Poezibao

Anthologie permanente : Nicole Malinconi

Outre le fait de publier ce beau texte, dur, de Nicole Malinconi, deux visées dans ce choix : attirer l’attention sur le tout nouveau numéro de la revue Action Poétique dont Alain Helissen vient de donner une recension à Poezibao et s’opposer tranquillement mais farouchement à la conception du livre comme une marchandise (et donc un déchet potentiel) en ces temps de Foire de Francfort et de batailles de droits.

Le déshonneur des livres

C’est le premier jour des vacances. Dans la rue du lycée, on a installé un containeur, juste sous les fenêtres des classes. Une énorme caisse métallique, comme dans les chantiers de démolition, pour les gravats. On passe devant ; on a l’attention attirée parce que hier le conteneur n’était pas là ; puis, on voit le contenu ; les livres entassés pêle-mêle jusqu’à former un tas plus élevé que le rebord du conteneur : plusieurs milliers.
On s’arrête ; on regarde mieux, pour être sûr, les livres amoncelés dans la benne à déchets, devenus déchets. Le voisin regarde lui aussi, du pas de sa porte ; il dit qu’on les a balancés des fenêtres du haut, il y a une heure ou deux.
On s’approche. Ce sont des livres d’il y a longtemps, la plupart ; reliés, portant même des dates d’avant-guerre, certains ; avec de l’annoté, du souligné ; avec parfois un nom inscrit sur la première page ou l’année d’une classe ; c’est comme du vivant jeté là. Dans la chute, certains se sont cassés ou décousus.

On cherche de qui ils sont ; on trouve dans cette poubelle les noms de William Shakespeare, Gustave Flaubert, Emily Brontë. Alors, on se met à remuer le tas, comme pris d’une urgence ; on fouille, on devient même quelques-uns à s’appuyer sur le bord du conteneur et à chercher, partagés entre désolation et surprise ; on en retire du chaos autant qu’on peut, ceux qu’on voulait lire depuis longtemps et qu’on avait oubliés, ou que l’on retrouve, ou que l’on donnera. Ça redevient des livres ; on en fait une pile bien droite que l’on emporte comme une aubaine, avant qu’il pleuve, avant que les intempéries les réduisent en détritus, en matière sans nom, désormais méconnue, destruction terrible qui en rappelle une autre, par le feu, celle-là.

Nicole Malinconi, in Action Poétique, n° 185, p. 36.

 

Nicole Malinconi (1946) vit à Namur. Elle y travaille à la Maison de la Poésie et au Musée Félicien Rops. Elle a publié notamment
Hôpital silence, récit, Editions de Minuit, 1985 ; rééd. Labor, coll. Espace Nord, 1996 (préface de Marguerite Duras), Nous deux, récit, Editions Les Éperonniers, 1993 ; rééd. Labor, coll. Espace Nord, 2002. (Prix Rossel), Da solo, récit, Editions Les Éperonniers, 1997 ; rééd. Labor, coll. Espace Nord, 2002. ,Rien ou presque, brèves, Editions Éperonniers, 1997. (Prix Lucien Malpertuis de l'Académie Royale de Langue française et Prix triennal de la Ville de Tournai), A l'étranger, récit, Labor, rééd. 2005

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Anthologie permanente : Michel Collot

la cascade accrochée
à la roche penchée
sur la pente rivée
à la cime dévale
et arrive à nos pieds

immuable mobile

***

Muette,      se dressant des mines de la mer
meule : cette menace

et ce regard vitré que la dague des ombres
pénètre,     chavire

– Enfance, viens à moi,     poignée de rire
étranglée de soleil

***

 

Continents migrateurs
débâcle déhiscence
des massifs en partance nuages
envahissant le ciel versants
disparaissant l’un après l’autre dans la brume

sommets soustraits
le sol se dérobe le monde
s’abîme sous l’averse

la face de la terre
labourée par les pleurs
peu à peu reparaît
les traits bouleversés

par une déchirure
un morceau de toiture
émerge du brouillard
des phares de voiture
flottent dans l’atmosphère

village suspendu
sur un banc de vapeur
banquise qui dérive

bandes en fuite qui se brouillent
le paysage est pris en écharpe
par le soeil une échappée
brille au revers de la grisaille

mouvant visage après l'orage
lumière intense insoutenable
le désir perce dans ton regard

***

 

Extraits 1 et 3, Immuable immobile, La lettre volée, 2002, p. 10 et 15

Extrait 2, Issu de l’oubli, Le Cormier, 1997, p. 44

Bio-bibliographie de Michel Collot

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Anthologie permanente : Hélène Dorion

Pour signaler, célébrer, la parution aux Éditions de l’Hexagone de Mondes fragiles, choses frêles qui reprend toute la poésie écrite par Hélène Dorion de 1983 à 2000, de L’Intervalle prolongé à Portraits de mers, ainsi que des poèmes ayant fait l’objet de livres d’artiste et de tirages limités.
Extrait de la quatrième de couverture du livre en attendant une note de lecture plus personnelle et détaillée :
« Cette rétrospective permet de retracer l’itinéraire de cette œuvre qui convoque l’expérience intime et les mouvements de l’histoire, et qui n’a de cesse d’interroger, tout en la célébrant, notre présence au monde. La démarche d’Hélène Dorion s’élabore comme un dialogue entre la permanence et la précarité, la fissure et la plénitude, le fragment et la totalité ».
Je propose quelques extraits de ce livre.

Puisqu’il fallait vivre
ce grondement de l’éphémère
au-delà même du péril
de l’angle mort

mais de quelle fatigue
ne suis-je jamais revenue ?

in Hors-Champs (1985), Mondes fragiles, choses frêles, l’Hexagone, 2006, p. 89

****

Des paysages se croisent, basculent à la limite de l’horizon. C’est là que nous étions, que nous sommes, -état de vide et de trop-plein d’un corps adossé à la terre.

Patiemment nous veillons sur une blessure qui ne guérit pas, cherchant un passage parmi les ruines d’une humanité obscurcie, retenue sans l’être par quelques cellules exiguës.

Angles, parois, brèches : toute chose se heurte à une autre, se dérobe et revient, un peu plus sombre, un peu plus tremblante. Certaines routes sont promises à perte, à cet instant irréparable où l’on referme la porte derrière soi.

in Un visage appuyé contre le monde (1990), Mondes fragiles, choses frêles, l’Hexagone, 2006, p. 291

*****

Quand vient l’heure froide
tu refais l’aventure de la main
qui cueille et se nourrit
- petits feux ajoutés à l’aube
à nos clartés intérieures

Tu vas ainsi
d’un siècle à l’autre
tu illumines les murs de la grotte
ouvrant le ciel, chaque fois
à l’aube première.

Aujourd’hui le feu sans couleur tenu très haut
éclaire l’immensité de ton vide.

in Les Murs de la Grotte (1998), Mondes fragiles, choses frêles, l’Hexagone, 2006, p. 603

***

Tu fus conduit au seuil du monde, seuil de toi-même reflété en ce lent voyage, bourrasque et brouillard, désormais tu reposes en chaque instant, merveille et miracle désormais.

Il fut un temps où la feuille se détachant de la branche se séparait d’elle-même, au passage des ans se fissurait, os scindé, poussière comme ruine de soi.

in Portraits de mers (2000), Mondes fragiles, choses frêles, l’Hexagone, 2006, p. 744

Hélène Dorion
Mondes fragiles, choses frêles, poèmes 1983-2000
L’Hexagone, 2006
isbn 2-890006-786-6

Hélène Dorion dans Poezibao :
bio-bibliographie d'Hélène Dorion,
au Grand Parquet (mars 06),
remise du prix Mallarmé au centre culturel canadien (mars 06),
lecture-rencontre au cercle Aliénor,
carte blanche à Sylvestre Clancier, discours de remise du prix Mallarmé,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5,
élection à l'Académie des lettres du Québec

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Anthologie permanente : Guennadi Aïgui

La forêt – par le bruit seul


telles des miettes de fumier sec incolore nombreux
roulés par le vent sur la route !
et toi – calmé –
comme un puits dans le champ :
au milieu et à l’intérieur

et par les cheveux – comme les insectes sacrés
seul et nombreux !
et le village à peine se compose
comme ordures sur la neige
d’un froissement dans l’ouïe plus clair
comme quelque part soi-même

mais l’écoutant – pleurant ?
le condamné en lui on dirait de voir le permis
est coulé en le visage – des profondeurs !
orientant les traces de la pluie comme par un matin d’été
le long des joues et le long du cou
et le long de soi que l’on pleure

le long de soi comme d’un rose – par parties – du corps
et pourtant d’un rose !

et ensuite de nouveau de la joue


Guennadi Aïgui, degré : de stabilité, traduction Léon Robel, in Collectif Change, Seghers/Laffont, septembre 1976, p. 62.

note bio-bibliographique

Dernière parution :
Toujours plus loin dans les neiges, Obsidiane, 2005

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Anthologie permanente : Isabelle Pinçon

Je suis partie de la voix pour être sûre de
partir de moi.

Toutes les choses qu’on a manquées qui
s’allongent là, en chien de fusil, pour une
nuit.

Toutes les choses à faire qui ne sont pas
faites, les choses faites qui sont mal
faites, les débuts d’invention, les fientes
d’oiseaux, les bébés qui tombent (sou-
pir)

Faire du présent un volume grand, plus
grand que le présent.

Faisant du présent, je ne peux par faire
autre chose.
Isabelle Pinçon, Ut, Le Dé bleu, 2001, p. 13

note bio-bibliographique

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Anthologie permanente : Pierre Bergounioux

Quelques brefs extraits du Carnet de Notes, journal 1980-1990.

Ve 6.11.1981
[…] Dès l’enfance, et longtemps encore, par la suite, je luttais pied à pied contre la nuit montante de l’hiver. Elle ne s’établissait qu’après avoir renversé les impalpables obstacles que je dressais sur sa route. Je cherchais dans un coin perdu, oublié du ciel, sur l’horizon, quelque lueur, oubliée, que je m’efforçais d’attiser, de retenir, tandis que partout autour, le paysage s’imprégnait d’encre noire, comme un buvard. (85)

Me 14.7.1982
J’écris ces lignes dans la maison silencieuse, toujours endeuillée. Tout me parle des parents de Cathy, de Marraine, de la précarité de nos attachements et de nos amours. Ce sont les fulgurations de Macbeth qui me viennent à l’esprit – « Out, Out !  Brief candle. Life’s but a walking shadow. »
Quinze ans que je vins ici même, un soir de décembre, à travers la neige, avec ma vie dans le creux de la main, comme un raisin sec, un petit caillou, et m’en débarrasser n’aurait pas été plus difficile que d’un raisin de Corinthe, d’une poignée de graviers, et le temps a passé. (135)

Lu 9.8.1982
Le temps qui s’était dilaté en Auvergne, en Corrèze, a repris son grain serré, sa fuite rapide, irréparable, parce que je suis ici et qu’il s’agit d âprement étudier, d’avancer. A quelques heures d’intervalle, le contraste est sensible à l’excès entre l’existence mouvementée, les expéditions par pechs et combes, dans l’eau, les joies drues, les cuisants revers, les fatigues physiques de juillet et la réclusion continuelle, toute de hâte menue, contrôlée, avec des livres et du papier, à quoi se ramènent, ici, mes journées. (144)


Pierre Bergounioux, Carnet de notes, journal 1980-1990, Vedier, 2006

Bio-bibliographie de Pierre Bergounioux
Ses dernières parutions
Carnet de notes, journal 1980-1990, Verdier, 2006
L’Invention du présent, Fata Morgana, 2006
La Fin du monde en avançant, Fata Morgana, 2006

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Anthologie permanente : Sophie Loizeau

Sophie Loizeau vient de recevoir le prix Georges Perros 2006 pour son livre La Nue-bête (déjà primé par la Bourse Poncetton de la Société des Gens de lettres. Le prix Georges Perros lui sera remis dans le cadre des Rencontres poétiques internationales de Bretagne, à Saint Malo, ce samedi 7 octobre (à 17 heures à la mairie de Saint Malo).

           J'ai déchiré l'étang
           La ligne des araignées d'eau des
           Horizons de sang
           Ici les arbres sont des hérons
           Vertigineux
           Des pêcheurs à échine courbée
           Souffrant sur leur jambe
           Réflexion de lignes qui tarde
           A remonter de plus loin
           Sa mémoire
           Et voit passer les barques
           Et les hommes dedans à profil de foulque
           Ailes closes autour d'un secret
           Dont le sens baigne les racines
           De ceux qui pêchent encore
           Comme de grands oiseaux sinueux
           Au bord des rives

Sophie Loizeau, Le Corps saisonnier, Le Dé Bleu, 2001, p. 83

Sophie Loizeau dans Poezibao :
Note bio-bibliographique, lectures franco-finlandaises à la SGDL (06), extrait 1,

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photo ©Sophie Loizeau

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Anthologie permanente : Lorand Gaspar

ma langue natale comme tu sais te taire
sur les pierres noires de nuit
la seule lueur est ce battement
dans la gorge dont on ne sait
si c'est angoisse, prière ou accord –
mais où est la ligne de partage
entre ce rien qui coule sans bouger
une feuille et la houle qui emporte
la nuit, la maison, le nageur ?

Lorand Gaspar in NRF n° 552, janvier 2000, page 118.

note bio-bibliographique, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5(parution Europe), note de lecture du numéro spécial d’Europe (oct. 2005)

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Anthologie permanente : Muriel Spark

Muriel Spark est sans doute plus connue comme romancière que comme poète. Pourtant un livre paru en 2004 permet de découvrir Muriel Spark poète. Les traductions proposées sont dues à Dominique Dussidour qui a bien voulu donner à Poezibao un article sur Muriel Spark poète. Voici dont un poème extrait de ce livre, une petite note bibliographique de Muriel Spark et l’article de Dominique Dussidour que je remercie vivement.

Mauvais rhume
Cette main, minuscule, d’abord dans ma gorge ;
ce cognement sourd dans la poitrine.
Je te connais de longue date, mauvais rhume,
tu vas t’installer pendant quelques jours,
visiteur indésirable – peut-être une semaine.

Personne ne lui a demandé de venir. (Oui,
il est masculin, pour autant
ne tentez pas une analyse grammaticale de la situation.)
Tout s’arrête. Peut-être
est-il providentiellement destiné à
faire cesser, interrompre un surmenage
intellectuel. Oui, il accorde un certain
répit. Les amis conseillent simplement le lit
et une boisson chaude. Les ennemis et tous
les paranoïaques, en l’occurrence avec de bonnes raisons, s’égarent
dans le brouillard. Et l’agenda vide sur le bureau
grimace un sourire sardonique.

Muriel Spark, Et nous étions fort occupés, traduction de l’anglais Dominique Dussidour, Édition bilingue, La Table Ronde, 2004, p. 40 et 41

That bad cold
That hand, a tiny one, first at my throat ;
That thump in the chest.
I know you of old, you’re a bad cold
Come to stay for a few days,
Unwanted visitor – a week perhaps.

Nobody asked him to come. (Yes,
He is masculine, but otherwise
Don’t try to parse the situation.)
Everything stops. Perhaps
He is providentially intended to
Make cease and desist an overworking
State of mind. Yes, there is a certain
Respite. Friends mean merely a bed
And a hot drink. Enemies and all
Paranoias, however justified, lose their way
In the fog. And the desk diary
Lies open with a vacant grin.

Romancière, poète, critique littéraire, Muriel Spark est née Muriel Sarah Camberg à Édinbourg d’un père juif et d’une mère anglicane. Elle épouse en 1937 S.O.Spark et le suit en Rhodésie 5aujourd’hui le Zimbabwe). Ils ont un fils mais le mariage est un échec et elle retourne en Angleterre. Durant la Seconde guerre, Muriel Spark travaille au Foreign Office. En 1947 elle devient rédactrice de la Poetry Review. Son premier roman The Conforters est publié en 1957, après sa conversion au catholicisme mais c’est avec The Prime of Miss Jean Brodie, en 1961, qu’elle devient connue. Elle vit à New York quelques années puis s’installe à Rome. Elle rencontre le sculpteur Penelope Jardine en 1968 et elles s’installent en Toscane. Elle a écrit plus de vingt romans mais aussi des essais critiques sur Emily Brontë ou Mary Shelley. Muriel Spark est morte le 14 avril avril 2006 à Florence.

les livres de Muriel Spark disponibles en français
Toutes les ressources sur Muriel Spark, biographie, bibliographie en anglais, etc.

Anthologie permanente : Andrea Zanzotto

 
Écoutant depuis le pré

Sur la touche, le doigt anéanti insiste
sur une note toujours ratée
et pourtant inhumainement juste
             au-delà de tout exemple réussie
Une note, jusqu’à ce que sang soit le doigt,
puis, il s’estropie, en un mouvement
             de trille raté
             au-delà de tout exemple
             néanmoins reréussi
Rayonnant depuis toute chose, une offre infinie
parvient sur cette note, sur ce doigt
énervé, et d’ailleurs depuis longtemps anéanti,
qui veut la prendre en charge, donner crédit
             à une partition universelle possible,
             déverser d’une bande enregistrée
             dans un autre
             non moins mythique instrument
Une adresse ou une déclaration d’expéditeur
insistante comme bec de pic-vert,
c’est sur ce doigt que tape l’offre,
             sienne-unique, de rien-du-tout, qui n’allèche rien,
             et, toujours creusant sur cette touche,
             et toujours la ratant, dans la déserte
             réalité, qui par ailleurs s’affine comme matin,
son obstination contre tout pourquoi,
son inépuisable ni existible pour qui, pour quoi,
ajuste, devine

Andra Zanzotto, Idiome, traduction de l’italien, du dialecte haut-trévisan (Vénétie) et préface par Philippe Di Meo, José Corti, 2006, p. 36 et 37.

Ascoltando dal prato

Insiste il dito annichilito sul tasto
in una nota sempre sbagliata
eppure disumanamente giusta
             al di là di ogni esempio azzeccata
Una nota fino a che sangue è il dito
e poi si azzoppa in uno sbagliato
             movimento di trillo
             al di là di ogni esempio
             tuttavia riazzeccato
Un’infinita, irraggiante da tutto, offerta
arriva su quella nota, su quel dito
innervosito, anzi da tempo annichilito,
che vuol farsene carico, dar credito
             a un possibile universale spartito
             riversare da un nastro registrato
             a un altro
             non meno mitico instrumento
Un indirizzo o un’una dichiarazione di mittente
come becco di popicchio insistito
è in quel dito cha batte l’offerta
             sua-unica, da-nulla, che nulla alletta
             e che scavando per sempre in quel tasto
             e sbagliandolo sempre, nella deserta
             realtà che per altro come mattina s’affina,
la sua ostinazione contro ogni perché,
il suo per chi per che non mai esauribile
             né esistibile assesta, indovina

bio-bibliographie d’Andrea Zanzotto

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