Poezibao

[notes sur la création] Ivar Ch'Vavar

 

Qu'est-ce que la poésie ? Au sens large, la poésie est partout : là où l'être se montre dans le monde ; là où il appert que le monde a de l'être.  
Au sens restreint : dans un dire (un texte, un poème), là où quelque chose de l'être se dévoile (se révèle) à travers la langue elle-même. 

 Ivar ch’Vavar, Travail du poème, Les Vanneaux, 2011) 

cité par Pierre Vinclair dans son article sur les deux derniers livres mais plus généralement sur l’œuvre d’Ivar Ch’Vavar, article publié aujourd’hui dans Poezibao.   

 

Notes sur la création : Pascal Boulanger

 

La poésie est une manière de dire et une manière d’être. Rien de maudit car rien de mal dit chez elle. Elle dépasse l’inacceptable de la vie sociale en relançant l’existence – son noyau d’enfance – que la servilité n’a pas encore détruite. Elle adopte une économie de type providentiel. Elle est dans le trait, dans le bref, le concis – jamais dans le bavardage sociologique ou psychologique – elle accueille la lumière épiphanique qui ranime les énergies et révèle toute chose à elle-même. Elle salue la beauté et elle est sans pourquoi.

Pascal Boulanger, in "L'Enfance des choses", Carte blanche du 19 janvier 2012

 

Notes sur la création : Carlos Liscano

 

« Je crois que je commence à comprendre un aspect de la création qui jusqu’ici m’avait échappé. La création n’a pas de fin, en ce sens qu’elle n’est jamais terminée. L’œuvre qui procurerait la paix, qui donnerait l’impression qu’on a enfin atteint l’objet recherché, n’existe pas. L’angoisse de ce qui manque revient dès qu’on a terminé l’œuvre qui manquait.  
La création, c’est le déséquilibre ; ou plutôt, c’est l’action pour sortir du déséquilibre, pour chercher la paix. Mais il n’y a pas de paix ; on obtient seulement une trêve. Peu après, tout s’écroule et la recherche recommence. La création s’achève avec l’abandon définitif ou la mort. C’est ce qui explique que l’on recherche toujours quelque chose pour arriver à l’œuvre qui manque. On peut passer des mois sans rien faire qui justifie cette quête, mais on ne peut cesser de chercher. »  
 
Carlos Liscano (Montevideo, 1949-), Le lecteur inconstant, p.41, Belfond, 2011 
 
 
[choix de Vincent Gispert] 
 

Christophe Tarkos (anthologie permanente et Notes sur la création)

 

La poésie est la pensée humaine. 
 
Le poète est intelligent. Il prépare la pensée difficile. 
La pensée est engoncée, dure et pâteuse, le poète la masse, l’amollit, la réchauffe. Il entraîne l’intelligence à sortir de son engourdissement, il entraîne sa tête, les membres de sa cervelle, sa nuque et ses dix doigts à sortir. Il veut se désincruster. Il décortique la bouche et rogne le bras droit de son maître. Il s’entraîne à bouger la tête à l’intérieur de la pensée.  
 
Le poète prépare sa pensée.  
 
L’intelligence ne sort pas d’elle-même. Il masse le crâne, il entraîne sa vision de voir au-delà de ce qui, tari, se colle, séché, dans les plis de la pensée, il déchire son ventre. Il ne se lance pas sans préparation, le poète est intelligent, le poète va entrer dans la pensée difficile. Le poète, mouvant, se déplace dans l’espace, il s’entraîne d’être, pensant, il se pare à translater les images.  
 
Le poète se prépare pour penser.  
 
Il se laisse tomber dans les escaliers, il laisser tomber un filet de sable, un filet de riz fin, un filet de poudre de biscottes écrasées à la masse, il tombe de haut, il laisse échappe les kilos des sacs, il tombe des chaises, tombe des tables, tombe des arbres, il s’abandonne à tomber. La poésie est l’intelligence même, en train de naître.  
 
Le poète crie 
 
[...] 
 
 
Christophe Tarkos, Écrits poétiques, P.O.L., 2008, p. 57. 
 
Christophe Tarkos dans Poezibao :  
bio-bibliographie, une lecture autour de, extrait 1, soirée au Divan autour de C.T.

Notes sur la création : Yves di Manno

 

Réinscrire le poème dans l’orbe de la Cité, c’est-à-dire le repenser sous l’angle communautaire plutôt qu’individualiste, en tenant compte de la désintégration métrique et du pourrissement des sociétés qui ont caractérisé ce dernier demi-siècle – tel me paraît être l’enjeu primordial du travail qui nous attend. Ce qui implique à tout le moins une redéfinition de la finalité du poème, et de son inévitable illisibilité – non certes en vue d’une utopique « démocratisation » de l’écriture (en termes d’échange, la langue la plus commune sera toujours la plus privée), mais pour tenter de retrouver le sens d’un acte dénué de valeur s’il ne vise pas à un certain partage – des ténèbres troués d’éclairs où nous progressons à tâtons. Or combien sommes-nous, toutes générations confondues, pour souscrire en cette fin de siècle à de telles préoccupations ? Qu’aperçoit-on dans ce qui se donne aujourd’hui à lire comme poème, participant de fait à cette critique active du réel sans quoi il me paraît bien vain d’avancer l’ombre émerveillée d’un vers – sauf à se contenter d’une plate ambition littéraire qui certes a rarement manqué d’adeptes, de nos plus médiocres à nos plus talentueux artisans ? 
 
Yves di Manno, endquote, Flammarion, 1999 (pp.180-181) 

[Choix de Jean-Pascal Dubost]

Notes sur la création : Pierre Dhainaut

 

Que serions-nous sans les mots ? S’ils nous paraissent abstraits ou arbitraires, n’accusons que notre comportement à leur égard. Certains poèmes en témoignent, certains textes qui ne demandent pas que nous les qualifions de poèmes : les mots ne sont jamais de trop lorsque nous renonçons à les soumettre. 
Ils se présentent, ils nous surprennent dès que s’atténue le poids des occupations qui nous tendent, que s’éloigne enfin le souci d’imprimer notre marque sur une page comme sur une pierre. Seraient-ils ceux de l’usage quotidien, nous les reconnaissons à peine, leur langue, une langue étrangère… Ce qu’ils signifient, ces mots, il est trop tôt pour le deviner. Que veulent-ils ? Ce sont eux qui interrogent, n’en doutons pas si nous doutons de nos réponses. 
Ce qu’ils nous laissent, qu’ils intensifient, notre attention, en effet. Sans réticence, écoutons-les lorsqu’ils respirent, nous parviendrons à respirer mieux. Ils s’affranchissent des contraintes. Quand ils s’animent, n’essayons pas de les gouverner selon l’idée qui est la nôtre, étroite, de ce que doit être un poème… Gardons-nous de combler le vide par une formule autoritaire, l’élan ne reviendrait pas, nous continuerions de peser… De syllabe en syllabe, que leurs sons demeurent libres de se répéter et de s’opposer, de se compléter, de s’unir, et l’espace s’accroît, où ils se fraient un passage, l’espace intérieur s’accroît également. Les souvenirs et les désirs auxquels nous tenons tant que nous y voyons notre identité, cette clôture, les mots nous interdisent de nous y complaire, ils puisent là leur substance, ils les allègent. Tout participe au poème en train de s’accomplir. 
 
 
Pierre Dhainaut, Vocation de l’esquisse, Ed. La Dame d’Onze Heures, 2011, in « Un travail d’écoute », p. 79

[Choix de Sylvie Fabre G] 

 

Notes sur la création, Daniel Frey, Corinne Duvoisin

 

La poésie est l’art privilégié entre tous où le temps semble s’arrêter dans la conscience pour laisser au lecteur le loisir de la sentir exploser dans toutes les directions. Elle vit de synesthésies et de perceptions synchroniques, tel un vol d’abeilles qui essaime dans l’imagination multi-dimensionnelle. A ce stade, écrire et lire sont identiques, car le poète est lui-même son premier lecteur. Écriture signifie du même coup lecture. Dès lors, « lire ne consiste pas à répéter le texte, mais à l’ouvrir (…), à le faire éclater en forme d’étoile »¹. 
Qu’elle soit fictive ou qu’elle recherche l’authenticité et la réalité, la poésie ménage, comme on l’a dit, une pause, une pause active. On y respire librement. Cette libération intérieure qu’elle procure provient non seulement du contenu de l’œuvre d’art, mais de l’attitude que le poète et le lecteur prennent face à elle. 

Daniel Frey, Corinne Duvoisin, in Anthologie de la poésie amoureuse allemande, du XIIe au XXe siècle, éd. Septentrion, 2011, p. 355 
 
¹ Hart Nibbrig 
  
[choix de Jean-Pascal Dubost] 
 

Notes sur la création : Charles-Albert Cingria

 

« J’en reviens au côté utilitaire des langues et ne puis que constater qu’il porte un détriment sérieux à ce qu’il y a en elles de beaucoup plus important qui est afférent à la cantilène et ce qu’elle signifie et au rythme et ce qu’il signifie, et au timbre, au registre, aux espacements, au silence, aux tenues, aux anacrouses, aux phénomènes de rationalité ou au contraire d’irrationalité connumérée, dinumérée, en bref, tout ce qu’il y a de si excitant et de si digne d’intérêt dans le débit prosaïque. C’est splendide, à vrai dire, d’entendre vibrer comme vibre un bocal dangereusement significatif cet instrument étourdissant qu’est un être. » 
Alain Corbellari & Pierre-Marie Joris, Florides helvètes de Charles-Albert Cingria, éditions Infolio, 2011, p. 43 

Notes sur la création : Charles-Ferdinand Ramuz

 

Il n’y a plus de solitude là où est la poésie. C’est ainsi que le poète est à la fois le plus solitaire et le moins solitaire des hommes. Il monte et il descend au-dedans de lui-même, connaissant tour à tour l’union la plus parfaite qui soit possible dans le monde créé et le pire état de séparation. Par un seul être intimement rejoint, il communie un instant avec tous les êtres ; – disjoint d’un seul, il les quitte tous. C’est hélas ! que le poète ne rejoint l’être que par l’image. L’image n’est qu’un fil ; le fil casse. Il faudrait toucher l’Être, non aux êtres. 
 
Charles-Ferdinand Ramuz, Œuvres complètes, t.15, Mermod, 1941 
 
[choix de Jean-Pascal Dubost] 

Notes sur la création : Jean-Paul Goux

 

La syntaxe n’est ni une architecture, ni une armature, ni un squelette, elle est une force ; ou bien, comme l’écrit Pierre Alféri : « La phrase met en rythme une force. » Ce qui rend sensible cette force, c’est son élan, son mouvement vers l’avant ; et puisque chaque écrivain fait d’une construction grammaticale autre chose qu’une armature ou un squelette, c’est évidemment à lui d’inventer les moyens par lesquels l’élan de la syntaxe manifestera la force qui propulse en avant. On a proposé quelques hypothèses quant à l’origine de cette force, on pourrait dire maintenant qu’elle existe, pour l’écrivain comme pour le lecteur, par le déséquilibre moteur où elle les place l’un comme l’autre. Ce qui fait bondir une phrase, ou ce qui la tire vers l’avant, c’est le mouvement créé par son attaque, ce « creusement d’un moule encore vide doué d’une force de succion sur le magma verbal, cet élan aveugle de pensée qui “tire sur la phrase” » qu’évoque Gracq en précisant un peu généreusement qu’il y a là une expérience que « tout écrivain connaît parfaitement ». Il faut voir dans cette expérience d’un vide aspirant ou d’une propulsion que constitue l’élan initial de la phrase une expérience très élémentaire du désir : et nul doute qu’aucune phrase ne rendra jamais sensible la moindre force si elle n’a pas été portée, dès son attaque, par ce désir. On peut nommer ce désir sentiment d’un déséquilibre qui appelle un rétablissement, ou bien un « porte-à-faux », comme le dit Gracq au sujet de la phrase célinienne. 
 
Jean-Paul Goux, La Fabrique du continu, essai sur la prose, Champ Vallon, 1999 p. 127 

[choix de Jean-Pascal Dubost]