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Anthologie permanente : Margo Berdeshevsky

                                                                                                                            photo ©2006 Margo Berdeshevshy

L'histoire

Pour apprendre à mourir, regarde les cerisiers en fleurs, observe les chrysanthèmes. Anonyme, 1700

Tandis que la vache cornue encordée dans sa cour est conduite vers une fosse creusée,
gorge coupée pour la viande d'une semaine, sang chuintant là où pour cette chanson le couteau a tranché – les garçons du village applaudissent –

Le vent n'a pas de passeport, ne connaît aucune frontière pas plus que ciel et terre.
La mer ne connaît pas sa frontière non plus, affamée comme l' idole du village à la vue d'un hibiscus rouge et frais consciencieusement placé derrière son oreille de pierre sculptée.

Était-ce la faim, demandais-je. Éveillée et endormie dans les nuits de vase, j'essaie de flotter dans la mer d'âmes. Mais ce n'est pas un réconfort. L'eau est faite pour éliminer au lavage la sueur des tropiques à la limite de l'équateur, mais la mer ?

Voici l'histoire : il est midi. Un homme saisit sa femme – laisse tout
tomber, ne prend rien avec lui , Viens. Et il écrase le champignon de sa jeep
quelques pouces seulement en avant du deuxième et du troisième et du quatrième
mur montant d'eau noire – la voiture plus lente derrière eux perdue, dans l'eau vorace

L'homme sait qu'il doit tourner à droite, monter la prochaine côte étroite, agripper
sa mère, sauver sa mère. Un sac-d'os-de-vieille-femme clopinant avec sa canne, en
face de lui , courbée , et ralentissant sa fuite, son moteur bouillonnant, il
saute de la voiture, empoigne son corps, l'expédie au fond de sa jeep-en-quête-de-mère
et écrase le champignon à droite. Pas par là, va à gauche, tempête la femme. Mais non,
– ma mère – c'est bon ta mère, tourne à gauche, tourne à gauche sur cette colline
hurle-t-elle, ou tu vas mourir.

A présent tous les désespérés s'accrochent à sa voiture et crient A gauche, Va à gauche,
Monte. Assailli il cède Et tourne. Tandis que l'eau derrière son échine
enfle de sang et de flots en crue – elle engloutit tout ce qui est à droite. Et il roule
toujours plus haut, jusqu'au point culminant de la route. Là, la vieille femme
s'extrait et se volatilise. Et là il y a sa mère, déjà arrivée au point haut,
et tous dans sa rue à elle, là où il voulait aller, emportés
par l'océan indien rapace qui pourrait être n'importe quel océan, la prochaine fois, imagine.

Chaque année est la plus terrible. Un soleil. Une brise rouge. La musique préférée
d'un adolescent fredonnant contre son oreiller dans la langue des plus puissants
du monde. Près d'une fenêtre, près d'une autre vache encordée, près d'une lune
à larges hanches. Chaque vague est la mer des âmes. Toute âme sa captive bien-aimée.

                                                                     Tsunami, Sumatra, 26 décembre 2004

©Margo Berdeshevsky
traduction de Florence Trocmé et Brigitte Quentin

Margo Berdeshevsky dans Poezibao
Bio-bibliographie, présentation du Tsunami Notebook, Plus que des îlots (Mere Islands), Césure (Caesura), Ce qui ne s’est pas effondré, What has not fallen

Photo ©Margo Berdeshevsky
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Anthologie permanente : Alain Marc

Je procède ici à un montage destiné à mieux rendre compte du travail méconnu d’Alain Marc : poèmes et notes du recueils Regards hallucinés (préface de Bernard Noël), paru chez Lanore. On peut également entendre un bref extrait sonore de ce recueil

Décibels
de nos mémoires
circoncises

Épithalame

au milieu d’une
amnésie
contrôlée
(28)

Stridences et dissonances. Jouer avec. Stridences :
sons à la fois aigus et intenses ; perçant, sifflant ;
assourdissant. Dissonances : produit une tension ;
désagréable ; chocs et contre-chocs ; appelle une
consonance ; couleurs, mots, qui jurent entre eux ;
désaccord : Discordances ; contradiction ; disparate ;
opposition
mercredi 10 mai 2000
(49)

Le « poète qui cède l’initiative aux mots, par le heurt
de leur inégalité mobilisée »
(Stéphane Mallarmé, note de « Crise de vers », publiée
dans Divagations, fragment emprunté à Vers et prose
tout le regard halluciné
(56)

Extrait sonore
: « Creuset d'angoisse / sur une mauvaise / ... », Regards hallucinés, éditions Lanore, p.66
lecture : Alain Marc, improvisation saxophone soprano : André Véchot

Alain Marc, Regards hallucinés, Poésies et notes, préface de Bernard Noël, Lanore, 2005.

Alain Marc dans Poezibao :
Note bio-bibliographique, rencontre avec Alain Marc (05), extrait 1, extrait 2 fiche de lecture de Écrire le cri, Regards hallucinés et La poitrine étranglée Les « lectures » d’Alain Marc, index des lectures de Bernard Noël, Introduction aux "lectures", extrait 3, extrait 4, rencontre II avec Alain Marc (06), voir aussi les Cartes blanches

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Anthologie permanente : Sapho de Marrakech

Première semaine
7
Samedi

Écoutant « Magic Loss ».
C’est un jour de constance
C’est un lac si changeant
Écrire
Qu’est-ce qui fait que sans honte je trace
Des signes destinés à peu de gens ?
« Pourquoi des poètes en temps de détresse ? »
Oui, cela me hante
La parole est venue nécessaire
comme l’eau et le vent
Elle fuit et elle luit dans la nuit de l’intelligence
O Lou, mon Lou Raide
Ta musique salue l’absence d’Andy
Je ne sais pas s’il méritait cet Oratorio
Mais tu auras été, Lou, à cette minute
Un ami que j’eusse aimé avoir.

                                                          7 + 0 = 7 : jour

Sapho de Marrakech, Le Livre des 14 semaines, Éditions de La Différence, p. 16

Bio-bibliographie de Sapho de Marrakech

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Anthologie permanente : Claude Esteban

J'écris sous la dictée
du jour.

Rien qu'un mot. Le mot
vent

et le vent le soulève
dans sa houle.

Le mot
graine

et la terre s'attache
à sa noirceur.

J'écris.

J'inscris
dans le dedans des mots
la chose même.

Claude Esteban, Le nom et la demeure, Flammarion 1985, p. 22.

Claude Esteban dans Poezibao :
Bio-bibliographie, extrait 1, extrait 2, la disparition de Claude Esteban, extrait 4, Le Matricule des Anges n° 73, hommage de Hassan Sadfari, extrait 5, extrait 6

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Anthologie permanente : Ingeborg Bachmann

William Turner : Contre-Jour

Au-dessus d’un pays au soleil mesquin
il tendit sa toile et peignit
les chemins qui s’approchent du ciel.
Il savait :
ce qui importe, c’est l’éclairage.

De lui-même, il faisait peu de cas
et ne se permettait pas de perspectives.

William Turner : Gegenlicht

Ueber ein Land mit sparsamer Sonne
spannte er seine Leinwand und streifte
die Wege nah an den Himmel.
Er wusste :
es kommt auf den Lichteinfall an

Von sich selbst hielt er wenig
und erlaubte sich keine Perspektiven.
Ingeborg Bachmann, poèmes inédits in revue Europe n° 892-893 de Août-Septembre 2003, p. 129.

Une occasion de rappeler l’existence de cette magnifique livraison de la revue Europe.
Voilà ce que j’avais écrit au moment de sa sortie :
Le numéro 892-893 de la revue Europe, août-septembre 2003 est consacré à Ingeborg Bachmann (1926-1973)
Le dossier qui lui est consacré est un modèle du genre. Les différentes contributions sont pratiquement toutes de premier plan et passionnantes, avec des angles variés (parmi les auteurs : Hélène Cixous, Françoise Rétif, Jean-Luc Nancy, Henri Meschonnic, Elfriede Jelinek). Elles contribuent à édifier au fil de la lecture un portrait de l'auteur, comme en une sorte de figure cristalline à laquelle chaque article ajoute une facette. Parmi les articles les plus remarquables, deux essais portant sur les rapports entre Paul Celan et Ingeborg Bachmann. Le dossier est complété par des textes et des inédits d'Ingeborg Bachmann, une chronologie et des repères bibliographiques.

Ingeborg Bachmann dans Poezibao :
Note bio-bibliographique, extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, Lettres à Felician, note de lecture par Angèle Paoli

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Anthologie permanente : Eric Brogniet

Cette perte qui ne cesse pas.

Cette impossibilité à rejoindre.

Comme dans la nuit les imprégnations, les cosmos indéchiffrables, ce vertige foudroyant qu’aucun mot ne peut dire.

Cet inqualifiable qui nous qualifie.

Notre impossible nous gouverne.

Sommes-nous dignes de notre impossible ?

Eric Brogniet, La lecture infinie, Écrits des Forges, 2005, p. 48

****

Ce que l’on dit n’est plus perçu
Quand il n’y a plus dans les yeux
Qu’un rideau de neige flottante
Dans la conscience qu’une morphine
Battant sans fin ses chiffons

*

Crée-t-on de la beauté à partir des solitudes
Que l’on provoque ou provoque-t-on ces solitudes
Atroces pour en tirer de la beauté ?
La foudre est-elle le fruit ou le symptôme
De l’orage ? Quelle lueur trouera le cœur
Ou quel cœur se détruira-t-il
Pour enfanter de la lumière ?
Surgira-t-on de la nuit
Ou la nuit surgira-t-elle de nous ?

*

Et quand revient le jour pour un instant
Avec sa lumière de narcisse
Et que le ciel est un diamant blanc
La mémoire nous tremble…

Eric Brogniet, Trois extraits inédits d’un livre en cours, Ulysse, errant dans l’oubli

bio-bibliographie d’Eric Brogniet

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Anthologie permanente : Amina Saïd

le rêve me ramène
au pays du même

étreinte du ciel et de la mer
dans l’infinie ressource du jour
le paysage reflète l’éclat
de son propre désir

dans l’infinie ressource du rêve
tu viens t’asseoir près de moi
regard déserté tu dis :
j’ai tant besoin de consolation

est-ce toi que je vois
ou la forme abstraite d’un amour
un visage que recouvrent
les deux mains du silence

nous sommes le rêve de nos ombres
cherchant désespérément leur image
à la lumière d’anciens soleils

entre la lettre initiale du poème
à naître et son silence final
quel rêve nous gardera intacts.

Amina Saïd, Au Présent du monde, La Différence, 2006, p. 56.

Amina Saïd dans Poezibao :
Note bio-bibliographique, extrait 1

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Anthologie permanente : Loïc Herry

Souffle vert souffle gris
Chargé de pluie le grain
Plie la pierre sous lui

Viens trop vive mémoire
Des naufrages brûlant
Désir des gouffres vergues

Brisées dans les heures sèches

La conscience fouettée
D’embruns embarque dans
Les creux du néant se
Consume dans l’ivresse

Spumescente

Jusqu’au-delà des îles Bienheureuses

***

Mercure plat. Jusqu’à toucher l’horizon.
Ciel gris limpide. Pas une mouche
Sur le fil.

Partir. Au bout. Là-bas, où il n’y a rien.
Cornouaille. Cork. L’Amérique.

Tout à coup – profondeur vert bouteille.
Mangée de bave. Soulèvements sans fin.
Rage thoracique, dégurgitation grondante.

Blanche frangée de moutons,
Éventails sur les digues,
Passes ouvertes et menaçantes.

Un caboteur y va, là-bas.
Où il n’y a rien, qu’un espoir de nom
Fiché au fond. Cornouaille. Cork. Et
L’Amérique.

***

Bloc de terre dans la tête. S’y résoudre
Est s’y dissoudre. Le front appelle les pluies,
Les poignards, les chants.
                                                   Œil de mouette.

« On ne part pas ». J’emporte avec moi
Le regret de la rive. Large brûlant. Légendes :
Dogger, Fisher, Forties, Fladen. Verte, verte
La surface dont les griffes te tiennent.

Passé le filet des haies viennent les plaines
Flavescentes, les villes rouges, les paysages
D’attente. On se pose là-haut, l’aguet au cœur.

Entre pouce et index
                                                       au bout du fil

                                                               
                               la Terre tournoyante

Loïc Herry, trois poèmes extraits de Ouest, Écrits des Forges.

Ce livre est épuisé mais une nouvelle parution, dans une version bilingue, français / espagnol va paraître cet automne, coédition Mantis Editores / Écrits des Forges.

Note bio-bibliographique de Loïc Herry

Anthologie permanente : Hélène Cixous

Pour célébrer la sortie chez l’éditeur Galilée, d’un nouveau livre d’Hélène Cixous, Hyperrêves. La place d’Hélène Cixous dans l’anthologie permanente pourra surprendre puisqu’elle n’est en général par identifiée comme poète mais je considère son œuvre (comme celle d’un Le Clézio ou d’un Pascal Quignard) comme totalement liée à la poésie et comme une nourriture pour les poètes. Je publie donc trois extraits du livre, dont le second est lié à l’anniversaire du 11 septembre 2001.
FT

Il faut du temps pour que l’on en vienne à lire. On peut passer mille fois devant les signes sans voir qu’il y a livre.
(26)

Chaque fois que je vais à Montaigne* depuis le massacre de nos Twins, avec nos totems toutaimés debout frêles noircis cierges funèbres plantés dans la synagogue de ma poitrine, je chemine impurement, le cœur effrayé, toutes superstitions enrôlées et enjôlées, moi-même geôle et engeôlée, je vais blessée, mordue, méfiante prête au pire au lieu de courir sans toucher terre vers l’adorable très aimée Tour originaire […]Tant que nos deux tours étaient vivantes il me semble que j’ignore à quel point de dague je l’aime. Depuis leur mort, toutes les souffrances, tous les jeux de peur –dont je vois maintenant que nous les avions depuis toujours logés à New York, tout notre trésor empoisonné confié aux Twins, comptant bien sur le géant appareil des passions américaines, en somme toute la partie inquiète et maléfique – de nos vies, nos croyances primitives nos frissons, les fantasmes funestes inspirés des tragédies grecques et bibliques, toute cette archiverie à faire peur que nous avions intuitivement conservée dans nos tours à Manhattan, donc inconsciemment utilisées comme les colossales enveloppes de tout »es les idées de catastrophe, cercueils costumés en temples de nos pulsions de mort - […]
(31)

Avoir peur est la condition des connaissances aimantes. Si je ne crevais pas de peur, je ne me saurais pas exister, je ne recevrais pas les avis d’existence, je n’enregistrerais pas avec ravissement le passage minuscule d’une mésange à l’aile peinte en or à ma droite en pleines ténèbres. Si je ne mourais pas de chagrin je n’assisterai pas avec nostalgie à la création du monde les noces des écureuils ce matin je m’en ficherais. Les créatures naissent sur le fond de l’adieu
(34)

Hélène Cixous, Hyperrêves, Galilée, 2006

*note de Poezibao : ici HC fait un parallèle entre la tour du château de Montaigne et les tours jumelles de New York.

Hélène Cixous dans Poezibao :

 
Bio-bibliographie d'Hélène Cixous, livre de Mireille Calle-Gruber

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Anthologie permanente : José Angel Valente

À PRÉSENT tu n'as plus, mon coeur, ce vol
qui t'emportait vers les plus hautes cimes.

Tu bats, rampant, parmi les feuilles sèches
du jaune automne.

Et jusqu'à quand dans ta secrète larve ?

Renaîtras-tu dans le matin
pour respirer le froid de l'air
où il y a un oiseau ?
L'entends-tu ?

Il chante tout en haut, sur les cimes
comme toi, comme alors.

Tu n'es qu'un battement réfugié dans l'obscur.

À cet oiseau que tu as été tu dédies ce chant.

(Le vol)


AHORA no tienes, corazôn, el vuelo
que te llevaba a las màs altas cumbres.

Lates, reptante, entre las hojas secas
del amarillo otono.

Y hasta cuàndo en la secreta larva de ti ?

Volveràs a nacer en la maniana,
a respirar la frialdad del aire
donde hay un pàjaro ?
Lo oyes ?

Canta arriba, en las cimas,
como tù, como entonces.

Tù eres solo latir cobijado en lo oscuro.

Al pàjaro que fuiste dedicas este canto.

(El vuelo)

José Angel Valente, Fragments d'un livre futur, traduction Jacques Ancet, José Corti 2002, p. 177.

José Angel Valente dans Poezibao :
Note bio-bibliographique,  extrait 1, note de lecture de Fragments d’un livre futur

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