Poezibao

(Anthologie permanente) Florence Pazzottu, j'aime le mot homme et sa distance

Florence Pazzottu vient de publier j’aime le mot homme et sa distance (cadrage-débordement) aux éditions Lanskine.


f. comme flûte *
(en trois mouvements et un astérisque)

1. Au son de ce mot : pipeau
(à la vue de l'objet) je
me braquais déclarant

aussitôt (j'avais presque
douze ans) que je ne mettrais
pas ce machin dans ma bouche.


Toute une année vainement
 j'essayais de pincer
Jeux interdits sur les six
cordes. Ma classe de sixième

pipeautait joyeusement :
autour de ma guitare
comme dans un trou noir
l'univers semblait se défaire.


2. Ma marraine était croyante
je la suivais quelquefois
sans jamais accepter l'hostie
mais attentive aux petits riens
qui tressautaient entre les rangs

Elle était infirmière aussi
comme ma mère l'avait été
qui – elle – n'allait pas communier
et acceptait de répondre
à mes précoces questions

éclairant même de récits
les dessous de la conception.
C'est à l'âge de sept ans
que m'atteignit précisément
le nom de mon plat favori

et je repoussai net l'assiette :
comment avait-on pu oser
me servir l’agneau de la foi
comme un vulgaire placenta
mi-cuit et saignant devant moi ?


3. Il est certes bien plus facile
infiniment plus agréable
de méditer la coïncidence
par laquelle rousse naquit
par une nuit de lune musse

notre fille deuxième enfant
après que j'avais prononcé
cherchant un peu de légèreté cette prédiction par jeu
pur sans y croire bien sûr


ou encore celle qui fit
qu'ayant tranché « un enfant cette
fois ne nous l'aurons que « par grâce »
— en riant cela va de soi ! —
je vis s'inscrire une séquence

de vie d'une incroyable force
au cours de laquelle fut conçu
en une seule nuit d'amour
par le plus fertile des hasards
à Grasse notre plus jeune fils


que de tirer les conséquences
de celle (coïncidence) par quoi
à l'angle des rues du Bon
Jésus et Sainte-Élisabeth
(prénom de, troublée, sa mère : sa

folie hantait nos dîners) tandis
que je marchais légère songeant
à la parution proche de mon récit L'accouchée — une ombre
s'abattit qui faillit me tuer


ou encore de celle qui fit
que je croisai l'homme du noir
neuf jours après la nuit de Grasse
et réveillée en pleine nuit
(le fameux trois heures et demie

que j'ai dit « heure de ma naissance »)
au lieu du rêve d'allégresse
m'assaillit un bloc de réel
qui faillit bien réduire en moi
ce que l’agresseur insensé


– que voulait-il ? je n'avais rien ! –
avait encore laissé intact
ou même renforcé je crois
me plaçant face à une épreuve
bien plus terrifiante et précieuse

que la plus immense des joies
mais dont on ne peut tirer leçon – on ne la salue qu'après coup
j’écris après cou et je ris ! —
il n'y a rien à apprendre d'elle


sinon que « résoudre » est à prendre
à la lettre — on la surmonte
par en dessous quand on voit sourdre
l'infâme piège psychologique :
la résolution est logique

mais aussi physique ou chimique
cela s'expose ou se dépose
en précipité poétique
ou bien se creuse :  éclaircie vide
éclairant les corps et les vies


mais il faut bien (facile ou pas)
que se tirent les conséquences
du réel sailli du hasard
– que la saillie se fasse source
d'allégresse ou qu'il faille déjouer

un désastre – à ce prix seulement
à ce risque ce qui se tisse
– récit-poème –outrepasse
l'agrément des jeux de langage
(ces jeux mêmes qui participent

à la foire des communicants
au tout-se-vaut à l'euphorie
du libre-échange) et devient cette
active pensée :  lancer
de dés forme opérante qui

saisie du Réel le performe
doublement exposée :  au
trivial à l'idée –fulgurance
et intense lenteur ; par l'incise
se marque et se dit l'apparaître.


* hantée par chose elle était close
– avec elle cependant qui sut
(nous dit le conte du Joueur)
rallier et faire fuir les cohortes
obscures de rats se poursuit
l'invention d'une discipline


intuitive et rigoureuse
déductive et prédictive
(car la nomination appelle
ce qui non apparu se fomente)
offrant une égale attention
aux choses et aux mots en vue

d'une alliance inédite qui
transforme aussitôt et le monde
et la vie – où se conjuguent
éloge de la coïncidence
et déploiement en conscience
(telle une étreinte assumée) des
                          conséquences

Florence Pazzottu, j’aime le mot homme et sa distance, (cadrage-débordement), éditions LansKine, 2020, 200 p., 18€,  pp. 77-83.
On peut lire cette note de lecture de Juliette Penblanc à propos de ce livre.

(Anthologie permanente) Rodger Kamenetz, Logique onirique

Les éditions des Presses universitaires de Rouen et du Havre (PURH) publient Logique onirique de Rodger Kamentez, dans une traduction de l’anglais ((États-Unis) de Sabine Huynh.

La poésie, même celle des odes les plus nobles, et, en apparence, des plus sauvages, possédait sa propre logique, aussi implacable que la logique scientifique.
Le révérend James Boyer, instituteur de Coleridge, cité dans Biographia Literaria, I, 4.

DEUX FOIS POUR LA CHANCE

Debout sur mon balcon je rêvasse devant ma glorieuse multitude. Après tout je suis le roi de ma vie. Il arrive qu'une corniche ressemble à un plongeoir surplombant un cimetière et il arrive que tu sautes tellement haut que tu ne redescends jamais vraiment tu continues juste à planer. Puis tu t'estompes comme une vieille affiche d'un concert des Doors criblée d'agrafes et enduite de colle d'amidon de blé. Parfois ton cœur s'ouvre comme un parapluie et les charnières complexes et sûres représentent l'inanimé s'animant devant ton regard sans vie. ‘Je n'en donnerai pas un sou.’ Moi non plus mais ces jours-ci des pépètes d'espoir s'entrechoquent au fond de mes poches. Au supermarché la viande sanglante est au rabais. Jouer selon les règles du jeu ne permet que de remporter plus de règles. Pour certains, les règles sont des dieux noirs d'encre. Mon cœur s'ouvre à nouveau comme un parapluie. Je voulais juste le dire deux fois avant la pluie.
p. 15



REQUIN ÉCHOUÉ

Petit bébé, le ressac te déroute. Ta gueule bée comme un crochet de buanderie, un U majuscule qui s'étire. Un rictus comme un sourire sous cape, si blanc, si blanc. Tes dents dissimulées dans leur piège. Ta mère nagerait jusqu'en Chine que tu ne serais pas plus avancé. Elle sonde un aspect de la mort, un fond délavé par un courant froid. Tu éclabousses la pitié lumineuse des vagues, gamin en train de se faire rouler. Par trois fois des nounous de plage t'ont redressé, ont rincé tes branchies, t'ont repoussé là d'où tu venais. Mais ta nageoire dorsale pointe vers le côté comme le pouce d'un auto-stoppeur ; ton regard morne observe des tertres flottant dans les airs. Le ciel est-il ton hôpital ? Tu dégringoles vers la dune, en direction des monuments de lœss sculptés par les assauts du vent, des grains de temps accumulés. Tu ne possèdes pas grand-chose, n'est-ce pas ? Dans le ciel ton œil ne trouve rien à massacrer. Je veux te tirer de là, mais tu me mordrais la main, n'obéissant qu'à ton algorithme noir. Totalement serein ton œil plat ne pleure pas. Ici nous sommes tous deux des nageurs, tous deux des bébés face à la mort.
p. 19



ET NOUS FERONS COMME LA NEIGE

Peu importe ce qui a été perdu laisse dire
Peu importe le coût laisse dire
Quelle que fût la vérité

Ces jours sont tombés en morceaux
Je n’ai pas l’art de les recoller
Laisse les débris luire
Laisse-les dire

Les yeux que j’ai fermés sur
La langue que j’ai tournée dans
Les mots qui sont sortis brisés
Laisse-les dire

La vérité se fera connaître bien assez tôt
La nuit viendra et nous dormirons
Fais tout ce que tu peux et laisse dire
Comme le fait l’amour

Et quand je prendrai ta main
Prends la mienne
Nous danserons le cercle lentement
La lumière nous traversant

Et tout ce que nous avons vu resplendir un jour
Dans les airs fondra comme neige
Sans un bruit
Se rendant au sol.
p. 51



POUR LE BARBIER DE SÉVILLE

            - d’après Bertrand Russell. Les principes mathématiques

Chaque matin à 2 h 30 précises quelqu’un se réveille pour crier le mot magique cri.  Quand je dis magique je ne fais pas référence au surnaturel, quand je dis cri je ne veux pas dire pleur. Il est possible de dire précisément ce que tu veux dire c’est pourquoi je dis précisément. Il est impossible de dire précisément ce que je veux dire c’est pourquoi je pleure chaque matin à 2 h 30 précises.
p. 63

Rodger Kamenetz, Logique onirique, traduit de l’anglais (États-Unis) par Sabine Huynh, PURH, 2020, 122 p., 13€


Quatrième de couverture :
« J'ai découvert que la difficulté de consigner avec précision mes rêves au cours des quinze dernières années a entraîné le besoin de trouver un langage poétique qui corresponde aux rencontres vécues dans les rêves (ceci diffère beaucoup d’une narration lisse ou d’une interprétation qui finirait par masquer le rêve). Le défi consiste à sentir l’image avant de laisser les mots remonter d’un lieu assez profond pour répondre. J’ai remarqué que certaines nuits ou certains matins, alors que je glissais hors de l’état de rêve pour noter mon songe, je ressentais une forte inclination à écrire un poème à la place. C’est de cette façon que Yonder (mon premier livre de ce genre) et maintenant Logique onirique sont nés. J’étais toujours absorbé par des images bougeant dans mon esprit, mais à présent elles entraient dans l’espace de la page, ou, pour être plus exact, l’espace du bloc-notes du téléphone portable. Bien qu’éveillé, je continuais à écrire dans le sillage du rêve, et, portée par les sensations que procurait cet état, la langue échappait à toute logique humaine et temporelle et se retrouvait souvent très imagée ». (Rodger Kamenetz)

Rodger Kamenetz a écrit The Jew in the Lotus (en français Le Juif dans le lotus - Des rabbins chez les lamas, Calmann-Lévy, 1997), devenu un classique, ainsi que The History of Last Night's Dream. Logique onirique a été précédé de sept recueils de poèmes, dont The Lowercase Jew et Yonder. Professeur émérite à l'Université d’État de Louisiane, où il a été titulaire de la chaire Sternberg Honors, Rodger Kamenetz vit à la Nouvelle-Orléans, où il enseigne son approche phénoménologique des rêves, « Natural Dreamwork » (« le travail naturel du rêve »).
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(Anthologie permanente) Alexandre Vialatte, un choix de Chantal Bizzini

Les éditions Le Dilettante ont publié à la fin de 2019 un recueil de poèmes d'Alexandre Vialatte.
Chantal Bizzini a proposé une courte note et une grande sélection de poèmes du livre à Poezibao. L'ensemble est ici proposé au format PDF, à ouvrir d'un d'un simple clic sur ce lien.

Alexandre Vialatte, La Paix des jardins, éditions le Dilettante, 2019, 15€ (sur le site de l'éditeur, où l'on peut lire un extrait du livre).

(Anthologie permanente) Françoise Ascal, Variations-prairie, suivi de Mille Étangs, Lettre à Adèle et Colomban

Françoise Ascal publie Variations-prairie, suivi de Mille Étangs, Lettre à Adèle et Colomban aux éditions Tipaza, avec des peintures de Pascal Geyre. Lire cette note de lecture.

Après trop de jours sans éclat, la lumière est revenue. Une lumière de fin d'été. Basculement sensible bien que difficile à cerner. Ce sont d'imperceptibles signes, une blondeur sur les fougères, des variations dans les masses des arbres couvrant les collines alentour, une fraîcheur nouvelle.

Aujourd'hui il y a dans l'air quelque chose d'un bleu mythique. Un bleu de myosotis, un bleu adorable rêvé par Hölderlin avant qu'il ne sombre dans sa nuit.

Fugace, la joie.
Née d'un accord soudain.
Ne plus être séparé.
Appartenir.



Une vitre me sépare de la prairie. Le froid m'a contrainte au repli. Voir derrière une vitre est une manière différente de voir ce qu'on croit connaître. Privée de ses odeurs la prairie se désincarne. Elle flotte comme une image de prairie, sans attache. Elle et moi sommes séparées. Mon corps entre en solitude.
Le monde est plus petit lorsque la plante du pied
n'est pas nue
lorsque la joie ne monte pas depuis les racines
surchauffées
lorsque l'herbe n'est qu'un tableau
miroir du désir inassouvi.



Deux cent vingt kilomètres carrés de terre où affleure
le grès rose
huit cent cinquante étangs, plus peut-être

lourd de son histoire
lourd de ses blocs erratiques, de ses noyés, de ses
insoumis

les itinéraires tracés n'y pourront rien

sous les eaux vives les eaux dormantes
sous les fougères genêts épicéas

le plateau résiste

tour à tour noir, gris, bleu, brun cendré, vert ocre rose

rose des crépuscules
versant lentement dans la nuit de l'origine.

Françoise Ascal, Variations-prairie, suivi de Mille Étangs, Lettre à Adèle et Colomban aux éditions Tipaza, avec des peintures de Pascal Geyre, éditions Tipaza 2020, 136 pages. Format : 21,5 x 22,5.  Tirage : 200 exemplaires sur papier Rusticus 120 gr, dont dix exemplaires de tête enrichis d’une œuvre originale du peintre, pp. 28, 34 et 67.

(Anthologie permanente) Frédérique de Carvalho, barque pierre

 

Frédérique de Carvalho publie barque pierre aux éditions Isabelle Sauvage.







dedans                         le corps à corps
                                    ne sait d’où ni quoi

                                    un signe quelquefois
                                    le signe chaque fois
                                    rappelle
                                    le
                                    paysage


                                    la lande on la dit
                                    dénudée et
                                    sauvage on la dit
                                    parfumée
                                    et fiévreuse on
                                    la dit
                                    inculte mais la
                                    litière
                                    des bêtes
                                    mais
                                    la morsure jaune de
                                    l’ajonc l’aigle de
                                    la fougère

                                    et le blanc
                                    si blanc
                                    d’un lichen de
                                    Sibérie

                                    la voix déporte
                                    encore

/

ici                                le ciel vient par
ailleurs                        éclat et
                                    repart

                                    c’est un état
                                    second
                                    le corps
                                    multiplié jusqu’à
                                    l’exil


                                    des phrases tombent ou un bout
                                    comme
                                    une      épiphanie
                                    secondaire

                                    l’exil est une terre
                                    la terre de personne

                                    un lieu clos sans
                                    clôture une terre
                                    posthume

                                    comme si la mort le
                                    miroir

                                    toutes les saisons dans
                                    toutes les saisons


Frédérique de Carvalho, barque pierre, éditions isabelle sauvage, 2020, 106 p., 18€, pp. 23 à 26.

(Anthologie permanente) Volker Braun, Große Fuge. Aggregat K, poèmes et traductions inédits

Alain Lance a proposé à Poezibao ces traductions inédites de poèmes encore inédits que le poète allemand Volker Braun a écrits tout récemment, au plus fort de la crise sanitaire.

Volker Braun
Grande fugue
traduit et présenté par Alain Lance

En mars-avril dernier, Volker Braun a écrit ce cycle de poèmes inspiré par la pandémie. Comme parfois dans sa poésie, on trouvera des allusions ou des citations. Ici Shakespeare, Hölderlin, Karl Mickel ou Ezra Pound. Ou encore Greta Thunberg à la fin du poème Citoyens du vent. La personne évoquée dans le poème Le paria est Rudolf Bahro, qui était un philosophe critique en RDA, emprisonné puis expulsé en RFA. C'était un ami de Volker Braun, qui lui avait dédié le poème Bruno : Comment faire avec l'hérétique/Inutile de lui montrer les instruments:/ Il les a décrits/ Il persiste dans sa position hostile:/ C'est la Terre qui se déplace./ Les inquisiteurs n'en croient pas leurs oreilles/En taule il fait de l'agitation parmi les moines/Comme s'ils ne savaient pas où Dieu se trouve/La torture n'opère pas : il chante un Te Deum/Que faire de lui ? L'enfer n'en voudra pas/ Le bûcher serait une solution, mais elle n'est pas nouvelle.

Cet ensemble bilingue est ici donné au format PDF, plus facile à enregistrer ou à imprimer et à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

Volker Braun dans Poezibao :
extrait 1, extrait 2, extrait 3, Phrase sans fond (parution), extraits 4, extrait 5, rencontre avec le poète, ext. 6, ext. 7, [anthologie permanente] & [Carte Blanche] Bertolt Brecht & Volker Braun, (anthologie permanente) Volker Braun sur la mort de Mohamed Ali/Cassius Clay, (Note de lecture), Volker Braun, Poèmes choisis, par Claude Adelen
photo Florence Trocmé.

(Anthologie permanente) Jacques Ancet, Chutes - 5

Les Editions Alidades ont publié récemment Chutes – 5 (notes 2005-2010) de Jacques Ancet.

2006

Sur la fenêtre
On croirait, au fond, par-delà les collines, voir s’étendre un lac dont les rives seraient les montagnes. Au lever des yeux, c’est d’abord ce qui saisit le regard, dans la surprise de ne pas reconnaître le paysage familier. L’espace paraît s’être élargi, approfondi, et Saint Martin être devenu, pour un matin, une station balnéaire toute tournée vers les eaux gis perle. Pour un moment, l’acte de perception se montre à découvert : une construction du donné à travers des images, des schémas mentaux qui lui donnent forme et le font entrer dans la catégorie du nommable : ici un lac et ses rives. On a beau savoir que ce qu’on voit n’est pas ce qu’on voit, la vision persiste jusqu’à ce qu’une légère variation atmosphérique vienne comme un rideau doucement tiré peu à peu gommer l’illusion et rendre au paysage sa rassurante physionomie.

*

Pour les Pythagoriciens, le temps était infernal. Le nombre le réduisait, le rationalisait.
Compter apaise l’angoisse du temps. C’est une sorte de rite qui apaise l’horreur qu’il suscite dans la monotonie.

*

Shelley, A Defense of Poetry (1821) in Critique du rythme :
« La poésie est en vers, elle est mesurée, parce qu’elle exprime l’ordre et l’harmonie du monde, dont le mètre est un symbole, une correspondance. Les poètes sont ceux qui ‘imaginent et expriment cet ordre indestructible’. Par quoi la poésie est proche de la religion, de la prophétie, qui est un ‘attribut de la poésie’.
La distinction entre ‘langage mesuré et non mesuré’ est à poursuivre, ‘car la division populaire entre prose et vers est inadmissible dans une philosophie exacte’. Une motivation originelle généralisée fait la nécessité poétique : ‘les sons aussi bien que les pensées ont les uns et les autres une relation entre eux et par-delà ce qu’ils représentent, et une perception de l’ordre de ces relations a toujours été trouvée en connexion avec une perception de l’ordre de ces relations de pensées’. La poésie est la perception de cette motivation généralisée : ‘D’où le langage des poètes a toujours affecté une certaine récurrence harmonieuse et uniforme de son, sans laquelle il ne serait pas de poésie’. Le mètre en est l’observation — ‘un certain système de formes traditionnelles d’harmonie du langage’. Mais le poète innove par rapport à la tradition. Le jeu de l’innovation et du rythme mis dans la pensée lui fait récuser la distinction entre poètes et prosateurs et étendre la notion de poésie : ‘La poésie lève le voile sur la beauté cachée du monde et fait que les objets familiers sont comme s’ils n’étaient pas familiers’. Avec ou sans vers, certains philosophes, certains historiens sont poètes. Le vers n’est plus qu’une forme parmi d’autres des révélations de l’ordre universel. Le poème est ‘l’image même de la vie exprimée dans sa vérité éternelle’. Le rythme est libre du vers. Chaque fois qu’il y a un ‘écho de la musique éternelle’, il y a rythme, poésie.
pp. 10 et 11

/

Sur la fenêtre
Les gouttes noires et blanches sur la vitre, la cime des arbres d'un vert sombre, touffu, la fumée des collines, leur découpe à peine sur le ciel plus pâle, un semis de cris d'oiseaux comme une légende sous l'image...

*

Que signifie cette incapacité toujours marquée à écrire autre chose que ce que je vis à l'instant même ? Comme s'il me fallait me raccrocher à ces bribes concrètes de la vie pour ne pas me dissoudre. Et, en même temps, paradoxalement, en avoir besoin pour m'effacer et laisser être ce qui est. Peut-être la bonne expression est-elle celle-là. Écrire ce serait tenter par le langage de rompre les digues, les blocages psychologiques, logiques ou autres pour, oui, laisser être. Ce qui réclame de passer et de s'ouvrir. Ce qui ne peut se faire qu'ici et maintenant.

*

Le nouveau texte qui vient. Quelque chose comme un élan ou une force obscure qui pousse. Dans les mots, le plus souvent insatisfaisants, quelque chose pourtant se fait, je le sais d'un savoir trouble. Il y a là, également, une sorte de forme qui s'impose — une suite de vagues, une force horizontale qui draine avec elle les visions les plus diverses. Ça ressemble un peu à l'écriture d'Obéissance au vent, mais en beaucoup plus lent, plus têtu, plus sourd. J'ai d'ailleurs du mal à m'y retrouver ou à continuer. Souvent la tension baisse et il faut un effort d'oubli pour qu'elle se rétablisse. Mes textes longs se font toujours ainsi : par une alternance de tension et de relâchement, d'enthousiasme et de découragement, de hauts et de bas. Et j'attends patiemment ce qui doit émerger ou non de tout cela.
p. 25.

Jacques Ancet, Chutes – 5, notes 2005-2010, Alidades, coll. création, 2020, 46 p., 6€
Sur le site de l’éditeur

(Anthologie permanente) Anne Houdy, Mes jacques

Anne Houdy publie Mes Jacques, lettres à Jacques Rebotier aux éditions Harpo &


Jacques, vous vous êtes insupportable. Insupportable. Vous écrivez Contre les bêtes. Vous n'êtes jamais content. Jamais content. Vous êtes contre tout ! Contre vents et marées. Contre chant. Vous êtes contre Ut ! Contre ténor. Contre les lois et contre les Japonais. Vous êtes contre votre gré. Contre ce gris, ce rose. Vous êtes en bleu, envers et contre tous ! Contre le remboursement par la Sécurité Sociale, les contre-indications avec le sport, la contracture du mollet. Jacques, vous êtes contre la gauche. Vous êtes contre le retour au travail. Contre le travail au retour, les contreparties, les petits arrangements, les messes basses. Contre la contrebasse et le contrebasson à l'orchestre. Contre les vents, les bois et le contreplaqué. La contrefaçon, le contre-espionnage. Contre la censure, le Sancerre avec le poisson, le Saumur avec le saumon. La pisciculture, la pêche à contre-courant. Contre les contraventions dans les contre-allées, les contre-avenues, contre les avenants au contrat sans contrepartie. Contre les contrepèteries. Vous êtes contre X ! Vous êtes contrit, contré, vous être contraint, contre deux, contre tous ! Jacques, vous êtes contre moi. Jacques, vous êtes contre moi... tout contre moi... Jacques ? Vous dormez...

/

Des Jacques j'en connais des centaines ! Vous n'êtes pas le premier ! T'es pas tout seul. Par exemple, je connais très bien Jacques Audiberti. Jacques Tardi, Tati, Toubon, tout ça... Attali, t'as pas lu. Toi t'as pas lu au lit Attali. En vrai t'as rien lu. Tu lis que toi. Tu lis que toi. Que toi. Que toi ! Oui c'est vrai, j'ai lu vos livres... Mais faut pas croire que j'ai pris mon pied à chaque fois. Jacques, j'ai découvert un nouvel auteur que j'aime beaucoup. Je tairai son nom pour ne pas vous, te, blesser. J'ai de nouveaux projets d'écriture et vous et tu n'en fais plus partie. En plus, vous n'êtes pas si beau que ça.

/

J'ai perdu ma liberté. Je me lève Jacques, je me pense Jacques, je me coiffe Jacques, je m'habille en Jacques, je pars travailler en Jacques, je suis tous les jours en Jacques, je ne lis que du Rebotier. En réalité je ne cuisine pas beaucoup je préfère manger du Jacques tout fait. C'est un budget. Je mange du Jacques trois fois par jour donc je mange moins de pain, j'ai enlevé le Jacques du matin, je n'en prends qu'un demi le soir, parfois juste une jambe. Je fais ça toute seule quand je rentre, des fois je fais ça la nuit, c'est mieux quand y fait noir.

Quand je rentre le soir, Jacques m'attend sur la table dans sa chemise cartonnée, pas toujours bien ajusté. Je dois le classer, je le plie, je le coupe, je le déplace, je le range sur le bureau, je le jette à la corbeille, je vais à pied à la déchetterie, j'en ai pour la nuit. Souvent je dors sur place.

J'ai vendu mon bureau, je n'ai plus ni tiroirs, ni placards, j'ai vendu toutes les portes pour me faire de l'argent, pour m'acheter du Rebotier. C'est de plus en plus cher. L'autre jour j'en ai vu sur l'étal au marché de la poésie, j'ai rien pris, ce n'était pas frais.

*

Postface de Jacques Rebotier : « J'ai reçu ces pages par courrier. C'est aussi simple, et peu supportable, que cela.
Vous-même, jadis, vous avez jeté un livre à la mer, enclos petite bouteille, espérant avec vagues que ça parvienne à quelqu'un, assez heureux aussi de pouvoir enfin vous en débarrasser. Et bing, boomerang ressac : le truc vous revient, pleine face.
Six ans durant, un flux obstiné de La Poste vous dépose, en six livredéraisons successives, d'autres petits paquets de feuilles. Vous ouvrez : mes jacques. Une Une qui gros-titre votre prénom, anonymé bas de casse, approprié possessif, démultiplié pluriel. (...) »


NDLR : un petit livre jubilatoire, merveilleusement drôle et inventif et qui, mine de rien, va chercher loin dans nos tics et nos tocs, nos emballements, nos allégeances temporaires ou plus profondes, notre dépendance à nos livres, à nos auteurs fétiches : « Jacques Rebotier est une dépendance. C’est une addiction ». Et la postface de Jacques Rebotier joue sa partition, un rien déplacée, un rien décalée : « L’altrofiction vous inventez / greffe d’autrui, demandez !


Anne Houdy, mes jacques, Lettres à Jacques Rebotier, postface de Jacques Rebotier, Harpo &, 2020, 48 p., 13€
Site de Anne Houdy
Site des éditions Harpo &

(Anthologie permanente) Cesare Pavese, par Auxeméry

Auxeméry avait proposé une série de poèmes de tous temps et toutes provenances pendant la période du confinement. Quelques propositions seront encore publiées, à raison d'une par semaine environ.

Aujourd'hui Cesare Pavese

On peut ouvrir ce dossier par un simple clic sur ce lien.

(Anthologie permanente) Nathaniel Mackey, School of Udhra, traductions inédites de Jean-René Lassalle

Traductions inédites de poèmes de Nathaniel Mackey, extraits de School of Udhra, par Jean-René Lassalle. Voir la présentation du poète et sa bibliographie, en cliquant sur ce lien.

le ventre de Nout…

   le ventre de Nout enflé d’étoiles
corrompu de dieux. Sous
la neuve croissance annuelle de nos
                                                                       paupières
les yeux inéclairés obligés à couler
   viennent arpéger la lumière stellaire,
                                                           caresser
de la nuit la ruisselante
chevelure

Source : Nathaniel Mackey : School of Udhra, City Lights 1993. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.

Nut’s belly…

   Nut’s belly bloated with stars
corrupt with gods. Beneath
our year’s new growth of
eyelids
unlit eyes kept running
   come strumming the starlight,
stroke
night’s watery
locks

Source : Nathaniel Mackey : School of Udhra, City Lights 1993.

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Le jour numéro trois…

Le jour numéro trois se dispersa en fragments.
   Interminé quatrième… Incommençable cinquième…

   Désirant son retour mais heureux de l’avoir
abandonné, laissé partir en retenant
chaque souffle comme si c’était
      ou devait être le dernier.

   Gospel ré-activé. Vérité de bonhomme-alumette.
Chanté avec criquet coincé dans ma
                                                           gorge.

Langue enfoncée que je suçai chantant au travers
des fissures dans un mur qui s’écroule. Peut-être la
mienne, sinon à quelqu’un d’autre.

                                                                       Enfoncée
   cette  langue gonflée, folle beauté.

Celle de soi-même

Source : Nathaniel Mackey : School of Udhra, City Lights 1993. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Day three…

Day three fell away in fragments.
   Unfinished fourth… Unbeginnable fifth…

   Wanting it back but glad one
gave it away, to’ve let go holding
each breath as if it was
   or would be one’s last.

   Warmed-over gospel. Stick-figure truth.
Sang with a cricket caught inside my
throat.

Stuck tongue I sucked singing thru
cracks in a falling wall. Maybe my
own, maybe someone else’s
Stuck
   tongue bloated, foolish beauty.
One’s own

Source : Nathaniel Mackey : School of Udhra, City Lights 1993.

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Chant de l’Andoumboulou 9

   Récoltai la poussière d’une érodée trace de pas,
et roulai croyant qu’au travers de débris j’entre
     verrais l’avancée de soleils.
   Semé les ruines de ce qui alors viendrait
dont les murs s’effondrent
                                               s’effritent,
   l’air est si fin derviché que le propre
rythme cardiaque
bourdonne…

Bras haut levés d’un funambulisme osirien,
erratique
écluse de lune, béquillon de Legba.
                                                                       Les
   inbalancés danseurs de Toth, larges pupilles
interprétant,
   leur livre : les braises éparpillées
du crépuscule.

   Frais bourgeon de musc immergé dans
l’étoffe sans limites, amarrée
abondance de nuages recueillant
des lacs pour nos
paumes en coupes.     Nos paumes qui préservent,
   leurs eaux boueuses jouxtant
     la racine de l’axe du monde
                                               entrainent
   de notre vaisseau, notre litière les soufflées
graines de sueur…

  Le corps flotte. Les gens de l’ancien temps chantent,
disent qu’est blessée la lumière que mangent les anges,
     longent en leur doux murmure les
rives
de la rivière belle,
Pain de cendre, un lit en
dents
de caïman

Source : Nathaniel Mackey : School of Udhra, City Lights 1993. Traduit de l’anglais (américain) par Jean-René Lassalle.


Song of the Andoumboulou 9

     Took the dust of an eroded footprint,
rolled as if thru dirt I’d
   see the coming forth of suns.
  Sowed ruins of what by then would
whose walls collapse and
crumble,
dervished air so thin one’s
heartbeats
                                    hum…

Uplifted arms of an Osirian ropewalk,
                                                                       erratic
            moonsluice, Legba’s crutch.
                                                           The
  unswung dancers of Thoth, wide-eyed
interpreters,
   their book the loosed embers
   of dusk.

New bud of musk immersed in
     limitless cloth, moored
abundance of clouds collecting
pools our
     palms cupped.       Our palms keep,
their muddied waters near
the root of the world-axis
tug
our boat’s, our bed of sweat’s
blown seeds…

   The body floats. The oldtime people sing,
say hurt is light angels eat,
     come whispering meekly by the
banks
of the beautiful river,
Bread of ash, bed of
caiman’s
teeth

Source : Nathaniel Mackey : School of Udhra, City Lights 1993.