Poezibao

[feuilleton] Terre inculte, par Pierre Vinclair, #14. Le contraire du bruit

 

 

14. Le contraire du bruit 
 
    "What is that noise?"  
        The wind under the door.  
    "What is that noise now? What is the wind doing?"  
        120           Nothing again nothing.  
                                    “Do  
    "You know nothing? Do you see nothing? Do you remember  
    "Nothing?" 
 
14. 1. D’après l’hypothèse de la lecture-expérience (voir 13. 3. 3.), on peut faire comme si ce fragment avait été écrit pour être lu après ceux auxquels il succède (et avant ceux qu’il précède) – comme si donc à lui pouvait s’appliquer une étude s’appuyant sur les cinq dimensions précédemment identifiées :  
 
14. 1. 1. Un texte saturé de références prestigieuses… 
 
14. 1. 1. 1. On apprend par une note autographe d’Eliot que le vers 118 est censé renvoyer à la scène 2 de l’acte III de The Devil Law-case, de John Webster, dont on peut lire un extrait ici ; on nous dit là qu’il est bien possible que cette référence se double d’un clin d’œil au Morte d’Arthur de Sir Thomas Malory. Le vers 120, quant à lui, renvoie dit-on à une autre pièce du même Webster, à laquelle sera faite une allusion explicite dans la note autographe au vers 407. On considère enfin ici que les vers 122 et 123 renvoient à Isaïe, 44, verset 18. 
 
14. 1. 1. 2. On apprend ici que dans une version précédente de son manuscrit, les vers 119 et 120 étaient les suivants : Carrying / away the little light dead people 
Or, on apprend ici qu’il s’agit là d’une référence à l’histoire de Paolo et Francesca dans le chant V de L’Enfer. Mais comme ces deux vers ont disparu du texte final, ne faut-il pas la considérer comme inutile, puisqu’elle hante le membre fantôme – mais non le texte amputé. Pourquoi les commentateurs nous mettent-ils sur cette voie, dont Eliot a lui-même reconnu, par le fait, la stérilité ? Sans doute parce qu’ils se proposent (les critiques) de parler à chaque fois qu’ils pourront dire quelque chose. Principe de maximisation herméneutique que j’aimerais pouvoir ne pas partager.  
 
14. 1. 2. … Mais poétiquement assez sec…  
 
14. 1. 2. 1. Comme dans le reste du poème, et plus particulièrement comme le passage précédent (voir # 13), il s’agit d’un dialogue, sans doute entre un mari et sa femme – celle-là posant à celui-ci des questions prosaïques. Mais alors qu’il lui opposait plus haut des réponses sibyllines dignes de visions pythiques, il se contente ici de quelques expressions, en tant que telles parfaitement prosaïques. 
 
14. 1. 2. 2. Comme dans le passage précédent aussi, les répétitions de mots apparemment sans propriété poétique s’accumulent. What is that noise? / The wind / What is that noise / What is the wind / Nothing / nothing / Do / You / nothing? / Do you… nothing? / Do you / Nothing? 
 
14. 1. 3. … Semble habité par un symbolisme obituaire…  
 
14. 1. 3. 1. Il apparaît en effet, comme on l’apprend ici, que le bruit dont il est question est, comme dans la pièce de Webster, ou dans Women Beware Women dont Eliot possédait une copie, un euphémisme pour le râle d’agonie. Et donc, que la question (de la « femme ») est directement en lien avec la réponse précédente (du « mari » : I think we are in rats' alley / Where the dead men lost their bones.) 
 
14. 1. 3. 2. Au-delà de ce symbolisme compliqué, dont l’efficacité suppose un double-ricochet intertextuel auquel nul lecteur ne peut sérieusement être tenu, l’insistance sur le « nothing » encourage ce même lecteur, tenu –  par contre – de se souvenir des passages précédents du texte (par exemple les trois syllabes finales des vers 40 à 42 (« not », « neither », « nothing »)), à penser très fort au néant.  
 
14. 1. 3. 2. 1. On voit que s’articulent ici le principe de 12. 2. 3. 2. (impossibilité de présupposer aucune culture livresque) et le principe de 13. 3. 3. (cumulativité d’une lecture bien comprise). 
 
14. 1. 3. 2. 2. Articulation au fond déjà opérée en son temps par Montaigne lorsqu’il recommandait, pour faire de l’enfant plutôt « un habile homme qu'un homme savant […] qu'on fût soigneux de lui choisir un conducteur qui eût plutôt la tête bien faite que bien pleine. »  
 
14. 1. 4. … Qu’il déjoue en compliquant la possibilité même de l’interprétation… 
 
14. 1. 4. 1. On a déjà rencontré la dernière fois le thème de l’ignorance, de la vacuité de la pensée, du silence : manière de figurer dans le texte même le reproche fait au poète (c’est sa femme qui formulerait ces reproches) de ne pas être à la hauteur du sublime message qu’on attend, traditionnellement, de lui. 
 
14. 1. 4. 2. Ce n’est donc pas ici l’impossibilité de synthétiser les différents plans de sens qui, comme dans d’autres passages, déjoue la tentative de l’interprétation : c’est au contraire sa vacuité. Ou encore : ce n’est pas que le texte est polysémique, ou le lieu d’une dissémination (impossibilité par excès ou par mouvement du sens), c’est qu’il semble n’avoir aucun sens ni enjeu (impossibilité par défaut). On demande quel est ce bruit – rien – c’est tout.  
 
14. 1. 5. … Dans un défi lancé au lecteur. 
 
14. 1. 5. 1. Défi moderniste, d’abord, par le décrochage opéré par ce type de texte par rapport à toutes les traditions précédentes, classique, romantique, symboliste – toutes conférant au poète le rôle d’énoncer une parole haute et pleine de sens.  
 
14. 1. 5. 2. Défi pragmatique, aussi : selon le principe 12. 5, le texte peut être vu comme un dialogue de l’auteur avec le lecteur ; on retombe alors exactement sur les questions posées en 13. 3. 2.   
 
14. 2. On peut aussi préférer plutôt s’intéresser à ce qui dans ce texte était jusqu’alors inédit : vague, la lecture est une expérience cumulative à la crête de laquelle on peut décider de rester.  
 
14. 2. 1. L’absence de ponctuation (vers 120), les tabulations et les rejets audacieux qui retournent en question les affirmations (vers 121-122 et 122-123) dotent cette fois l’espace de la page d’une valeur qu’il n’avait pas jusque-là.  
 
14. 2. 2. Le blanc, entre les mots, semble se dérober à la pure transparence, fonctionnelle, pour faire corps d’ambiguïté. 
 
14. 2. 3. Le déictique « Now » (v. 119) vient synchroniser le temps de la scène et l’expérience de la lecture dans la définition d’un pur présent d’actualité.  
 
14. 2. 4. Et si le « noise », par ailleurs, est aussi celui des signifiants, cette vague est la pointe du mouvement par lequel le poème persiste dans l’existence, la pointe réflexive de son conatus. Que fait le poème ici ? Il pille en nous cette énergie qu’est la lecture, en synchronisant notre monde avec son dispositif.  
 
14. 2. 5. Mais ce qui ne se répète pas dans ce qui se répète, la présence mutique de l’espace et la matière des blancs, la définition du présent comme une pointe de silence, c’est le contraire du bruit. 
 
« Qu’est-ce que ce bruit ? » 
        Le vent sous la porte 
« Qu’est-ce que ce bruit maintenant ? Que fait le vent ? » 
        Rien encore rien. 
                « Est-ce que 
« Tu ne sais rien ? Est-ce que tu ne vois rien ? Est-ce que tu te rappelles 
« Rien ? » 
 
 
Rappel, Pierre Vinclair a entrepris de donner, sous la forme d’un feuilleton, (parution hebdomadaire, le lundi) une lecture approfondie et une nouvelle traduction du livre de T.S. Eliot, The Waste Land.  
Épisodes précédents : #0 & #1, #2, #3, #4, #5, #6,#7, #8, #9, #10, #11, #12, 13 

 

[note de lecture] Anna Akhmatova, "Le Requiem & autres poèmes choisis", traduction Henri Deluy, par Véronique Pittolo

 

Est-il cliché d’affirmer que le roman russe se reconnaît d’emblée à ce ton indéfinissable qu’on pourrait nommer l’âme russe, la folie des personnages (Dostoïevski), la passion fatale des héros (Tolstoï) ? À quoi reconnaît-on alors un poème russe ? Peut-être à des détails, la neige, le givre, la fenêtre, la lumière rasante de l’hiver, un hiver blanc, détails qui n’excluent pas l’exaltation des sentiments, le lyrisme, une manière très spécifique de remplir la strophe et de l’ouvrir, de combler le désir de poème. 
Anna Akhmatova appartient à une époque où la strophe signifiait quelque chose. Poétesse intimiste, passionnée, elle décrit les palpitations de la nature comme les difficultés de l’amour :  
 
Nous n’allons plus boire dans le même verre, 
Ni de l’eau, ni du vin doux; nous n’allons 
Plus nous embrasser, tôt le matin….  
 
Ou encore, les désastres du stalinisme, dans son Requiem daté de 1957, série de poèmes écrits entre 1935 et 1943, époque la plus noire de la répression. 
 
Ils t’ont emmené à l’aube; 
Je te suivais comme pour la levée d’un corps. 
… 
L’innocente Russie se tordait sous les bottes ensanglantées 
 
Outre la dimension politique de ces vers, l’aspect lyrique évoque l’autre grande amoureuse de la poésie russe, Marina Tsvetaïeva : 
 
Aujourd’hui, Marina, toi et moi, 
Nous faisons dans la nuit le tour de la capitale, 
Et derrière nous des millions d’autres 
 
Chez celle-ci, la passion fut plus folle et moins retenue, le mysticisme, plus exalté, 
notamment dans les magnifiques poèmes pour Blok, que j’ai relus avec un plaisir intense dans la traduction d’Henri Deluy de 1992 (L’offense lyrique, éd Fourbis). 
Akhmatova et Tsvetaïeva, deux femmes dans une constellation poétique essentiellement masculine. En termes de parité, notion sociologique et technocrate qui n’avait pas cours alors, la balance pèse lourdement en faveur des hommes, beaucoup plus nombreux en ces temps mouvementés (Mandelstam, Maïakovski, Pasternak, Khlebnikov, Biély, Blok, Valéry Brioussov, Essénine, Goumilev,). Doit-on parler d’une poésie qui bande, de l’âpreté virile d’un Maïakovski, dont les vers résonnent en bravant le vent de l’histoire, et sur le versant féminin, d’une écriture qui célèbre l’intimité, lorsque la poétesse s’adresse à l’homme aimé comme à un fils, un christ, un enfant ? De l’éloquence virile à la louange amoureuse, le poème russe, masculin, féminin, rassemble les difficiles contradictions du cœur et de l’histoire, la promesse vertigineuse de lendemains meilleurs, comme la terrible résignation face à la révolution trahie. 
 
Je retiens aussi ce vers de Mandelstam (Voronej, Sur Staline, éd Al Dante traduction Henri Deluy) : 
 
La chanson désintéressée - une louange à elle-même : 
Consolation pour les amis, et pour les ennemis- résine. 
 
 
[Véronique Pittolo] 
 
 
Anna Akhmatova, Le requiem & autres poèmes choisis, éd Al Dante, traduction Henri Deluy. 
 
 

[anthologie permanente] L’anthologie "Out of Everywhere" de Maggie O’Sullivan

 

Out of Everywhere, sous-titré « poésie linguistiquement innovante de femmes d’Amérique du Nord & Grande-Bretagne » est une anthologie réalisée par la poète anglaise Maggie O’Sullivan et publiée en 1996 par Reality Street. Le titre « hors de partout » signifiait que les femmes présentées n’appartenaient à aucune tendance ou n’étaient reconnues par aucune anthologie (ouvrage permettant aussi d’élargir le lectorat d’un poète). Dans les années 80-90, les anthologies thématiques ou à tendance sociologique (et nouvellement de femmes, classiques ou féministes), aisées à comprendre et analyser, ont fleuri dans la poésie en anglais, subordonnant parfois la recherche littéraire à l’émotion ou au message. Les avant-gardistes états-uniens du groupe Language, quant à eux, devenaient incontournables et publiaient aussi leurs propres anthologies alternatives où figuraient quelques auteures majeures récurrentes (Susan Howe, Lyn Hejinian), en laissant d’autres dans l’ombre (Joan Retallack). Dans la conservatrice Angleterre, par contre, peu d’hommes (comme JH Prynne) évoluaient dans l’avant-garde, et que des femmes s’y aventurent en plus ne se remarquait presque pas.  Maggie O’Sullivan, elle-même très intéressante poète,  avait donc décidé de prendre plusieurs contrepieds et d’« élargir les horizons » en accueillant les poètes féminines anglophones contemporaines innovantes des deux bords de l’Atlantique. Elle cite l’échange suivant qui a donné lieu au titre du livre. « Vous êtes hors de partout en tant que : femme, poète, expérimentale » disait en substance une auditrice à Rosmarie Waldrop qui répondit : « Je prends ceci comme un compliment, car c’est justement la situation de la poésie ». Le résultat dans ce livre n’a aucun but polémique et veut simplement donner à lire la richesse d’arts de langage très divers composés par des femmes individualistes. Quasiment toutes les auteures présentes sont devenues des poètes influentes (celles déjà citées ici, plus : Barbara Guest, Caroline Bergvall, Leslie Scalapino, et même la Québécoise Nicole Brossard en traduction anglaise) et l’anthologie est devenue un classique. Out of everywhere 2 est annoncé pour 2015 par Reality Street, 20 ans après le premier volume. 
 
 
Maggie O’Sullivan dans Poezibao: 
Biobibliographie , Extrait  
 
(Composition du dossier et traductions de l’anglais : Jean-René Lassalle) 
 
 
Denise Riley : 
 
Alors c’est cela? 
 
Levant à la pluie criblante une bouche ouverte fondue en o, 
accroupie sous vert lavage et eau dégringolante, 
arches de pierre tailladées en mottes battues de vent, sous l’emprise 
basculant quand des fous de bassan fendent la mer déchirant les éventails 
d’eau blanche. Frisson retenu, éclusé dans nuage bas. 
Où est l’endroit sûr où le travail sera bien fait. 
Des paroles franches peuvent surgir de derrière les dents 
et les mains refouler le clair toucher d’une pelote 
de nœuds en énergétique blancheur, ou de longues et douces cordes 
sur bobines de fils hors la bouche se dérouler par colonnes  
évidées en pluvieuse pureté lustrée, seulement sous abri. 
Un peu. J‘entre dans un bois chaud lumineux. A l’intérieur tout 
s’exhale, un vent boudeur se lève, suspend une triste masse 
au fond des yeux baissés avec le crépuscule jacassant, 
les doigts ocres séchés dans l’air brusque brossé chuintant  
en cerceaux de crème, touches de bleus poudreux agrafées 
sur câbles noirs. Chaque seconde mourir plus profondément dans la vie. 
Aucun auto-rembourrage ne s’applique sur mes papiers pour les 
faire pulser vers des pièces vidées de moi, ils n’exhiberont aucune 
fine laque qui soit décapable par mes enfants plus tard, tellement 
les objets restent solidement eux-mêmes – l’écriture manuscrite 
des morts récents ne devient pas plus alambiquée ou 
archaïque, comme le miel d’alvéoles cirées suinterait 
aux jointures ou la résine de pin coagulerait, bombée pour guêpes. 
Les choses emballées dans ce qu’elles sont. Pas moi à claire voie. 
Préserver un soi, pourquoi ? pour la glace entre les côtes, 
pâles cristaux entrainés droit vers la viande du cœur. 
Vêlage de mes sens. J’avais imaginé des manières de saisir –  
ai passé outre leurs limites. Vers des rêves 
de villes silencieuses, nuits, porches, regards, radios 
allumées, tandis qu’ici un homme se tourne  et se retourne vers sa 
fenêtre, scrutant à travers la rue vers le crépuscule, quand ourlés  
de pluie ondulent des rideaux, noircissant leur filet 
jauni. Tous cherchent un charme perçant pour tressauter délicatement 
comme un oiseau blotti entre nos mains. Cher cœur 
ne me sois pas si étrange, sois nature. Ou donne-moi un vif 
regard bleuissant. Si j’y arrive. Une flaque d’huile sur 
la route mouillée dégouline, se plisse et scintille en mauve et 
rouille orange sur sa bordure où elle sèchera s’obscurcissant. 
Je crois que c’est ça. Puisque je dois penser que c’est ainsi pour toi. –  
ça l’est, n’est-ce pas. Ne me parle pas de ce bord auquel je ne crois jamais. 
 
 
Denise Riley, née en 1948 est une écrivaine britannique dont les deux domaines, poésie et philosophie, se nourrissent l’un de l’autre. Elle a écrit des essais sur le langage (dont un avec le linguiste Jean-Jacques Lecercle). A enseigné à l’université et élevé ses trois enfants seule. Ses recueils de poésie, Marxism for Infants (1977) ou Selected Poems (Reality Street 2000), interrogent les paradoxes de l’identité. 
 
 
 
Geraldine Monk : 
 
“El caballo raptor” 
 
 
masque lunaire 
 
une tête équidée se redresse              un visage de femme saigne blanc 
lèvres préhensiles                            avant la ruine 
suce-sang agrippées à                       deux tranchées noires 
jeu de cheval rapace                         s’écrasant sur pommettes 
crêté enflé                                       charbon sur craie 
de fureur                                         noyant lierre noir 
 

tourmenté 
ouragan marin 
de 
membres ferreux 
surforgés 
enfourchent 
ouragan d’air 
et delà 
les séquelles 
impassible 
œil de poulpe 
dévore 
leurs ombres futures 
cire fondue étendue 
gelée 
partenaires en fatigue 
bouillante 
épuisement palmé fossilisé 
 
 

Geraldine Monk, née en 1955 est une poète britannique de famille ouvrière. Mariée au poète Alan Halsey, elle a donné plusieurs années des ateliers d’écriture à l’hospice de Sheffield. Sa poésie explore thématiquement des interactions hallucinées entre humain et animal. Elle fait aussi des performances et travaille avec des musiciens. Son Selected Poems est paru chez Salt en 2003. 
 
 
 
Kathleen Fraser :  
 
Aile : Via Vanvitelli 
 
Il peut arriver que l’aile intoxicante tende l’esprit comme un 
arc     La cubique route d’aile tombe en arrière avec la lumière 
qui filtre de l‘arête     Le cube est particulier dans sa forme 
il est partie de discours et perdu     il cherche ses pairs, 
indépendamment d‘une fonction, tente de se replacer     La 
racine carrée de quoi que ce soit capture et retient, semblant décisive, 
soyons-en reconnaissants     Nous voyons les marques délicates le long de 
la plume et nous suivons, ici pour définir ou dépeindre la périphérie 
du sens     Un panache de fumée ou une de ces extensions poussant 
sur le corps des oiseaux     Pour former un modèle de la surface de la plume, 
le cube arrive un jour nommé „le jour le plus sombre“     Son 
apparence consiste en force, atonalité, pigment, vide et 
tiges creuses en tuyaux      Je place ma bouche sur l’ouverture où 
un bord métallique cède la place à un angle     d’où émerge une lumière 
le long de ses douces barbes serrées     Si l’aile avait une voix elle 
s’ouvrirait par un tuyau     Je ne suis pas de cette plume. 
 
 
 
Kathleen Fraser, née en 1935 a dirigé (How)ever, une revue de poésie expérimentale féminine. Elle habite entre la Californie et Rome, et peut travailler en parallèle à des artistes visuels, comme dans le cycle „Wing“, reproduit dans il cuore / Selected Poems, Wesleyan University Press 1997. 
La revue qu’elle a fondée continue sans elle sur le web sous le nom de How2 :  
 
 
 
Lisa Robertson : 
 
 
Je vois des filles comme armées et en 
formation une silhouette assise une 
autre debout – ou deux assises amour 
approche – arborant la flexible panoplie de 
la tendresse 
 
                d’autres pliant  des habits l’une légère 
ment penchée pour poser son vêtement plié sa 
compagne retournant l’enrubannée  
cuisse pour la regarder se pencher t’invitent à pénétrer 
ces espaces 
 
                une autre décidera de rêver seulement 
de ces animaux associés 
à des divinités ou des Reines arborant pourtant 
le charme abstinent de l’insouciante 
Vénus (Vénus après Vénus quittent 
ce lieu) 
 
                certaines sont appelées chérie et polissent 
la lentille sexuelle comme si c’était un âge 
flou 
 
                la rage exacte de l’une valide un point âcre 
 
 
 
 
Lisa Robertson, née en 1961 est une poète canadienne, expérimentale et féministe, qui a édité la revue Raddle Moon. Elle écrit régulièrement sur l’art contemporain. Voyages et enseignement au Canada, aux Etats-Unis, en Angleterre, en France, en Hollande. A dit dans une interview récente : „Penser est émancipatoire“. Livres : The Apothicary (1991), Xeglogue (1993), The Weather (2001), The Men (2006). Elle a fait une lecture à Paris invitée par Double Change en 2012, en video sur le web. 
 
 
 
Tous les textes traduits ici sont en anglais dans : Out of Everywhere, édité par Maggie O’Sullivan, Reality Street 1996. 
 
 
[Jean-René Lassalle] 

[Poezibao Hebdo] du samedi 4 avril 2015

 

Rappel : agenda, liens, informations sont désormais publiés ici  
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Les derniers articles publiés dans Poezibao : 
 
Ce sont désormais trois feuilletons qui sont publiés en parallèle dans Poezibao, les lundi, mercredi et vendredi. 
Le lundi, Pierre Vinclair poursuit l’exploration-traduction de The Waste Land d’Eliot :  
•[feuilleton] Terre inculte, par Pierre Vinclair, #13. A la chamane 
Le mercredi, dans le cadre d’une série d’évènements célébrant le trentième anniversaire du premier volume du « Cycle des Exil »s (Allemandes) de Patrick Beurard-Valdoye, ce dernier répond à des questions autour de son œuvre. Première à lui en pose, Emmanuèle Jawad 
•[feuilleton] « Au fil du Narré »#1, une question d’Emmanuèle Jawad à Patrick Beurard-Valdoye 
Et le vendredi, suite du feuilleton Tardieu, où Frédérique Martin-Scherrer explore cette fois la veine grave, voire tragique du poète 
•[feuilleton] "Tardieu à 360°", #’, "L'accent grave", par Frédérique Martin-Scherrer 
 
Dans l’anthologie permanente, Christian Hubin, Jean Daive et Jean-Philippe Cazier 
•[anthologie permanente] Christian Hubin 
•[anthologie permanente] Jean Daive 
•[anthologie permanente] Jean-Philippe Cazier 
 
Trois notes de lecture de livres d’Anne Malaprade, Laura Vazquez et Hubert Lucot : 
•[note de lecture] Anne Malaprade, "lettres au corps", par Antoine Emaz 
•[note de lecture] Laura Vazquez, "La main de la main", par Cyril Anton 
•[note de lecture] Hubert Lucot, "Sonatines de deuil", par Anne Malaprade 
 
Une nouvelle fiche dans la base de données du site : 
[poètes] Jean-Philippe Cazier 
 
[Agenda, liens et informations] le journal permanent de la poésie 
[Agenda, liens et informations] le journal permanent de la poésie 
 
[Poezibao a reçu] du samedi 4 avril 2015 
 
 
On peut aussi trouver des échos des ouvrages ici présentés dans le Flotoir, notamment actuellement des notes autour de Les Ravisseurs d’Alain Veinstein, autour de Ce texte, et autres textes de Jean-Philippe Cazier et autour de Rouleaux de Christian Hubin 
Lire ici 

 

[Poezibao a reçu] du samedi 4 avril 2015

 
Cette rubrique suit l’actualité éditoriale et présente les derniers ouvrages reçus par Poezibao.   
NB : ne sont pris en compte ici que les livres publiés à compte d’éditeur.  
 
Bernard Noël, Monologue du nous, P.O.L., 2015, 8,90€ 
Philippe Grand, [Nouure], Eric Pesty éditeur, 2015 
Odysseas Elytis, Le soleil sait, une anthologie vagabonde, traduit du grec par Angélique Ionatos, postface de Ioulita Iliopoulou, édition bilingue, Cheyne Éditeur, 2015, 23€ 
Jean-René Lassalle, Série Hombroïch, Ink, 2015 
Pia Tafdrup, Les Chevaux de Tarkovski, traduit du danois par Janine et Karl Poulsen, Éditions Unes, 2015, 19€ 
Max de Carvalho, Consécration du désastre ou Le Triomphe du Brésil , Chandeigne, 2015, 11€ 
Claudine Hunault et Nathalie Milon, Comme une épaisseur différente de l'air, Cheyne Éditeur, 2015, 18€ 
Rim Battal, Vingt poèmes et des poussières, Lanskine, 2015 
 
revue 
Europe,avril 2015, n° 1032, Federico Garcia Lorca, 20€ 
 
roman 
Mathieu Brosseau, Data Transport, Éditions de l'Ogre, 2015, 16€

 

[feuilleton] "Tardieu à 360°", #5, "L'accent grave", par Frédérique Martin-Scherrer

 
Tardieu à 360° 5 : L’accent grave  
 

    C’est « au carrefour du Burlesque et du Lyrique » que Jean Tardieu situe son œuvre dans l’ « argument » liminaire de Monsieur monsieur en 1951. Traditionnellement, le mot « lyrisme » est associé à un registre grave, le terme de « burlesque » à une tonalité comique. Pour comprendre cette articulation paradoxale, il faut, dans un premier temps, revenir sur la chronologie des œuvres des années quarante et cinquante.  
 
    Un rapide survol de la bibliographie de cette période permet de dégager un point de bascule entre deux corpus aux tonalités bien distinctes. Les œuvres écrites et publiées pendant la guerre ou juste après (1) poursuivent une écriture lyrique sérieuse inaugurée avec Accent en 1939. La tonalité que Jean Tardieu qualifie de burlesque, quant à elle, révélée au public au début des années cinquante avec la double publication de Monsieur monsieur et de Un mot pour un autre (ouvrage repris et augmenté plus tard sous le titre : Le Professeur Froeppel), est apparue à l’époque comme un changement radical. Or malgré cette rupture tonale qui a fait croire (ou craindre) à ses lecteurs que Jean Tardieu avait abandonné le registre lyrique de ses premiers ouvrages, la publication de plusieurs recueils ultérieurs (2) leur prouvera qu’il n’en est rien, comme on peut le constater en lisant les trois volumes de la collection Poésie/Gallimard (3) où Jean Tardieu réunit après coup l’essentiel de sa production poétique.  
 
    Dès les premières publications de Jean Tardieu domine ce qu’il appelle « l’accent grave ». Si l’on met à part Figures, ouvrage d’un lyrisme plus flamboyant, plus enthousiaste, car consacré aux merveilles de la peinture, l’écriture poétique présente une certaine unité tonale caractérisée par un lyrisme en demi-teinte, qui fonctionne sur le mode de la litote et non sur celui de l’hyperbole. Le souci métaphysique qui est au fondement de cette écriture lui confère un aspect universel, détaché de l’anecdote, de sorte que l’on a souvent qualifié ce lyrisme de non personnel. Les thèmes : le réel et l’irréel, la présence et l’absence, l’encombrement et le vide, le moi et l’autre — double ou témoin —, l’effroi du néant, les paroles errantes, les cauchemars et visions fantastiques, ainsi que les formes : le poème en prose, le poème en vers et les dialogues, tout cela s’est progressivement mis en place. 
 
Lire la suite de Tardieu à 360°, #5-L'accent grave
 
 

[note de lecture] Hubert Lucot, "Sonatines de deuil", par Anne Malaprade

 
Sonate, toccata, cantate : trois genres musicaux qui désignent, à l’origine, ce qui est, pour la première, joué par des instruments à cordes frottées, ce qui est touché sur un instrument à clavier pour la seconde, et ce qui est chanté pour la troisième. Mais la sonate est progressivement devenue un principe de composition musicale, un schème formel qui désigne, grâce à Hubert Lucot, un roman, le travail du roman et le travail romancé, la romance douloureuse d’une langue endeuillée et d’une vie ordinaire, qui raconte ce que devient l’instrumentiste lorsque sa Muse a disparu. Ce qu’il éprouve et revit/revoit lorsqu’une seconde disparition manque de faire disparaître la première, de la raviver et de l’emporter tout à la fois. Je vais, je vis (2013), était consacré aux dernières années de l’épouse A. M.. Ces Sonatines de deuil disent la présence de la défunte dans le présent de l’écrivain, mais aussi l’ombre de l’épouse décédée dans les vivants, les choses et les lieux (le fils, le petit-fils, la belle-fille, Paris, Soulac, Royan, Gabès, Auteuil, les hôpitaux et les parcs, la capitale et les banlieues, les transports et les cafés, les restaurants, les marchés, les gares, les inconnues, les femmes, jeunes ou vieilles, splendides ou effacées…), le fantôme, enfin, d’A. M. (« l’être pour lui, non pas l’être en soi ») dans le corps d’Aliette, sœur d’H. L.. « Avec insolence et grandeur A. M. est dans l’au-delà nommé néant ». Elle est surtout, comme Aliette, dans ce livre-ci, tant leur disparition pense et ouvre l’écriture de H. L.. 
 
La prose du livre est découpée en jours et en heures qui, pour certains, ravivent des flashs quasi cinématographiques. Très souvent, la journée se fracture en quelques moments qui saisissent dans la découpe de l’instant une vie vivante alors même que cette dernière pense aux morts, qu’elle accompagne les mourants dans la proximité de leur fin. Vie puissante : elle sert la vie des autres et se nourrit de gestes à la fois banals et extraordinaires. Marcher, faire des courses, ranger, s’endormir, prendre des médicaments, voyager, échanger, attendre, retrouver, pleurer, souffrir, attendre, rencontrer. Micro-récits, notations, pensées, restitutions de rêve, fragments de journal intime, choses vues et entendues, sensations, remémorations — les instants et les éclairs, aurait écrit Jacqueline Risset — ces neuf Sonatines couvrent un peu plus d’une année cadrée par deux hivers. La mort rôde, elle enlève les femmes et les hommes, elle fauche certes, mais ne détourne jamais le vivant de son devoir et de son destin : écrire la simplicité, consigner l’évidence de la rupture, relire, travailler par la langue les rencontres, les faits, décrire les mouvements de conscience qui chargent le temps d’un vécu toujours plus riche que l’incident, accompagner les mouvements urbains, observer la nature, inscrire les humains dans un paysage temporel et spatial.  
 
L’incident, menu ou tragique, accidente la langue et la mémoire. La perte et la disparition ouvrent le temps mort en déliant ses strates. Elles déplient ses ombres et augmentent sa lumière, font ressurgir des scènes oubliées, convoquent ou évoquent un passé virtuel, des zones, en tout cas, d’une antériorité vécue toujours prête à surgir, mobilisant l’attention émue et la surprise fascinée de son observateur-descripteur. Au cours de ces moments doucement et violemment théophaniques les prénoms et les initiales s’embrassent, la famille et les amis se prolongent les uns dans les autres, les voisins et les soignants forment une communauté qui ne cesse d’être traversée par des menaces souvent doublées de surprises. « Étrangeté de l’ÊTRE » : les noyaux de toutes choses, les cœurs de ceux qui travaillent le temps dans et par la langue, les esprits et les âmes, les corps marqués et remarquables interrogent la disparition depuis le tourbillon de la vie. Le monde d’avant interrompt le présent. H. L. poursuit ce mouvement réel jusque dans l’irréel en une langue magnifique, ample et précise : « travaux de l’ombre », certes, mais éblouissants. Cette richesse sémantique et rythmique parvient à une forme de minimalisme magnétique dont on ne revient pas, dont on ne revient plus.  
 
[Anne Malaprade] 
 
Hubert Lucot, Sonatines de deuil, POL, 2015, 330 p., 19, 80 euros. 
 
La page du livre sur le site des éditions P.O.L., avec une vidéo et des extraits.

 

[anthologie permanente] Jean-Philippe Cazier

 

Jean-Philippe Cazier publie Ce Texte et autres textes, aux éditions Al Dante.  
 
 
Ce texte mobile, fait du langage un lieu, qui n’est plus que mer, 
(où le langage n’est pas, 
où les mots cessent… 
 
 
(Ce texte, sur des kilomètres de sable… 
 
 
 
Ce texte entend guérir la littérature de sa maladie : le langage… (écrit de façon discontinue, sous forme aphoristique, il ne représente qu’un état parmi d’autres de ce texte) 
(les propositions de ce texte ne représentant aucun état du langage existant) 
 
 
 
Ce texte a pour but l’obscurcissement de ce texte (ce texte n’est pas un texte mais une activité (ce texte consiste essentiellement en obscurcissements (le résultat de ce texte n’est pas ce texte mais le fait qu’il s’obscurcisse (ce texte a pour but de rendre obscur et de détruire rigoureusement ce texte (qui autrement…) (ce texte doit rendre illisible ce texte ; il doit ouvrir de l’intérieur du texte l’invisible de ce texte (…)))))).  
 
 
 
Ce texte inconnu 
: pour bien le comprendre 
voir dans ce texte 
les mots de chaque texte 
pareils à un grand cercle 
qui renfermerait chaque autre texte 
comme un cercle plus petit : ce texte est ce texte lui-même 
– ce texte dans ce texte – 
et sa nature intime nous est aussi inconnue que 
 
 
(Ce texte, intimement mêlé  la mort (aux mots de la mort, aux sons émis par la mort (comme par les voies respiratoires d’un cerveau secret))). 
 
 
 
Ce texte détruit, consumé, apparaît au lecteur dans sa réalité, sa blancheur brusquement offerte, ruinée – juste le temps alors de lire ce texte détruit, juste le temps de lire cette perte, fixer l’éclair de sa destruction (détruit consumé d’un même mouvement, ce texte détruit, libéré et donné : donne à lire ce qui le détruit et détruit de qu’il donne à lire (ce texte est alors lire cette ruine… 
 
 
(Ce texte sans personne (peuplé de voix, de cris, de bruits (langue brisée, confuse (langue soudaine (répandue – où ?))))).  
 
 
Jean-Philippe Cazier, Ce Texte et autres textes, Al Dante, 2015, pp. 26 à 29 et 52 
 
Bio-bibliographie de Jean-Philippe Cazier

 

[poètes] Jean-Philippe Cazier

 

Poète, essayiste et traducteur, Jean-Philippe Cazier est né à Sète en 1966. Il a fait des études de philosophie et il collabore ou a collaboré à de nombreuses revues, telles Inventaire/Invention, Chaoïd, Inculte, Concepts, Chimères. Il travaille notamment sur Deleuze, Michaux, Derrida, Léon Chestov.  
 
Bibliographie 
Voix sans voix (préface de Stefan Leclercq : Typologie de la limite), éditions Sils Maria. 2002 
Écrires précédé de Poémonder, éditions Inventaire-Invention, 2004 (rééd. éditions Publie.net, 2009). 
PANOPTIC - Un panorama de la poésie contemporaine (cdrom ; textes et lectures publiques de : Pierre Alferi, Jean-Philippe Cazier, Antoine Emaz, Jean-Michel Espitallier, Christophe Fiat, Nathalie Quintane, Jérôme Game…), Inventaire-Invention. 2004 
Désert ce que tu murmures, éditions La Cinquième Roue. 2006 
Le silence du monde, éditions Publie.net. 2009 
C'est pourtant Joseph K. qui est là, éditions Publie.net. 2009 
Ce texte et autres textes, Editions Al Dante. 2015 
 
Le blog de Jean-Philippe Cazier

 

[Agenda, liens et informations] le journal permanent de la poésie

 

Pour suivre l’actualité poétique en continu : agenda, liens, informations sont désormais publiés ici ou pour les revues, ici

Les dernières informations publiées dans les scoop.it de Poezibao : 
 
[agenda] 8 avril, Lyon, Nuno Judice et Jacques Ancet  
[agenda] 9 avril, Nantes, Christian Doumet  
[agenda] 9 avril, Paris, concert-dédicace Alexis Pelletier, Dominique Lemaître 
[agenda] 13 avril, Paris, Poésie argentine – Lecture et Musique | Maison Amérique Latine  
[agenda] 14 avril, Paris, Dominique Quélen et Gillian Conoley  
  
[article] Essayer dire : performances du poème avec Ghérasim Luca  
 
[note de lecture] "Monstrueuse" de Jean Daive par Matthieu Gosztola  
[note de lecture] Jean-Philippe Cazier ou les états superposés du texte par Véronique Bergen  
[note de lecture] Journal d'un poète de Sergueï Essenine par Christian Désagulier  
 
[parution] P. P. Pasolini, Poésie en forme de rose  
 
[vidéo] T. Tranströmer au piano : ‘I play Haydn after a black day’  
[article] Du silence de Pascal Quignard "Deo Soli Gloria" par Pierre Assouline  
 
[revue] "L'établi", par Jacques Josse