Poezibao

Anthologie permanente : Alain Frontier

Extrait de Portrait d'une dame : "le projet de l'écrivain consiste, pendant trois années, à noter quotidiennement ce que dit son modèle". (Alain Frontier)
Ce sont "Bribes arrachées au flux d'une parole (amitiés, paysages, lectures, épopées domestiques, aphorismes et sentences, prélèvement de ce qu'une voix, au fil des heures, profère. Voici un livre entièrement cité et minuté… "(Christian Pringent)
Poezibao reviendra prochainement sur ce projet et sur ce livre.
Je précise que pour respecter l'esprit du livre j'ai choisi une page au hasard, dans les quelques 400 qu'il contient et que j'ai donné l'intégralité du jour choisi.

Mardi 5 avril 1983
10h23    Un jour de grand courage, quand t'auras pas mal aux dents, on retournera ce matelas.
14h18    Il y a de quoi faire un beau bouquet d'injures à la Céline
14h36    Tu as tout mangé sauf les piments rouges
14h47    Ma première lecture, si je puis dire, ç'a été Pascal…je devais avoir 14 ans, 15 ans peut-être. C'est marrant d'avoir lu ça.
14h50    Ca me rappelle les macarons d'Amiens.
15h53    Les vacances de moins de dix jours sont inutiles.
15h53    Je crois que je ne mangerai que deux pièces, sur trois, mais c'est délicieux.
14h54    On ne verra plus Simone de Beauvoir si La Palette est fermée.
15h03    C'est vraiment odieux les titres du Figaro, je t'assure !
15h06    Où est-ce qu'on avait piqué du vin ? Ah! oui, c'était à Bouron-Marlotte.
15h10    C'est une des plaies de ma vie, ça.
15h11    C'est plus cher qu'en Bretagne
15h18    Quand je pense que mon pauvre frère est en train de déménager !
15h19    Quelle belle cloche !
15h46    Ou alors il y a une autre solution, c'est le cimetière. J'y vais ?
16h06    T'as vu ? C'est complètement vide.
16h29    C'est curieux, il y a plein de gens qui habitent dans ce cimetière
21h34    Je te sers ton œuf.
21h59    Elle t'a peut-être mis un suppositoire dans la dent.
22h01    Et en plus, c'est tout simple. Il emploie le verbe être à jet continu.
22h09    C'est curieux, ce grand œil.
22h16    Ce qui est curieux, c'est le côté imperceptible de la chose, et ça finit par faire des différences énormes.
22h24    pauvre femme, c'est affreux !
22h34    Il m'a toujours manqué une incisive.
22h43    C'est dégueulasse, ils l'ont sali.

Alain Frontier, Portrait d'une dame, Al Dante, 2005, p. 199.

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Anthologie permanente : Friederike Mayröcker

                                 

[...] je couche par écrit couchée abattue, à la mienne je veux dire : à la main l'écriture,
une monstruosité méandreuse qui s'engloutit elle-même, je ne peux plus me
rappeler m'atteler, ma main je ne peux plus lui faire
confiance, elle qui apparemment cache quelque chose, ne tient pas
compte, que sais-je, exige trop de moi, en dehors de toute reconnaissance
mutuelle, par exemple : j'ai le sentiment que ma main est dans ma
tête ainsi de suite… surtout ne pas se découvrir, je crois, pour moi, pour ma main
droite pas de mise à nu, alors j'écris comme
une écolière, comme j'écrivais lorsque j'étais à l'école, me dépasse moi-même, rac-
courcis, écourte le chemin, en sténo privée, il me manque
un corset de main, un prompt poinçon à marbre ou quoi, même
un agneau innocent pourrait me mener, démener, surveiller mon
déficit et mon sommeil, en même temps mes
glandes sont activées, je pourrais
enlacer le monde, je voudrais attenter à l'idiotie (la mienne),
[...]

Friederike Mayröcker, extrait de Ou la douceur de rêves inventés, in Métaux voisins, traduction Jean-René Lassalle, Atelier de l'Agneau, 2003.

Friederike Mayröcler dans Poezibao :
Fiche bio-bibliographique
extrait 1, extrait 2,

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Anthologie permanente : Jerzy Ficowski

Sept mots

                    Maman, pourtant j'étais sage !
                    Noir ! Noir !

                               (paroles d'un enfant enfermé dans la
                               chambre à gaz de Belżec en 1942 –
                               selon le témoignage du seul prisonnier
                               survivant). Rudolf Reder, "Belżec ", 1946.

Tout a été utilisé
tous ont péri mais rien ne se perd
la montagne de cheveux tombés des têtes
pour la fabrique de matelas de Hambourg
arrachées les dents en or
sous l'anesthésie de la mort

Tout a été utilise
et même cette voix est utile
passée en contrebande jusqu'ici
                                    au fond d'une autre mémoire
comme une chaux que les larmes n'éteignent pas

parfois Belżec s'ouvre jusqu'aux os
et d'éternelles ténèbres en jaillissent
comment arrêter cette hémorragie

et la plainte de l'enfant qui avait été qui avait été
la mémoire pâlit
mais ce n'est pas d'effroi
et ainsi depuis trente ans elle pâlit
et des millions de silences se taisent
mués en un nombre à sept chiffres
et hurle hurle une place vide

vous qui n'avez pas peur de moi
parce que je suis petit parce que je ne suis plus
ne me reniez pas
rendez-moi la mémoire de moi
ces paroles post-juives
ces paroles post-humaines
rien que ces sept mots.

Jerzy Ficowski, Déchiffrer les cendres, poèmes, traduits du polonais par Jacques Burko, Postface Anne Kamienska, suivi de Photographies des lieux, par Marc Sagnol. Éditions Est Ouest internationales, 2005, p. 27.

Ce livre étant devenu très difficile à trouver (on DEVRAIT le rééditer), je signale que l'on peut trouver aussi ce poème dans la petite anthologie de Jerzy Ficowski publiée tout récemment par Buchet-Chastel., Jerzy Ficowski, Tout ce que je ne sais pas, Sept mots se trouve à la page 81

Jerzy Ficowski dans Poezibao
Fiche bio-bibliographique
extrait 1 (Prière au saint pou)

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Anthologie permanente : Béatrice Douvre

                                  

Le temps pour œuvre

Ce matin est plein de brume
Où des oiseaux se mêlent à des feuilles
Des oiseaux froids se suivent

À peine si l'on distingue
Tant c'est l'aube
Leurs jeux du peu de nuit
Restée au sol d'automne

Les troncs penchent
Où nous avions marché
Par degré dans l'eau de la lumière
Comme un corps enchevêtré qui a mémoire
Et le temps pour œuvre.

**

Moins de feuilles
L'homme qui craint le soir du jour les rassemble

Ô les siestes de fruits, les bruits
De vergers secs, de chevaux.

Le pas dans les rares pluies, l'hiver
Chargé de robes.

Puis les rires
Descendus sur la veillée

À nouveau tant d'absence
Sur la terre trempée

Si grise dont il s'éloigne

Béatrice Douvre, Œuvre poétique, Voix d'Encre, 2000, p. 123.

Béatrice Douvre dans Poezibao
Fiche bio-bibliographique
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4

 

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Anthologie permanente : Franck André Jamme

                                 

Les fossoyeurs de ce qui ne peut être ni
saisi ni pesé, mais qui attend pourtant der-
rière la moindre porte, ces croque-morts-là
sont à l'œuvre. Ils crèvent même de nous res-
sembler – que nous ayons enfin leur regard
torve, de médiocres. nous serons clairs.
Nous le permet tout ce que nous possédons :
nos pierres nues, qui ne font que dormir et
rêver. Et guider. Nous passerons le sel,
toujours.

(95)

La cime et le fond ne diffèrent. Sauvés,
perdus et le contraire, nous resterons les
égarés. Ce qui n'a pas encore de nom
viendra. Amande offerte, promesse devenue
vivante. Plus tard, quelquefois, le partage.
(99)

J'aurai vu. J'aurai saisi, à force, les trois
cercles : le commun, le propre et celui de
l'arcane. J'aurai su le désir et le vide. Parfois,
trop proche de comprendre, j'aurai baisé les
lèvres de l'abîme. Quelques chances m'auront
sauvé. Il me faudra beaucoup d'esprit, à la
dernière passe, pour rire de l'infime chemin
parcouru.
(100)
extraits de Par les trous du manteau de l'apparence (Hauteville House, Guernesey)

Franck André Jamme, La Récitation de l'oubli, Flammarion 2004

voir la fiche bio-bibliographique de Franck André Jamme

 

Anthologie permanente : Marie-Claire Bancquart

                                  

Pour célébrer l'attribution à Marie-Claire Bancquart du grand prix de la ville de Lyon, dit prix Kowalski, pour son livre, avec la mort quartier d'orange entre les dents

Métamorphosés

animaux taillés dans les buis
des villas proches de Venise.

Si nous étions les buis d'une divinité
sculptés avec tendresse, au ciseau doux ?

Le sombre à l'intérieur de nous
sortirait en feuilles minimes
                serrées
               d'odeur profonde.

pareils aux métamorphosés d'Ovide, nous serions oublieux
des amours, des poursuites.

Auréolés d'air qui tremble au soleil

vers le soir
quand l'humidité monte sous un ciel vert
nous sentirions nos cœurs
rebattre un peu au milieu de nos branches

avec celui
des gens en trompe-l'œil aux fresques de la salle
jasant par la fenêtre ouvert
en mots légers, loin de l'aigreur des choses.

Marie-Claire Bancquart, Avec la mort quartier d'orange entre les dents, Obsidiane, 2005, p. 91

Fiche bio-bibliographique, 
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6, extrait 7, extrait 8,
Aux 20 ans du nouveau recueil,
Lecture chez Tschann (05),
fiche de lecture : Avec la mort, quartier d’orange entre les dents

Anthologie permanente : Alain Lance

Cinq janvier mille neuf cent quatre-vingt-trois
Il n'est arrivé qu'une heure en retard
Après s'être lavé les mains il a
Parlé d'Aragon, ce jeune défunt
Ah le grand poète est un continent
Avec pics, forêts touffues et jardins
Métropoles turbulentes et quartiers louches
Sans compter les grands fleuves et les désert
Disait Nâder Nâderpour dix-sept ans
Avant son dernier exil sa mort

Alain Lance, Brefs du vingtième, Tarabuste, 2004, p. 46


aux amis de l'Est

Pendant que nos lettres se croisent
(entre France et Prusse à peine si
les diligences de Bonaparte
mettaient moins de temps qu'aujourd'hui)
Pendant qu'à distance nous trinquons
(Un Rouge Seul Soleil vous dégrise
plut tôt mais vous devrez attendre
jusqu'à demain les pluies rongeuses)
pendant que pour nos retrouvailles
(avions civils ! Frontières poreuses !)
nous troquons livres et liquides
Pendant que pendant que pendant
que langue de bois ou loi des banques

Alain Lance, Temps criblé, Poèmes, 1962-1999, Obsidiane et Le Temps qu'il fait, 2000, p. 113.

fiche bio-bibliographique d'Alain Lance

Anthologie permanente : Nicole Brossard

                                  

vertige 1
elle dit que du haut des édifices on voit à peine la
ville certains jours et que c'est alors qu'elle peut
éprouver quelques sentiments qui la reposent et
qui lui donnent : un goût particulier de la civilisa-
tion. elle répète autour d'elle que les villes sont
des avalanches qui s'abattent sur nous en émettant
des sons inaudibles à tout autre qu'aux femmes.
elle ne cesse jamais d'éprouver la ville dans tout ce
que la ville jette de dérisoire sur les femmes
dépourvues de leur sac à provisions/ elle s'inspire
du goût de la mer chaque fois que la ville se met à
tourner au-dessous de ses longs édifices comme si
la ville en contre-plongée appelait, sans qu'il n'y
paraisse, la forme réelle de ce qui la nourrit. elle
allonge souvent ses bras pour toucher les gar-
des/fous qu'elle sait d'ailleurs toujours là. elle
aborde alors la question du vertige

vertige 2
du vertige et de sa forme, ce qui se rapporte aux
confins des conflits, mais du vertige ou des surfa-
ces : prise dans un tourbillon, croyant que tout
tourne autour d'elle sans comprendre pourquoi
elle ne tourne pas. présume alors que l'univers est
cycle et rotation. mais contrairement à ses attent-
tes, le monde défile/devant elle tout à fait en ligne
droite selon la loi de l'héritage patriarcal. en mou-
vement, et s'aperçoit qu'autour d'elle rien ne
tourne ; prise alors d'un inconcevable vertige

vertige 3
dans l'espace plein de miroitements : vertige
inédit. éblouie/tentée/et/ravie. tous ses sens tra-
vaillent pour elle à lui faire plaisir et lui donnent à
penser une version de l'existence qui suppose un
déplacement de l'horizon. ce n'est qu'une fois
devenue vigilante qu'elle constate que le vertige de
convention a fait place à l'éblouissement
[...]

Nicole Brossard, Amantes suivi de Le sens apparent et de Sous la langue, L'Hexagone (Québec), 1998, p. 89 à 91

Nicole Brossard dans Poezibao
Fiche bio-bibliographique, extrait 1,

Anthologie permanente : Saadi Youssef

Le silence

Le vent qui ne souffle pas le soir
et le vent qui ne souffle pas le matin
m'ont confié le livre des branches
pour que je perçoive mon cri dans le silence
La nuit descend, bleue, entre les pas et les étoiles, je vois
des arbres bleus, des rues désertées, un pays
de sable. J''avais une patrie puis je l'ai perdue. J'avais un pays
et je l'ai quitté. Comme je sens les étoiles proches
collées aux pas. Arbres bleus, ô bois
bleu, nuit, nous avons abouti à un monde
qui s'amoncelle, commence ou meurt
Arbres pour les mains tranchées. Arbres pour les yeux
arrachés. Arbres pour les cœurs pétrifiés
Dans la ville, les jardins bleus s'approchent du centre du cimetière
[...]
Sur les livres, le sceau de la censure est apposé
Dans quel pays es-tu venu ? Ici, tu pousseras une porte
sur un laboratoire de tortures, tu verras un jour dans les jardins
ton bras, tes yeux ou peut-être ton cœur encore palpitant
Mais aujourd'hui tu es plus fort, alors dis tes mots, dis-les
Après-demain tu recommenceras ou tu mourras

Le vent qui ne souffle pas le soir
et le vent qui ne souffle pas le matin
m'ont confié le livre des branches
pour que je perçoive mon cri dans les yeux

                                               (3 novembre 1974)
                                                traduction  A.L. et J.Y.

Saadi Youssef, Loin du premier ciel, traduit de l'arabe par Abdellatif Laâbi, Jabbar Yassin Hussin, Farouk Mardam-Bey et Habib Tengour, Actes Sud, 1999, p. 104

Saadi Youssef dans Poezibao :
Fiche bio-bibliographique
extrait 1, extrait 2, extrait 3,

Anthologie permanente : Alejandra Pizarnik

Extraits de Arbre de Diane

1.
J'ai sauté de moi jusqu'à l'aube
J'ai laissé mon corps près de la clarté
et j'ai chanté la tristesse de ce qui naît
(71)
1
He dado el salto de mí al alba.
He dejado mi cuerpo junto a la luz
y he cantado la tristeza de lo que nace.



3.
rien que la soif
et le silence
nulle rencontre

prends garde mon amour prends garde
à la silencieuse dans le désert
la voyageuse au verre vide
prends garde à l'ombre de son ombre
(73)
3
sólo la sed
el silencio
ningún encuentro
cuídate de mí amor mío
cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra

29
A André Pieyre de Mandiargues

Nous vivons ici-bas une main serrée sur la gorge. Que rien ne soit possible était chose connue de ceux qui inventaient des pluies et tissaient des mots avec la torture de l'absence. C'est pourquoi il y avait dans leurs prières un son de mains éprises du brouillard.
(99)

Alejandra Pizarnik, extraits de l'Arbre de Diane (traduit par Claude Couffon) in Œuvre poétique, Actes Sud, 2005. Les folios sont cités entre parenthèses à la fin de chacun des trois extraits. L'édition n'est pas bilingue et les textes originaux en espagnol ont été trouvés sur le net (voir les sites cités en référence dans la fiche bio-bibliographique d'Alejandra Pizarnik).