Poezibao

Notes sur la poésie : Pierre Parlant

Quels que soient les différents biais choisis par la poésie pour s’accomplir et se saisir elle-même, quels que soient donc ses modes, il n’y a pour elle probablement d’autre horizon que polémique. Là, rien n’est contingent. Ce régime singulier de la langue, par-delà ou en-deçà de ses particularités formelles, se reconnaît en effet précisément à ceci qu’un refus constitue sa hantise et détermine son élan. De la poésie à la conciliation, la conséquence n’est jamais bonne. On en trouve une formulation des plus efficaces chez Ossip Mandelstam, poète qui sut combien peuvent engager le fait et l’acte de résister : « le langage quotidien se trouve toujours une voie moyenne qui lui est commode. Il manifeste des dispositions tout à fait pacifistes à l’égard de la langue tout au long de son histoire, qui se traduisent par une bonne volonté à tous égards, faite d’opportunisme. La langue poétique n’est jamais définitivement "pacifiée" »¹ ; Le propre de la poésie relève donc moins d’une observance littéraire que d’une effective et définitive insurrection, sensible à même la langue.

 

Pierre Parlant, « Hérétique Harmonium », à propos de Patrick Beurard-Valdoye, in Poésies : variations, huit études sur la poésie contemporaine, volume 3, Prétexte éditeur, 2005, p. 27.

 

¹Ossip Mandelstam, De la poésie, Gallimard, 1990, p. 94.

Notes sur la poésie : Jean-Paul Michel

Que serait écrire, si ce n’était appeler l’ordre d’une phrase à l’encontre de l’incompréhensible réel ? Et quelles justifications à nos arts sinon qu’ils donnent la forme d’un vers à ce qui défie si bien toute parole ? À l’évidence, nos arts ont produit des formes bien incommodes. Mais qui sait ? Les plus apparemment barbares sont peut-être celles qu’auront portées le plus grand scrupule, la plus grande délicatesse, la plus grande inquiétude à l’endroit de ce qui est — qu’il s’agit, au fond, de sauver.

 

Pas un poème, pas un vers, pas une page, qui n’aient été appelés par un fait, un événement réel — le plus souvent datable — ou son retentissement, et comme provoqués à répondre de ce fait.

 

L’écriture n’est pas là pour dire. Elle est là pour être.

 

La poésie est condamnée à dépouiller ce qu’elle convoite des prestiges dont elle veut lui faire honneur, à accumuler sans fin des forces pour faire face à ce dont elle affronte la force.

 

Un homme qui écrit est toujours un homme qui attend, et, pour cela, craint, tente d’éloigner le pire, jouant sur quelques figures une possible chance.

 

Jean-Paul Michel, La Vérité, jusqu’à la faute, Verticales / Gallimard, 2007, p. 20, 21, 38, 77 et 107.

(contribution de Tristan Hordé)

Notes sur la poésie : Louis Zukofsky (2)

On a toujours trouvé la poésie plus littéraire que la musique, mais la prétendue musique pure, en tant que communication, peut être littéraire. Les voix d’une fugue, disait Bach, doivent se comporter comme des hommes raisonnables dans une conversation sérieuse. Pourtant, la musique ne dépend pas principalement, comme la poésie, d’une voix humaine qui sache la rendre. Et l’imagination peut dépouiller la parole de tout élément graphique pour qu’elle devienne un pur mouvement sonore. C’est en vertu de cet horizon musical de la poésie (jamais atteint, sans doute, par les poèmes) que n’importe qui peut écouter la poésie d’Homère sans connaître le grec et en tirer quelque chose ; se mettre « sur la même longueur d’onde » que la tradition humaine, que sa voix mûrie parmi les sons de la nature, et ainsi échapper à l’emprise d’une époque et d’un lieu comme on n’a guère de chance d’y échapper en étudiant la grammaire homérique. En ce sens, la poésie est internationale.

 

 

Si quelque chose a un sens, la poésie a le sens de tout. Ce qui veut dire : sans elle, la vie n’aurait guère de présent. Écrire des poèmes ne suffit pas s’ils ne gardent pas la vie enfuie. Écrire des poèmes semble toujours insuffisant quand ils parlent d’une vie enfuie. Le poète peut cesser visiblement d’écrire, mais il se mesure secrètement à chaque mot de poésie jamais écrit. S’il est d’une profondeur constante, il pense, en outre, à ceux qui ont vécu, vivent et vivront pour dire les choses qu’il ne peut dire. Qui fait cela travaille sans cesse et ne craint pas de paraître oisif. L’effort de poésie se reconnaît, tranchant sur la plupart des textes au goût du jour, malgré l’habit et les retards des poètes. La poésie n’a pas tel visage aujourd’hui pour faire mauvaise figure demain. On trahit une pensée bien courte en disant que la poésie s’oppose — parce qu’elle ajoute — à la science. La poésie s’explique sur-le-champ, sauf aux paresseux et aux insensibles.

 

 

Louis Zukofsky, Un Objectif & deux autres essais, traduit de l’américain par Pierre Alféri, Un Bureau sur l’Atlantique / Éditions Royaumont, 1989, p. 47-48 et 26-27.

 

Je remercie Tristan Hordé pour cette contribution

 

Louis Zukofsky dans Poezibao :
note bio-bibliographique
extrait 1
notes sur la poésie, 1

Notes sur la poésie : Louis Zukofsky

Un poème. Cet objet en formation — Le poème comme travail — Un classique.
Les vagues mouillées d’Homère, non pas nos vagues mouillées, mais, dans ces deux mots, assez d’associations pour rendre un contexte capable de s’étendre depuis son lieu jusqu’au présent. Parce qu’il y a, même si les significations changent, une étiquette linguistique, une archive qui peut rester claire pour nous comme image d’un contexte passé — le contexte tel qu’à l’origine il signifia — ou bien, si l’on ne peut y croire, un équilibre atteint — ou du moins le passé que nous ne pouvons même deviner, mais qui atteint un équilibre de sens déterminé par les significations nouvelles surgissant dans le mot à mot.
Un poème : un contexte associé à une forme « musicale », musicale entre guillemets puisqu’il ne s’agit pas de notes, mais de mots plus variables que les variables et employés à l’extérieur comme à l’intérieur du contexte pour une référence communicative.
Impossible de communiquer autre chose que des singularités — historiques et contemporaines — des choses, des êtres humains comme choses, leur appareillage de capillaires et de veines entrelaçant les événements, les circonstances, et s’entrelaçant avec eux. Le mot révolutionnaire, s’il doit accomplir sa révolution, ne peut se libérer d’une référence. Il n’est pas infini. Mais infini est un terme.

 

L’ordre, pour toute poésie, consiste à s’approcher d’un état de musique où les idées s’offrent aux sens et à l’intelligence, dénuées de toute intention prédatrice. Un dur travail, comme le savent les poètes, qui s’évertuent à réconcilier les principes contrastés des faits. Dans la poésie, le poète ne cesse de rencontrer les faits, qui semblent faire obstacle à la musique en cours de route, bien que ni musique ni mouvement ne puissent exister sans eux, sans les faits qui leur sont propres. Matière première, pour parler vite, qui attend le sceau de la forme. Les poèmes ne sont que des actes exercés sur les singularités. Et par cette seule activité ils deviennent eux-mêmes des singularités — c’est-à-dire des poèmes.

 

Louis Zukofsky, Un Objectif & deux autres essais, traduit de l’américain par Pierre Alféri, Un Bureau sur l’Atlantique / Éditions Royaumont, 1989, p. 18-19 et p. 23.

 

je remercie Tristan Hordé pour cette contribution

Notes sur la poésie: André du Bouchet

On ne peut pas quitter la réalité d’un pas — décoller —

 

Poésie réparatrice
         elle dit souvent ce qui manque. C’est à ce prix qu’elle cesse d’être complaisance et parure — qu’elle constitue un appel ardent à tout ce que l’on croit.

 

axiome de la poésie : que cela soit indémontrable et jamais gratuit.

 

La poésie rétablit inlassablement au présent le verbe qui est au passé.

 

un poème — qu’est-ce — rien

et pourtant le monde était là

 

comme le vent dans les tiges

 

le monde est là — comme le

vent dans les tiges

 

et aux confins bleus du monde

 

André du Bouchet, Carnets 1952-1956,,Plon, 1990, p. 5, 6, 19, 36 et 75.

 

 

 

ce qui me sépare des choses n’est pas plus épais

                                que l’haleine ou le feuillet

                        de l’autre feuillet

 

André du Bouchet, Carnet 2, Fata Morgana, 1998, p. 11.

 

 

 

                                                                    sur le point d’être nommé, ce

qu’on voit ayant pris de court, l’omission du nom — fraîcheur reconduite — peut, sans faire défaut, de nouveau s’inscrire dans le temps de la nomination. Cela

                       fera comme tache                  ou

                                                          jour.

 

 

Trouver distance sur la page, c’est recevoir ce qu’elle a donné.

 

                                                                                               ...hauteur

atteinte dans la langue, mais du coup, et sans le vouloir, nous nous découvrons soudain portés à la hauteur où chacun tout à tour est atteint.

 

André du Bouchet, L’emportement du muet, Mercure de France, 2000, p. 71, 85, 86 et 119.

 

Peser de tout son poids sur le mot le plus faible pour qu’il éclate, et livre son ciel.

André du Bouchet, Air suivi de Défets, 1950-1953, Fata Morgana, 1986, p. 29.

 

Je remercie Tristan Hordé pour cette contribution

 

André du Bouchet dans Poezibao :
Du Bouchet André
extrait 1,
dossier L’Etrangère 1,
dossier l’Etrangère 2 (inédit sur Victor Hugo),
dossier l’Etrangère 3 (lettre inédite à Paul Celan),
dossier l’Etrangère 4 (article de Yves Peyré)

Notes sur la poésie: Antoine Emaz

Un poème n’est pas un suicide de langue. Si nécessaire, il peut aller jusqu’à une langue dépeuplée et parcourue de vents pour quasi plus personne, mais cela ne le justifie ni ne l’invalide. Seule la nécessité, perçue par le lecteur, je ne dis pas le public, constitue le poème comme poème.

 

Dans le travail, on avance à l’aveugle ; on écrit tellement à travers les livres, les situations, la mémoire entassée, l’urgence… Après, longtemps après parfois, on comprend que tel choix ou telle tentative, venait sans doute de telle ou telle page, ou de tel livre tressé de vie… Écrire : aimanter, être aimanté. D’autres mesureront, si besoin est, l’attraction ou l’effort d’écart.

 

Écrire, c’est un déséquilibre en avant qui porte.

 

Fêlure, blessure, bien sûr : on n’écrit pas sans cela.

 

Étrange comme je ne peux mesurer vraiment l’intérêt du poème que je viens d’écrire. Je sais seulement que j’étais en train d’écrire quelque chose de l’ordre du poème. Je sais aussi que d’ordinaire, si l’expérience a été assez prolongée, il en reste toujours assez pour travailler jusqu’à un poème achevé. Tout ce savoir est parfaitement empirique.

 

En soi, c’est clair, un bulletin d’informations n’est pas un poème. Par contre, si je coupe dans ce bulletin et que je monte autrement ces éléments, je peux être en poésie. La poésie est dans l’utilisation, non dans le matériau. Vieille idée, qui demeure importante à réaffirmer au vu de l’invasion du « poétique » à propos de tout et de n’importe quoi.

 

Antoine Émaz, Lichen, lichen, éditions Rehaut, 2003, p. 17, 26, 36, 40, 59 et 75.

Je remercie Tristan Hordé pour cette contribution

Notes sur la poésie: Paul Claudel

     On ne pense pas d’une manière continue, pas davantage qu’on ne sent d’une manière continue. (…) Notre appareil à penser en état de chargement ne débite pas une ligne ininterrompue, il fournit par éclairs, secousses, une masse disjointe d’idées, images, souvenirs, notions, concepts, puis se détend avant que l’esprit se réalise à l’état de conscience dans un nouvel acte.Sur cette manière première l’écrivain éclairé par sa raison et son goût et guidé par un but plus ou moins distinctement perçu travaille, mais il est impossible de donner une image exacte des allures de la pensée si l’on ne tient pas compte du blanc et de l’intermittence.
     Tel est le vers essentiel et primordial, l’élément premier du langage antérieur aux mots eux-mêmes : une idée isolée par un blanc. Avant le mot une certaine intensité, qualité et proportion de tension spirituelle.
[…[
     Dans la prose les éléments primordiaux de la pensée sont en quelque sorte laminés et soudés, raccordés pour l’œil, et leurs ruptures natives sont artificiellement remplacées par des divisions logiques. Les blancs du stade créateur ne sont plus rappelés que par les signes de la ponctuation qui marquent les étapes dans le train uniforme du discours. Dans la poésie, au contraire, le lingot a été accepté tel quel et soumis seulement à une élaboration additionnelle (…).

 

Paul Claudel, "Réflexions et propositions sur le vers français", dans Positions et propositions, Œuvres en prose, Pléiade, 1965, p. 3-4.

 

 

     Pas plus que l’inspiration, la poésie n’est un phénomène réservé à un petit nombre de privilégiés. Pas plus que les couleurs ne sont réservées aux peintres. Partout où il y a langage, partout où il y a des mots, il y a une poésie à l’état latent.Ce n’est pas assez de dire et j’ai envie d’ajouter : partout où il y a silence, un certain silence, partout où il y a attention, une certaine attention, et surtout partout où il y a rapport, ce rapport secret, étranger à la logique et prodigieusement fécond, entre les choses, les personnes et les idées qu’on appelle l’analogie¹ et dont la rhétorique a fait la métaphore, il y a poésie. La texture même du langage, et par conséquent de la pensée, est faite de métaphores… La poésie est partout. Elle est partout, excepté dans les mauvais poètes.

 

(1) Saint Bonaventure a donné la formule de l’analogie : A est à B comme C est à D.

 

Paul Claudel, "La Poésie est un art", dans Positions et propositions, Œuvres en prose, Pléiade, 1965, p. 54-55.

Je remercie Tristan Hordé pour cette contribution

Anthologie permanente & Notes sur la poésie : Philippe Lacoue-Labarthe

Je vous propose aujourd’hui de lire, sur le site Sitaudis, la très prenante note de lecture qu’Isabelle Baladine Howald vient de consacrer à un numéro de la revue Lignes, dédié à Philippe Lacoue-Labarthe, mort en janvier 2007.

En écho, j’ai choisi pour l’anthologie permanente de ce jour, un texte extrait du livre Phrase auquel Isabelle Baladine Howald fait allusion dans sa note de lecture.

 

Phrase II

(Clarification)

 

1.

 

   Phrase : ce qui se prononce en moi – loin, ailleurs, presque dehors – depuis très longtemps,
   depuis, je crois, que m’a été donnée la possibilité d’oublier,
   je l’appelle littérature

 

   C’est, vide de sens, privé la plupart du temps de contenu,
   à peine organisé en mots,
   une phrase. Pratiquement
   toujours la même, il me semble ; mais je ne peux
   rien en savoir positivement.
   Elle est, la phrase, différemment modulée : selon
   la plainte, la jubilation, le désarroi, l’énergie, la fatigue.
   L’adoration aussi. J’en reparlerai.

 

   Cependant je n’ai pas le sentiment de l’avoir recueillie.
   Jamais tout à fait. Je ne pense pas non plus
   la produire. Il est probable que dans la langue
   à laquelle je suis soumis et dans laquelle vaguement,
   difficilement, je ne cesse de naître et de mourir,
   aux choses, aux êtres, à ce qui serait moi,
   il est probable qu’elle remonte d’une très ancienne histoire,
   enfouie, impensable : vieille ébauche d’outre-mémoire,
   vieux murmure indistinct ayant scandé
   des générations.

 

   Je crois donc plutôt qu’elle, la phrase, cherche encore à se former
   et que jamais, en somme, elle n’a abouti. Jamais
   en tous cas je ne l’ai entendue. Au contraire
   soupçonne que si parfois il m’arrive d’entendre – des paroles,
   une diction, de la musique –, c’est à cause
   de cette phrase en attente, indéfiniment,
   de sa chute et de sa fermeture.

 

 

 

   A la limite, c’est-à-dire à ces moments d’oubli terrifiant où la moindre lumière d’hiver sur un mur, l’herbe pauvre d’un jardin, l’eau d’une rivière, est, en hiatus, le signe pur que je vais mourir, je pourrais dire, et cela se prononcerait aussi, en silence, se laisserait prendre dans la phrase : j’aurai été une phrase.
   Ou plutôt : il y aura eu phrase, cette phrase – qui m’aura hanté, que je n’aurai jamais prononcé.

 

   Cette prononciation avortée, cette hantise, je l’appelle décidément littérature.

 

Philippe Lacoue-Labarthe, Phrase, Christian Bourgois, 2000, p. 11
isbn, 2-267-01561-7, 14,48 €.

 

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Notes sur la poésie: Yves Bonnefoy

« [...] je me risquerai [...] à vous faire part d'une idée qui m'a toujours paru vraie, en tout cas toujours exalté. Une idée qui naît de l’observation de l’architecture, mais qui, en réalité, concerne toutes les autres formes de création, portant sur les aspects les plus intérieurs du rapport de la personne à soi-même.
C’est à la voûte que cette pensée s’attache. À la voûte, à cet extraordinaire recourbement par lequel le mur qui s’élève pierre après pierre se fait comme conscient du voisinage d’un autre mur et se penche vers lui, risque son équilibre dans le vide qui les sépare, défie la gravitation, mais reçoit alors le secours du côté opposé de l’édifice, qui semblablement s’est porté en avant, les deux murs ensemble faisant naître alors un espace, au sein duquel on peut vivre.
Et parfois, cet espace, ce n’est pas à sa base un carré ou un rectangle, mais un cercle, et ce n’est plus alors la voûte en berceau qui recouvre et rassure la vie qui y prend refuge, mais une coupole, et quel surcroît alors d’évidence et je dirai de bonheur : du sommet de cette coupole, de la clef qui y retient et y distribue les forces conjointes, descend vers le pavement un axe qui y détermine un point qu’on peut dire un centre, ce qui enseigne l’idée du centre et en confère un à ce lieu où il se trouve qu’on est, cependant qu’au-dessus le ciel lui-même se fait un cercle, se voûte, pour suggérer – un rêve certes, mais légitime – que le cosmos aveugle devient la maison de la vie humaine, engagée dans la tâche de recourber autour d’elle ce qui était la simple nature, et dont elle fait une terre. La réalité s’illumine, [...].
 Pensez au temple grec, en effet, qui ne connaît pas la voûte ! À ces trois dimensions, deux au sol et la plus importante, la verticale, [...]. Nous qui regardons le Parthénon ou Paestum sommes requis, transportés par cette structure intelligible dont la beauté nous laisse entrevoir des rapports plus beaux et plus purs encore, dans l'empyrée. Nous sommes même tentés, de par cette nostalgie de chacun et de toujours qu'a si bien captée le platonisme, de nous défaire de nos attaches terrestres. Mais justement, quel danger ! [...] Car nous cessons d'être si nous cessons de percevoir les êtres et les objets de la réalité ordinaire; ou plutôt, si nous cessons de les voir comme ils sont ici, avec nous, dans l'imperfection et la fugitivité des existences mortelles. Quel paradoxe, quelle vérité pourtant : c'est dans la chose finie, ce petit vallon entre deux rochers, ou ce visage d'enfant, ou la vie malheureuse de Baudelaire, que l'infini nous est accessible. [...]
[...]
J'aime la voûte, vous le voyez, j'aime la coupole, j'aime l'admirable opus incertum qui peut utiliser les pierres les plus grossières pour cette métamorphose par quoi des murs deviennent de l'être, par quoi l'espace se fait le lieu. Or, et voici qui va vous expliquer maintenant cette profession de foi qui peut vous surprendre, j'ai toujours associé la ville de Rome, la civilisation qui nous vient de Rome, à la voûte, à l'élection de la voûte, à sa manifestation résolue dans le monde en cela occidental. Association on ne peut plus réductrice, assurément. [...]
[...] et voici [...] une autre raison d'évoquer Rome, qui est celle même qui nous réunit aujourd'hui, puisque vous êtes, nombre de vous, et moi avec vous, des témoins et des historiens de la poésie. La poésie, en effet, je dirai, d'un mot, que c'est la voûte dans l'écriture [...]. Nous parlons avec des concepts, qui substituent aux objets de notre pratique, et même aux êtres, des représentations abstraites, qui en font oublier la qualité d’infini, mais aussi bien leur durée qui n’est qu’éphémère, leur implantation dans un lieu, autrement dit leur réalité comme nous la savons dans notre existence.[...]
[...] la poésie n'est pas l'imagination, et ne doit pas être comprise comme un aspect de la création littéraire, où l'imagination prédomine. La poésie, c’est quand on se détourne du discours des concepts parce que des rythmes en nous, montant du fond de nos corps, veulent employer les mots, qui semblent promettre, mystérieusement, autre chose que des idées, et alors on découvre que cet emploi autre, nouveau, défait dans l’articulation de la phrase l’autorité des formules, des représentations conceptuelles, si bien que c'est la chose elle-même qui, ruisselante de son infini retrouvé, paraît devant nous et nous parle d’autre façon, révélant par analogies et symboles les grandes lois du rapport qu’il nous faut établir ou, à tout le moins, approfondir entre nous et les autres êtres. La poésie nous rend la présence du monde, mais aussi celle des autres êtres humains, dégagés, tant qu’elle dure en nous, des figures si réductrices que nous leur imposons ordinairement. Et c’est en quoi j’ai pu la dire une voûte, car tout ce qui est, choses et êtres, [...] ce sont des vies qui se rapprochent les unes des autres en cet instant même où elles retrouvent chacune leur réalité infinie, [...]. La poésie est la parole non plus dispersée de notion en notion mais voûtée, avec des mots à nouveau aussi lourds et granuleux que des pierres. [...]."

 

Yves Bonnefoy, Poésie et architecture, p. 70, 71, 72,73, dans un ensemble de contributions réunies sous le titre « Penser Bâtir », in Revue des deux Mondes, avril 2007, issn 0750-9278, 11 €

N.B. :La Revue des Deux Mondes publie dans ce numéro le texte d'un discours prononcé par Yves Bonnefoy à l'Université de Rome-III le 24 janvier 2001, lors de la remise du titre de docteur honoris causa. Ce texte a été publié aux éditions William Blake and Co.

 

Je remercie Maryse Hache pour cette contribution

Notes sur la poésie : André Breton et Paul Eluard

Les Notes sur la poésie, écrites par Paul Éluard et André Breton, ont été publiées dans la Révolution surréaliste en 1929. Elles sont, à la manière de Lautréamont retournant La Rochefoucauld ou Vauvenargues, un démarquage d’une partie de Littérature de Paul Valéry (voir Poezibao)

 

Les livres ont les mêmes amis que l’homme : le feu, l’humide, les bêtes, le temps, et leur propre contenu.

 

Dans le poète :
L’oreille rit,
La bouche jure ;
C’est l’intelligence, l’éveil qui tue ;
C’est le sommeil qui rêve et voit clair ;
C’est l’image et le phantasme qui ferment les yeux ;
C’est le manque et la lacune qui sont créés.

 

La poésie est le contraire de la littérature. Elle règne sur les idoles de toute espèce et les illusions réalistes ; elle entretient heureusement l’équivoque entre le langage de la « vérité » et le langage de la « création ».
Et ce rôle créateur, réel du langage (lui d’origine minérale) est rendu le plus évident possible par la non-nécessité totale a priori du sujet.

 

L’idée d’Inspiration est contenue dans celles-ci :
Ce qui coûte deux sous n’est pas ce qui a le plus de valeur.
Ce qui a le plus de valeur ne s’évalue pas en sous.
Et celle-ci : Se glorifier le plus de ce dont on est le moins responsable.

 

Quelle fierté d’écrire sans savoir ce que sont langage, verbe, comparaison, changement d’idées, de ton ; ni concevoir la structure de la durée de l’œuvre, ni les conditions de sa fin ; pas du tout le pourquoi, pas du tout le comment ! Verdir, bleuir, blanchir d’être le perroquet…

 

André Breton et Paul Éluard, Notes sur la poésie, avec un dessin de Salvador Dali, G. L. M., 1936, non paginé (repris dans Paul Éluard, Œuvres complètes, I, Bibliothèque de la Pléiade, 1968, p. 473, 475, 476 et 478).

je remercie Tristan Hordé pour cette contribution