L e f l o t o i r

chien de mer

 

©florence trocmé

le syndrome de Blow up

 

Le syndrome de Blow Up 
Je pense à ce foisonnement, à ce fourmillement de réalité sur les berges de Seine récemment et aussi en chacune de mes photos. Photos comme entrée dans une forme de réalité, comme constat de l'indigence de la perception consciente, en découvrant le monde si riche de ce qui s'est inscrit à un instant t au 500ème de seconde sur le capteur de l'appareil. On pourrait appeler cela le syndrome de Blow up.  
  
Anthologie du vert 
Tentée par l’idée de construire une anthologie du vert. Elle me vient en lisant America Solitudes de James Sacré. 
« L'ensemble du paysage tient bon/dans la continuité et variations de ces verts. » (p 85) 
ou encore 
« Un arbre entièrement mort dans les gris cendre de son écorce/A l'air d'être un geste qui médite au bord de tout ce vert,/ Mais de façon plus gravement silencieuse/Que ne le fait mon poème. (85) 
 
Écriture du voyage (James Sacré) 
Souvent du mal avec ces écritures. Pas chez Sacré, mais qui semble avoir vraiment parcouru longuement, largement le territoire américain (il a même vécu là-bas, je crois) 
Belle question sur le travail du livre : « va savoir /Ce qu'un poème arrange en trains de mots /A travers du temps et ces espaces parcourus! » 
« On a vu un peu, mais qu'est-ce qu'on a su ? (92)  
→ Vrai du voyage comme de la vie !!!! 
 
Le nom des arbres (James Sacré) 
Passage qui me renvoie à ce que je ressens toujours comme une forme d’infirmité : ne pas savoir nommer les arbres, les plantes, les fleurs que je croise. Leur donner uniquement ce pauvre nom générique (et je ne parle même pas de la privation de la splendeur des noms latins !) :  
« J’aime bien connaître le nom des arbres qui sont là, je regarde un orme (a Chinese elm tree m’a dit quelqu’un) [...] Le nom des arbres plus que celui des personnes / Qui donnent le leur à tant de rues dans les villes de partout, autant qu’à de beaux endroits dans les campagnes. / Les arbres se contentent / D’un seul nom pour une même espèce, donnant sans même y penser / Ce qu’ils ont de particulier à ce nom commun. » (America Solitudes, p. 95) 
→ cela rejoint aussi ma longue réflexion sur l’anonymat dans toute son ambivalence : rejet violent de l’anonymat qui permet de vitupérer lâchement sur tant de sites Internet (les commentaires chez Pierre Assouline ou sur le site du Monde sont à cet égard tristement exemplaires) mais aussi conviction qu’une forme d’anonymat, en politique par exemple, pourrait déjouer les visées personnelles (le lien entre le nom dit propre et l’égo).  
Retour aux arbres, toujours avec James Sacré 
« Les arbres reprenant 
Le respir à peine visible de leur vert » (105) 
→ très belle notion, déjà faite mienne, du respir de l’arbre, le respir du vert incluant donc toutes les métamorphoses dues à la lumière…  
 
James Sacré en Amérique 
Je continue à avancer dans James Sacré. Toujours ce va et vient entre ce qu'il observe et note souvent magnifiquement (même si je suis souvent gênée par ces tournures populaires qui font comme des grumeaux dans la pâte du livre) et l'écriture du poème.   
« C'est peut-être à cause du temps gris 
Que vient ce sentiment d´être à la fois proche et seulement passant  
Par le travers d'un silence qui sait  
Que l'éternité s'en fout  
D'être une éternité. » (132) 
→ et je note sa belle remarque sur les jeux de l’ombre et de la lumière, qui forment un « jeu de coulisses mobiles » (153). Très juste représentation d’un phénomène qui m’a frappée cet été, que de voir l’ombre puis la lumière débouler comme une véritable avalanche sur une colline, par le simple jeu du soleil et des nuages… 
 
De la technique (Derrida) 
Dans le livre sur Derrida (Marc Goldschmit, Jacques Derrida, une introduction), très passionnante analyse du rapport entre les cultures et les moyens de communication et la technique d’une époque donnée, notamment à travers la question du téléphone chez James Joyce : « L'histoire de la pensée, et de la pensée de l'être, est donc inséparable d'un état et d'une époque des communications et des techniques ; c'est pourquoi la pensée de Joyce est bouleversée par le téléphone. »(129) 
« Une révolution technique empirique est alors toujours en retard sur la révolution technique littéraire qui lui correspond ; elle se précède toujours déjà elle-même et s'inscrit dans la littérature puisque la littérature ne se limite ni à la page ni au livre et qu'il n'y a pas de hors texte. » (130) 
 
Le temps déréglé (Derrida) 
«  La technique est ce qui met l'avant et l'après hors de leurs gonds. Penser son temps c'est aussi penser la technique, et il s'agit alors de penser le dérèglement de la chronologie par la technique ». (Marc Goldschmit, Jacques Derrida, une introduction, p.136)  
→ Il suffit à cet égard de penser à la question de l'enregistrement, de la reproductibilité des émissions, des podcasts etc. etc. 
Car en effet « la technique est ce qui dérègle les valeurs de l'espace et du temps. Ce dérèglement du temps par la technique, qui fait passer l'avenir avant le passé et le passé après l'avenir fait justement apparaître ce que Derrida appelle spectre. Les “spectres” ou “fantômes” apparaissent dès qu'il y a inscription ou enregistrement technique : “comme nous savons que, une fois prise, une fois captée, telle image pourra être reproduite en notre absence, comme nous le savons déjà, nous sommes déjà hantés par cet avenir qui porte notre mort. Notre disparition est déjà là.” » (136)   
 
La trace (Derrida) 
Et on retrouve la trace : « comme la possibilité la plus générale de la trace consiste à pouvoir être reproduite en l'absence de ce qui l'a produite, la reproductibilité technique est constitutive de la trace, et il faut penser la trace comme revenant » (137). 
Belle remarque aussi sur la photographie « lorsque l'on regarde une photographie comme le fait Derrida, on aperçoit que l'image me survivra, et qu'elle a d'ailleurs commencé à le faire dès qu'elle est “prise.” Celui que je peux voir sur la photographie c'est moi, mais ce n'est déjà plus moi, c'est déjà un autre, c'est moi tel que je pourrais être vu après ma mort, puisque cette image de moi commence à me survivre dès qu'elle existe » (137) 
→ faire l’expérience de regarder des photos de soi dans cet état d’esprit, d’imaginer quelqu’un du futur la regardant peut-être, ne sachant même pas notre nom, comme cela nous arrive avec tant de photos d’ancêtres… le visage survivra peut-être au nom, visages anonymes, yeux grand ouverts sur leur disparition.  
 
De l’enregistrement 
Il me faudra réfléchir sur ces idées, à partir de la question de l'enregistrement sonore, de cette trace ce que j'ai toujours voulu garder des émissions de France Culture ou de France Musique (bricolages insensés pour parvenir à enregistrer en mon absence, à l’époque où il n’y avait ni rediffusion ni podcasts, ce qui fait que ce qui n’avait pu être capté en direct était irrémédiablement perdu). Cela m'apparaît comme assez central, dans ma façon d'être, de connaître, d'apprendre. 
« Toute présence vivante est précédée et déconstruite par cette revenance pré-posthume du scripturaire, du sonore, du photographique, et du filmographique. » (138)  
Suit une allusion à Ghostdance film sur Derrida dont j'ai entendu parler pour la première fois aujourd'hui même, dans un tout autre contexte. 
 
De ces notes 
Et il va advenir cette chose étrange, si j'y parviens, que certaines de mes notes publiques du flotoir auront un référent fantôme (en ce sens qu’elles auront été induites par un texte, un livre, un auteur que je ne peux nommer publiquement). Puisque si X a accepté de dialoguer avec moi sur son livre,  il m'a demandé qu'il n'en soit fait aucun état dans le flotoir public. Il y a donc un "journal de lecture" en cours, totalement occulté, mais qui ne peut qu’imprimer sa marque à l’entour, sur les notes voisines du flotoir. 
 
Résistance à Derrida 
« La déconstruction ne peut donc être confondue avec une pensée nihiliste puisqu’elle travaille à libérer de nouvelles possibilités de pensée. La multiplicité des concepts que Derrida thématise, investit, et découvre est telle qu’on doit en effet reconnaître que son travail est aux antipodes de tout nihilisme et de toute piété. C’est d’ailleurs cette nouveauté et cette création de concepts qui inquiètent le plus : que faire et comme lire, comme tolérer en philosophie une pensée qui parle d’autre chose et qui en parle autrement, qui parle de parjure et de serment, de promesse , de don et de contre-don, d’écriture, de grammatologie, de dissémination, de différance, de destinerrance, de clandestination, de cartes postales, de facteurs de la vérité, d’envois, de spectres, d’hantologie, de tympan, de grammophone, de ouï-rire, de Schibboleth, de dates, de parages, de rives, de mono-linguisme de l’autre, de voix, de signatures, de traces, de cendres, de crypte, de secret, de mal d’archive, de circonfessions, de glas, de fleurs, de cannibalisme, de mondialatinisation, etc. Comment, en effet, les institutions de la philosophie pourraient-elles tolérer cela qu’elles ne peuvent entendre et qui les déconstruit ? (154) 
 
Les langues en Inde 
Article dans le Monde, daté 7 septembre 2013, sur les langues en Inde. 
extraits : 
« Sur les 850 langues identifiées dans le pays – 300 n'avaient jamais été documentées –, près de 200 sont menacées de disparition car parlées par moins de 10 000 locuteurs. » 
Un recensement titanesque a été mené. « Les langues retenues devaient comporter une grammaire et un vocabulaire uniques. Des instituteurs, des paysans, des universitaires ont ainsi retranscrit des milliers de légendes, de chansons, sans oublier les mots employés pour désigner les couleurs. "Ces mots sont généralement les derniers à disparaître quand une langue est proche de l'extinction", justifie Ganesh Devy », responsable de cette initiative. 
« Que nous apprend l'évolution du langage sur les transformations de la société indienne ? "L'appauvrissement du vocabulaire employé pour décrire la végétation ou encore la faune traduit la rupture des liens écologiques entre les habitants et leur environnement", estime Ganesh Devy. » 
 
Du commentaire de texte  
« L'idée du livre, qui renvoie à une totalité signifiante, est profondément étrangère à l'énergie aphoristique et destructrice de l'écriture » 
→ Ces propos sont un commentaire du derridex, issu de La Grammatologie de Derrida. Non pas une citation mais une sorte de condensation de la pensée.  
Je suis intéressée par cette manière de travailler à partir d'un texte. Établir de courtes formulations. Mais sont-elles totalement respectueuses de l'idée du texte. Si on le fait pour son usage propre ce n'est pas un problème  
Cela peut le devenir si on partage cette lecture. 
→ Cela dit, je trouve cette pensée très forte, l’antinomie entre le livre, clos, achevé, arrêté forcément à un moment donné du processus et l’écriture. J’ai dit à Matthieu Gosztola dans l’entretien pour la Cause Littéraire, que j’étais plus intéressée par ce qui est en cours, en formation, dans la création que parce ce qui est achevé, le produit fini en quelque sorte. La chaîne de montage, l’usine m’intéressent plus que le supermarché !  

Stratigraphies

 

©f.trocmé

Sur-entendre

 

Proust 
Passionnée par les cours au Collège de France d’Antoine Compagnon. En ce moment la série Proust, Mémoire de la littérature. Je découvre l’univers des cahiers de Proust, que je ne connaissais pas même si j’avais bien entendu parler des paperolles…. Antoine Compagnon donne au début du deuxième cours une description saisissante de Proust, travaillant dans son lit, au milieu d’une muraille de cahiers et carnets, ses cahiers et carnets de brouillon dans lesquels des années durant il a écrit des notes, des ébauches, des fragments de son immense roman. Toujours pour moi cette fascination du cahier, du carnet (Valéry)… 
Je relève cela : « L'ensemble des documents conservés à la Bibliothèque nationale de France, à Paris, rue de Richelieu, comprend essentiellement 75 Cahiers de brouillon et 20 Cahiers d'un manuscrit pour la partie du roman qui va de Sodome et Gomorrhe au Temps retrouvé. Mais la classification officielle est largement erronée, car elle confond brouillons et manuscrits » et cela : « De la même manière, le classement thématique ou narratif, qui fait correspondre chaque cahier de brouillon à une section précise du roman achevé en 1927 à titre posthume, devrait être remplacé par un autre, stratigraphique, qui restituerait les différentes étapes successives de la rédaction de l'œuvre, en 1909, en 1911, en 1914 et à partir de la Grande Guerre. Un fragment de brouillon correspond à un état du chantier, bien plus qu'à un segment du récit. On aurait ainsi plusieurs couches se recoupant parfois, ou plutôt une série de cercles concentriques, avec des transversales, mais tous à partir du Contre Sainte-Beuve. L'analyse interne aussi bien que matérielle des cahiers, celle des quelques séries numérotées par Proust et l'étude comparée de la biographie, de la correspondance et des documents manuscrits pourraient y aider. » (Bernard Brun, ici), car bien évidemment ce qui me parle ici, c’est la manière, la méthode, le côté stratigraphique, l’accumulation de couches successives…. Et la manière proliférante dont s’est sans doute construite la Recherche, mais cela je pense qu’Antoine Compagnon va l’aborder plus avant dans les cours suivants. « la volonté de créer un réseau de correspondances internes est née d'une intention de l'écrivain, bien sûr, mais surtout de sa façon de rédiger dès le départ, à partir d'un noyau qui se développe dans tous les sens. «  (Bernard Brun, encore).  
Et bien sûr aussi, je pense mutatis mutandis au flotoir, à cette manière de bourgeonner sans fin sur quelques mêmes tiges, de développer toujours les mêmes thèmes… de les reprendre, les compléter, les amender, les faire varier, presqu’au sens musical du mot…. 
 
Antoine Compagnon 
De plus en plus prégnante cette idée que La Recherche c’est un peu comme la Bible pour certains, un livre qu’on a toujours avec soi et qu’on ouvre au hasard, sûr d’y trouver quelque chose qu’on n’a pas encore vu. Frappant à cet égard d’entendre Antoine Compagnon montrer comment soudain il a « vu » telle allusion baudelairienne non aperçue encore malgré sa fabuleuse connaissance de l’œuvre et comme le paysage en a été changé pour lui.  
J’aime la façon dont à l’intérieur de son cours, par des allusions et des citations, mais aussi puisque c’est son sujet dans cette série, à l’intérieur de l’œuvre de Proust, il met les œuvres en perspective, il opère des rapprochements, il montre des sources possibles pour la réflexion.  
 
Einstein & Mozart 
J’ai eu l’occasion d’entendre de manière fortuite et plus ou moins prolongée des extraits de La Grande Traversée Einstein, une série d’été de France Culture. Ce que j’ai entendu m’a passionnée, m’a paru très accessible malgré la difficulté des thèmes abordés et j’ai podcasté toute la série.  
Mais ici je veux noter surtout cela : Thibault Damour raconte qu’Einstein, à qui on disait que sa notion d’espace-temps était extrêmement difficile à concevoir, répliquait en évoquant Mozart. Ce dernier aurait écrit que « ce qu’il y a de plus beau après la composition d’un morceau, ce n’est pas de l’entendre dans le temps mais, comme le dit Mozart en inventant un néologisme allemand de le sur-entendre d’un coup, en bloc, d’écouter ce morceau de musique du début à la fin sans le passage du temps. »  
→ Ce qui me renvoie, bien sûr, aux innombrables remarques de Celibidache, relevées il y a quelques mois dans le flotoir, sur le fait qu’un musicien, jouant la première note, devait comprendre qu’elle contenait toute la pièce et avoir toute cette pièce en lui « sans le passage du temps », comme dit Thibault Damour.  
Et dans ces émissions on rappelle souvent à quel point Einstein, qui jouait du violon, était un fin musicien.  
 
Sur-entendre 
Faisant une recherche sur cette notion mozartienne, je relève cet intéressant extrait d’un article de Bruno Lussato à propos de certains critiques musicaux : « Pour eux la musique s'appréhende de manière sensuelle, par le toucher (la pulpe sensuelle des doigts), par le goût (la dégustation au propre comme au figuré), par l'odorat (le parfum d'un accord), par l'ouïe (l'art de combiner les sons de manière agréable à l'oreille) mais certainement pas par la vue qui dévoile l'appréhension profonde de la structure des partitions, ce que Mozart appelait "sur-entendre", et Beethoven "la musique par opposition au bruit qu'elle fait".  (ici)  
A rapprocher donc une fois encore des propos de Celibidache. (voir ici par exemple) 
Bruno Lussato dont je découvre qu’il était non seulement un sémanticien mais aussi un grand musicologue, spécialiste du Ring de Wagner sur lequel il a publié un livre de plus de 1000 pages chez Fayard…(bel entretien ici avec lui sur ConcertoNet en 2005 : ) 
 
Bruno Lussato 
Frappée aussi de ce qui est dit dans la notice Wikipédia de l’auteur : « L'Entretien, Apocalypsis cum Figuris, grande œuvre de sa vie, en perpétuelle évolution, ce journal de plusieurs tomes a été donné, puis continué pour la Bibliothèque nationale de France où il est conservé au département des manuscrits anciens. Ces livres sont conçus comme une sorte de livre d'heures ; il y regroupe tout ce qui peut l'inspirer dans son travail ou dans ses passions : enluminures, musique classique, calligraphie, montages photographiques, art moderne. Chaque livre se découpe en séquences qui s'entremêlent et racontent une histoire différente. Il y écrit par à-coups, et chaque tome est sur un thème particulier et sous une forme différente. » 
Je relève aussi cela sur le site de France Culture : « La variété des catégories, reflète celle des centres d'intérêts de Bruno Lussato. En dépit de leur hétérogénéité, on relève deux constantes : leur sujet est l'information sous toutes ses formes, leur dynamique est celle du décodage. Une partition de Beethoven, un film comme Rashomon, un manuscrit calligraphié, un conte populaire et ses variantes, Guernica de Picasso, une émission sur le végétalisme, l'organigramme d'une multinationale, les images des tortures en Irak, les imprécations des terroristes, les discours électoraux, tous ces bruits du monde, ont pour matière première des signes formalisés, organisés selon des codes et des paradigmes plus ou moins explicites. Ce sont des cartes, dont le territoire reste souvent secret. Il arrive qu'une carte soit immuable, alors que le territoire a changé (C'est le cas des grands glissements de sens et des changements des paradigmes) D'autres fois, au contraire, c'est la grille de lecture qui subit des déformations et des influences occultes alors que le territoire est stable. (Shakespeare et Molière ont exprimé des ressorts du comportement humain qui sont toujours actifs) [...] Le décodage a pour but, non seulement de mettre à nu les ressorts de la création mais aussi, la signification souvent occulte, de ses déformations : mode, esprit du temps, snobisme, politiquement correct ou désinformation. 
 
L’Atelier contemporain 
Grand plaisir à voir reparaître cette revue dirigée par François-Marie Deyrolle. Un dossier « Pourquoi écrivez-vous sur l’art ». Comme toujours contributions assez inégales, mais de très belles choses. Joël Bastard évoque pour commencer sa manière de jouer à l’imprimeur quand il était tout enfant et quelque chose que j’avais bien oublié mais que j’ai pratiqué aussi les transferts d’images de magazine par trichloréthylène ! Comme lui, je me rends compte que j’ai fait avec mes encres de Chine et mes poèmes des livres d’artiste à exemplaire unique sans le savoir ! Bergounioux, ici bien académique et ennuyeux… il l’a vraiment fait à sa table de peine, ce texte-là. Beaucoup aimé en revanche les textes simples, mais profonds et surtout tellement respectueux de l’autre, l’artiste avec qui ou à partir de qui on travail, de Ludovic Degroote. Ou le texte de Marcel Cohen. Très intéressée par le texte de Jean Frémon dont j’ignorais qu’il avait travaillé avec Jacques Dupin. Et touchée par un écrivain que je connais peu, mais qui écrit ici de belles choses, Eric Pessan.  
 
L’Atelier Contemporain, Alexandre Hollan 
Numéro inégal comme tout bon numéro de revue… mais une grande cohérence dans l’approche du thème qui traite au fond des rapports de l’écrivain et du peintre. Un beau dossier Monique Tello, peintre, avec des notes d’Antoine Emaz et d’autres de Ludovic Degroote. Suis frappée aussi de voir comment les auteurs se racontent, c’est vrai notamment de Bruno Krebs qui semble très empêtré dans les histoires papa-maman (père peintre, Xavier Krebs, mère actrice, sans doute Nathalie Krebs….) qui pourtant reste intéressant et même émouvant ou de Frédéric Valabrègue qui raconte des histoires de son enfance et de territoire avec son grand frère.  
Par ailleurs bel ensemble de notes, très original, du peintre et dessinateur Alexandre Hollan. Des notes d’atelier et de vie qui me font un peu penser parfois à celle d’Antoine Emaz. 

Je ne vois qu'un oiseau

 

 

Et j'ai beau me pencher sur les eaux du poème, 
Je ne vois qu'un oiseau, qui s'éloigne de moi 
Vers un songe d'hiver. " 
 
Roger Giroux, L'arbre le temps, cité dans Anthologie de la Poésie française du XXe siècle, Poésie/Gallimard 2000, p. 251.  

les diminutions

  
De la philosophie 
Intéressée par cette citation de Pascal Engel que fait Isabelle Pariente Butterlin dans son site, en tentant de définir ce qu’est la philosophie analytique :  
« Les “analytiques” s'intéressent à des problèmes philosophiques et cherchent à les résoudre. Les “continentaux”, eux, ne s'intéressent aux problèmes que dans la mesure où ils ont été étudiés, formulés et ont reçu une réponse chez les philosophes du passé. Ils s'intéressent surtout à l'histoire de la philosophie et ils sont plus concernés par les interprétations des textes que par la résolution des problèmes, qui sont pour eux déjà résolus ou caducs. Ils visent le plus souvent à produire des commentaires, des gloses, des exégèses, plutôt qu'à poursuivre l'élaboration d'une thèse ou d'une théorie. C'est pourquoi ils s'intéressent plus aux auteurs qu'aux problèmes, plus à l'histoire de la philosophie qu'à la philosophie elle-même » [...] Mais il n'en demeure pas moins que les auteurs de la tradition, ceux-là mêmes que commentent les philosophes que les philosophes analytiques identifient comme des philosophes continentaux, pensaient non pas seulement des gloses et des commentaires, mais prétendaient penser le monde, tout comme les philosophes analytiques veulent le faire. Si on repense le geste de Descartes, il pensait bien le monde. Et Kant non plus n'était pas un commentateur des textes de ceux qui l'ont précédé. Il faut donc, à mon avis, manipuler avec précaution l'opposition entre philosophie continentale et philosophie analytique, dans la mesure où le geste fondateur des auteurs de la tradition continentale fut, comme pour les philosophes analytiques, de penser le monde. Je dirais que ce geste est le geste même de la philosophie en ce qu'elle n'est pas seulement histoire de la philosophie. » 
(source) 
   
De la lecture (Avec Proust) 
et en particulier de la lecture en voyage avec un bel article de Claire Placial (ici). Elle cite Proust : « Tant que la lecture est pour nous l’initiatrice dont les clefs magiques nous ouvrent au fond de nous-mêmes la porte des demeures où nous n’aurions pas su pénétrer, son rôle dans notre vie est salutaire. Il devient dangereux au contraire quand, au lieu de nous éveiller à la vie personnelle de l’esprit, la lecture tend à se substituer à elle, quand la vérité ne nous apparaît plus comme un idéal que nous ne pouvons réaliser que par le progrès intime de notre pensée et par l’effort de notre cœur, mais comme une chose matérielle, déposée entre les feuillets des livres comme un miel tout préparé par les autres et que nous n’avons qu’à prendre la peine d’atteindre sur les rayons des bibliothèques et de déguster ensuite passivement dans un parfait repos de corps et d’esprit. » (Sur la lecture) 
et aussi cela, si fort 
« Il semble que le goût des livres croisse avec l’intelligence, un peu au-dessous d’elle, mais sur la même tige, comme toute passion s’accompagne d’une prédilection pour ce qui entoure son objet, a du rapport avec lui, dans l’absence lui en parle encore. » 
(Sur la lecture, p.42, Éd. Mille et une nuits, 1994) 
 
Proust 
Été proustien, en raison du centenaire du début de la publication de la Recherche, en 1913. J’écoute le cours d’Antoine Compagnon (Proust, mémoire de la littérature), podcaste des émissions de France Inter, Un Eté avec Proust et j’entends et lis nombre de textes de Proust, avec toujours autant de fascination.  
  
De la coquille 
Excellent papier de Pierre Assouline sur la correction d’épreuves ! J’en extrais cette anecdote : « Le galeriste Daniel-Henri Kahnweiler, marchand historique des cubistes, avait monté une petite maison d’édition dans sa galerie avant la première guerre mondiale. Il y publia les premiers textes de Max Jacob, Apollinaire, Malraux… Des petits livres à la fabrication extrêmement soignée. Lorsque vint le moment de définir les couvertures, il dessina deux coquilles de coquillages : « Parce que tout bon livre en contient au moins deux : alors autant les mettre tout de suite en couverture pour ne plus y penser ! » disait-il.  
 
Marc Goldschmit, Jacques Derrida, une introduction 
Je ne veux pas faire un relevé systématique du livre de Marc Goldschmit. Je veux le lire de façon relativement cursive, il est difficile pour moi, mais je veux tenter de le traverser. J'ai besoin de me mettre un petit peu en vacances de la « monstration » qui est souvent faite dans le flotoir public de mon travail d'analyse, de recherche, de lecture. Ce qui ne veut pas dire que ce travail est en suspens.
Dans son premier chapitre, Marc Goldschmit analyse la reprise par Derrida de la pensée de Platon : « Nos pensées, nos paroles, nos actions, nos perceptions, nos affects proviennent en quelque sorte de cette matrice textuelle sur-puissante qu'est le texte “Socrate-et-Platon”. Ce texte est en ce sens comme le logiciel de nos vies et de notre monde. Derrida fait apparaître comment ce texte programme la conceptualité occidentale, et quelles contraintes structurent ce programme, il introduit ainsi du jeu dans le programme, et donc la possibilité de sa transformation.(38) 
  
Du voile (Derria) 
in Hélène Cixous, Jacques Derrida, Voiles : j’aborde maintenant le texte de Derrida, plus difficile d’accès… où je note la belle idée des diminutions comme au tricot… il évoque ces femmes de son enfance qui sans lever la tête faisaient leurs diminutions, c’est aussi pour moi un souvenir précis : tais-toi je fais mes diminutions disait au robinet d’eau tiède que j’étais souvent celle qui tricotait encore à l’époque, incroyablement vite et bien ; et je mesure ce que la formule pouvait avoir d’étrange pour une enfant qui découvrait les mots et le langage ! Il y a là un mélange de très abstrait et de très concret qui ne peut que frapper et interroger.  
Ce texte est un curieux dialogue, sans doute entre deux entités derridiennes et pour l’instant il me reste assez obscur. On en vient à la question du voile et du dévoilement, ce qui fait écho au texte de Cixous et à ce voilé levé du monde après son opération de sa myopie.  
  
Schubert, Winterreise, n° 12, Solitude, Einsamkeit 
Voici venue la fin du premier ensemble de 12 lieder du Voyage d’hiver. Avec pour ce douzième lied un titre si significatif, Solitude, et toujours l’effet de tension entre deux pôles, relevé dans pratiquement tous les lieder de ce premier ensemble. Ce qui se trouve dissocié ici, en un poème un peu étrange, c’est l’état intérieur du voyageur et l’état de la nature : celle-ci peut être lumineuse, il est sombre et en revanche il a pu connaître de fortes tempêtes pendant lesquelles il n’était pas si malheureux. Il y a comme une rupture d’harmonie. Le voyageur s’identifie à un sombre nuage (trübe Wolke) qui traverse un ciel serein et il oppose son pas lourd (mit trägem Fuß) à la vie claire et joyeuse (helles frohes Leben) tandis que lui est seul et ignoré (einsam und ohne Gruß). Cela occupe les deux premières strophes. 
Le lied est à deux temps (2/4) en si mineur (une première version en ré mineur), langsam, lent, avec de nouveau deux séquences musicales très contrastées. La première, sur les deux premières strophes, est portée par une sorte de balancement mélancolique, induit par le mouvement à deux temps [(a) sur la partition] et une série d’accords légèrement détachés. La voix du voyageur est dans un registre relativement grave, peu étendu et il chante piano, voir pianissimo.  
Puis avec la troisième strophe du poème, changement de ton, texte et musique. Texte avec deux exclamations, que l'air est tranquille, que le monde est lumineux avec sur daß die Luft (que l’air) et daß die Welt (que le monde) une petite batterie de quadruples croches avec effet sonore crescendo decrescendo [(b) sur la partition], un peu à la manière d’un soupir désespéré, suivi d’une sorte de curieux suspens… mais vient immédiatement l’évocation des tempêtes de jadis, avec un accompagnement grondant, dans le grave, avec des triolets de doubles croches [(c), deuxième page de la partition], serrés, tumultueux, impétueux. Schubert choisit de reprendre deux fois cette dernière strophe. Et il termine cette première partie sur le balancement mélancolique du début du lied.  
→ écouter Güra et Berner ou Hotter et Moore (avec le texte allemand). 

Écume des jours

 

©florence trocmé

la "guerre des faces"

 
La contradiction performative 
Je note cette notion de contradiction performative car elle me semble un bon outil pour penser un certain nombre de situations ou phénomènes et que par ailleurs j’en trouve une bonne définition dans Jacques Derrida, une introduction, de Marc Goldschmit qui écrit : « il y a donc une “contradiction performative” (ce qui est dit fait le contraire de ce qui est dit, ce qui est dit montre, à l’insu du texte que nous écrivons, le contraire de ce qui est dit) entre l’impossibilité d’introduire à la pensée de J. Derrida et la nécessité de le faire. Cette contradiction performative est peut-être le principe et l’origine de tout commentaire, elle produit une tension constitutive de toute lecture. » (10) 
→ c’est comme voir cristalliser dans une expression toutes sortes de sensations, impressions plus ou moins énoncées à soi-même aussi bien au cours de la lecture qu’au cours de l’écriture.  
→ ajouter que cette contradiction performative me semble caractériser aussi tout le mouvement de la poésie contemporaine.  
 
De la « guerre des faces » 
Commencé Voiles de Hélène Cixous et Jacques Derrida et lu le texte d’H.C. Qui tourne autour du voir et du non-voir et de l’expérience de sa myopie, très sévère et de la fin de sa myopie, via une opération. Le texte m’a fait penser parfois à Michaux dans Bras cassé. Elle analyse un certain nombre de phénomènes induits par sa vue extrêmement mauvaise puis l’enchantement & la désillusion (élan de descension) totalement mêlés lorsqu’elle « recouvre » la vue, avec ce constat que « la mystérieuse toundra brumeuse de toujours était effacée » (17) 
Ce passage saisissant et de longue portée : « ne-pas-voir c’est défaut pénurie assoiffement, mais ne-pas-se-voir-vue c’est virginité force indépendance. Ne voyant pas elle ne se voyait pas vue, c’est ce qui lui avait donné sa légèreté d’aveugle, la grande liberté de l’effacement de soi. Jamais elle n’avait été jetée dans la guerre des faces. » (18) 
→ il arrive parfois que dans un espace public, on soit soudain tellement ailleurs dans ses pensées ou du fait d’une lecture, que l’on n’ait plus du tout conscience de ce regard d’autrui ; lequel peut être profondément destructeur pour certains, en particulier les très jeunes filles ou garçons. Cela explique peut-être cette frénésie d’établir dans l’espace public, un  autre face à face, virtuel celui-là, avec ses proches, ses amis, via le téléphone portable, afin de se soustraire à la guerre des faces ? Recréer une bulle intime pour neutraliser les ondes émanant de ceux que l’on croise et qui sont ressenties parfois comme agressives ou négatives (que ce soit fondé ou pas, là n’est pas la question). 
→ réfléchir à toute cette idée de ne-pas-se-voir-vu, cette liberté que cela donne, que le simple port de lunettes de soleil qui cachent le regard permet d’expérimenter en partie.  
→ Et à ce fait que la déformation partielle des traits du visage de certains aveugles viendrait de ce qu’ils sont exclus par la cécité du phénomène de mimétisme qui ajuste nos visages les uns aux autres…. 
 
De la langue (Georges-Arthur Goldschmidt) 
Il peut sembler un peu injuste que je ne retienne ici de la lecture de l’autobiographie de l’auteur (La Traversée des fleuves) que ce qui a trait à son expérience des langues… mais c’est un récit, qui me requiert beaucoup et qui ne se prête pas bien au prélèvement citationnel.  
« La langue française me fascinait, les phrases étaient toutes comme transparentes et faciles à dominer du regard, elles étaient moins serrées, moins touffues que les phrases allemandes. Les mots avaient un visage un peu mystérieux, on ne les comprenait que par le contexte, ils n’étaient pas comme la plupart des mots composés allemands, dont on saisissait le sens rien qu’à les regarder et qui perdaient du coup toute poésie, ils n’avaient pas cet aspect enveloppé, caché, des mots français. »  
Les mots allemands, dit-il aussi « avaient tous un côté étrangement technique et n’étaient poétiques et beaux qu’à condition de ne pas être composés ou d’être faits des éléments de la nature » (206) 
→ cette seule remarque pourrait faire l’objet de toute une thèse sur la poésie allemande avec analyse de corpus ! Et bien entendu aussi serait à confronter à l’écriture de Paul Celan. Alors que deux amis au moins me parlent avec une certaine insistance du livre de John E. Jackson récemment paru : Paul Celan, Contre-parole et absolu poétique (Corti) 
 
Encore les mots français (Goldschmidt) 
« Les mots français [...] m’impressionnaient, ils ressemblaient à ces personnes d’un certain âge qui ont une longue expérience et ont vu beaucoup de gens et bien des choses » (208)  
 
De l’attention 
Intéressant article sur les recherches de Matthew Crawford dans le Monde daté samedi 27 juillet 2013 (supplément « Culture et idées »). Cet auteur est chercheur en philosophie à l'université de Virginie et mécanicien réparateur de motos, ce qui n’est pas sans me faire penser à Robert Pirsig, l’auteur du Traité du zen et de l’entretien des motocyclettes (livre en plan, à terminer !) qui curieusement n’est pas cité dans cet article  intitulé “Dans un espace public saturé de technologies, l'attention s'épuise.” Un livre, L’Attention, un problème culturel doit paraître aux États-Unis en 2014. 
Sa réflexion porte sur l’attention (concept de l’économie politique de l’attention) et sur un minimum de quant à soi et d’isolement indispensables à la poursuite de la réflexion. Ses propos recoupent en partie ceux de Gisèle Berkman dont je viens de terminer La Dépensée : « L'économie politique s'intéresse à la façon dont sont partagées et distribuées certaines ressources. Or, l'attention est une ressource très importante, aussi essentielle que le temps dont dispose chacun. L'attention est un bien, mais celui-ci s'épuise dans un espace public saturé de technologies qui visent à la capter. [...] l'environnement saturé en médias des espaces publics préempte notre sociabilité, puisque nous sommes tous exposés à cette réalité fabriquée. Dans ces conditions, tenir une conversation devient très difficile, et construire un raisonnement complexe encore plus. Des produits de masse qui affluent de toute part orientent le contenu de nos pensées.[...] Pour atteindre une certaine originalité intellectuelle, il est indispensable de pousser un raisonnement très loin. Et pour cela, il faut se protéger des stimulations extérieures. »   
→ Essentielle attention ! Parfois on s’étonne de tout ce que je parviens à faire et plus encore de tout ce que je retiens. Je ne crois pas que ce soit tant une affaire de mémoire que d’attention. J’ai la chance qu’elle me soit quasi naturelle (liée à l’écoute ?) Et j’ai souvent constaté dans mon entourage que chez les personnes avançant vers le grand âge, le déficit de l’attention est un des premiers à se manifester. Déficit de l’attention et restriction du champ de l’intérêt, ce qui est souvent ravageur en termes de présence et même tout simplement de désir de vivre.  
 
La langue allemande, du « wagnérien » à Kafka (G.A. Goldschmidt) 
Je suis impressionnée par ma lecture de La Traversée des fleuves, cette autobiographie passionnante et sans complaisances de Georges-Arthur Goldschmidt. M’ont frappée (et perturbée !) ses propos sur la langue allemande, qui sont terribles. Et le tableau qu’il fait de l’Allemagne des années 50 où il retourne à une ou deux reprises. Sa sœur, de près de 20 ans son aînée, est restée là-bas, plus ou moins protégée (comme V. Klemperer) par le statut de son mari, qui n’est pas juif, ainsi que par une personne qui s’est bien servie sur le dos de la famille Goldschmidt, notamment en rachetant dans des conditions très avantageuses la maison de la famille… mais qui continue à lui servir de bienfaiteur… le beau-frère est un philosophe connu, professeur à Kiel. Il avait été l’assistant de Husserl. Mais tout ce monde est dans un farouche déni de tout ce qui est arrivé et considère que le seul désastre est la défaite. Et les propos de Goldschmidt comparant la France encore profondément marquée par les deux guerres et le rythme de reconstruction effrénée qui s’empare de l’Allemagne à ce moment-là et qui a surtout pour but d’effacer toute trace de ce qui s’est vraiment passé, sont terribles.  
 
Goldschmidt et Kafka 
Dans ce contexte, la découverte qu’il fait de Kafka est essentielle : « lors de mon séjour dans mon village natal, l’été 1949, j’avais beaucoup entendu parler par Landgrebe [le beau-frère] de Kafka, qu’on venait de rééditer en allemand [...] je ne lus Le Procès qu’un an plus tard, en 1950, et cette fois dans un jardin aux environs de Kiel. Ce livre me foudroya littéralement. Cette prose précise, d’une absolue limpidité, était sans précédents. Ce récit, c’était l’aventure humaine qui déplace son trajet avec elle-même, au fur et à mesure qu’elle avance et suscite des obstacles auxquels elle se heurte. Tout n’apparaît que quand Joseph K. est là et n’existe pas en dehors de lui. En ce temps-là, Kafka était si peu connu des germanistes qu’on ne trouvait ses œuvres qu’à la “réserve” de la bibliothèque de la Sorbonne, une petite salle qui donnait sur une cour. J’y lus, dans un état d’exaltation permanent, l’ensemble de ses écrits et un grand apaisement me gagna, j’avais retrouvé ma langue maternelle humaine, précise, ouverte, poignante et d’une ironique rigueur, enfin libérée de ses wagnériennes lourdeurs. Tout se mit en place n moi, tout se raccordait. » (351) 
 

Schubert, Winterreise, 11, Frühlingstraum, rêve de printemps. 
[suite de l’écoute commentée du Voyage d’hiver de Schubert.] C’est de nouveau ici à de très saisissants contrastes que l’on assiste et comme toujours dans l’univers minuscule d’un seul lied de quelques minutes qui parvient en toute unité à alterner, musicalement, des éléments extrêmement différents.  
Le voyageur a donc fait halte dans une pauvre maison et il dort. Voici qu’il rêve (1ère strophe), et bien sûr de printemps, de fleurs (von bunten Blumen), de prairies vertes (von grünen Wiesen) et de joyeux cris d’oiseaux (von lustigem Vogelgeschrei). Et là, 2ème strophe, fondu enchaîné textuel et musical, dont on remarquera aussi à quel point il exprime quelque chose de la nature du rêve et de sa capacité à s’emparer d’un élément du contexte extérieur pour l’incorporer au rêve : voici que les coqs chantent et que le rêveur ouvre les yeux et constate à quel point il fait froid et sombre (kalt und finster), tandis que croassent les corbeaux sur le toit. Troisième temps et troisième strophe, il s’interroge, qui a fait surgir ces images ? qui a peint ces feuilles à la fenêtre ? (Wer malte die Blätter da?). Cette structure en trois moments est ensuite intégralement reprise pour les trois quatrains suivants d’un poème qui en compte donc six en tout.  
Elle est aussi épousée par la musique. Premier moment, la majeur, une atmosphère joyeuse, légère, mesure à 6/8 avec rythme de sicilienne (croche pointée – double croche – croche) associé à une danse, à la joie, au printemps. De ce mouvement etwas bewegt, un peu agité, on passe, deuxième moment, à schnell, rapide et l’accompagnement au piano change du tout au tout avec beaucoup de dissonances et un triolet percutant de doubles croches avec indication forte…. suivi d’un grondement de doubles croches en octaves très graves à la main gauche sur l’évocation du froid et de l’obscurité. Et de là, troisième temps, on plonge vers un langsam, lent, mesure à 2/4 avec des petits accords piqués à la main gauche, pianissimo (pp), sentiment de désolation, qui a peint ces fleurs aux fenêtres ?, tandis que le rêveur suppose que l’on se moque de lui (Ihr lacht wohl über den Traümer)… Tout cet enchaînement est repris une seconde fois intégralement et se termine sur le rythme lent à 2/4 et par un accord de la mineur. Le chanteur est la plupart du temps dans un registre mezzo voce, la voix du rêve… avec courtes transitions forte dans celle du cauchemar et du cri. On a beaucoup dit que les textes choisis par Schubert n’étaient pas de tout premier ordre sur le plan poétique. Mais ils ont la vertu de laisser le génie schubertien prendre la main, les transfigurant par le traitement musical qu’il choisit et qui est pourtant au plus près du texte.   
→ par ailleurs, il me faudra sans doute y revenir, ce travail d’écoute des différents lieder composant le Voyage d’hiver de Schubert met quelque peu à mal mon adhésion aux propos de Santiago Espinosa sur l’inexpressif musical. .  
D. Fischer Dieskau (avec la partition défilante). 

avec le temps, va

 

©florence trocmé

Compter et "sans compter"

 

Compter et "sans compter" 
J’en termine avec La Dépensée de Gisèle Berkman, mais je tiens à noter ce passage sur « compter et sans compter », toujours d’Hélène Chaigneau : «  Ce qui numère et énumère tend à fixer le souvenir, tend à maîtriser les biens.  C’est ainsi qu’on procède et qu’on croit posséder. Et quand on dit “sans compter”, c’est bien là qu’on témoigne de la non-maîtrise [...] Numérer n’est pas écrire. Il se peut que dans les renoncements qu’implique l’écriture figure celui à numérer. Il y aurait peut-être à faire le choix du “sans compter” ; réflexion qui débouche pour Gisèle Berkman sur l'idée que notre empêchement actuel de penser pourrait être lié à cette « puissance numéraire qui envahit tous les secteurs du représentable et du pensable ». (216) 
→ je pense notamment à cette manie, sur des sites américains intéressants comme Flavorwire par exemple à vouloir toujours établir des palmarès, des « charts », classements chiffrés associés de préférence avec des superlatifs (par exemple, ici, ten essential Animal documentaries). Comme si ce qui n’était pas chiffré n’existait pas, contenait comme dit encore Hélène Chaigneau, une menace de néantisation.  
 
Des langues (Georges Arthur Goldschmidt 
Je lis La Traversée des fleuves, l’autobiographie de Georges-Arthur Goldschmidt. Plongée de nouveau dans cet univers de l’Allemagne dans les années 30, si magistralement évoqué aussi par Victor Klemperer dans LTI. Comme une piqure de rappel de la façon dont ça commence puis se répand, irrésistiblement.   
Chez Goldschmidt, c’est peut-être d’autant plus frappant et il y insiste beaucoup, que sa famille avait poussé le désir d’intégration à l’Allemagne au point de se convertir au protestantisme. Terrible de voir le destin d’un jeune garçon qui certes a échappé à l’extermination mais qui a dû, comme des dizaines de milliers d’autres, affronter à la fois la douleur des séparations, des exils, de la perte de sa famille mais aussi la culpabilité d’en avoir réchappé, lui. (Je pense en particulier à Raymond Federman)  
Toute la première partie est une magnifique évocation de sa jeunesse, en Allemagne du Nord, dans la propriété de ses parents (il est né en 1928). Puis vient le temps du premier exil, dont l’enchantement n’est pas absent, à Florence. Ce n’est que vers dix ans qu’il part avec son frère pour la France et la région de Megève, où il va vivre dans un internat pendant une dizaine d’années. Il s’aperçoit un jour qu’il comprend le français sans l’avoir appris et écrit : « La compréhension d’une langue ne doit rien à la traduction, on n’apprend jamais dans l’enfance une langue en la faisant passer par l’autre, bien au contraire. Le français, d’emblée, a pris place en moi, et aucune tournure, aucun mot jamais ne me parurent étrangers, ils m’étaient familiers comme depuis toujours. (Georges-Arthur Goldschmidt, La Traversée des fleuves, Points, p. 175 
→ voilà bien de quoi désespérer et encourager qui apprend une langue tardivement. Désespérer et encourager car il y a là une sorte de graal à atteindre, puisque ce n’est pas donné par un apprentissage très précoce (même si dans mon cas la dite langue fut apprise une première fois vers l’âge de 10/11 ans…). Il faut viser la modification interne qui fait qu’un jour le mécanisme de traduction et d’équivalence disparaît, pour que l’autre langue devienne une entité qui se suffit à elle-même, qui (se) parle d’elle-même en soi, sans le recours à la traduction. Pour cela, l’imprégnation par tous les moyens est le chemin. Idéalement bien sûr, vivre un peu longuement dans le pays concerné, mais quand ce n’est pas possible, faire en sorte de baigner le plus souvent possible, par la lecture, par l’écoute, par l’écriture dans la langue que l’on cherche à s’approprier, au sens réel du terme, faire sienne. 
 
Des langues françaises et allemandes (GA Goldschmidt) 
« C’est peut-être une des propriétés de la langue française de tout de suite se situer dans l’intimité corporelle de celui qui la parle. Or ma langue maternelle, l’allemand, que bien sûr je possède à l’égal du français et dans laquelle j’écris aussi, ne m’a jamais, pas même dans l’enfance, donné cette impression de fusion, comme si l’allemand faisait moins la part de chacun, mais contraignait de toute façon à une participation sonore qui engage plus le corps [...] il oblige l’âme davantage, en lui permettant moins d’échapper à une armature linguistique plus contraignante. » (175) 
 
De la liberté dans la langue 
« Le français donne une impression d’indifférence, de distance, comme si la langue vous laissait libre, comme si l’ensemble du vocabulaire et une certaine confusion grammaticale laissait plus d’échappées et comme s’il était plus facile qu’en allemand d’y prendre la clé des champs et d’y garder son quant-à-soi [...] c’est une langue souple et rassurante, la langue de la connivence, qui permet d’échanger bien des choses non dites cachées sous les mots. » 
 
Sentiment d’étrangeté 
Soucieuse de ne pas trop « remplir » le flotoir, à une même date, je reporte au jour suivant, dont j’inscris la date, certaines notes sur la fin du livre de Gisèle Berkman. Petite irruption d’étrangeté à écrire cette date d’un jour qui n’est pas encore (l’inscrire ici dans le flotoir n’a rien à voir avec inscrire des rendez-vous dans un agenda, c’est une toute autre sorte d’anticipation…) 
   
Schubert, Winterreise, 10, « Rast », « Repos » 
Dans le lied précédent, le voyageur était seul au fond d’une combe, où il s’était laissé entraîner par des feux follets, des lucioles. Le voici, dans ce poème en quatre quatrains, au terme de cette journée qui compte pas moins de dix étapes et qui cherche le repos.  
Deux temps dans ce diptyque aux deux volets rigoureusement identiques, celui de l’évocation de la marche, les deux premières strophes, avec des rimes sur Rast, répit, repos et Last, poids, charge…. c’est que la marche tenait vif le voyageur, l’empêchant de s’appesantir et dans l’impossibilité de s’arrêter en raison du froid. Voici maintenant le temps du repos « dans l’étroite masure d’un charbonnier ». Mais en fait ni les membres usés par la course ni le cœur blessé par la désillusion ne parviennent à s’apaiser et bien au contraire, « si  vaillant et audacieux au combat et dans la tempête » « in Kampf und Sturm / so wild und so verwegen », le voici, ce cœur, qui ressent « le serpent et sa brûlante morsure ». 
On remarque la puissance évocatrice des poèmes, campant chaque scène et jouant sur les oppositions, le retour de certains mots. Puissance évocatrice de la musique aussi. On est en do mineur (la première version fut écrite en ré mineur), tonalité sombre donc de nouveau à deux temps, 2/4, tempo assez lent, mäßig, modéré. Un tout petit mouvement chromatique qui semble monter puis s’affaisser, un léger accent sur le second temps, il y a une sorte de balancement qui pourrait presque évoquer une berceuse. Et qui est aussi très évocateur de ces mouvements contraires qui semblent agiter en permanence le voyageur. Ce contraste on va le retrouver, presque spectaculaire sur la fin de la deuxième strophe, puis plus tard à la fin de la quatrième strophe, c’est presque un éclat de voix du Wanderer, qui alterne un leise (doux) presque chuchoté et un stark (fort) véhément, le tout répété. Retour du petit mouvement lancinant de l’accompagnement et seconde partie sur le même schéma musical. Et une fois de plus un monde de contrastes et d’évocations en deux pages et moins de trois minutes de musique (en fonction du tempo adopté par chaque interprète). 
On peut écouter Hans Hotter avec Gérald Moore (et le texte allemand). Ou bien Güra et Berner. Voir la partition (Schubert, repos) avec quelques annotations. (Je tente le pari de faire parler les partitions même pour ceux qui ne lisent pas du tout la musique, en me basant sur le caractère souvent très visuel de l'écriture musicale. Les retours sur cette expérience seront appréciés !)