L e f l o t o i r

Des phrases dites "longues"

 

 

Sur Rabelais
Dans un texte sur Rabelais de François Bon (publie.net)
« La première surprise est qu'on se retrouve chez nous. Les disjonctions par glissements et sautes de Proust, et cette manière de l'œuvre de se générer par elle-même à chaque boucle : elles sont pratiquées ici. Les grands éboulements dans des mots transformant à chacun leur propre loi de fonctionnement et de compréhension, où Joyce nous fascine, ils s'élaborent ici et lui le savait. Les filées denses et sans paragraphes où toute l'acidité monte de ces collages d'interlocuteurs, charroi serré s'agrippant par les ongles à ce à quoi sa colère s'en prend : il y a, au moins plastiquement, quelque chose de nos blocs contemporains de littérature (comme se présentaient Dostoïevski ou Thomas Bernhard) dans le Rabelais tel qu'il s'imprimait, et que nous remettons sur ses pieds. Cascades de double point, insertions de parenthèses : d'autres grands textes d'aujourd'hui, pour regarder en face la violence du monde, reconduisent à la machine-prose du Pantagruel. » (p. 6)
→ suis très sensible à cette idée de boucle et de texte qui se génère lui-même

 

Langue, mer
Langue, mer, ta houle et tes abîmes, masse immense, incommensurable– lit des sirènes et des sorcières, royaume des ombres errantes – liquidité intemporelle sans cesse fluctuant, déformée, reformée, de longue traîne, en fulgurances éphémères – langue, monture tempétueuse, tu les déplaces, les pétris, les réformes, les reformates – tissus ondoyants soumis aux vents des pensées instables, tourbillonnaires, tromperies et draperies, séductions et mirages – laisse venir les bateaux et les pêcheurs, laisse-les sonder tes fonds, ramasser coques et crabes, donne-leur encore pitance.

 

Cixous, un écrivain qui se songe…
« un écrivains qui se songe [...] comme si sa nature ou son naturel se tremblant par définition, il était toujours en écho dans sa phrase même, en tiers en lui-même » (Cigüe, 92)
→ il y a bien dédoublement dans l’écriture, constant feed-back, l’écrivant s’avançant comme un peu en avance de l’auteur des phrases, comme une frange la bordure d’un tissu, d’une taie, l’écume au bord de l’eau. Toujours un peu en avance, dans une sorte de projection et en même temps sans cesse se retournant sur ses pas (mais devrait se retourner le moins possible car comme Orphée, à se retourner risque de tuer ce qui s’est manifesté), se recaptant pour avancer, s’étayant pour continuer, deux plans glissant l’un sur l’autre, mouvement de coulisse d’avant en arrière de deux niveaux distincts et pourtant consubstantiels.

 

Des phrases dites « longues »
Comme certaines phrases (Cixous, une seule quasiment sur trois pages, Cigüe, 93 à 95), certaines énumérations (Rabelais, chap. VII de Pantagruel), vous embarquent à bord et vous entraînent à fond la caisse jusqu’à leur terme, sur leur accumulé tendu comme le câble d’un pont suspendu ! Quelque chose de l’ordre de l’excitation, psychique et sexuelle, dans cette affaire-là.

 

©f.trocmé

 

 

Ce long sillon

 

 

Rabelais et Cixous
Etrange sensation, celle d’une parenté, alors que quittant le début de Pantagruel (sur l’e-reader !), j’ouvre Cixous, le chapitre "Jusquiame" de Cigüe. Pas de dépaysement, quelque chose de commun dans l’accumulation, le débordement :  « Son mot bée et badigeonne d’un cri d’hydre perçant » (54)

 

Etre rivière
« Ah si je pouvais être un Leytre. Mais pour cela il faudrait qu’Ovide me métamorphose en petite rivière » (C, 61)
Poussé à bout, le rêve, récurrent, de remonter ou de descendre une rivière qui s’enfonce dans des replis mystérieux !

 

Livres-métaphores
Les livres d’Hélène Cixous sont aussi des sortes de paraboles, souvent avec des accents bibliques, chaque histoire est une méta métaphore : la promenade avec le frère vers les broussailles infranchissables de l’Embarcadère : les broussailles à franchir, les ronces, la « limite à ne pas dépasser », qui renvoie à la peau de la mère ; il y a un effet de fondu enchaîné entre les images-symboles, les situations emblématiques, tirées par des faits de langue (la langue effectue des opérations).
Et au demeurant, alors que je viens d’écrire ces mots, tournant la page, je lis : « moi, c’est la déesse Métonymie qui me raccorde à tout ce qui m’attache » (64) !

 

Des désinences
…aison, …ement, …ure. Si je construis sur faner, fanaison, fanure, fanement. Fanaison existe (ramollissement, avec dessiccation, des tissus d’une plante privée d’eau), fanure aussi (état de ce qui est fané), fanement n’existe pas mais en revanche je n’ai pas pensé au très beau fanerie (hapax désignant l'état des choses ou personnes fanées).
Passe ici ma marche avec T. de la place des Vosges à la Bastille, pourquoi, quel contenu en rapport avec la grammaire et les désinences ? Travailler sur ces images surgissantes, les noter pour tenter de comprendre les mécanismes sous-jacents, dans l’esprit des recherches de Valéry dans ses Cahiers.

 

Affleurements des images
Sans cesse, comme un clapot au bord d’un lac, sans qu’on y pense, viennent affleurer des souvenirs subliminaux, teintant la conscience, à l’insu.

 

Ce long sillon
Ce long sillon, tracé, droit, sans origine et sans fin – pur trajet, ligne tendue, visée sans cible, sans arc – inscription – ce long sillon sans raison autre que sillon – pas de départ, pas de fin, absences – origine : non renseignée ; fin : indéterminée, latente – l’attente du latent, la marche sans fin vers la fin – silence de la mort – il n’y aura pas un mot en plus, alors.

 

 

Mordus d'ombre

 

 

Mordus d’ombre

et toi mordue d’ombre – tu parles au vide, projetée dans le noir du vide – le sombre, l’ombre même, mangée par le vide en avant de toi – sous chaque pas, pompe aspirante, silences et cris, tout appelle du fond des âges, tout se tait du fond des âges – muets ils s’enfoncent toujours plus avant, cohorte sans fin, les mangés d’ombre – du fond de l’horizon, cris, ils ne sont que cris silencieux, bouches ouvertes sur des ponts, à jamais, orbites exorbitées, noyés, déterrés, les en-allés –  affleurent sous la ligne de flottaison du papier, aimantés par la pointe du crayon – ils montent, sans fin ils montent du fond, cendres, laves, pétrifiés, écorces, aubier – recherchent la lumière, la surface, l’air et l’air, la surface, la lumière sur eux pèsent de toutes leurs forces, presse immense à les renfoncer dans les tréfonds, appels fondus en un seul, clameur sourde, battement incessant, le cœur du monde, pulsation vers son avenir.

 

 

Irisation de l'obscur

 

 

Irisation de l’obscur

Le goutte à goutte, irisation de l’obscur, fugitive – ver luisant, puis un autre, s’allument comme étoiles, meurent comme elles – avancées à tâtons, voix exploratrice, un pas après l’autre, mots tentés comme coups de sonde – peur du noir, peur du vide, peur du choc – la résonance – lancer un mot dans le noir, écouter s’il revient, quelqu’un ?  un ? qu’un ? seul ? – longue chaîne des échos, paroles des parois, leurre dans la solitude – seul, échoïsé, le son revient, non neuf, non autre, non différent, c’est le même, c’est le miroir.
Et pourtant, là, ce qui s’avance ! Cette procession lente montant du passé, cette cohorte d’ombres, cette approche, cette menace, ce désir éperdu, l’autre, les autres, revenus, revenants, disparaissant, gonflement éphémère de la surface du temps, cloque sur le cloaque de l’englouti à jamais – dansent encore quelques particules électrisées, ionisation de vapeurs, explosions de boues saumâtres – retour au silence, à la solitude, insondables.

 

 

Et nul à l'écoute

 

 

Et nul À l’écoute
Le chant du vent seul le soir dans les arbres, seul dans les arbres et nul à l’écoute – le vent seul enroulé déroulé, plainte longue planant à la surface désolée du monde – ronde folle des fourmis, agitations, colportages, plantations, accumulations, destructions – la longue traîne du vent, son chant, solitaire, sculptant l’absence, le vide, particules arrachées une à une au silence – fouilles du chant dans l’eau noire de la nuit – pas un reflet, pas un éclat, l’opacité, la fermeture, la montée sans cesse ni relâche du noir, des forces obscures – et dérisoire, solitaire, apeuré, le chant, à peine, un murmure, ténu, tenu, une question sans fin sur la corde, tendue d’espoir, déchirée de désespoir – tentative vaine, veines à vif de la nuit, battant au creux de la main, cordes frappées, embrouillaminis, confusions, altercations, combat du seul au tout, couperet – tranché net le fil du chant, étouffé, main sur la bouche à jamais hurlant sur le pont, béante, muette – suspendue, une boîte à musique, crin crissant d’un cri – voix, solitaire, infime, trouée de silence.

 

 

L'étranger, le familier

 

 

L’étranger, le familier
Dans la sonorité l’étrangeté – le si familier, le tellement étranger – sons sus, sons in-ouïs – ô ces notes égrenées une à une d’aigu à grave, alliages sonores en ponts fragiles sur l’immensité du silence, édifices éphémères,  gué sur la solitude, le sans, l’absence – tâtonnements d’enfant dans le noir, pi-rouette... – se retourne, appelle tout doucement – danse dans sa peur, halo de présence – toupie, toupie folle, toupie noire tentant d’aspirer les forces du deuil – puis : papillon – volète au fil des vieilles tapisseries murales, ivre de leurs odeurs trépassées – frémissements ausculteurs : où sont les années enfuies, où ceux qui, là, où lui, seul, si – la marelle sur les cases du tapis, les rires, les chants d’oiseaux dans le jardin, les courses-poursuites, l’absolu des matins d’été – pieds de nez et hoquets moqueurs – et le soir mélancolie fugace, la montée des ombres, le train dans le lointain, les conversations des grandes personnes.

 

 

Gong & claque

 

 

le raclement obstiné – la vie percole, se déterre des racines, cherche la lumière – aperture, supplication portée par la pulsation – avancée motorique, allante ostinato – reprise, grince & pendaison, gong & claque, stridente répétition – ne pas lâcher, avancer à tout prix, prix à payer – suspens aux cordes, danse macabre un pied dans le vide – nuages sirènes mais non fêtes – appel serinant, dangereux, excessif – fausse lueur, mirage en torpeur, ensorcellement – criailleries insolentes qui jouent en appel – revenir, rejuger, rejauger, résurger – reprise, retour à l’insistante, la stridulente – rayures sur l’ombre sombre de l’infini béant – l’âpre combat sans lâcher prise : ne te crois pas quitte – crise, cris, strides, à rebrousse poil – réitération sans relâche, échelles de cordes sur vide béant – derrière les barreaux, trous noir à perte de vue, réplications, poupées russes d’infinis emboîtés – matrices de deuil, fontaines de mort, tourbillons d’eaux anciennes – étangs du temps perdu où noyer tout relent d’âme – Chute.

 

 

La ronde des folles

 

 

La ronde folle de la folle à l’aube – la vocifère – du loin vers le proche – cri là, cri ci – déchirant le répit silencieux du petit matin – folle éveille – duras – morte à Brooklyn : œil fixe des caméras, œil fixe du vigile – folles enfouies, folles hébergées à demeure, folles de sainte-anne – elle, la non-folle, la faiseuse de rondes, la non-crieuse – la chanteuse de mélopées, l’allante sans cesse, allant redondant, son chant mélopique, sa litanie ressassée – ô ronde des folles, au logis, cohorte à voix, en cercle, passantes des voix – rengaine, répétition, ostinato, passant, chantant, ostinato, s’éloignant, revenant, ostinato, jamais loin, latentes toujours – pas attendues mais revenantes : folle de l’aube, folle de calcutta, folle de brooklyn, folle de sainte-anne, non-folle du jadis – voix, voix dans la nuit – incarner, discerner, écouter, voix – prophéties de la folle de l’aube – seule, hurlante, pythie, la sachant, l’augure – sur elle déjà les vagues immenses, les vents déchaînés, les coulées de boue – dans son cri les cent petits chevaux du désastre, mulets et ânes chargés de matériel de survie, eau, couverture, feu – la folle de l’aube en tête de la troupe – personne ne les a vus.

 

 

Tenir la corde

 

 

Et l’écho enfin ! démultiplication – le silex frotté, la flamme, l’étincelle, la danse – le chant devenu danse et feu – effervescences enclenchées – tenir, tenir la corde – courir, plus vite, aller, ostinato staccato – sortir de la nuit, souffler le son par toutes les pores du silence, extraire le chant, les cloches, les mots, les cris de la mine du noir, porter au jour l’arc du rythme, sapeur des morts proliférantes, obstiné lutteur, tueur d’entropie – souffle réanimé, hoquet burlesque, éructation grotesque, gargarismes & borborygmes – mais la vie

 

Halage

 

À tâtons, le carnet. À tâtons, les mots. Mités les tissus interstitiels, seuls en surface quelques îlots. Entre eux des ponts à jeter, des chaussées à construire au crayon. Mots à tirer à cheval de halage, en cheval de retour, mots à sortir de la gravière, à essorer, à éponger. Scruter. Les regarder comme cailloux, chercher la faille et l’angle. Les tourner à la main, chercher leur sens. Pas caillou ni mot mais points d’appui pour sauter, plonger, où le visage, où l’infâme affleurant à peau, où le cri muet sur la face, où le sens, à pile ou face, frottis à étincelles, rares, pauvres, éphémères. Rien de nature à mettre le peu en foudre. Insuffisance cardiaque, souffle court, casaque tournée. Échec au bruit mat.