Poezibao

Anthologie permanente : Jules Supervielle

                                 

Rien qu'un cri différé qui perce sous le cœur
Et je réveille en moi des êtres endormis.
Un à un, comme dans un dortoir sans limites,
Tous, dans leurs sentiments d'âges antérieurs,
Frêles, mais décidés à me prêter main forte.
Je vais, je viens, je les appelle et les exhorte,
Les hommes, les enfants, les vieillards et les femmes,
La foule entière et sans bigarrures de l'âme
Qui tire sa couleur de l'iris de nos yeux
Et n'a droit de regard qu'à travers nos pupilles.

[...]

 

voilà que lentement nous nous mettons en marche,
Une arche d'hommes remontant aux patriarches
Et lorsque l'on nous voit on distingue un seul homme
Qui s'avance et fait face et répond pour les autres.
Se peut-il qu'il périsse alors que l'équipage
A survécu à tant de vents et de mirages.

Jules Supervielle, La Fable du monde, suivi de Oublieuse Mémoire, Poésie/Gallimard n° 219 (1987), p. 83.

Jules Supervielle sur Poezibao  :
bio-bibliographie de Jules Supervielle,

 

extrait 1, extrait 2, 

 

Anthologie permanente : Oscar Venceslas von Lubicz Milosz

Aujourd'hui, premier anniversaire de Poezibao, j'ai choisi un texte auquel je suis très attachée parce qu'il représente un de mes premiers vrais contacts avec la poésie, alors que j'étais très jeune, contact plus personnel que celui que pouvait véhiculer l'enseignement scolaire. Ce texte fut l'origine d'un choc que je n'ai pas oublié.
Je le dois à un livre que beaucoup connaissent Le Livre d'Or de la poésie française de Pierre Seghers.
Hommage lui soit rendu et puisse-t-il inspirer la suite du travail de Poezibao, au quotidien, dans la même visée de mettre la poésie un peu plus en valeur, dans une société et une civilisation qui lui tournent le dos si facilement.
J'ai bien conscience que pour un anniversaire, le texte n'est pas très gai !

Une dernière chose enfin, recopiant ce texte comme je le fais de tous les textes de l'anthologie, je me souviens…que je le sais presque entièrement par cœur. Et je déplore que l'on apprenne plus par cœur la poésie.

VII
TOUS LES MORTS SONT IVRES

Tous les morts sont ivres de pluie vieille et sale
Au cimetière étrange de Lofoten.
L'horloge du dégel tictaque lointaine
Au cœur des cercueils pauvres de Lofoten.

Et grâce aux trous creusés par le noir printemps
Les corbeaux sont gras de froide chaire humaine
Et grâce au maigre vent à la voix d'enfant
Le sommeil est doux aux morts de Lofoten.

Je ne verrai très probablement jamais
Ni la mer ni les tombes de Lofoten
Et pourtant c'est en moi comme si j'aimais
Ce lointain coin de terre et toute sa peine.

Vous disparus, vous suicidés, vous lointaines
Au cimetière étranger de Lofoten
- Le nom sonne à mon oreille étrange et doux,
Vraimentt, dites-moi, dormez-vous, dormez-vous ?

- Tu pourrais me conter des choses plus drôles
Beau claret dont ma coupe d'argent est pleine,
Des histoires plus charmantes ou moins folles ;
Laisse-moi tranquille avec ton Lofoten.

Il fait bon. Dans le foyer doucement traîne
La voix du plus mélancolique des mois
- Ah les morts, y compris ceux de Lofoten -
Les morts, les morts sont au fond moins morts que moi…

Oscar Venceslas von Lubics Milosz, in Livre d'Or de la poésie française, Seghers (je n'ai pu trouver l'année), p. 318
et recueil Chansons et danses d'autrefois, in Poésies, tome I, Éditions André Silvaire, 1972, p. 176.

bio-bibliographie de Milosz

Anthologie permanente : Laurent Margantin

                                 

WALDSHUT

Descendre des montagnes froides de la Forêt-Noire pour,
un jour d´avril, marcher au bord du Rhin

à l´entrée de la ville
un pont haut au-dessus d´une rivière coulant à flanc de colline

– y aurait-il encore pour l´homme une possible fierté d´être homme
au-delà des identités, des nationalités, des définitions établies ?

se demande en son for intérieur un passant, autres visages,
foule du samedi aux terrasses balayées par un vent glacial

plutôt rêver d´un bestiaire, oubliant les hommes
(de l´autre côté du Rhin
l´immense cheminée d´une centrale nucléaire)

dans la lumière froide (qu´appelle-t-on exactement l´avrillée ?)

leçons apprises, immense fleuve du présent

s´éveiller
à cela, tendant vers une autre rive
(mais pas pour une contemplation)

panneau Rhein-Promenade

vers l´aval le Rhin continue vers Bâle
(long survol des eaux par un cygne),

assis à un café nous reprenons toi et
moi le récit de la découverte

tout au fond la rivière et sur les versants
de hauts et vieux arbres arrivaient jusqu´à la hauteur du pont
ou bien
bâtiments vus de derrière dans une rue parallèle avec des balcons de bois
peints en blanc

(mais fierté, est-ce le mot ? du moins chaque jour
bonheur du travail accompli d´être homme)

je lis cette phrase d´un livre
qui capte mon attention :

le langage ne commence qu´avec le dialogue
entre Adam et Eve

église Liebfrauen au style baroque à l´intérieur assez froid
devant laquelle est stationné un carrosse

ou bien encore
nous sommes arrivés à la porte de la ville en passant sur un pont
avec un martyr et la Vierge de chaque côté

nous reprenons le récit de la découverte, l´eau du Rhin
partie vers l´ouest et très large, les premières fleurs aux arbres

ar vey qu´em
vengut als jorns loncs

je vois que nous en sommes venus aux jours longs

quelques paroles lancées dans la fraîcheur d´avril,
oubliant presque ce temps.

Laurent Margantin, Brèches, recueil inédit, sauf pour certains textes parus en recueil.

bio-bibliographie de Laurent Margantin

Anthologie permanente : Geneviève Pastre

   

                                 

    On a escamoté l'oiseau en chancelant. Personne derrière ne peut le rendre attentif. Nocturne. Car ici la consonne est sauvée si calme. Bientôt il se dresse par un fil magique lentement distrait et inquiet. Semblable à une tour de pierre à côté de lui. Jamais par ses propres pensées son nom plein d'indécision, comme s'il avait craint par hasard de trébucher plus fort que sa volonté.
    Il se rappela l'énigmatique naufrage comme un esprit. Qui le poussait au long champ précaire sinon elle, qui recueille au départ le jeu ? Il se montra nettement.

    Tout crève la mauvaise perspective. Il y a un bulletin de la cigogne au fond de l'heure. Pourquoi oui aux pleurs qui, mauves, se rétractent, plus végétants ? Ah ! avoir une rivière où précipiter la terre. Très seul.   
    Dans un creux des gens mangeaient ce qui le rendait distinct. Guidé par la musique, il eut envie de la plus grande expérience.   
    Le lendemain, étonné de la curieuse régularité des environs, il se promit d'apercevoir seul la succession des formes. Plus haut.

Geneviève Pastre, On gaspille l'Amarre ici, poèmes, Ed. St Germain-des -Prés, Poètes contemporains, 1975, p. 34 et 35.

Bio-bibliographie de Geneviève Pastre

Un autre extrait du travail de Geneviève Pastre

Anthologie permanente : Georges-Emmanuel Clancier

Les ajoncs, la pierraille au sursis de l'hiver,
Haute ruine aux lambeaux de songe,
Tous les siècles de l'obscur dans le vent,
La vallée, le grand pays familier et désert.
Le couple né de ces granits, de ces racines,
Et moi qui porte au fond des mots, au fond du sang
Je ne sais quel appel, je ne sais quel écho
De ce passage de serfs et de guerriers,
De vagabonds, de paysans et de rois,
D'enfances tenaces et terrifiées,
L'effrayante ou miraculeuse saveur
D'une lézarde entre deux nuits.

Georges-Emmanuel Clancier, Terres de Mémoire, poèmes 1955-1965, Collection Petite Vermillon, La Table Ronde, 2003, p. 115.

voir la bio-bibliographie de Georges-Emmanuel Clancier

Anthologie permanente : Vénus Khoury-Ghata

J'ai eu le bonheur de pouvoir assister mercredi à une très belle lecture par Vénus Khoury-Ghata. Dont des extraits de son dernier livre de poèmes paru, Quelle est la nuit parmi les nuits (Mercure de France, 2004).
Vous pouvez en lire un compte-rendu et voir des photos en cliquant ici

                                 

Quand tout s'éteint
que les ombres glissent des murs et s'aplatissent le long des plinthes
il y a ces feuilles mortes qui marchent sur les vitres
leurs paumes tournées vers l'intérieur

la fillette qui a troué la nuit de son doigt translucide
les prend pour des mariés et leur jette des poignées de riz
qui retombent du côté opposé à la pluie
tricotant un habit chaud pour le jardin si pauvre.

Vénus Khoury-Ghata, Quelle est la nuit parmi les nuits, Mercure de France, 2004, p. 85.

Vénus Khoury-Ghata sur Poezibao :

bio-bibliographie,
extrait 1, extrait 2,

Anthologie permanente : Nelly Sachs et Paul Celan

Je publie aujourd'hui un extrait de la bouleversante correspondance entre Nelly Sachs et Paul Celan.

Lettre 44, de Nelly Sachs à Paul, Gisèle et Éric Celan
[retour à Stockholm après un séjour à Paris]

Stockholm, 18.6.1960

Vous mes Trois bien-aimés
Après l'adieu et ensuite traversé les airs et ensuite descendre, arrachée – mais vous m'avez devancée, sur le sol suédois l'herbe, un instant, vert doré comme dans les seuls rêves d'enfant. J'essaye de réaliser car j'ai appris – appris et reçu un peu de votre rayonnement, vous qui faîtes front – et pas seulement à trépasser dans la souffrance – dans le bonheur comme je l'ai toujours fait, avec trop de hâte. Mais il faut encore beaucoup d'entraînement, si difficile de saisir la vie en dehors quand après une longue époque on fut ainsi de nouveau à la maison.

Votre Nelly

Lettre 45, de Paul Celan à Nelly Sachs

Paris, le 1^er juillet 1960

[...]
Ici c'est le silence. Presque tous ceux que ta proximité rendit proches se sont à leur manière qui leur est si propre et qui m'est incompréhensible, retirés dans ces territoires où la clarté n'a pas valeur de loi. Que tant de gens désertent la parole – leur propre parole tout aussi aisément que celle qui leur est donnée : cela fait partie des choses les plus difficiles de notre temps

Ton Paul

Nelly Sachs Paul Celan, Correspondance, traduit de l'allemand par Mireille Gansel, Belin 1999, p. 43 et 44.

Nelly Sachs et Paul Celan sur Poezibao

bio-bibliographie de Paul Celan, 
extrait 1, extrait 2,  extrait 3,  

bio-bibliographie de Nelly Sachs,
extrait 1, extrait 2, extrait 3, extrait 4, extrait 5,
rencontre autour de Nelly Sachs,
un entretien épistolaire avec Lionel Richard (1968)

Anthologie permanente : Gabriela Mistral

                                 

Saudade
Pays de l'absence

Pays de l'absence,
Etrange pays
Plus léger qu'ange
Ou signe subtil ;
Couleur d'algues mortes,
Couleur de faucon gris,
Son âge est éternel,
Jamais n'eut d'âge heureux

La grenade n'y éclate,
Ni le jasmin n'y pousse,
Il ne connaît ni cieux
Ni mers couleur bleue.
Son nom est un nom
Que jamais n'entendis,
Et en pays sans nom
M'en vais mourir

[...]

On dirait une fable
que je me suis apprise,
Un rêve de saisir
Puis de laisser partir.
Et voici ma patrie
Pour y vivre et mourir.

[...]
Gabriela Mistral, Poèmes, édition bilingue, traduction de Roger Caillois, Gallimard, 1946.

Saudade
País de la ausencìa

País de la ausencìa,
extraño país,
más ligero que ángel
uy seña sutil,
color de alga muerta,
color de neblí,
con edad de siempre,
sin edad felíz

No echa granada,
no cría jazmin,
y no tiene cielos
ni mares de añil.
Nombre suyo, nombre,
nunca se lo oí,
y en país sin nombre
me voy a morir.

[...]

Parece una fábula
que yo me aprendí,
sueño de tomar
y de desasir.
Y es mi patria donde
vivir y morir.

[...]

bio-bibliographie de Gabriela Mistral

Anthologie permanente : Francis Giauque

                               

Je vous ai vus dans ces cliniques
où l'ombre semble avoir dévoré toute clarté
vous marchiez le long des couloirs
ou dans l'herbe rare des préaux
entourés de grilles
un adolescent gémissait sans cesse
un autre se déshabillait régulièrement
pour offrir son corps à la lumière du matin
vous étiez si loin
au-delà de toute compréhension
inaccessibles
emmurés dans le caveau de la maladie
toi tu avais des hallucinations
attaché sur ton lit comme un criminel
toi tu voyais de terrifiants vautours
rôder autour de toi
dans une lumière de soufre
ceux qui pouvaient encore parler
nous invitaient à nous pencher sur l'inévitable
comas insuliniques
cures de sommeil
électrochocs
[...]
j'étais entouré de malades
assis sans bouger sur leurs sièges durant des heures
rien ne remuait dans leurs visages cimentés
moi j'avais encore la force infernale
de penser à ceux qui riaient hors de ces murs

[...]

Francis Giauque, Œuvres, L'Aire bleue, 2005, p. 120.

Pour signaler la parution de ce livre et d'un très important numéro de la revue suisse Intervalles, dont il sera rendu compte ultérieurement sur Poezibao, numéro entièrement consacré au poète Francis Giauque, qui s'est suicidé à 31 ans, il y a quarante ans.

bio-bibliographie de Francis Giauque

Anthologie permanente : Anne Carson

                                          
                                

extrait de Whacher

[...]
La petite âme à vif, nul ne l'a attrapée.
Emily* était sans amis, enfants, sexualité, religion, mariage, succès, salaire
ou peur de la mort. Elle a travaillé

en tout six mois de sa vie (dans une école d'Halifax)
est morte chez elle sur le canapé à 14 h00 par un après-midi d'hiver
dans sa trente et unième année. A passé

la plus grande partie de son existence à brosser le tapis,
arpenter la lande
ou guetter. Elle dit

qu'elle y trouvait la paix.
"Tous fermes et d'aplomb, état dans lequel il est à espérer que nous serons tous ce même jour dans 4 ans",
écrivait-elle dans son Papier d'anniversaire de 1837.

Pourtant sa poésie parle d'un bout à l'autre de prisons,
caves, cages, barreaux, mors, freins, verrous, fers,
fenêtres cadenassées, châlits étroits, murs suintant la douleur.

[...]

Anne Carson, Verre, ironie et Dieu, traduction de Claire Malroux, José Corti, 2004, p. 19.

note de Poezibao : il s'agit ici d'Emily Brontë

Bio-bibliographie d'Anne Carson