Poezibao

[notes sur la création] Raphaële George

 

Il me paraît impossible d'apprendre à voir. Voir, c'est se révéler dans les choses ; et qui n'est pas mort à soi-même, qui n'a pas tué sa première figure, ne peut voir. Il est malgré lui l'expérience et la victime d'une vision, en apparence confortable et rassurante ; croyant atteindre et toucher le réel qui l'entoure, il retombe sur sa propre figure prisonnière du monde, de la forme qui souffre, sans douleur et sans conscience, comme un paysage gelé sur quoi rien ne pousse.  
 
Raphaële George, in L'Absence réelle (avec Jean Louis Giovannoni, éditions Unes, 1986, in Extraits du corps, 1981-2000, Editions Unes, 2000 
 

[notes sur la création] Mozart

 

À quelle loi suprême obéissent le cristal de neige, la pyrite, l’arachnide à la conscience figée qui construit avec une invincible sûreté sa toile géométrique dans la nuit ? Ou le végétal disposant ses délicates et vertigineuses architectures ?  
Mozart, dans sa Correspondance décrit avec une grande simplicité ce genre de processus. Il dit “Lorsqu’une idée me vient, j’y réfléchis, et peu à peu, les choses s’organisent ; et si je ne suis pas dérangé, généralement, au bout d’un moment je vois tout d’un coup.” [...] Ce mécanisme enfoui veillant sans cesse, le tout s’organise autour de l’idée, thème, motif, cellule, peu importe. La nature ne procède pas autrement où chaque germe porte en soi son terme. 
 
Pierre Vidal, Bach et la machine-orgue, 1973, Stil éditions, p. 21 
 

[notes sur la création] Hélène Cixous

 

« Il y a dans la littérature, une Limbe bibliothèque où se tiennent en rangs sur les étagères des livres qui n’ont pas été écrits. On allait les écrire. Invisibles la plupart du temps ces livres sont pleurés comme des dieux perdus par des lecteurs inconsolables. Le livre que Joyce n’a pas écrit. Le livre que Stendhal avait envie d’écrire. Le dernier livre de Dostoïevski. Ils me manquent. Je vous attends. Vous alliez être. L’aurait-il jamais écrit, Kafka, son livre du saint des saints ? Et Shakespeare était gros d’un seigneur dont le soleil halète parmi les planètes ». 

Hélène Cixous, in La Quinzaine Littéraire, 1^er au 15 janvier 2014, n° 1096 p. 16

 

[notes sur la création] Roger Munier

 

La poésie est ce qui touche au concret, s'y engage, et, dans son vœu le plus constant, voudrait même s'y perdre, comme il apparaît clairement dans l'image, son mode d'expression spécifique. 
 
La plupart de ceux qui se disent poètes ne font que pratiquer un genre littéraire bien distinct, (...) mais qui souvent n'est pour eux qu'une chance douteuse, où menace l'arbitraire, un hermétisme de confusion. 
 
Au surplus, la poésie comme genre littéraire devient bientôt discours au sein même du poème (...) A mon avis, la poésie ne peut que se défaire dans le discours. 
En bref, je me méfie de la poésie comme genre... 
 
La poésie n'est pas un genre. Le poème n'est son lieu que par convention, où elle s'avoue et souvent bien imprudemment se déclare. 
 
La poésie, pour moi, n'a pas de lieu prescriptible. Elle se lève et peut se lever partout où il y a un dire, en est l'imprévisible élan. D'autant plus poésie que moins elle se déclare et dit : c'est moi. Elle est l'âme de la prose, l'humus profond qui la sustente, lui donne son rythme, ses couleurs, ses images. 
 
J'aime dans le concept son souci de clarté et d'ordre. Lui seul peut prévenir la poésie écrite d'être arbitraire, pure effusion incontrôlée. Mais le concept reste devant ce dont il est concept, dans une distance malheureuse et qui lui fait envier la belle fusion de l'approche poétique au sein du réel (...) Je sais l'apport du concept, mais ne peux me satisfaire de sa distance : à la limite, (il conviendrait de) traiter poétiquement les concepts. 
 
La poésie met fin à la distance. 
 
Que serait donc, idéalement, la parole poétique? 
Celle qui ferait, dans la sobriété qui est le propre de la pensée nue, sa place au chant. 
 
Peut-être même n'est-il pas de pensée accomplie sans un certain chant, celui des profondeurs, mental, parfois déjà affleurant dans le dire... 
 
Roger Munier, extraits de Sauf-conduit, Lettres vives, 1999 
 
[choix de Thierry Martin-Scherrer]

 

[notes sur la création] Philippe Jaccottet

 

« L’impossible : événements, ce qu’il faut lire ou voir dans les journaux tous les jours, c’est à proprement parler l’insoutenable. Il semble donc impossible de poursuivre et l’on poursuit cependant. Comment ? 
Parce que la poésie pourrait être mêlée à la possibilité d’affronter l’insoutenable. Affronter est beaucoup dire. 
Ce qui me rend aujourd’hui l’expression difficile est que je ne voudrais pas tricher – et il me semble que la plupart trichent, plus ou moins, avec leur expérience propre ; la mettent entre parenthèses, l’escamotent.  
Dès lors devraient entrer dans la poésie certains mots qu’elle a toujours évités, redoutés, et toutefois sans aller vers le naturalisme qui, à sa façon, est aussi mensonge. Il y a une région entre Beckett et Saint-John Perse qui sont aux deux extrêmes, et tous les deux systématiques.  
Mais c’est être perpétuellement à deux doigts de l’impossible. » 
 
Philippe Jaccottet, L’encre serait de l’ombre, Notes, proses et poèmes choisis par l’auteur, 1946-2008, Paris, Gallimard, collection Poésie / Gallimard, 2011, p. 203. 
 
[Choix de Matthieu Gosztola] 

 

[notes sur la création] Louise Bourgeois

 

« L’art naît de la vie. L’art vient de ce qu’on n'arrive pas à séduire les oiseaux, les hommes, les serpents — quoi que ce soit qu’on puisse désirer : ça ressemble à une tragédie de Corneille, où chaque personnage en poursuit un autre. Vous aimez A, et A aime D, et D aime… Je me sens une héritière de Voltaire et des rationalistes du XVIIIe siècle, et je crois que si on s’en donne la peine, on peut améliorer les choses. Si je me donne un mal de chien à réaliser mes bidules, je réussirai à piéger l’oiseau que je convoite… (pourtant) le résultat obtenu est plutôt négatif. C’est pour ça que je continue. La solution n’apparaît jamais ; c’est comme un mirage. Je ne suis pas satisfaite — sinon j’arrêterais et je serais heureuse. »

Louise Bourgeois, Extraits d’un entretien avec Donald Kuspit, 1988 
 
source

[notes sur la création] Antoine Emaz

 

Antoine Emaz vient de publier un nouveau recueil de notes, Flaques, aux éditions Centrifuges 
 
« Il faut qu’un poème prenne la forme du vivant, lui-même en perpétuel mouvement. On voit que ce n’est pas simple. Mais le principe est bien celui-là : à un instant précis, du vif se cristallise en mots et invente sa forme. »  
 
 
« Écrire s’enracine dans un certain nombre de hantises profondes. Même si l’œuvre bouge un peu, c’est toujours pour finalement retourner à ces points d’ancrage qui font l’identité de l’auteur. En théorie, on peut écrire sur n’importe quoi. En pratique, on n’écrit que sur ce qu’il est nécessaire d’écrire. Le reste passe sous silence, ne retient pas la main, ne s’impose pas. » 
 
Antoine Emaz, Flaques, éditions Centrifuges, 2013, pp. 28 et 33 

 

[notes sur la création] Christian Bernard (musée d'art contemporain de Genève)

 

Ainsi que le fait remarquer Christian Bernard, directeur du Musée d'art contemporain de Genève : « Personne n'est juge de ce qui est meilleur en temps réel. Le meilleur de l'instant n'est pas le meilleur de la décantation historique. Certaines œuvres ont une efficience culturelle, elles restent comme indicateurs de certaines années. Mais elles ne font pas sens dans l'Histoire. » 
En quelque sorte, Koons est le reflet de son époque. Comme le furent au XIXe siècle Ernest Meissonier et William Bouguereau. Leurs prix ont chuté une fois la vogue pompière passée. Mais en leur temps, leur succès avait masqué des talents autrement plus novateurs. 
 
Roxana Azimi, Le Monde, mercredi 16 octobre 2013

 

[notes sur la création] Claro

 

Si, comme l'a dit Henri Meschonnic, la tâche du traducteur ne consiste pas à dire ce que dit le texte, mais à faire ce qu'il fait, on est en droit de se demander ce qu'il fait. Que fait le texte, donc? De l'effet? Quelque chose qui fait de l'effet? 
On pourrait tout aussi bien dire que certains textes ne font rien, rien sinon singer l'effet, l'effet de manche. Ils s'attachent à leur proie, qu'ils laissent remuer, et de ce remuement tirent le peu d'énergie nécessaire à faire oublier qu'ils sont composés exclusivement d'ombre – une ombre sans épaisseur. Pourquoi? Parce que, précisément, ils ne font rien mais disent. Bien qu'écrits, ils restent prudemment dans le dire, laissant se refléter sur la page ce que le personnage fait, pense, dit, ressent. Et ce que le personnage fait, pense, dit ou ressent leur sert de support, un support qu'il suffit de poser sur la page, comme un collage de collage.  

Claro, lire la suite ici 
 

[notes sur la création] Marcel Proust

 

Toute nouveauté ayant pour condition essentielle l’élimination préalable du poncif auquel nous étions habitués et qui semblait la réalité même, toute conversation neuve, aussi bien que toute peinture, toute musique originale, paraîtra toujours alambiquée et fatigante. Elle repose sur des formes auxquelles nous ne sommes pas accoutumés [...] Au fond, les anciennes formes de langage avaient été autrefois, elles aussi, difficiles à suivre quand l’auditeur ne connaissait pas encore l’univers qu’elles peignaient. Mais depuis longtemps on se figure que c’était l’univers et on se repose sur lui. » 
 
Marcel Proust, à l’ombre des jeunes filles en fleurs, cité par Claude Simon in Quatre conférences, Les Éditions de Minuit, 2012, p. 22.