Poezibao

Anthologie permanente : Antje Krog

Maman

 
Maman, je t’écris un poème
            sans ponctuation chic
            sans mots qui riment
            sans adverbe
            juste
            un poème aux pieds nus –

car tu me fais grandir
dans tes petites mains tordues
tu me cisèles de tes yeux noirs
et de tes mots pointus
tu tournes ta tête d’ardoise
tu ris et replies mes tentes
mais du m’offres chaque soir
à ton Seigneur Dieu.
ton oreille-grain de beauté est mon unique téléphone
ta maison ma seule bible
ton nom mon brise-lame face à la vie

je pleure maman
de n’être pas celle
que j’aimerais être à tes yeux.

Antje Krog, Ni pillard, ni fuyard, poèmes présentés et traduits de l’afrikaans par Georges-Marie Lory, Le Temps qu’il fait 2004, p. 29.

Antje Krog dans Poezibao

note bio-bibliographique, extrait 1

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Anthologie permanente : Robert Lowell

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition et pour la photo de la ville de Florence.

 

Florence
(pour Mary McCarthy)

J’ai la nostalgie de l’encre noire
des seiches, Avril, des communistes
et des bordels de Florence —
tout, même les fées
anglaises qui hantaient les collines,
même les frissons et la fièvre
qui venaient chaque mois
et m’obligeaient à penser.
La pomme était là-bas plus humaine qu’ici,
mais il fallait longtemps pour que mûrisse
sa peau éblouissante et dorée.

Que les crabes étaient vulnérables,
raclant le fond comme des fers à repasser
dans leur antique armure
avec un rostre en forme de glaïeul,
faits pour qu’un enfant les prenne
et les jette, suffoquant, sur la berge !
Oh Florence, Florence, patronne
des aimables tyrannicides !
Où la tour du Palazzo Vecchio
perce le ciel
comme une aiguille hypodermique,
Persée, David et Judith,
les seigneurs et les dames du Sang,
au-dessus de l’informe
demi-dieux grecs de la Croix,
se dressent le glaive à la main
décapitation velue
de monstres, baquets d’entrailles,
décevante pâtée pour la meute.
Ayez pitié des monstres !
Ayez pitié des monstres !
Peut-être choisit-on toujours le mauvais côté —
Ah, avoir connu, avoir aimé
trop de David et de Judith !
Mon cœur pour le monstre saigne d’un sang noir.
J’ai vu la Gorgone.
La terreur érotique
de son corps sans défense, aux gros seins,
gisait comme une boue.
Les yeux louches, pétrifiant le tyran,
sa tête coupée pendait
comme une lampe à la main du vainqueur.

Robert Lowell, Pour les morts de l’Union, édition bilingue, traduit par Pierre Alien, Christian Bourgois, 1970.

Florence
(For Mary McCarthy)

I long for the black ink
cuttlefish, April, Communists
and brothels of Florence –
everything, even the British
fairies who haunted the hills,
even the chills end fever
that came once a month
and forced me to think.
The apple was more human there than here,
but it took a long time for the blinding
golden rind to mellow.

How vulnerable the horseshoe crabs
dredging the bottom like flat-irons
in their antique armor,
with their swordgrass backbone tails,
made for a child to grab
and throw strangling ashore !
Oh Florence, Florence, patroness
of the lovely tyranicides !
Where the tower of the Old Palace
pierces the sky
like a hypodermic needle,
Perseus, David and Judith,
lords and ladies of the Blood,
Greek demi-gods of the Cross,
rise sword in hand
above the unshaven,
formless decapitation
of the monsters, tube of guts,
mortifying chunks for the pack,
Pity the monsters !
Pity the monsters !
Perhaps, one always took the wrong side…
Ah, to have known, to have loved
too many Davids and Judiths !
My heart bleeds black blood for the monster,
I have seen the Gorgon.
The erotic terror
of her helpless, big bosomed body
lay like slop.
Wall-eyed, staring the despot to stone,
her severed head swung
like a lantern in the victor’s hand.

Robert Lowell, For the Union Dead, Farrar, Strauss & Giroux, New-York, 1964.

note bio-bibliographique

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Anthologie permanente : Ariane Dreyfus

Le mûrier me prend le poignet
Pour que je le regarde
Faire tomber de mes yeux les fruits noirs

Il me griffera à chaque fois qu’il faudra
Non pas jusqu’à l’os
- C’est moi qui marche sur lui -
Mais pour qu’un trait avec mon sang
Me réveille
Revienne
- C’est aussi le début d’une danse -
Quand tenir la main traverse la peau

D’une seule chaleur
Qui courbe les épines et les garde.

Ariane Dreyfus, La durée des plantes, Tarabuste, 2006 (en cours de réédition)


Ariane Dreyfus dans Poezibao :

note bio-bibliographique, extrait 1

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Anthologie permanente : Michel Deguy

Pour saluer la parution de deux livres de Michel Deguy, un nouveau recueil en Poésie / Gallimard, Donnant Donnant, Poèmes 1960-1980 et Le sens de la visite, un essai sous forme d’abécédaire, chez Stock.
A propos de Donnant / Donnant : le livre regroupe tous les recueils de Michel Deguy publiés de 1960 à 1980 et remplace les deux volumes précédemment édités en Poésie / Gallimard sous les titres Ouï dire et Poèmes II. Il comporte une préface inédite, de Michel Deguy, en forme de manifeste. 
A propos de Le sens de la visite : entre la littérature et la vie, l’enfance et le voyage, la pensée, l’amitié, la politique et, bien sûr, la poésie, le poète Michel Deguy fait son abécédaire. Il prend les choses de A à Z, de Ange à Zone, de Livre à Visite… (Extrait de la 4^ème de couverture du livre).

Attendez d’être porté par un ange
Au lieu où la vue s’offre sans magie
Terre fragile sous le faîte des mains
Tout est marche où s’exhausse non Babel
Ni le colombier même vu de Jacob
Mais où monte la terre sur l’autel du sol
Jusqu’à ce point d’elle-même si nous savons
Où l’analogie de ses pistes nous guide vers
Ses monts ses fentes ses lisières ses eaux
Lézardes entre les heures où pareil au mulet
Son chemin me partage entre tout et tout

Michel Deguy, Ouï dire, in Donnant Donnant, Poésie / Gallimard, 2006, p. 121

L’euphonie des années heureuses

   - Avec quoi fais-tu ton poème ?
   - Avec plusieurs choses. Les voici :
   Avec de la poétique ; des questions de poétique, autrement dit l’interrogation, elle-même poétique, du poème sur son rapport à la « poésie ».
   Avec les couleurs ardoise-pré, tôle-saule, de la Bretagne Campagne, tout le pâle (si tu veux un exemple).
   Avec une mesure (nullement métrique) ; un étrange étalon d’euphorie, nullement donné à part comme un instrument le serait, mais à quoi je rapporte comme à un comparant « inné » ce que je (me) dis. C’est la « langue française » dans « l’oreille ». Ce que Grosjean – je me rappelle son rabâchage le mardi chez Gallimard au comité de lecture – appelait « l’oreille », métonymie pour ce « sens intime », cette nativité ou maternalité vernaculaire.

   Et ces trois choses ensemble, bien sûr,
   Coadjutrices, entre elles s’écoutant.

Michel Deguy, Le Sens de la visite, Stock, 2006, p. 96.

Donnant Donnant
Nouvelle édition revue et augmentée d’une préface inédite
Poésie / Gallimard n° 423, 448 p. 9 €

Le Sens de la visite
Collection l’Autre pensée
Stock, 2006, 22 €

Michel Deguy dans Poezibao :
Note biobibliographique (actualisée), extrait 1

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Anthologie permanente : Sandra Moussempès

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

                                                 (Planche contact)
                                                          
                                                           (1)


Sourcils finement arqués, peints à la craie noire.

Trois exemplaires de la même photo. Une seule diffère.

L’ombre près du nez s’accentue.

Le regard est transparent pour remonter le temps.

Baguée, la main à demi posée.

De profil, l’imperfection millimétrique du grain de peau reste à prouver.


                                                           (2)

Suzanne se tient froide.

Si haute.

                                        Ni reins ni hanches
                                        Cascade de cheveux violets.

Son visage de jeune Allemande est entièrement fardé
Les sourcils redessinés à l’encre
La bouche rouge acide

En talons aigus d’habitude
Elle dessine des robes de tulle

Suzanne cambre les reins

Sa voix est grave
                                        Les ciseaux plongent sous le taffetas


                                                           (3)

Ses photos par centaines dans les cartons de la chambre noire. Petit visage aux déliés mignons. La femme se veut femme, qui ne l’est qu’à moitié. L’autre moitié en guise d’amitié se déguise, à demi anglaise d’une main trop courte. Le charme de son museau bouffi, je taris d’éloges. Il me faut d’autres photos. Faute d’apprivoiser le temps qui s’est fixé, l’enfant se tient, sourcils froncés, sérieuse et sidéré devant la pellicule.

Sandra Moussempès, Vestiges de fillette, Flammarion, 1997, p. 75-77.

Fiche bio-bibliographique de Sandra Moussempès

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Anthologie permanente : Frédéric-Yves Jeannet

Rappel important : ce soir, lundi 23 octobre à 19h30  à la Maison des Écrivains à Paris le Cycle "Un auteur une voix" accueille Frédéric-Yves Jeannet, pour une rencontre avec Bertrand Leclair, critique littéraire à la Quinzaine littéraire et chroniqueur sur Remue.net
à l’occasion de la sortie de
Frédéric-Yves Jeannet, Rencontre avec Robert Guyon, entretien, anthologie illustrée, Collection Les Singuliers, Éditions Argol.

«  […] Je suis au Nord un pavillon de bois dans la selva rouge, un mât-totem indien devant lequel on se rassemble pour célébrer le culte d’Osiris, près d’un mur de rocailles où les serpents fluctuent, fibres et coulis, replis d’os, mues de champs, je suis à l’Est une gare routière où des autobus entrent & sortent de mon corps comme des humeurs, comme le fleuve boueux qui charrie les troncs à Kajaani et sur tous les lacs de ce pays, fleuve fou des fulgurations, je suis à l’Ouest un océan où naviguent des vaisseaux qui cherchent la nacre et le corail, dont les équipages relèvent les filets, qui sillonnent la mer Rouge, je suis cet océan, cette étendue captive et capiteuse, cette lumière & cette poussière d’îles, je suis ce bouillon de culture, cette pêche, ces casiers d’huîtres, ces filins de mousse recouverts, je suis au Sud un hôpital, la chambre de Rimbaud, le pavillon des contagieux, le billard & la chaise électrique, les voiliers dans la baie d’Auckland, la brûlure, la plaie, la gangrène, le poison, la septicémie, le virus, le cancer, le capricorne, je suis Us-Yri, les îles éparses d’un archipel, le sperme brûlant qui gicle & le sang qui jaillit en bouillons rouges, la trame, le tissu, le pain, la chair & le tendon, la feuille & le pistil, l’utérus rétractile & le vagin ouvert, je suis la démence, la végétation, les climats & les saisons, la pluie…. »

Frédéric-Yves Jeannet, Charité, Flammarion, 2000, p. 79 et 80.

bio-bibliographie de Frédéric-Yves Jeannet

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Anthologie permanente : Yanette Delétang-Tardif

Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

Tristesse

Le ciel change en rumeurs autour de mon sommeil,
Le temps tourne en regards autour de mes éveils,
Le lent cri des oiseaux cherche aux sources des pleurs,
Nulle retraite en moi n’est permise à mon cœur
Dès qu’il sent près de lui d’aventureux échanges…

Il ne remplira pas l’espace d’un bonheur,
Il n’attend pas l’aurore aux régions des anges,
Il ne veut que la peur, les ombres et le soir
Et le désir, plus sombre que le désespoir.

Yanette Delétang-Tardif, Vol des oiseaux, Aristide Quillet, 1931, p. 71-72.

Née à Roubaix en 1902 et décédée à Paris en 1976, Yanette Delétang-Tardif publie son premier recueil, Éclats, en 1929 . Elle avait rejoint l’École de Rochefort dès sa création en 1941.

Bibliographie
Éclats, Aristide Quillet, 1929 
Générer, Aristide Quillet, 1930 
Vol d'oiseaux, Aristide Quillet, 1931 
Confidences des îles, Corréa, 1934 
Briser n'est rien, Sagesse, 1934 
La colline, Debresse, 1935 
Morte en songe, Sagesse, 1938 
Pressentiment de la rose, Cahiers de Rochefort, 1941 
Poèmes du vitrier, Poètes, 1941 
Tenter de vivre, Denoël, 1943 
Sept chants royaux, Éditions du Rond-Point, 1945 
La nuit des temps, Seghers, 1951 
Les emblèmes, Subervie, 1957 
Almanach, C.E.L.F. Malines, 1958 
Les éléments perdus, Subervie, 1963 

sites
Une notice Wikipedia

 

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Anthologie permanente : Seamus Heaney

 Avec mes remerciements à Tristan Hordé pour cette proposition

À Wicklow aussi un chien a pleuré cette nuit

                                                                      en souvenir de Donatus Nwoga

Quand les humains eurent compris ce qu’était la mort
Ils envoyèrent à Chukwu un chien porteur de ce message :
La maison de la vie devait leur être ouverte.
Ils ne voulaient pas finir à jamais perdus
Comme le bois brûlé disparaît en fumée
Et cendres dispersées au vent. Non : leurs âmes
Étaient comme une troupe d’oiseaux croassants
Au crépuscule, revenant aux mêmes perchoirs,
Aux mêmes purs climats, aux ailes étirées du matin.
La mort serait comme une nuit passée dans la forêt :
À l’aube, chacun serait rentré dans la maison de la vie.
(Voilà ce que le chien devait dire à Chukwu.)

Mais le chien oublia la mort et les humains, préférant
Quitter le sentier en trottinant pour aboyer
Car un autre chien, en plein soleil, lui aussi aboyait
Depuis l’autre rive d’une large rivière.

Et c’est ainsi que le crapaud parvint avant lui chez Chukwu,
Le crapaud qui avait entendu les premiers mots
Du message du chien. « Les humains », dit-il
(Et sur ce point le crapaud sut convaincre),
Le humains veulent que la mort dure toujours. »

Alors Chukwu conçut leurs âmes comme des oiseaux
Volant à sa rencontre, taches noires sur le crépuscule,
Vers un lieu sans arbres ni perchoirs
Ni aucun retour vers la maison de la vie .
Et son esprit s’emplit de rouge et de noir tout ensemble
Et, de ce que le chien lui apprit par la suite, rien ne put
Modifier cette vision. Grands chefs, grandes amours
Dans la lumière effacée, le crapaud dans la boue,
Le chien pleurant toute la nuit derrière la maison des morts.

Seamus Heaney, L’Étrange et le connu, édition bilingue, traduction de l’anglais (Irlande) par Patrick Hersant, Gallimard, 2005, p. 128-131.
Seamus Heaney,  The Spirit Level, Faber and Faber, London, 1996.

 

A dog was crying tonight in Wicklow also

                                                                       in memory of Donatus Nwoga

When human beings found out about death
They sent the dog to Chukwu with a message :
They wanted to be let back to the house of life.
They didn’t want to end up lost forever
Like burnt wood disappearing into smoke
Or ashes that get blown away to nothing.
Instead, they saw their souls in a flock at twilight
Cawing and headed back for the same old roosts
And the same bright airs and wing-stretchings each morning.
Death would be like a night spent in the wood :
At first light they’d be back in the house of life.
‘The dog was meant to tell all this to Chukwu).

But death and human beings too second place
When he trotted off the path and started barking
At another dog in broad daylight just barking
Back at him from the far bank of a river.

And that is how the toad reached Chukwu first,
The toad who’d overheard in the beginning
What the dog was meant to tell. ‘Human beings’, he said
(And here the toad was trusted absolutely),
‘Human beings wants death to last forever’.

Then Chukwu saw the people’s souls in birds
Coming towards him like black spots off the sunset
To a place where there would be neither roosts nor trees
Nor any way back to the house of life.
And his mind reddened and darkened all at once
And nothing that the dog would tell him later
Could change that vision. Great chiefs and great loves
In obliterated light, the toad in mud,
The dog crying out all night behind the corpse house.

Seamus Heaney dans Poezibao :
Note bio-bibliographique
extrait 1,

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Anthologie permanente : Béatrice Bonhomme

Une fontaine est posée entre les murs, sa pluie
avive les couleurs projetées dans la lumière.
Dans la maison abandonnée, une chambre bleue a
reçu un trait de pinceau piaillant et des oiseaux
sont nés qui hurlent leur rougeur innocente entre
les becs des lustres oubliés.

L’herbe coupée
Recouvre la terre
De son compost
En dessous déjà
Naît la reverdie

La maison abandonnée est devenue la proie de
l’arbitraire. Des oiseaux ont été dessinés sur les
murs comme des nappes de couleur avec des fleurs
à la Matisse, utilisant les motifs déjà existants
d’une ancienne tapisserie ; ça et là on découvre
la tendresse désuète d’une plume posée avec le
mousseux d’un flocon.

Béatrice Bonhomme, la Maison abandonnée, avec des pastels de Christine Charles, Éditions Melis, 2006, p. 18, 19 et 20

Bio-bibliographie de Béatrice Bonhomme

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Anthologie permanente : Michel Butor

Ce choix d’aujourd’hui pour une double raison (parmi beaucoup d’autres !) : l’important colloque qui se tient actuellement à la BNF, site François Mitterrand, Michel Butor, : déménagements (j’ai pu assister à la première matinée de ce colloque et vais en rendre compte sur Poezibao) et parce que l’éditeur La Différence vient de tirer la deuxième salve de sa magnifique édition complète de l’œuvre de Michel Butor, sous la direction de Mireille Calle-Gruber, avec deux nouveaux volumes Répertoire 2 et surtout le premier de poésie, c’est donc le Tome IV, Poésie 1, 1948-1983, un monument de plus de 1000 pages sur lequel je vais revenir bientôt.
Et à la réflexion, cette troisième raison, la parution d’un nouveau livre de Michel Butor, Cantique de Matisse, dont ce matin, au colloque de la BNF, Mireille Calle-Gruber a beaucoup parlé et dont elle a lu de magnifiques extraits


IV
Dans les jardins
Dans les écoles
Pleines de bruits et de sacs lourds
Et anciennes où le soleil
Ne pénètre qu’une fois l’an
Avec hilarité
Bleues comme un lait de chaux
Ou de vieilles figues sèches et acides
Un peu d’eau
Quelques bourgeons de marronnier

Comme des paquebots
Sur lesquels on n’ira jamais
Malgré l’envie
Et les économies
Avec des tours qui fument
Des ananas et des jardins d’hiver

Et comme des livres de messe déchirés
Avec rage et ressentiment et désarroi

Un jour de Pâques
Comme des surplis tachés de sang miteux
Comme des pyjamas sales
Et des prières qu’on étouffe
Et qui vous étranglent
Pesamment
Savamment
Avec douceurs fades
Et désolation


Comme un loup qui fait un rêve et dit
Je suis une ville et un train
Comme des parents qui essaient
D’intéresser leurs enfants
A leurs histoires sans solution
Comme boire
Comme parler
Comme se taire
Comme suer
Comme tomber
Comme les promesses
Les vieilles promesses

Le jour blanc
Sur le paysage
Qu’on ne regardera pas

Michel Butor, La Banlieue de l’aube à l’aurore, mouvement brownien, in Poésie 1, 1948-1983, Éditions de la Différence, œuvres complètes de Michel Butor, tome IV, 2006, p. 164 et 165.

La Banlieue de l’aube à l’aurore a été publié en 1968 chez Fata Morgana.

Lire un autre extrait de Michel Butor en cliquant sur le lien ci-dessous :