Poezibao

Anthologie permanente : Youssef Saadi

extrait de l’Ermite

I

Les poètes s’en vont
l’un après l’autre jusqu’à la fin de la nuit
sans emporter la nourriture du pauvre
et sans passeport valide
Je leur dis : pourquoi presser le pas ?
Attendez l’heure prévue, mes frères…
Nous sommes à la fin de la nuit
mais ils sont déjà partis

Le ciel n’est pas sombre, seuls les nuages pèsent au bas de l’horizon. Nuages noirs, parfois gris. L’aube est obscure mais elle est l’aube. Je m’adresse à un nuage qui revient tout blanc, dans un coin de ciel. Tu es à moi, radieux et jubilant, je t’ai attendu depuis le début de la nuit alors que tu te cachais sous l’oreiller. C’est donc toi qui me tirait les cheveux. Tu resteras avec moi, là où je serai tu seras. Je dirai : le ciel est limpide. Je dirai : le jour, c’est toi.
Bonjour, ô mon enfant !

Saadi Youssef, traduit de l’arabe par Vénus Khoury-Ghata. in Revue Europe n° 914-915, de juin-juillet 2005, p. 257.

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Anthologie permanente : Colette Nys-Mazure

Le 6 juin 2005, j’ai publié le versant sombre de ce diptyque dont voici l’autre volet.

Flux et reflux (2)

Quelle est ton heure de fête, ton heure de gloire, d’aise à vivre et à chanter ?

Est-ce à la fine pointe du jour, quand basculent les ténèbres et que toute chose émerge comme au premier matin ?

Est-ce la jubilation de l’éveil : je suis vivant ! cri du corps au mode ; j’existe dans cet univers à créer ! Et montent vers toi les odeurs familières, les mille bruits du quotidien, et tu touches le drape, la joue, le mur, comme s’ils étaient miraculeux.

Est-ce la première rencontre, le premier visage ou la première main allant vers ton visage, ta main ; le choc du regard, sa trouée ?

Est-ce dans le nid de la matinée, quand tu épouses le travail à plein corps ?

Est-ce à la césure de midi, lorsque s’équilibrent passé et futur, comme une certitude et une promesse ?

Est-ce dans le feu de l’après-midi, quand s’adoucit l’éclat des heures. Ou bien le soir glissant vers la nuit, sa tendresse complice, son chuchotement heureux de retrouvailles sans faille, sa plénitude ?

Pour te connaître, te reconnaître, il me faut entrer dans ta perte et ton excès, tes deuils et tes fêtes

Colette Nys-Mazure, in Petit fugue pour funambules, in Feux dans la Nuit, Poésie 1969-2002, La Renaissance du Livre, p. 69

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Anthologie permanente : Jean Tardieu

Ubiquité

Obsédante montagne ! Moi-même en haut, libre dans le soleil, cherchant quelqu’un d’oublié ou d’absent.
Moi-même en bas du gouffre, au même instant.
Là-haut je vais je viens, je suis à tous les carrefour de l’air. L’herbe est très verte et la buée traversée de lumière m’entoure des pieds à la tête. Gai, gai, je chante et cependant je sais.
Je sais qui va mourir en bas : c’est moi, c’est bien moi sur les roches en pente, bleues de mousse et glissantes de glace. Le fleuve resserré entre deux parois proches coule noir, étroit et secret, profond abîme. Il paraît immobile. Il se tait. Il attend.
Je vais tomber dans l’huile froide et glauque de ses eaux. Je vais tomber. Je sais que c’est inévitable.
- et moi qui chante et qui convoque la vie là-haut dans l’impérissable clarté, je ne peux rien pour empêcher ma mort.

Jean Tardieu, in La première personne du singulier, In Œuvres, Quarto/Gallimard, 2003, p. 486.

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Anthologie permanente : Danielle Fournier

ce vent, oui, ce vent, entre les plis de la chair de
la mer et le fleuve et la rondeur de la peau. Nous
nous battons contre des forces obscures pour
arriver vivantes, malgré le difficile éclatement de
soi

au centre absolu, au ventre, nous habitons les
rues lisses. À l’infini, des cieux lumineux. Je ne
te quitte pas sans baisser la tête ni tendre mon
corps

incendiée, au plus près du vide, dans la déme-
sure – avant le poème

je reconnaîtrai, hier, que nous avons été, à l’au-
rore, sans savoir qui de nous commença l’autre,
dans une ville sans nom, à tracer du doigt
les lettres d’une langue réfugiée.

Danielle Fournier, Il n’y a rien d’intact dans ma chair, L’Hesagone, 2004, p. 30.

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Anthologie permanente : Henri Michaux

On le prend sur le fait, le changement ruisselant des humeurs.
Tout à coup, la joie est là, révélée, avant qu’on ne l’ait sentie. Il ne faut plus que la reconnaître. Mais quelques minutes plus tard, sans se briser, elle ralentit, s’immobilise en quelque embrouillamini, où elle trouve une attache forte et dont elle ne peut se défaire, rôdant autour sans profit.
[...]
Lentement, une mélancolie, traversant une mélancolie, rencontre plus loin une mélancolie qui se fond et se rallonge en une nouvelle mélancolie. Les chars sont embourbés. Tout afflige. Tout « repousse ». Mélancolie ne désemplit plus.

Henri Michaux, Passages, (1937-1963), nouvelle édition revue et augmentée, Gallimard, 1950, 1963, p. 126.

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Anthologie permanente : Friedericke Mayröcker

à un coquelicot au milieu de la ville

des mes têtes fuse
le feu d ‘artifice des larmes, le
lilas rouille, le troène
gémit, le camouflage de
l’été laisse prévoir l’orage –
du lait d’euphorbe ensemence le champ, les
sansonnets chutent, des moustiques
fourmillent dans un buisson d’épines,
l’éclosion flétrie d’un
nuage par une cerise vert pois
couronnée –
avec toutes ses gravures impériales
d’aigles doubles – portrayés sur briques rouges – effrite
le mur du cimetière qui
n’est plus soutenu que de sempervirentes
vrilles de lierre –
battant des ailes dans un vent ascendant
se tient
mon cœur qui épie comme rapace

Friederike Mayröcker, Métaux voisins, traduit de l’allemand par Jean-René Lassalle, Atelier de l’Agneau, 2003.

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Anthologie permanente : Guy Goffette

Ex-libris

Cela se tait si fort qu’on s’arrête :
quelques grains de tabac, la fleur noircie
d’un pavot et, parmi les cernes de café,
des larmes. Derrière la vitre des mots,

un homme s’est assis qui n’en peut plus
ayant brûlé ses yeux, son nom, perdu
tous ses biens. Peu lui importe
qu’un fleuve continue entre les marges

du livre, s’il est plus seul qu’un fétu
rejeté sur le bord, à la merci du vent,
quand vivre, c’est encore et encore
mourir à tout ce qui refuse

l’exil, la nudité, la nuit.

Guy Goffette, Éloge pour une cuisine de province, suivi de La vie promise, Poésie/Gallimard, 200, p. 195.

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Anthologie permanente : Heather Dohollau

EZRA POUND

J’aurais pu le voir
Cette dernière année
Mon premier été
A Venise

Vieux Thésée
Tenant le fil
Du labyrinthe
Du Dorsoduro
Vers la Dogana
Et ses rêves de jeune homme
The Custom House
La sortie

Sur le Zattere
Une lumière d’argent
Enchâssait sa tête de cygne
Se redressant hors de l’eau
Et le contresigne de l’ombre
Voguait sur les murs

Lumière et ombre
Dans les calli vides
Sur le pont un instant
Il se retourne et voit
Frémir les feuilles

Au matin du monde
Et serrant sa canne
Descend attentivement
les marches

Un parfum d’été
Passant par-dessus les murs
Ouvre doucement
La distance

Heather Dohollau, Matière de lumière, Folle Avoine, 1985, sans pagination.

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voir aussi le programme du colloque Heather Dohollau qui s’est tenu en sa présence à Cerisy en juin 2005

Anthologie permanente : Jude Stefan

Pour célébrer la parution du très beau livre édité par les éditions Argol, Jude Stefan, entretien avec Tristan Hordé : lire la fiche de lecture

p. de chiffres

cent milliards de damnés
six milliards de yahous
six tonnes de crottes à Paris
200 000 poètes en province
80 000 lacs en Suède
4 877 dessins & 37 autoportraits
105 robespierristes exécutés
54 maximes sur poutre,
même en Arcadie germera l’ennui
nés de sperme, que spectres
                    allant au vide
en garçonnet encasquetté maculé
engaloché des nombres accablé
                    admirés les aubépins
                    sans leur pouvoir parler
depuis vingt années un livre s’attendait : madame
Tussaud baker street
si plus tard on le lit
parmi les humains joueurs de fléchettes
- et milliards de blasphèmes autant que
d’étoiles

Jude Stefan, Génitifs, Gallimard, 2001, p. 23, cité in Jude Stefan, entretien avec Tristan Hordé, Argol, 2005, p. 78.

Anthologie permanente : Béatrice Douvre

Je rappelle que la revue Linea consacre cet été un important et très beau dossier à Béatrice Douvre, la passante du péril, avec notamment des contributions de Gabrielle Althen, Jean-Yves Masson, Pierre Maubé et une sélection de l’œuvre de cette jeune poète, disparue en 1994.

DÔME
Un chemin mène à l’horizon merveilleusement teint de collines. Le pays rayonne sous l’ornière. Je vois des lampes bleues et noires, ce sont des pierres qu’un feu bouge, le soir, quand le pas creuse encore l’avenue. Et je sais la rumeur qui augmente le ciel, j’entends le chant patient de l’éveillé ; et l’invisible entre deux pierres, le long d’un vent est un visage. Ce qui vient, vient brisé, et le pas tente un pas de rêve, brûlé comme le nôtre, ouvrant l’abîme nuitamment, dans la passion de l’éternel.

Béatrice Douvre, Le Temps franchi (1992), in revue Linea n° 4, été 2005, p. 17.

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