L e f l o t o i r

Paul Valéry

 

Valéry 
Attendais beaucoup du Hors-série Valéry du Magazine Littéraire. Mais il me parait bien creux, sauf sur deux points, l’iconographie, sans doute pas originale mais superbe et très bien reproduite et un article qui est en fait une reprise d’un article ancien de la revue, article signé Daniel Oster et paru une première fois en 1982.  
Je relève toutefois quelques citations de Valéry et m’en veux une fois de plus de m’être laissé piéger par l’écume des choses au lieu d’aller aux choses même, ici les Cahiers dont j’ai à peine exploré les quelques volumes de l’édition CNRS trouvés il y a quelques mois par le plus grand des hasards et par chance inouïe.  
« Levé avant 5 heures, il me semble, à 8, avoir déjà vécu toute une journée par l’esprit, et gagné le droit d’être bête jusqu’au soir ».  
Ai-je suffisamment rêvé sur ces 258 Cahiers écrits à l’aube ! 
Daniel Oster écrit un peu plus loin : « sa passion du petit jour : greffer l’esprit et l’écriture sur la totalité du savoir de son temps. Ouvrant ainsi la voie à une littérature délivrée de l’expressionnisme du sujet, combinatoire absolue, nébuleuse instable, colloque infini. » (Le Magazine Littéraire, Hors-série Valéry, sept 2011, p. 8) 
Toutes proportions gardées, cela va de soi, n’est-ce pas un peu aussi ce que vise le Flotoir. 
Et qu’aurait dit Valéry de l’effervescence actuelle dans le domaine de la physique nucléaire. On serait sur le point de trouver trace du boson de Higgs, à moins qu’on conclue qu’il n’existe pas et les scientifiques disent que dans les deux cas, ce sont des avancées majeures. Et puis hier, cette possible découverte que le neutrino se déplacerait à une vitesse supérieure à celle de la lumière, limite considérée comme infranchissable depuis Einstein…  
 
Paul Valéry, l’article de Daniel Oster 
 « Valéry aura méthodiquement tout mis en doute, à commencer par la littérature elle-même : il n’hésite pas à interroger les légitimités de l’écrivain ou du poète, qui se satisfait trop souvent, selon lui, d’être "préposé aux Choses Vagues". » 
Car en effet « l’homme ne peut plus être ce "préposé aux Choses Vagues", l’homme des dessous et des hauteurs, mais celui qui constamment met à l’épreuve en lui-même le double principe de la thermodynamique : la vie est la conservation du possible, la vie consume de l’être » (ibid.) et il sait que « le pouvoir d’abolition du langage est largement compensé par sa capacité de donner de l’être à ce qui n’en a pas. » 
Très belle conclusion de son article :  
« Valéry est donc un écrivain irreprésentable, qui aura vécu cette passion à l’abri de sa gloire. Ni philosophe, ni artiste, ni linguiste, ni poète, ni physicien, ni sémiologue, ni psychologue, ni politique, ni sociologue, ni anthropologue, etc…, mais tout cela à la fois et de sorte que rien ne tienne dans l’universel mais tout se défasse dans le particulier, le stochastique, le brownien : une totalité sans synthèse, où l’impossibilité même du total serait le moteur. Si la modernité a un nom, ce nom est pourtant valéryien : intervalle. La question que se pose le poète est celle de la discontinuité et du tel quel, autrement dit de l’évènement. L’œuvre n’en sera donc que la figure puisqu’elle ne vit que de sa propre défiguration, tout comme l’écrivain qui, à la limite, et précisément parce qu’il n’y a pas de limite, est impossible » (ibid. p. 9) 

caillou-tête n° 17

 

tenace, ardent

Cixous, pour penser 
« Pour penser, on doit commencer par le bas de la pensée, là où bouillonnent les pulsions et les penchants de mort » (Revirements, Galilée, 2011, p. 183).  
À rapprocher peut-être de la remarque de Françoise Hàn : « Le double connaît notre passé véritable, pas celui scénarisé par la mémoire » in (Le double remonte du puits. Jacques Brémond, 2011).  M’étais demandé le 11 septembre dernier, recopiant cette note de F. Hàn, si Hélène Cixous ne met pas en œuvre à la fois le passé du double et celui scénarisé par la mémoire (et chez elle par l’écriture qui gratte la muraille et fait apparaître le motif…). D’autant qu’il me semble y avoir chez elle, je n’en avais pas encore pris vraiment conscience, une importante dimension théâtrale. Elle en parle souvent d’ailleurs, du théâtre, dans ce dernier livre ! Elle a eu l’expérience du théâtre, elle a fréquenté les milieux du théâtre… donc la scénarisation est tout à fait envisageable. Elle dirige le projecteur sur des pans cachés du théâtre intérieur, pas seulement les flux de conscience évoqués hier mais tout un chœur de voix, s’exprimant sur tous les modes, de la tragédie antique à la comédie moderne. Et il n’est pas exclu qu’elle dresse chez son lecteur des tréteaux intérieurs, chargés de prendre en charge tel ou tel affect, telle ou telle impression, telle ou telle réminiscence personnelle.  
 
Cixous, Montaigne 
et toujours, omniprésente via le voyage à la Tour, qui finalement et contre toute attente s’accomplit, la présence de Montaigne. Avec le rappel des sentences écrites sur les solives de la bibliothèque, notamment « Solum certum nihil esse certi. Rien n’est certain, seule certitude) » (185) 
 
Les calculs de l’inconscient (Cixous) 
« J’avais soudain eu l’idée d’un stratagème pour tenter de déjouer les sorts peut-être en changeant les données de calculs dont l’inconscient se repaît ».  
Calculs à entendre ici sans doute aussi bien comme manœuvres que comme opérations sur les chiffres et les nombres, les dates en particulier dont on sait bien qu’à notre insu l’inconscient joue et se joue.  
 
Coup de théâtre 
Oui on peut rester dans le champ du théâtre, puisque non seulement le voyage à Montaigne s’accomplit mais que de façon totalement imprévue, inimaginable même, HC étant en avance par rapport à l'horaire d’ouverture et ne pouvant rester jusqu’à 11 heures, la gardienne lui tend la clé de la Tour. Où elle va pouvoir être seule un court instant, pour la première fois depuis quarante ans ! Occasion d’évoquer une trouvaille faite tout à fait par hasard (on pourrait ici parler du fameux et trop à la mode concept de sérendipité) à propos de Kafka dans une bibliothèque allemande.  « J’étais comme quand j’avais trouvé sans l’avoir cherché le manuscrit inédit de Kafka, une des versions perdues de Vor dem Gesetz » (cela s’est passé à Marbach am Neckar en 2006 : « ces pages étaient infiltrées dans les centaines de feuillets du dossier du Procès. Une pièce subreptice », 190). Et de conclure, expérience que connait bien sans doute tout lecteur, tout feuilleteur de librairie ou de bibliothèque, tout curieux du livre : « On entre dans le temple pour consulter l’oracle et c’est un autre dieu qui vous répond. » 
 
Hélène Cixous dans la Tour de Montaigne 
« J’avais la tête baissée, les yeux remplis de temps passés revenus, je murmurais des phrases rapides à ceux qui accompagnaient mon extase concrète, à mes morts gardés vifs, aux petits enfants, aux poètes, aux chats, à mon père,  les miens qui, comme le très doux très suave très connivent et super élu de Montaigne, sont experts en communication télépathiques. » (195) 
Et elle parle un tout petit peu plus loin des « êtres qui nourrissent l’amitié de communication ». Aimerais être comptée parmi ceux-là !  
 
tenace, ardent 
Desserrer l’étau, huiler les gonds des portes de fer sans force trouver la force pour avancer, grignoter à dents nus la paroi immense, creuser à la main, enserré, entravé, cependant entamer, ne pas laisser se détendre le fil, donner l’infime secousse, croire l’impossible – se faire insecte, rongeur, taupe, invisible, tenace, ardent, désespoir pour force, terreur pour moteur, ouvrir des galeries de secours dans le labyrinthe, ne pas lâcher, perdurer, percoler, persister, même per se 
(en lisant l’Espèce Humaine) 

assise banc vert là (avec Robert Antelme et Hélène Cixous)

 

Antelme et Cixous 
Continué ma double lecture. D’Antelme, toujours difficile de parler sauf à dire que l’effroi me semble aller croissant au fil de la lecture, et un sentiment très paradoxal, peut-être scandaleux ou contestable, d’intime fraternité avec cet homme. Lire ce livre est une expérience, au sens le plus fort de ce mot. 
Cixous ? Je me suis bien enlisée dans toute la partie centrale, qui me parait un peu faible et très répétitive (un livre au moins chaque année, c’est peut-être un peu beaucoup ?), mais je la retrouve dans la fin du livre sur la littérature, sur Montaigne, sur la Tour, sur « Aller à Montaigne », voyage initiatique chaque année renouvelé à la Tour de Montaigne. Ici, il est question de « ne plus aller à Montaigne », ce qui semble en fait signifier la fin d’une relation amoureuse. Comme toujours ce qui passionne c’est ce qu’elle écrit à propos de la littérature et du soutien vital que celle-ci nous apporte.  
 
Cixous, quelques phrases inoubliables 
« Moi-même j’ai vécu sous le règne de quelques phrases inoubliables. Je me les répète dans certaines circonstances, lorsque les ténèbres atteignent une épaisseur qui me conduit au bord du précipice, à la dernière extrémité, je les allume, ce sont les phrases et quoique leur lueur soit trop ténue pour m’assurer la splendeur d’un bonheur, du moins suffit-elle à m’éviter l’abîme » (Revirements, Galilée, 2011, p.159) 
 
Hélène Cixous et le Nous 
très belle méditation sur le pronom nous.  
« Nous est fort et doux, déchiré et angoissant, comme tous les nous, car aucun pronom n’est plus tremblant et autoritaire, plus présomptueux et rongé de doute que Nous [...] et comme on a envie de dire nous, envie et horreur. Ce Nous je l’adore et je m’en méfie. Nous survivra-t-il ? Nous est toujours en danger de mort. [...] Sitôt nous assemblé, promis, accordé, la disjonction commence. Nous est toujours déjà travaillé par la dissolution future» (159) 
et elle enchaîne sur l’écriture !  
« C’est ainsi que l’écriture est venue faire nous avec Montaigne à la place de la Boétie. On prend une partie de son propre corps, on l’allonge en tant qu’ombre de l’autre sur du papier et on continue à se nounoyer. » (160) 
→ l’écriture contre l’absence, cela expérimenté dès l’enfance souvent, dans la tentative d’écrire aux parents absents, aux amies éloignées, pour combler un peu le vide terrible du présent, là et maintenant, sans eux, sans référence, sans référent. Alors le papier oui, écriture d’un journal, c’est souvent comme ça que ça commence, écriture de lettres éperdues mais qui ne doivent pas en avoir l’air. L’écriture pour se tenir compagnie, quand l’autre défaille, s’efface, disparaît, n’écoute plus, n’écoute pas, quand on comprend que l’autre n’écoute jamais, n’a jamais écouté et que toujours et constitutivement on est seul. Mais de cela l’écrivain doit s’éloigner, au risque de tuer la possibilité de faire une œuvre. Il ne doit pas écrire, jamais, pour.  
 
Cixous et échos 
Cette notion d’écho, de résonance, à laquelle je suis si sensible… : « On dit une chose, décisive, et on sent à l’instant qu’elle résonne d’une autre chose ».  
→ à mettre en parallèle avec cette idée que lorsque l’on écoute un grand cycle de variations (les Goldberg, les Diabelli, etc.) et que le thème est redonné à la fin de l’œuvre (où qu’on le réécoute), dans son apparente nudité, il n’est plus du tout le même. Savoir que tous nos mots sont chargés à blanc de résonances, certaines perçues par tous ou par un grand nombre, ou par un certain nombre (la question des références) mais certaines aussi strictement personnelles. Ces résonances personnelles les grandes poètes savent en faire des données universelles.  
 
Cixous, Joyce, Dujardin 
Elle évoque le fait que Joyce a pris conscience de la  « langue intérieure du moi qui coule continuellement » par l’intermédiaire de l’écrivain Édouard Dujardin qui avait découvert le « courant de conscience » : « Joyce avait dû à Dujardin la découverte des champs électromagnétiques en littérature » (162) 
 
Et sur les livres, toujours Cixous 
« Je ne pouvais pas imaginer [...] que j’aurais atteint les rives d’indifférence où je ne lirai plus jamais Kafka, où je pourrais passer des années sans avoir envie ni besoin de boire une goutte de Shakespeare [...] où je vivrais comme si je n’avais jamais lu une ligne de Stendhal, où toutes les bibliothèques par lesquelles je respire seraient murées [...] où j’éprouverais seulement la pâleur et l’éloignement qui gagnent  les figures des anémiés de l’âme… » (173) 
→ anémiés de l’âme, quelle superbe formulation, qui me fait songer à ce que j’appelle les morts sur pied, ces êtres qui ont l’air vivant et qui sont intégralement desséchés intérieurement, comme certains arbres toujours debout, mais creux ou gangrenés par de minuscules champignons qui absorbent toute leur substance, les vident de leur être, de leur essence, de leur pouvoir de reproduction, de leur fécondité potentielle…. 
 
Le papier blanc, Cixous 
« Quand je suis revenue à moi, c’est-à-dire au papier blanc comme la figure de mon âme » (176) 
 
assise banc vert là 
assise banc vert là assise seule silence sans bouger et quelques pensées fuyantes seule assise sur le banc vert silence – je fus sur le banc, face au parc, fus seule assise sur le banc vert là un moment, double inexistence pâlie, là seule assise sur le banc, et le parc et ses silhouettes-jouets – et le bruit du vent dans les feuilles, seul tangible l’instable, le volatile, le fugitif, gage d’être, figure d’inscription, accroche du je suis déjà décomposé en fus ai été seule assise banc vert là seule silence 
 

caillou-tête n°16

 

 

aux tempes étau

Noter, écrire 
Fred Griot rebondit sur une note du Flotoir et m’écrit 
« Dans les notes on arrive parfois à peu près à dire, il n'y a pas cet échouage permanent et constitutif de l'écriture poétique. 
Écrire, on ne comprend rien de ce qui se passe. Noter, permet sans doute d'y voir un tout petit peu plus clair. » 
 
Travail avec les écrivains 
Il faut développer le travail avec les écrivains dans Poezibao. J’ai la confiance et je crois l’estime de plusieurs d’entre eux, et j’ai donc la possibilité de les interroger. Cela peut être l’originalité à venir du travail de Poezibao qui pourrait petit à petit s’éloigner  du seul compte rendu de la vie poétique sous ses différents aspects, parutions, lectures, etc. mais entreprendre un travail parallèle avec les poètes, le recueil de leur pensée sur la création.  
 
Kagel 
Vidéo d’une pièce de Kagel vue hier où le percussionniste, à un moment donné, tape avec une hache rouge sur un rondin de bois ; me suis alors posé la question de l’arrachement de minces esquilles de bois, et de savoir si cela avait un sens pour Kagel, pas seulement le bruit de la hache sur le bois mais aussi l'éparpillement... 
 
Le thème et les variations 
D’une discussion avec P. Me fait remarquer que à la fin des Goldberg quand le thème est redonné on ne l’entend plus du tout de la même façon ! Acquiesce et complète en lui disant qu’il semble désormais contenir tout ce qui était latent et qui a été développé par le compositeur.  
 
Robert Antelme 
Antelme, lecture terrible et saisissante… pas une lecture qui suscite des notes, surtout qu’au fond c’est un récit, mais ce récit on sent bien qu’il décante en soi et qu’il vient ébranler un certain nombre de certitudes. Et je me demande s’il ne donne pas en fait une sorte d’image de ce qu’est réellement toute société humaine, une pyramide d’oppressions exercées sur celui qui est à l’échelon en-dessous et cela quel que soit le contexte. Antelme montre très bien le fonctionnement du camp et analyse le fait que le camp dans lequel il se trouve, Gandersheim, est sans doute particulièrement dur parce que ce sont des « droits communs » et non pas des « politiques » (résistants notamment) qui ont été placés aux échelons intermédiaires entre les SS et les détenus, les « rayés » (terrible double sens du mot, ceux qui portent la tenue rayée mais aussi ceux dont l’existence même est systématiquement niée, avant d’être détruite – tout le combat d’Antelme va être de résister à cette volonté d’anéantissement).  
 
aux tempes étau 
staccato perpétuel, aux tempes étau : le temps tombe et le barillet tourne – usure patiente du temps, attaque la roche, l’enlimaille et la défait, attaque coordonnée, massive et continue – creuse ses cryptes et ses failles, inconnues jusqu’à l’effondrement, lézarde inouïe, faille sur le voile illusoire du temps, trou noir de l’éternité à vivre seconde par seconde à jamais.  

fétus faites

 

Walter Benjamin 
Je laisse tomber le voyage en Italie de 1912 (toujours dans les Écrits autobiographiques récemment parus en poche chez Bourgois) et passe à 1927, Benjamin a donc 35 ans et plus qu’une douzaine d’années à vivre avant son suicide à Port-Bou en 1940 et dans ce texte, on perçoit un saut considérable dans l’expression, le style. On est dans tout à fait autre chose, l’écrivain a éclos mais comme on passe dans ces récits autobiographiques des années de 1912 à 1927, on ne peut repérer ici le moment de la mutation.  
En 27, ce « Journal de voyage dans la Loire », quelques pages, mais magnifiques avec des notations profondément originales, neuves, en particulier sur les vitraux des cathédrales.  
[à Orléans] : « La rose au-dessus du portail est également blanche : un soleil polaire. Derrière les vitraux blancs des nefs latérales, on voit s’estomper les contreforts comme des paquets de brouillard sur un rivage. » 
Hier, un de mes correspondants me parlaient de la force et surtout de la précision et justesse des images chez Reverdy. Benjamin forge des images très particulières, mais immédiatement parlantes, ainsi de ce soleil polaire. Un peu plus loin, toujours à propos des vitraux : « cette rose est un incomparable symbole du mode de pensée de l’Église : à l’extérieur effritée, squameuse, presque lépreuse, à l’intérieur resplendissante, enivrante et dorée » (W. Benjamin, Écrits autobiographiques, pp. 159 et 163). Saisissante aussi la comparaison qu’il fait entre deux cheminées sur les toits : [parlant de la ville], « un nouveau paradis que Virgile montre avec une gestuelle pathétique à un Dante frileux qui frémit d’horreur en lui-même. » (163) 
On se rend compte que Benjamin est un maître à regarder, à voir. À sortir des comparaisons toutes faites, des métaphores banales, des ressassements, qu’il créé des ouvertures par frottement entre les idées, les registres et les mondes.  
Il relève (p. 169) cette citation dont je ne peux m’empêcher de penser qu’elle est une vraie clé pour son propre travail, pour son approche à lui, Walter Benjamin : « Richard était un jeune homme qui avait le sens de toutes les choses analogues dans le monde » (extrait des Exotische Novellen, de Johannes Jensen, cité p. 169) 
Je viens de publier dans Poezibao, dans la seconde anthologie du site, Notes sur la création, un large extrait où il définit très bien sa recherche d’écrivain.  
 
fétus faites 
Et le déferlement, digues broyées fétus faites, l’emporté tout en accélération croissante, pétrit, sectionne, décroche et bouscule – plus rien ne tient à rien ne tient, rien que broyat de rien, milliers de fragments, déchiquètement de toute unité, de toute forme – détruire formes et identités identifiables, fleurs et arbres, murs et toits, mains et yeux – le grand lavage, essoreuse miracle : rien ne dépassera plus, tas d’oripeaux gris, mouillés, sales au bord du caniveau.  

Silence du fracas

 

Walter Benjamin 
en ses écrits autobiographique : passionnant de voir l’écriture qui évolue, de voir naître l’écrivain, à partir de 1912. L’expression gagne en ampleur, en fluidité, en complexité et surtout les points de vue très personnels attestant notamment du sens de l’observation se multiplient. 
 
Robert Antelme 
Toutes les pages, autour de la page 90 (dans l’édition Tel de Gallimard) : sur la faim. On ne peut rien en dire, sinon lire et relire. Ecouter de l’intérieur ces pages-là et toutes les autres.  
Curieusement la lecture de Cixous juste après celle de l’Espèce humaine n’est pas impossible (la plupart des livres seraient illisibles à ce moment-là) mais pourtant on n’accroche pas vraiment. Changement d’échelle peut-être ?  
 
Silence du fracas 
Traîne et laisse, schlague et mépris, tenaille sur la main, le froid sans fin la faim sans fond et ce silence du fracas : le cœur nu de silence au cœur même de l’écrasement, l’irréductible noyau de tu, de su, de vu qui écrase la parole et le goût des choses – mais la vie – boule d’acier en percussion menaçante – gangrène du froid, de la faim et du mépris, membres coupés mais cœur pulsant : « vous avez fabriqué la conscience irréductible* » 
Robert Antelme, L’Espèce humaine, coll. Tel, Gallimard, p. 100

caillou-tête n°15

 

en l'inverse chemin de la vie

 

 
Robert Antelme, sur le mépris 
Très difficile de rendre compte de ce livre, L’Espèce humaine, notamment dans ses saisissantes analyses sur les rapports entre les humains dans le camp. Incroyable pyramide hiérarchique parmi les détenus, puis parmi l’encadrement, jusqu’aux SS… et à chaque niveau ses désastres et ses avantages.  
Cela sur le mépris : « le mépris – la plaie du monde - [...] tel qu’il règne encore dans le monde dont on nous a retirés. Mais ici c’était plus net. Nous donnions à l’humanité méprisante le moyen de se dévoiler complètement. (Robert Antelme, L’Espèce humaine, p. 59) 
→ ce qui renvoie aux terribles images de la prison irakienne d’Abou Graib.  
 
Robert Antelme, le miroir 
Pages stupéfiantes sur la figure, le visage, leur anonymisation inéluctable et de plus nécessaire, ne pas se faire remarquer, distinguer par autrui – « il fallait faire un effort de négation de son propre visage ». 
Et puis un jour circule entre les détenus un morceau de miroir : « ce dimanche-là, je tenais ma figure dans la glace [...] Elle était sans emploi maintenant mais c’était bien elle la machine à exprimer [...] c’était sur un mirage que s’ouvrait ce morceau de verre. On n’était pas comme ça ici. On n’était comme ça que dans la glace, tout seul, et ce que les copains attendaient avec envie, c’était ce morceau de solitude éclatant où devaient venir se noyer les SS et tous les autres. » (61) 
 
Robert Antelme, les allemands clandestins 
À deux reprises Robert Antelme évoque ces civils employés au camp et qui tentent de diverger, l’un en disant tout doucement à celui qui travaille « langsam », lentement ! et l’autre, une femme, en tendant un morceau de pain, avec croûte et mie, un vrai trésor, accompagné d’un « Nicht sagen », ne rien dire…. : « alors on guettera, on flairera l’allemand clandestin, celui qui sait que nous sommes des hommes » (69) 
→ car Antelme excelle à faire prendre conscience, petit à petit, au fil de son récit, de la néantisation totale de l’autre qui est à l’œuvre dans le camp. Le détenu n’existe pas, il est là de toutes façons pour mourir, et s’il n’est pas encore mort, il sera bientôt mort, donc il n’existe pas. Implacable logique. 
→ Les pages sur les allemands clandestins portent le faisceau sur cette réalité rarement évoquée, les civils allemands au sein de tout cet appareil, leur rôle, leur volonté, leur place, leur soumission…. 
 
Cixous, les grands chants sans dits 
« J’étais venue chercher les grands chants sans dits des forêts, le bonheur sans bonheur et sans malheur, l’état anhumain » (Hélène Cixous, Revirements, p. 52) 
→ on est loin bien sûr, ici, de ce qu’évoque Antelme, mais il y aurait toutefois une même sorte de distance, de distanciation, de découplage plus exactement de soi et de la réalité.  
 
Cixous : la Vie veut 
« Peut-être la forme la plus primitive, la plus archaïque de l’idée de "dieu", c’est-à-dire le maintien du ne-pas-mourir [...] c’est une bouchée de chaleur d’une température égale à celle du lait de la tendresse humaine – dont Shakespeare avait deviné l’existence, comme Vinci avant lui, sans pouvoir pousser plus loin l’analyse du phénomène psychique, un de ces mystères qui sommeillent à l’intersection du neurologique et des traces psychiques dans l’immémoriale archive de la Vie. La Vie veut. » (59) 
 
Cixous et les livres 
« lisant certains livres dont les toiles ont été secrétées par les organes d’ individus ultradoués de compétences vitales, des explorateurs inlassables, des génies de la curiosité, je pense aux bienheureux Goethe ou Montaigne, Kafka, Stendhal, à tous ces inconnus dont le charme nous envoûte fortunément si bien que nous oublions que nous ne les avons jamais rencontrés car ils ont l’espace psychique si hospitalier qu’on se sent reconnus, attendus, bienvenus, et sis, sans façon, sans condition, sans contradiction, sans commentaire, sans demande de justification, anas aucune remarque ni contrat, ni pacte, ni délivrance d’un visa ou d’un signe de consentement. Un indicible indice de parenté. 
→ à rapprocher de ce que j’écrivais hier : « cette profonde camaraderie avec les écrivains et les musiciens, cela qui fait dire qu’ils sont frères ou sœurs, si proches, aussi vivants parfois que les vivants nos proches. » - ceux-là qui nous accueillent dans leurs bras de notes ou de mots, qui nous langent de mélodies ou de phrases.  
  
en l’inverse chemin de la vie 
ce n’est Don ni Dniepr, ce n’est don mais abandon de soi, morceau détaché, falaise friable, avalée par la mer éternellement recommencée, pas futur galet, pas sable mais pulvérisation d’âme, pitance pour l’oiseau de passage, plancton pour qui croise au large – éclatement, diffraction, unité émiettée comme pain de poucet, fragmentation et dispersion en l’inverse chemin de la vie – ce qui était éparpillé rassemblé, ce qui était rassemblé éparpillé – sans rebond, dans l’abandon.