Poezibao

Anthologie permanente : Marie Etienne

Ma mère aussi m'avait rendu visite pour que je sois moins triste.
Je voyais son visage tendre et beau qui flottait, ses épaules et son buste, sa robe fluide qui tombait, cependant que j'étais désormais sec et crevassé.
Puisque mon eau avait servi à la pleurer.
Et elle ?

Au lieu d'être rapetassée par le vieillissement, elle me rendait mon eau en déversant sur moi une pluie immobile qui me lavait de mon chagrin, elle revenait de l'au-delà se remettre à la place qu'elle occupait dans ma petite enfance, elle en haut moi en bas, m'abandonnant tout ce qui se pouvait de doux absolument, de nourriture plus qu'humaine.
Dans ce rêve elle était plus qu'humaine.

Pourtant je ne pouvais ni lui parler ni la toucher.
Un jour ou une nuit, lasse enfin de se faire désirer, de s'échapper pour que je souffre, la voilà près de moi.
Je m'approche et surprise, elle ne recule pas.

Marie Etienne, Dormans, Flammarion, 2005, p. 53

Marie Etienne dans Poezibao :
Etienne Marie
extrait 1, extrait 2 (Anatolie), extrait 3, extrait 4,
aux 20 ans du Nouveau Recueil,
atelier de traduction Maison des Ecrivains(2/06),
fiche de lecture de Dormans,

Anthologie permanente : Christophe Lamiot Enos

Nuit à Yosemite

La nuit le ciel, corps
le silence en bord de pierre
qui fait un établi tel
qu'ils dorment mes deux
amis, sous la tente.

La nuit le ciel, sort
je sors, je marche par terre
où interroge le bel
enroulement de
minuit, sur les pentes.

La nuit le ciel, tors
ce corps d'ombre assis : je n'erre
plus, je vais tout droit vers quel
Indien venu, nœud
devant lui les sentes.
(99)

*

Tremblement de terre

Pour une toute petite fois le mur
à l'écran –
Luis Buñuel ou Germaine Dullac remue
l'auditoire –
son lieu Dwinelle Hall le sous-sol cet après-midi
où le chaud
est

fait
dehors, du fond de la salle grandit sur
apparents
feuilletés les autres murs jusqu'à la vue
en miroir
surréaliste – moi-même en film je perds le si
lourd et haut

tombereau
des
fondements – de ces pensées qui n'en ont cure
noir et blanc
leur haut et bas, de se trouver à la rue
quelle histoire
quand quelque chose au centre fait tomber les habits
(135)

Christophe Lamiot Enos, Albany, des pommes et des oranges, Californie – II, Flammarion, 2006.
Bio-bibliographie de Christophe Lamiot Enos
Lire une note de lecture de Albany, des pommes et des oranges, Californie – II, par Laurent Margantin sur Poezibao

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Anthologie permanente : Nelly Sachs

Chœur des choses abandonnées

            Cruche dans les décombres       
Étais-je la cruche d'où le soir s'écoulait comme du vin
Et vers le rosier parfois quelque lune prisonnière ?
La nuit d'agonie de la vieillarde, je l'ai enfermée,
Quand haletait son souffle telle la chèvre à son piquet.
Ô cruches, cruches ! ce qui tient dans une mesure d'adieu
Voilà ce que nous contenons ; de la nature qui s'épand.
Nous sommes comme des cœurs d'où sans cesse tout déferle
Et s'arrête comme le temps dans une horloge.

            Une lumière à moitié consumée
Ô mon jeu d'ombres ! je voyais en toi, je voyais –
La main de poussière tombale qu'une étoile égara.
Le temps dans son berceau de mort criait – je voyais
La bouche d'Israël en tourment, courbée comme une bague.

            Un soulier
Mesure humaine perdue ; je suis la solitude
Que vous cherchez en ce monde, frères et sœurs –
Ô Israël, de la souffrance de tes pieds
Je suis un écho qui hurle au ciel.

            Chœur
Mais nous, depuis que nous étions terre,
Avons par vous traversé tant de morts –
Si tu es un ruban enlevé des cheveux morts,
Fais-toi miracle, deviens pain.
Voici un livre où tournent les mondes
Et le secret chuchote derrière une fente –
Jette-le dans le feu, la lumière ne sera pas orpheline
Et le sommeil des cendres renaîtra silhouette d'étoile.
Et si nous portons le sceau des mains humaines
Et les regards de leurs yeux enfouis comme une proie –
Alors lisez-nous comme une écriture inversée dans le miroir
Chose morte d'abord puis poussière humaine –

Nelly Sachs, Éclipse d'Étoile, traduit de l'allemand par Mireille Gansel, Verdier, 1999, p. 50.

Nelly Sachs dans Poezibao :
Sachs Nelly,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5,extrait 6 (correspondance avec Paul Celan) extrait 7,
rencontre autour de,
un entretien épistolaire avec Lionel Richard (1968),

Anthologie permanente : Jacques Goorma

L'arcane

Enfance page d'aube
et grandes levées d'images
aux profondeurs du soir

Mystère et coloriage

La tête renversée
les nuages deviennent soudain
une Terre inversée

Entre chien et loup
l'heure chinoise
avec ses ombres
(42)

*

Le royaume

Ne demeure pas
parmi les molles
ou les coupantes vieilleries

à grands coups de bélier
le soleil frappe
à la porte des chambres

Une seconde suffit
et c'est
l'éternité
(56)

Jacques Goorma, Le vol du loriot, Arfuyen, 2005

Biobibliographie de Jacques Goorma

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Anthologie permanente : Gabrielle Althen

            

J’eus voulu être une plante viable et muette entre roc et soleil, et soudain je sus que j’étais plante sans que paroles ni actes pussent nuire à mon être. La danse qui bâtit les jours d’homme n’était plus malfaisante. Feuillage de paroles, onduleuse immobilité de l’heure, et la mer encore offrant ses radeaux de lumière, oh, que le jour convainquît le jour !… Nous nous apercevions enfin que le soir nous attendait, et que nous étions signes.

Gabrielle Althen, Noria, Rougerie, 1983 p. 22

Gabrielle Althen dans Poezibao :
fiche bio-bibliographique
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5,  extrait 6, extrait 7, extrait 8 (inédit), extrait 9,
une rencontre avec Gabrielle Althen,
une lecture rencontre autour de Béatrice Douvre,voir aussi les Cartes blanches

Anthologie permanente : Fernando Pessoa

[...]

Là-bas, la blanche voile sombre, offerte
A quelque brise immatérielle,
Saura conduire notre vie-sommeil
Jusqu'aux lieux où les eaux se mêlent

Aux rives bordées d'arbres noirs,
Où les forêts inconnues s'accordent
Aux élans du lac vers plus d'être,
Afin de rendre le rêve complet.

Là-bas nous saurons bien nous cacher, disparaître,
Engloutis dans le vide liséré de la lune,
Ressentant que cela qui fait notre substance
En d'autres temps était musique

Fernando Pessao, Le violon enchanté (Écrits anglais), Christian Bourgois, 1992, page 45.

Anthologie permanente : Marie Ponsot

Je publie aujourd'hui les quatre premières sonnets d'un poème de Marie Ponsot, paru dans la revue Siècle 21 n° 5 dans un dossier "Ce qui reste de toi", qui abordait le thème de la mort d'un proche, la mère surtout. Je donnerai la suite de ce poème ultérieurement.

APRÈS COUP

                                                    à ma mère, Marie Candee Birmingham

1
Sombre dans la clarté, la crainte de toi me
Déchire. Qui étions-nous ? Pour servir à quoi ?
Inconsolée, je viens t'habiter dans mes rêves.
Les affres de la pensée me paient en retour
D'une fauvette bleue frappée de monnaies d'or.
Présage de réussite : je prends le risque
D'affronter l'atroce perte toujours plus, ou
De nous retrouver, nous apaiser toutes deux.
Un jour, d'arbre en buisson à guetter les oiseaux,
Un bonheur partagé nous a laissées sans voix :
Diamant au doigt tu m'as montré la hulotte
En diurne nichée, le merle à aile rouge,
L'aigrette du martin-pêcheur. Mère, je rêve
Trop froid pour voir aux bois d'ombre que tu me lègues.

2
Cette fois, dans l'ombre des bois que tu me lègues,
À mon doigt j'ai passé l'éclair du diamant,
Folie paillée de ta bague de fiançailles,
Gage à mille facettes de premier amour.
Façonné sans grand soin par le feu dont, prodigue
Des carats, j'emplis mes étincelantes failles,
Le flagrant enthousiasme que j'affectionne
Aboutit à cette sorte d'incandescence.
Demeurée tienne et devenue mon talisman,
Dans ma quête de toi, égarée, après coup.
Mais tu me l'as léguée ; portant l'anneau
Je suis mère pour deux, Mère, je cerne et dis
Ce nom qui s'envole et qui, pour nous deux, de bouche
En riche sein était une création.

3
Riche en notre sein était la création
Du toujours encore plus idéal des amants dans
Leur quête du parfait ; dans ma perfection
Se refléterait la tienne ; dans mon amour
Il y aurait le tien ; et pour l'autre chacune
S'ouvrirait en jardin secret pour y offrir
Affection. Mère, tu étais bien novice,
Mais lorsque tu nous baguais de trèfle tressé
Dans l'espoir de sceller l'union de nous deux,
L'espoir, au moins, vivait. Voici que je me trouve
Grosse du verbe qu'il te fallait qualifier.
Te voilà devenue sujet de contrebande,
Mi-réel, mi-apparent pour impressionner,
Dont je reconnais le diamant à mon doigt.

4
Dans ce diamant, je reconnais à mon doigt
Ce monde imaginé où, une, nous vivions.
Tu es dans les os, racines, sables de Queens,
En lieu et place de ce morceau de carbone,
Déterré, enterrée. Pour comprendre ces ombres
Dont, enfant, je n'eus jamais peur, je pars forer,
Taupe aveugle, dans le noir et loin des oiseaux,
L'hémisphère caché, l'autre face des mots
Où de noirs poèmes sus depuis longtemps disent
La force d'un amour qui éclate au grand jour.
Au plus profond des plus anciens imaginaires
Inexplorés je m'en vais battre le rappel
D'images d'antan, proscrites ou négligées
Pour exhumer ce que de toi j'ai honoré.

Marie Ponsot, traduction Jean Migrenne, revue Siècle 21 n° 5, automne-hiver 2004, p. 114.

Lire la version originale de ce poème

Anthologie permanente : Olivier Kachler

                                             

6/28

Tes rêves devenus
Clandestins dans les caves
On vit à s’éviter
Au château de l’Échec
On a toute une suite
De silences beaux meubles
Masques coupants aux angles
Lissés dans la douleur
Muette de l’orage
Toi tu attends de peur
Que parler nous emporte
En bourbier dans la pluie
Qui rampe sous ta voix
Et croire dans l’hiver
Qui ne nous quitte pas
En mépris en dégoût
Coûte que coûte croire
Est ton regard perdu
Dans le vide au-delà
De vivre, abandonné
Comme un enfant de nous
On se sépare sans
Se réveiller et nos
Amours continuent en
Lui devenu aveugle
Dans les caves du temps
Continuent en lui à

Errer décapités

Olivier Kachler, inédit

Olivier Kachler dans Poezibao :
Notice bio-bibliographique extrait 1

Anthologie permanente : Véronique Breyer

Pour saluer la parution de Plus rien ne pense aux restes, aux éditions Comp'Act, un livre très fort, très dur dont la lecture ne laisse pas indemne.  "j'entends dans ce livre des fers qui s'entrechoquent et la folie de ceux qui se pendent à la même corde" (Pascal Boulanger). Livre placé sous un superbe exergue de Gilles Deleuze : "mais c'est toujours la même question qui va de Roussel à Michaux, et constitue la poésie-philosophie : jusqu'où déplier la ligne sans tomber dans un vide irrespirable, dans la mort, et comment la plier, sans perdre contact avec elle pourtant, en constituant un dedans co-présent au dehors, applicable au dehors".


Pays des Mille Collines

chaque homme, une colline

chaque colline, un arbre

chaque voisin, un homme

Je dirais donc que c'est un génocide bureaucratique. On achète et on distribue des machettes. Les tueries sont planifiées.

Radio des Mille Collines Les tutsis ne sont pas faits pour vivre.
                                                  Tuez les cancrelats.
                                                   Videz les femmes enceintes.
                                                   Tuez les tutsis jusqu'à la racine.

                                                    chaque homme, une colline
                                                    chaque voisin, un homme

Radio des Mille Collines Allez sur chaque colline.

                                                     chaque homme, une colline
                                                     chaque voisin, un homme

Radio des Mille Collines Les trous ne sont pas encore pleins.

                                                     chaque homme, une colline
                                                     chaque voisin, un homme

[...]

Véronique Breyer, Plus rien ne pense aux restes, Comp'Act, 2006, p. 55.

La photo de couverture du livre de Véronique Breyer est de Sebastiao Salgado

Bio-bibliographie de Véronique Breyer

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Anthologie permanente : Jacques Ancet

                                             

Il suffit d'une feuille et ce peu
de lumière qui tombe de la fenêtre
pour que très vite la vie s'arrête
et brille pour que je reconnaisse
derrière la vitre où du linge se balance
un instant que j'ai déjà vécu
et c'est comme si le temps n'existait plus
ou peut-être n'est-ce pas comme si
le temps n'existe plus je suis là
dans cette clarté neutre j'écris
je m'enveloppe de douceur
de quelques mots des voix parlent
dans la cour on marche au-dessus
rien n'a passé je suis le même
je suis l'autre qui traçait
lentement les signes qui les trace
ne cesse de les tracer il est deux heures
j'ai perdu mon nom je les ai tous
je pourrais être le scribe ou le copiste
rien d'autre qu'une main
qui avance sur le papier
le temps pourrait être cette attente
qui n'attend rien avec dans l'escalier
des pas qui montent ils s'approchent
on entend un souffle
on va peut-être frapper mais je n'y suis pas
je suis au centre où plus rien n'existe
que la lumière d'une fenêtre
comme suspendue entre ici et là-bas
hier et demain j'écoute une voix
je ne la reconnais que trop tard
elle parlait entre deux silences
et ne m'a laissé que cet instant
sans visage où plus rien n'a de nom.

22 décembre 2001

Jacques Ancet, Un morceau de lumière, avec des dessins d'Alexandre Holan,Voix d'Encre, 2005, sans pagination.

Bio-bibliographie de Jacques Ancet,  
extrait 1, extrait 2, extrait 3, , extrait 4 (Diptyque avec une ombre)
fiche lecture de la Dernière Phrase
un texte de JA sur La dernière phrase,
voir les Cartes blanches