Poezibao

(Anthologie permanente) Florence Pazzottu, J’aime le mot homme et sa distance

Les éditions LansKine publient J’aime le mot homme et sa distance (cadrage-débordement) de Florence Pazzottu.







Extrait de la séquence 1. Treize SMS tressant poème.

   Tout me touche aujourd'hui même ce peu de pluie la
pâleur de ma rousse petite lune patraque
   qui s'inquiète et l'éclat de voix colérique de
cette jeune mère blonde que je côtoie dont
   tant je redoute les grands yeux bleus blessant le soir
cet ami venu chercher un câble dont j'ignore
   tout — à quoi sert-il et que raccorde-t-il dans ce
monde où tout s'emmêle et tout discorde ? — et qui me dit
   un peu de son voyage en Palestine la peur
la fouille au corps et les check-points me touche surtout
   vos quelques vers Ami votre pensée enfin qui
m'ouvre un ciel une source — bleue dites-vous ? si loin
   du salut des jonquilles ? (5 juin 7 à 11h).
...........................................................................................



   Lunettes envolées dans un train désert image
muette aussi irrémédiable que d'un ami
   le silence — restent les visages et l'énigme
qu'ils sont : une lune énorme griffée par les arbres
   déchirant mon cœur comme le pourquoi des enfants
(7 avril 11 à 20h13)... Mon intuition :
   tu te concentres sur le travail tu gagnes le
combat contre toi-même tu découvres ce que
   tu sais déjà (mais) : qu'il y a une affirmation
qui est à la fois audace et écoute la plus
   vaste jamais une domination — tout le reste
suivra (amour etc.) se déploiera à
   partir du mur du jardin — frontière ouverte où se



font écho le bruissement de l'atelier et le
   chant du dehors (8 juin 12 à 10h)... Merci pour
Libération. J'avais pensé t'envoyer ce seul
   mot — un cri de victoire — malgré le réveil à
6h ce matin tu me devances (14
   août 14 à 6h30)... Merci aussi pour
les stries du ciel hier et la mer bleu uni (12
   août 14 à 6h38) j'espère que
tu traverses déjà ta tristesse et t'abandonnes
   à la douceur... Tu ignores tout du Hollandais
volant ? Il dirige un navire fantôme mais
   suscite et éprouve un amour vrai — n'est-ce pas mieux
au fond que l'inverse ? (13 août 14 à 9h)...



   J'ai cru qu'il allait pleuvoir. Oui j'aime cette ville
malgré tout — imprévisible douce et âpre. Tout
   le monde parle à tout le monde. Tiens je suis en
bas de ta rue (30 août 14 à 11h)... Soit.
   Dans l'opacité des éclairs de compréhension
font parfois une trouée qu'on ne peut et ne doit
   par des mots colmater. De même certaines marches
ne proposent n'inventent d'itinéraire dans
   la nuit mais font exister le petit pas si dense
qui sépare deux pensées et deux corps — pas qui peut
   être tour à tour passerelle ou bien fossé. Ce
n'est pas seulement parce que tu ne comprendrais
   pas mais dire aggraverait la disparité et



risquerait de changer le petit pas en fossé.
(...)

Florence Pazzottu, J’aime le mot homme et sa distance (cadrage-débordement), éditions LansKine, 2020, 200 p. 18€, pp. 89 à 93.

Prière d’insérer de l’éditeur :
Dans J’aime le mot homme et sa distance (cadrage débordement) Florence Pazzottu emprunte au rugby le cadrage-débordement et ses trois temps, face-à-face, feinte et échappée, pour proposer, dans une traversée réjouissante des formes et des genres, une véritable aventure poétique, dans un sens que ce livre contribue à renouveler.
S’ouvrant sur un éloge du ratage et du dévoiement dans lequel mythes et faits d’Histoire voisinent et fusionnent avec les expériences les plus contemporaines, triviales parfois, J’aime le mot homme et sa distance joue sans cesse, entre vers et prose, entre jaillissement et précision de la pensée, récit serré et saut risqué, autobiographie et adaptation de contes japonais du Xe siècle (avec invention de poèmes-sms), et surprend autant par son accueil de l’imprévisible (dont Florence Pazzottu fait une discipline) que par l’exigence de sa composition.
Une puissante sensation de liberté accompagne de part en part la lecture de ce livre.

(Anthologie permanente) Christian Hubin, L'in-temps

 

Christian Hubin publie L’in-temps aux éditions L’Etoile des limites.


Marche à l’averse
A l’avers.

Petite cellophane
entre les branches

seule, précédant.

*

Langue polype.
Versant
abyssal.

*

Mouche qui implore ses altérations

*

Flocon pour Giordano Bruno,
qui l’a conduit, abjuré.

*

Les fins de phrases
de face

*

Une sorte d’avant-rejet
de pression sur
les minéraux.

//

A Rodez
avant la nuit.

A seul –
salle des menhirs.

Aux sous-vibrations sans
qu’ait lieu.

Est-ce que la lumière
faiblit

quand on parle ?

Qu’avant que soit, que
sans tact.

Qu’en.


Incorporé.

//

A-t-on, au moins une fois, giflé son semblant d’être ?

*

Visages – points conjonctifs de ce qui jamais n’est apparu.

*

Char et Mandelstam. Opacité contre opacité, encore.
Avoir en soi un sacré n’implique pas qu’on se croie le dépôt.
Plutôt le contraire.

*

L’oubli abyssal de quelqu’un. Qui reconnaît, qui est
son vide penché, son puits avant de naître.

*

Neige de la Chandeleur – A cygne, à bibeloterie.
A distance que François Jacqmin tend, invective,
sans hystérie.

*

Le poète, déserteur ? Ce n’est pas qu’il fuie :
c’est qu’il sauve le peu.

Christian Hubin, L’in-temps, L’étoile des limites, 2020, 80 p., 14€, pp. 10, 31 et 49.

(Anthologie permanente) Michaux, Valéry et Tchouang-Tseu, par Auxeméry

 

Auxeméry avait proposé une série de poèmes de tous temps et toutes provenances pendant la période du confinement. Quelques propositions seront encore publiées, à raison d'une par semaine environ.

Aujourd'hui Henri Michaux, Paul Valéry et Tchouang-Tseu

On peut ouvrir ce dossier par un simple clic sur ce lien.

(Anthologie permanente) Sharon Olds, Odes

Les éditions Le Corridor bleu publient Odes de Sharon Olds dans une traduction (de l’anglais, USA) de Guillaume Condello.

« Titulaire du prix Pulitzer, du National Book Critics Circle Award, et du prix T.S. Eliot, Sharon Olds est une des plus grandes voix de la poésie américaine contemporaine. Ses Odes, qui font le bilan de toute une vie de poétesse, de mère, d'amante, de citoyenne engagée, sont un des sommets de sa carrière - et c'est le premier de ses livres à être traduit en français. Elle y évoque la vie dans toutes ses dimensions, sans fausse pudeur mais avec une liberté et une maîtrise stylistique folles, pour célébrer, comme il se doit, la moindre des choses.
Le 26 juin Julia Lepère, Amandine Pudlo et Guillaume Condello seront sur scène, trois voix, trois corps, pour faire résonner celle de ces odes.
La soirée aura lieu le à 19h30, au Phono Museum, 53 boulevard de Rochechouart, à Paris.
Réservation à l'adresse : [email protected] »
(Guillaume Condello)
Poezibao publie, en regard des extraits donnés ici, une note de lecture de Sébastien Dubois.

 

ODE AU SANG MENSTRUEL

Je ne sais pas si vous êtes vivantes ou mortes, riches
rations de mues ; tube de nourriture
pour vol spatial, abandonné ; abats — ce qui
s'évapore, fait à partir de rien près de là où l'on fait
l'amour. Tu offres une couverture au petit garçon,
à la petite fille, tu es mâle et femelle —
servant; magicien; mère; père;
dieu du possible — nous quittant, la plupart du temps
superflu, toi que notre ignorance
a méprisé. Les morceaux que tu emportes
nous effrayaient, protéines et monocytes,
glucides et macrophagocytes, atomes
de fer bivalent, autant que s'ils avaient été
des parties de nous. Ruisseau aux berges duquel
on somnole et s'embrasse, merci pour cet espoir de
survie dont tu es à l'affût comme
les premiers secours. Honneur à toi, qui coules
dans les canalisations, les stations d'épuration, les rivières,
jusqu'à la mer, puis t'en extrais pour t'élever jusqu'aux
nuages, et tombes en pluie sur ton peuple, vigoureux
élixir, manne transparente.

///

ODE À LA PENSÉE

J'ai presque l'impression de te voir,
flottant dans l'air - comme une espèce
à part entière. Je pensais que c'était moi
qui t'avais créée, quand j'étais dans ma chambre,
seule, avec mes ciseaux, mon scotch et mon papier -
alors que tu étais déjà là, faisant dieu sait quoi
pendant que je découpais, mes mâchoires bougeant au rythme
des lames. Parlais-tu avec tes mots ? Jouais-tu avec tes
alphabets ? Ou moins entravée encore, tout simplement,
balançais-tu tes protons et neutrons, tes électrons
dans tous les sens ? Je sais - tu étais quelque chose à mi-chemin
entre un courant électrique et une vague, dans la matière
grise et blanche du cerveau. Ô pensée, tu étais
en moi, mais on n'aurait pas dit,
je pensais à toi dans les marges d'un éblouissement,
planante. Toi, ma chérie, tu dépasses l'entendement,
tu entres et sors de nos têtes
à ta guise, et nous sommes innocents
de tout ce que tu dis - il n'y pas de sang sur tes mains,
chère pensée, alors que j'ai étranglé tellement
de tes semblables que les miennes
sont couvertes du tien - ça suffit, va,
vagabonde, emplis la pièce, sors
et parcours le monde, de-ci, de-là,
en-haut, en-bas, au cœur de la terre, je sais que tu
reviendras: vois comme mes yeux se troublent quand je dis que
— Je ne suis pas folle.

///

ODE A LA BARBE NAISSANTE.  

Rumi l'a bien dit: le prix d'un baiser
c'est ta vie. Après mon divorce, j'ai compris
que ma passion pour les points, les dominos,
pour les ocelots et les coccinelles,
les étoffes brodées de pois — pour la barbe du papier,
les petites mouchetures — faisait partie intégrante de mon
amour pour les joues rasées, de mon adoration blasphématoire
pour la barbe naissante. Elle incarne des idées d'addition,
de racines carrées et de multiplication,
de coefficient, elle incarne la réalité
du désir, son équation :
peau rasée que multiplie la caresse, à la puissance
du feu du rasoir. Je n'aimais rien
autant que ces clous de fakir dans le lit de
la passion — la facilité avec laquelle ils poussent,
comme s'il était simple d'être un homme,
comme si c'était aussi magnifique, pour eux,
d'être cela, que pour nous, d'être pressées contre cela —
beauté d'être ce que l'on est, beauté
de ce que l'on n'est pas. Parfois, il posait sa
joue sur la mienne si lentement que les masculines
piques de fer, brillantes d'excitation,
plongeaient dans ma peau, comme si des passages
étaient prêts pour les y recevoir. Cette communication
directe entre la mâchoire
masculine et le genou féminin — ces aiguilles
qui changeaient les épines en eau — semblait imaginée
par des avocats de la reproduction
au plaidoyer devenu fou. Autrement
dit, je crois que les saints, agenouillés dans leur
grotte, brûlaient autant de revoir leur dieu que je
brûlais de revoir cette ombre de la barbe renaissante.
J'avais parfois du mal à croire
combien de temps je devais attendre, avec ce désir.
J'ai parfois regretté de ne pas être capable de flirter, mais j'ai
essayé, une fois, alors que j'étais une femme récemment
abandonnée, de sortir avec un homme qui n'était pas intéressé
par l'amour, j'ai cru mourir, mon cœur
c'est mon corps, le prix d'un baiser, c'est ta vie.

///

ODE DES VENTS

Quand les températures chutent, que le vent commence
à gémir, dans les spirales de l'air conditionné,
et que je me demande comment le vent choisit
ses notes, miaulant doucement
sur un mode mineur,
je réalise soudain
que les tuyaux de l'appareil sont formées
de telle sorte qu'elles produisent un ré bémol, qui monte en un
mi, fa, fa dièse, et qui
redescend, à mesure que la brise qu'il souffle rafraichit
et faiblit. La conque contient des notes,
des notes siluriennes, et les cornes du bélier,
le chofar, en contient aussi — les instruments
ont été faits à la ressemblance des grottes, avec des tunnels
éoliens, à travers lesquels parlaient les dieux,
comme à travers le didgeridoo avec sa longue
gorge de deuil et sa bouche en cire
d'abeille, ou à travers les cuivres.
Et pendant combien de siècles avons-nous
écouté la puissante plainte sexuelle
des chats, avant de prendre leurs intestins et d'en faire
des cordes, pendant combien d'époques nos
prédécesseurs primates ont-ils grogné, en
fabriquant la prochaine génération,
avant qu'un, ou une, homo sapiens,
regarde un, ou une, autre homo sapiens,
et son corps, comme une
forme produisant des mélodies, et se demande quelles
notes il pourrait
en tirer ?
Et les parents qui battent leurs enfants, est-ce
pour la sentir passer, la mélodie – pour entre, à nouveau
la musique qu’on jouait sur eux
au commencement, pour les siècles des siècles et sans amen.

Sharon Olds, Odes, traduit de l’anglais par Guillaume Condello, Le Corridor Bleu, 2020, 136 p., 15€

En savoir plus sur Sharon Olds

(Anthologie permanente) Edith Azam, Bestiole-moi Pupille

Edith Azam publie Bestiole-moi Pupille aux éditions La Tête à l’envers.


Après un temps aussi
le Fou cesse son chant
le Fou approche lentement.
Dans sa tête Pupille
c’est tout ça qu’elle entend :
les pieds sur le plancher
les craquellements :
d’ossature.
Et reconnait Bestiole
qui reprend sa grignote.
Le Fou s’arrête tout près d’elle
et leur violence contenue
a quelque chose d’indécent.
Puis Bestiole repart dans un trou
et les mâchoires ouvertes
patiente en salivant


Le Fou reprend son chant-crécelle
et tourne et tourne
et très longtemps
tout autour de Pupille.
Pupille se maintient
se parle dans sa tête
ne cède pas se parle
continue des paroles
qui n’existent même pas
se parle se fait voix...
Ne cède pas Pupille
s’invente se traverse
s’écriture dans souffle
va rejoindre Bestiole
au creux des cavités :
et fouille tout son air.

Edith Azam, Bestiole-moi Pupille, éditions La Tête à l’envers, 2020, 61 p., 16€. pp. 24-25. Peinture de couverture, Eléa Damette.

(Anthologie permanente) Pierre Louÿs, par Auxeméry

 

Auxeméry avait proposé une série de poèmes de tous temps et toutes provenances pendant la période du confinement. Quelques propositions seront encore publiées, à raison d'une par semaine environ.

Aujourd'hui Pierre Louÿs (1870-1925)

On peut ouvrir ce dossier par un simple clic sur ce lien.

(Anthologie permanente) Lucien Suel, La Justification de l'Abbé Lemire

Les éditions Faï Fioc viennent de republier le magnifique livre de Lucien Suel La Justification de l’Abbé Lemire, devenu introuvable. C’est une ode au créateur (1853-1928) des jardins ouvriers, tout en vers strictement justifiés.
Pour bien respecter la mise en page, Poezibao en propose ici une double page au format PDF à ouvrir d'un simple clic sur ce lien.

Lucien Suel, La Justification de l’Abbé Lemire, Faï Fioc, 2020, 64 p., 11€.

(Anthologie permanente) Albane Gellé, Eau

Albane Gellé publie Eau aux éditions Cheyne, avec des images de Marion Le Pennec.


Eau verticale, trombe de pluie, eau
accélère puis ralentit, cadeau du ciel
pour la terre, eau trait d’union, eau
recommence à l’infini, sait que tout
passe, et passera.



Eau vapeur d’eau, centième vie, ou
bien première, cycle de l’eau, cycle de
l’âme, matière terrestre et puis nuage,
fréquence des ondes, eau retourne à
la source, eau prête à refaire le chemin,
sans impatience, le même chemin qui
est un autre.



Eau ne dort pas, ne s’éteint pas, eau
se repose parfois un peu, eau alanguie,
étale d’huile, eau allongée, temps
suspendu, eau sait bien ça : ôter le
temps.



Eau bruits de l’eau, doux clapotis,
chutes fracassantes, vagues et re-
vagues, chansons de l’eau passant
les portes des autres mondes, à notre
ne à notre barbe



Albane Gellé, Eau, Cheyne éditeur, 2020, 48 p., 15€, pp. 9, 16, 32 et 42

(Anthologie permanente) Petr Král, Déploiement

Petr Král publie Déploiement aux éditions Lurlure.


La ville de Vrchlabí après Karel Š.

Il arrive qu'on aille à la fois au-devant de ses deux pôles
Pour voir il suffisait au bord d'une place parmi ses hordes
du samedi soir de sentir sur la langue la goutte rouge lumineuse de lamole di lamole
Le néant s'écartait aussitôt
pour nous laisser passer
La foule cachait quelquefois un prophète
un autre jour seulement un artiste d'avant-garde expert en crachement dans les cendriers des autres
portant sur le front un bout de ruban adhésif
Celui-ci il est vrai n'avait de sens que dans une devanture
sur la cuisse d'un mannequin vieilli en maillot neuf

La bourgade survivait à l'illumination restait là
avec ses arcades et commerces autant Broadway shopping que paniers d'ail Les marches la nuit montaient toujours taciturnes
vers le silence de la vieille salle de cinéma
De nouvelles agences s'éclairaient dans le passage
bien que les filles à l'intérieur ne fissent que bâiller discrètement
sur leurs offres d'un voyage à Hong Kong ou vers l'Orient plusdistant
de Nulle part définitif



Debout

Chose connue : soudain sans savoir comment
on se retrouve seul avec sa faute d'orthographe
Le regard scrute en vain alentour
la place vide
Dans les marges des villes et de l'Histoire heureusement
demeure aussi l'élégance des jours de pluie

Il suffit avec un léger sourire et en gabardine
de se tenir debout sous les gouttes
Savoir — comme disait le grand-père —
pourquoi les Anglais ont une reine



Le climat

La pluie vient toujours peser sur le monde
et l'aplatir il pleut sur le macadam
et sur une balance sur un archet délaissé
Derrière le voile des gouttes les mines allongées des vivants
s'approchent déjà des faces évacuées des défunts

Rosa seule peut-être sera pour un temps sauvée
par son prénom
(Si la terre parfois recrache un corps
il s'agit d'une simple erreur)

À présent c'est la neige elle tombe sur un os
ou sur un ostensoir
Les hallebardes pour l'instant se tiennent à l'écart

De derrière un angle jaillit brièvement
le S.O.S. d'une toux anonyme

Petr Král, Déploiement, Lurlure, 2020, 80 p., 15€, pp. 47-49
On peut lire un autre extrait du livre sur le site de l’éditeur

Prière d’insérer de l’éditeur :
Petr Král est un écrivain tchèque né à Prague le 4 septembre 1941. Poète, membre du groupe surréaliste tchèque, il quitte son pays natal lors du Printemps de Prague en 1968 pour Paris jusqu'en 2006, année au cours de laquelle il retourne vivre en République tchèque. Également essayiste (sur le cinéma et la poésie) et prosateur, nombre de ses livres sont écrits en français.
Petr Král a reçu en 2016 le Prix Jean Arp de littérature francophone pour l'ensemble de son œuvre et, en 2019, le Grand Prix de la Francophonie de l'Académie française.
Il a notamment publié :
Poésie : Sentiment d'antichambre dans un café d'Aix, P.O.L., 1991; Pour l'ange, Obsidiane, 2007; Ce qui s'est passé, avec des peintures de Vlasta Voskovec, Le Réalgar, coll. « L'Orpiment », 2017.
Proses et essais : Notions de base, préface de Milan Kundera, Flammarion, 2005 ; Vocabulaire, Flammarion, 2008 ; Cahiers de Paris, Flammarion, 2012.
Anthologie : Anthologie de la poésie tchèque contemporaine, Poésie / Gallimard, 2002.
Sur l'auteur : Petr Král, de Pascal Commère, éditions des Vanneaux, coll. « Présence de la poésie », 2012.

Le livre :
Dans la vie comme dans ses écrits, proses et poésies, Petr Král s'attache au moindre détail du monde réel, à tous ces petits riens que d'ordinaire l'on ne voit pas mais qui constituent pourtant la trame intime de l'existence. Son champ d'expérimentation est essentiellement urbain. Il se définit lui-même comme « un piéton métaphysique », si l'on veut bien comprendre que cette métaphysique dont il parle n'est pas au-delà du réel mais qu'au contraire elle en fait partie. Il parcourt la ville avec une sorte de mélancolie rieuse qui lui est propre, guettant les interstices, les portes secrètes qui s'ouvrent dans les choses et les événements pour peu qu'on soit attentif, présent en soi-même comme en dehors. (Alain Roussel)

(Anthologie permanente) István Kemény

 

La revue Po&sie, en son numéro 171, publie un important dossier intitulé « Europe, centrale. 2 ». Poezibao a choisi dans le très riche sommaire (on peut le consulter ici) le début d’un poème d’ István Kemény. Une traduction de Guillaume Métayer.

Hypnothérapie
Traduit et présenté par Guillaume Métayer

Né en 1961, il est le grand poète de sa génération, auteur d'une dizaine de recueils, deux romans, plusieurs essais. Il est traduit en français par Guillaume Métayer. On peut lire de lui Deux fois deux (Caractères, 2008, prix Bagarry-Karàtson de traduction du hongrois), Neuf poèmes (Po&Sie, n° 152, automne 2015), Poèmes (Place de la Sorbonne, n° 3, avril 2013, p. 154165.). Ses poèmes ont été également traduits en volumes dans de nombreuses langues dont l'allemand, l'espagnol, le roumain, ou le bulgare. On peut lire sur son œuvre : G. Métayer « Istvan Kemény, un poète du XXIe siècle », Revue des deux mondes, mars 2008, paru en traduction hongroise par Miklôs Bardos dans la revue Kaligramm, Bratislava-Budapest, mai 2008 et dans le collectif d'Agnes Balajthy et Miklôs Borsik, consacré au poète (Turista és zarândok — Esszék és tanulmànyok Kemény Istvânrôl [Le Touriste et le Pèlerin. Essais et études sur Istvân Kemény], Budapest, Prae.hu, JAK-füzetek sorozat, 2016). Le long poème Hypnothérapie est extrait de son dernier recueil, Nilus [Nil], Budapest, Magvetô, 2018.


Hypnothérapie

Maintenant vous êtes triste.
Triste, triste.
Vous sentez que vous n'avez encore jamais été gai.
Mais vous ne pensez pas à la tristesse,
vous êtes seulement triste. Maintenant vous êtes triste.
Triste, triste, tellement.
Vous vous abandonnez à la tristesse.
Vous voulez regarder de haut
le théâtre de votre vie.
Y conviendrait même un banc, pourvu que vous y montiez,
un voyage aérien pourrait être mieux encore.
Vous pensez à un satellite, mais le rejetez :
ce serait un trop grand geste,
les détails se perdraient. Vous
n'avez pas besoin de solution maintenant.
Vous êtes triste. Vous ne vous juchez pas sur le banc,
vous vous y asseyez plutôt. Vous regardez les bourgeons.
Maintenant ils viennent d'éclore
car c'est le mois d'avril,
2016.

Les soupirs à moteur vous viennent à l'esprit
avec lesquels l'automne venu
les jardiniers du monde civilisé souffleront
hors des promenades les feuilles mortes.
Maintenant vous êtes triste, triste,
triste. Vous pensez aux machines. Au fait
qu'elles ont mis l'être humain entre guillemets et l'y ont étouffé,
et au fait que tout le monde y pense.
Vous pensez aux pensées machines,
aux lieux communs. Au fait que dans cent ans
les lieux communs aussi auront disparu avec les humains.
Pauvre brouette, que deviendras-tu ? Vous
pensez à cela, car contrairement au futur
vous connaissez bien la brouette,
et en voyez une justement
qui travaille avec une confiance enfantine
dans les mains d'une dame plantant des fleurs.

Vous êtes triste. Pas infiniment,
juste extrêmement.
Vous pensez à votre âge. Vous êtes vieux.
Plus vieux que votre âge. Vous êtes un moderne.
Un moderne d'expérience. Vous êtes un
monsieur du dix-huitième siècle.
Vous aviez deux ans, quand dans un appentis
du domaine voisin la machine à vapeur a fait ses premiers pas,
et soixante passés, quand une fois dans la rue
pendant votre promenade matinale coutumière,
le petit Marx, cinq ans, dévora des yeux la natte
que vos vieux ans avaient oublié sur votre nuque.

Vous êtes triste. Vous pensez à vos expériences,
et à vos souvenirs. Aux petits gestes
que vous avez remarqués, aux conséquences
que vous avez tirées. Aux rapports
que vous avez découverts. Vous en êtes fier.
Vous pensez au papillon de l'effet-papillon,
auquel vous pourriez bien donner maintenant
une ou deux réponses, s'il le faut : quand battre des ailes,
quand ne pas le faire, à quelle force, voire peut-être
pourquoi. Vous pensez au fait qu'il faudrait dénicher
ce papillon, car vous en avez connu plus d'un :
l'un aujourd'hui a du poids et du pouvoir, l'autre
est resté léger et libre, mais la méthode
est la même : rester sans bouger,
attendre que le papillon descende,
et qu’il pose des questions, lui, s’il veut.

(...)

István Kemény, « Hypnothérapie » extrait de, Nilus [Nil], Budapest, Magvetô, 2018,  in revue Po&sie n° 171, 1er trimestre 2020, Belin, 20€
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