Poezibao

Anthologie permanente : Pierre Albert-Birot

Le poète Pierre Albert-Birot était à l'honneur hier au Cercle Aliénor. En attendant le compte rendu à venir dans quelques heures de la rencontre-conférence autour de son œuvre, cet extrait de son œuvre poétique.

N'aimant pas tronquer les poèmes mais étant toujours aussi respectueuse que possible des lois du copyright, je n'avais pas donné en entier le Troisième poème de Poèmes à l'autre moi. On peut relire le début ici et découvrir la suite ci-dessous.

Je trouve aussi quelque chose de très actuel dans ce poème alors que l'actualité médicale nous pousse à réfléchir sur ce que c'est qu'avoir un visage, sur ce que représente notre visage et sur l'expérience presque inconcevable de se retrouver avec une partie de la face d'un autrui mort.

Troisième poème (extrait)

[...]

Je sais que ma gueule pointue
qui voudrait être ne sait où
M'ennuie à me suivre partout
Malgré cet ennui qui la tue

Que disent mes yeux à mes yeux
Souvent ce qui n'est pas à dire
Jamais rien qui me fasse pire
Et je vis ma vie avec eux

Ces deux témoins privés d'image
Dont je suis forcé d'abuser
Qui me content sans s'amuser
Cette histoire de mon visage

Serais-je obligé de pleurer
Et de rester sur cette tombe
Jusqu'à ce que ma pierre tombe
En chère poussière à leurrer

Cette histoire de mon visage
M'avait hier bien endormi
Mais mon visage est un ami
Tout changeant comme un paysage

Et voici que j'aime aujourd'hui
Comme dans un grand paysage
A voyager sur mon visage
Avec mon amitié pour lui

Tu vois je me réconcilie
Avec moi tout entier merci
Et merci veux-je dire aussi
A la lumière qui nous lie

Et mes yeux disent à mes yeux
Quand je regarde la rosace
De ces deux maîtres de l'espace
Que ma vie est belle avec eux.

Pierre Albert-Birot, Poèmes à l'autre moi, in Poèmes à l'autre moi, précédé de La Joie des sept couleurs et suivi de Ma morte et de La Panthère noire, Poésie/Gallimard n° 396, 2004, p. 84

Pierre Albert-Birot dans Poezibao

Fiche bio-bibliographique

extrait 1, extrait 2

Présentation du recueil Poésie/Gallimard

Anthologie permanente : Sarah Kéryna

                                  

Extrait d'un texte intitulé les Miettes, paru dans le tout nouveau numéro d'Action Poétique.

Les miettes

Quand j'étais enfant, je me demandais
si, en mettant trois personnes au même
endroit ; et si ces trois personnes faisaient
dans la journée exactement les mêmes
activités au même moment, si ces trois
personnes donc, feraient dans la nuit
les mêmes rêves.

- - -

Antonine Maillet
Marguerite Duras
Pascale Roze
Elsa Triolet
Paule Constant
Anne Langfus
Simone de Beauvoir

Sept pour cent des prix Goncourt sont des femmes

---

En japonais, "kami-kaze" veut dire "vent divin"

 "Le plus dur, c'était d'entendre les portables
sonner dans les poches des cadavres

Des notes transcrites de mémoire.

Infinités de combinatoires, rien n'est tenable.

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Godard dans le métro

Pendant six stations ligne 7, avec Godard
Godard descend à Jussieu.
L'image de Godard sortant du métro, poussant les gens - "Pardon"

Et les gens qui le laissent passer, comme un simple passager
parce que la plupart, à l'exception de deux personnes
ne l'ont pas reconnu

Sarah Kéryna, Miettes, extraits de divers textes en cours, in Action Poétique n° 182, p 66 et svt.

Bio-bibliographie de Sarah Kéryna

Anthologie permanente : André Laude

                        

si j’écris c’est pour que ma voix vous parvienne
voix de chaux et sang voix d’ailes et de fureurs
goutte de soleil ou d’ombre dans laquelle palpitent nos sentiments

si j’écris c’est pour que ma voix vous arrache
au grabat des solitaires, aux cauchemars des murs
aux durs travaux des mains nageant dans la lumière jaune du désespoir

si j’écris c’est pour que ma voix où roulent souvent des torrents de blessures
s’enracine dans vos paumes vivantes, couvre les poitrines d’une fraîcheur de jardin
balaie dans les villes les fantômes sans progéniture

si j’écris c’est pour que ma voix d’un bond d’amour
atteigne les visages détruits par la longue peine le sel de la fatigue
c’est pour mieux frapper l’ennemi qui a plusieurs noms.

André Laude, Comme une blessure rapprochée du soleil, La pensée sauvage, 1979, p.67,

voir la fiche d'André Laude

Anthologie permanente : Gabrielle Althen

                                  

III
Tu courais aux terrasses, terrasses de la mer, couverture de l'abîme, terrasses de lumière… Le vent ferme ses serres et l'air durcit dans les artères obliques. Terrasses de toi-même; ô mon amour, qui rassemblais tes grandes mèches noires de fille époumonée. La place manquait aux larmes, disais-tu, et l'urgence du large te faisait manquer d'air, ô toi qui cherchais plus que toi dans ce grand trafic d'espace trop sévère.
Ici les vagues se dénouaient. Les chiens de la mer se couchaient au soleil. Triomphe sur la guerre, triomphe sur la nuit intestine et son paquet d'entrailles, triomphe sur nos peurs consanguines, duplice est le fond de la mer, triomphe sur le fond de la mer ! Tu m'instruisais des promontoires et toute petite, tu aimais, disais-tu, les surfaces, surfaces de la mer, comme une fleur géante abreuvée par son ombre, surfaces jamais assez vécues des montagnes de lumière qui poussent à l'horizon et fleurissent ici, surface de toi-même, avec sanglots et cris émancipés de leur crête d'histoire et tu riais avec bonheur des enfantines cérémonies qui se jouaient devant la maisonnette des chapelles. Tu aimais leurs façades étriquées façonnées de mains d'hommes, nos pauvres mains mensuratrices sans mensonges et nous portions semblables solitudes et nous étions bien deux et le jour nous mariait sous le sacre empirique de ces mêmes chapelles, nos visages s'écartant de leurs cris et l'esplanade filante, vierge, offerte à son nouveau tumulte.

Gabrielle Althen, Sans preuves, dune, 2000, p. 14 et 15.

 

Gabrielle Althen dans Poezibao :
Bio-bibliographie de Gabrielle Althen  
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5,   
une rencontre avec Gabrielle Althen,
une lecture rencontre autour de Béatrice Douvre,
carte blanche à Gabrielle Althen (voir l'index)

Anthologie permanente : Jean Tardieu

                                    

Devoirs de poésie

I
Un bateau pris de boisson raconte ses souvenirs de voyage.
Vous êtes ce bateau. Vous parlez à la première personne du singulier.

II
Un faune, après le déjeuner, croit apercevoir des nymphes. Il veut les perpétuer.
Vous êtes ce faune. Vs parlez à la 1^re personne du singulier.

III
Un homme visite le cimetière de son village, au bord de la Méditerranée.
Il voit des voiles sur la mer et les prend pour des colombes picorant sur un toit.
Développez cette hallucination.
Vs êtes ce visiteur. Vs parlez à la 1^re personne du sing.

IV
Vous êtes le Ténébreux. Vous êtes veuf et vous avez besoin d'être consolé.
Vous êtes d'ailleurs Prince d'Aquitaine et votre Tour vient d'être abolie.
Vous considérez mélancoliquement votre sort. Vous demandez qu'on vous rende le Pausilippe et, si possible, la mer d'Italie avec une fleur et une treille qui vous plaisaient beaucoup.
Quoi que vous fassiez, vs. parlez tjs. à la 1^re p. du s.

Jean Tardieu, Un Mot pour un autre*, in Œuvres, Quarto Gallimard. Gallimard, 2003, p. 432

*Un mot pour un autre est paru en 1951. Il fera l'objet d'une seconde édition revue et augmentée par Jean Tardieu en 1978 sous le titre Le Professeur Frœppel.
 

Jean Tardieu sur Poezibao :

Bio-bibliographie de Jean Tardieu,

extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4,

Anthologie permanente : Ilse Aichinger

                                  

Dédicace

Je ne vous écris pas de lettres,
mais il me serait facile de mourir avec vous.
Doucement, nous nous laisserions glisser
le long des lunes, une première halte
auprès des cœurs de laine, puis
une autre parmi les loups, les framboisiers
et ce feu que rien n'apaise ; à la troisième,
j'aurais traversé les fines mousses
des nuages raréfiés,
passé sans effort le pauvre fourmillement
des étoiles, pour arriver
dans votre ciel, tout près de vous.

WIDMUNG

Ich schreibe euch keine Briefe,
aber es wäre mir leicht, mit euch zu sterben.
Wir liessen uns sacht die Monde hinunter
und läge die erste Rast noch
bei den wollenen Herzen, die zweite
fände uns schon mit Wölfen und Himbeergrün

und dem nichts lindernden Feuer, die dritte,
da wär ich durch das fallende dünne Gewölk
mit seinen spärlichen Moosen
und das arme Gewimmel der Sterne,
das wir so leicht überrschritten,
in eurem Himmel bei euch.

Ilse Aichinger, Le jour aux trousses, poésies complètes traduites de l'allemand et présentées par Rose-Marie François, Orphée/La Différence, 1992, pages 32 et 33


Matin d'hiver

Avant que ne rouille et se casse
la descente des rêves,
laissez-y glisser les bien-aimés,
grands et petits en manteaux gris,
regardez, la piste claire, la glace.

Winterfrüh

Eh die Traüme rosten und brechen
lass die Geliebten drauf hinunterfahren,
die Grossen und die Kleinen
in den grauen Mänteln,
schaut her, die helle Bahn, das Eis.

Ilse Aichinger, Le jour aux trousses, poésies complètes traduites de l'allemand et présentées par Rose-Marie François, Orphée/La Différence, 1992, pages 54 et 55

bio-bibliographie de Ilse Aichinger

Anthologie permanente : Bernard Noël

2.

    Il y a un lieu infranchissable.
    Tout en moi voudrait que ce lieu soit fictif : une simple hypothèse proposée pour un vain défi.
    Cependant, ce lieu a surgi une fois ou plusieurs et son désir subsiste : un désir trouble où l'effroi se mêle à la curiosité.
    Je veux atteindre un dehors inhumain.
    Ce sont des mots alors que là, il n'y a plus de mots.
    Reste l'impression : elle seule.
    Toute impression forte affecte le corps à cause de l'émotion qu'elle suscite, et si le corps s'interroge sur la nature de ce qu'il éprouve, le voilà qui remonte vers l'espace mental. L'observation utilise bien sûr des mots mais leur usage assèche le flux…
    Comment accepter cette brusque carence devant un phénomène qu'on ne voudrait pas qualifier d'impensable ou d'indicible car il n'y a pas plus d'impensable ou d'indicible pour la raison que ni la pensée ni le langage ni la pensée ne sont environnés d'une extériorité qu'ils auraient à conquérir peu à peu comme une terre vierge. L'impensable est du provisoirement impensé et l'indicible du provisoirement non dit tout comme l'invisible est provisoirement dissimulé derrière du visible….
    La pensée présente nous cache une pensée future parce que son exercice nous occupe entièrement. Ainsi notre activité mentale ne cesse-t-elle de nous masquer un arrière-pays dont l'obscurité menace d'envahir ce qui nous éclaircit. L'écriture pressent cette ombre, qui peut-être la suit, ou qui peut-être la pousse en avant… A moins qu'il n'y ait deux arrière-pays : la région claire du déjà pensé, du déjà dit, et l'autre, celle qui reste en attente…..

Bernard Noël, Ce désir d'écrire, in La vie en désordre, L'Amourier, 2005, p. 64.

bio-bibliographie de Bernard Noël,
Lecture aux Parvis poétiques (nov. 05),
Extrait 1

voir aussi :
les "lectures" de Bernard Noël par Alain Marc

Anthologie permanente : Marilyn Hacker

                              

…La pensée jaillit, simplicité de jacinthe
roulée dans son bulbe tel un légume à tubercule,
un ventre enceint
de neuf mois, tandis que le vert indélébile
du motif s'inscrit dans le labyrinthe.
Jaillie dans la lumière, elle est l'hôte de l'air,
fait de l'air et de la lumière son élément.
Une jacinthe d'un rose tumescent
sur un coffre bas mexicain
affronte la pénombre d'hiver
avec un intérêt bien calculé.
le feuilles lancéolées demandent follement
quelle idée, encore prise dans un nœud
de ganglions, percera le tégument,
enfin formée, pensée reconnaissable.

Marilyn Hacker, Paragraphes d'un carnet (extraits) in La Rue Palimpseste, Prix Max Jacob Étranger 2005, traduction de Claire Malroux, Éditions de la Différence, 2004. 

Thought thrusts up, homely as a hyacinth
wrapped in its bulb like a root-vegetable,
a ninth-month
belly, while the green indelible
pattern's inscribed into the labyrinth.
Thrust into light, it's air's inhabitant
with light and air as food an drink.
A hyacinth, tumescent pink
on the low wooden Mexican chest
confronts the wintry dusk
with informed self-interest.
Leaf spears extravagantly ask
what idea, still gnarled up in a knot
of ganglions, will break through the husk
shaped at last, recognizable as thought.

Ce texte est initialement paru dans le recueil Squares and Courtyards, Norton & Cie, 2000.

Marilyn Hacker dans Poezibao
Bio-bibliographie de Marilyn Hacker,
aux 20 ans du Nouveau Recueil,
une rencontre avec Marilyn Hacker,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5 extrait 6,
une traduction de Follain,  
article ghazal,
une intervention sur la sextine,
rencontre Marilyn Hacker et Claire Malroux sur la traduction réciproque,

Anthologie permanente : Henri Michaux

"D’abord, parce qu’il y a des textes immenses dans La Nuit remue."
lire la suite dans le Tumulte de François Bon

                                 

Sous le phare obsédant de la peur

     Ce n'est encore qu'un petit halo, personne ne le voit, mais lui, il sait que de là viendra l'incendie, un incendie immense va venir, et lui, en plein cœur de ça, il faudra qu'il se débrouille, qu'il continue à vivre comme auparavant (Comment ça va-t-il ? Ça va et vous-même ?), ravagé par le feu consciencieux et dévorateur.

*

    Il est devant un tigre immobile. Il n'est pas pressé. Il a tout son temps. Il a ici son affaire. Il est inébranlable.

*

    …et la peur n'excepte personne.
    Quand un poisson des grandes profondeurs, devenu fou, nage anxieusement vers les poissons de sa famille à six cents mètres de fond, les heurte, les éveille, les aborde l'un après l'autre :

    "Tu n'entends pas de l'eau qui coule, toi ?"
    "Et ici on n'entend rien ?"
    "Vous n'entendez pas quelque chose qui fait “tche’’, non plus doux : “tchii, tchii”?"
    "Faites attention, ne remuez pas, on va l'entendre de nouveau"
    Oh Peur, Maître atroce !
    Le loup a peur du violon. L'éléphant a peur des souris, des porcs, des pétards. Et l'agouti tremble en dormant.

Henri Michaux, La nuit remue, in Œuvres Complètes, I, bibliothèque de la Pléiade, p. 444

Henri Michaux dans Poezibao :

notice bio-bibliographique,

extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5, extrait 6

Anthologie permanente : Anne Talvaz

Anne Talvaz aujourd'hui parce que trois fois en quelques instants, au cours de ma recherche pour l'anthologie de ce 2 décembre, dans deux revues récentes, importantes chacune dans leur domaine, Europe et La Polygraphe et dans une anthologie. Anne Talvaz ne serait-ce, avant de mieux la connaître, pour mieux la faire connaître aux lecteurs de Poezibao peut-être pour ce titre : Panaches de mer, lithophytes et coquilles.

Pour découvrir l'histoire du titre

                              

1. Dans La Polygraphe

                                                        Tableau d'Anne Vallayer-Coster (1744-1818)

Ont-elles disparu à présent, ces coquilles
à l'odeur poussiéreuse, que le flux de la mer
avait cessé d'affecter depuis longtemps, lorsqu'Anne

prit son pinceau et s'en fut à leur rencontre ?
Ces coquilles sont vides. La lumière nous dit :
ils sont beaux. Elles les caresse, nautile,

coque, moules, murex, strombe, turbo, sans la moindre impartialité,
et comme elle ne devait plus jamais le faire; et les panaches, les coraux
qui figurent le mouvement de la mer

[...]

Anne Talvaz, Panaches de mer, lithophytes et coquilles, La Polygraphe n° 36-38, Éditions Comp'Act, (2005), p. 282

2. Dans Europe

VII

A présent le regard pèse comme une pierre,
ne rend compte de rien, et surtout
ne raconte pas d'histoires.
A peine reste-t-il de pauvres bruits qui courent,
les loups en ont fini pour ce soir.

On y va pour voir la terre étalée sur la toile,
le silence taillé au canif, le sang caillé.
On dit qu'elles sont plus vraies que les autres
les couleurs du fou.

Anne Talvaz, Les désastres du mysticisme, in Europe, n°919-920, novembre-décembre 2005, p. 315.

3. Et ce texte extrait de la belle anthologie, 49 poètes un collectif, parue chez Flammarion en 2004

Requiem pour une enfant célèbre, 3

Anne, ma sœur Anne, ne vois-tu rien venir.

Je vois le soleil qui et les arbres qui
et à travers la fente des rideaux les hommes qui
et lorsque je vais au grenier
les oiseaux qui
je vois le ciel qui et qui et qui

Anne, ma sœur Anne, ce n'est pas ce que je te demande.

veux-tu peut-être que je lise dans le marc de café
lorsque cela fait si longtemps qu'on ne trouve plus de café ?
sais-tu seulement que les lignes qui traversent le ciel
ne sont pas celles de la main de Dieu

Anne Talvaz, Requiem pour une enfant célèbre, in 49 poètes un collectif, réunis et présentés par Yves di Manno, Flammarion, 2004, p. 22.

Bio-bibliographie d'Anne Talvaz