Poezibao

Anthologie permanente : Sylvie Durbec et les éditions Cousu Main

Ce choix d’aujourd’hui pour présenter le travail de Sylvie Durbec mais aussi pour attirer l’attention sur la maison d’édition Cousu Main qui propose de très jolis livres, fermés par un ruban, avec des textes courts, souvent associés à des dessins.
Ici c’est un trio qui a composé le livre, textes de Sylvie Durbec et de Lucette Frisa et illustrations de Susanna Lehtinen autour de trois héroïnes antiques, Alceste, Cassandre et Déjanire, mots italiens et français, dessins d’une finlandaise.

CASSANDRE
Tu as écrit : todos los poetas pilotean un Fairchild FC-2W2
et aussitôt je me mets à voler dans la pièce
en grondant
oubliant la gravité le silence la peur les bruits de toute sorte
et les rumeurs de destruction que ta bouche colporte

tu as écrit : vuela el tuyo y desgaja los instantes con las pestanas*
et aussitôt l’orange de mon cœur s’est cassée en deux
comme l’avion sur l’image
brisée
de nos paroles et de nos jeux quand nous étions des enfants
et toi maintenant sur le rempart
tremblant de tous tes membres
tu récites d’anciennes écritures
je vois tes bras papillons noirs que le vent agite
tes mains araignées grises
mais tu continues à parler une langue inconnue de moi

Tu as parlé et j’aime le mystère tout entier de ta voix
Cassandre cachée sous la cendre
et je veux descendre au plus bas
vers toi
folle fille de Troie si tendre

Sylvie Durbec, 3, éditions Cousu Main, 2006

en illustration, un dessin de Susanna Lehtinen et un poème de Lucetta Frisa.

Écrivain et traductrice, Sylvie Durbec est née à Marseille, elle vit et travaille dans le Sud qu’elle n’a jamais quitté. Elle a publié un roman (Un été de reine en Finlande, Fayard, 2000) et de la poésie (Marseille, Éclats et quartier in Po&sie n° 71, Les nuits de Vollezele, Cousu Main, 2005)

Éditions Cousu Main, 85, impasse Albert Einstein, 84200 Carpentras, 04 90 60 57 78

*vers du poète mexicain Karla Olvera :
Que s'envole le tien (ton avion) et que tes instants se découpent en quartiers ( d'orange) en un battement de cil.

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Anthologie permanente : Nicolas Kurtovitch

Juillet à Neho

Partout
pluie fine
brouillard
bruits d’eau
suggèrent rivières
ou
cascades
moteurs au loin
rappellent
mines ouvertes
sur versants meurtris

Longs nuages
blancs sur gris
révèlent comme d’un autre
monde
fumée
discrètes maisons quelque part
arbres bambous
penchés sur nous
les anciens
ailleurs déjà rencontrés
là
une fois encore
se penchent sur les hommes

feuilles sans nom
torturées
dans mains expertes
se plient s’allongent
métamorphosées
forment murs et toitures
sacs et jouets

jours sans
mots importants
sinon les voix
tonnerre de forêt
appel à l’âme
torrents
et portes franchies
les
enfants invisibles
de Neho

Nicolas Kurtovitch, Le piéton du dharma, Livre III, pages 66-67


mes mains à Montagne Froide

mes mains
vides
rien

un corps sec
assis n’importe comment
bord de route

la mer ah ! la mer
le ciel
noyé

mandala sur le tapis
livres cahiers
le composent

je ne gravis pas la montagne
je ne saute pas au-dessus du torrent
les versants je les laisse aux nuages
simplement je suis à Montagne Froide

le silence règne à Montagne Froide
pas d’oiseaux ni de grillons avant la nuit
ce n’est pas moi qui vais briser cela
j’accélère le pas des bavards qui me quittent

marcher à Montagne Froide ne prend pas de temps
le temps d’une respiration d’un bref sourire
cette fois l’eau du torrent couvre mes pieds
le marcheur véritable voit la fumée toucher aux nuages blancs

Nicolas Kurtovitch, Le piéton du dharma, Livre III, page 87

note bio-bibliographique

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Anthologie permanente : Sylvie Gouttebaron

                                                                                                Je dédie ce choix à Hélène Dorion

Paysages peut-être (extraits)

Rendre vertigineux le doute. Vivre à la pointe tragique de
cet équilibre et devenir un trait de plus en plus
fin
de crayon qui s’efface
progressivement je glisse.
Je fuis je danse et ris
ne pas laisser de miettes à la mort

[...]

Eaux vertes des ruisseaux.
Elle charrie limons et feuilles, corps âmes noyés de trop
de vie.
Les terres les palpent, s’y fondent et retrouvent la langue
la fortunée des sources.
Il y a des choses que je ne dirai plus.
J’aurai le goût de ce qui est perdu
Qu’un vent apporte du levant et me donne à manger.
J’aurai le souci du début, et celui de la fin.
Mais ne conclurai rien.
Je jetterai des cailloux dans l’eau
pour voir.
Et les débris du ciel feront un lac immense où dorment
mes amis
C’est probablement la grâce infinie du temps de nous laisser
Dans l’entretien silencieux de ceux qui sont partis.

Sylvie Gouttebaron, Une âme qui, Dumerchez, 2004, p. 23.

Sylvie Gouttebaron dans Poezibao :
notice bio-bibliographique, extrait 1, atelier de traduction Maison des Ecrivains(2/06)

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Anthologie permanente : Lucio Mariani

Je remercie vivement Jean-Baptiste Para qui m’a proposé cette traduction encore inédite d’un poème de Lucio Mariani

SUR UNE LECTURE DE POÈMES EN PRISON

à Giuseppe Gioacchino Belli

Le mois de mai était de retour à Rome. Sur les pentes escarpées de la colline
on voyait des touffes de menthe et de chicorée. La rousserolle effarvate
se balançait hardiment dans la roselière au bord du ruisseau
et improvisait son parcours joyeux sur l’échine du jardin.
Du Janicule à la Lungara, le soleil s’engageait
dans une course contre les tuiles blondes pour inonder
d’urgente lumière le kiosque à journaux et le pavé.
Il marchait sur le côté de la rue
dessiné par un tranchant d’ombre exact, prenant garde
aux folies d’un chat devant un sac abandonné.
C’était l’après-midi en son moment de paix.
On n’entendait que les bruits de la campagne urbaine.

Lecteur passionné de poètes
c’est ici qu’il devait exercer son art.
Il franchit la porte des destins déchus
pour rencontrer les reliquats inquiets des frères pris
dans les quartiers du mal.
C’étaient les jugés, les bannis, les Autres
entassés et reclus dans le ventre du bâtiment
qu’un cacique à l’ironie mauvaise
voua naguère à la Reine des Cieux¹.
Entre les murs blancs un long couloir
le propulsa sur une estrade.
Ils étaient nombreux à l’attendre, le regard fiché en terre.
Ils étaient nombreux, tous semblables
et ne paraissant plus espérer aucun geste
qui ne fût geste d’affront. Douloureuses
des minutes passèrent pendant lesquelles il ne vit rien.
Soudain il empoigna d’une main ferme le pupitre
et devant les gardiens frappés de stupeur
il répandit sur ce peuple de loques
les épisodes d’une grande poésie².
Il lut les mots élémentaires et violents
de l’aède qui affronte Dieu,
parle de la vie et de la mort,
de l’âme et du moi, d’ardeur charnelle
et de la métaphysique des fautes
qui ne connaissent jamais de fin.
Le chant prit son envol et lubrifiant déjà
les gonds de l’entendement chez ceux qui l’écoutaient,
il défit les nœuds
changea les regards et les visages peu à peu attentifs
dérouta les menaces du sort
et les quintes de toux des sceptiques — effigies arrimées
tout entières au passé — , caressa leurs esprits
en les rappelant à une même expérience de vie
et ouvrit les volets du printemps
au plein vent des sourires.
C’était le finale,
un peu de lumière du mai romain
s’engouffra dans les geôles bouleversées.

Puis il s’enfuit très loin
Lucio Mariani, traduction inédite de Jean-Baptiste Para

^1.Regina Coeli est le nom d’un ancien couvent devenu en 1881 la principale prison de Rome. Situé via della Lungara, dans le quartier de Trastevere, cet édifice de sinistre réputation a vu croupir de nombreux opposants politiques sous le fascisme. Le pape Jean-Paul II y a célébré en l’an 2000 le « jubilé des prisons ». (N.d.T.)
2. Des sonnets de Giuseppe Gioacchino Belli (1791-1863), célèbre poète en dialecte romain, furent lus ce jour-là. (N.d.T.)

Voir la fiche bio-bibliographique de Lucio Mariani

Anthologie permanente : Liliane Giraudon

Poezibao a déjà attiré l’attention sur la très belle série de portraits que compose actuellement Liliane Giraudon et que l’on peut lire sur le site Inventaire/Invention
Retrouver ici ce texte dans sa mise en page avec son illustration.

Mon Rimbaud

Rimbaud Arthur, né le même jour qu'Allais Alphonse (l'un à Charleville, l'autre à Honfleur). Tous deux écriront « rythme » avec 2 H (rhythme) selon les consignes de leur Larousse, Bescherelle et Littré d'époque. Rimbaud ayant à Charleville (comme Isidore Ducasse à Pau) un professeur de rhétorique sourd. Rimbaud décalquant au verso d'une carte de la Grèce antique et sur fond d'oasis, un chameau. Les poèmes autographes de Rimbaud écrits à Douai (il a 16 ans) et, en 1914, rachetés à l'hôtel Drouot par Stephan Zweig. Rimbaud sur un pont se faisant traiter de « petite demoiselle » à cause de ses cheveux. Rimbaud précisant que « ça ne veut pas rien dire » (à propos de ses triolets maquette du Bateau ivre). Rimbaud déclarant avec pertinence « Je suis à Paris il me faut une économie positive ! ». La tête d'enfant dodue et fraîche de Rimbaud. Les grandes mains rouges de Rimbaud. Rimbaud dormant dans un lit acheté pour lui par madame de Banville. Rimbaud regrettant que la commune n'ait pas incendié le Louvre (« pour mettre l'humanité devant la suppression irréparable de ce qui faisait son plus cher et son plus néfaste orgueil »). Rimbaud et Verlaine. Les lettres de Verlaine à Rimbaud. « Les jambes sans rivales » de Rimbaud. Rimbaud signant de son monogramme deux séries de sonnets qu'il intitule « Conneries ». L'accent patoisan de Rimbaud. Rimbaud au café Pigalle s'amusant à dessiner sur la table alors qu'il vient de se torcher le cul avec la main. Les lettres de Rimbaud à Verlaine. Les lettres de Rimbaud détruites par l'épouse de Verlaine. Rimbaud et son « cahier d'expression » (mots rares, fusées, schémas d'idées) abandonné dans une chambre (jamais retrouvé). Rimbaud posant pour Carjac, (pinçant sa lèvre inférieure qu'il a épaisse et comme fendue). Verlaine déclarant à propos de Rimbaud « Nous avons des amours de tigres ». Rimbaud à Londres, entrant dans une galerie pour s'y regarder. Jules Renard se demandant dans son journal si le fils de Verlaine ressemble à Rimbaud. Le chapeau haut de forme payé 10 shillings par Rimbaud. Les dessins de Rimbaud. Les dessins de Rimbaud annonçant ceux de Gogol puis ceux d'Artaud. Rimbaud partageant une chambre avec Germain Nouveau (tout prés de la gare Waterloo, sur la rive sud de la Tamise). Rimbaud rue saint André des Arts mangeant des moules crues et lisant Swedenborg. Rimbaud croisant Karl Marx sans le savoir (Reading room de la bibliothèque du British muséum puis Cercle d'Études Sociales des anciens communards). Les yeux bleus de Rimbaud. Les yeux bleus de Rimbaud, si beaux. Hortense, Hélène, Henrika et Rimbaud. Rimbaud tapant sur un piano, le crâne entièrement rasé. Rimbaud à l'enterrement de sa sœur Vitalie. Le frère de Rimbaud. L'indifférence incroyable des biographes de Rimbaud pour son frère. Rimbaud apprenant le russe dans un vieux dictionnaire grec-russe (il en a découpé les pages). Rimbaud attablé devant un café de Charleville et répondant par un « aussitôt que possible » à la question « quand repars-tu ? ». Rimbaud devenu (comme son oncle Félix) le deuxième légionnaire de la famille. Les yeux de Rimbaud. La profondeur des yeux de Rimbaud (iris bleu clair entouré d'un anneau couleur pervenche). Rimbaud devenant dans la correspondance de ses amis : « l'Oestre, l'Homme, l'Autre, Chose, la sale bête, Lui, Machin, Homais, Il, le philomate, l'homme à la grammaire espagnole, le voyageur toqué, le monstre, l'homme aux semelles de vent, l'hottentot, Rimbald le marin, le cafre, le sénégalais… » Rimbaud illustré par Germaine Richier (24 aquatintes) ce sera bien plus tard. Rimbaud se tirant. Rimbaud parvenant à se tirer. Rimbaud là-bas. Rimbaud commandant un appareil photographique. Rimbaud s'intéressant à la chasse aux éléphants. Rimbaud comptabilisant 3000 peaux de chèvres puis expédiant ivoires plumes d'autruches casseroles et crucifix. Sur une de ses photos, le pied droit et nu de Rimbaud . Djami Wadaï domestique de Rimbaud. Rimbaud finissant par revendre son appareil photo. Rimbaud écrivant dans une de ses lettres « Je porte continuellement dans ma ceinture seize mille et quelques cents francs d'or, ça pèse une huitaine de kilos et ça me flanque la dysenterie. » Rimbaud liquidant à la strychnine les chiens qui pissent sur les sacs de café dans son entrepôt. Rimbaud inquiet. Rimbaud embarqué. Le genou de Rimbaud. Rimbaud débarquant. Rimbaud à Marseille écrivant : « La grande difficulté est d'être amputé haut ». Les tisanes de pavot préparées par Isabelle pour son frère Arthur Rimbaud. La couverture d'Arthur Rimbaud (beige, avec des rayures bleues jaunes et roses). Le burnous d'Arthur Rimbaud (il le porte lorsque, amputé, on le promène en carriole autour de Roche). La jambe articulée commandée par Arthur Rimbaud. Rimbaud revenu à Marseille (cette fois pour toujours) et répétant du fond de son lit «« Allah Kérim ! Allah Kérim ! »… Rimbaud déclaré mort à la mairie de Marseille le même jour que Julie Terral, petite domestique de 18 ans. Tous deux dans un hôpital appelé Conception.

 

Texte Liliane Giraudon
© Inventaire/Invention et les auteurs - tous droits réservés - 2006

 

Liliane Giraudon dans Poezibao :

Notice bio-bibliographique, extrait 1,

lien vers Mon Rimbaud,

Marquise vos beaux yeux, fiche de lecture, une lecture chez Michèle Ignazi

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Anthologie permanente : Jean-Gabriel Cosculluela

NOIRS DANS LA NEIGE

                                                                    « Noirs dans la neige…
                                                                    Dans un trou clair… »
                                                                    Arthur Rimbaud
                                                                    Les Effarés

                                                                    « Où le blanc trouvait avec le noir
                                                                    une substance commune »
                                                                    Maurice Blanchot
                                                                   Thomas l’obscur


                                                                   Pour Emmelle et Charles Juliet


Ce texte abandonné.
Un commencement sous.
Cette terre abandonnée.
Quelques mots.
Peu de mots, mais finissent toujours
par rester.

Un commencement sous.
Un pas.
Un autre pas.
Noir mineur dans la neige.
Sin luz y a oscuras viviendo.
Sans lumière et vivant dans l’obscur.
Noir mineur penché dans la neige.
Secret.
Mourir de ne pas.
Commencer.
Cette source de noir dans la neige.

Mas sé que todo origen de ella viene
Aunque es de noche.
Mais je sais que toute origine en vient
Bien qu’il fasse nuit.
Commencer.
Un pas
Dans cette neige de nuit.
Cette eau de nuit
Où vient et boit
la lumière d’un pas.
Noir vif de noir.
Neige vive de neige.
Dans l’aveuglement du noir et de la neige,
Un pas.

Il y a ce mot qui se silence.
Voir ce mot.
Silence.
Dans le noir et la neige.
Ce mot d’envers.

Y attacher le noir et la neige
Aux pas.

Jean Gabriel Cosculluela, inédit, juin 2006

Jean-Gabriel Cosculluela dans Poezibao :
Notice bio-bibliographique actualisée (sept. 06),
extrait 1, extrait 2

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Anthologie permanente : Louise Warren

Deux livres de Louise Warren viennent de paraître aux éditions québécoises l’Hexagone et Typo.

Sachant par ailleurs la ferveur suscitée par l’œuvre de Michèle Desbordes, je précise également que le prochain livre à paraître de Louise Warren, à l’automne 2006, est Nuage de marbre, lettre posthume adressée à la romancière (chez Leméac).

Intime
[…]
Lire de la poésie c’est consentir à être transformé, accepter l’obscur, veiller sur le monde des choses, des objets, aussi bien que sur une lente respiration. Accueillir une grâce, quitter le temps pour l’instant, rompre avec sa langue, être en exil des habitudes que l’usage des mots a créées en nous. Réapprendre à dire personne dans la langue de Celan, de Pessoa, de Louise Dupré ou de Paul Chanel Malenfant ne crée par le même contact, la même touche. Dans la chair du mot, il y a l’histoire, l’origine, l’émotion que le poète lui accorde, que le poème consent à lui donner.
Si je dis personne, je dis plus vaste que l’abîme, je m’approche plus près de l’épreuve de solitude, plus près de l’absence. Quand j’écris personne, je ne suis ni à parler ni à appeler, je suis à accueillir, à faire de ce mot en apparence vide de corps une présence prête à me soutenir dans cette épreuve.

Louise Warren, Bleu de Delft. Archives de solitude, essai, Trait d’union, collection « Spirale », 2001. Réédition : Typo, 2006, p. 60.

Dessin
Peut-être est-ce à cause de l’enfance, de la simplicité des matériaux, mine de plomb, crayons de bois, fusain, charbon, morceau de sucre, craie, et des doigts dans la neige, la fenêtre, le miroir, qui s’associent à l’intime, au secret des lettres ou des hiéroglyphes, que l’on rapproche le dessin du poème, de son instant.

Louise Warren, Bleu de Delft. Archives de solitude, essai, Trait d’union, collection « Spirale », 2001. Réédition : Typo, 2006, p. 31.

Fiche biobibliographique de Louise Warren

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Anthologie permanente : Jean-Claude Schneider

mots, repas d’ombre, où même le fond de la noirceur
éclaire

auront (approche-t-elle, la fin ?) laissé, entre branchages
morts, sur les flaques pas encore reséchées, leur drap.

luisent, sans fin luisent, leur leçon de lumière ici,
(d’ici je la vois, loin , la vie, se tordant sur ses sentiers
de chèvre)

sont, gesticulants tronçons, eux aussi, vers tranchés,
se tortillent sous l’épineuse volupté violette de l’in-
somnie

ressemble, ça, torrent, torrent muet, si peu au gronde-
ment qui assomme, dans le lit à torture, à assouvisse-
ment, que rien, sur l’ardoise réelle, d’écrit

mais : leçons

Jean-Claude Schneider, Leçons de lumière, Atelier La Feugraie, 2006, p. 39.

fiche bio-bibliographique de Jean Claude Schneider

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Anthologie permanente : Maximine

 

Lecteurs des ciels et des saisons
Je vous choisis pour mes semblables
Sapins précis indiscutables
Appliqués au tracé des monts

Sans vous que ferait l’horizon ?
Les déserts sont déraisonnables
Et le désordre inhabitable
Je vous choisis pour ma maison

quitte à finir dans un silence
Imbu de sources de fougères
– cela fait jà longtemps que j’erre –
Je mendie votre résidence

Maximine, Au front des sapins, Arfuyen, 2005, p. 44.


Note bio-bibliographique de Maximine

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Anthologie permanente :Volker Braun

Alain Lance m’envoie cette traduction inédite d’un poème de Volker Braun, occasion de célébrer aussi le cinquantième anniversaire de la mort de Bertolt Brecht

Ô Chicago ! Ô contradiction !

Brecht, votre cigare s’est-il éteint ?
Avec les séismes que nous avons déclenchés
Dans les États bâtis sur du sable.
Le socialisme s’en va. Johnny Walker arrive.
Je ne peux le retenir par les idées
Car il les perd. Les rues chaudes
D’octobre sont les chemins froids
De l’économie, Horatio. Je mets le chewing-gum dans la bouche
Voici venu ce qui ne vaut pas qu’on le nomme.

Volker Braun, Traduction inédite d’Alain Lance

Note du traducteur

En Allemagne, de nombreuses manifestations accompagnent cet été le cinquantième anniversaire de la mort de Bertolt Brecht (à Berlin-Est, le 14 août 1956). Ce court poème fut écrit par Volker Braun en 1990, lors de l’unification allemande. Le mois d’octobre mentionné est celui de 1989, quand se développèrent les grandes manifestations qui aboutirent au «tournant» en RDA. Et deux passages sont des clins d’œil aux dernières strophes de la célèbre ballade de Brecht, Du pauvre B.B. :

«De ces villes restera : celui qui les traversait, le vent !
Sa maison réjouit le mangeur : il la vide. Nous sommes,
Nous le savons, des gens de passage
Et ce qui nous suivra : rien qui vaille qu’on le nomme.

Dans les séismes qui vont venir, je ne laisserai pas, j’espère,
Mon cigare de Virginie s’éteindre par amertume, moi,
Bertolt Brecht, jeté des forêts noires
Dans les villes d’asphalte, au temps où dans ma mère, autrefois .»

Volker Braun dans Poezibao :
Braun Volker, extrait 1
Alain Lance dans Poezibao :
Lance Alain, extrait 1,

index de Poezibao 

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