que faut-il oublier pour mieux t’aimer ?
(Pour qu’un poème soit un bas de robe légère
À ta jambe.)
Des petites filles qui t’ont connue sans doute
Ont dit le mot bonjour, de loin
Et comme en riant dans ce paysage où tu pourrais courir.


Un jour le monde avait ton sourire
En octobre en automne quel plaisir d’oublier
D’aimer le temps dans les saisons, le monde
Avait tes joues dans sa couleur,
Ta jambe griffée dans un buisson donne-
Moi la main, donne.
Mais tout s’incline comment dans ce poème,
Où va la jambe du temps ?
Et qu’est-ce qui saigne ?
[...]

James Sacré, Une petite fille silencieuse, André Dimanche, 2001, p. 39-41.

On sait que c’est la cuisine à cause des légumes et des fruits qui sont dans un carton ça fait un coin de couleurs comme quelqu’un qui montrerait d’un coup son cœur et son désir avec beaucoup de simplicité violente. Des piments rouges, des oranges. Le mot vivre dans la grisaille et le silence de cette maison pauvre, le silence. Un coin de cuisine, aussi bien l’endroit du marché dans l’ensemble en pisé couleur d’ocre et de pierre blanchie de la ville. Ou comme dans le haut d’un champ que les gens y travaillent longtemps : mon enfance y ramasse n’importe quelle récolte elle s’accumule en couleur vive tout à l’heure on chargera tout dans la charrette le reste du champ sera plus qu’une surface de terre ou de chaume on le voit mal de plus en plus petit dans le monde autrefois demain je suis content d’avoir tout d’un coup ce carton de légumes comme un sourire en désordre. Comme si j’aimais quelqu’un quand je regarde longtemps la couleur d’une orange, le sol défait, le mur longtemps.

James Sacré, Une fin d’après-midi à Marrakech, André Dimanche, 1988, p. 193.

Oiseaux qui sont dans l’herbe en automne

Une caille est un geste
lancé dans le bleu un carré
de petit lotier (dessin
d’un village hangar et des tuiles
entre deux branches) geste lancé
par-dessus le buisson derrière
caillou tombé de la grande herbe
une ombre où dans le silence
bat son cœur d’ombre où ?

La perdrix elle pourrait être un bruit
dans ce poème (silence un automne et la
couleur des regains) si les mots...
                                    rien qu’un motif
au bord de l’imagination : tache automne
orangé en (silence) d’un coq de roche — Brésil
ou braise en mon trou natal ; perdrix
rouge dans un regain (pas d’Amazonie) parlé
de plus en plus gris.


Une caille est tellement loin mais
presque sous mon pied (luzerne
en septembre le temps doré des
petits cailloux blancs) autrefois aujourd’hui
quelle trace : un poème aussi soudain (blanc
de la page rempli derrière la vitre un autre
espace en automne un arbre et des
petits mots noirs) aujourd’hui demain
quelle trace. Le mot caille est tellement
Loin. Poème comme un fusil.

[...]

James Sacré, Paysage au fusil (cœur) une fontaine, repris dans Les Mots longtemps, Qu’est-ce que le poème attend ?, Tarabuste, 2003, p. 81-82.

bio-bibliographie de James Sacré

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